Hoofdstuk 1 (1)
========== Een ========== ---------- Stilte ---------- Ze keek naar hem door een waas van tranen, haar hart bonkend tegen haar ribbenkast, plastic banden snijdend in haar vlees terwijl ze worstelt om zichzelf te bevrijden. De rug van de man was naar haar gekeerd terwijl hij enkele voorwerpen op een dienblad rangschikte, het zachte metalen gerinkel een surrealistisch voorteken dat haar bloed deed bevriezen en haar gedachten in een wervelwind van pure hersenloze terreur bracht. Ze wierp haar dochter een snelle blik toe en dwong zichzelf hoop en moed in haar met tranen gevulde ogen te leggen. Haar achtjarige dochter Hazel zat vastgebonden op een stoel, een paar meter bij haar vandaan. Ze jankte, haar kleine borstkas schokte bij elke ademstoot. Toen ze elkaar in de ogen keken, werd Hazels gesnik luider, gedempt door de sjaal die hij over haar mond had gebonden, maar nog steeds luid genoeg om de aandacht van de man te trekken. "Hou op," beval hij met lage stem. Hij draaide zich om en deed een paar vastberaden stappen in de richting van Hazel, toen stopte hij, zijn dreigende ogen centimeters verwijderd van die van haar kleine meisje. Alison bevroor. De man pakte een lok van Hazels lange haar en speelde ermee, rolde het om zijn vingers, leunde toen dichterbij en inhaleerde haar geur. De angstige blik van het meisje leek hem te amuseren. Hij liet haar haar los en veegde met zijn duim een traan van de wang van het kind, waarna hij met een tevreden kreun de zoute vloeistof oplikte. "Niet huilen," fluisterde hij, "je mama houdt toch zoveel van je?" Hazel viel stil, alsof ze te bang was om nog een geluid te maken, maar haar tranen stroomden vrijelijk over haar wangen en doorweekten de stof van de sjaal. Er was iets griezeligs in de stem van de man, in de manier waarop hij die woorden fluisterde, een gevoel van voorbode dat oncontroleerbare rillingen over Alisons rug liet lopen. "Alsjeblieft," zei Alison, "ze is nog maar een klein meisje." Een scheve glimlach trok aan de mondhoek van de man. "Dat is ze toch?" Toen voegde hij eraan toe, bijna bitter klinkend. "Dat zijn ze altijd." Toen keerde hij zijn rug naar hen toe, en het gerinkel van voorwerpen die op een dienblad werden gelegd werd hervat tegen de koude stilte. Hij was niet het in het bos levende, vodden dragende monster dat in staat zou zijn een moeder en haar dochter te ontvoeren en te gijzelen in een afgelegen hut. Hij was gladgeschoren en rook naar dure aftershave, goed gekleed met nieuwe, dure kleren, en de hut waar hij hen naartoe had gebracht was schoon en groot. Als er iets vreemds aan was, dan was dat wel de volledige afwezigheid van persoonlijke voorwerpen, hoewel de hut duidelijk al een tijdje bewoond was. Hij leek op zijn gemak en gewoonte zijn activiteiten uit te voeren, alsof hij het al vele malen eerder had gedaan. Geen aarzeling in zijn bewegingen en geen angst in zijn donkere ogen toen hij haar aankeek, toen hij haar leek te bestuderen zoals hij een meubelstuk of kunst die hij zou willen verwerven. Van de brede schouders en het ravenzwarte haar van de man ging Alisons blik verder naar de smetteloos witte muren en de betegelde vloer. In de uiterste hoek van de kamer, naast de deur, was het cement voegsel bevlekt, iets rood-bruins verkleurde het lichtgrijze, poreuze materiaal. Ze kon haar ogen niet van die plek afhouden, waar kruisende voeglijnen een vlek deelden die groter moest zijn geweest, als een plas vloeistof die door de naden tussen de granieten tegels oprukte en bij de muur stopte. Hij moet de tegels hebben schoongemaakt, maar de vloeistof had het cement blijvend verkleurd, als getuigenis van wat er op die vloer was gebeurd. Bloed. Alison voelde hoe een nieuwe golf van paniek haar hersenen overnam. Ze dwong zichzelf om het te beheersen, om een greintje