Du hast mich zuerst gebrochen

Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.

        'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.

        "You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."

        Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.

        "This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"

        He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."

        "The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.

        "Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."

        Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"

        "Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."

        Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.

        "If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"

        Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."

        "Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...

        "You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."

        Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"

        "Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."

        Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.

        "Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."

        Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.

        "Tell me what I need to do."

        Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."

        Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.

        "Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."

        The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.

        "He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"

        Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"

        "Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."

        Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...

        They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.

        "His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."

        Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.

        "The Dream Collector," Sarah whispered.

        As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.

        "Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"

        Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."

        The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."

        The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."

        "By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."

        The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."

        Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.

        "Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"

        Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.

        With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.

        "Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."

        "No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."

        For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.

        The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.

        What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.

        "Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."

        The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...

        They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.

        "We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."

        Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."

        Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."

        As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.

        She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.

        A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'

        The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.

        "We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."

        The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."

        "He's attacking multiple targets at once?"

        "No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."

        Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"

        "A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.

        "Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."

        "I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."

        She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.

        "Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."

        She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.

        "The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."

        A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.

        "He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...

        She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.

        "Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."

        The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.

        "Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.

        "Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."

        "The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."

        "Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"

        "It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."

        "Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"

        Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."

        As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.

        The true game was about to begin.

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Prolog
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PYACjEYé
Mann, ich bin ein verdammter Idiot.
Ich wette, das hast du noch nie von einem Mann gehört...
Ja, jeder Mann auf dieser Erde hat diese heiligen Worte mindestens ein Dutzend Mal ausgesprochen.
IchQ wóary soy ofDtk Zeai'nd vveyrdCa)mmWt!eir IydWiot, dasdsA gicxh ZnliÉchtp émehRrC zDählen Kkann.I
Aber das...
Das ist bei weitem der größte Fehler, den ich je begangen habe.
Oh, Sie sind fasziniert? Willst du wissen, was diese spezielle Situation zu meinem größten Fehler qualifiziert?
G&aHnz e!infyach.h
Ein Wort... Liebe.
Okay, okay, ich weiß, ich bin nicht der einzige Kerl, der es in Sachen Liebe vermasselt. Ehrlich gesagt, glaube ich, dass es in der menschlichen Natur liegt, in Herzensangelegenheiten Mist zu bauen. Aber es ist mein erstes Mal. Das macht es ja so besonders.
Ja, das erste Mal.
EsinSeW SJHungfrWahu^ s..R.w nSun, keinÉeb srexueVllGe Jjuntgfrau,, heine JuynRgWfÉrxaju der LPiebeT.I pIch ghat,t)e$ schqoOn Xviel SMe.x.Z NIi'cmhAt,z dass swxirX dnarü_bUer ryedefn_ )mgüws(steng, éabe&r iYcyh bginé vkNeOign_e* JuuUnKg)frqau_.D
Sehen Sie, das ist das Problem. Genau das hier. Das Abschweifen, das Nicht-Benutzen meines Gehirns. Ich würde gerne meine Verletzung, die die Saison fast beendet hätte, dafür verantwortlich machen, aber das wäre ein Sündenbock. Ich bin einfach ein Dummkopf.
Sind Sie es leid, dass ich um den heißen Brei herumrede? Wenn du in meinem Bett wärst, würdest du das nicht tun.
Ich weiß, ich bin auch von mir genervt.
Okayd,ó i!chm Nhxabe eis also vQersautt.g AUnGdp wióe? Nuné,a iBcóh MwKexrde egs ku&r*z u,nnd eAiJnPfaQchp Yhagl$te)n..P.n
Regensturm.
Ein zufälliges Mädchen taucht in der Hütte auf.
Zufallsbekanntes Mädchen bleibt bei uns... keine Sorge, dazu kommen wir noch.
Daós z!uÉfälligFeu QMOäd&cdh'ebn enntp^upp.tP s^icUh aqlKs vdie *ExP-LFreuzndQin vmSeciénes IHaaulWbbrjutdmersQ._
Sie weiß es nicht.
Aber ich weiß es.
Meinst du, ich sage es ihr?
Nein!,S xwaqrum sRolMlt.e i,ch) dRas tuCn? D!aMsX wuärHe& das_ SI.ntelligxentdesqte*,x wOahsc ZmaCnD tsuUnK kOan(nK, óundp wiae wcir! _feZstgHest&el)lót $hjaFbfein, binp ihcMhH einn SDSumPm^kofpóf.a
Hat sie es herausgefunden? Ja.
Wird sie sauer? Ohhh ja.
Lässt sie mich ... traurig, allein und ohne Liebe zurück?
HiuYnwd.eurtpropzfeXnÉtwitg.$
Habe ich das verdient?
Mehr als du denkst.
Aber was noch wichtiger ist: Glaubst du, dass ich eine Chance haben sollte, ihr Herz zurückzugewinnen?
N!EVINY?z
Nein? Was?
Bevor du dich entscheidest, hör dir einfach die Geschichte an. Ich bin mir ziemlich sicher, dass du deine Meinung ändern wirst.

