Prolog
========== prolog ========== Advarsel om udløser: Faulkners verden er mørk, grumset og til tider fucked up. Bøgerne, der foregår her, kan indeholde noget af følgende: dub-con, non-con, misbrug, overgreb, tvang, deling, selvmord, uhæmmet feminisme, vanrøgt, voksne, der bruger børn til deres egen vinding, rige børn uden konsekvenser, fattige børn uden noget at miste, og folk, der lever i dyb fattigdom og gør ting for at overleve og flygte, som kan gøre følsomme læsere utilpas. Hvis du ikke bryder dig om tanken om teenagere, der deltager i tvivlsomme handlinger som ubeskyttet sex, vold, seksuel vold, stoffer, pornografi, spil, mobning og andre udskejelser og desperation, er denne serie ikke noget for dig. Hvis du også er fornærmet over, at folk tager Herrens navn forfængeligt eller ordet kusse, bedes du returnere denne bog og få pengene tilbage. Denne forfatter er nok ikke noget for dig. * Royal Dolce "Er du klar, søn?" Far spørger og klapper mig på skulderen, som om han er åh-så-stolt af mig, sådan som han gør, når jeg viser mig i stand til at udføre hans fucked up-budding. Det kan godt være, at han er ligeglad med mig det meste af tiden, men når han har brug for at få lortet gjort, er det kun stolthed og smiger. Jeg har ikke brug for hans smiger, jeg vil ikke have det. Jeg griber kniven og stirrer ned på den ynkelige undskyldning for et menneske, som engang torturerede mig. "Jeg blev født klar," siger jeg og træder frem. Det er en løgn. Jeg er ikke født til det her. Jeg blev genfødt til det. Jeg levede seksten år som ét menneske, og så kidnappede dette røvhul og hans familie mig. Jeg gik ind i den kælder og troede, at jeg var en storspiller, at ingen kunne røre mig. Jeg kom ud som en anden mand. Mr. Darling hikke en højlydt skrig, hans øjne er helt blodskudte af skræk. Jeg stirrer ind i dem, frustrationen griber mig i sine tænder som en uundgåelig skruestik. Hver gang, hver hævn, burde jeg få det bedre, men det gør det ikke. Jeg ønsker, at han skal have ondt, som han gjorde mig ondt, at han skal se, hvad det gjorde ved mig. Men det kan han ikke. Ingen af dem kan. Ingen i hele denne skide verden vil nogensinde forstå det. "Jeg har en kone og børn," vrøvler hr. Darling. "Vær sød ikke at slå mig ihjel." "Åh, jeg vil ikke slå dig ihjel," siger jeg. "Døden ville være for venlig for et monster som dig." Som alle de bedste monstre kan dette monster ikke dræbes. Selv efter han har taget sit sidste åndedrag, vil han leve for evigt inde i mig og ødelægge mig hver dag i mit liv. "Hvad vil du gøre?" spørger han med høj stemme og rystende af frygt. Han har kun været bundet i fireogtyve timer, og han tigger allerede som en lille kælling. Jeg var overladt til hans nåde i syv dage. Syv. Fucking. Dage. Jeg vil vise ham lige så meget nåde, som han viste mig. "Kom nu, sønnike," siger far. Jeg bøjer mig og fører min kniv gennem det pissede stof i hans bukser. Han slår ud og skriger, men rebene holder ham fast. Det er kun mig og far i dag. Han ville have taget tvillingerne med, men jeg ville ikke have, at mine små brødre skulle se det her. Min ældste bror plejede at beskytte os, men han er væk, er gået videre med sit liv. Hans afskedsord, da han forlod denne lorteby, hjemsøger mig stadig. "Pas på vores brødre." Det er en tung byrde. Jeg vidste ikke, hvor meget det ville kræve, hvad King udholdt for os i alle de år som den ældste, hvor han beskyttede os mod ondskab, som jeg ikke kendte. Men han arbejder for mafiaen nu, og jeg er her i Arkansas. Det burde have været omvendt. Selv før den uge, der forandrede mig, var jeg en kæmper. King er beskytteren. "Vær sød," skælder mr. Darling og ruller sig om på ryggen. "Lad være med at gøre det her. Du behøver ikke at gøre det." "Og du behøvede ikke at gøre det, du gjorde," siger jeg. "Men her er vi så. Monstre skaber monstre skaber monstre