Mitternachts-Buchclub

Kapitel 1 (1)

KAPITEL 1

C ardinal Woolseys Strickerei ist auf Postkarten erschienen, die die malerischen Ansichten Oxfords zeigen, und davon gibt es viele. Wenn ein Besucher es leid ist, auf die Rückseite von Bildern der verschiedenen Colleges, der träumenden Türme und der Kuppel der Radcliffe Camera zu schreiben: "Ich wünschte, du wärst hier", kann ein gemütlicher kleiner, blau gestrichener Laden voller Körbe mit Wolle und handgestrickten Waren viel einladender wirken.

Meine Großmutter, Agnes Bartlett, besaß den besten Strickladen in Oxford, und ich war auf dem Weg zu ihr, nachdem ich mit meinen Archäologen-Eltern einen sehr heißen Monat auf einer Ausgrabungsstätte in Ägypten verbracht hatte.

Ich freute mich darauf, Oma von meiner jüngsten Lebenskrise zu erzählen. Ich mochte siebenundzwanzig Jahre alt und angeblich schon erwachsen sein, aber Oma war immer bereit, mich in ihre warmen Arme zu schließen und mir zu sagen, dass alles gut werden würde. Ich brauchte Trost, nachdem ich herausgefunden hatte, dass mein Freund Todd, mit dem ich zwei Jahre zusammen war, seine Salami in das Sandwich einer anderen gesteckt hatte. Ich nannte ihn jetzt meinen Ex-Freund "die Kröte".

Als ich die Cornmarket Street in Richtung Ship Street hinunterging, dachte ich daran, wie sehr ich Omas Weisheit, ihre Umarmungen und ihre selbstgebackenen Gingersnaps brauchte. Ein Straßenmusiker spielte auf seiner Gitarre und sang Bob Dylan, nicht sehr erfolgreich, wie die wenigen Münzen in seinem offenen Gitarrenkoffer vermuten ließen. Ich wich aus, bevor mich eine Reisegruppe ganz verschluckte. Als ich vorbeiging, wies der Reiseleiter auf das dreistöckige Fachwerkgebäude an der Ecke, das sich betrunken in die Straße lehnte. "Erbaut 1386 für einen örtlichen Weinhändler, hieß es ursprünglich New Inn. Es ist eines der wenigen erhaltenen mittelalterlichen Wohnhäuser in Oxford." Ich ging an ihnen vorbei und konnte nichts mehr hören. Ich hatte schon viel über Oxford gelernt, weil ich nur Bruchstücke von Führungen mitbekam. Eines Tages sollte ich wirklich mal eine machen.

Kurz hinter der Ship Street bog ich in die Harrington Street ein, wo sich Grans Garnladen befand. Nach der Hektik und dem Gedränge auf dem Cornmarket wirkte sie ruhig und fast verlassen.

Mein Koffer wackelte und klapperte, als ich das Kopfsteinpflaster vor dem Cardinal College überquerte. Das College wurde nach Kardinal Wolsey benannt, der rechten Hand Heinrichs VIII., bis er es nicht schaffte, den König aus seiner ersten Ehe herauszuholen, woraufhin er prompt in Ungnade fiel. Da sich der Strickladen in der Nähe des Colleges befand, hatte meine Urgroßmutter ihren Laden "Cardinal Woolsey's" genannt.

Ein Schild vor dem gewölbten Eingang informierte mich darüber, dass das College heute für Besucher geschlossen war. Es war zwar nicht der Haupteingang des Colleges, aber dennoch blickten grimmige Wasserspeier auf die blassgoldene Headington-Steinfassade herab, und durch das Tor sah ich den Innenhof mit einem Springbrunnen in seiner Mitte. Ich ging weiter, folgte der College-Mauer bis zu ihrem Ende, vorbei an einer Reihe geparkter Fahrräder, und gelangte dann in den kommerziellen Teil von Harrington, wo sich die Geschäfte befanden.

Sie waren nicht so alt wie die Colleges. Sie waren meist georgianisch und standen wie eine Reihe eleganter Damen in Creme- oder hellen Pastelltönen. Sie enthalten Geschäfte auf Straßenebene und Wohnungen darüber. Das Haus von Kardinal Woolsey befand sich in der Mitte der Reihe, mit einer hellgrünen Putzfassade und originalen, weiß gestrichenen Sprossenfenstern. Das Geschäft hatte ein großes Schaufenster und eine Tür mit Glasscheibe. Die gesamte Holzverkleidung des Ladens war hellblau gestrichen. Im Schaufenster war bunte Wolle ausgestellt, ein antikes Spinnrad mit einer gehäkelten Decke, die zum Kuscheln einlud. Es gab eine Auswahl an Büchern, Bausätzen und einen herrlichen roten Pullover, bei dem man sich wünschte, man könnte stricken.

Plötzlich hatte ich das Gefühl, als würden kalte, nasse Finger meinen Nacken hinunterwandern.

Der Septembertag war mild und mir war warm, da ich vom Bahnhof aus gelaufen war. Alles an mir war warm, nur mein Nacken nicht. Als ich nach vorne blickte, sah ich zwei Frauen auf der anderen Straßenseite auf mich zukommen. Eine von ihnen war Oma. Sie trug einen schwarzen Rock, vernünftige Schuhe und eine ihrer handgestrickten Strickjacken, diesmal in Orange und Blau. Bei ihr war eine glamouröse Frau in den Sechzigern, die ich nicht erkannte. Ich rief ihr zu und winkte. Beide trugen breitkrempige Hüte, und als ich nach vorne ging, duckten sie ihr Kinn, so dass ihre Gesichter vor mir verborgen waren. Trotzdem würde ich meine Großmutter überall erkennen.

