Prywatny detektyw

Rozdział 1

Krótko po północy, gdy na zewnątrz nasilała się pierwsza prawdziwa burza sezonu, śliczna Guin Scott-Evans i ja siedzieliśmy na kanapie u mnie w domu, oglądając gazowy ogień, popijając pierwszorzędną butelkę Cabernet i dobrodusznie sprzeczając się o naszych nominacjach do najseksowniejszej sceny filmowej w historii.

Dla przypomnienia, Guin poruszyła ten temat.

"The Postman Always Rings Twice", ogłosiła. "Remake."

"Ze wszystkich filmów, jakie kiedykolwiek powstały?" zapytałem.

"Z pewnością", powiedziała z całą powagą. "Ręka w dół".

"Starasz się bronić swojej nominacji?"

Skrzyżowała ramiona, skinęła głową, uśmiechnęła się. "Z wielką przyjemnością, panie Morgan".

Lubiłem Guin. Ostatnim razem, kiedy ją widziałem, w styczniu, aktorka miała kłopoty, a ja służyłem jako jej eskorta i strażnik na Złotych Globach w noc, kiedy zdobyła nagrodę za najlepszy występ aktorki w roli drugoplanowej. Pomimo niebezpieczeństwa, w jakim się znalazła, a może właśnie dzięki niemu, wytworzyła się między nami miła chemia. Ale w tamtym czasie, ani w jej, ani w moim życiu, związki nie były jednoznaczne i nie rozwinęło się w nich nic poza wzajemnym podziwem.

Wcześniej jednak tego wieczoru wpadłem na nią wychodząc z Patiny, pierwszorzędnej restauracji w kompleksie Walt Disney Concert Hall, gdzie uczestniczyła w przyjęciu urodzinowym swojego agenta. Wypiliśmy po kieliszku wina przy barze i śmialiśmy się, jakby Złote Globy były właśnie w zeszłym tygodniu, a nie dziesięć miesięcy wcześniej.

Następnego dnia wyjeżdżała na plan w Londynie, mając zbyt wiele do zrobienia. Ale jakoś skończyło się na tym, że wróciliśmy do mojego mieszkania, z nową butelką wina otwartą i debatując nad najseksowniejszą sceną filmową w historii.

"The Postman Always Rings Twice?" powiedziałem sceptycznie.

"Mówię poważnie, jest niesamowita, Jack", nalegała Guin. "To ta scena, w której są w kuchni sami, Jessica Lange i Jack Nicholson, młoda żona starego Greka i drifter. Na początku myślisz, że Nicholson się na nią narzuca. Siłują się. Rzuca ją na stół, na którym leży mąka i wszystkie jej rzeczy do pieczenia. A ona mówi: "Nie! Nie!

"Ale potem Nicholson oprzytomniał, zorientował się, że źle ją odczytał, wycofał się. A Lange leży tam dysząc, z mąką na zarumienionych policzkach. Jest taki moment, kiedy zrozumienie sytuacji wydaje się pewne.

"Wtedy Lange mówi, 'Czekaj. Just wait a second,' before she pushes the baking stuff off the butcher block, giving herself enough room to give in to all her pent-up desires."

"Ok," pozwoliłem, przypominając sobie to. "To było seksowne, naprawdę seksowne, ale nie wiem, czy najlepsze ze wszystkich czasów".

"Och, nie?" odpowiedział Guin. "Pokonaj to. Bądź szczery, teraz. Daj mi okno do swojej duszy, Jack Morgan."

Wydałem z siebie szyderczy dreszcz. "Co? Próbujesz mnie już zdemaskować?"

"W odpowiednim czasie", powiedziała, uśmiechnęła się, nalała sobie kolejną szklankę. "Proszę bardzo. Rozlej to. Nazwij tę scenę."

"Nie sądzę, że mogę wybrać tylko jedną," odpowiedziałem szczerze. "Wymień w takim razie kilka".

"A może Body Heat, cały film? Widziałem go w Afganistanie. Jak pamiętam, William Hurt i Kathleen Turner są, cóż, rozpaleni, ale może to dlatego, że byłem na pustyni o wiele za długo do tego momentu."

Guin zaśmiał się, głęboko, bez skrępowania. "Masz rację. Były palące, i wilgotne też. Pamiętasz jak ich skóra była zawsze wilgotna i błyszcząca?"

Kiwnąwszy głową, nalałem resztę wina do swojego kieliszka, powiedziałem: "Angielski pacjent też byłby tam na górze. Ta scena, w której Ralph Fiennes i Kristin Scott Thomas są w tym pokoju w upale z listwami światła, i kąpią się razem?".