skaber monstre. Og her er jeg. Din dæmon, her for at hente sit pund kød." "Bare rolig," siger far med et sadistisk grin. "Det bliver mindre end et pund." Hr. Darling hyperventilerer gennem et skrig og ruller om på maven. "I modsætning til dig, da du torturerede en lille sekstenårig dreng, der aldrig havde gjort dig en skid, har jeg en samvittighed," siger jeg. "Så jeg giver dig et valg. Du kan lægge dig med ansigtet nedad og få kniven i røven, eller du kan vende dig om, så tager jeg din pik af." "Nej", kvæler mr. Darling og vrider sig så godt han kan mod rebene. "Vær sød, nej." "En måde du lever på, en måde du dør på," siger jeg. "Dit valg." Han tager en rystende indånding, et kvalt skrig undslipper sig, mens han ruller om på ryggen. "Kom nu," siger far og skubber mig fremad. Jeg går på hug og griber hr. Darlings skrumpede gamle pik i den ene hånd og kniven i den anden. Han skriger så højt at mine ører ringer, men jeg hører ham ikke. Selv gennem handsker får den kvababbende fornemmelse af hans pik i min hånd mig til at kaste op. Den er så slap og impotent. Et snit, og den ryger væk i min hånd. Jeg rejser mig og skubber den hen til far. "Her er din skide souvenir," siger jeg. Hvis jeg kunne lægge ham på gulvet ved siden af det røvhul, jeg skar, ville jeg gøre det. Det gør ingen forskel for mig. Han er lige så ansvarlig. "Du gjorde det godt, sønnike," siger far. Selv om jeg ved, at hævn ikke vil få mareridtene til at forsvinde, ved jeg i det mindste, at retfærdigheden er sket. I det mindste for en generation af Darlings. Hr. Darling skriger stadig, og blodet flyder rundt om ham. Jeg går på hug og skærer rebene over. Han bliver nødt til at køre sig selv på hospitalet. Han vil ikke dø. Jeg har ikke engang fået ham til at lide. Jeg gjorde det hurtigt, med ét snit. Som jeg sagde, jeg har en samvittighed. Far klapper mig på ryggen igen. "Han er den sidste. Det er slut." Det er ikke slut. Men for ham er det det, og det er det eneste, han tænker på. Vi har hævnet os på hans fjender, de Darling-forældre, som for tyve år siden undgik ham. Men jeg kender sandheden. Der er flere Darlings i denne by, der gemmer sig som kakerlakker, uden at bære navnet. Hans krig er forbi. Min er først lige begyndt.
En (1)
========== en ========== Harper Apple Jeg er nødt til at finde en vej ud af denne skide by. Den slider langsomt min sjæl op, sliber den ned til støv, der hænger i luften som stanken fra papirfabrikken på en sviende sommereftermiddag. Mens hr. Behr taler videre, krummer jeg mig sammen i mit sæde og hviler mine fødder på stativet under skrivebordet foran mig. Hvis bare jeg havde en lærer, der var interessant nok til at få mig til at lære noget, så havde jeg måske en chance. Men lærerne på Faulkner High er lige så fanget og håbløse som eleverne. Måske endda mere. De har haft længere tid til at indse, at de aldrig kommer ud, at hele deres liv vil blive tilbragt i denne svedige armhule af en by. Jeg sukker og lader tankerne vandre, mens jeg stirrer ud af det smalle vindue på den skaldede græsplæne, hvor støvpletterne viser sig gennem de døde pletter. De gode lærere går på den anden side af byen til den private skole, hvor airconditionen altid virker, hvor bygningen ikke bliver forvekslet med et fængsel, når folk udefra kører forbi, og hvor de magtfulde menneskers børn angiveligt har lige så meget passion som penge. Hvordan mon det er? Magt. Lidenskab. Penge. "Harper, vil du svare på den her?" Selv med hr. Behrs monotone, skærer mit eget navn igennem min udtørrede tåge. "Kan du gentage spørgsmålet?" Jeg spørger, mens et par børn fniser. Der er kun ét sted, hvor jeg er noget særligt, og det er sgu ikke i gangene på Faulkner High. Her er jeg bundskraber hele vejen igennem. Det er fint med mig. Det er nemt at undgå opmærksomhed på en stor skole med for mange drama queens. "Hvorfor lader vi