Ich rief noch einmal: "Oma!" und ging schneller, so dass mein Koffer zu wackeln begann.

Ich war mir sicher, dass sie mich sahen, aber als ich auf sie zustürmte, bogen sie in die Rook Lane ein, eine schmale Passage, die Harrington mit der George Street verbindet. Was um alles in der Welt? Ich hob meinen Koffer hoch und begann zu rennen, obwohl mein Koffer so schwer war, dass es eher ein ächzendes Taumeln war.

"Oma!" rief ich wieder. Ich rannte zum Ende der Gasse, in die sie abgebogen waren, aber sie war menschenleer. Ein trockenes, verschrumpeltes Blatt purzelte über die Steinplatten, und von einem Fenstersims aus betrachtete mich eine kleine, schwarze Katze mit einem Blick, der wie Mitleid aussah. Ansonsten war die Rook Lane leer. "Agnes Bartlett!" schrie ich aus vollem Halse.

Ich stand keuchend da. Die Gasse war gesäumt von alten Fachwerkhäusern im Tudorstil, gemischt mit viktorianischen Cottages. Vermutlich war sie in einem dieser Häuser zu Besuch. Ich fragte mich, ob es ihrer glamourösen Freundin gehörte.

Ich folgte ihnen die mit Steinplatten gepflasterte Gasse hinunter. Eine schwarze Holztür, die unter einem gotischen Bogen in die Wand eingelassen war, schloss sich gerade, als ich sie erreichte. Ich überlegte, ob ich die kleine Messingglocke läuten sollte, aber ich wollte mich nicht lächerlich machen und ging weiter.

Es hatte keinen Sinn, in einer verlassenen Gasse herumzuhängen. Ich würde zu Kardinal Woolsey gehen und dort auf Gran warten. Ihre Assistentin Rosemary würde arbeiten, und ich könnte mich in die obere Wohnung begeben und auspacken, während ich auf die Rückkehr meiner Großmutter wartete.

Ich konnte es kaum erwarten, Oma die Neuigkeiten über mein gebrochenes Herz zu erzählen, denn ich wusste, dass ich mehr Mitgefühl und Verständnis bekommen würde als von Mama, die, selbst wenn sie mich ansah, immer noch an längst vergangene Zeiten und Menschen zu denken schien. Ich fand es immer schwierig, mit den Geheimnissen der alten Welt zu konkurrieren, aber Oma hörte mit ihrer ganzen Aufmerksamkeit zu und sagte immer genau das Richtige.

Kapitel 1 (2)

Ich glaube, die einzige Enttäuschung für uns beide war, dass sie mir nie das Stricken beibringen konnte. Alles, was ich versuchte, ob es nun ein Pullover, ein Paar Socken oder ein einfacher Schal war, sah am Ende aus wie ein zerknüllter Igel.

Ich erreichte den Eingang des malerischen blauen Ladens und versuchte, die Tür zu öffnen. Sie ließ sich nicht öffnen. Ich versuchte es erneut und drückte fester, bevor sich meine anderen Sinne meldeten und ich feststellte, dass drinnen kein Licht brannte.

An der verglasten Eingangstür klebte ein gedrucktes Blatt, auf dem stand: "Kardinal Woolsey's ist bis auf weiteres geschlossen." Am unteren Rand stand eine Telefonnummer.

Bis auf Weiteres geschlossen?

Ich drückte mein Gesicht gegen das Fenster in der Tür, aber alles war dunkel. Wo war Rosemary? Oma schloss den Laden nie außerhalb der angegebenen Schließtage. Und warum lag ein Fächer mit Post auf dem Boden? Es sah aus, als hätte ihn seit Wochen niemand abgeholt.

Als ich mich aufrichtete und wieder die Straße hinunterschaute, ging ein Mädchen im Teenageralter vorbei und starrte mich mit zusammengekniffenen Augen an. Sie sah aus wie ein Grufti, mit einem blassen Gesicht, dunklen, stark geschminkten Augen und langen schwarzen Haaren. Auch ihr Outfit war ganz schwarz, einschließlich des Regenschirms, der sie schützte. Es war ein trockener Tag, kein Anzeichen von Regen. Vielleicht gehörte sie zu den Menschen, die immer gerne vorbereitet waren. Zweifellos hatte sie Schneestiefel in der Gobelin-Tasche, die sie bei sich trug, und Sonnenschutzmittel für den Fall, dass die Sonne scheinen sollte.

Ich drehte mich zum Laden zurück und überlegte, was ich tun sollte. An der Ausgrabungsstätte gab es nicht viel Kommunikation, und ich hatte nicht daran gedacht, vorher zu überprüfen, ob Oma sich daran erinnert hatte, dass ich kommen würde. Sie erinnerte sich immer. Ich stand da und knabberte an meiner Lippe. Ich trat zurück, fast auf die Straße, und schaute nach oben, aber ich konnte auch in der Wohnung kein Licht sehen.

Der richtige Eingang zur Wohnung liegt in der Gasse hinter dem Laden. Ich schleppte also meinen Koffer wieder hinter mir her und ging weiter, vorbei an Pennyfarthing Antiques. Ich bemerkte, dass das Ölgemälde mit der Obstschale und dem toten Fisch immer noch ausgestellt war, so wie bei meinem letzten Besuch vor sechs Monaten, und dass eine Truhe mit einem silbernen Teeservice auf dem Kopf stand.