controle over haar op hol geslagen gedachten te behouden. Ze ademde langzaam, hield de lucht een paar seconden in haar longen en ademde dan uit. De herinnering aan haar moeder drong haar geest binnen, de geur van kaneel en de zachte tonen van haar stem die haar zeiden: "Waarom helemaal naar de Stille Oceaan voor een vakantie? Helemaal alleen, met een klein meisje, dat is niet veilig, lieverd. Niet in deze tijd. Niet meer. Waarom nemen jij en ik Hazel niet mee naar Savannah?" Het geluid van haar moeders stem in haar geheugen deed haar ogen branden met verse tranen. Had ze geweten wat er ging gebeuren? Misschien had ze een van haar griezelige waarschuwingstekens gezien, een bloedige maan of een bevlekte zonsondergang, tekens die Alison altijd onverschillig had weggewuifd en toegeschreven aan haar moeders Cajun roots, niets meer dan ongegrond bijgeloof. Oh, Mam, dacht ze, zie je een teken dat we weer thuiskomen? Ze ademde nog eens krachtig in, haar wil versterkend. Ze rukte tegen haar boeien en huiverde van de pijn waar de ritsen haar huid rond haar polsen hadden doorgesneden. Ze zat op een houten stoel, haar handen gebonden achter de rechte, smalle rugleuning. Haar enkels waren vastgezet tegen de vierkante, dikke poten van de stoel, en hoezeer ze zich ook inspande om haar enkels te buigen en de banden te breken, het enige wat ze deed was nog dieper in haar vlees snijden. Toen hij zich omdraaide en op haar afkwam, jankte ze en schudde ze haar hoofd, ondanks haar besluit om haar kalmte zo lang mogelijk te bewaren, omwille van haar dochter. Paniek gierde door haar lichaam bij elke stap die de man naar haar toe zette, haar ogen gericht op het zilveren dienblad dat hij bij zich droeg, toen op het vierpotige krukje dat hij tussen haar stoel en die van Hazel schoof en het dienblad erop zette. Ze keek hem recht aan en probeerde de uitdrukking in zijn donkere pupillen te lezen, de betekenis achter zijn koude glimlach. Toen ze het begon te begrijpen, verstoorden oncontroleerbare snikken haar adem, terwijl de terreur die haar lichaam overspoelde absoluut werd, genadeloos. Hij zou hen nooit laten gaan. De dood stond in zijn ogen geschreven, een stil vonnis dat hij op het punt stond uit te voeren en dat hij verwelkomde met een bloedstollende glimlach en de nonchalante houding van een man die opging in een plezierige zondagmiddagactiviteit. Mijn arme schat, dacht ze, dit mag niet gebeuren. Ik kan het niet laten gebeuren. Ze vocht verwoed om zichzelf te bevrijden. Ze wierp zich op de grond, in de hoop dat de stoel zou breken onder haar gewicht.
Hoofdstuk 1 (2)
Ze viel hard, de val sloeg de lucht even uit haar longen. Hij trok haar met gemak weer omhoog en greep haar vast met meedogenloze vingers die haar vlees verpletterden. "Nee, nee," smeekte ze, terwijl ze in haar eigen tranen stikte. "Alsjeblieft, laat ons gaan. We zullen geen woord zeggen, ik zweer het." Hij antwoordde niet; zijn enige reactie op haar woorden was een bredere glimlach. Alison viel stil. Hij pakte een botkleurige kam van het dienblad en kamde haar haar, terwijl hij zijn tijd nam, tot het knetterde. Haar gedachten raasden, proberend te anticiperen op wat er nu zou komen, dankbaar dat hij op haar gericht was en niet op Hazel. Als hij haar maar liet gaan, dacht ze, zich vastklampend aan de surrealistische hoop als een drenkeling die zich vastklampt aan een strohalm. Hij scheidde haar haar in het midden, van voren naar achteren, en verdeelde haar lange lokken in twee gelijke delen. Telkens als zijn vingers haar haar aanraakten of tegen haar huid schuurden, huiverde ze, haar tanden klapperden, haar hele wezen kwam in opstand, niet wetend wanneer de klap zou komen, en hoe. Ze wist alleen dat het zou gebeuren. Binnenkort. Hij begon haar haar te vlechten, langzaam, geduldig, schijnbaar genietend