Podniosła swój kieliszek. "Z pewnością jest to pretendent. A co z Szamponem?"

Strzeliłem jej spojrzenie łukowatego rozbawienia, powiedział, "Warren Beatty w swoim prime".

"Tak samo jak Julie Christie."

Była między nami chwila. Potem zadzwoniła moja komórka.

Guin potrząsnęła głową. Zerknąłem na identyfikator: Sherman Wilkerson.

"Cholera", powiedziałem. "Duży klient. Duży, duży klient. Ja ... muszę to wziąć, Guin".

Zaprotestowała, "Ale ja właśnie zamierzałam nominować bal maskowy w Eyes Wide Shut".

Strzelając do Guin z wyrazem prawdziwego współczucia i wyrzutów sumienia, kliknąłem ODPOWIEDŹ, odwróciłem się od niej i powiedziałem: "Sherman. Jak się masz?"

"Nie bardzo cholernie dobrze, Jack," Wilkerson strzelił z powrotem. "Są zastępcy szeryfa czołgający się po plaży przed moim domem i co najmniej cztery martwe ciała, które widzę".

Spojrzałem na Guina, błysnął z niechęcią na to, co mogło być, powiedział: "Jestem w drodze w tej chwili, Sherman. Najwyżej dziesięć minut."

Rozdział 2

Pędząc na północ do Malibu na Pacific Coast Highway, prowadząc VW Touareg, którego używam, gdy pogoda staje się niechlujna, wciąż czułem zapach Guin, wciąż słyszałem jej słowa do mnie, zanim zabrała ją taksówka: "Koniec z próbami generalnymi, Jack".

Podjeżdżając pod bramę Shermana Wilkersona, czułem się jak wioskowy idiota, że zostawiłem Guin, chciałem się obrócić i ruszyć do jej mieszkania w Westwood.

Wilkerson jednak wynajął niedawno moją firmę, Private Investigations, aby pomogła zreorganizować bezpieczeństwo w biurach Wilkerson Data Systems na całym świecie. Zaparkowałem na pustym miejscu przed ekranem z bugenwilli, który pokrywał ścianę nad wymarzonym domem, który Wilkerson kupił rok wcześniej dla swojej żony, Elaine. Niestety, zginęła ona we wraku samochodu miesiąc po tym, jak się wprowadzili.

Zanurzony w strugach deszczu zadzwoniłem do bramy, usłyszałem jej brzęk, zszedłem po stromych, mokrych schodach na taras, który wychodził na burzliwą plażę. Fale grzmiały na przekór świszczącemu wiatrowi, który targał różnymi pojazdami szeryfa z L.A., zbiegającymi się na oświetlone reflektorami miejsce zbrodni.

"Są w ogniu, cztery trupy, Jack," powiedział Wilkerson, który wyszedł przez przesuwane szklane drzwi w płaszczu przeciwdeszczowym, kaptur do góry. "Nie możesz ich teraz zobaczyć z powodu plandek, ale są tam. Widziałem je przez lornetkę, kiedy pierwszy policjant pojawił się z latarką."

"Ktoś przyjdzie z tobą porozmawiać?"

"Będą," powiedział, na tyle blisko, że mogłem zobaczyć jego krzaczaste siwe brwi pod kapturem. "Miejsce zbrodni przylega do mojej posesji".

"Ale nie masz się czym martwić, prawda?".

"Masz na myśli, czy ja ich zabiłem?"

"Miejsce zbrodni przylega do twojej posesji".

"Byłem w pracy z kilkoma osobami z mojego zespołu zarządzającego do po północy, dotarłem tu około pierwszej, spojrzałem w dół na plażę, zobaczyłem latarkę, użyłem lornetki, zadzwoniłem do ciebie" - powiedział Wilkerson.

"Przyjrzę się", powiedziałem.

"O ile nie jest to tragiczne, opowiedz mi o wszystkim rano, dobrze? Jestem wyczerpany."

"Absolutnie, Sherman," powiedziałem, uścisnąłem mu rękę. "I jeden z moich ludzi wchodzi za mną, na wypadek gdybyś miał włączony alarm podjazdu".

Przytaknął. Skierowałem się na schody na plażę, patrzyłem, jak Wilkerson wchodzi do swojego domu i zapala światło, widziałem piętrzące się wszędzie pudła z przeprowadzkami.