Ich schleppte meine Tasche zu dem Pub an der Ecke New Inn Hall Street, The Bishop's Mitre. Die Jahreszahl 1588 war in den hölzernen Türsturz des Pubs geschnitzt, in dem König Karl II. Bier serviert wurde, als er sich während des englischen Bürgerkriegs versteckt hielt. Jetzt nannte er sich Gastropub. Gegenüber lag die Kirche St. John's mit ihrem alten Friedhof. Ich bog um die Ecke, ging an der Seite des Pubs vorbei und bog in die Gasse ein, die hinter der Reihe von Geschäften verlief.

Die Gasse war kaum breit genug für ein Auto und wies zahlreiche Parkverbotsschilder auf. Als ich bei Omas Haus ankam, stand ihr winziges, uraltes Auto in der ebenso winzigen Parklücke, in die sie das Fahrzeug gezwängt hatte. Ich öffnete das Holztor und ging den Weg durch den kleinen Garten hinauf. Oma baute hauptsächlich Wildblumen und Kräuter an, aber die Beete sahen zugewachsen aus und brauchten Wasser. Als ich den schmalen, gewundenen Weg zu ihrer Tür hinunterging, streifte mein Bein den Lavendel, der auf den Weg hinausgewachsen war. Ich blieb einen Moment stehen und genoss den Duft von Rosmarin und Lavendel, Thymian und Rosen sowie die Geräusche von fetten, glücklichen Bienen, denen es nichts auszumachen schien, dass der Garten ein einziges Chaos war.

Als ich an der Tür ankam, drückte ich auf die Gegensprechanlage, nur für den Fall, dass jemand da war. Es antwortete niemand. Ich versuchte es ein zweites Mal, indem ich den Finger auf den Knopf legte, mit dem ich die oberen Stockwerke anrufen wollte, aber es war immer noch nichts zu hören.

Ich holte mein Telefon heraus, aber ich weiß nicht, warum ich mir die Mühe machte. Ich hatte noch keinen Plan für Großbritannien. Ich stellte meinen Koffer an der Tür ab und ging zurück in die Harrington Street, vorbei an dem Garngeschäft. Nebenan war der Elderflower Tea Shop.

Die beiden Miss Watts, denen der Teeladen gehörte, schenkten seit Jahrzehnten, vielleicht seit Jahrhunderten, Tee aus und backten Scones und andere englische Köstlichkeiten. Sie kannten jeden und alles in der Nachbarschaft. Außerdem waren sie beide enge Freunde meiner Großmutter. Wenn sie auf Besuch war, konnte ich hier auf sie warten.

Als ich den warmen und vertrauten Teeladen betrat, blickte die ältere Miss Watt, Mary, zu mir auf. Ihr Gesicht hatte diesen "Ja, kann ich Ihnen helfen?"-Ausdruck, der sich schnell in Traurigkeit verwandelte, als sie mich erkannte. "Oh, Lucy, bist du das?"

"Ja. Wie geht es Ihnen, Miss Watt?"

"Mir geht es gut, meine Liebe." Sie sah aber nicht gut aus. Sie sah besorgt aus, fast schon panisch. Sie schaute sich um, als könnte sie Hilfe herbeirufen, aber außer ihr selbst war niemand in dem Laden, außer mir und einer Familie französischer Touristen.

"Oma ist nicht zu Hause. Ich dachte, ich warte hier auf sie."

Sie schlug sich die Hände vor den Mund, trat hinter den Tresen und führte mich an einen Tisch, so weit weg von den einzigen anderen Kunden, wie es ihr möglich war. "Dann haben Sie es noch nicht gehört. Setzen Sie sich, meine Liebe. Ich bringe dir einen Tee."

Das leichte Unbehagen, das ich verspürte, vertiefte sich. "Was gehört? Was ist hier los?"

Sie schüttelte langsam den Kopf. Als sich ihre Augen mit Tränen füllten, spürte ich, wie sich mein Magen vor Angst zusammenzog. Das harte Holz des Sitzes stieß gegen meinen Hintern, als ich mich setzte, ohne zu merken, dass ich es tat. Als der Hintern gegen das Holz stieß, sagte sie: "Es tut mir so leid, Lucy. Deine Großmutter ist verstorben."

"Nein." Ich flüsterte das Wort. "Das ist unmöglich. Ich habe sie gerade noch gesehen, auf der Straße."

Die Traurigkeit ging in Wellen von ihr aus. Sie schüttelte den Kopf. "Du musst jemanden gesehen haben, der ihr ähnlich sieht."

Ich war mir so sicher gewesen, dass es Gran war. Hatte ich mich etwa geirrt? Ich erinnerte mich an den Moment, als ich sie gesehen hatte. Sie hatte mich nicht erkannt, obwohl ich ihren Namen rief und winkte. Die Frau hatte einen Hut getragen, was Oma nie tat, aber sie sah Oma so ähnlich. "Bist du sicher?"

Sie nickte.

Ein Leben ohne Oma war unvorstellbar. Natürlich hatte ich gewusst, dass sie alt war und irgendwann sterben würde, aber sie war eine robuste Frau von Anfang achtzig, die keine Anzeichen einer Verlangsamung zeigte und oft damit prahlte, dass sie keinen einzigen Tag krank war.

"Es war sehr friedlich", sagte Mary Watt. "Sie ist im Schlaf gestorben. Und sie war keine junge Frau."

