Kapitel 1 (1)
======================== 1 ======================== JAMIE MURPHY, 15 ÅR GAMMAL Perth, Australien, 2006 Jag går ut genom bakdörren och nerför de tre cementtrapporna som leder till det bruna, fläckiga gräset. Den rostiga gamla gallerdörren slår igen bakom mig. Jag lutar huvudet mot himlen. Solen värmer mitt ansikte, känslan andas liv i min kropp. Och där ligger problemet. För känslan påminner mig om att jag lever, och med den påminnelsen följer en smärta som är så djup att den stjäl min andedräkt. Mina ögon brinner och jag pressar ihop dem. Åh, pappa. Hans bild fladdrar genom mitt sinne. Mörkt hår. Stark käke. Starka bruna ögon. Kärleken i dem. Hur de lyste när han retade mig. Min far var en kämpe. Bokstavligen. Han hade kontrakt med Ultimate Fighting Championship - UFC. Han reste världen runt i tävlingar och tog titeln som mellanviktsmästare. Han hade en meteorisk uppgång till berömmelse. Forbes listade honom som en av de största fighters genom tiderna. Genom tiderna. Han var inte den mest flashiga fightern, men han var den dödligaste. Han utstrålade kraft och självförtroende, hans ögon var vilda när han slog ner motståndare efter motståndare som om de var ingenting. Trots framgångarna gjorde han det svårt för någon att tycka om honom. Han var oförskämd och aggressiv och knuffade en reporter som hade fräckheten att kalla hans matcher för hype utan substans. En gång sparkade han sin manager i ett spektakulärt offentligt utbrott, precis utanför buren efter en match som gav honom en titel. Medierna drog alla smutsiga detaljer om skilsmässan från hans fru, min mor, inklusive anklagelser om otrohet på båda sidor - penninghäleri - min mor - och värst av allt vårdnadstvisten, som min far vann med lätthet. Jag var föremål för hans tillbedjan. Det var inte min mor. Hon hatade mig för det. Och allt detta vid trettio års ålder. Han fick ensam vårdnad om mig när jag var sex år gammal, medan min mor tog alla hans pengar och försvann till Europa, för att aldrig mer ses eller höras av. Jag var den enda som såg hans leende. Jag var den han skrattade med och bar på sina breda, muskulösa axlar. Den han tog med sig till stranden och kastade i vattnet, och såg med nöje på när jag lärde mig att rida på vågorna. Min far lärde mig allt han kunde, inklusive den typ av rörelser som kunde sätta en kille i marken om han tittade på mig på fel sätt. Att se min far vinna en match var som att se en stjärna skjuta över himlen - extraordinärt och oåtkomligt. Men problemet med stjärnskott är att de brinner för snabbt. De lyser för starkt. För snabbt. Och alldeles, alldeles för hårt. Stora framgångar inom idrotten är lika med skador av liknande proportioner. Och snart därefter kom operationer och smärtstillande medel. Återhämtningar. Fler skador. Fler smärtstillande medel, den här gången nedkokta med alkohol. Han förlorade sin titel. Han förlorade också sina fans tillsammans med den, för fans är nyckfulla varelser; de slukar dig tills du bara är ett tomt skal innan de går vidare till nästa stora framgång. Läkarräkningar tog så småningom de pengar han hade kvar. Och även om jag hade varit ljuset i hans liv räckte det inte till, för kampen var hans livs kärlek, och all kamp som fanns kvar inom honom var borta. "Jamie!" Mina ögon skjuter upp, rösten skär genom minnena. Jag ignorerar den och haltar mot baksidan av gården. Mina fötter gnisslar över det döda gräset, de vassa små bladen petar i min ömma hud. När jag når staketet vänder jag mig om och glider med ryggen nerför träpanelerna tills min rumpa träffar marken. Vad gör vi nu, pappa? Jag slår huvudet mot staketet. Thwack! Staketet slår tillbaka. Min kropp rycker framåt, min arm rycks upp i sitt splitternya gips. "Aj!" Jag skriker. "Vad i..." Jag vänder mig om och tittar genom den lilla springan i panelen. I bästa fall kan jag se en glimt av ett gyllenbrunt hår som borde ha klippts. Det har en lätt lock och hänger ut under en röd keps. En spricka av ett ljust hasselblått öga tittar tillbaka på mig. Åtminstone tror jag att det är hasselblått. Det verkar finnas lite grönt och guld blandat med det bruna. "Förlåt", kommer svaret. Jag ser blixten av en rugbyboll när han