Prolog (1)
======================== Prolog ======================== Paris, Frankrig 10. august 1792 Vivienne Rivard åbnede døren til sin butik og lyttede til et fjernt rumlen, der fik vinduerne til at vibrere og gav hende kuldegysninger i brystet. Et rumlen, der kunne have været forvekslet med torden. "Hvad tror du, borgerinde?" Camille, vinhandleren i butikken ved siden af, tørrede sig over panden og nikkede i retning af støjen. Linjerne, der indrammede hans hage, lignede dem fra en marionet. "De revolutionære samles igen. Det er ikke så anderledes end andre gange." Viviennes nonchalance lød hult. Hun beskyttede sine øjne mod solen og skannede resten af Palais-Royal-komplekset af søjleformede butiksfacader. På den anden side af den centrale have fejede en bogtrykker sin indgang i skyggen af den romerske arkade. "Ah, men der er en forskel. Med de borgerlige soldater, der ankommer fra provinserne, er de vokset til tyve tusinde." "Til beskyttelse af Paris, sagde de." Ikke at hun helt troede på dem. Hun kunne høre dem synge en ny sang, som mændene fra Marseille for nylig havde bragt med sig: Til våben, borgere! Til våben, borgere! Langsomt nikkede Camille. "For at bekæmpe frihedens fjender. Hvor de end måtte være. Pas på, borgere. Bliv indenfor i dag." Han fulgte sit eget råd og dukkede sig ind i sin butik igen. Vivienne vendte sig væk fra larmen og bevægede sig rundt i sin butik i en hvisken af blå satin og gjorde sig klar til kunder, der sandsynligvis ikke ville komme. Sollyset blændede på tapetserede vægge og hylder med bånd, vifter og huer. Alt var pyntet i patriotisk rødt, hvidt og blåt, da alle andre farvekombinationer var ulovlige. I den fjerneste ende af rummet var der et skab med et skab med Alençon- og Chantilly-blonder, som var blevet udført af kvinder, der tidligere havde været ansat hos Vivienne. De usolgte dele, som var levn fra en anden tid, blev opbevaret i skyggen som en gammel kvinde, hvis charme var falmet. Hun gik hen til udstillingsvinduet og lagde en kurv med buketter af tricolore kokarder over armen på en mode-dukke i naturlig størrelse. Et suk svulmede op i hendes bryst, da hun kiggede rundt i butikken, der engang kun havde solgt de fineste blonder, hvoraf nogle var lavet af hendes egne hænder. Hendes arbejde var blevet udliciteret af modeskaberen til dronningen, hvilket betød, at Viviennes blonder prydede Marie Antoinette, det franske hof og enhver kvinde, der havde råd til at kopiere dem. Efterspørgslen efter blonder var så stor i Paris, at Vivienne havde indgået et samarbejde med sin tante om at styre et netværk af kniplinger for at levere dem. Alençon-besætning til en kjole indbragte mere end 600 livres. Blonder til en kappe kostede tre hundrede eller mere. Men ingen, undtagen dronningen, købte kniplinger længere, så butikken var tvunget til at sælge bånd og vifter for at holde åbent. Duften af rosenvand duftede gennem rummet, da Tante Rose kom ud af trappen til deres lejlighed på anden sal. "Har du fået sovet, Vienne?" Selv i denne varme formåede Rose at se sprød og statelig ud i sin redingote-kjole af taft. Vivienne smilede og kyssede den ru kind på den tante, som havde opfostret hende. "Jeg har sovet nok." Langt ud på natten havde horder fyldt luften ved at synge "La Marseillaise" og råbe: "Ikke mere konge!" Som om hun også