Kapitel 1 (3)

"Aber sie war nicht alt. Nicht wirklich. Und sie war immer so gesund." Wenn ich diese Frau, die Oma wie aus dem Gesicht geschnitten war, nicht gesehen hätte, würde es mir vielleicht nicht so schwer fallen, zu akzeptieren, dass sie tot ist.

"So wollen wir doch alle sterben, nicht wahr? Gesund bis zuletzt und dann eines Tages ins Bett gehen und nicht mehr aufwachen." Mary Watt war meiner Oma altersmäßig sehr nahe. Sie hat nicht nur höfliche Konversation gemacht. Sie wollte wirklich in diese Richtung gehen.

Ich saß da und starrte auf die Eichentischplatte. Ich hörte nicht, wie Miss Watt sich bewegte, und war in der gleichen Position, als sie mit einer Kanne Brown Betty-Tee, zwei Tassen und einem ihrer berühmten Scones mit Marmelade und Clotted Cream wieder auftauchte.

Sie schenkte mir eine Tasse ein, dann setzte sie sich und schenkte sich selbst die zweite Tasse ein. "Trink deinen Tee, Liebes. Und probiere das Gebäck. Du bist bestimmt hungrig."

Ich konnte nicht essen. Weil es mir etwas zu tun gab, nahm ich die Tasse und trank einen Schluck Tee. Das Gebräu war stark und heiß, und ich nippte ein paar Minuten lang daran, während ich die schrecklichen Nachrichten verarbeitete.

Miss Watt blickte mich mit großen Augen an. Ihr graues Haar war wie immer zu einem ordentlichen Dutt im Nacken zusammengebunden. Ihr Gesicht war freundlich und traurig. Ihre verblichenen blauen Augen betrachteten mich voller Mitgefühl.

"Ich weiß nicht, was ich tun soll", sagte ich schließlich. "Auf dem Zettel, der an Omas Laden klebte, stand eine Telefonnummer, aber mein Telefon funktioniert hier nicht."

Sie nickte verständnisvoll. Dann sprang sie auf, als wäre sie froh, konkrete Hilfe anbieten zu können. "Sie können unser Telefon benutzen. Die Nummer gehört zu ihrem Anwalt, glaube ich."

"Tatsächlich?" Es fiel mir schwer, mich zu konzentrieren. Es kam mir vor, als würde sie von weit her zu mir sprechen.

"Ich denke schon. Wie auch immer, du musst bei mir und Florence bleiben, während du die Dinge klärst. Wir haben ein schönes, gemütliches Gästezimmer im ersten Stock."

So sehr ich die Freundlichkeit der beiden Schwestern auch schätzte, wusste ich doch, dass ich in Grans Haus sein musste, um die Nachricht zu verdauen. "Danke. Das ist wirklich nett von euch. Aber wenn ich euer Telefon benutzen könnte, würde ich den Anwalt anrufen und fragen, ob ich die Schlüssel heute noch bekommen kann."

"Natürlich können Sie von hier aus anrufen. Aber wir haben die Schlüssel für den Laden deiner Großmutter und für die Wohnung im ersten Stock. Wir haben immer die Schlüssel des anderen aufbewahrt, weißt du."

Sie tätschelte mir die Hand, ging dann hinter die Kasse und kam mit einem Schlüsselbund an einem runden Messingring zurück. Erst als ich ging, drehte ich mich zu ihr um und stellte die Frage, die ich schon viel früher hätte stellen sollen. "Wann ist Oma gestorben?"

"Vor ungefähr drei Wochen. Niemand konnte dich oder deine Mutter erreichen. Das tut mir sehr leid."

Als ich in Grans Strickladen eintrat, war das erste, was mir auffiel, der vertraute Geruch. Kardinal Woolsey's roch nach Wolle und altem Stein. Und wenn Klatsch einen Geruch hätte, könnte ich all die Geheimnisse riechen, die bei Strickmustern und Strickkursen ausgetauscht worden waren. Alle hatten meine Großmutter geliebt. Freunde und Kunden brachten ihre Probleme und ihre Geschichten zu ihr. Sie gab gute Ratschläge, aber vor allem war sie eine hervorragende Zuhörerin. Wenn man mit ihr sprach, fühlte man sich gleich viel besser.

Ich betrachtete die Körbe mit Wolle, die sich in den Regalen stapelten, und die Strickpornos - diese herrlichen Musterbücher und Zeitschriften mit schönen Frauen, die komplizierte Pullover und Schals stricken, von denen ich sicher bin, dass kein Mensch sie stricken könnte. Schon gar nicht ich. Als ich mich umsah, empfand ich ein solches Gefühl von Nostalgie und Traurigkeit, dass ich mich am Tresen festhalten musste, um mich zu beruhigen. Die Stille fühlte sich genauso schwer an wie mein Kummer.

Ich nahm den kleinen Stapel Post, der sich angesammelt hatte, und legte ihn auf den hölzernen Tresen, dann ging ich durch die Tür, die zur Wohnung im Obergeschoss führte, und schaltete dabei das Licht ein. Die Wohnung im Obergeschoss bestand aus zwei Etagen. Im Erdgeschoss befanden sich eine altmodische Küche, ein Wohnzimmer, ein Esszimmer und ein Arbeitszimmer, das als Fernsehzimmer diente. Darüber befanden sich zwei Schlafzimmer und ein Bad.