kastar den fram och tillbaka i sina händer. "Idiot", väser jag och hela min kropp värker. "Se upp var du kastar den där dumma saken." "Hej." Hans röst låter förvånad. "Det var en olyckshändelse. Bollen träffade staketet. Jag visste inte att någon satt mot det." "Tja, jag har haft tillräckligt många olyckor för att hålla hela livet", säger jag rasande. "Gå och sparka din boll någon annanstans." Jag vänder mig om, men han går inte. "Vad har hänt med ditt ansikte?" Hettan sticker i ögonen och jag handflörtar min svullna kind, eftersom jag vet att min kropp har tusen blåmärken under kläderna som matchar det här. Fan ta dig, pappa. Fan ta dig. "Ingenting", replikerar jag med en hetsig lögn. Hur kan han ens se mitt ansikte? "Det är helt okej." "Har någon gjort dig illa?" "Var inte så nyfiken. Ingen har gjort mig illa." Ett rysligt andetag rinner ut ur mig. "Försvinn." "Wow, okej." Jag hör gräs som knastrar och vänder mig om för att titta en gång till. Han rör sig bort ... tror jag. Luckorna i trädet gör det svårt att se. Jag vet att det finns en annan bakgård bakom den här; husen flankerar varandra hela vägen ner på gatan. Tystnaden återkommer och jag blundar. Tiden går. "Jamie!" Hur mycket jag än vill kan jag inte sitta här ute i evighet. Jag kämpar mig upp och haltar tillbaka till huset, middagsvärmen får en svettrulle att slingra sig ner längs mitten av min rygg. Jag rycker upp den usla dörren. Jag möts av Sue som står i köket och torkar av sig händerna med en kökshandduk. Hennes frissiga blonda hår är knutet i en knut på toppen av huvudet och hennes billiga bomullsklänning fladdrar under takfläkten. Hon nickar mot badrummet. "Du är en enda röra. Gå och duscha. Det kommer att få dig att må bättre." Jag svarar inte. Jag går helt enkelt mot badrummet som hon bad om, med vetskapen om att ingen dusch i världen någonsin kommer att göra något bättre igen. * * * Nästa dag återvänder jag till min plats vid staketet. Jag vänder mig om och slår mig ner mot det och blundar, men ljudet av skrikande metall överfaller mina öron. Glas splittras, sprutar på mitt ansikte och skär det i tusen bitar.
Kapitel 1 (2)
Jag flämtar, ögonen blinkar och bröstet slår. Jag stryker mig mot ansiktet men det finns ingen metall. Inget glas. Bara helande skärsår och blåmärken. En röra som inte tvättades bort i duschen igår. Ännu ett rysligt andetag rinner ut ur mig. Och ett till. "Du är tillbaka", säger samma röst som i går. Jag ignorerar honom och hoppas att han ska försvinna medan jag försöker lugna min snabba puls. "Har du precis flyttat in?" Mina näsborrar spretar, men jag ger mig inte in. "Vad heter du?" "Det angår inte dig!" Jag bryter ut med hetsig aggression. Jag kom hit för fred, inte för en inkvisition. "Det är okej. Jag kan bara hitta på ett åt dig." Ett frustrerat snyftande undslipper mig. "Jag ska kalla dig Lilla krigare, för du är lite som ett rabiat djur." Gå inte in på det. Inte engagera dig. "Jag är inte liten." "Jo, det är du visst. Du är typ, vad, tretton?" Jag går för att fälla mina armar och rycker till vid den skarpa smärtan. En påminnelse om att benen i min underarm är sönderslagna och att ett par nålar och papier-maché är allt som håller ihop den. "Jag blir sexton år om några månader. Och du är vad, tio?" "Äldre än du. Sjutton." "Pffft." Jag vänder mig om och tittar genom den lilla spalten. Det är svårt att säga, men han ser faktiskt äldre ut. Stor. Bred. Kanske. Jag trycker försiktigt mitt ansikte mot staketet och kisar, men jag kan inte få en fullständig bild. Jag får knappt någon bild alls. Allt jag kan se är hans dumma hår. "Björn." "Vad?" "Det är mitt påhittade namn för dig. Björn. För du ser ut som en jävla grizzly." Min kommentar är elak och hård och känns inte bra. Den får bara mitt inre att sjunka djupare än vad det redan har gjort. Björn skrattar bara och verkar inte alls besväras av min snark. "Ja, jag skulle nog behöva klippa mig." "Så varför går du inte och gör det och lämnar mig ifred?" "För att jag är nyfiken." "Nyfiken på vad?" Han vänder bort huvudet och rösten mjuknar. "Om hur du fick de där blåmärkena i ansiktet." För ett ögonblick hade jag glömt att de fanns där. Smärtan dunkar på nytt. Ett