Albo biedny Sherman wkrótce wyjeżdżał, albo tak naprawdę nigdy nie przyjechał.

Rozdział 3

Mój telefon zadzwonił, gdy byłem tuż przed żółtą taśmą.

To był Carl Mentone. Znany również jako Kid, dwudziestokilkuletni hipster, maniak technologii i specjalista od inwigilacji, którego zatrudniłem w zeszłym roku w jednym z moich mądrzejszych posunięć.

"Jesteś już tutaj?" zapytałem.

"Na górze, na tarasie Wilkersona", odpowiedział Kid. "Perspektywa orła".

"Strzelaj, co się da w tym chłamie. Nagrywaj to, co nadaję."

"Bezproblemowo w obu przypadkach, Jacky-boy. Mam osłonę obiektywu, nie potrzebuję podczerwieni z lampami, i już dostaję przekaz z twojej kamery na twardy dysk."

"Nie nazywaj mnie Jacky-boy", powiedziałem, kliknąłem telefon, zobaczyłem zastępcę szeryfa zbliżającego się do taśmy i przesunąłem długopis przypięty do kieszeni na piersi. Kid i ja widzieliśmy teraz te same rzeczy.

"Prosimy ludzi o trzymanie się z daleka" - powiedział zastępca.

Pokazałem mu swoją odznakę. "Jack Morgan. Kto dowodzi?"

Zastępca zrobił się pyskaty. "Możesz mieć wpływ na policję, ale..."

Zauważyłem starego przyjaciela wychodzącego spod plandeki, zawołałem: "Harry?".

Kapitan Harry Thomas prowadził wydział zabójstw szeryfa. Znałem go od czasów, gdy byłem młodym nastolatkiem. Mający teraz sześćdziesiąt dwa lata dowódca wydziału zabójstw był przyjacielem mojego ojca, jeszcze zanim mój drogi stary tata przekroczył linię, oszukał klientów i skończył umierając w więzieniu. Był taki czas, kiedy staruszek chylił się ku upadkowi i zanim wstąpiłem do marines, kiedy Harry Thomas był jedną z niewielu osób, które zdawały się przejmować tym, co się ze mną dzieje.

Chropowata twarz Harry'ego pękła w grymasie, gdy mnie zobaczył. "Jack? Co, do cholery, sprowadza szeregowego tutaj w środku burzy?".

Ducking the rope past the miffed deputy, I said, "Four dead bodies burning in a fire, and my client owns the house right above us".

"Publiczna plaża", powiedział Harry, zerkając na dom Wilkersona. "Cienki powód, żeby być wewnątrz mojego miejsca zbrodni, chyba że twój klient chce się przyznać?".

"On jest czysty. Ale teraz, kiedy musiałem zostawić moją niesamowicie uroczą randkę na lodzie i jestem aż tutaj, jestem ciekawy. Mogę rzucić okiem?"

Harry zawahał się, powiedział: "Żadnych zabawnych interesów, Jack".

"Ja?"

"Aha", powiedział kapitan wydziału zabójstw, nie kupując tego. "Buty i rękawiczki".

Kilka chwil później, ubrany w ochronne niebieskie papierowe buty i lateksowe rękawiczki, schowałem się pod systemem plandek, które zostały wzniesione nad miejscem zbrodni. Miejsce to śmierdziało spalonym ciałem. Ofiary, czterech mężczyzn w strojach apres-surf, leżało twarzą w mokrym popiele z paleniska. Technicy kryminalistyczni dokumentowali miejsce zdarzenia. Wyciągnąłem chusteczkę i udałem, że wydmuchuję nos, po czym przełożyłem ją nad długopisem aparatu na klapie, żeby usunąć ewentualne krople deszczu.

Harry powiedział: "Znalazł je pies. Szaleństwo, że są na zewnątrz w tej burzy. Na szczęście dla nas, chociaż. Udało nam się je zabezpieczyć w ciągu godziny od momentu, w którym, jak sądzimy, doszło do strzelaniny. Nielegalne jest rozpalanie tutaj ognia z lub bez przenośnego dołu. To było jak błaganie o kłopoty. Ludzie są tu bardzo drażliwi co do zasad."

"Daj spokój, Harry", powiedziałem. "Myślisz, że ktoś podwójnie uderzył każdego z tych facetów w sprawie zasad rozpalania ognia? To wygląda na profesjonalizm. Zaplanowane uderzenie."

"Tak," przyznał, niesmak na jego ustach. "Dla mnie też tak wygląda".

"Dokumenty?"

