Niechętny książę

Rozdział pierwszy

Amberwood, Kent - lipiec 1796 r.

Wyatt Stanton stał przed swoim ojcem, księciem Amesbury. Przestał słuchać jego tyrad, ponieważ zawsze były takie same. Wyatt był impulsywny. Lekkomyślny. Samolubny. Wykład nigdy się nie zmieniał. Zmieniały się tylko okoliczności.

Tym razem został wezwany przed oblicze księcia, ponieważ dostał się do ciasta upieczonego przez kucharza. Gdy je zauważył, właśnie stygły. Wiśniowy był jego absolutnym faworytem, a pokusa, by go spróbować, okazała się zbyt wielka. Wkrótce czerwony sok spłynął mu po brodzie, plamiąc krawat i koszulę, a także palce, których użył do zjedzenia placka. Z wiśniowego przeszedł do jabłkowego, a potem do brzoskwiniowego. Na koniec zjadł wszystkie trzy placki i bolał go brzuch, gdy stał w gabinecie, starając się wyglądać na skruszonego.

"Ciasta były przeznaczone dla naszych gości" - kontynuował książę. "Nie były przeznaczone dla takich jak ty". Amesbury zmarszczył brwi. "Jesteś zbyt pochopny, Wyatt. Czy nie pomyślałeś, jak ciężko pracował biedny kucharz, aby je upiec? Albo o tym, że gdyby twoje przewinienie nie zostało odkryte, nie mielibyśmy deseru, który moglibyśmy podać naszym gościom?".

Chciał powiedzieć, że większość przyjaciół ojca jest zbyt gruba i nie potrzebuje kawałków ciasta, ale powstrzymał się od tego.

"Nie wiem, co mam z tobą zrobić" - powiedział książę, wyrzucając bezradnie ręce w powietrze. "Dzięki Bogu, że przez większość roku nie chodzisz do szkoły".

Wyatt wolał szkołę niż życie w Amberwood. Nie miał nic przeciwko samej posiadłości. Uważał, że jest położona na ładnym kawałku ziemi, a większość jej lokatorów była porządna i miła. Nie mógł pogodzić się z rodziną. Jego ojciec był perfekcjonistą i nigdy nie był zadowolony z niczego, co robił jego młodszy syn. Jego matka po prostu nie dbała o nikogo poza sobą. A Clive, starszy o dziewięć lat, był dla niego obcy. Jego brat nigdy nie bawił się z Wyattem ani nie pozwalał mu przebywać w pobliżu, gdy odwiedzali go przyjaciele Clive'a. Byli dla siebie obcy.

Z tego powodu Wyatt nauczył się sam organizować sobie zabawę, która zwykle przeradzała się w psoty. Nie uważał, że jak na dziesięcioletniego chłopca zachowuje się źle. Po prostu był samotny i potrzebował rozrywki.
Lubił jednak Kucharkę i powiedział szczerze: "Przepraszam, ojcze, że zjadłem wszystkie placki Kucharki. Wiem, że ona bardzo ciężko pracuje dla naszej rodziny".

Książę prychnął. "To nie pierwszy raz, kiedy przepraszasz za swoją bezmyślność. Idź do swojego pokoju. Przez najbliższy tydzień posiłki będą spożywane tylko w nim i w sali szkolnej".

"Cały tydzień? Ale czy nie mogę przynajmniej pojeździć?" - zaprotestował, wiedząc, że zamknięcie się w pokoju podczas pięknych letnich dni w Kent byłoby niczym wyrok śmierci.

"Nie możesz" - powiedział surowo ojciec. "Idź, ale najpierw przeproś Cooka".

"Tak, ojcze."

Wyatt wyszedł z pokoju i skierował się do kuchni. Zauważył Kucharkę i podszedł do niej, obejmując ją ramionami. Była jedyną osobą w domu, która kiedykolwiek okazała mu jakąkolwiek czułość. Uścisk z jej strony mógł przegonić ciemne chmury burzowe każdego smutnego dnia.

"Bardzo mi przykro, Cook" - powiedział do niej. "Naprawdę. Po prostu wiśnie to moje ulubione ciasto, a twoja skórka jest taka lekka i płatkowata. Nie mogłem się powstrzymać."

Przycisnęła go do swojego obfitego biustu. "Nic nie szkodzi, lordzie Wyatt. Wolę, żebyś lubił moje ciasta, niż żebyś ich nie lubił. Jaka jest kara tym razem?".

"Tydzień w moich pokojach" - powiedział ponuro. "A jest lato. Oszaleję, trzymając się w środku".

"Nie ma ograniczeń co do posiłków?" - zapytała.

"Nie. Tylko tyle, że wszystkie będę spożywał w sali szkolnej".

Przytuliła go ponownie. "W takim razie dopilnuję, żebyś codziennie jadł ciasto, mój panie".

Wyatt podziękował jej obficie i poszedł tylnymi schodami do swojego pokoju, mijając po drodze swoją ulubioną służącą.

"Witaj, Joan", powiedział.

"Dzień dobry, lordzie Wyatt," odpowiedziała wesoło. "Znowu masz kłopoty?".

"Tak."

"Nie martw się. Twoja kara szybko minie. A szkoła zacznie się, zanim się obejrzysz. Wiem, że tęsknisz za swoimi przyjaciółmi".

Miała rację. Tęsknił za przyjaciółmi i chciał, żeby nowy semestr szkolny się pospieszył.

"Trzymaj się z dala od kłopotów, mój panie" - powiedziała i ruszyła w dół po schodach.
Wyatt dotarł do swojego pokoju i rzucił się na łóżko. Podłożył ręce pod głowę i wpatrywał się w sufit.

Musiał zasnąć, bo kiedy otworzył oczy, burczało mu w brzuchu. Przeszedł przez korytarz do sali szkolnej i znalazł tacę na stole. Mimo że zjadł trzy całe placki, znów był głodny. Wiedział, że to wzrost, bo ciągle potrzebował nowych spodni.

Po skończonym posiłku wrócił do swojego pokoju i przez jakiś czas bawił się zabawkami-żołnierzami. Znudzony przeczytał jeden rozdział książki, która leżała przy jego łóżku, ale nie przykuła jego uwagi. Zamknął ją i usiadł przy otwartym oknie, patrząc, jak letnie słońce chowa się za horyzontem. Patrzył dalej, gdy noc ożyła, a w pobliżu rozległo się pohukiwanie sowy i różne stworzenia buszujące w krzakach. W końcu odjechały dwa powozy wiozące gości na przyjęcie.

Przez godzinę wpatrywał się w okno i uznał, że powinien się położyć na noc. Wtedy jego wzrok przykuł ruch. Zobaczył Clive'a, który trzymał palce na ramieniu jakiejś kobiety i ciągnął ją za sobą. Potknęła się i upadła na kolana. Clive podciągnął ją z powrotem. Gdy to zrobił, Wyatt zobaczył, że to Joan.

Gdzie jego brat zabrał służącą?

Ogarnęło go złe przeczucie. Słyszał od służby pomruki na temat złego zachowania brata. W ciągu ostatnich kilku lat kilka pokojówek zrezygnowało z pracy. Jedna została zwolniona. Dzięki podsłuchowi dowiedział się, że niezamężna dziewczyna była w ciąży.

Dziecko jego brata.

Oczywiście Clive nie poniósł odpowiedzialności za swoje przewinienia. Nadal obnosił się z tym, jakby nie zrobił nic złego, rujnując życie młodej dziewczyny. Wyatt wiedział, że jego ojciec nigdy nie zapłaciłby za opiekę nad tą dziewczyną i jej dzieckiem. Gdyby to zrobił, przyznałby się do winy Clive'a, a książę nie chciałby, żeby jego dziedzic był kojarzony z bękartem.

Teraz martwił się, że to samo może spotkać Joan. Służąca zawsze była przyjazna i pracowita. Nie byłoby w porządku, gdyby Clive narzucał się jej. Zwłaszcza jeśli miałoby to kosztować ją utrzymanie i oznaczać, że urodzi bękarta. Wyatt był młody, ale wiedział, że wszystkie warstwy społeczne odrzuciłyby Joan, gdyby urodziła dziecko pozamałżeńskie. Odrzucono by ją. Żaden mężczyzna by się z nią nie ożenił. Nie mógł znieść myśli, że mogłaby tak cierpieć.
Zawsze miał silne poczucie dobra i zła. Mimo nakazu ojca, który kazał mu zamknąć się w swoim pokoju, Wyatt nie mógł na to pozwolić. Musiał interweniować i ochronić Joan.