ikke Chase tage den her," siger hr. Behr og vender sig bort. Jeg trækker på skuldrene og læner mig ned i mit sæde igen. "Åh, og vær venlig at møde mig efter timen, frøken Apple." Fandens også. For tidlig afslapning. "Ja ja," mumler jeg og vender mig om for at stirre ud ad vinduet igen. Der er to år tilbage. Jeg føler dog, at jeg allerede har gjort min tid, inklusive sommerskole, efter at mor ikke gad at få mig til at gå i skole det meste af første år. På det tidspunkt troede jeg, at jeg havde det godt. Jeg mener, hvem fanden har lyst til at gå i skole? Og der var ikke nogen, der forventede, at jeg tænkte fremad, at jeg overvejede konsekvenserne. Nu ved jeg, hvor dum jeg var at springe stort set et helt år over. Jeg går i en masse klasser med elever fra 2. årgang, og jeg har slået op med de venner, jeg havde før det. Ikke at de var rigtige venner. Bare flere mennesker med de samme hobbyer som alle andre i en lille, meningsløs by. Kneppe, slås og køre hurtigt i deres lortebiler. I det mindste gør det mig ikke til noget særligt på Faulkner, at jeg har en mor, der ikke har en far og en mor, der ikke er en god mand. Mange børn har et mere fucked up liv end mig. Der er piger, der får luderklub-invitationer på deres skrivebord og indser, at deres omdømme er ødelagt, og drenge, der bliver smadret på fodboldbanen, og hvis storhedstid altid vil være high school, selv når de er bitre, midaldrende alkoholikere. Plejebørn og dem, der bor hos forskellige onkler og bedstemødre, fordi deres forældre er i fængsel. Børn, der lugter af kattepis og kemikalier, fordi de bor i meth-laboratorier. Børn, der bliver skudt eller er nødt til at skyde andre mennesker for deres bander. Fuck alt det. Jeg har brug for en billet ud. Jeg har bare ikke fundet ud af, hvordan jeg får en. Forelæsningen slutter, og jeg kigger ned på skærmen på donorens bærbare computer for dagens opgave. De fleste i mine flunkie-klasser er her ikke for at lære noget, og de begynder at fjolle rundt, kaster spytkugler og blyanter mod loftet, lytter til musik eller går på deres telefoner. Nogle få af os ved, at det ikke er vejen ud, og vi åbner lektierne, klar til at komme i gang med tingene. En besked dukker op på min skærm, en slags messenger-app, som jeg ikke engang vidste fandtes på skolens computere. Det er en gammeldags app, der hedder OnlyWords, som skal se retro ud, en lille boks med firkantede grønne bogstaver, der blinker til mig med en besked. MrD: Hej, skat. Skolen burde virkelig investere i en bedre firewall for at holde krybdyrene ude. Jeg er ved at X'e ud af den lille boks, da en anden besked dukker op efter den første. MrD: Jeg har et forslag til dig. Jeg ruller med øjnene for mig selv og beslutter mig for at gå i gang. Der er alligevel kun 5 minutter tilbage af timen. Jeg når ikke engang at færdiggøre en eneste opgave i lektien. Jeg gider ikke lave et messenger-håndtag, jeg skriver bare i feltet for at svare. Jeg får måske ikke snart et stipendium til Yale, men jeg er klog nok til at vide, at jeg ikke skal stole på mænd på internettet. Det betyder ikke, at det ikke er sjovt at tage røven på dem. Faulkner189: Mr. D? Virkelig? Det er originalt. MrD: Du kan kalde mig Big D, hvis du hellere vil det. Barf. Lige som jeg troede, en eller anden krybdyr, der hacker sig ind på skolens computere for at chikanere piger. Det er det samme som Faulkner High-oplevelsen. Faulkner189: Vil du ikke spørge, om jeg kan lide ældre mænd? MrD: Gør du? Faulkner189: Eller om jeg er jomfru? Mr D: Er du? Faulkner189: Hvis du ikke kunne se det, så sidder jeg på en skolecomputer. Du bliver nok arresteret. MrD: Det tror jeg ikke. Faulkner189: Jeg tvivler alvorligt på, at du er så klog, som du tror, du er. MrD: Det er der, du tager fejl. Faulkner189: Nå, er vi ikke fulde af os selv MrD: Bare ærlig. Faulkner189: U missed the chance to say I