kunne høre ekkoet af det hjemsøgende omkvæd, kastede Tante Rose et blik mod den åbne dør og hviskede: "Hvad tror du, det hele betyder? For kongen og dronningen?" Hun nikkede i retning af Tuileries-palæet, et par gader mod sydvest, hvor den kongelige familie havde været indlogeret, lige siden en flok markedskvinder havde fordrevet dem fra Versailles for tre år siden. Krigen mod Preussen og Østrig var ikke gået til Frankrigs fordel, og Ludvig XVI og Marie Antoinette fik skylden. Forræderi, sagde folket. Men hvorfor skulle kongen og dronningen forråde deres eget land? "Jeg ville ønske, jeg vidste det." Vivienne så på en marcipansælger, der slentrede rundt mellem havens klippede hække, men hendes tanker gik til dronningen, hendes mest trofaste protektor og syndebuk for alle Frankrigs problemer. Luder, kaldte Paris hende. Madame Deficit. Den østrigske. "Nationalgarden vil sikkert gøre deres bedste for at beskytte kongen og dronningen og deres børn. Vi kan jo ikke have et konstitutionelt monarki uden en monark, vel?" Vivienne gjorde ikke opmærksom på, at det ikke længere var alle, der ønskede et konstitutionelt monarki. Eller en monark i det hele taget. Fluer drønede i den tunge luft. Brisen var et uvelkomment pust af fugtighed, der klistrede Viviennes fichu til huden. "Borgerlighed?" En lille pige stod i døråbningen. "Lucie!" Vivienne omfavnede det tolvårige barn og bollede begge hendes kinder. "Kom ind, kom ind." "Godmorgen, ma chère!" Tante Rose udbrød. "Hvordan har din familie det?" Lucie bed sig i læben, da hun trådte ind i butikken og kiggede rundt, indtil hun fandt skabet bag to grønne brokadestole. Hun gik over tæppet og pegede ind gennem glasskabsdøren. "Den har min mor lavet, ikke sandt? Hun blev næsten blind af at arbejde med det." Vivienne knyttede hænderne i den urolige pause, der fulgte. Hun hadede den pris, som kniplinger krævede af de hårdest arbejdende kvinder. "Detaljerne er meget fine. Vidste du, at den anden længde, som hun lavede nøjagtig som den, blev lavet til manchetter og en krave til dauphin, Louis-Charles? Husk at sige til din mor, at hendes arbejde virkelig var egnet til en konge." Et smil flakkede over Lucies ansigt. "Hvis du vil være så venlig, jeg havde håbet at kunne fortælle hende, at alt hendes arbejde var blevet solgt. Og at du måske havde brug for mere? Og bare glemte at bede om det?" Hendes store øjne plæderede over alt for skarpe kindben. "Vi kunne virkelig godt bruge det arbejde, forstår du. Jeg kan hjælpe. Jeg er meget dygtig." "Det er jeg ikke i tvivl om," mumlede Tante Rose. "Nogle gange er det de små fingre, der gør det bedste arbejde, ja? Vidste du, at Mademoiselle Vivienne begyndte at lave kniplinger, da hun var fire år yngre end dig?" "Værsgo. Maman skal have endnu et barn - hendes femte. Vi har brug for arbejde." Viviennes bryst trykkede sig sammen. Lucie bad ikke om velgørenhed, men om industri. Hendes mor, Danielle, var utrolig dygtig og ikke vant til ledige hænder. Med et hurtigt blik på Tante Rose nikkede hun. "Okay, så. En ordre til dig og din mor. Jeg skal bruge halvanden ælling Alençon-besætning til en kappe." Hun gik hen til pengekassen på disken og åbnede den. Der var ikke meget tilbage. Alligevel talte hun de livres, som arbejdet ville have indbragt i bedre tider, og trykkede dem ned i Lucie's håndflade.