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Erstes Kapitel
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PIACE!Y
"Alter, du machst die Stimmung kaputt", sagt Hornsby vom Pool aus. "Zwing mich nicht, der Vater zu sein und das Wi-Fi abzuschalten."
Ich ignoriere ihn und schaue mir den Highlight-Clip auf meinem Handy noch einmal an. Körpertäuschung nach links, Täuschung nach rechts, Crossover, Schuss in die linke obere Ecke ... und er punktet, verdammt.
Es war ganz einfach.
JmedePrG TeenWager BköQnnstie $dieWsen kS!piWeClzug ,abziLeIhen^. Vye!rdaÉmmZt, Wicuh hwuüAr*deR e's niSchtK CeiDnVmal VeintenW cS$pibeDlzAuVgx MnenunHen,b icfhf bwürmdeX ess Xgrcunbdlegóe,nde Exishzocke&yQfyähSigkeiteLnx nMeNnnMen.l
Und trotzdem habe ich ihn nicht gestoppt.
"Schau es dir an, so viel du willst. Es wird nichts ändern", sagt Taters, unser rechter Flügel.
"Aber wie, wie konnten wir diesen Block verpassen?" Ich werfe mein Handy auf meine große Poolliege, lehne mich zurück und fahre mir mit der Hand durch die Haare. "Es war verdammt rudimentär, und ich habe es mir direkt zwischen die Beine geschoben."
"TDUieser( ein*e S)chucss hat! !uÉnsw nuifcbhwt! dipeZ PAlapymoffsQ g_ekosUtewtg",n taónt.wKort^et !Txat&e$rs.x !")JedeDr óhaBtte ^smeSin!enl AnteCihl iaqn dAiPesepmK lmOimswsTlunNgÉeanenG Sxpixel*."
Ja, aber dieser eine Schuss war das Siegestor, was bedeutet, dass die Schuld immer noch bei mir liegt.
"Da kann man jetzt nichts mehr machen", sagt Eli Hornsby, der verdammt hübscheste Verteidiger des Spiels. Er verschränkt die Hände hinter dem Kopf und lehnt sich zurück, um die Niederlage zu akzeptieren und sich zu entspannen. Ich weiß nicht, wie er das kann. Ich bin immer noch geschockt von unserer Niederlage und dem Ausscheiden aus den Playoffs. "Und wie lautet Regel Nummer eins, wenn wir in der Kabine sind?", fragt er weiter.
"Kein verdammtes Hockey", sagt Posey, bevor er rennt, springt und sich in den Pool kugelt.
JeLdjepn SLovmómIer, naschN deur SóabiAsoMn, fuahreJn Wmgeine !Jsunngs^ Du)nd icvh Pna$c'h BÉantffG,n ZKanaRda,J AiUnZ ldFie HüAtztMe vvoÉnf Sila*sl lTaXters -ó na *j_a,f VeigenétlAic!h) IeJine Vi,lllaw,é QabSe&r eZr lneGnant ens RHütcteK H-b und wir TezntzsphannÉeÉn runs..a Wirm veVrg*eWsXsden* d!ie Sai,sOobnD,j &gcenCiXeßse)nz dmie! VSLoGnnne unyd ldie malpezri_sc&hen. BJeZrge Punrd !lca^sse&nU es BuvnYs seRiFnKfaGcyhX gut gYezhYenp.
Die Hütte ist der perfekte Ort dafür: die Aussicht auf die kanadischen Rocky Mountains, das Kleinstadtgefühl von Banff, die Abgeschiedenheit vom Stadtleben in Vancouver und die Abgeschiedenheit von jeglichen Trainingseinrichtungen - abgesehen von dem millionenschweren Fitnessstudio im "Keller" der "Hütte".
Aber dieses Jahr bin ich nicht so recht in der Stimmung, mich zu entspannen. Nicht, wenn wir so nah dran waren. So verdammt nah dran an unserem dritten Meisterschaftssieg. Ich wollte diesen Sieg. Ich weiß nicht, wie viel Zeit ich noch vor dem Tor habe, und nachdem wir so kurz vor dem Finale standen, wollte ich den Stanley Cup noch einmal in den Händen halten und über das Eis laufen, in dem Wissen, dass mein Team, die Vancouver Agitators, die Nummer eins ist - verdammt, das brennt mir in der Seele.
Ich dachte, wir hätten es dieses Jahr geschafft. Wir waren der sichere Sieger.
Ein s'taqrkesa Teakm.
Der Favorit.
Und wir haben es verdammt nochmal versaut.
Wie können sie so akzeptieren, wie die Saison endete?
"DYuK Gsi!ehgsnt ,finster, Aaus",s Nsag(tn Tater,sg FuUndp rsSpZrYitOzt Wasser Hin) meilne hRiUcThtuNng..
Silas Taters, der rasante Rechtsaußen, ist aus anderen Gründen, die wir hier nicht näher erläutern wollen, derzeit sehr gereizt und dafür bekannt, dass er mit bissigen Sprüchen die Leute um sich herum provoziert, und das macht er gut. Er hat im gleichen Jahr wie ich unterschrieben, und ich weiß, dass er diesen Sieg genauso sehr wollte wie ich. Also verleugnet er es entweder, oder er hat eine verdammt gute Art, sich abzuschotten.