could be full of u 2 MrD: Jeg tror, det er dig, der flirter. Faulkner189: been there, done that, can predict the lines MrD: Du har flirtet med ældre mænd online? Faulkner189: ur all the same MrD: Du har ikke besvaret dine spørgsmål. Faulkner189: U 1st MrD: Kan ikke lide ældre mænd, er ikke jomfru. Faulkner189: Ditto. Det rigtige spørgsmål er: Y R U propositioning underage piger? MrD: Jeg var ikke klar over, at jeg gjorde det. Faulkner189: U just happened to break into a school computer account to message me & u didn't know I'd be in school???? Jeg ville ønske, at denne app havde emojis, så jeg kunne tilføje et øjenrul, men jeg kan kun lave ansigter ud fra symboler på tastaturet, så jeg lader det være fraværende. MrD: Hvem har sagt, at jeg friede til dig?
En (2)
Faulkner189: Du startede lovligt med "Jeg har et forslag MrD: Jeg sagde "forslag". Faulkner189: Sure sure MrD: Det ville være nemmere at tale sammen personligt. Ting bliver blandet sammen online på den måde. Faulkner189: Bahahaha!!! Faulkner189: Nice try. Faulkner189: gg. Prøv at lade være med at chikanere flere små piger. MrD: Meget morsomt. Vi tales ved snart. Faulkner189: Det tror jeg ikke MrD: Åh, det skal vi nok. Klokken ringer, og jeg kæmper for at logge af og aflevere den bærbare computer tilbage og kigger rundt, som om jeg gjorde noget slemt. Det gjorde jeg vel også. På en måde. Der er dog ingen, der lægger mærke til det. De andre børn rykker sig op fra deres lur, samler deres bøger sammen og slæber ud af lokalet. Hr. Behr har en planlægningstime næste gang, så han behøver ikke at bekymre sig om at holde mig i sin næste time. Han sletter tavlen, mens børnene går ud. Jeg lægger den bærbare computer tilbage i vognen og sætter mig tilbage ved mit skrivebord for at vente på, at hr. Behr gør sin ting. Måske har mor ret. Jeg tænker på alle de gange, hun har sagt ting til mig, advaret mig mod krybdyr på nettet og andre steder. Alle mænd kan lide yngre kvinder. Det ligger i deres biologi. Så bliv på dit værelse i aften, Harper. Jeg har Jerry på besøg. Eller var det Jim, eller Gordon, eller D'Aron? Jeg har mistet dem af syne i årenes løb. Da de sidste elever er gået ud, kommer hr. Behr rundt om sit skrivebord og sætter sig foran det. "Er alt i orden, Harper?" "Jep." "Hvordan går det derhjemme?" "Billed perfekt." Jeg giver ham mit falskeste smil. Hr. Behr stryger sin kortærmede skjorte med knapper over maven. Han slikker sig om læberne og kigger på døren, så skubber han sig fra sit skrivebord og kryber hen mod mig. "Det er et stykke tid siden, vi har set hinanden." "Du ser mig hver dag i klassen." Han rokker sig, men jeg fastholder ham med et blik. Det er længe siden, at rusen ved at have magt over ham forsvandt. Nu væmmes jeg ved ham. Hvis vi ikke havde love, ville de alle sammen tage piger så unge, at de ikke kunne blive gravide, så de ikke behøvede at bekymre sig om prævention. Ikke at de er ligeglade, når de først gør det. Se bare på din far... Ikke at jeg har den mulighed. Jeg har aldrig mødt ham. Mor har masser at sige om, hvor god en taber han var, men jeg tvivler på, at hun overhovedet ved, hvem der gjorde hende gravid. "Lad os mødes i dag efter skoletid," siger hr. Behr med en insisterende hvisken i stemmen. "Vores sædvanlige sted. Jeg kører dig hjem bagefter." "Jeg vidste ikke, at vi havde et sædvanligt sted." "Føler du dig forsømt?" Jeg tror, han prøver at drille, men han lyder bare klynkende. "Hvad hvis jeg har planer?" "Åh, Harper," siger han og retter sig op. "Du har ikke nogen planer. Planer kræver venner." "Jeg har måske familieplaner." "Ved du hvad, Harper, du er sådan en klog ung dame," siger hr. Behr. "En dag er jeg sikker på, at du vil komme ind på et godt college, hvis du læser hårdt og holder dine karakterer oppe." "Jeg fik et A i din klasse sidste år," påpeger jeg. Jeg har aldrig opfattet