Es roch muffig, wie in einem alten Haus, das den Sommer über geschlossen war. Ich öffnete die Fenster, ging dann die Hintertreppe hinunter, holte meinen Koffer und schleppte ihn die Treppe hinauf zum zweiten Schlafzimmer, das ich immer als meins betrachtete. Oma hatte mir erlaubt, das Zimmer einzurichten, als ich ein Teenager war, und ich mochte die fliederfarbenen Wände und das lila geblümte Bettzeug immer noch. An der Wand hing ein Poster von Miley Cyrus, als sie noch nicht twitterte, und ein weiteres von den Spice Girls. Meine Augen füllten sich mit Tränen, als ich sah, dass das Bett für mich hergerichtet war. Es lagen frische Handtücher auf dem Bett. Oma hatte sich schon auf meine Ankunft gefreut.

Ich ging die Treppe hinunter in die Küche. Ich war nicht hungrig, aber ich brauchte etwas, das mich beschäftigte. Ich öffnete wahllos den Kühlschrank und die Schränke. Jemand hatte die verderblichen Lebensmittel weggeworfen, aber da waren ihre Lieblingskekse und ein halbes Glas der Marmelade, die sie immer benutzte.

Ich musste meinen ganzen Mut zusammennehmen, um in ihr Schlafzimmer zu gehen. Seltsam, obwohl sie dort gestorben war, spürte ich sie in diesem Zimmer am wenigsten. Das Bettzeug war bis auf die Matratze abgezogen worden, und der Raum wirkte seltsam unpersönlich.

Warum konnte sie nicht gewartet haben? Wenn sie sterben sollte, hätte ich hier sein müssen.

Ich war mit dem Auspacken beschäftigt und ging dann zum Supermarkt an der Ecke, The Full Stop. Dort deckte ich mich mit Milch, Eiern, einem Laib Brot und etwas Obst ein. Als ich nach Hause kam, machte ich mir Toast und saß da und dachte nach, bis die Kirchenglocken zehn Uhr läuteten und ich beschloss, ins Bett zu gehen.

Ich weiß nicht, ob es am Jetlag oder am Kummer lag, aber um zwei Uhr morgens war ich hellwach, so hellwach, dass man weiß, dass es keinen Sinn hat, den Kopf gegen das Kissen zu schlagen, weil man nicht wieder einschlafen wird.

Ich stand aus dem Bett auf und merkte, dass ich etwas tun musste. Ich war voller unruhiger Energie. Ich wollte weinen und schreien und Dinge kaputt machen, stattdessen zog ich mir Jeans und einen alten Pullover an, steckte meine Füße in Turnschuhe und ging die Treppe hinunter in den Laden. Ich schaltete das Licht an und ging dann fast gedankenlos herum, um aufzuräumen und zu ordnen.

Einer der Vorzüge von Kardinal Woolsey's war, dass es sich nie veränderte. Ich wusste genau, wo alles hingehörte, denn es war schon immer da gewesen.

Beim Aufräumen stellte ich jedoch fest, dass der Korb mit der Fair-Isle-Strickwolle irgendwie in den Bereich verschoben worden war, in dem eigentlich Mohair liegen sollte. Ich tauschte die Körbe wieder an den richtigen Platz aus.

Oma war immer peinlich genau darauf bedacht, ihren Laden sauber und ordentlich zu halten, also schnappte ich mir ein Staubtuch und machte mich an die Arbeit. Als ich mit dem Staubwischen fertig war, holte ich den Staubsauger heraus und machte mich an die Arbeit auf dem alten Holzdielenboden. Ich schob den Staubsauger in eine Ecke, als ich einen goldenen Schimmer entdeckte. Ich sank auf die Knie, griff unter das unterste Regal und entdeckte Omas Brille. Sie hatte sie immer an einer Goldkette um den Hals getragen, aber die Kette war kaputt.

Ich hielt sie in meinen Händen und spürte, wie mich ein Schauer der Traurigkeit durchlief und noch etwas anderes. Die Kette glitt wieder und wieder durch meine Finger. Wie in einem Traum hatte ich das Gefühl von Angst und etwas Schrecklichem, das mich verfolgte, aber ich wusste nicht, was es war. Mein Herz klopfte wie wild, als sich mein Blick klärte.

Ich suchte die Umgebung ab und bemerkte eine Reihe schwarzer Spritzer auf dem alten Hartholzboden. Es könnte Farbe oder Nagellack sein, aber als Tochter zweier Archäologen wusste ich, wie wichtig es ist, kleine Details zu untersuchen. Ich feuchtete ein Taschentuch an und rieb vorsichtig über den größten Fleck. Ein rostiges Braun kam auf dem Taschentuch zum Vorschein. Ich bin keine Expertin für Forensik, aber ich war mir ziemlich sicher, dass es Blut war.

Die Sache ist die. Meine Großmutter war ohne ihre Brille fast blind, besonders nachts. Ich musste mich also fragen, wenn sie friedlich in ihrem Bett gestorben war, wie Miss Watt mir gesagt hatte, warum lag dann ihre zerbrochene Brille unten im Laden? Zusammen mit dem kürzlich vergossenen Blut?

Kapitel 2 (1)

KAPITEL 2

Ich hockte in der Hocke, starrte auf die Gläser der Brille meiner Großmutter und dachte angestrengt nach, als ich einen kalten Luftzug spürte. Es kribbelte in meinem Nacken und ich fröstelte. Oma hätte gesagt, dass jemand gerade über mein Grab gelaufen war.

Es war kein Geräusch, das mich aufblicken ließ, nicht einmal eine Bewegung. Es fühlte sich eher wie eine Präsenz an. Die Art von Präsenz, die mich manchmal dazu brachte, das Licht einzuschalten, wenn ich nachts aus einem meiner Träume erwachte und mein Herz pochte, wie es jetzt zu pochen begann.