sår som aldrig kommer att läka. Jag vänder mig om och sjunker tillbaka mot staketet. "Gå härifrån, Bear." Tystnaden återkommer. Jag blundar. * * * Tre dagar senare är jag tillbaka på min vanliga plats vid staketet. Jag trivs här. Det är skuggat av ett stort träd och för det mesta är det lugnt, bortsett från att Björn ibland trakasserar mig. Inne i huset är det stökigt och högljutt, ljudet är gnisslande. Min käke gör ont när jag biter tillbaka lusten att skrika åt dem alla att hålla tyst. Jag får nästan en timmes ensamtid innan rösten kommer från andra sidan staketet. "Hej." Han är väl inte så intresserad av att prata att han måste trakassera mig för att få det. "Så, vilken skola ska du gå i?" Jag suckar. Tydligen gör han det. Skolan börjar om mindre än två veckor, och jag kan inte bry mig mindre. Nya lärare. Nya ansikten. Början på ett nytt år. Folk som pratar om sommarlovet, alla solbrända och avslappnade och glada. "Ska du åka?" frågar han när jag inte svarar. Jag ignorerar det också. "Varför pratar ni inte?" Jag funderar en stund på frågan. "För att det känns bättre att inte prata. Med någon. Om någonting." Att prata innebär att komma ihåg och att komma ihåg gör bara ont. "Okej." Staketet rycker. Jag vänder mig om. Björn sitter med ryggen mot staketet och imiterar mig. Min mage drar ihop sig vid hans närhet. "Vad gör du?" "Jag sitter här och pratar inte med dig. Försöker se om det känns bättre." Så löjligt. Vem är den här killen? Sedan påminner jag mig själv om att jag inte bryr mig om vem han är och vänder mig om. Nu sitter vi med ryggen mot varandra, med staketet som en barriär mellan oss. En halvtimme går och jag riskerar en titt. Han sitter fortfarande där. Jag vet inte vad som irriterar mig mest: hans tysta närvaro eller alla hans frågor. Jag rör vid ett grässtrå och strimlar det mellan naglarna. "Bra", bryter jag ut, oförmögen att hantera den laddade tystnaden ett ögonblick till. "Jag ska gå på Chatsworth High." Hans röst visar ingen antydan till triumf över mitt svar. "Det är en flickskola." "Och?" "Jag går på Bayside State. Vi kommer inte att vara studiekamrater." "Jag vill inte ha någon studiekamrat." "Vi kan alltid plugga tillsammans efter skolan." Han låter eftertänksam, som om han allvarligt överväger det. "Nej, det händer inte." "Var inte så där, LW." "LW?" "Ditt namn är lite väl ordrikt. Jag tänkte att jag skulle förkorta det." Jag rullar med ögonen. Han kan inte se det, men jag hoppas att han känner det. * * * "Hur var din första dag på Chatsworth?" Allvarligt? Jag suckar och lutar huvudet tillbaka mot staketet. "Det var bra." Om det betyder att jag måste stå ut med oförskämda blickar från eleverna hela dagen. Jag är inte bara den nya killen, jag är också täckt av blekta skärsår och blåmärken, gips och bandage - även om mitt ben är bättre så haltandet är åtminstone mindre uttalat. Det värsta? Alla vet varför. De vet vad som hände. Vem jag är. Medlidande läckte ut från deras stirrande ögon tills det kvävde mig. Det är nästan en lättnad att vara tillbaka vid staketet med Bear och hans retfulla frågor och varma röst. "Har du fått några nya vänner?" En obehaglig stöt utbryter ur min mun. Vem skulle vilja vara vän med en trasig, arg tjej? "Nej, Bear. Inga vänner." Han nynnar tyst. "Kanske i morgon." "Visst. Kanske i morgon." * * * "Hej, du har fått av dig gipset!" Jag tittar ner på min arm och undrar hur Bear ens visste att jag hade en. Det är ju inte så att man kan se ordentligt genom staketet. Gipset hade suttit på i tio veckor. Nu är min hud blek, muskeltonen borta, arga röda ärr som skymmer det en gång så släta, solbrända köttet. Det ser hemskt ut och jag bryr mig inte. Spegeln visar inte mycket bättre heller. Mitt en gång friska, glada ansikte är nu blekt och tunt. Ett fint rött ärr pryder mitt högra kindben, precis under mörkbruna ögon som en gång innehöll värme och lycka. Man försäkrar mig om att det kommer att blekna med tiden, som om det är viktigt att mitt ansikte är den oförstörda perfektion som det brukade vara. Jag brukade längta efter fräknar eller rosiga kinder - vad som helst för att göra mitt ansikte mer intressant. Var försiktig med vad du önskar dig, antar jag.