ham som truende, men han fik mig nok med vilje til at føle, at jeg havde kontrol. Hvilken magt har en sekstenårig over en voksen mand? Jeg ved, hvad mor ville sige. Hun ville sige en masse. Hun ville kække med tungen i afsky og sige: "Piger på din alder, Harper. Går rundt og ser ud som om de hører til på et gadehjørne. Og så lader de som om de er ofre, når de får det, de hele tiden har bedt om. "Ja, du fik et A," tænker hr. Behr. "Du var også sådan en god elev. Så villig til at lære og følge instruktionerne. Jeg ville hade, at du skulle gå geometri om næste år. Men så kunne jeg jo bede om at få dig i min klasse igen ..." Jeg skubber mig op fra mit bord, samler mine bøger op og går mod døren, mens jeg lige holder en kort pause og råber tilbage over skulderen: "Jeg kommer." * En fars kærlighed Hvis han vidste Jeg skrev det her lort Han ville sige at jeg var en mindre mand. Hvis han vidste Hvad der skete i de manglende dage Han ville sige at jeg slet ikke var en mand. Hvis han vidste Der var intet had tilbage i mig Han ville sige Jeg er vokset. Hvis han vidste Den kolde tørst efter hævn hvor et hjerte burde slå Han ville sige at jeg var berettiget. Hvis han vidste Den kunne aldrig blive mættet Han ville sige "Nu er det en rigtig mand." Så jeg siger ikke noget overhovedet ikke.
To (1)
========== to ========== Harper Apple Derhjemme tager jeg min fugtige T-shirt af og tager en tank på, mens jeg trækker mit mørke hår ud bagpå og snor det op. Så taper jeg mine hænder sammen og går ned i kælderen for at slå på den sæk, der hænger fra loftet i hjørnet. En af mors kærester købte den til sig selv et år, da han lovede at komme i form, men han er for længst væk ligesom resten af dem. Jeg bebrejder dem ikke. Intet godt varer ved her. Jeg er heldig, at mor beholder et job og tjener nok penge til at holde os i denne rok-inficerede fælde. Lønnen rækker kun lige til at dække regningerne og mors stigende behov for at købe lort for at imponere sine mænd, hvilket får mig til at tænke på, om hun en dag forsvinder med en af dem og holder op med at komme hjem overhovedet. I det mindste har hun holdt ud indtil nu, det må jeg give hende. Det kunne være værre. Jeg kunne blive sendt til plejefamilie, og hvem vil tage imod en sur teenager med et attitudeproblem? For fanden, selv at flytte tilbage til den trailerpark, hvor jeg voksede op, ville være værre end et hus. Det her er ikke så slemt. Mor skraber huslejen sammen lige i tide til at forhindre, at vi bliver smidt ud hver måned, og selv om vores hus er et lortehul i Faulkners version af gangsterland, er det ikke en trailer. Jeg slår min knytnæve i tasken og danser tilbage, da den svinger mod mig. Så giver jeg et væld af slag. Den er til mor og hendes præference for mænd og deres stoffer frem for dagligvarer og rindende vand. Det næste er til min far, hvem fanden han end er. Der er en en-to kombination til Colin, hvis læderjakke og udenlandske accent forførte mig fra min mødom under en bro, da jeg var tretten. Der er en højre hook til den betjent, der jagede mig væk, da jeg forsøgte at lave noget smuk kunst på væggen under nævnte bro. Jeg ville bare give andre piger noget smukkere end en trist cementvæg, der kunne vidne om deres skam, når en fyr trak sig ud, tabte det blodige kondom på jorden og kastede en cigaret til dem, før han stak af. Jeg gemmer dog mine mest ondskabsfulde slag til hr. Behr. Jeg forbander den administrator, der satte mig tilbage i hans klasse i år. Der er gået to uger siden skolestart, og jeg lader faktisk mig selv håbe, at han ikke ville tale med mig igen. At han gik videre og fandt en anden trist idiot uden håb, så han kunne lade som om han var sympatisk, mens han lokkede hende ind på bagsædet af sin bil. Efter en time er jeg udmattet, for ikke at tale om svedvåd. Jeg løber op ad trappen, drikker noget vand fra hanen og