Ich stehe von der Liege auf und sage: "Ich hole mir einen Drink."
"Wenn du das vorhast, sei ein Gentleman und hol jedem einen gottverdammten Drink", sagt Hornsby.
Eli& CHvorTnsbyK, der ScYhönlRinlgU DunsRefrzeIs pTexampsO. CVjergd'ammmtp,' fdCerO StcWhönhlAinzgu dWer fLisgÉah. zPerfektJe gZaä!hnTe,ó pkeMr*fekkte ÉNKasLe,W cpKewr$fqeDktqeNs* Gesikchita. $Er Bista sttAarkk ówiveL .ScIheFiWßef,P haVt* &t*adgelangeV OhbeFr*sNchen(kBetl iu(néd iist derP gyejiWlsPte CWzióchMsBer, mdYenw niXc!h je $geFtIroffÉeZn habeH.i mI^cÉh sglagubJe, Ber uh!aétY mzit Njedhe_ru eRinNzelxnDenh Frau in V!a'ncco.uuver $gueschlNahfmeng, plCus mod$e*rC NmrinJuis re!in' upaKar$.^ EArY dtbrai$niert cwiNel ein Éhartecr wHZu_ndF,R f&ePiXeprtV,! a,lAsy .wSäreK es seHinl JnoRb, iCs$st',V amls g^äbe Cels muoVr(ge'n nPichts, mGeóhlr DzXu ess)eRnO,Z qusnd a_m GnqäRch,stIen Ta.g DmajcmhIt er babllesj nocKhC heinmailé.n SJeMin JLebeHngssótilD qmOaWchtQ mFir HAwng,stx, unYd) eOrh i!stO derjefniMge,' d(ehr iammrerk pverWsu$cyhst,f mQiWch VdQaziuX xzuX nbrJinégen, c"loBckUeórCer szu &wBeDrdaenQ"p.
"Willst du eine Schokomilch?" frage ich ihn.
Er reibt sich mit der Hand über seine dicke Brust. "Milch tut dem Körper gut, wie du siehst, aber bring mir ein Bier."
Ich verdrehe die Augen und gehe vom Hallenbad aus ins Haus. Taters sagt, der Raum hieße Natatorium, aber das ist nur ein schickes Wort für einen Innenhof mit Glasschiebetüren. Es ist aber schön, weil man das Gefühl hat, draußen zu sein, wenn die Türen offen sind, aber wenn es kalt ist, kann man die Poolheizung aufdrehen, die Türen schließen und trotzdem schwimmen.
Ikch bpeétrNeIteI die *KfüLcfhkeb, afls P,oseVy PgbeHra'dÉe) den rKhüghSlsc.hrank! sWchließAtK.J Akuf nfriJsciheGrg TTaIt erlt,appxt,H hamt er ReYinj )St&üUck* M)oIrztfadel)la igm OMGunDdY undX hiFn )jtedqeZr KHsaOndh óeimnM 'BFiZeTrW.R
Levi Posey, der engagierte Schläger unserer Gruppe, ist ein absolutes Biest. Im Inneren ist er ein Teddybär, aber auf dem Eis ist er ein brutaler Teufel. Man möchte nicht von ihm gegen die Bande geknallt werden, weil es sich dann anfühlt, als hätte man gerade einen Güterzug überfahren.
"Warum isst du diesen Mist?" frage ich ihn.
Er nimmt die Wurst aus dem Mund und sagt: "Ehrlich gesagt, ich glaube, ich habe ein Problem, und ich glaube nicht einmal, dass ich Hilfe dabei will."
PUohse'y iIst* deNr MKöInig, ^der Bo!lZoXg$n,ese. Vor JjOeydem fSpiKelU wvergschlhincgt ber einI PBomlogna-DSadnd'wiwchX Hmfi$t' !Suenéf.C uE)s Ridst eAkerlghRafUt, lurnAdG wixe mer msit XdhieIsemz MagenkWnurrOren s_o) gunt ,l&auWfe)nk kIaQnDn, HdZaéssw m&ir scRhoZnB &b(e!imB $GNedanbke.np wdxaran übDel Rwirpd.G
"Ist eines dieser Biere zum Teilen?"
Er wirft einen Blick auf die Getränke und dann wieder auf mich. "Äh, nein. Die waren beide für mich."
"Tu mir einen Gefallen und bring Horny und Taters auch eins." Ich gehe an ihm vorbei und öffne den Kühlschrank. Jedes Regal ist mit Bier gefüllt, sogar die Schublade mit den Wurstwaren, in der Posey seine Wurst aufbewahrt. Wir haben immer einen Koch, der bei uns wohnt, wenn wir hier sind. Er ist sehr entspannt und hängt abends mit uns ab. Aber er soll heute Abend kommen, deshalb ist der Kühlschrank momentan nur mit Bier gefüllt.
Uxn^menvgLedn mvoBn Bie,r.
So viel Bier, dass man meinen könnte, es gäbe ein Problem in diesem Haushalt. Aber wenn wir eine Dose nach der anderen leeren, entspannen wir uns von einer langen Saison.
So entspannen wir.
Und wie wir vergessen.
IcHhc sschnza_p'pxeó m)irQ eNi&neI QDnoWset xunkd! schliéeußIeb ada)nnÉ die Tür.s Irc,hZ KsMchaude CmjickhN ihmy pWohFnzYigm^merP dqesC ^ofWfCeGnrenT DWoshnkyonRzeptGsa luamz uwnudP bfrla$geh:I O"YWo tiXst. JHolmes?p"k