van de activiteit, zachtjes een slaapliedje neuriënd. Hem zien bewegen, hem zien veranderen door de ervaring, zijn vingers tegen haar hoofdhuid voelen was een levende nachtmerrie, een waarvan ze niet meer hoopte dat ze er ooit uit zou ontwaken. "Waarom?" fluisterde ze, terwijl ze haar hoofd lichtjes draaide om hem aan te kijken. Hij trok aan haar haar om haar hoofd op zijn plaats te houden. "Zit stil. We zijn bijna klaar." Toen hij klaar was met de vlecht, zette hij hem vast met een ongewone, handgemaakte haarband van wat leer leek en versierd met kleine veertjes. Toen ging hij naar haar linkerkant en begon opnieuw te vlechten, terwijl hij hetzelfde bekende deuntje neuriede. Even herkende ze het deuntje niet, alleen dat ze het kende. Maar toen begon haar verwoede geest teksten op te leggen over zijn gezoem. Ze volgde haar gevoel, slikte haar tranen in en begon zachtjes te zingen. "Als die spotlijster niet wil zingen, koopt mama een dia..." Ze bevroor, toen ze zijn reactie op haar gezang zag. In plaats van hem te verzachten, zoals ze had gehoopt, waren zijn gelaatstrekken in steen veranderd, zijn stijve spieren onder zijn huid, zijn blik intens, brandend, zijn knokkels krakend als hij zijn vuisten balde. "Zing," beval hij, maar slechts een kreun verliet haar lippen. "Zing, verdomme," schreeuwde hij, greep haar half afgemaakte vlecht en dwong Alison zich om te draaien en hem aan te kijken. Hazel gilde; een korte, gedempte schreeuw die snel verdronk in betraande snikken. Alison's stem trilde terwijl ze uit de toon zong, maar hij leek het niet erg te vinden. "Als die diamanten ring messing wordt, koopt mama een kijkglas voor je," lukte haar, waarna ze snoof en jammerde: "Alsjeblieft, ik smeek het je." "Zing," riep hij. Ze huiverde, de tekst die ze zo goed kende was plotseling uit haar geheugen verdwenen. "Zing," herhaalde hij, zijn stem compromisloos. Hij was bijna klaar met het vlechten van haar haar; wat zou hij dan doen? Alsjeblieft, God, laat hem mijn baby niet aanraken, bad ze stilletjes. Toen, haar stem meer een gejammer dan een lied, zong ze het rijmpje door. "En als dat kijkglas breekt, koopt mama een..." Ze stopte toen hij de haarband om het einde van haar vlecht wikkelde. Ze trilde hevig en voelde zich koud, bevroren, ondanks de late middagzon die door het raam naar binnen kwam. In de doodse stilte hoorde ze de vogels buiten het raam zingen, onbewust van de nachtmerrie tussen de muren van de geïsoleerde hut. Hij keek Hazel een lang, geladen moment aan, stak toen zijn hand uit en raakte het haar van het kleine meisje aan. Hij leek na te denken over de volgende stap. Alison hield haar adem in, haar gedachten verwoed. Nee, nee... Alsof hij haar smeekbede hoorde, liep hij naar Alison toe en stopte vlak voor haar. Hij bestudeerde haar gezicht een lang moment zonder iets te zeggen of te doen. Ze slikte, haar keel vernauwd van onuitsprekelijke angst, en dwong zichzelf om nog wat te zingen. "En als dat paard en wagen omvallen, ben je nog steeds de liefste kleine baby..." Zonder waarschuwing scheurde hij haar blouse open. Ze hijgde en probeerde zich van hem los te trekken door met haar voeten tegen de vloer te duwen, maar hij hield haar op haar plaats, zijn hand schurend tegen haar blote huid. "Alsjeblieft, niet waar mijn dochter bij is," smeekte ze. "Ik doe alles wat je wilt." Als Hazel maar niet hoefde te zien wat er ging gebeuren. Als ze haar maar niet zo hoefde te zien. Zijn lach galmde tegen de lege muren. Hij leunde dichter naar haar gezicht, zo dicht dat ze zijn verhitte adem op haar gezicht voelde. "Ik weet dat je alles doet wat ik wil," antwoordde hij, nog steeds lachend. "Ben je er klaar voor?" De blauwe gaaien die de vallei hadden gevuld met hun getjilp vielen ineens stil toen haar schreeuw door de heldere berglucht scheurde.