Kapitel 1 (3)
Mitt långa bruna hår sitter i en hästsvans nu eftersom vem kan tänka sig att tvätta det? Sue föreslog att jag skulle klippa det, men pappa brukade fläta mitt långa hår innan läggdags. Han slätade ut de tjocka strängarna med misshandlade händer och tatuerade armar som var tränade för att orsaka skada, och han vävde uppdiktade sagor medan han flätade, sådana där flickan slog sin fiende ensam och räddade pojken i stället. Jag ignorerade Sues förslag. "Ja, jag har fått av mig gipset." "Hur känns det?" Jag testar armen och lyfter den upp och ner. "Riktigt lätt. Som om den är gjord av luft." "Hur bröt du den?" Jag svarar inte. "Kom igen, LW", vädjar han. "Ge mig något." Jag öppnar munnen och finner mig själv på väg att ge honom något eftersom hans röst drar åt mig som om han bryr sig om mig. Det är svårt att inte svara på det. Sedan stänger jag den. "Jag kommer över och knackar på din dörr", hotar han. "Nej!" Mitt hjärta bultar vid tanken. Jag gillar den anonymitet vi har med varandra. Det gör allting enkelt. Med Bear kan jag låtsas att ingenting har hänt. Utom vid tillfällen som nu, när han trycker på och petar på smärtan. "Snälla, gör det inte." "Det känns som om jag borde bli förolämpad." Hans ton är retande men det finns något mer under den. Det är något som får mig att försöka lugna honom. "Det är inte du. Det är bara ..." Jag blåser ut ett skarpt andetag och mina kinder svullnar upp. "Jag var med om en bilolycka." Det råder tystnad en stund. "Det är allt." Jag avfärdar det som om det inte var något märkvärdigt eftersom jag inte vill dissekera detaljerna. Men jag känner fortfarande hur glaset skär mig i ansiktet och hur den skrikande metallen sliter sig igenom mig. Jag skriker och skriker tills det blir tyst och bilen vilar upp och ner. Jag försöker ta loss säkerhetsbältet eftersom jag vet att jag måste ta mig ut - springa, fly från det som hänt - tills jag ser ben som sticker igenom huden. "Pappa!" Jag ropar förskräckt och ögonen skiftar från min arm till min pappa. "Pappa!" Han sitter fast i sitt säte, precis som jag, med huvudet hängande medvetslöst. En snyftning klättrar upp i min hals. Jag kväver den och böjer mig över mig själv. Jag måste vara stark som min far alltid lärt mig att vara. Björns mjuka röst sträcker sig ut. "Gråt inte, lilla krigare." Hans ord tar sig lätt fram i mitt hjärta. Jag trycker händerna mot ögonen och trycker tillbaka tårarna. "Jag var med om en olycka en gång", anför han. "Var du?" Jag kväver mig. Jag vill höra mer. Hände det långsamt för honom som för mig? Lutade världen omkull? Kände han samma skräck? "Jag råkade ut för en fyrhjuling nere vid min väns gård." "En fyrhjuling?" "Du vet, de där fyrhjuliga sakerna? Jag kan vara lite tävlingsinriktad och vi tävlade. Jag såg en stor hög framför mig. Jag tänkte hoppa över den. Jag vet inte varför. När jag ser tillbaka tänker jag att den bara skulle ha bromsat mig om jag faktiskt hade klarat det." Jag pressar ihop läpparna och föreställer mig hur Bear slår i kullen och flyger genom luften som Evel Knievel. Sedan registrerar jag hans ord. "Vänta lite. Du klarade inte ens av att komma till vallen?" "Inte ens i närheten. Jag satte fart på motorcykeln och den sköt iväg under mig." Min mun öppnas. "Du föll av?" "Ja." "Det är så töntigt!" "Ja", upprepar han och skrattar åt sig själv. "Det värsta var att cykeln fortsatte att gå." Jag skrattar med honom och föreställer mig Bear på marken när hans cykel skjuter iväg i fjärran och flyr från honom som en vild häst. Skrattet byggs upp och byggs upp tills det gör ont och jag håller mig i sidorna och