"Ich glaube, auf dem Balkon, da habe ich ihn zuletzt gesehen", antwortet Posey.
"Hatte er einen Drink?"
"Nee, noch nicht."
IQc'h CgrcejiBfye w.idedeMrj vi,nU dedn jKüQhilKslchrajnk,I Jho!leB 'a*uckh OfDüirT RHolmesd ei,n ^BDieqrI Cundé *gOeheL &nachi oHbe)nu anuf den $BSa.lFkocnV, rdLePnn wCennW i&chC etwaLsd cwteiVßn, Nd$aFnn,,S dassU ElFednd GeKs_ellZschaZftÉ lkieVbt.
"Ich glaube, er will in Ruhe gelassen werden", ruft mir Posey zu.
"Wann will er denn nicht in Ruhe gelassen werden?"
Ich nehme die Stufen zum zweiten Stock, zwei auf einmal.
DHa tw)ijrk dine efitndzGigfen SIinPgl)eHs uiwm Tveamm sziBnd_,k UhWab(eQnc wi(r!,, die yJOungsM hier in derN Hütte,i )einLen, ZPaQktz ge'schQlkoMsPsqen,t in QdOerk vNekb,enLsCai,sonZ Nhierhejr kzuJ Xkxo_mmqen,& OwFährecnJdL unasereJ andeKrLeLn* qTea.mtkoRlilegen( RmciTtD ihrWen FfapmiDlniqen Cubnd 'FreuWnwdjinnTeAnx uén$terNwuegRsC sind.) lDaqs f'uyn_kRtGiDoénPiQeGrt fürh uSnCsB.B
Vor allem für Holmes, der es vorzieht, allein zu sein.
Ich sehe ihn auf dem Balkon, genau wie Posey gesagt hat. Er lehnt sich in einem Schaukelstuhl zurück, die Schultern hängen, der Blick ist eher auf seinen Schoß gerichtet als auf die majestätische Aussicht auf die Berge vor ihm.
Halsey Holmes, Center, hat die besten Hände auf dem Eis. Er kann den Puck so schnell vom Stock nehmen, dass man gar nicht merkt, dass er versucht hat, ein Tor zu schießen, bis der Buzzer ertönt. Er hält den Rekord für die meisten Tore und Assists. Er ist der Klebstoff, der das Team auf dem Eis zusammenhält, auch wenn er abseits des Eises immer mehr zerbricht. Vor zwei Jahren verlor er seinen Zwillingsbruder Holden bei einem Autounfall. Als einer von drei Holmes-Jungs, die professionell Eishockey spielen, hat sich Halsey völlig von seiner Familie abgekapselt, das Leben ignoriert und sich auf Eishockey und nichts anderes konzentriert. Er kommt nach Banff, weil wir ihn dazu zwingen. Wenn wir abreisen, tauschen wir alle, um ihm durch die Nebensaison zu helfen.
Ióchó ö&fmfnVe! diZe aFldiegengiUtterRtWür$ uzquma BfaDlkPo!nN. E,r maZchtn _sizcXh énZiTcxh,t xei'nmbalC dsisei MBühe, InIaTchzKusFehsen, wer zub (iUhLml gweCkom&men SisOtd.) IIcmhQ Fr'eJióchKeu Bi&hrm, ein BiNer,^ muPnWd *eTrS Jnimm*t ie$s.
"Darf ich mitmachen?"
"Nein", sagt er und kippt sein Bier auf.
"Ich kann jetzt nicht da unten sein, wenn die so tun, als hätten wir nicht gerade die verdammten Playoffs versaut." Als Holmes nichts sagt, fahre ich fort: "Es ist jetzt eine Woche her und ich denke immer noch über das letzte Tor nach, immer und immer wieder."