"Wszyscy miejscowi. Wszyscy zagorzali surferzy. Jeden jest byłym inwestorem, prowadzi teraz bar przy autostradzie. Inny to młody weteran, który wrócił z Iraku z problemami. Pozostali dwaj: wciąż czekają. Nie mieli przy sobie portfeli jak dwaj pierwsi."

"Napad z bronią w ręku poszedł źle?"

"Jeśli jeden z nich miał przy sobie coś wartościowego, to pewnie tak".

"Albo wszyscy mieli coś wspólnego, jakiś sekret, może, i to była zemsta" - odpowiedziałem, przykucając, by spojrzeć na piasek wokół stóp trupów. "Deszcz i wiatr musiały wbić się w to miejsce. Żadnych śladów, żadnych śladów wleczenia".

"To wszystko, co napisała, dopóki prace laboratoryjne nie powiedzą mi więcej", powiedział kapitan wydziału zabójstw. "Ale o tym, Jack: nie będę cię informował".

W prosty sposób Harry mówił mi, że, stary przyjaciel czy nie, mój czas się skończył. Już miałem podnieść się z kucka, gdy zauważyłem musztardowo-żółtą kartkę wystającą spod nogi martwego barmana.

Zanim ktokolwiek zdążył mi powiedzieć, że nie, podążyłem do przodu i wyrwałem go.

"Hej, co ty do cholery robisz?" zażądał Harry.

Tył karty był pusty. Odwróciłem ją tak, by była skierowana w stronę mojego pióra do aparatu, wstrzymałem się, podałem ją szyderczemu Harry'emu Thomasowi i zobaczyłem, co było napisane osiemnastopunktowymi literami:

NIE MA WIĘŹNIÓW

Rozdział 4

ZABÓJCA, który nazywał siebie No Prisoners, prowadził samochód wypożyczalni Enterprise w kierunku automatycznych drzwi w City of Commerce w południowo-wschodnim Los Angeles. Wcisnął aplikację na swoim iPhonie i drzwi zaczęły się podnosić, odsłaniając duży, wysoki sufit, cementową podłogę, w której kiedyś mieścił się warsztat naprawy ciężarówek z silnikiem diesla, z trzema dodatkowymi zwijanymi drzwiami na dalekim końcu.

Rzucił okiem na to miejsce: dwa białe samochody dostawcze, sześć łóżek, prowizoryczna kuchnia, cztery metalowe składane stoły zsunięte razem, aby stworzyć jedną dużą powierzchnię pokrytą sprzętem komputerowym, oraz kilka maszyn do obróbki narzędzi i matryc, w tym tokarka, szlifierka i palnik spawalniczy z dwoma zbiornikami acetylenu.

Pięciu krzepko zbudowanych mężczyzn odwróciło się od swojej pracy, żeby popatrzeć, jak wjeżdża z deszczu, parkuje, wysiada i wyciąga dwa Glocki z kieszeni swojej bluzy z kapturem Lakersów. Żaden z mężczyzn nie wyglądał na zdalnie zaniepokojonego. Nawet nie mrugnął.

Morderca spodziewał się po nich nie mniej.

"Jak poszło, panie Cobb?" zawołał jeden z mężczyzn, po dwudziestce, o muskulaturze gimnastyczki i postawie psa z zaułka, który walczył o każdy ochłap, jaki życie niechętnie mu oddawało.

"Znakomicie, zgodnie z oczekiwaniami, panie Nickerson" - odpowiedział zabójca, po czym ustawił broń przed łysym, chudym Latynosem, który miał tatuaże Ponurego Żniwiarza na obu wybrzuszonych bicepsach. Były to nowe tatuaże, żywe. "Proszę to rozłożyć, panie Hernandez".

"Od razu", powiedział Hernandez, przyjmując pistolety. Położył je na ciężkim składanym stole ustawionym jako ławka rusznikarska. Karabin snajperski siedział w imadle czekając na regulację.

Niższy mężczyzna, po trzydziestce, z bielutką kozią bródką, wstał zza rzędu iPadów, wszystkie podłączone do dużego serwera pod stołami. "Czy deszcz spieprzył karmienie?"

Cobb zdjął okulary przeciwsłoneczne. "Niech mi pan powie, panie Watson".

Watson wziął okulary przeciwsłoneczne od Cobba, złamał ukrytą przegródkę w oprawce, wyjął maleńką kartę SIM. Podczas gdy on dopasował kartę do czytnika przymocowanego do jednego z iPadów, Cobb ściągnął workowatą bluzę, odsłaniając pod czarną koszulką Under Armour rozprutą, umięśnioną sylwetkę. Sięgnął pod kołnierz koszuli. Pojawiła się krawędź. Pociągnął.