Prolog (2)
"Men man betaler normalt for arbejdet, når det er færdigt," protesterede barnet. "Og denne gang på forhånd. Jeg stoler på, at din mor vil gøre et godt stykke arbejde, men det haster ikke med at få det gjort. Sørg for, at hun ved det, ikke sandt? Der er ingen hastværk overhovedet." Herre, støt dem. Støt os alle, bad hun. "Merci! Merci!" Lucie tog pengene i lommen og fløj ud af døren. Vivienne mødte Tante Roses blik. "Jeg ved, at den ikke vil blive solgt. I hvert fald ikke i lang tid." "Gud vil sørge for os, Vienne. Ligesom han sørger for Lucie's familie. Lad os være redskaber til nåde i andres liv, så længe vi kan." Inden Vivienne nåede at svare, trådte en kvinde ind i butikken, og Vienne rystede sammen af genkendelse. "Undskyld..." Kvinden tog et langt skridt fremad med udstrakt hånd. "Det er ikke min mening at gøre dig ked af det, jeg ... . Vær venlig at være rolig." Men Vivienne var aldrig tryg, når denne kvinde var i nærheden. "Sybille," åndede Tante Rose og hilste på sin søster. "Sikke en overraskelse." Selv om Rose var flere år ældre, var deres lighed tydelig. I den efterfølgende pause spiddede pistolskud luften udenfor over brølet fra en brændende menneskemængde. Vivienne genvandt sin ro og kiggede direkte ind i Sybilles velkendte grønne øjne. "Er du her for at handle?" Sybille rystede på hovedet, det hvide gaze rystede på kanten af hendes hue à la citoyenne. Med sine 43 år var hun 17 år ældre end Vienne, men hendes dygtigt udførte toilette gav hende en tidløs tiltrækningskraft. "Så har du andre ... problemer?" Bekymring blødgjorde Roses tone. Vivienne skærpede sit blik og var opmærksom på tegn på lidelser, som var almindelige blandt kvinder af Sybilles slags. Kurtisane, kaldte hun sig selv, men hendes synder var de samme, uanset om de blev begået med én mand eller hundredvis af mænd. "Der er problemer, er jeg bange for, men det er ikke mine." Sybille viftede sig med smykkede strudsefjer. "Jeg ved, at I er stolte af at være uafhængige. I er langt klogere end jeg, begge to. Men hvis I nogensinde får brug for noget, noget som helst, så tænk på mig som en ressource. Jeg vil gerne hjælpe." Hun slugte. "Som tingene er, som de er, er det en frygtelig omvæltning for dig, og huslejen for et sted som dette ... . Hvis du på et tidspunkt - åh la! Jeg har værelser," sagde hun til sidst og gav mig adressen på rue Poissonnière nordøst for Palais-Royal. "De er betalt." Viviennes kinder flammede af varme. "Og hvor ofte er disse værelser besøgt?" Rose greb en sandeltræfagre og arbejdede på at køle sit rødbedefarvede ansigt. Sybilles fjerblæser bremsede op, hvorefter den igen fløj hen over hendes slanke hals. Et ravfarvet hårbånd krøllede og hoppede nær hendes kæbelinje, i samme nuance som Viviennes eget hår. "Overhovedet ikke. Jeg er forsørget, men jeg er alene. Helt alene, som det er nu engang er." Hendes stemme rystede. "Tilgiv mig, hvis jeg har sagt for meget. Jeg mente ikke at fornærme nogen af jer." Skyldfølelse sivede gennem Vivienne, urimeligt nok. Hun havde ikke bedt om at blive født af Sybilles uægte parring. Sybille havde i hvert fald aldrig foregivet at være Viviennes mor i nogen anden forstand end den biologiske. Hun havde valgt sin vej, og den omfattede ikke hendes egen familie. I hvert fald ikke indtil nu. "Hvis I finder jer selv udmattede, økonomisk eller på anden måde, eller der kommer en dag, hvor jeres handel bringer jer i fare -" "Hvilken slags fare? Hvorfor? Vi har ikke gjort noget forkert." Bag Roses stille alarm blev larmen fra vrede folkemængder crescendo udenfor. Sybille trak på skuldrene. "Kniplinger er lige så umoderne som kniplinger selv. Det er ligesom silke - et tegn på aristokrati. Og aristokrater er lige så upopulære som monarkiet lige nu." Tante Rose kastede et blik på Vivienne med højt hævede bryn. Hun trak Vienne til side og hviskede: "Kunne Sybilles tilbud være Guds bestemmelse?" Viviennes ånd stønnede ved tanken. "Vi skal nok klare os. Det hele vil blive fi-" Hendes ord blev overdøvet i en eksplosion af støj. Kanonslag? Vivienne skyndte sig udenfor, hvor andre butiksindehavere strømmede ud af buede døre for at undersøge lyden. Varmen flimrede i kvælende bølger, der lugtede af gær og kaffe, af sved og svovl