Hoofdstuk 2 (1)
========== Twee ========== ---------- Home ---------- Het laatste uur van de rit naar huis was net zo betoverend als Kay zich herinnerde, de kaarsrechte betonnen strook van de interstate die door de vlakke en verlaten stofkom liep, werd geleidelijk vervangen door meanderende bochten die zacht glooiend door de dichte bossen van het nationale bos liepen. Daarna, naarmate de hoogte toenam, vervaagde het gebladerte ten gunste van de evergreens, terwijl de hellingen abrupter werden en de bochten strakker, meedogenlozer. De bladeren van oktober waren aan het verkleuren, een vertoning die de rit naar de bergen ten noorden van San Francisco meer dan waard was, al was het alleen maar om de kleuren van de prachtige Californische herfst te zien. Ze onderbrak de luchtstroom uit de ventilatieroosters van de Ford en opende een raam, liet de wind met haar golvende blonde haar spelen en bracht de bijna vergeten geur van gevallen bladeren mee, van ochtenddauw op groene grassprieten, van watervallen en dennennaalden en de belofte van sneeuw. Ze ging naar huis. Geen reis die ze wilde maken, nooit meer. Ze zuchtte en raakte, zonder het te beseffen, de zijkant van de kartonnen doos aan die ze op de passagiersstoel had gezet, met lange, dunne, bevroren vingers die elke concertpianist trots zouden hebben gemaakt. De witte doos droeg het insigne van het Federal Bureau of Investigation en bevatte haar persoonlijke bezittingen. Een paar uur eerder had ze haar bureau opgeruimd en alles verzameld wat een van de bureaus op de vijfde verdieping van het regionale kantoor in San Francisco tot haar eigen bureau had gemaakt. Een koffiemok met een cartooneske figuur van een snuffelende hond, een geschenk van een collega van haar. Een paar boeken, een over onderzoekspsychologie en een over profilering van geweldsmisdrijven, beide bezaaid met rode en gele Post-it briefjes tussen de bladzijden. Een foto van haarzelf, vissend aan de Pacific Coast, voor de rotsachtige kust bij Sea Cliff. Een naamplaatje in geborsteld goud op massief notenhout, haar naam in blokletters voorafgegaan door haar titel, SPECIAL AGENT KAY SHARP. Alleen al de klank van die woorden in haar hoofd deed haar brede schouders rechtkomen en een veer in haar pas zetten, waardoor haar lengte een centimeter toenam en haar gevoelige kin zelfverzekerd naar voren stak. Dat was nu allemaal verleden tijd, en ze ging naar huis. Ze herinnerde zich hoe pijnlijk het was geweest om al die spullen te verzamelen en in te pakken in de geleende doos van de bewijsopslag, om de deur uit te stappen in de wetenschap dat ze er maandag niet meer zou zijn. Ze hield haar hoofd omhoog terwijl ze afscheid nam, vocht tegen de steek van tranen toen ze nog een laatste keer naar de bullpen keek en haastte zich naar de lift, schudde nog één hand terwijl ze vijf verdiepingen naar beneden ging, voordat ze het gebouw uitliep. Bij het verlaten van de parkeerplaats in haar witte Ford Explorer wierp ze nog een laatste blik op de hoogbouw, waarbij het haar altijd opviel hoe de perfect blauwe lucht weerspiegelde in de spiegelende ramen. Toen sloeg ze linksaf, richting het noorden. Op weg naar huis. Alleen omdat Jacob zijn humeur niet onder controle kon houden. Haar verlegen, kleine broer Jacob was uitgegroeid tot een nogal forse man, zijn armen en rug gescheurd met spieren die hij had opgebouwd in de bouw in de zomer, wanneer hij maar werk kon vinden. Jacob had het altijd moeilijk gehad; hij kon niet goed overweg met anderen, en had blijkbaar ook problemen met zijn woedebeheersing. Dat was nieuw; zij had hem altijd gekend als zachtaardig, teruggetrokken, een man die geen vlieg kwaad zou doen. Toen hij haar een paar dagen eerder had gebeld, was zijn stem vol schaamte en spijt. "Ik ga naar de gevangenis, zus," had hij gezegd, direct naar de kern van de zaak springend, zoals hij altijd deed. "Ik weet niet hoe het gebeurd is. Hij provoceerde me, gooide een fles naar mijn hoofd, en