plötsligt är det inte roligt längre. Det gör bara ont och det finns inget annat kvar än smärta och sorg. Jag viskar min bekännelse, min röst är hes och bruten. "Min pappa dog." Bear suger in ett skarpt andetag. Jag hör det över bruset i mina öron. Ett slag av tystnad passerar mellan oss medan mina ord slår tillbaka i mitt huvud och låter fula och felaktiga. "Jag är så ledsen", säger han tyst. Och efter ytterligare en stund: "Vill du prata om det?" "Nej", svarar jag, knappt och oförskämt. "Okej, det behöver du inte." Den kvällen när jag ligger i sängen stirrar jag på taket i Sues hus och hör Bear i mitt huvud. "Gråt inte, lilla krigare." Av någon anledning känns det som om Bear är allt jag har i världen nu, vilket är dumt eftersom han bara är en pojke från andra sidan staketet som inte vet något om mig eller jag om honom. Allt jag vet är att när jag skjuter bort honom så lämnar han mig inte, och det känns som en livlina. Mina ögon pirrar av värme. "Gråt inte, lilla krigare."
Kapitel 2 (1)
======================== 2 ======================== JAMIE Har du fått några nya vänner idag?" "Nej, Bear. Inga vänner." Skrik kommer inifrån huset. Ett kvinnligt skrik följt av ett manligt böl. Jag blundar och önskar att de alla skulle försvinna. "Vem är det?" frågar han. "De andra fosterbarnen." En tung tystnad följer, som om Bear packar upp dessa fyra ord och granskar dem med stor omsorg. Jag är så inställd på hans närvaro nu att jag inte missar någonting, inte ens det tysta suset av luft som lämnar hans lungor. "De är högljudda" är allt han säger. "Ja." Och jag hatar det. Jag borde vara tacksam för att jag har tak över huvudet, men Sue tar emot upp till sex barn åt gången, och jag är ett av dem. Staten överlämnade mig till henne när jag lämnade sjukhuset för tre månader sedan, och jag kommer troligen att vara här fram till åtminstone sexton - eller när jag bestämmer mig för vad jag ska göra med mitt liv. Det har jag inte kommit fram till ännu. Allt jag vet är att jag vill åka härifrån. Alla barn här har sina problem, även om vi åtminstone vet bättre än att reta upp varandra på grund av dem. Den allmänna uppfattningen är att vi lämnar varandra ifred tills vi alla tar vår egen flykt. "Vad är ditt favoritämne i skolan?" "Inget." Varje dag går smärtsamt långsamt, och varje lektion är lika tråkig som den föregående. "De är alla skitdåliga. Jag menar, kanske kan de där polynomiska ekvationerna komma till nytta en dag, men jag är ganska säker på att det är större chans att en meteor faller från himlen och träffar mig i huvudet. Skulle det inte vara bättre om vi alla lärde oss hur man byter olja i en bil?" Han skrattar. "Du berättade precis ett skämt, lilla krigare." "Huh." Min pappa är borta och jag står här och skämtar som om jag faktiskt är okej. Tanken lämnar en sjuk klump i maggropen. "Jag antar att jag har uppfyllt min kvot för året." "Jag är säker på att det finns mer där inne någonstans." Tio minuter går i tystnad och jag undrar varför Bear överhuvudtaget bryr sig om att komma ut hit för att prata med mig. Är han inte trött på min sura attityd? Det är jag. Jag är dödssjuk på mig själv, men jag kan inte fly från mig själv. Det kan han. Har han inte bättre saker att göra? "Björn?" "Ja?" "Borde du inte vara ute och spela rugby?" "Det är på helgerna som man spelar." Det är onsdag. "Åh." Ännu en minut går. "Hur är det med träningen?" "Vi tränar på tisdagseftermiddagar och tidigt på fredagsmorgnarna." "Åh", säger jag igen. "Varför?" "Varför vad?" "Varför spelar ni?" Det är en tuff sport. Det är mycket hård kontakt och våld och det finns ingen