Otwierając drzwi, wyjrzał na zewnątrz i zobaczył opustoszały korytarz. Wiedział, że goście jego rodziców już odeszli i udali się do swoich komnat. Ześlizgnął się po schodach, dotarł na najniższe piętro i wymknął się przez drzwi, zamykając je cicho za sobą. Bojąc się tego, co mogło się już wydarzyć, pobiegł w kierunku stajni. To był kierunek, w którym udał się Clive i Wyatt pomyślał, że to zapewni jego bratu prywatność, której pragnął.

Dotarł do otwartych drzwi i zajrzał do środka. Choć otaczała go ciemność, dostrzegł światło dochodzące z głębi budynku. Ogarnął go gniew.

Nie zapalając latarni, ruszył wzdłuż ścieżki, dotykając ręką każdego mijanego straganu, gdy konie do niego skrzeczały.

Gdy podszedł bliżej, usłyszał błaganie Joanny.

"Proszę, mój panie. Proszę. Nie rób tego. Nie chcę tego. To boli."

Wyatt usłyszał policzek. "Zamknij się, ty mała suko. Wiesz, że tego chciałaś. Przechodziłaś obok mnie tyle razy, twój pulchny zadek domagał się mojej uwagi".

Joan skomlała, gdy Wyatt dotarł do drzwi i wpatrywał się w scenę przed sobą.

Clive leżał na pokojówce, jego spodnie sięgały kolan. Wciąż wbijał się w Joan. Łzy spływały jej po policzkach, a ona zaciskała oczy.

"Przestań!" - zawołał.

Jego brat warknął, odwracając głowę w stronę Wyatta.

Wyatt powiedział: "Wynoś się stąd", jego głos był niski i zabójczy.

Spojrzał na Joan. Przód jej sukni był rozerwany, a piersi wylewały się na zewnątrz, a na ich częściach widniały ślady przypominające ugryzienia. Spódnice sięgały jej do pasa. Potrząsnęła głową w jego stronę.

"Odejdź, mój panie" - nalegała, a jej oczy były martwe i puste, tak bardzo niepodobne do dziewczyny, którą widywał na co dzień. "Jesteś za młody, aby to dostrzec. Nie pasujesz tu".

Clive powiedział: "Słyszałeś ją".

Stał twardo na swoim miejscu. "Ona nie chce, żebyś ją dalej krzywdził."
Uśmiech brata sprawił, że Wyatt poczuł dreszcz. "Ona to uwielbia, Wyatt. Wszystkie kobiety to uwielbiają. Mówią, że nie, bo wszystkie kobiety są kłamczuchami. To dobra lekcja dla ciebie, braciszku".

"Krzywdzisz ją, Clive. Odejdź. Nie odejdę, dopóki tego nie zrobisz" - powiedział odważnie, choć nogi mu się trzęsły.

Clive ryknął śmiechem. "Jesteś tylko małym, chudym chłopcem. Taki, który zawsze pakuje się w kłopoty. Odejdź teraz, bo pokażę ci, co to są kłopoty". Zrobił pauzę. "Pewnego dnia zostanę księciem Amesbury. Nie chcesz mnie skrzywdzić".

"Nie odejdę" - powiedział z uporem Wyatt.

Oczy jego brata pociemniały ze złości, a policzki zrobiły się czerwone i pokryte plamami. "Więc cię zmuszę."

Clive zerwał się z Joanny. Uderzył w latarnię stojącą na ziemi. Wpadła ona do siana, które natychmiast się zapaliło.

Clive szarpnął spodnie, gdy Joanna odsuwała się od ognia. Jednak krawędź jej spódnicy dotknęła ognia i jej ubranie zaczęło się palić. Krzyczała i zaczęła uderzać rękami w płomienie.

Wyatt rzucił się w jej stronę, ale Clive uderzył pięścią w twarz Wyatta. Cios powalił go na ziemię. Clive kopnął go kilkakrotnie i poczuł, jak trzaskają mu żebra. Płakał w agonii.

Nagle Clive oddalił się i Wyatt zobaczył, że budka staje w płomieniach. Joanna pochyliła się i złapała go za łokieć, podnosząc go na nogi.

"Chodź, mój panie. Musimy się stąd wydostać i ogłosić alarm".

"Clive musiał to zrobić" - powiedział, przyciskając dłoń do złamanych żeber, aby je uścisnąć, gdy potykały się w zamkniętej przestrzeni.

W powietrzu unosił się już ciemny dym, który sprawił, że obaj zaczęli kaszleć, bo płomień szybko ogarnął stoisko, w którym jeszcze przed chwilą mieszkali.

"Uciekaj!" zawołała Joanna. "Musimy się wydostać." Zakaszlała głęboko i z trudem łapała oddech.

Konie ryczały głośno, gdy szli rzędem wzdłuż boksów. Wyatt chciał się zatrzymać i otworzyć każdy z nich, ale służąca ciągnęła go za sobą. Gdy wyszli na zewnątrz, jej palce wbiły się w jego ciało, a on próbował się odwrócić i wbiec z powrotem do środka.
"Nie mogę pozwolić im spłonąć" - krzyczał.

"Jeśli wrócisz, zginiesz" - ostrzegła. "Muszę cię zostawić. Obiecaj mi, że zostaniesz na zewnątrz".

Zobaczył jej posiniaczony policzek i opuchliznę wokół jednego oka.

"Co powiesz?".

"Że spadłam ze schodów. Nie wolno ci powiedzieć inaczej. Lord Clive będzie miał ci za złe, że tak mu przeszkodziłaś".

"Nie powstrzymałem go przed zrobieniem ci krzywdy" - powiedział Wyatt, a łzy spływały mu po policzkach.

"Próbowałeś. Nikt inny by tego nie zrobił" - powiedziała po prostu i puściła go, odwracając się i oddalając od stajni, ale nie kierując się w stronę domu.

Zastanawiał się, dlaczego, dopóki nie zobaczył biegnących w jego stronę służących. Wokół rozlegały się okrzyki i zamieszanie, gdy próbowali uformować linię i podać wzdłuż niej wiadra z wodą, aby ugasić ogień. Oddalił się od płonącego budynku, a odgłos umierających zwierząt dręczył go i odbijał się echem w jego uszach, gdy upadł na ziemię.

Nie uratował Joanny, która straciła swoją niewinność na rzecz Clive'a. Nie mógł uratować ich koni. Walczył z bezradnością, która go ogarnęła, a jego szloch zaginął w chaosie, gdy stajnia spłonęła doszczętnie.

"Oto on!" - zawołał jakiś głos.

Wyatt spojrzał w górę i zobaczył brata, który unosił się nad nim.

Clive powiedział z oczywistą odrazą: "Teraz to już po tobie".

Zataczając się na nogi, wciąż trzymając się za bok, powiedział: "Dlaczego? Przecież ja nic nie zrobiłem. To ty przewróciłeś latarnię".

Nagle poczuł obecność ojca i odwrócił się. Książę spojrzał na niego z taką nienawiścią, że Wyatt aż się cofnął.

"Obwiniasz za to swojego brata?" - ryknął ojciec.

"Clive wzniecił ogień" - upierał się.

Amesbury wymierzył mu policzek. Zranił dumę Wyatta równie mocno, jak jego policzek. "Nie wierzysz mi? On to zrobił, ojcze. Clive. On był..."

"Jesteś potworem" - powiedział Clive, przerywając Wyattowi. "Wywołałeś tę pożogę. Wszystkie nasze konie zginęły. Tysiące funtów warte końskie mięso spłonęło na popiół. I ty chcesz mnie obwiniać? Jesteś nikczemny, Wyatt. Przykro mi, że jestem z tobą spokrewniony."
"Ale..."

"Przestań" - powiedział książę, patrząc na niego. "Po prostu przestań, Wyatt. Twoje złośliwości wykraczają daleko poza zabawę i gry. Dzisiejszej nocy zniszczyłeś cenne mienie. Kosztowałeś życie dwóch tuzinów koni".

"Ale ja nie..."

"Cisza!" Ojciec potrząsnął głową. "Jedynym powodem, dla którego nie zostaniesz powieszony, jest to, że jesteś synem księcia. Bezwartościowego, cholernego głupca, którego nie chcę już nigdy więcej widzieć".