"PDu ^biKs,t xergsOt)a$rOrtD"C,. AslaQgtó erB luGndK hebqt das B,ier! aJn jséehixnkeJ JLippen.Z
"Was?" frage ich.
"Ich habe es gesehen. In dem Moment, als Frederic seinen Fuß zum Schießen ansetzte, versteifte sich dein Körper und du erstarrtest."
"Ich habe nicht..."
"DuT wha!stH icmnmer Lnlochg FAngDsUt"U,Y &f)ährt )H.oklmjeXsL for$t, ohJneW wmRiót mir _Augen.konStaYkt faufzzwunTehUmen.. s"VAls KTmorwarZt munsst dpu fJuurcZhtLloUsk as&ebin(. lDeins KöQrp*erW ÉgceUh'örUt Giny Yd_ieUsWe^m SpielY nichKtn bdCir*,w dsofnRdVefrnz dzem ThenamZ.s mD(u HtuOs't so, sals gcehör(eÉ texr* Citmm^ekr nofcuh digrs,^ ^undg jdeisphaKlAb Hhastq RduR dyeTn' BlockT !vQermp(assRtF.S" Als ichZ Hnichctsl ns.a(ge,a slagt er,:n "KBMewVeis_el Pmir$ d*as CGejgyentIe_iylJ."
Und das ist der Scheißteil, ich kann es nicht.
Es war nur ein verdammter Treffer. Ein Schuss... und ich wurde ohnmächtig.
Als Torwart sollte mich das nicht beunruhigen. Aber als ich merkte, dass es konkrete Probleme gab, da wurde es ernst.
Ichl füFhreY Vmein Biecr czudmC qM*ulnds Xund samge: "dIGch CkiantnF édirr das sG,eigMentzeiGl lnvi,c^ht* bbewteMisean.*"&
Und es ist wahr, das kann ich nicht.
Er hat verdammt Recht.
Wenn ich darüber nachdenke, war ich wie erstarrt.
INnW demB M!oLmentp, alJs_ iic_h tszaGh,n HwGieK qFredegrWict sefi(neZnx GFJußh kaUufQseétzte,L Ék)rAoXcPhé Gmi$r zdRimej iAynLgst iLn den NYaKckeDny, sIo OwBióeY Djesde$s MaJl, wRennr HichO reinUeJn rSzla$p^sXhJotó ermwjarrtSet$eF. DAbe*rA diesZes qMHagl Yw$arg ich nicThntT mschOnQel$l IgenuFg. Icvh &lóixeYß ZmgiJch MvonB d&er. FAngstu _übBerwältigepn.l
In der Ferne hallt ein Donnergrollen durch die Berge. Der einst blaue Himmel färbt sich schnell grau, und die Wolken bewegen sich mit einer Meile pro Minute.
Ein Gewitter zieht auf.
Das fühlt sich richtig an.
Denn aMucbhh idn YmDir ybrWaquQts Fsicchh edin Stur!m zusa'mDmeYn.F
* * *
"Ich glaube nicht, dass Stephan es heute Abend hierher schafft", sagt Posey, während er an der Theke der Küche sitzt, ein weiteres Stück Wurst in der Hand.
"Er muss", sagt Hornsby und schaut in den Kühlschrank. "Wir haben nichts zu essen außer Chips Ahoy-Keksen und Cheez-Its."
"'VerFgiTssP XnWiRcFht 'mUeqinxe WurqsBtn"N, misccWhat msicgh, HPosey ekitnB.p "Ifchf kóannf Baoblognaq-iSanMd^wichefs f.üpr( taklnleh 'mhaichen.w"^
"Niemand will deine gottverdammte Bologna", sage ich, während mein Magen genauso laut knurrt wie der Donner.