stoppning eller huvudbonad. Bara en munskydd och en massa brinnande testosteron. "För att det är roligt. Och det håller mig i form." Jag förstår det. Mina sparringstillfällen var något som jag förväntade mig. De var inte lätta, men jag gick därifrån och kände mig stark, som om jag hade åstadkommit något. "Men det är inte bara det", tillägger han. Är det inte det? Jag uttrycker inte frågan, men han svarar ändå. "Vi är ett lag. En familj. Bröder. Det är därför vi vinner hela tiden. För det enda som betyder något är att ge allt. Vi sviker inte våra kompisar." Jag plockar på grässtråna medan jag sitter med korslagda ben och lyssnar på Bear, hans röst genomsyras av entusiasm för sporten. "Kompisarna är allt, lilla krigare." "Är det därför du tjatar om att jag ska skaffa mig vänner?" "Ja, men du har åtminstone en, eller hur?" Jag är ganska säker på att jag just sa till Bear att jag inte har fått några vänner. Han väsnas högt, som om han kan se min förvirring från andra sidan staketet. "Jag, LW. Jösses!" "Åh." "Du ser oss inte som vänner?" Vänner? Han är så mycket mer än bara en vän. Han är ... Bear är ... Jag suckar. "Jag vet inte vad vi är." Mina ögon brinner. Men jag vet att min värld skulle vara lite mörkare utan dig. * * * "Så jag planterade blommor häromdagen och..." Jag snörvlar. "Du? Planterar du blommor?" "Kom igen, LW, du avbryter min berättelse. Jag planterade blommor och det var så jävla varmt..." "Vad för slags blommor?" Det blir en paus och jag lutar huvudet bakåt mot staketet och njuter av solens värme medan jag lyssnar på Björn när han berättar sin historia. "Vad spelar det för roll vilka jäkla blommor det var?" "För att jag försöker föreställa mig din berättelse i mitt huvud, och det kan jag inte göra om jag inte vet vad det var för slags blommor." Vi sitter rygg mot rygg mot staketet. Det är sent på en söndagseftermiddag och jag är trött. Sue håller långsamt på att renovera sitt hus. Jag erbjöd mig att hjälpa till att flisa bort det gamla kaklet från det andra badrummet. Det var inte den bästa tiden jag någonsin haft, men det gav mig något att göra. "De var lila", säger Bear, och jag kan praktiskt taget känna hur han rullar med ögonen åt mig. Det får mig nästan att skratta. "Så, som jag sa, det var jävligt varmt och jag svettades och blev solbränd, och min gamla granne från grannhuset stannar till och säger att du måste vänta tills solen går ner. Antingen det eller att plantera dem på morgonen när det är som svalast. Så jag säger att jag inte kan göra det. I instruktionerna stod det att man skulle plantera dem i full sol." Jag pressar ihop läpparna och kämpar mot leendet. Men det kommer, och sedan skrattar jag, och han skrattar med mig. "Det är det lamaste jag någonsin har hört! Du planterade väl inga blommor på riktigt, eller hur?" "Gud nej, men jag fick dig att skratta, eller hur? Och det är bättre än lila blommor alla dagar." Jag suger in ett skarpt andetag. "Björn." "Vad?" Mitt hjärta slår lite hårdare. Du är så ... allt. * * * Jag rusar fram till staketet direkt efter skolan, skymtar genom lamellerna och letar efter rörelse. Ingenting. "Björn, är du där?" Jag fick en vän idag. Hon heter Erin Tennyson och jag slog henne med en lärobok. Jag kastade den i mitt skåp när den studsade mot den öppna dörren och slog henne när hon gick förbi. "Hej, vad har jag någonsin gjort dig?" frågade hon skämtsamt och böjde sig ner för att samla upp boken från golvet innan jag fick chansen. När hon rättade till sig var det en retande blick i hennes ansikte. Det sjönk lite när hon lämnade över boken och kände igen vem hon pratade med.