"Ojcze, proszę," błagał Wyatt.

"Nie. Nigdy więcej z twojej strony. Nigdy więcej. Mam swojego dziedzica. Nie potrzebuję cię."

"Nie opuszczaj mnie", błagał. "Nie zrobiłem nic złego. Mówię prawdę."

Amesbury zamknął oczy, a potem powoli je otworzył. Wyatt zadrżał, gdy ojciec spojrzał na niego.

"Od tej nocy jesteś dla mnie martwy. Nie zignoruję mojego obowiązku wobec ciebie. Bóg mi świadkiem, że bardzo bym chciał. Ale mogę wyrzucić cię z tej rodziny za twoje bezmyślne, lekkomyślne, szkodliwe zachowanie. Jesteś trucizną dla wszystkich, których spotykasz, i nie jesteś już moim synem".

Książę spojrzał na Clive'a. "Zabierz chłopca do jego pokoju i dopilnuj, aby został zamknięty. Postaw lokaja, który będzie strzegł wejścia. Jest zagrożeniem dla nas wszystkich".

Clive szorstko chwycił go za ramię. "Chodź," rozkazał i zaczął ciągnąć Wyatta w stronę domu.

Usłyszał głośny hałas i obejrzał się przez ramię. Stajnia zawaliła się do środka. Paniczne odgłosy z wnętrza stajni ustały w jednej chwili. Tylko ogień płonął nadal.

Gdy Clive prowadził go z powrotem do domu, Wyatt czuł na sobie wzrok wszystkich, których mijali, wiedząc, że wszyscy uwierzą, iż to on spowodował tak wielką śmierć i zniszczenie.

Clive wciągnął go do środka domu, w którym panowała niesamowita cisza, ponieważ wszyscy służący uciekli na zewnątrz, aby pomóc w walce z ogniem.

"Czy jesteś z siebie zadowolony?" - zapytał starszego brata. "Obwiniasz chłopca za to, co zrobił mężczyzna. Tylko, że ty nie jesteś na tyle męski, by domagać się odpowiedzialności".

Clive parsknął. "Zawsze sprawiałeś kłopoty. To było zbyt proste, żeby postawić cię u progu, braciszku".

"Joan może powiedzieć im prawdę" - powiedział uparcie. "Widziała wszystko."
"Ona nie będzie mówić. Jeśli to zrobi, poderżnę jej gardło".

Zrobiło mu się zimno, gdy usłyszał, jak Clive tak szczerze mówi o zamordowaniu służącej. Zdawał sobie sprawę, że gdyby służąca stanęła w jego obronie, byłby to dla niej wyrok śmierci. Jego serce pragnęło, żeby to zrobiła, ale w głowie miał świadomość, że musi przehandlować swoją reputację za jej życie.

"Nie rób jej krzywdy. Przyjmę winę na siebie, jeśli obiecasz, że nigdy więcej jej nie tkniesz".

Doszli do jego sypialni i Clive powiedział: "To łatwe do zrobienia. I tak nie była dobra. Teraz do środka."

Clive otworzył drzwi i wepchnął Wyatta do środka. Drzwi zatrzasnęły się za nim, a on usłyszał, jak przekręca się zamek.

Ojciec się go wyrzekł. Wszyscy uważali jego zachowanie za przestępstwo.

Wyatt upadł na podłogę i zwinął się w kłębek, żałując, że nie zginął razem z końmi.

Rozdział drugi

Wrzesień

Minęły dwa miesiące. Podczas pobytu w więzieniu Wyatt nie widział nikogo poza służbą. Ponieważ wkrótce zaczynała się szkoła, zastanawiał się, czy będzie mógł wyjść, czy też pozostanie zamknięty w swoim pokoju na czas nieokreślony.

W drzwiach rozległo się lekkie stuknięcie i szybko się otworzyły. Joanna w pośpiechu weszła do środka i zamknęła je za sobą.

Podbiegł do niej i rzucił się jej w ramiona. Służąca mocno go uścisnęła, a potem puściła.

"Przyszłam się z panem pożegnać, lordzie Wyatt.

"Czy ty . . ." Jego głos zamarł. Nie był w stanie wypowiedzieć tych słów.

"Nie," zapewniła go. "Nie jestem w ciąży".

"Gdzie się wybierasz?".

"Zostanę służącą w mleczarni u jednego z okolicznych rolników.

Rozczarowanie przepełniło go. Wiedział, że to ogromny krok w dół, jak na służącą w książęcym salonie, ale rozumiał, dlaczego musiała opuścić Amberwood.

"Przyszłam cię też przeprosić".

Jej słowa go zdziwiły. "Za co?".

Jej twarz zarumieniła się z poczucia winy. "Nie stanęłam w twojej obronie. Mogłam się ujawnić. Powiedzieć Jego Miłości, kto tak naprawdę wzniecił pożar i zasłużył na winę".

"Nie, postąpiłaś słusznie, Joan. Mój ojciec nigdy by ci nie uwierzył. Zwolniłby cię bez referencji. Poza tym Clive powiedział mi, że gdybyś się odezwała, poderżnąłby ci gardło".

Jej oczy rozszerzyły się. "Uwierzyłaś mu." To nie było pytanie.

"Wierzyłem. Dobrze, że wyjeżdżasz z Amberwood. Z nim tutaj nie jesteś bezpieczna. Może mu przyjść do głowy, żeby znowu się z tobą zadrzeć".

Łzy napłynęły jej do oczu. "Też tak myślałam. Do tej pory mnie unikał. Wiem, że wkrótce znów wyjeżdża na studia, ale nie mogłam ryzykować, mój panie".

"Rozumiem. Dziękuję, że przyszłaś się ze mną pożegnać".

Chciałby móc zrobić dla niej coś więcej, ale przypomniał sobie, że ma kilka schowanych monet i poszedł do szuflady, w której je trzymał. Wyjął je i włożył w jej ręce.

"To niewiele. Nigdy nie byłem jednym z tych, którzy oszczędzają pieniądze".

"Nie mogę tego przyjąć, mój panie".

"Proszę, przyjmij. To wszystko, co mogę dla ciebie zrobić. Bardzo mi przykro, że mój brat cię skrzywdził, Joanno".
Otarła łzy z twarzy. "Nigdy nie zapomnę twojej dobroci i hojności, mój panie. To ty jesteś prawdziwym dżentelmenem. Nie lord Clive". Spojrzała na niego z tęsknotą. "Chciałabym tylko, żebyś pewnego dnia to ty został księciem, a nie twój brat."

Potrząsnął głową. "Nigdy nie chciałbym być księciem" - powiedział stanowczo.

Pożegnała się z nim i wymknęła z pokoju. Był wdzięczny, że już jej nie było, gdy pojawił się kamerdyner.

"Został pan wezwany do gabinetu Jego Miłości, milordzie.

Wyatt z trwogą podążył za służącym na dół. Myślał, że już nigdy nie zobaczy swojego ojca. Pojawiła się nadzieja. Może ojciec mu wybaczył. Może Clive postąpił słusznie i przyznał się do swoich nieostrożnych czynów.

Kiedy jednak wszedł do gabinetu, zobaczył surowe spojrzenie ojca i wiedział, że przebaczenie nie nadejdzie. Poszedł i stanął przed człowiekiem, którego tak naprawdę nigdy nie znał. Amesbury trzymał się na uboczu i spędzał bardzo mało czasu z Wyattem. Słyszał, jak ojciec mówił innym, że nie ma cierpliwości do dzieci i że spędza czas z Clivem tylko dlatego, że jest on następcą tronu.

"Jesteś tutaj, więc mogę cię poinformować, że wypełniam swój obowiązek wobec ciebie, ty bezwartościowa szumowino. Grzeczne społeczeństwo nie pochwaliłoby mnie, gdybym cię porzucił. Zostaniesz wykształcony na mój koszt, ale nigdy nie będziesz mógł postawić stopy na ziemiach Amberwood. Nigdy."

Wyatt nie przejmował się tym. Amberwood to był tylko dom. Zawsze wiedział, że pewnego dnia go opuści, bo wiedział, że Clive nigdy nie pozwoli mu zostać, gdy ich ojciec umrze.

"Będziesz uczęszczał do Akademii Turnera. Mój adwokat znalazł tę szkołę. Jest to miejsce, gdzie wysyła się niegodziwych chłopców".

Nie zaprotestował, zaciskając szczękę, aby nie uronić ani słowa.