Broda, lateks, blond peruka, całe przebranie No Prisoners zniknęło, odsłaniając mężczyznę po trzydziestce, z garbatą, zwietrzałą twarzą, którą czas i nieszczęście wyrzeźbiły w coś niezwykłego. Blizny biegły jak nitki pajęczyny od zaokrąglenia lewej linii szczęki w kierunku kalafiorowego ucha ledwo ukrytego przez żelazno-szare włosy.

To był rodzaj twarzy, której ludzie nigdy nie zapominają.

Cobb wiedział to o sobie i cierpiał z tego powodu w przeszłości. Nie zamierzał popełnić tego błędu dwa razy. Rozłożył elementy przebrania na trzecim składanym stole, po czym spojrzał na chudego Afroamerykanina trzymającego innego iPada podłączonego do zestawu słuchawek zawieszonych na szyi.

"Gdzie jesteśmy, panie Johnson?" zapytał Cobb.

Johnson dźgnął palcem w iPada. "Z ruchu, który monitorowaliśmy, szeryf z L.A. ma swoje wielkie działa na plaży".

"Lepiej niż mieliśmy nadzieję" - zauważył Cobb, zanim zerknął na piątego mężczyznę, największego z nich wszystkich, z kręconymi rudymi włosami, lodowo-niebieskimi oczami i rdzawą, wymykającą się spod kontroli brodą, która sprawiała, że wyglądał jak jakiś szalony Wiking. "Pan Kelleher?"

Kelleher skinął głową. "Associated Press brief uruchomił piętnaście minut temu, cztery martwe mężczyźni na Malibu Beach zastrzelony w stylu gangland i podpalony." Spojrzał w górę. Zdziwiony. "To nie był plan, panie Cobb".

Cobb patrzył na niego równomiernie. "Spalenie ich wzmacnia rzeczy, przyspiesza wydarzenia, panie Kelleher. Inny zasięg?"

Kelleher przyjął to do wiadomości, powiedział: "Radio All-news podchwyciło historię AP".

"Wybitnie", powiedział Cobb. "Zacznijcie komponent mediów społecznościowych".

Wielki człowiek skinął głową i poszedł usiąść obok Watsona, który pogłaskał swoją kozią brodę i spojrzał na Cobba, uśmiechając się. "Wyłapałeś właściwie wszystko. Zedytowałem to do odpowiedniej sekwencji. Zrobiło się tam sportowo, prawda?"

Watson był zdecydowanie najmądrzejszym człowiekiem w tym pokoju, geniuszem, jeśli chodzi o Cobba. Nigdy nie znał nikogo takiego jak Watson: człowieka, który potrafił wykonywać zadania wymagające ekstremalnej wytrzymałości fizycznej, jednocześnie przetrawiając ogromne ilości danych i informacji w zaskakującym tempie. Kiedy Watson pracował z komputerami, było to tak, jakby był do nich przywiązany, jego własny mózg stapiał się z procesorami, mogąc analizować, obliczać i kodować z tą samą oszałamiającą prędkością.

"Pozwól mi zobaczyć", powiedział Cobb, ruszył za Watsonem. To samo zrobili pozostali mężczyźni.

Watson wydał polecenie swojemu iPadowi i na ekranie odtworzyły się zabójstwa z perspektywy Cobba. Hernandez chichotał, gdy Grinder, surfer o beczkowatej klatce piersiowej, błagał o życie.

"To tak jakby mówił 'Don't Tase me, bro'," powiedział Hernandez.

Inni nie słuchali. Byli pochłonięci oślepiającym, szybkim ruchem, którego Cobb użył, aby uniknąć bycia złapanym przez ostatniego człowieka, który zginął.

"Cholernie genialny, panie Cobb," powiedział Nickerson. "Nic z tego nie straciłeś".

Johnson skrzywił się. "Nadal twierdzę, że powinieneś był wysłać jednego z nas. Jesteśmy zbędni."

Cobb zesztywniał, poczuł gniew. "Nikt tutaj nie jest zbędny. Nigdy. Poza tym, dlaczego miałbym prosić was o zrobienie czegoś, czego sam bym nie zrobił?".

"Nie zrobiłbyś," powiedział z podziwem Kelleher. "First in."

"Last out", powiedział Cobb. "Jesteśmy w tym razem".

Watson powiedział: "Upload to YouTube now, Mr. Cobb?".