og solbrændt jord. Røgskyer kogte på himlen. Kulde bredte sig fra midten af hendes bryst, mens sveden smittede hendes hud. Bogtrykkeren, hvis forklæde var smurt med blæk, pegede på og råbte. En løs knude af mænd trampede ind i Palais-Royal fra sydvest i blodplettede bukser og skjorter, røde kasketter skubbet tilbage på deres pande. "Ikke mere konge! Ikke mere veto!" råbte de. To af dem slæbte kroppe, bandede og klagede over vægten, før de endelig stoppede. Knælende fjernede de blå uniformsjakker og røde bukser fra de døde schweizergardister. Schweizergarden, kongens beskyttere. En slagterkniv kastede lys ind i Viennes øjne, da den stak ned i et lig. Hun holdt sig for munden i et lydløst skrig. Flere mennesker strømmede ind på gårdspladsen, og pøblen vrimlede og skummede omkring hende, mens de svingede pinde og knive, økser og knuste flasker. Rester af uniformer med blinkende guldknapper. Klumper af menneskekød. Hendes hjerte hamrede mod hendes korset og opfordrede hende til at flygte, men Paris' borgere var et levende, vridende fængsel omkring hende. Flere nationalgardister rejste sig over mængden, øjnene var store under skinnende skråninger, munden åben i råb, som hun ikke kunne høre. Ville de genoprette ro og orden? Ville de stoppe opskæringen af ligene på gaden? Hvor var de høje gardister dog høje. Kæmpere. Men den måde deres hoveder vuggede og svajede på ... En kuldegysning steg op ad hendes rygsøjle, da hun mødte deres blinde blikke. Masserne strømmede forbi, og så var vagterne lige foran hende. Nej, kun deres hoveder. På spidser. Styrken forlod hende, og hun faldt ned på knæ i gruset. Da hun skubbede sig op fra jorden, blev hendes hænder våde af blod. Forfærdet så hun sig omkring. Karminrøde stråler sivede mellem klipperne ved hendes fødder. Flød hurtigere i rendestenen, hvor de døde blev trampet ned. En hånd greb groft fat i hendes arm og drev hende mod kanten af mængden. "Hvad mener du med at komme herud?" Camille hvæsede. "Paris er blevet vanvittig." Han slap hende med et skub. "Gå hjem. Vær sikker." Men hun vidste, at hendes hjem - ligesom Paris, ligesom Frankrig - aldrig ville være sikkert for hende igen.
Første del
======================== Første del ========================
Kapitel 1 (1)
------------------------ Første kapitel ------------------------ Nitten måneder senere Paris, Frankrig 8 Germinal, år II Hun burde være følelsesløs nu, på samme måde som hud, der udsættes for kulde, efterhånden mister følelsen. I stedet dulmede gentagelsen ikke smerten, men forstærkede den, som en piskning af kød, der allerede var fileteret. "Hvor er Rose? Hun er vel ikke stadig irriteret over, at jeg ikke vil lave kniplinger med hende og Grand-mère, vel?" Sybilles stemme løftede sig svagt fra under det gule silketæppe, som hun havde trukket over sin vansirede næse. "Hvorfor vil hun ikke komme til mig? Jeg savner hende så meget." Altid det samme spørgsmål, indtil Vivienne frygtede, at hun ville blive vanvittig af at genopleve svaret. Hun sad ved marmorskrivebordet i Sybilles boudoir og lappede en flænge i et pudebetræk. Nålen gled af og stak hende i fingeren og dannede en rødlig perle på hendes hud. Hvad var en dråbe blod, når guillotinerne på pladserne spildte floder af det? "Hvor er Rose?" spurgte Sybille igen. Med et suk lagde Vivienne sin syning i kurven ved hendes fødder. "Hun er død." Sybille rullede sig på siden og kæmpede sig op på en albue. "Åh nej! Min søster! Men hvordan er det sket?" En hulhed bredte sig inden i Vivienne. "I hendes søvn. Hun døde i sin søvn." Hun skubbede løgnen mellem tænderne, for det nyttede ikke noget at belaste en kvinde yderligere, hvis kopper havde fordærvet både hendes sind og hendes krop. Sybille huskede kun livet før Louis XVI og Marie Antoinette var blevet guillotineret, mens deres børn forblev fængslet, livet før tusindvis af mennesker blev halshugget for ikke at støtte revolutionen. At Tante Rose var blevet arresteret for knipling, mens Vivienne havde ventet på brød i klostrets velgørenhedskø - det ville Sybille aldrig forstå. At Rose var blevet guillotineret og begravet i en umærket grav - det kunne Vivienne knap nok selv forstå. Lucie og hendes mor, Danielle, havde også mistet deres hoved, fordi de