Wenn ich zu Hause das Licht einschaltete, bot sich mir natürlich immer der beruhigende Anblick meines eigenen Schlafzimmers, in dem sich keine Monster, Serienmörder oder andere unheimliche Gestalten aufhielten.

Dieses Mal hatte ich nicht so viel Glück.

Da stand ein Mann in der Tür. Ich muss ein Geräusch gemacht haben, obwohl ich geschworen hätte, dass ich vor Angst nicht einmal atmen konnte. Er drehte sich schnell um, und ich spürte, dass er genauso erschrocken war, mich zu sehen, wie ich, ihn zu sehen. Aber er hatte mich zweifellos gesehen, und so stand ich auf und versuchte, die Panik zu unterdrücken.

"Wer sind Sie?" fragte ich. Ich wollte hart und kontrolliert klingen, aber selbst ich konnte hören, wie meine Stimme schwankte.

"Wo ist Agnes?", entgegnete er.

"Agnes?" Ich war überrascht, dass sie einen Mann wie diesen kannte.

"Ja." Er klang ungeduldig und trat einen Schritt vor. "Agnes Bartlett."

Ich wollte ihm nicht sagen, dass meine Großmutter tot war, nicht, wenn er mitten in der Nacht aus dem Nichts auftauchte, also fragte ich erneut: "Wer sind Sie?"

Er trat einen Schritt vor. Er war groß, schlank und elegant. Etwa fünfunddreißig oder so. Er trug eine schwarze Hose und einen dunkelgrauen Pullover, aber so wie er ihn trug, hätte das Outfit auch ein Smoking sein können. Sein Haar war schwarz, seine Augen dunkel und sein Gesicht blass. Er faszinierte und stieß mich gleichzeitig ab.

"Mein Name ist Rafe Crosyer."

Ich stellte eine zweite, wichtigere Frage: "Wie sind Sie hereingekommen?"

Er zögerte. "Ich habe das Licht gesehen. Ich war auf der Durchreise und dachte, Agnes könnte etwas brauchen."

Wenn er meine Großmutter kannte, wie konnte er dann nicht wissen, dass sie verstorben war? Und warum schlenderte er mitten in der Nacht vorbei? "Wohnen Sie hier in der Gegend?"

Er schaute hinter mich, als ob ich meine Großmutter irgendwo versteckt hätte. "Ja. Aber ich war verreist. Ist sie hier?"

Ich leckte mir über die trockenen Lippen. "Vielleicht solltest du morgen wiederkommen."

Er legte die Stirn in Falten. "Du hast ihre Brille in der Hand, und die Kette scheint kaputt zu sein."

Die Kette machte ein Geräusch, und meine Hände zitterten sowohl vor Kummer als auch vor Angst. Ich fragte mich, ob ich mich mitten in einem ausgeklügelten Traum befand. Vielleicht war Oma gar nicht tot, und ich führte nicht mitten in der Nacht ein bizarres Gespräch mit einem fremden Mann, der die zerbrochene Brille meiner Großmutter hielt. "Besuchen Sie sie oft mitten in der Nacht?"

Ein Flackern ging über sein Gesicht. Irritation? Belustigung? "Ich leide an Schlaflosigkeit. Ihre Großmutter leidet auch darunter." Er lächelte leicht über meinen offensichtlichen Schock, dass er sie als meine Großmutter bezeichnete. "Lucy, nehme ich an. Ihre Großmutter spricht oft von Ihnen. Ich habe ein Foto von Ihnen gesehen."

Vielleicht hatte sie mit ihm über mich gesprochen, aber ich war mir sicher, dass meine Großmutter nie etwas von hochnäsig und hochnäsig gesagt hatte. Daran hätte ich mich erinnert. Trotzdem, wenn er sie so gut kannte, war ich versucht, ihm zu erzählen, was passiert war. Aber ich hatte zu viel Zeit in chaotischen Städten verbracht und war von meinen Eltern gewarnt worden, niemals mit Fremden zu sprechen, um mich zu entlasten. Nicht um drei Uhr morgens, wenn ich ganz allein war.

Er hatte mich dabei beobachtet, wie ich an der zerbrochenen Kette herumfummelte. "Deine Großmutter kann ohne diese Brille keine zwei Meter weit sehen." Er trat einen Schritt zurück und lockerte absichtlich seine Haltung. "Ich will nur wissen, dass es ihr gut geht."

"Bitte", sagte ich, "kommen Sie morgen wieder."

Er zögerte. "Ich bin den ganzen Tag in Besprechungen. Ich werde morgen Abend kommen. Nach Sonnenuntergang."

"Wie auch immer."

Er lächelte daraufhin. "Dann bis morgen Abend." Er griff in seine Tasche, und ich zuckte zusammen, als ich an all die Dinge dachte, die ein unheimlicher Kerl aus seiner Tasche ziehen könnte, aber in seiner Hand kam nichts Tödlicheres als eine Visitenkarte zum Vorschein. "Wenn Sie etwas brauchen, rufen Sie mich unter dieser Nummer an. Tag und Nacht."

Ich griff nach der Karte, als er sie weiterreichte, und unsere Hände berührten sich. "Ihre Hände sind so kalt", sagte ich. Das ist ein kleines Problem, das ich habe, wenn ich nervös bin. Ich plaudere alles aus, was ich denke.

Er zog sich zurück und krümmte seine Finger. "Schlechte Durchblutung." Er ging zurück zur Tür. "Gute Nacht."

"Warte, wie bist du reingekommen?" Er hatte immer noch nicht erklärt, wie er in den Laden gekommen war.