"W czasie wakacji pozostaniesz w tym miejscu. Clive i ja ustaliliśmy, że nie będziesz już uznawany za członka rodziny Stantonów, choć będziesz mógł zachować nazwisko. Nie możesz nikomu powiedzieć, że jesteś spokrewniona z którymś z nas. Nigdy nie będziesz mówił o Amberwood jako o swoim dawnym domu. Opuścisz Akademię Turnera i będziesz kontynuował naukę na uniwersytecie, zanim wstąpisz do wojska".
"Czy wykupisz moją prowizję?" zapytał Wyatt, wiedząc już od kilku lat, jako drugi syn, że jego przeznaczeniem jest wojsko.

"Mój adwokat zajmie się tą sprawą".

Wyatt odetchnął z ulgą, wiedząc, że mimo okoliczności może wstąpić do armii jako oficer i dżentelmen.

Książę przyjrzał mu się uważnie. "Nigdy nie byłeś podobny do mnie. Ani do twojej matki i jej rodziny".

Wspomnienie o matce nie poruszyło jego serca. Zawsze była wobec niego oziębła i przez ostatnie dwa miesiące nie próbowała się z nim spotkać.

"Wątpię, czy jesteś mój".

Słowa ojca zadały mu niemal fizyczny cios i Wyatt się cofnął.

"Pamiętaj, że gdy jutro opuścisz ten dom, nigdy nie przyznasz się do naszego związku. Będę cię utrzymywał finansowo, ale zostaniesz odcięty społecznie od wszystkich członków tej rodziny".

Trzymał język za zębami, wiedząc, że jeśli powie coś niewłaściwego, jego przyszłość może być zagrożona. Zamiast tego pochylił głowę, a następnie skinął kurtuazyjnie głową.

"Dziękuję, Wasza Miłość".

"Jest pan zwolniony."

Wyatt opuścił salę i wrócił na górę, do swojego pokoju sypialnego. Przynajmniej dowiedział się, dokąd został wysłany, i znał oczekiwania, jakie się od niego oczekuje. Nie myślał o innych chłopcach, którzy mogliby zostać wysłani w takie miejsce. Co mogliby zrobić. Wiedział tylko, że w końcu uwolni się od tego miejsca, którego nie chciał już nigdy więcej oglądać.

Gdy powóz skręcił w drogę, Wyatt dostrzegł w oddali imponujący budynek i wiedział, że dotarli do Akademii Turnera. Jego wzrok padł na towarzysza podróży, kamerdynera rodziny, który nie odezwał się ani słowem, odkąd wczesnym rankiem weszli do pojazdu.

Woźnica zatrzymał powóz i lokaj otworzył drzwi. Wyatt wyszedł z powozu, nie oglądając się za siebie, a lokaj zamknął drzwi.

"Wyatt wyszedł bez odwracania wzroku, a lokaj zamknął drzwi. "Jestem pan Smythe. Witam w Akademii Turnera".

"Witam. Jestem lord Wyatt Stanton" - powiedział służącemu.
"Będziesz tu panem Wyattem" - poinformował go Smythe. "Akademia nie uznaje tytułów".

Słowa mężczyzny zaskoczyły go, ale mimo to przyjął je z zadowoleniem. Będzie chłopcem bez rodziny. Brak tytułu pomoże mu zdystansować się od miejsca, z którego przybył, i nie będzie musiał się tłumaczyć, kim jest - lub nie jest.

Lokaj przyniósł jego kufer, a Smythe nalegał, by go wziąć, radząc sobie z nim z łatwością. Poprowadził Wyatta przez drzwi wejściowe i wszedł na szerokie schody.

"Jesteś nowy w naszej szkole i zostaniesz umieszczony w jednym pokoju z czterema innymi chłopcami, którzy również są na pierwszym roku w Akademii Turnera".

Zastanawiał się, co ta czwórka mogła zrobić, żeby zostać tu zesłana, ale milczał.

Przeszli przez cały korytarz, zatrzymując się przy ostatnich drzwiach po lewej stronie.

"To jest twoje" - powiedział Smythe, otwierając drzwi i wprowadzając Wyatta do środka.

Chłopiec o blond włosach siedział na łóżku, z rękami opartymi o nogi i wzrokiem skierowanym w dół. Pozostał nieruchomy, nie przyjmując do wiadomości ich obecności.

"Twoje łóżko jest tutaj" - powiedział służący, wskazując na jedno z nich.

Zobaczył swoje imię na tabliczce nad łóżkiem. Przynajmniej o jedną rzecz mniej do kłótni. Chłopcy w szkole zawsze kłócili się o różne rzeczy. Przydzielenie im łóżek było już genialnym posunięciem i zmniejszyłoby napięcie.

"Proszę dać mi znać, jeśli będzie pan czegoś potrzebował, panie Wyatt. Za godzinę w sali balowej na dole odbędzie się apel szkolny. Proszę się spieszyć."

"Dziękuję, panie Smythe" - powiedział z przekonaniem.

Drzwi się zamknęły, a on usiadł na swoim łóżku, patrząc w kierunku milczącego chłopca. Zastanawiał się, dlaczego chłopiec został wysłany do Akademii Turnera. Czy zrobił coś ohydnego? A może był zwykłym utrapieniem i został tu wysłany, aby nie przeszkadzać.

"Jestem Wyatt" - powiedział.

Chłopiec nie odpowiedział.

Wyatt podniósł wzrok i zobaczył na szyldzie nazwisko William Finchley, które wskazywało, kim jest chłopiec.

Dodał: "Mam dziesięć lat", myśląc, że William Finchley wygląda na zbliżonego do niego wiekiem.

Nadal nie było odpowiedzi.

Drzwi otworzyły się i pojawił się kolejny nowy uczeń z innym służącym niosącym jego kufer.
"To jest pan Hart" - oznajmił służący. Pochylił głowę. "To jest twoje miejsce" - powiedział przybyszowi.

Wyatt zobaczył, że na tabliczce widnieje napis Aaron Hartfield.

Służący położył kufer na ziemi u stóp łóżka Harta. "Nie zapomnij o zgromadzeniu, o którym wspomniałem".

"Nie zapomnę. Dziękuję."

Gdy drzwi się zamknęły, Wyatt zrobił krok do przodu i wyciągnął rękę. "Jestem Wyatt Stanton."

Aaron uścisnął ją i powiedział: "Nigdy nie mów do mnie Aaron. Nie znoszę tego imienia. Pierwszą rzeczą, jaką muszę zrobić, jest zmiana tego imienia". Wskazał na tabliczkę. "Nazywam się Hart. Tak się nazywam."

"Miło mi cię poznać, Hart" - powiedział szczerze. Polubił tego chłopca.

"A co z nim?" zapytał Hart z ciekawością wypisaną na twarzy, wpatrując się w milczącego chłopca.

"Nie odezwał się ani słowem.

Wyatt usiadł na swojej pryczy, a Hart zrobił to samo. Rozmawiali przez kilka minut, żaden z nich nie zdradził zbyt wiele na temat swojej przeszłości. Zastanawiał się, czy wszyscy będą ostrożni i czujni, i modlił się, żeby w jakiś sposób zaprzyjaźnić się chociaż z jednym z chłopców, którzy mieszkali w tym pokoju.

Potem przyszedł jeszcze jeden chłopiec z panem Smythe'em, który przed wyjściem z sali ostrzegł go, żeby nie spóźnił się na apel.

Wiedząc, że tym chłopcem jest Miles, ponieważ Smythe położył kufer, w którym miał spać Miles Notley, Wyatt podszedł do niego i podał mu rękę.

"Jestem Wyatt. Wyatt Stanton. Mówią, że spaliłem nasze stajnie i zabiłem wszystkie konie. Nie zrobiłem tego. To była wina mojego brata idioty".

Już. Wszystko było na jawie. Rozmawiał z Hartem dobre piętnaście minut i wiedział, że cokolwiek zrobili, każdy z nich miał to na sumieniu. Wyatt nie chciał spędzić reszty życia na zastanawianiu się. Dobrze było ogłosić, o co został fałszywie oskarżony.

Miles spojrzał na niego z lekkim zdziwieniem, a potem wypełniła go determinacja. Wyatt wiedział, że ten chłopiec również powie swoją prawdę. Winny zbrodni czy nie, zdecydował, że zaakceptuje tego nowego przybysza.