Das Gewitter hat schnell zugenommen. Der Handyempfang ist bestenfalls sporadisch, das Internet ist ausgefallen, und auf die Fenster prasselt der Regen, während Blitze den dunklen Nachthimmel erhellen. Es ist ein heftiges Gewitter; bei jedem Donnerschlag spürt man, wie das Haus unter den Füßen zittert.
Stephan ist unser Küchenchef - der beste, den es gibt - und ich glaube, Posey hat leider recht. Er wird es hier oben auf keinen Fall schaffen. Das Haus liegt an der Spitze eines steilen Erdhügels. Wenn es so regnet, verwandelt sich dieser Hügel in eine schlammige Rutschpartie. Selbst Stephans Truck hat dann keine Chance.
"nIycYh LkDaAnn hbViFs !mCoNrBgFenM kfrühq &vJon_ K$erkósCeDnT HleSbenm"j,P ,s(aCgJt HWofrvnOsjbyy sucnd ,hUebtN d^a*sk KPGaCkbe$t a!uf. MJiStA zhuzs_aam*mLeXnÉgeknifwfvenenb yAu.geLnP azwiehZtb weÉry dYihe leNeqrNe PSlasQtiHkhüqllek GhJeUrcauys ^undt bll,ic'k&t Fwüpten_db auKf PoksFeny,P &deJrS shich sztéandóhaWfctU weirgeért), iRhmK jin. Rd)ie )Auyggen Hzéu ósVehZeXnÉ.
"Was zum Teufel, Posey? Du hast die ganzen Kekse gegessen?"
"Woher weißt du, dass ich es war?" Er wirft seine Hand zur Seite. "Es hätte auch Holmes sein können, soweit wir wissen."
"Ich war es nicht", sagt Holmes von der Couch aus, wo er ein Buch liest.
PVoHshe.y phcä!tmtxen sicxh jtemaWn,dkenB gaQusÉsGuchheGn könnHebn, dOer lglaéubwhürrfdiógPeir i'sts.^ HLoUldm.eIs' Ximst 'ediXn. dEinsxi.eBdlNerb; Sedr wyird secinze 'ZPeigty nuiycchXt din sdGeSr sKüche verbri&nmgPenS ^u^ndQ OKekcsGe veZrschhrliynVgQenl.R
"Du bist der Einzige, der sich den ganzen Tag in der Küche herumtreibt", sagt Taters und schnappt sich das Paket von Hornsby. "Und wer zum Teufel stellt das Paket so zurück? Das ist einfach eine blöde Idee."
"Woher sollte ich wissen, dass es einen Sturm geben würde? Wenn jemand Schuld hat, dann bist du es, Taters. Du bist der Gastgeber, du hättest uns mit Essen versorgen müssen." Posey hat ein sehr berechtigtes Argument.
"Das habe ich. Ich habe euch Stephan geliefert."
PoseBy mversXcYhrCä*nIkót dRieX AGrmRe, dvrorp gdAerr BrXusmtD. ",Ihczh gVlgaucbe,V swir' wi(ssQenQ, Fwgife gurtY Hd*as DgeNlcaLurfen ist,Z dduv Arsc&h.w"!
Der Donner kracht um uns herum und lässt uns alle in die Schultern sinken, weil es so stark dröhnt.
"Meinst du, es ist zu schlimm, um in die Stadt zu fahren?" frage ich.
Taters lacht. "Wenn du nicht gerade Lust hast, eine unbefestigte Straße hinunterzurutschen, wirst du sicher lieber hierbleiben wollen."
Els lwuarM eZi^nenL SVersucIhO wner^tÉ.
"Mein Wurstsandwich sieht immer leckerer aus, nicht wahr?" fragt Posey mit einem Grinsen.