havde lavet de blonder, som Vienne havde bestilt den dag, monarkiet blev styrtet. I sine plagede drømme om den dag, da hun skubbede sig op fra gruset i gården i Palais-Royal, vidste hun, at blodet på hendes hænder tilhørte dem. Sybilles dynen gled fra hendes ansigt. Ulcerede læber formede som sædvanlig sit næste spørgsmål: "Ingen smerte?" "Ingen smerter." Guillotinen var trods alt den humane måde at skille hoveder fra kroppe på, den hurtigste vej fra liv til død. Eller det sagde man i hvert fald. Sybille lukkede øjnene og sank tilbage i sin pude, med sorgen ætset ind i ansigtet. Rystende fingre søgte tilflugt i de få hårstrå, der var tilbage efter kviksølvbehandlingen, som gjorde mere skade end gavn. "Kære Rose. Har du nogensinde mødt hende? Vi skændtes en del, men jeg elskede hende så højt." Vivienne gik over det slidte tæppe og satte sig på kanten af hendes seng. "Oui. Jeg har mødt hende." Et smil stjal sig over hendes ansigt, selv om hun inderst inde igen mærkede stikken af at være glemt. Det var et år, måske længere, siden Sybille sidst havde forstået, at Vivienne var den datter, som hun modvilligt havde født. Siden da havde hun troet, at Vienne var hendes frues tjenestepige og sygeplejerske, hvis navn hverken var relevant eller vigtigt. Sybille jamrede nu åbent som et barn. "Min søster!" Hun skreg med ny sorg og blottede hullerne i munden, hvor flere tænder var faldet ud. Vivienne pressede læberne sammen og stødte sig selv mod sorgens bølge. Hun havde hørt, at det var muligt at dø af et knust hjerte. Hvis det var sandt, hvor meget længere kunne Sybille så overleve et hjerte, der knækkede hver dag, med den samme flænsende kraft, som om det var første gang? Viviennes ønske om at stemple sig selv blev endnu en gang gennemboret af medlidenhed. Hvis hun forlod Sybille, ville den tidligere kurtisane ikke forstå, at hendes datter havde forladt hende, ligesom Sybille havde forladt Vivienne for at blive opdraget af Rose. Men Sybille ville forstå, at hun var alene, og det var trods alt ikke noget, som Vivienne kunne acceptere. Tårerne samledes under hendes hage, Vivienne samlede Sybilles svigtende 45-årige krop i sine arme og vuggede det forvirrede barn, der var fanget i hende. Hvad kunne opmuntre hende? Hvordan kunne Vivienne lindre hendes smerte? Med et skælven forsvandt Sybilles skælven næsten med ét. "Hvad ...?" Hun rystede på hovedet og havde tydeligvis glemt, hvorfor hun græd. Det skete ofte. "Jeg er dødtræt af det her sted! Kom, klæd mig på i min grønstribede polonaise, den der passer til mine øjne. Hvor er min frisør? Jeg vil være sammen med mine venner. Ringer de efter mig?" Vivienne gik hen til vinduet og trak gardinerne for, og rummet blev fyldt med det farveløse sollys, der var særligt kendetegnende for slutningen af marts - eller Germinal, som den nye regering nu kaldte det. Hun åbnede vinduet, og vinden strømmede over hende, fugtig og rå. Det lugtede af Seine-floden flere gader væk. Fiskernes dæmpede stemmer blandede sig med markedskvindernes stemmer langs kajerne. Sybilles steg over dem. "Kan du se mine venner der?" Vivienne lænede sig op ad vindueskarmen og kiggede ned på gaden, der stadig var spækket med øer af usmeltet sne. Fra nord trak en sort hest en vogn med endnu seks ofre til "den nationale barbermaskine", med hår klippet til halsen. Omkring trævognen marcherede en flok sans-culottes, der fik deres navn fordi de bar revolutionære bukser i stedet for aristokratiske bukser. De røde huer vajede i luften, og deres jubel bølgede mellem bygningerne, ligesom de havde gjort det under Roses transport. Flere unge damer havde sluttet sig til den mørke parade, grinende, deres hår var klippet lige så kort som de snart henrettede, og de bar blodrøde bånd bundet i nakken i stil à la victime. Alle undtagen de dømte bar kokarder - det var nu ulovligt at blive set uden en kokarde. "Nå?" Sybille pressede på. "Kalder de på mig for at komme op, eller skal jeg møde dem nedenunder?" "De er der ikke." En surmulen. "De hader mig, det ved jeg. Jeg er blevet glemt." Vienne kastede endnu et blik på gaden nedenunder og fandt sin buddreng, Thomas, der grinede op til hende. Hun holdt en finger op og signalerede, at hun snart ville møde ham ved hendes dør.