"Doceniam, że jesteś szczery. Mój starszy brat zastrzelił i zabił mojego młodszego. Jest on markizem i ulubieńcem mojego ojca. Ralph obwiniał mnie - i nikt nie śmiał podważyć jego wersji wydarzeń".
Natychmiast dołączył do nich Hart i podał Milesowi rękę.

"Jestem Aaron Hartfield. Przyjaciele mówią do mnie Hart". Przyglądał się Milesowi. "Mam nadzieję, że zostaniemy przyjaciółmi."

Miles zapytał, dlaczego Hart jest w Akademii Turnera, czego Wyatt i Hart unikali przed przybyciem nowego chłopca.

Hart prychnął. "Wygląda na to, że nasza trójka ma ze sobą coś wspólnego. Mój starszy brat, Reginald, wepchnął mojego młodszego brata do wody. Percy był przerażony. Zawsze nie znosił wody. Reg myślał, że zmusi Percy'ego, aby w końcu pokonał swój strach. Zamiast tego Percy skręcił kark i utonął, zanim zdążyłem do niego dopłynąć. Zgadnijcie, kogo za to winić?". Hart wzruszył ramionami. "To nie ma znaczenia. I tak ich nienawidzę".

Wyatt zrozumiał, że obaj chłopcy stracili swoich młodszych braci i niesłusznie zostali za to obwinieni. Wyczuł, że ci dwaj byli opiekuńczy wobec swoich młodszych braci i nosili w sobie poczucie, że nie udało im się zapewnić im bezpieczeństwa.

"Czy oni chcą, żebyś wrócił?" zapytał Miles, zerkając od Wyatta do Harta.

Zastanawiał się, czy Miles był w takiej samej sytuacji i czy powiedziano mu, że nie może wrócić do domu z powodu swoich przewinień. Wyatt ciężko przełknął i potrząsnął głową.

Hart wtrącił się do rozmowy. "To znaczy, czy wolno nam wrócić do domu? Ja nie. Mój ojciec, książę Mansfield, umył ode mnie ręce. Od śmierci Percy'ego nie odezwał się do mnie ani słowem. To jego adwokat powiedział mi, że będę uczęszczał do szkoły z bandą krnąbrnych, niegodziwych chłopców. I że już nigdy więcej nie będę mile widziany w Deerfield".

Mimo, że Harta zmartwiła ta znajoma historia, Wyatt odetchnął z ulgą. "Dzięki Bogu. Myślałem, że tylko ja zostałem wygnany na dobre. Mieszkam w Amberwood, około dziesięciu mil na południowy wschód od Maidstone. Dostarczył mnie tu lokaj naszej rodziny. Moi rodzice wyrzekli się mnie".

Wyatt zaczął naśladować ostatnią mowę ojca do niego, a jego towarzysze rozpoznali to, co on.

Następnie Miles spojrzał na milczącego chłopca i zapytał, czy mówi.

"Jeszcze nie" - odpowiedział Hart.

Wprowadzono kolejnego ucznia, dzięki czemu Donovan Martin był ostatnim przybyłym. Przedstawił się. Hart i Miles zrobili to samo, po czym Miles zapytał przybysza, co zrobił, aby znaleźć się w Akademii Turnera.
"Nic" - powiedział Donovan z wojowniczością w głosie.

"Nikt nie jest tu wysyłany bez zrobienia czegoś" - powiedział cicho Wyatt. "Albo nie jest oskarżany o coś, czego nigdy nie zrobił".

Na twarzy Donovana pojawił się ból. Miles szybko uspokoił chłopca, mówiąc mu: "Jeśli kiedykolwiek będziesz gotowy, jesteśmy tu, aby cię wysłuchać".

Donovan odsunął się i podszedł do swojego kufra, przesuwając rzeczy, gdy go obserwowali.

"To była moja matka".

Kiedy łzy napłynęły mu do oczu, ciemnowłosy chłopiec wyjaśnił, że podczas jednego z częstych spacerów po lesie jego matka przypadkowo wpadła w pułapkę kłusownika. Donovan poszedł po pomoc, ale księżna straciła sporo krwi. Lekarz zalecił amputację, której książę zabronił.

"Wdała się infekcja. Dostała wysokiej gorączki i zaczęła majaczyć. A potem umarła." Donovan przerwał. Wyatt czuł, że chłopiec jest zraniony i chciał go pocieszyć.

"To dlatego tu jestem. Ojciec nie może znieść mojego widoku".

Kiedy Donovan ze złością ocierał łzy, powiedział, że nie chce już nigdy więcej widzieć ojca i brata. Wyatt zrozumiał - i w tym momencie wiedział, że nie tylko ten chłopiec będzie jego przyjacielem, ale także inni.

"Jesteśmy tu dla Ciebie" - powiedział Hart do Donovana. "Wszyscy zostaliśmy źle potraktowani. Może nie mamy już naszych rodzin, ale mamy siebie nawzajem".

Wszyscy spojrzeli na piątego chłopca w pokoju, który milczał przez cały czas, gdy mówili sobie nawzajem.

"Nie przyłączysz się do nas?" zapytał Miles.

W końcu blondyn podniósł głowę. Wyatt dostrzegł ogromny ból, który przepełniał Williama Finchleya, gdy podchodził do nich i cofnął się o krok, witając w swoim gronie kogoś, kto - jak miał nadzieję - nie będzie już obcym.

"Jestem Finch" - powiedział chłopiec po długiej przerwie. "William Finchley. I nic mnie nie obchodzi, co któryś z was zrobił lub czego nie zrobił". Wpatrywał się intensywnie w każdego z nich. "Na pewno nie powiem wam, dlaczego mnie tu przysłano".

Donovan odezwał się pierwszy. "Nie musisz. Jesteś tutaj. I jesteś z nami. To wszystko, co się liczy. Wszyscy jesteśmy tu nowi. Tak powiedział mi pan Smythe. Myślę, że każdemu z nas przydałoby się kilku przyjaciół".
"Bez względu na to, czy coś zrobiłeś, czy nie, jesteś częścią nas. Utknęliśmy tu wszyscy razem. Możemy to wykorzystać jak najlepiej" - powiedział Finchowi Miles. "Zgadzasz się?" - zapytał pozostałych.

"Zgoda" - rozległo się echo czterech głosów.

Miles wyciągnął rękę, a Wyatt położył na niej swoją. Pozostali zrobili to samo, aż wszyscy chłopcy byli połączeni.

Za "Terrory Turnera" - ogłosił Miles.

"Za Turner Terrors" - odpowiedzieli. Ciepło przepełniało Wyatta, gdy wypowiadał nowy przydomek nadany całej piątce stojącej tutaj.

Za "Turner Terrors" - ogłosił Miles.

Zjednoczeni jak jeden organizm, zeszli na dół, do sali zgromadzeń. Mając po prawej stronie Milesa, po lewej Fincha, a tuż za nimi Donovana i Harta, Wyatt poczuł, jak przepływa przez niego strużka nadziei. Nadziei, że nie będzie sam. Że ma teraz braci w swoim sercu.

Rozdział trzeci

Sussex - luty 1810 r.

"Powinna się pani przygotować, lady Selfridge" - powiedział dr Mobley. "Pani mężowi nie zostało wiele czasu".

Meadow walczyła, by nie dopuścić do wybuchu nerwowego chichotu. Nękały ją od czasów, gdy była małym dzieckiem, i zawsze pojawiały się w najbardziej nieodpowiednich momentach.

Mąż.

To było śmieszne. Lord Selfridge był jej mężem tylko z nazwy. Byli małżeństwem od sześciu lat i nie zdążyli jeszcze skonsumować swojego związku. Z wiadomością od lekarza miała zostać wdową - i nadal pozostać dziewicą.

Podeszła do okna i wyjrzała przez nie, próbując się opanować. Była znana ze swojego opanowania. Jej pogodna, spokojna natura. Prowadziła spokojne gospodarstwo domowe i często odwiedzała swoich lokatorów, pielęgnując chorych, pomagając przy porodach i spędzając czas z kobietami, zwłaszcza z nowymi matkami. To było coś, za czym tęskniła tego ranka, gdy składała przysięgę małżeńską.