Kapitel 2 (2)
"Förlåt", sa jag. "Det är okej." Hon gick vidare och tvekade. Gör det inte, tänkte jag. "Du är Jamie Murphy, eller hur?" Mitt hjärta började slå så hårt i bröstet att det gjorde ont. Behovet att smälla igen min skåpdörr och rusa iväg var starkt, men jag tänkte på Bear och hans upprepade fråga. "Har du fått några nya vänner idag?" Idag kanske jag kunde ge honom ett annat svar. Chocka honom lite. Tanken fick mig nästan att flina. Jag arrangerade ett leende på mitt ansikte, mina läppar krökte sig långsamt. Det kändes påtvingat och det kunde hon nog se, men det var bättre än inget alls. Var det inte det? "Det är jag." Hon log tillbaka. Det var ljust och strålande, som om mitt svar gav henne en kick. Läste hon inte vad som hände i tabloiderna? Ingen log mot mig på det sättet. "Jag heter Erin Tennyson." Hon sträckte till och med ut en hand. Jag skakade den. "Går du med mig till klassen?" "Varför?" Jag frågade innan jag hann stoppa mig själv och vände mig om för att stänga mitt skåp. Jag var inte säker på att jag ville höra svaret. "Ärligt talat?" Vi började gå tillsammans i korridoren. Erin var lång, minst ett huvud högre än jag, med en blond flätning och blå ögon. Hon hade den där hälsosamma looken. Atletisk. Jag var ganska säker på att hon spelade volleyboll. "Du har hela den här fuck off vibben på gång, men jag bestämde mig idag för att jag kanske inte skulle göra det." "Skulle inte vad?" Hon tittade på mig i sidled och gav mig ett duh-uttryck. "Dra åt helvete." "Åh." Jag skrattade lite. "Wow." Hon viftade med ögonbrynen. "Du har ett fantastiskt leende." "Ja, pappa spenderade en stor summa pengar på mitt ..." Jag tvekade, överraskad av min glidning. "Förlåt", svarade hon och vred sig när hon tog på sig sin väska igen. "Jag menade att du är verkligen vacker. Det slår en liksom i ansiktet när man ler." "Ungefär som min lärobok?" "Ja." Hon skrattade. "Så där." Björn hade förstås rätt, som han alltid verkade ha. Människor är inte gjorda för att vara isolerade, ändå var jag här och låtsades vara den enda personen i världen. Att gå tillbaka till Sues hus efter skolan den eftermiddagen kändes lite mindre ... ensamt. "Björn?" Det kommer fortfarande inget svar. Då kommer jag ihåg att det är tisdag. Han är på rugbyträning. Mina axlar hänger mot staketet. * * * Nästa dag är jag tillbaka vid staketet efter skolan. Jag har fortfarande inte berättat för Bear om Erin. Jag satt med hennes "grupp" på lunchen idag. Jag sa inte mycket, men den där känslan av att höra till människor gjorde dagen lite lättare att uthärda. "Är du där?" Ingenting. Var är du? * * * På torsdag är jag tillbaka igen som en ledsen liten valp som saknar sin ägare. "Björn?" * * * Söndag eftermiddag stirrar jag på staketet från köksfönstret, där jag håller en spannmålsskål under diskbänken och sköljer den tanklöst. De andra fosterfamiljerna äter som om en hungersnöd var nära förestående och Wheaties var allt jag kunde hitta till eftermiddagsteet. Bristen på mat brukar aldrig besvära mig, men det tomma morrandet från min mage var min första hungersnöd på flera månader. Allt för att jag bestämde mig för att gå med i en Goju-ryu-karateskola igår och tog med mig min gamla uniform och det svarta bältet som det tog mig åtta år att få. Och i dag slutade jag. För ja, det verkar som om jag är en uppgiven person nu. Lukten av mattorna. Muskelminnet. Hela disciplinen. Det var för mycket att vara där utan pappa. Jag spydde nästan över mig själv. Jag ställde skålen upp och ner på hyllan och öppnade fönstret. Ljudet av skratt hörs. Två kroppar rör sig på gården bakom vår och skriker vänskapliga skällsord medan en boll flyger mellan dem båda. Björn är tillbaka. Och han har en kompis på besök. Jag tar tag i diskbänkens kanter när längtan sväller i mitt bröst. Jag har inte förlorat lusten att berätta för honom om Erin, men det finns en ny lust där också. En som vill berätta för honom om mitt misslyckade försök att återgå till karate. Men jag kan inte göra det utan att prata om pappa, och att prata om pappa innebär att han också får veta vad som hände. Och kanske om han visste ... Om han visste ... ...kanske han bestämmer sig för att jag inte är värd att prata med längre. Jag sträcker mig fram, tar tag i handtaget på fönstret och slår igen det.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Lilla krigare"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️