Er hielt inne. "Die Tür war nicht verschlossen."

Bei vielen Dingen im Leben bin ich mir nicht sicher, zum Beispiel, was ein Mann meint, wenn er sagt: "Ich rufe dich an", oder ob mein Haar lang oder kurz besser aussieht, aber ich war verdammt sicher, dass ich die Tür abgeschlossen hatte, bevor ich ins Bett ging.

Verdammt sicher.

NACHDEM DER SCHRECKLICHE KERL gegangen war, vergewisserte ich mich dreimal, dass die Außentür und die Tür zur Wohnung abgeschlossen waren, und ging dann wieder nach oben. Ich trug Omas zerbrochene Brille mit mir und wünschte, sie könnten reden. Irgendetwas stimmte da nicht. Warum war ihre Brille zerbrochen und im Laden, wenn sie doch friedlich im Bett gestorben war? Und seit wann war sie mit einem fremden Mann befreundet, der in den frühen Morgenstunden in den Laden kam, ohne anzuklopfen?

Rafe Crosyer war wirklich heiß. Ich hätte vermutet, dass ihr nächtlicher Anrufer mehr im Sinn hatte als Stricken, aber soweit ich wusste, hatte sie nach dem Tod meines Großvaters keinen anderen Mann mehr gehabt. Außerdem muss der Altersunterschied etwa fünfzig Jahre betragen, und er wirkte nicht wie ein Lustknabe.

Ich legte mich wieder ins Bett, aber ich war so entnervt, dass ich aufstand und das Licht im Bad anmachte, wobei ich meine Schlafzimmertür offen ließ, damit ich nicht im Dunkeln eingesperrt war. Mein Zimmer fühlte sich nicht mehr wie ein sicherer, bequemer Zufluchtsort an. Bei jedem Geräusch, ob drinnen oder draußen, riss ich die Augen weit auf, um jede mögliche Gefahr ausfindig zu machen, bis mich schließlich die Erschöpfung einholte und ich einschlief.

Als ich aufwachte, schien die Sonne und ich blickte aus dem Fenster auf die Skyline, die nirgendwo anders als in Oxford sein konnte. Man mag die Ansammlung von Kirchtürmen als "träumende Türme" bezeichnen, aber sie hatten meine Träume die ganze Nacht hindurch unterbrochen und die Stunde eingeläutet. Ich brauchte immer ein paar Nächte, um mich daran zu gewöhnen, dass die Glocken die ganze Nacht über zu jeder vollen Stunde läuteten.

Kapitel 2 (2)

Ich warf einen Blick auf mein Handy und stellte fest, dass es schon nach elf war. Ich fühlte mich dick und dumm und sehnte mich nach der ersten Tasse Kaffee, aber wenigstens hatte ich geschlafen.

Ich stolperte in die Küche, setzte Kaffee auf, und während er brühte, gingen mir die Gedanken nicht aus dem Kopf. Omas Brille, Blut auf dem Boden, der seltsame Besucher von gestern Abend. Wenn ich diese Dinge zusammenzählte, kam ich auf eine ganze Reihe beunruhigender Möglichkeiten, von denen keine einen Sinn ergab.

Was ich brauchte, und zwar dringend, waren Informationen.

Als Erstes musste ich die Nummer auf dem Schild an der Tür anrufen. Gestern war ich zu fassungslos gewesen, um das zu tun. Oma hatte nie ein Handy besessen, soweit ich weiß. Sie hatte richtige Wandtelefone. Eines im Laden und eines in ihrer Wohnung darüber. Ich hatte ein Foto von dem Schild an der Tür gemacht, und sobald ich meine erste Tasse starken Kaffee getrunken hatte, holte ich tief Luft und rief die Nummer an.

"Mills, Tate und Elliot, mit wem darf ich Sie verbinden?", erkundigte sich eine angenehme Frauenstimme.

"Ich habe diese Nummer auf einem Schild gefunden, das an Cardinal Woolsey's, dem Strickwarengeschäft in der Harrington Street, klebte. Die Besitzerin war meine Großmutter."

"Bitte bleiben Sie dran", sagte sie, und die Leitung klickte.

Nach ein paar Sekunden sagte eine ältere Männerstimme: "George Tate am Apparat."

Ich erzählte noch einmal von dem Zettel und der Nummer.

"Und wie ist Ihr Name?", fragte er.

"Lucy Agnes Swift." Ja, Agnes, wie meine Großmutter.

"Miss Swift, es tut mir sehr leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass Ihre Großmutter vor einigen Wochen verstorben ist. Ich würde sehr gerne mit Ihnen sprechen. Wann würde es Ihnen passen, in unser Büro zu kommen?"

Glücklicherweise hatte meine Großmutter eine Anwaltskanzlei in Oxford beauftragt, die nur wenige Gehminuten vom Geschäft entfernt war, und so vereinbarten wir, dass ich an diesem Nachmittag um zwei Uhr vorbeikommen würde.

"Und bringen Sie bitte einen amtlichen Ausweis mit", sagte er, bevor er anrief.

Ich duschte in dem altmodischen Badezimmer, stieg in die große Wanne und stieß mir das Schienbein an, wie ich es jedes Mal tat, wenn ich zu Oma zurückkehrte. Ich brauchte immer ein paar blaue Flecken, bis ich das Klettern in der Badewanne beherrschte.