Przed ślubem Meadow dowiedziała się, że została sprzedana wicehrabiemu Selfridge'owi przez swojego ojca, który dzięki zamiłowaniu do hazardu był wiecznie zadłużony. Lord Selfridge bardzo chciał ją nabyć, ale gdy już ją posiadał, nie interesował się nią. Tak samo było z innymi rzeczami, które kolekcjonował. Zestawy szachowe. Pierwsze wydania książek. Tabakierki. Płacił za przedmioty, układał je artystycznie na wystawie i natychmiast tracił nimi zainteresowanie. Meadow była jedną z tych rzeczy, które zbierał, a potem odsuwał na bok, zostawiając ją w swojej wiejskiej posiadłości przez cały okres ich małżeństwa, podczas gdy on spędzał większość czasu w Londynie. Kiedy Selfridge przyjeżdżał na wieś, spędzał całe godziny zamknięty w swoim gabinecie, do którego nawet służba nie miała wstępu.

"Jaśnie Pani?"

Odwróciła się w stronę doktora Mobleya. "Zupełnie rozumiem. Czy ma pan dla mnie jakieś specjalne instrukcje, doktorze?".

"Tylko po to, by jego lordowska mość czuł się jak najlepiej, milady. Usiądź z nim, jeśli masz ochotę. Jest już zdezorientowany, co jest jednym z objawów zapalenia płuc u starszych pacjentów".
"Zrobiłam wszystko, co mogłam, aby obniżyć jego gorączkę" - powiedziała.

Potrząsnął głową z politowaniem w oczach. "Obawiam się, że w tej chwili niewiele możemy zrobić". Lekarz podniósł gardło. "Wrócę jutro o tej porze, ale nie jestem pewien, czy pani mąż przeżyje do tego czasu".

"Rozumiem" - powiedziała uroczyście, połykając chichot tańczący w jej gardle.

"Dzień dobry, milady."

Doktor Mobley wyszedł, a Meadow pospieszyła do poduszki siedzącej na najbliższym krześle. Zanurzyła w niej twarz, wybuchając śmiechem. W końcu śmiech ustąpił, a ona odłożyła poduszkę na krzesło. Pozbierawszy się, wyszła z salonu i udała się do sypialni wicehrabiego.

Lokaj Selfridge'a usiadł przy łóżku jej męża, a ona powiedziała mu: "Odpocznij trochę. Zadzwonię, jeśli będę cię potrzebować".

"Tak, moja pani". Służący wyszedł bez słowa, widać było jego zmęczenie.

Meadow zajęła miejsce, które zwolnił lokaj, i przyglądała się mężczyźnie na łóżku. Kiedy się pobrali, Selfridge był o trzydzieści lat starszy od niej, przystojny jak na mężczyznę zbliżającego się do pięćdziesiątki, z pięknymi, srebrnymi włosami i szczupłą sylwetką. Mężczyzna, którego teraz obserwowała, zmizerniał. Jego włosy były matowe, a policzki zarumienione od wysokiej gorączki. Nawet podczas snu drżał z zimna, a pot lał się z jego ciała.

Przyłożyła dłoń do jego czoła i stwierdziła, że jest rozpalone. Zanurzyła ściereczkę w misce z wodą stojącej obok łóżka, wykąpała mu twarz i patrzyła, jak się marszczy. Jego usta zrobiły się sine, podobnie jak paznokcie, co było jedną z oznak, że zapalenie płuc osiągnęło ostatnie stadium przed śmiercią.

Selfridge otworzył oczy i wpatrywał się w nią pustym wzrokiem, jakby próbując sobie przypomnieć, kim jest. Pamiętała, że doktor Mobley wspomniał o możliwym zakłopotaniu.

"To Meadow" - powiedziała, a potem się poprawiła. "Lady Selfridge. Pańska żona."

Ostatni raz zwrócił się do niej per Meadow, gdy powtarzali przysięgę małżeńską. Do służby zwracał się do niej Lady Selfridge. Kiedy byli sami, zwracał się do niej per Żono.
Nieszczęście wypełniło jego twarz. "Co mi dolega?" - zapytał słabo.

"To zapalenie płuc, mój panie. Masz wysoką gorączkę." Ponownie przetarła wilgotną szmatką jego czoło.

"Przestań" - rozkazał.

Meadow odsunęła ścierkę i położyła ją obok miski, a on zaczął kaszleć. Podała mu chusteczkę. Gdy kaszel ustąpił, podał ją jej, a ona zobaczyła matowy zielony śluz zmieszany z krwią.

"Umieram?" - zapytał w końcu.

"Tak, mój panie" - odpowiedziała spokojnie.

Jego objawy zaczęły się dopiero trzy dni temu i nie pogorszyły się aż do wczoraj. Nagle Meadow uświadomiła sobie, że po śmierci męża nie będzie miała dokąd pójść. Dziedzicem wicehrabstwa był siostrzeniec, którego poznała na swoim ślubie i którego od tamtej pory nie widziała. Gdy tylko poinformowano go, że został nowym wicehrabią Selfridge, najprawdopodobniej poproszono by ją o opuszczenie domu. Jej rodzice nie żyli, matka zmarła po ostatnim z pół tuzina poronień, gdy Meadow miała dwanaście lat. Jej ojciec zmarł dwa lata temu. Nie mając syna, hrabstwo przeszło w ręce kuzyna starszego od niej o piętnaście lat, a od tamtej pory nie usłyszała od niego ani słowa.

Dokąd miałaby pójść?

Wyrzucała sobie, że myśli tylko o sobie, podczas gdy mężczyźnie w łóżku pozostało prawdopodobnie mniej niż jeden dzień życia. Mimo to, w czasie ich małżeństwa nie podarował jej żadnej biżuterii. Nigdy by mu to nie przyszło do głowy. Wszystko w tym domu, poza jej ubraniami, będzie należeć do następnego wicehrabiego Selfridge'a. Ogarnęła ją panika.

Potem się uspokoiła. Tilda przyjęłaby ją do siebie. Jej kuzynka, zaledwie o rok starsza od Meadow, była teraz hrabiną Marshmore. Były sobie bliskie w okresie dorastania i nawet razem wychodziły z domu, choć Meadow była tylko na kilku imprezach sezonu, zanim jej ojciec nalegał, by wyszła za mąż za lorda Selfridge'a. Po pośpiesznym ślubie para wycofała się z londyńskiej socjety i nigdy więcej nie uczestniczyła w Sezonie. Przynajmniej ona tak nie uważała. Przez lata Selfridge wielokrotnie wyjeżdżał do miasta bez niej na dłużej, zawsze w poszukiwaniu nowych przedmiotów do kolekcji.
Nadal jednak wymieniała z Tildą listy, kilka razy w roku. Meadow wiedziała, że kuzynka zaoferuje jej miejsce do zamieszkania. Znając Tildę, nalegałaby, żeby Meadow jak najszybciej wróciła do grzecznego społeczeństwa i znalazła sobie innego męża.

To nie był zły pomysł. Tym razem była wolna i mogła podjąć własną decyzję. Poślubić mężczyznę, którego sama wybrała.

I wreszcie mieć dzieci, których tak bardzo pragnęła.

"Powiedziałaś, że jesteś moją żoną?" - zapytał jej mąż, przyglądając się jej uważnie.

"Tak, mój panie. Jesteśmy małżeństwem od sześciu lat".

"Ile masz lat?".

"Dwadzieścia cztery".

"Hmm."

Nastąpiła kolejna runda kaszlu, która jeszcze bardziej go osłabiła. Ponownie wykąpała mu twarz świeżą wodą, jego skóra płonęła w dotyku.

"Sprzedaj kolekcję" - mamrotał.

"Kolekcję, mój panie?" - zapytała. "Masz ich kilka. Wszystko, co zgromadziłeś, będzie należeć do następnego lorda Selfridge'a".

"Oni cię lubią, prawda? Służba. Lokatorzy. Pamiętam o tym. Zawsze mi to powtarzają".

Jego słowa ucieszyły ją, bo sama poświęciła się tym, którzy byli w jego posiadłości.

Zaczął się gwałtownie trząść i Meadow podciągnęła mu pościel pod szyję.

"Dziękuję" - wykrztusił.

"Jestem tu dla ciebie, mój panie. Daj mi znać, czego potrzebujesz."

"Szkoda, że cię nie pamiętam" - powiedział smutno. "Czy jesteś moją córką?".

ogarnął ją smutek. "Nie, mój panie. Jestem twoją żoną."

"Moją żoną." Zastanowił się nad tym. "Kiedy mnie zabraknie, dokąd pójdziesz?".

Potrząsnęła głową. "Nie mam pojęcia. Prawdopodobnie do mojego kuzyna".