Cobb potrząsnął głową. "Poczekajmy, pozwólmy im nawiązać połączenie z listem, zanim uderzymy ich całkowitym szokiem i zachwytem".

Rozdział 5

DZIECKO spotkało mnie na przesiąkniętym deszczem tarasie Wilkersona około pierwszej trzydzieści tego ranka, mniej więcej w tym samym czasie, gdy pierwsze wiadomości o zabójstwach docierały na antenę Los Angeles.

"Masz to wszystko?" zapytałem.

"Wszystko, co zastrzeliłeś" - odpowiedział Kid, ściągając kaptur na włosy, które ulizał do tyłu w stylu crooner. "Z mojej perspektywy nie dostałem nic. Źle pachnie?"

"Strasznie. Niech Sci przejrzy materiał, a następnie dołączy pliki do osobistych rzeczy Wilkersona".

"Powód?"

"Przypadek, że ktoś twierdzi, że to zrobił, a my musimy udowodnić, że tak nie było" - odpowiedziałem, kierując się w stronę Touarega, nagle zmęczony i chcący spać.

Podczas jazdy do domu, gdy moje reflektory odbijały się od wody pokrywającej Highway 1, rozważałem zadzwonienie do Guin, ale wiedziałem, że musi wstać za pięć godzin, szykując się do wyjazdu do Londynu. Wtedy, z powodów, których nie potrafię wyjaśnić, moje myśli powędrowały do jedynej znanej mi osoby, której nigdy nie przeszkadzało, że dzwonię o dziwnych godzinach.

Sięgnąłem do ekranu dotykowego na desce rozdzielczej, wywołałem numer Justine, który pojawił się wraz z jej zdjęciem, które zrobiłem kilka lat temu. Stała w sadzie awokado nad oceanem w Santa Barbara. Była późna pora dnia. Złote światło. Wiał wietrzyk. Justine odgarniała włosy z oczu i uśmiechała się do mnie.

Kiedy spojrzałem na zdjęcie, wspomnienie tamtego dnia pojawiło się wokół mnie, jakbym znów był tam z Justine, w sadzie i przy ciepłej bryzie wiejącej od Pacyfiku, kiedy wszystko między nami wydawało się idealne i nieuniknione.

Ale potem znów napotkaliśmy ten sam problem - nie mogłem się przed nią otworzyć tak, jak ona tego chciała. W sposób, w jaki mnie potrzebowała. Więc zdecydowaliśmy, że musimy utrzymać nasz związek jako profesjonalny. Cokolwiek by to miało znaczyć.

Wydmuchując żałosny oddech, zastanawiałem się, czy kiedykolwiek uda mi się pogodzić z kobietą, którą nadal kocham, ale po prostu nie mogę być z nią, przynajmniej na jej warunkach. A może i moich. To skomplikowane. Justine jest psychologiem, świetnym. Pracuje również dla mnie i...



Moja komórka zadzwoniła tak głośno, że szarpnąłem kierownicą i wpadłem w poślizg, zanim wyprostowałem Touarega. Na ekranie dotykowym migała identyfikacja dzwoniącego. Wbiłem przycisk odbierania i powiedziałem: "David Sanders, jak się masz?".

"Nie najlepiej, Jack", wykrztusił Sanders. "W ogóle, kurwa, nie najlepiej".

Sanders był potężnym prawnikiem zajmującym się rozrywką, który w niedawnej przeszłości kilkakrotnie był dyskretnym klientem Private. I za każdym razem, kiedy Sanders dzwonił, było tak jak teraz, w środku nocy, z jakimś bałaganem do posprzątania.

"Czy ty w ogóle śpisz, Dave?" zapytałem.

"Nie, kiedy mam do czynienia z gównianym przedsięwzięciem o potencjalnie tytanicznych rozmiarach" - warknął Sanders. "Chcę zatrudnić Szeregowego. Ciebie osobiście. Chciałbym, żebyś prowadził."

"Jestem ..."

"Zatrudniony," nalegał Sanders. "Bądź w LAX o siódmej trzydzieści. Na lotnisku dla helikopterów. Zabierz ze sobą zespół kryminalistyczny i kogoś, kto zna się na dzieciach".

"Dzieci? Gdzie jedziemy?"

"Ojai," powiedział Sanders. "Miejsce Thoma i Jennifer Harlow".

"Uh-oh," powiedziałem.

"Bardzo straszne uff," powiedział Sanders zanim się rozłączył.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Prywatny detektyw"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️