Kapitel 1 (2)
"Jeg er tilbage om et øjeblik, Sybille. Thomas er her med noget mad." Vivienne stoppede dynen op under den syge kvindes hage igen, inden hun gled ud af boudoiret og ind i den modtagende salon. Vivienne strøg forbi sofaen, gik forbi et elfenbensfarvet spillebord og åbnede døren fra lejligheden til gangen. Vinden susede ind fra det vindue, der var blevet efterladt åbent i boudoiret, og svingede det smedejernsfuglebur, der hang i hjørnet, og som for længst var blevet tømt for den sangfugl, det engang rummede. "Bonjour," sagde Thomas og gik teatralsk på tæer gennem gangen for at vise, at han huskede sit løfte om diskretion. Vivienne vinkede ham ind og lukkede døren bag ham. "En god høst til dig i dag." Han strålede og trak rynkede æbler op af sine udspilede lommer sammen med en papirindpakket ostekile. Baguetten i armene præsenterede han for hende, som om det var et ceremonielt sværd. Vivienne undertrykte en latter, faldt i en dyb knæfald og tog imod tilbuddet, hvorefter hun satte maden på den turkisfarvede kommode. "Merci, borger." Hun trykkede et par sous i hans håndflade og tilføjede drikkepenge til den aftalte løn for hans ærinde. "Kommer du aldrig selv ud?" Thomas spurgte. "Det virker som om, at du, nu hvor vejret er ved at blive forår, burde kunne lide at få lidt frisk luft." "Jeg kan godt lide at være her," sagde hun til ham. Da kniplejere stadig var i fare overalt i byen, kunne hun ikke risikere at blive fanget, for Sybilles skyld. Vivienne gennemsøgte salonen med et blik. Den var både hendes fristed og hendes fængsel. Det var hele hendes verden, når hele Europa uden for disse mure tilsyneladende var i krig med Frankrig. Thomas nikkede, og hans røde uldhue gled frem over det ene øje. Han skubbede den tilbage på plads over sit uplejede brune hår. "Jeg vil også gerne være her. Heldigt, at du fandt det først." Han antog sandsynligvis, at Vivienne havde forbedret sin stilling ved at flytte ind, så snart de aristokratiske ejere flygtede for deres liv. Men Sybille havde aldrig været aristokrat - hun havde kun tjent dem, først som fjortenårig pige i operakoret og kort efter som kurtisane. Den fornemme indretning, finansieret af tidligere elskere, ændrede ikke på det faktum, at hun altid havde været en outsider. Thomas trådte på hælene af sine sko og tog dem af og efterlod dem ved døren. Den ene strømpe hang halvt ned fra hans fod, da han gik over til globussen ved sofaen og drejede den med en finger. Hvis bare tiden kunne gå lige så hurtigt, tænkte Vivienne. Hvis blot jordens omdrejninger ville gøre en ende på revolutionens rædselsregime. Men terror, erklærede en mand ved navn Robespierre, var dagens orden, en dyd for den nye franske republik. Og derfor arbejdede hans Komité for Offentlig Sikkerhed sammen med overvågningsgrupper i nabolaget for at henrette Frankrigs egne folk. Men hun smilede til Thomas i stedet for at give udtryk for sådanne tanker. For hvem kunne sige, at han ikke ville acceptere en sum penge for at rapportere hendes uvilje mod regeringen? Hjørnet af en mudret konvolut tittede frem fra Thomas' bageste bukselomme. Hun troede næppe, at han modtog post. "Thomas, har du noget andet til mig eller Sybille? Et brev, måske?" Han drejede sig rundt. "Ja. Det havde jeg glemt." Med munden skruet til side fiskede han konvolutten