går i bad. Da jeg kommer derhen, vakler jeg. Hvorfor skal jeg gøre mig helt ren for den grimme gamle Behr? Jeg tager min tank af, trækker en ren T-shirt på, og fordi jeg ikke helt har opgivet al menneskelig anstændighed, smider jeg endnu et lag deodorant på. Et par jeans og et bælte forhindrer hænderne i at vandre rundt, og tennissko vil redde mine fødder på den kilometerlange gåtur til det sted, jeg ikke engang har lyst til at tage hen. Men hvilket valg har jeg? Jeg kaster et blik over mine bøger. Jeg får gode karakterer uden at skulle sutte nogen af de andre lærere af. Siden det berygtede førsteårsfriår har jeg knoklet røven ud af bukserne for at få det til at lykkes. Jeg besluttede det år i sommerskole, at uanset hvad, så ville jeg væk herfra, før det sugede mig ned som kviksand, som det har gjort med så mange andre. I stedet for at skynde mig ud for at møde Behr, tænder jeg den gamle stationære computer, vi stadig har - mest fordi den er så langsom, at ikke engang en pantelåner vil købe den - og åbner lektierne. Måske kan han ikke svigte mig, hvis jeg fører journal over alting og beviser, at jeg har afleveret det, så han ikke kan svigte mig. Jeg er halvvejs igennem, da OnlyWords-meddelelsesboksen dukker op. MrD: Vi mødes igen. Jeg rykker hænderne fra tastaturet, som om det er blevet til lava, og kigger mig nervøst omkring. Jeg ved ikke en skid om teknologi, men hvad fanden? Hvem er denne fyr, og hvordan ved han, at det er mig? Hvordan er han kommet fra en bærbar computer fra skolen til min gamle stationære computer derhjemme? Jeg trækker vejret og tørrer mine håndflader af på mine jeans, inden jeg forsigtigt lægger mine hænder tilbage på tastaturet. Appen beder mig om at oprette et brugernavn, så jeg skriver et, og så sidder jeg der og prøver at finde på, hvad jeg skal sige. Det meste af mig har lyst til at lukke messengerboksen og blokere appen, men noget stopper mig. Min hud kryber, og hårene i nakken rejser sig op, som om jeg bliver overvåget. Hvordan har han fundet mig? Jeg er nødt til at vide det. BadApple: Har vi mødt hinanden? MrD: Åh, vi spiller det spil? BadApple: Ingen spil. MrD: Enig. BadApple: Så hvordan fandt du mig? MrD: Jeg har mine metoder. BadApple: Jeg troede, du sagde ingen spil MrD: Det er ikke et spil, det er en hemmelighed. En tryllekunstner afslører aldrig noget og alt det der. BadApple: Nu er du en tryllekunstner? Forklarer det uhyggelige. MrD: Du ville ikke synes, jeg var uhyggelig, hvis du mødte mig. BadApple: Jeg vil vædde på, at du tager fejl MrD: Okay. Lad os mødes. BadApple: lol MrD: Hvor meget skal vi satse? BadApple: Det sker ikke MrD: 10k Jeg stirrer på computerskærmen, mit sind er ude af stand til at forstå det tal, han har sat ind. Jeg mener, selv om fyren er en total pervers... 10.000 dollars er mange penge for at komme i bukserne på mig. Hvis jeg troede, at han rent faktisk ville betale det, ville jeg være på vej væk i et sekund. Gør det mig til en luder? Ja, måske. Men jeg er ligeglad med, hvad andre tænker. Det er min krop. Hvorfor skulle jeg ikke selv bestemme prisen? Jeg er en trailer trash uden noget, som min mor ynder at minde mig om. Jeg har gjort værre ting end at sælge sex. Hvis vi taler om priser, så var alt jeg fik for min jomfruelighed en cigaret og et par blodige underbukser. Det mest jeg nogensinde har fået ud af sex er nogle fede tatoveringer. Mav var en ven, han havde brug for et lærred til at øve sig på, og jeg kedede mig. Mellem os to kunne vi åbenbart ikke modstå huden og smerten, og det næste du ved var, at vi lå i sengen sammen. Den aftale varede omtrent lige så længe, som det tog ham at blive færdig med at indtegne mit lår og min hofte. Vi var egentlig ikke interesserede i hinanden efter det, men i det mindste havde jeg noget at vise frem. Hvor skulle en pige som mig ellers få penge til tatoveringer fra?