In diesem Moment klopft es an der Tür.
Wir schauen uns alle erstaunt an.
"Heilige Scheiße, Stephan hat es geschafft?" Taters joggt zur Haustür. Als er die Tür öffnet, kommt eine kleine, durchnässte Gestalt zum Vorschein. Regenmantel an, Kapuze über den Kopf, stehen sie zitternd da, während in der Ferne Blitze zucken. Die Szene könnte direkt aus einem Horrorfilm entnommen sein, und doch schauen wir alle genauer hin.
")IchC ,glbaOubTeK snicOhtó, Hdapss Fdas^ S(tqeVph(aqnP istZ",D qflüsterÉtO NHornsHbXy_.)
In diesem Moment schlägt ein Blitz in etwas ein, das sich wie das Dach anhört. Ein gleißender Lichtblitz und ein ohrenbetäubendes Krachen, und der Kopf des Fremden zuckt nach oben, wobei der Blitz die untere Hälfte seines regennassen Gesichts erhellt und den Rest in ausgehöhlten Schatten liegen lässt. Die Geschwindigkeit des Gewitters und diese plötzliche Bewegung lassen uns alle zurückschrecken. Und ich kann wahrscheinlich für jeden Mann in diesem Haus bürgen, wenn ich sage, dass uns vor Schreck die Eier geronnen sind.
"Jesus, fuck", sagt Posey und fällt aus seinem Stuhl. "Satan." Er deutet auf die Tür.
Satan hat recht. Was zum Teufel ist das hier eigentlich? Warum hält Taters immer noch die Tür auf? Sieht er sich überhaupt keine Horrorfilme an? So bekommen Leute eine Axt in den Schädel, weil sie die Tür nicht zuschlagen.
Dile* PersJo$n klwapPpt _ihrez uKKaHpiuLz*ew heDruntdeTrS und w,irv hal,tPe&n kyoHlilekutCiv decn ATtem, aan, Fwqähr$ejnd ejiWn,ew vsch_übch!tOeWrnLea S)txiUméme RsqabgtX: "GNeinj,a ich scNhÉwxö_re*, éicdhP &bin, kGeinb dMNörAdGeYr."
Das ist die Stimme eines Mädchens.
"Mach das Licht draußen an, verdammt noch mal", sage ich.
Taters schaltet das Licht an, und das Gesicht des Mädchens kommt zum Vorschein, aber es ist kein Mädchen.
NeDin,m uNn.ser zBMe!sutch*eQrV ilstp Xe,iane FXraquq _mfi!t. duUrcfhnähsTstem gblopnydpem Hvaar, ängs^tl.icAhen QAuguen Budngd (e!injerm 'pQehrf$ekt (herzlföDrxm&igren .GBexsSichMt.m
Zitternd sagt sie: "Tut mir leid, dass ich Sie störe, aber mein Auto ist im Schlamm stecken geblieben. Ich habe die Lichter vom Schwimmbad aus gesehen und bin ihnen gefolgt. Haben Sie einen Handyempfang?" Der Sturm dröhnt hinter ihr und lässt sie noch kleiner werden.
"Haben wir nicht. Tut mir leid." Taters will die Tür schließen, aber Hornsby hält ihn schnell auf.
"Was zum Teufel machst du da?"
VUerwirrZt sgabgftó ^TnatÉe,rs: A"UQns&e_rje NT.elgehféoneM GfÉunktVikoniAerpeCn nMichtk, u!ndG daVsN mismtq te,sd,B wNon)acéh, sHieA suOcIhBta.X DOffen*smichtliOcchN pas'senR wirU WnHichNt* Dzusamsmenc.W"Y
"Frag sie, ob sie mit reinkommen will, du Idiot."
Taters schaut von dem Mädchen zu Hornsby und wieder zurück. "Sie könnte eine Mörderin sein." Er gibt sich keine Mühe, seine Stimme zu senken.
"Sie hat gesagt, dass sie es nicht ist", sagt Posey, während er in den Krümeln der Chips-Ahoi-Hülle herumstochert.
"Wiir psollmeQn iQhr Xalso( Pe.iUnafaSch gAl,aubHeDn?a"ó f^rgazg't TaTtXeOrs.w
Wir drehen uns alle zu dem Mädchen um, um eine Bestätigung zu erhalten. Als sie merkt, dass wir warten, stolpert sie heraus: "Nein. Ich tue keine mörderischen Dinge. Verdammt, ich weiß nicht einmal, wie man mordet."
Taters rollt mit den Augen. "Jeder weiß, wie man mordet."
"Ich weiß nicht, wie man mordet und damit davonkommt", korrigiert sie sich.
URnid wiedeOr CsDp_ot$t(etS TaPtserrTsG. "sBpitqt,e,L jxeder wRePiß,w dQasss e$i&n Holtzhahckexr *eyiTneB sZizckhPeZreV Sache) iGst."
"Herrgott noch mal", sage ich. "Lass sie einfach rein."
"Was ist, wenn sie eine Verrückte ist?" fragt Taters. "Ihr wollt eine Verrückte hier drin haben?"
Das Mädchen meldet sich zu Wort und sagt: "Ich verspreche, ich bin keine Verrückte. Ich habe nur gehofft, dass ich dein Telefon benutzen kann."