"Sprzedaj kolekcję" - powtórzył.

"Kolekcjonujesz wiele rzeczy".

W tym mnie.

"Sprzedaj to", nalegał. "W moim gabinecie. W skrzyni w rogu. Klucz jest w wazonie na stoliku przy oknie. Sprzedaj to, a będziesz miał więcej niż potrzeba. Nikomu nie mów". Przełknął, wyraźnie z bólu. "Kibbard tego chce."

Meadow nie potrafiła sobie wyobrazić, o czym on mówi, ani kim może być Kibbard. Przez wszystkie lata ich małżeństwa nigdy nie była w gabinecie wicehrabiego. Często wchodził tam po kolacji i przesiadywał w nim godzinami, ilekroć był na wsi. Zawsze zastanawiała się, co robił za zamkniętymi drzwiami.
"Odpoczywaj" - nalegała, patrząc, jak zamyka oczy.

W ciągu następnych kilku godzin jego oddech stawał się coraz bardziej ciężki, a gorączka rosła. Przez kilka minut mruczał niespójnie, zanim dopadł go kolejny atak kaszlu, który go wyczerpał. Po jego zakończeniu spojrzał na nią smutnymi oczami.

"Kim jesteś?".

To były jego ostatnie słowa.

Jego oczy zamknęły się i wziął jeden oddech, po czym zadrżał i znieruchomiał. Odczekała chwilę, po czym przytknęła palce do jego gardła. Nie czuła pulsu, więc podłożyła mu je pod nos i okazało się, że nie wydobywało się z nich powietrze. Podniosła się i pociągnęła za sznur, przywołując kamerdynera, który zjawił się wraz z lokajem wicehrabiego.

"Lord Selfridge zmarł" - oznajmiła im. "Proszę przekazać wiadomość o tym fakcie doktorowi Mobleyowi i wikariuszowi. Poproś, aby przyjechał jutro rano i spotkał się ze mną w sprawie mszy pogrzebowej jego lorda".

"Tak, Jaśnie Pani" - odpowiedział kamerdyner. "Przygotujemy ciało. Czy możemy coś dla Ciebie zrobić?".

Osuszając oczy, odpowiedziała: "Nie, dziękuję. Zostawiam was z waszym zadaniem".

Meadow wyszła z komnaty i przez kilka minut wędrowała po korytarzach, rozprostowując nogi i oczyszczając głowę. Nie miała apetytu, mimo że nie jadła od wczesnego ranka. Postanowiła, że powinna położyć się spać. Jutro z samego rana napisze do nowego wicehrabiego Selfridge'a.

Wracając do swojego pokoju, zatrzymała się przed drzwiami, przypominając sobie słowa męża.

Sprzedaj kolekcję.

Ogarnęła ją ciekawość. Zastanawiała się, co wicehrabia mógł zbierać i przeglądać w swoim gabinecie przez te wszystkie godziny. Oczywiście, nie pomyślałaby o tym, żeby to sprzedać i zatrzymać zyski. Cokolwiek to było, należało do dziedzica, ponieważ zostało zakupione za fundusze spadkowe. Mimo to chciała zobaczyć, o czym mówił jej mąż.

Schodząc na dół, Meadow po raz pierwszy otworzyła drzwi do gabinetu i weszła do chłodnego pokoju, który był sanktuarium jej męża, z poczuciem winy, gdy je za sobą zamykała. Rozejrzała się po pokoju i zauważyła stolik stojący przy oknie. Przeszła przez pokój, podniosła wazon w stylu greckim i odwróciła go do góry dnem. Mały kluczyk wpadł jej do ręki. Nerwowo odwróciła się i znalazła w rogu pokoju zniszczoną skrzynię, która wyglądała nie na miejscu wśród pozostałych eleganckich mebli.
Podeszła do niego i upadła na kolana. Włożyła klucz do zamka, który przekręcił się bez trudu. Podniosła wieko i zobaczyła stosy litografii leżących w środku. Gdy podniosła jedną z nich, szczęka jej opadła, gdy ją zobaczyła.

Było to zdjęcie pary robiącej coś niezwykle lubieżnego, coś tak niepojętego, że zamrugała gwałtownie kilka razy, próbując zrozumieć sens tego obrazu. Odłożyła je na bok i wzięła następne. Potem następną. Każda scena przedstawiała nagich ludzi, czasem samotną postać, ale częściej dwie osoby. Nie wszyscy byli Anglikami. Niektóre litografie przedstawiały pary z Dalekiego Wschodu.

Zakłopotana, szybko wymieniła litografie i zamknęła kufer, ponownie go zamykając.

Czy to właśnie na to Selfridge'owi przychodziło patrzeć każdego wieczoru po kolacji?

Twarz Meadow rozpaliła się z zażenowania. Najwyraźniej zbierał litografie od dłuższego czasu, skoro zgromadził ich tak wiele. Domyśliła się, że w starożytnej skrzyni muszą być ich setki. Gdyby zostawiła je kolejnemu Selfridge'owi, co by o niej pomyślał? Jej mąż? Czy poszedłby i opowiedział o tym, co znalazł, grzecznemu towarzystwu? Gdyby to zrobił, jej reputacja zostałaby zrujnowana. Myśl o ponownym zamążpójściu byłaby niemożliwa. Gdyby jakikolwiek dżentelmen z toni pomyślał, że oglądała z mężem tę nikczemną kolekcję, a tym bardziej odgrywała przedstawione w niej sceny, stałaby się pariasem.

Nie, nikt nie może nigdy zobaczyć tych litografii. Nigdy.

Czy powinna wezwać służącego, by rozpalił ogień, aby mogła spalić te różne obrazy?

Meadow podniosła się, żeby przywołać jednego, ale zaraz się powstrzymała. Selfridge uważał, że kolekcja jest wiele warta. Powiedział, że będzie więcej niż wystarczająca. Ale jak miała znaleźć Kibbarda, kimkolwiek by nie był? Czy był on sprzedawcą tak niegodziwych towarów? A może kolekcjonerem, jakim był Selfridge? Tak czy inaczej, głupotą byłoby palenie czegoś, co może być tak cenne, choć nie potrafiła sobie wyobrazić, kto mógłby czerpać przyjemność z oglądania takich rzeczy.
Trzymając klucz w kieszeni, wyszła z gabinetu w poszukiwaniu lokaja. Gdy go znalazła, przyprowadziła go z powrotem do gabinetu męża i poleciła mu, by zaniósł kufer do jej sypialni. Kazała mu umieścić go za parawanem, po czym podziękowała mu.

"Przykro mi słyszeć, że jego lordowska mość odszedł, moja pani" - powiedział lokaj.

"Dziękuję" - odpowiedziała i wyprowadziła go za drzwi.

Gdy Meadow je zamknęła, oparła się o nie i wzięła głęboki oddech, odprężając się przy tym. Chociaż jej przyszłość była niepewna, w końcu uwolniła się od męża. Przez wiele lat była odizolowana na wsi. Teraz miała szansę wrócić do społeczeństwa i nawiązać nić porozumienia.

Wolność smakowała słodko, gdy wirowała i opadała na łóżko, pozwalając, by jej śmiech wreszcie się uwolnił.

Rozdział czwarty

Amberwood - luty 1811 r.

Wyatt wstał, umył się i ubrał w swój mundur kapitański, ponieważ było to jedyne ubranie, jakie posiadał.

Nie chciał być cholernym księciem. Nie mógł uwierzyć, że został zmuszony do powrotu z wojny, do wykonywania królewskich obowiązków, tylko po to, by odebrać tytuł, którego nigdy nie chciał.

Schodząc po schodach do kuchni, kilku służących zbiegło mu z drogi, odwracając wzrok, gdy tuptał po korytarzach Amberwood. Kiedyś kochał to miejsce i został z niego wygnany.

Zastanawiał się, czy ma w sobie siłę, by pokochać je ponownie.

Wchodząc do kuchni, podszedł do kucharki, która obdarzyła go szczerym uśmiechem. Wyatt zastanawiał się, kiedy ostatni raz zdarzyła mu się taka sytuacja. Cztery lata wojny wywarły piętno na jego duszy.

"Dzień dobry, Wasza Miłość" - powiedziała wesoło. "Musimy zdecydować, jak zjesz śniadanie. Przypuszczam, że w sali śniadaniowej. Mogę przygotować dla Ciebie bufet lub przyrządzić to, co zechcesz każdego ranka".