To (2)
MrD: Ikke interesseret? Jeg ryster på hovedet og vender tilbage til nutiden. Denne fyr ønsker tydeligvis mere end at få sex. Selv en ulækker uggo som hr. Behr kan finde nogen at kneppe, hvis han prøver hårdt nok. Det betyder, at denne fyr er ude efter noget andet. Hvis jeg møder ham, vil han enten sælge mig for at få sine penge tilbage eller høste mine organer. Og det er hvis han rent faktisk har pengene, hvilket jeg garanterer hundrede procent, at han ikke har. BadApple: nope MrD: Jeg ved, at en pige som dig kunne bruge det. Jeg ryster igen, men jeg lader ham ikke komme til mig. Selvfølgelig kunne jeg bruge pengene. Jeg er ikke den eneste fattige pige i byen. Stort set alle på FHS, der har tatoveringer, har fået dem af Maverick. BadApple: Hvad skal en pige som mig bruge penge til? Jeg har det hele. MrD: College. Rejser. En bil. En bedre skole. Et bedre hus. Mine fingre er stadig på tastaturet, og den ubehagelige følelse kravler op ad ryggen på mig igen. BadApple: IDT 10k dækker et hus, ikke engang dette MrD: Det dækker huslejen for et. Mit hjerte banker nu. Jeg må minde mig selv om, at han ikke ved, hvor jeg bor, og at vi lejer os ind. Han antager, at jeg bor i et lortehus, fordi jeg går på Faulkner High. Det er det hele. BadApple: Hvordan ved du, at jeg har brug for noget af det? MrD: Jeg har holdt øje med dig, Harper. Hele min krop fryser. Harper. Han kender mit navn. Han ved, hvem jeg er. Og hvis han ved det, ved han sikkert også, hvor jeg bor. Jeg tvinger mig selv til ikke at kigge mig omkring, ikke at kigge ud gennem hullerne i de støvede lameller på persiennerne. Nej, siger jeg til mig selv. Han ved ikke, hvem jeg er. Han har fået det fra skolens computer, som jeg havde logget ind på. Han ved ikke, hvor jeg bor, han har ikke ti tusind dollars, og han holder ikke øje med mig. Og hvis han prøver at snuppe mig fra gaden... Han kan sgu da prøve. Han vil se, hvor godt det går. Jeg har måske nul udsigter i livet, intet i livet at kalde mit eget udover den krop jeg blev født med, men det har lært mig en ting eller to. Jeg ved, hvordan jeg kan bruge min krop til mere end sex. BadApple: Kan du lide at se på? MrD: Jeg elsker det. BadApple: Så se det her Jeg trækker computerkablet ud af væggen uden at vente på at logge ud. Så står jeg op, tjekker klokken på min tredjehåndstelefon og går ud, glad for at efterlade den uhyggelige fornemmelse. Jeg kan ikke tro, at jeg lod den krybdyr komme til mig. Men hvor foruroligende det end var, og hvor tillokkende dagdrømmen om flere penge end vi nogensinde har haft i hele mit liv end er, så er det ikke virkeligt. Hr. Behr er virkelig. For en pige som mig er dette den eneste udvej. Den pris, man betaler for en drøm. Du sutter dine lærere for at få gode karakterer og måske få et stipendium til et statscollege, hvor du sikkert også skal sutte dine professorer. Til sidst slipper man af casting-sofaen og går på egne ben. I begyndelsen efterlod jeg sedler til mor, når jeg skulle møde hr. Behr, idet jeg altid var halvt bange og halvt håbede, at hun ville spørge mig, hvor jeg tog hen. Men mor holdt op med at se mig som sin datter og begyndte at se mig som en konkurrent omkring mit tolvte år, da kæreste nummer halvfems viste sig at være en