frem og trak på skuldrene, mens han rakte den ud. "Jeg fandt den nedenunder. Det må være faldet ned fra postmandens taske." Hun lod tommelfingeren glide ind under konvolutets flap. "Uforseglet?" Hun kiggede på ham og hans hætte rouge - et politisk symbol, som revolutionære bar. Lænede Thomas sig mere op ad deres lejr, end hun var klar over? "Kender du dine breve, mon ami?" Med et smil, hun ikke kunne læse, traskede han tilbage til sine sko og trådte i dem. "Au revoir, borgerinde. Jeg går ud for at se halshugningerne." Med en hilsen vendte han sig om og lukkede sig ud af lejligheden, mens han fløjtede melodien til "La Marseillaise", mens han marcherede væk. Vivienne lukkede døren. Låste den. Sænkede sig ned på damask-sofaen, mens globussen ved siden af hende gik langsomt i stå. Konvolutten var adresseret til Sybille med runde, svungne bogstaver. Feminin. Hun tog brevet ud af kuverten. Kom med mig til Amerika, læste hun. Mød mig i Le Havre. Jeg har fundet en måde, hvorpå vi kan undslippe det, som vores kære land er blevet til. Det er ikke for sent, men spil ikke tiden med at komme. Efter at have nævnt en pension, hvor hun skulle vente i kystbyen, blev brevet underskrevet med et enkelt bogstav: A. Sybilles veninde Adele, måske. Vivienne førte papiret til sin næse og lukkede øjnene og inhalerede dybt. Svagt syntes hun, at hun kunne lugte havet, og længselen svulmede op i hendes bryst. Hun læste brevet endnu en gang. Flygte. Ordet sprang fra siden, og hendes hjerte slog som om det ville frigøres fra de tremmer, der holdt det i bur. Uret på kaminen tikkede øjeblikke frem, mens Vivienne stirrede på globussen ved siden af hende. Der var Frankrig. Der var Paris, blot en fingerbredde fra Normandiets kyst. Og der var Atlanterhavet. Hendes finger fulgte dens kurve og stoppede ved den amerikanske østkyst. Det er ikke for sent. Var det ikke? Den, der skrev dette brev, kunne ikke have vidst, hvor langt Sybilles sygdom var kommet. For langt til at håbe, havde lægen sagt. Og hvem der end kan have set dette ved, at vi har grund til at flygte. Thomas' afskedsgrin kom tilbage til hende. Han var så ivrig efter at se hoveder rulle. Havde han læst brevet? Ville han forråde dem for mønter eller brød, et nyt sæt tøj? For spændingen ved at sende endnu et offer under kniven? Vivienne forlod maden, der stadig stod på kommoden, og vendte tilbage til Sybilles seng med brevet i hånden. Hun var så tynd, at hun knap nok ændrede terrænet på det sengetæppe, der draperede hendes form. På knæ løftede Vivienne låget på den tomme natkrukke under sengen og lod brevet falde direkte ned på det malede billede af Benjamin Franklin. Hun satte låget tilbage og rejste sig. "Hvem er du?" Sybilles ildelugtende ånde fordærvede luften mellem dem. Vivienne blev bister, selv om hun vidste, at de lunefulde humørsvingninger var en del af pesten på dette stadium. Der ville ikke blive tale om invitationen, og der ville ikke blive tale om at flygte til Le Havre. Hun ville tilbringe sine dage og nætter her, mellem disse få vægge, der næsten lukkede sig om hende. Hun ville ikke forkaste sin mor. Hun ville bede, selv om Frankrig havde forvist Gud for i stedet at tilbede Fornuften.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Tro og frelse"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️