Ich duschte, ließ mein langes blondes Haar trocknen, putzte mir die Zähne, trug Wimperntusche und Lippenstift auf und zog meine besten Jeans und ein langärmliges Baumwoll-T-Shirt an. Als ich aus Kairo abgeflogen war, war es brütend heiß gewesen. Hier war es fast schon Pulloverwetter.

Irgendwie musste ich meine Mutter erreichen, um ihr mitzuteilen, dass Oma weg war. Aber ich beschloss, zuerst den Anwalt aufzusuchen und so viel wie möglich herauszufinden.

Laut Miss Watt und dem Anwalt war meine Großmutter schon vor Wochen gestorben. Ich muss ihre Beerdigung verpasst haben. Irgendwie machte das Verpassen der Beerdigung alles noch schmerzhafter. Ich hatte keine Gelegenheit gehabt, mich von ihr zu verabschieden. Ich würde herausfinden müssen, wo sie begraben war, und zumindest ein paar Blumen mitnehmen. Ich brauchte einen Abschluss.

Ich warf einen Blick auf die Brille an ihrer zerbrochenen Kette, die ich ständig mit mir herumzutragen schien, als könnte Oma plötzlich auftauchen und nach ihr fragen. Ich brauchte mehr als nur eine Grabstätte, die ich besuchen konnte. Ich brauchte Antworten.

Ich hatte die Visitenkarte, die mir der fremde Mann gestern Abend gegeben hatte, auf den Küchentisch gelegt und hob sie jetzt auf. Die Karte war schlicht, aber teuer. Rafe William Crosyer. Und eine Telefonnummer, ein Mobiltelefon, eine E-Mail-Adresse und eine Website.

Laut seiner Karte war er ein Experte für antiquarische Bücher und Restaurierung. Ich würde mir auf jeden Fall seine Website ansehen, bevor ich ihn wiedersehen würde. Ich bin gut darin, fremde Männer zu überprüfen, die mitten in der Nacht bei mir auftauchen.

DIE BÜROS VON MILLS, Tate und Elliot befanden sich in einem viktorianischen Backsteinhaus in der New Inn Hall Street, nur fünf Gehminuten entfernt. Ich öffnete die alte Eichentür und erwartete einen Angestellten, der mit einem Federkiel schrieb, aber zu meiner Erleichterung war das Innere der Anwaltskanzlei recht modern. Die Empfangsdame saß zwar hinter einem Tresen, der älter war als manche Länder, aber sie gab meine Daten in einen modernen Computer ein und bat mich dann, Platz zu nehmen. Kaum hatte ich ein Exemplar von The Economist in die Hand genommen, kam ein schlanker, eleganter Mann in den Sechzigern in einem marineblauen Anzug auf mich zu. "Miss Swift?"

"Ja." Ich erhob mich, schüttelte ihm die Hand und er führte mich in ein Büro, das aussah wie das Zimmer eines Professors. Es war mit Büchern ausgekleidet, und der schwere, verzierte Schreibtisch war mit Papier bedeckt. Es gab keinen Computer in diesem Büro. Nur ein Telefon. Ich konnte verstehen, warum meine Großmutter ihn eingestellt hatte.

Ich saß auf der einen Seite des Schreibtischs, und Mr. Tate saß auf der anderen. Er starrte mich so lange an, dass ich mich zwingen musste, nicht zu zappeln. "Haben Sie Ihren Ausweis dabei?"

"Ja." Ich kramte meine beiden Pässe aus der Tasche. Ich habe die doppelte Staatsbürgerschaft, da ich als Sohn einer britischen Mutter und eines amerikanischen Vaters in Oxford geboren wurde und den größten Teil meines Lebens in den USA verbracht habe. Mein Vater war ein amerikanischer Dozent in Oxford, als er meine Mutter kennenlernte, die dort studierte. Sie zogen nach Massachusetts, als ich noch ein Baby war, arbeiteten aber auf Ausgrabungsstätten in der ganzen Welt. Die meisten meiner Sommer verbrachte ich bei meiner Großmutter in Oxford, und das war eine meiner glücklichsten Zeiten.

"Ausgezeichnet. Ich werde sie kopieren lassen." Er steckte seinen Kopf aus der Tür, und die Frau am Empfang holte sie.

Dann lehnte er sich zurück, schüttelte den Kopf und seufzte. "Nun, meine Liebe, Ihr Verlust tut mir leid. Deine Großmutter war eine wunderbare Frau."

"Das war sie. Hast du sie gut gekannt?"

"Wir haben uns hin und wieder privat getroffen. Wir waren beide Freunde der Bodleian Library. Meine Firma hat ihre gesamte juristische Arbeit erledigt, was davon übrig war."

"Natürlich."

Er zog eine Akte hervor und öffnete sie. "Sind Sie mit dem Testament Ihrer Großmutter vertraut?"

"Nein. Überhaupt nicht."

"Sie hat es nie mit Ihnen besprochen?"

Ich schüttelte den Kopf. "Warum sollte sie ihr Testament mit mir besprechen? Meine Mutter muss ihre Erbin sein. Sie hatte nur dieses eine Kind."

"Agnes hat ihr Vermögen nicht ihrer Tochter vermacht. Sie hat alles dir hinterlassen. Sie hat dir auch einen Brief hinterlassen."

Er holte ein Bündel Papiere aus der Akte und einen versiegelten Umschlag, den er mir über den Schreibtisch schob. Ich erkannte die krakelige Handschrift und fühlte eine große Traurigkeit in mir aufsteigen. Ich nahm den Umschlag in die Hand, da ich wusste, dass ich ihn in Gegenwart des Anwalts nicht lesen würde. Ich würde warten, bis ich allein war.

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