ik sloeg hem maar één keer. Maar ik sloeg hem." Hij pauzeerde, zuiverde zijn stem en zei toen, bijna fluisterend: "Ik had nooit verwacht dat de rechter me tijd zou geven, daarom heb ik het je niet verteld." "Hoe lang?" vroeg ze, terwijl tranen haar ogen overspoelden. Haar kleine Jacob, in de gevangenis. Ondanks zijn gestalte was hij niet gemaakt voor de gevangenis; hij zou het niet lang volhouden. Zijn vriendelijke aard, zijn verlegen houding zou uitnodigen tot misbruik door beroepscriminelen die de weg naar binnen kenden. Als hij het haar alleen had verteld, zou ze zijn verschenen om voor hem te getuigen, om voor zijn karakter te spreken, en misschien zou de rechter een voorwaardelijke straf hebben overwogen. "Zes maanden," antwoordde hij na een lang moment. "Maar ik kan uit..." "Jeetje," reageerde ze. "Hoe kun je..." Ze weerhield zichzelf ervan verder te gaan. Het had geen zin op hem in te slaan; hij wist al wat hij had gedaan en wat dat inhield, en zo te horen verdronk hij in schuldgevoelens. "Je weet wat dat betekent, zus," voegde hij eraan toe. "Je moet..." "Wanneer rapporteer je en waar?" onderbrak ze hem. "Aanstaande vrijdag, om negen uur, in High Desert." High Desert State Prison was maar een paar uur rijden van huis. Ze zou een bezoek kunnen brengen, misschien een goed woordje doen bij de directeur, uit professionele beleefdheid, als zoiets ooit voor voormalige FBI-agenten gold. En ze zou die rechter willen spreken, en vragen waarom hij zich genoodzaakt voelde een eerste overtreder een gevangenisstraf te geven voor wat slechts een caféruzie leek te zijn. Ze zou het dag voor dag nemen, en van elke dag het beste maken. De mantra van een bestaan vol tegenslagen. Toch had ze die vrijdagavond geen andere keuze dan terug naar huis te gaan. En dat betekende haar carrière achterlaten, al het harde werk dat ze de afgelopen acht jaar in haar rol als profiler voor de FBI had gestoken, snel vergeten. Ondertussen moest ze weer gaan wonen op een plek waarvan ze gezworen had die nooit meer te zullen zien. Ze moest daar een leven opbouwen, in een stad die achtervolgd werd door herinneringen die ze jarenlang probeerde te vergeten. Eén stomme, dronken klap en haar carrière was abrupt tot een einde gekomen. Ze veegde een traan uit haar ooghoek en vloekte, haar woorden werden opgeslokt door de wind terwijl ze met de ramen omlaag reed, zodat de kille berglucht haar verhitte voorhoofd kon afkoelen.
Hoofdstuk 2 (2)
Verdomme, Jacob. Hoe kon je me dit aandoen? Ons aandoen? Het was bijna donker toen ze langs het bord reed waarop stond: MOUNT CHESTER, ESTABLISHED 1910. BEVOLKING 3.823. Ze nam de eerste afslag, waarna het haar ongeveer dertig minuten kostte om voor de oude ranch te stoppen, en dat was inclusief een stop van vijf minuten bij de Katse Coffee Shop voor een vers brouwsel en wat croissants met boter. Het was precies zoals ze zich herinnerde. Ze was er niet meer geweest sinds de begrafenis van haar moeder, tien jaar geleden, maar ze herinnerde zich het huis duidelijk. Ze naderde het langzaam, reed de oprit op en zette de motor af, maar liet de lichten aan. Toen ze het van dichtbij zag, herkende Kay het niet meer, ook al was het in duisternis gehuld. Het gazon was overwoekerd door onkruid en bezaaid met rommel, de verf was gebarsten en geschilferd, en de veranda had een nieuw dek nodig ter vervanging van het verrotte, verweerde exemplaar. Verschillende balusterspillen ontbraken, andere waren gebroken maar hingen er nog steeds. Ze sneed door het gras en had er meteen spijt van toen ze struikelde over een verroeste velg van een vrachtwagen die in het onkruid verborgen lag, en worstelde om haar evenwicht te hervinden. Toen zette ze zich schrap en klom de vijf piepende, houten treden op die naar de voordeur leidden. Die was niet op slot. Waarom zou dat zo zijn? Rillend trok ze aan de lange mouwen van haar zwarte coltrui tot aan haar vingers, ging toen naar binnen en voelde aan de muur voor het