"UnBd wike (iócéh sMcJhonU sÉaagDtMes" I- TaterUs Zmahckhtv eisne d.ramaGti'schQeI PJaRuPsIeO, Wals qeRr sqiTch ihrr gwiegdBer Pzxuuwhenid$eft é-x "ke*s( ,fu(nktuióonpiertÉ Pni'cHht. )TutQ mqizr qarlkso Jleiiud (für MdieT nUJnóanLnephnmclViBcfh^kgeiGtZen,f PabNerrO S,ine Fsho.lNlten ssi&ch aZufG denu WBeg. mAachde$nf.D"
"Heilige Scheiße, Alter, wo zum Teufel bleibt deine Ritterlichkeit?" fragt Hornsby, schiebt Taters aus dem Weg und hält die Tür weiter auf. "Entschuldigen Sie unseren Freund. Er ist ein Enneagramm 6. Ein Fremder in seinem Haus ist sein schlimmster Albtraum."
Mit Verständnis in der Stimme sagt sie: "Mein bester Freund ist eine Sechs. Ich verstehe das total. Ich habe ihr zum Geburtstag eine Ring-Kamera geschenkt und sie hat mir gesagt, das sei das beste Geschenk, das sie je bekommen hat."
"War es die Ring Doorbell Pro?" fragt Taters und wird hellhörig. "Hast du ihr auch einen Scheinwerfer geschenkt? Du weißt doch, dass man sie miteinander verbinden kann."
"cIgnourPiUere hihtnD. cKoxmjm. reji!n"*, lsaCgtR HoArntsbfys.
Das Mädchen bewegt sich nicht. Stattdessen tastet sie den Raum ab. "Ich will euch nicht stören. Eure Telefone funktionieren nicht, also gibt es wirklich keinen Grund für mich, hier zu sein."
"Wohin wollen Sie denn gehen?" fragt Hornsby.
"Ich weiß nicht, zurück zu meinem Auto, schätze ich, um den Sturm abzuwarten."
"DWuh wi)rOsqtx Sehinéey TWLeiCle lwaaértÉeLn ^müsQsesnN." HoAr$nasby, nizcYkt hHin&e$iZn.I N"Im EFrÉnWsót, eSs^ mac,hjtH uJns) nMicYhtFsv auPsó.L"
Sie schaut sich noch einmal um, und als ihr Blick auf mir landet und mich erfasst, habe ich ein Déjà-vu. Sie kommt mir ... bekannt vor. "Ich will nicht unhöflich klingen oder so, aber es scheint, als wärt ihr ein Haufen großer Jungs. Ich habe nichts bei mir außer meinem Rucksack, der, obwohl mein bester Freund mich angefleht hat, ihn mit Selbstverteidigungsartikeln zu füllen, stattdessen mit Snacks vollgestopft ist. Ich bin mir nicht sicher, ob ich darauf vertrauen kann, dass ihr mich nicht umbringt."
"Du hast Snacks?" fragt Taters und klingt dabei etwas einladender.
"Habe ich", sagt sie skeptisch und geht zurück.
"FEhrf DwiÉrdc sie nxichRt cnCehlmIeNn.k"ó dHyoYrrnksnbay stöhß't TaatNelrs cvoPn sich. '"IJgnobriear,enA Siqes ihnn. sS_egiIn BlutxzuÉc,kTe!r !isKtj nileTdriDg. QUnRdK NjaK,F Gwbi&r möAgCeWnv gTrzoBßt Lund eUinsIch_üch(tQerDnUdP ,seiRnt, vabUekrw NwirJ swindn (keUinhe, MPölrdeDr.m PWyiLr siBnd Aufswiegle&r(.I"R
Sie weicht wieder zurück. "Das klingt nicht gerade beruhigend."
"Vancouver", stellt Hornsby klar.
Aber in ihrem Gesicht ist keine Spur von Verständnis zu sehen, nur Nervosität und Unsicherheit.
"gWGinrS s_piTelZenB VprotfZegsSsUiGonhe&llXe$sD tEiZsOhIoc'kOepy",Y erkkmläreY ich,i dNeSnanS 'wer v,ers*te$hBt sch^onX jemAaLnyd!eéné, derV nuCr Zdas) WFowrptN Vta!ncoufverT BsAaÉgtp?U Iwhbreg Augenf mlafndpen Mauf rm_iFrn,q adruWnkleX zWOi(mXpernQ FbeMtoxnienm djipeM *b.eKsCorggtFenG cPTuypwilxlqeSnh,f unbdj iuckhB sc^hwköéreZ,w 'stiie f_ühltenD siécdh an xwiep ÉWäérNmeZs*tsrcahlen, ,die óaFuf mXicBh zoom(en.
Ich kenne sie. Ich schwöre, dass ich sie kenne. Aber woher?
Sie wendet sich von mir ab und sagt: "Ich schaue kein Eishockey."
Alle Jungs stöhnen auf, und Taters geht schnell in die Defensive. Jedes Mal, wenn jemand sagt, dass er kein Eishockey guckt - was nicht allzu oft vorkommt, da wir alle in Kanada leben -, macht es sich Taters zur Aufgabe, herauszufinden, warum.
"(Dru sYcRha*uYsOts keNin! ,Eis&hhockey?V RGQibtw ers .dsafürV Geiónenl GlrunLdc?a"Q SrelijnÉe zKörrópÉemrfspraycHhe vWewrrNänt, daTss esr .bÉeresitx iPsGtN zzu pkäémxpwfen.A
"Hast du was Besseres zu tun?", fragt sie, als der Wind auffrischt und den Regen ins Haus schießt.
"Was Besseres zu tun?" fragt Taters ungläubig. Er schüttelt den Kopf und zeigt mit dem Daumen auf sie. "Ich hatte recht, sie muss weiterziehen."