pik ligesom de første niogfirs, hun havde slæbt gennem huset i min levetid. Bortset fra at denne viste sig at være en pik af den slags, der ville i hendes datters bukser i stedet for hendes. Fra da af var hun glad for at have mig ude af huset. Efter et par måneder med at sutte hr. Behr, gik jeg ud, mens hun sad lige der foran fjernsynet. Hun kiggede ikke engang i min retning. Jo yngre jo bedre, hvis det er op til dem. Derfor må du hellere dække dig til, når den her kommer på besøg, Harper. Jeg har ikke tænkt mig at miste en mand til en pige, der ikke kan kende forskel på røv og albue. Da jeg træder ud af det skumle interiør og ind i den blændende eftermiddagssol, må jeg stoppe op og lade mine øjne vænne sig til det. Mellem vores faldefærdige murstenshus og det næste ligger Blue på hug over et børnebassin halvt fyldt med sand og piller i det med en gammel plastikskænke. Ved siden af hende sidder Olive i en sammenklappelig strandstol af revnet plastik med aluminiumsben, som sikkert har været her siden hendes mor var teenager. Hun kører en legetøjsbil op og ned ad stolens metalstænger og venter på, at hendes storesøster skal rengøre hendes sandkasse. Normalt ville jeg sige hej. Vi er ikke ligefrem venner, men på grund af vores nærhed og alder er Blue så tæt på venner, som jeg kan komme. Mellem os to har vi for mange mure. En af os skal have lyst til at bryde dem ned for at blive venner, og vi er begge for forsigtige. Hun har sin søster, og jeg har mine næver, og vi har begge respekt for, at de ting betyder mest for den anden. "Fucking katte," bander Blue og slynger en skovl lort ud af hendes gård og ud på vejen. "Ligner det her en kattebakke?" "Sikkert for dem," siger Olive. "Det er ikke deres skyld. Alle skider et sted." Blue sukker og smider et cigaretskod ud i sandet, før hun rejser sig op. "Okay, I kan lege," siger hun, og søstrene bytter plads. Hun vinker, da hun ser mig, blæser sit lange blå hår ud af øjnene og trækker en pakke cigaretter frem. Hun rækker den frem til mig, mens jeg træder over det nedsunkne sted i vores ødelagte gangbro og gnider mig på armene for at slippe af med den kulde, jeg fik af samtalen med mr. D. "Tak," siger jeg og træder over den beskidte plet mellem vores gangarealer for at tage en smøg. "Jeg kommer tilbage til dig." "Fedt," siger Blue, tænder en smøg og rækker mig lighteren. Jeg holder mig bare tilbage, udskyder det uundgåelige, men det stopper mig ikke. Hr. Behr kan vente - og det vil han gøre. I sandhed er han dog ikke den eneste, der får noget ud af det. Jeg kan godt lide at se folk, studere dem, se hvad der får dem til at tænke, og hvad de vil gøre. Jeg ved, at min teenagekødets tiltrækning er for stærk til, at den svage hr. Behr kan modstå den. Han vil ikke engang turde skælde mig ud for at komme for sent. Jeg har medlidenhed med en ensom gammel fed fyr, der ikke kan få det anderledes, og det ved vi begge to, lige så vel som vi ved, at han dumper mig i matematik, hvis jeg slet ikke kommer. "Skal du ud?" Blue spørger, mens han ser Olive køre sin lille bil gennem sandet og hoppe over et cigaretskod, hun har gravet op.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Den slemme pige"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️