lichtknopje. Gedompeld in het bleke, gelige licht van een kapotte plafondlamp, verwelkomde het huis haar met ongewenste herinneringen. Sommige dingen veranderden nooit en kozen ervoor het verstrijken van de tijd ongestoord te overleven, hetzij als blijvende stukjes routine, hetzij als aandenkens aan een vergeten verleden. De geur van muf voedsel en vuile vaat, gevoed door de stapel die de gootsteen bezat. De stank van schimmel die van de muren kwam, van de badkamer, van overal. Het bevlekte tapijt in het midden van de woonkamer, schijnbaar lange tijd niet gestofzuigd. Een familiefoto genomen toen zij ongeveer tien jaar oud was en Jacob negen, hun ouders achter hen staand. Hij hing scheef boven de gebarsten open haard, ingelijst en beschermd met dun, gebroken glas. De keukentafel bezaaid met lege bierblikjes, oude kranten en bevroren dinerverpakkingen. "Jeetje, Jacob, wat krijgen we nou?" mompelde ze, terwijl ze langzaam door het lege huis liep, het kraken van de vloeren het enige geluid dat ze kon horen. Wat had ze verwacht, dat huis achterlaten om verzorgd te worden door een man, door Jacob nota bene? Hij was nooit erg praktisch of goed met zijn handen geweest. Zelfs als hij in de zomer in de bouw werkte of in de winter bij het onderhoud van de skiliften, was Jacob nooit het soort man geweest op wie zij kon rekenen om de zaken soepel te laten verlopen. Jacob was gebroken, en zij wist waarom. Voor het grootste deel was het haar schuld. Ze opende een paar afgeschermde ramen en deed overal de lichten aan, zodat de avondlijke bergwind de schaduwen kon verjagen. Ze zette het vuilnis buiten en zette de bak bij de voordeur, bang om in het donker het grasveld over te steken om de vuilnisbak te vinden. De vloeren hadden een goede schrobbeurt nodig, en als er een werkende stofzuiger in huis was, moest ze die aan het werk zetten. Maar niet nu. Morgen. Ze kromp ineen, een rilling trok door haar slanke lichaam, toen ze besefte dat ze in dat huis moest slapen, en een lang moment overwoog ze om in plaats daarvan in haar Ford Explorer te slapen. Hij was schoon en rook naar nieuw leer en verse croissants. Maar in de auto slapen was een laffe zet; ze moest haar nieuwe werkelijkheid omarmen, hoe eerder hoe beter. Dwalend van de ene kamer naar de andere vroeg ze zich af waar ze de nacht kon doorbrengen. Jacobs kamer lag bezaaid met vuile kleren over de vloer en de lakens waren al een tijd niet verschoond. Zijn badkamer had toiletartikelen en toiletpapier, maar was naar haar maatstaven niet in een bruikbare staat. De deur van de slaapkamer van haar ouders was gesloten, en ze hield haar adem in voordat ze hem opendeed, bijna verwachtend dat haar vader haar zou uitschelden omdat ze hem wakker had gemaakt. Het bed was netjes opgemaakt met hetzelfde beddengoed en dezelfde kussens die ze er na het overlijden van haar moeder op had gelegd. Jacob had het niet aangeraakt, en dat was ze ook niet van plan. Ze kon niet aan haar moeder denken; ondanks het verstrijken van de tijd was de pijn nog steeds rauw. Ze sloot de deur zachtjes, om de herinneringen die in die ruimte verscholen lagen niet te verstoren. Zo bleef haar oude kamer over, en ze staarde vanuit de deuropening naar het smalle bed, niet bereid de ruimte te betreden die zoveel van haar tranen had getrotseerd. Ze sloot de deur zachtjes en ging terug naar de keuken. Misschien zou een warme kop thee haar kijk op het leven veranderen, op het wonen in haar oude huis, met zoveel oude herinneringen, voor de nabije toekomst. De koelkast bevatte bier, drank en bevroren tv-diners, met als enige uitzondering een klein potje mosterd. Ze schudde haar honger van zich af en sloot de deur van de koelkast, pakte toen de pot van het koffiezetapparaat en zette een kop thee die naar oudbakken koffiedik rook. Met de oude mok van haar moeder tussen haar bevroren handen stond ze voor het raam en staarde naar de achtertuin, nauwelijks zichtbaar in het zwakke licht van het huis en het in nevelen gehulde maanlicht. Het was onverzorgd, net als het gazon aan de voorkant, met overgroeid, kniehoog gras en onkruid, en het leek alsof Jacob er al lang geen voet meer had gezet. Maar het was precies zoals zij zich herinnerde, een breed grasveld dat aan de ene kant naar het bos leidde en aan de andere kant naar de wilgen bij de rivier. De treurwilgen waren gegroeid, hun bladeren streken over de grond, hun kruinen raakten elkaar boven de massieve stammen. Hun uitgestrekte silhouetten doemden onheilspellend op tegen de donkere hemel, hun maanverlichte schaduwen groot, bewegend met de wind, het huis bijna rakend. Bibberend sloot ze het raam met een luide dreun en trok de gordijnen dicht. "Oh, Jacob, je moest echt die klap uitdelen, hè?" fluisterde ze, en alleen de wind antwoordde, zoemend tegen dennennaalden en lange treurwilgentakken. Ze dronk haar thee op en zette het lege kopje op tafel, waarna ze de opgevouwen krant opende die ze daar vond. Het was de lokale krant van gisteren, en het eerste wat haar opviel was een titel in grote, vette letters, DETAILS EMERGE IN CUWAR LAKE FOREST MURDER. Geïntrigeerd pakte ze een stoel en ging zitten, zonder zich te bekommeren om het vuil op de zitting, zonder haar ogen af te wenden van de kleine lettertjes, nauwelijks zichtbaar in het zwakke licht, elk woord aandachtig lezend, vergetend waar ze was. Toen ze klaar was met lezen, haalde ze de laptop uit de SUV en begon een brief te typen, terwijl ze hongerig in een verse botercroissant beet.
Hoofdstuk 3
========== Drie ========== ---------- Captive ---------- Ze was de dagen uit het oog verloren, hoewel ze probeerde de tel bij te houden, zichzelf er voortdurend aan herinnerend hoe vaak de zon was opgekomen sinds ze waren meegenomen. Maar de hersenen zijn kwetsbaar en creëren alternatieve realiteiten als de echte te pijnlijk is om te verdragen. Alison's geest was geen uitzondering; na een aantal dagen opgesloten te hebben gezeten in de kelder, met alleen een kier in het houten paneel dat het kleine raam afsloot om te zien of het buiten licht of donker was, had ze eindelijk geaccepteerd dat ze niet zou weten welke dag het was. Niet meer, niet met enige zekerheid. Ze had korte, verticale lijnen op de muur gekrast om de tijd bij te houden, maar toen ze wakker werd uit haar onrustige, van angst vervulde slaap kon ze zich niet herinneren of ze vannacht in slaap was gevallen of een uur eerder. Ze wist dat ze naar hem moest luisteren, naar het geluid van de motor van zijn auto, angstig uitkijkend naar zijn terugkeer, wetend wat die zou brengen. Elke dag, vlak na de schemering. Sommige dagen eerder. Ze had nog tijd tot zijn komst, dat hoopte ze tenminste. De zon was nog op, want die zag ze niet ondergaan door de spleet in de houten vensterbank, en dat betekende dat ze kon hopen een uitweg te vinden voordat hij terugkwam. Het was niet alsof ze niet eerder had geprobeerd te ontsnappen. Dat had ze wel, zichzelf tegen de massieve deur aangedrukt, aan het raam gekrabd tot haar vingers bloedden, op elke centimeter muur geslagen. Dat had ze allemaal gedaan in de eerste dag dat ze gevangen zat, en daarna elke dag, sommige dagen meer dan eens. Ze had het zelfs gedaan toen haar lichaam zo'n pijn deed dat ze nauwelijks kon staan. Maar vandaag was anders. Ze was wanhopig, wanhopiger dan ooit om weg te komen. Want gisteravond had ze Hazel horen schreeuwen. Het was gebeurd terwijl hij er nog was en haar bloedend op de kale cementvloer had achtergelaten. Hij sloot de deur en toen hoorde ze zijn zware voetstappen de trap opgaan, niet één trap, maar twee. Er volgde een paar minuten van gespannen stilte, waarin Alison niet durfde te ademen. Toen hoorde ze het, het doordringende gejammer van haar dochter, ver weg en toch hartverscheurend, eindigend in snikken. Ze was er nog, haar meisje, en ze leefde nog. Dat wist ze tenminste, sinds gisteravond. Maar waarom schreeuwde ze? Wat had hij met haar gedaan? Ze moesten weg. En het moest vandaag gebeuren, voordat hij weer in haar buurt kon komen. Wat er ook voor nodig was. Trillend en snikkend wierp Alison zich tegen de deur, zich niets aantrekkend van de pijn die door haar zij schoot, de herinnering aan hoe de man naar Hazel had gestaard voedde haar pijn. Hoe hij met het haar van haar dochter speelde, hoe hij haar gezicht aanraakte en haar tranen proefde. De echo's van Hazels schreeuw weerklonken in haar hoofd, steeds weer. Ze deed twee wankele stappen achteruit, rende toen weg en sloeg haar dunne lichaam weer tegen de deur, om vervolgens op een hoopje op de grond te vallen. Die deur gaf geen krimp. Ze richtte haar aandacht op het kleine beetje licht dat uit het raam kwam en sloeg met haar beide vuisten op de houten plank. Buiten adem, maar niet opgeven, greep ze met één hand de vensterbank om hoger te reiken, en sloeg met de andere hand zo hard ze kon. Niets. Ze liet zich op de grond glijden, snikte hard en omhelsde haar knieën met bebloede handen. Huilend tot haar tranen droog waren, klemde ze haar hand over haar mond om haar snikken te smoren, bang dat Hazel ze zou kunnen horen, net zoals Alison de avond ervoor het geschreeuw van haar kleine meisje had gehoord. Toen sprong ze overeind, zich realiserend dat ze al die tijd op die houten plank had geslagen, terwijl ze die juist naar zich toe had moeten trekken. Misschien was er zo een kans. Ze slaagde erin haar vinger voldoende in de spleet te steken om grip te krijgen en trok, waardoor een paar houtsplinters loskwamen en de spleet breder werd. Nu kon ze er twee vingers in steken. Minuut na minuut werd de scheur breder en haar greep werd sterker, ze trok langzaam aan de houten plank met de spijkers die hem op zijn plaats hielden, terwijl meer licht zijn weg vond om de sombere kamer te vullen. Ze kon de roestige spijkers nu bijna helemaal zien, en achter de scheur een deel van het raamkozijn, breekbaar, gemakkelijk te breken. Ze haalde diep adem en trok opnieuw, haar vingers rauw en bloedend, en de plank maakte plaats voor nog een fractie van een centimeter roestige spijkerlengte. Nog een keer en de plank kwam zo plotseling los dat hij haar voorhoofd raakte, maar dat kon haar niet schelen. Geschokt staarde ze naar het raam, dat nu volledig zichtbaar was, een gat van acht bij tien centimeter in een betonnen muur. Daar zou ze nooit doorheen passen. Een zware snik deed haar borst opzwellen en ze liet het eruit, terwijl ze haar mond bedekte met bloedende handen terwijl ze zich op de grond liet vallen. Plotseling hoorde ze gelach. Ze opende haar ogen en zag de man naar haar staren, luid kakelend. "Je hebt het druk gehad, zie ik," zei hij en lachte toen nog wat meer. "Nee, nee," jankte ze, terwijl ze zich van hem wegduwde tot ze de hoek van de kamer bereikte. "Nee?" antwoordde hij, nog steeds geamuseerd in zijn ogen. "Wat als je Hazel vanavond kon zien? Zou dat je van gedachten doen veranderen?" "J-jij meent het?" Hij legde zijn hand op zijn borst in een gebaar van spot dat ze verkoos te negeren, te wanhopig om hem te geloven. "Ik zweer het." Het amusement was uit zijn ogen verdwenen, waardoor ze even koud en donker werden als zij ze had leren kennen. Tranen stroomden over haar wangen. Ze voelde zich pathetisch dankbaar tegenover de man die hen had ontvoerd en haar dagenlang had gemarteld. De gedachte eraan maakte haar misselijk, maar dat kon haar niet schelen; ze zou haar dochter binnenkort zien. Alison sloot haar ogen en stelde zich voor hoe Hazel naar haar toe rende met haar armen wijd open, lachend, gillend van vreugde. Toen ze hem de gesp van zijn riem hoorde losmaken, deed ze haar ogen niet open. Toen hij haar enkel greep en haar over de vloer sleepte, verzette ze zich niet. Ze zou vanavond haar kostbare meisje zien.
Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Niet huilen."
(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).
❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️