Usiadł przy stole. "Wolałbym jeść tutaj" - powiedział ponuro.

Jej oczy rozszerzyły się. Rozejrzała się dookoła i powiedziała: "Zostawcie nas".

Szybko pomywaczki opuściły pomieszczenie. Kucharz usiadł naprzeciwko niego i zmarszczył brwi.

"Nie wypada, aby książę jadał w swojej kuchni, Wasza Miłość".

Wyatt westchnął. "A jeśli nie chcę być Amesbury?".

Zacisnęła język. "To nie jest ani tu, ani tam. Faktem jest, że jesteś teraz Amesbury, więc lepiej się postaraj, żebyś był dobry. Dwóch poprzednich z pewnością nie było" - dodała, a jej szczerość była śmiała jak na służącą, ale mimo to docenił ją.

"Czy mogę być dobrym księciem?" - zapytał, ogarnięty niepewnością. "Już zwolniłem lokaja i gosposię".

"Zrobiłeś to z dobrego powodu" - zapewniła go. "Obie były osądzające, gdy wyszły z łona matki. Amberwood będzie miało się lepiej bez nich".

Przeczesał dłonią włosy. "Tak na mnie patrzyli, Cook. Jakby nadal obwiniali mnie za to, co stało się z końmi w stajni tyle lat temu. To nie ja spowodowałem pożar" - upierał się.
Przytaknęła. "Większość służby zdawała sobie z tego sprawę, Wasza Miłość. Zwłaszcza gdy Joanna tak szybko wyjechała i wyszła za mąż za tego mleczarza. Było oczywiste, że twój brat jak zwykle był do niczego, a ty byłeś tym małym chłopcem, który zapłacił najwyższą cenę za jego grzechy".

"Jak się czuje Joanna?" - zapytał. "Przez te wszystkie lata często o niej myślałem".

"Z przykrością muszę powiedzieć, że kilka tygodni temu straciła męża. Jest teraz wdową".

Przyszła mu do głowy pewna myśl. Zapytał: "Gdzie jest ta farma mleczna?", a kucharka mu odpowiedziała.

Podniosła się. "Pójdę z tobą. Idź do sali śniadaniowej, jak przystało na dobrego księcia. Podam Ci talerz. A wraz z nim kawałek ciasta" - zadeklarowała.

On zaśmiał się. "Pamiętałeś?".

Uśmiechnęła się do niego. "Zawsze lubiłeś swoje ciasta, Wasza Miłość. A teraz, gdy jesteś księciem, powinieneś to uczcić i zjeść kawałek placka na śniadanie. Jest z jabłkami. Zrobiłem go wczoraj wieczorem, gdy już przyjechałaś".

Wstał i pochylił się, aby pocałować ją w policzek. "Dziękuję" - powiedział po prostu i odszedł, aby zjeść posiłek w samotności.

Jedząc, Wyatt postanowił porozmawiać z Milesem, zanim zrobi cokolwiek w Amberwood. Jego przyjaciel odszedł z armii poprzedniej wiosny, gdy niespodziewanie został księciem Winslow. Wyatt wiedział, że Miles przejąłby władzę w Wildwood i byłby kimś, kto mógłby udzielić mu rad, którym mógłby zaufać.

Ale najpierw powinien zobaczyć się z Joan.

Nie miał lokaja, który mógłby go powiadomić o przygotowaniu powozu, więc poszedł do stajni. Budynek był zwrócony w inną stronę niż poprzednio. Zamknął na chwilę oczy i wciąż widział ogień, który płonął bez kontroli. Słyszał krzyki koni, które płonęły.

Wszystko z powodu Clive'a.

Pojawił się stajenny i Wyatt powiedział: "Niech mój woźnica przygotuje powóz".

"Tak, Wasza Miłość."

Minutę później konie były już zaprzężone, a mężczyzna około czterdziestki szedł w jego stronę.

"Jestem Blevins, Wasza Miłość. Twój woźnica."

"Miło mi cię poznać, Blevins. Najpierw udamy się na miejscową farmę mleczną, gdzie mieszka pan Haskins z rodziną. Potem pojedziemy do Maidstone. Potem odwiedzimy księcia Winslow w Wildwood. Znajduje się ono około dziesięciu mil na północ od Maidstone. Możemy się tam zatrzymać na dzień lub dwa".
"Bardzo dobrze, Wasza Miłość".

Wyatt wsiadł do pojazdu i przez kilka minut przyglądał się mijanym okolicom. Jego emocje wciąż się w nim mieszały, od czasu, gdy otrzymał list, w którym mianowano go księciem Amesbury. Powóz skręcił, a on usiadł, przygotowując się do rozmowy z Joanną. Modlił się, by przyjęła jego ofertę.

Lokaj postawił schody i Wyatt wyszedł z powozu. Po lewej stronie zobaczył mały dom, a po prawej dużą stodołę. Wiedział, że Haskins odszedł i że Joan opiekuje się teraz ich stadem krów.

Gdy wszedł do stodoły, usłyszał jej głos, który rozpoznał po tych wszystkich latach.

"To prawda, Philipie. Łagodna ręka jest bardzo pomocna. Trzymaj się lekcji, których nauczył cię twój ojciec, a wszystko będzie dobrze".

Wyatt podążył za jej głosem i znalazł Joan siedzącą na stołku. Na drugim stołku siedział chłopiec w wieku około jedenastu lub dwunastu lat, który doił krowę.

Zanim zdążył się odezwać, Joanna podniosła wzrok. W jej oczach zobaczył rozpoznanie. Poderwała się na nogi, pociągając za sobą chłopca, i ukłoniła się.

"Wasza Miłość."

"Dzień dobry, Joan. Albo pani Haskins, jak mi powiedziano."

Na jej twarzy pojawił się cień. "Tak, jestem panią Haskins. A to jest mój syn, Philip".

"Witaj, Philipie" - powiedział miło, zauważając, że chłopiec ma złote włosy i miłe oczy swojej matki. "Znałam twoją matkę, gdy byłam młodsza niż ty teraz".

"Miło mi cię poznać, Wasza Miłość", powiedział chłopiec, kiwając głową.

"Czy możemy chwilę porozmawiać prywatnie?" - zapytał.

"Filipie, kontynuuj dojenie. Ja wkrótce wrócę." Wskazała Wyattowi, aby poszedł za nią i udali się do wejścia do stodoły.

"Muszę złożyć ci wyrazy współczucia. Słyszałem, że niedawno owdowiałaś" - powiedział.

"Tak, straciliśmy pana Haskinsa prawie miesiąc temu".

"Czy zamierza Pani zatrzymać gospodarstwo mleczne?".

Wzruszyła ramionami. "Jaki mam wybór? Jeśli uda mi się utrzymać ją na powierzchni, będzie to dziedzictwo Philipa".

"A gdybyś miała szansę zrobić coś innego?" - zaproponował. "Chciałbym, żebyś wróciła do Amberwood jako moja gospodyni".
"Twoja - co?".

"Gosposia, Joanno. Zwolniłem zarówno moją gosposię, jak i kamerdynera. Było dla mnie oczywiste, że nadal wierzą w kłamstwa sprzed lat. Nie czułem się komfortowo, gdy służyli mi w Amberwood". westchnął. "Będę potrzebował ogromnej pomocy w prowadzeniu posiadłości. W zarządzaniu wszystkimi posiadłościami, które odziedziczyłem. Potrzebuję wokół siebie ludzi, którym mogę zaufać. Ty jesteś jedną z tych osób, Joanno".

Jej uśmiech rozgrzał go. "Jesteś dobrym człowiekiem, Wasza Miłość. Byłaby to dla mnie wspaniała okazja." Zawahała się. "Pan Haskins chciałby jednak, aby Philip miał farmę mleczną. Mój mąż był bardzo niezależnym człowiekiem".

"Kupię tę cholerną farmę" - powiedział jej, nie chcąc, by cokolwiek stanęło jej na drodze do powrotu do Amberwood. "Na razie niech inni się nią zajmą. Jeśli Philip nadal będzie chciał ją mieć, gdy osiągnie pełnoletność, podaruję mu ją".

"Mówisz poważnie" - powiedziała, wyraźnie oszołomiona jego propozycją.

"Oczywiście. W międzyczasie ty i Filip możecie przyjechać do Amberwood. Chłopiec będzie mógł zostać kimkolwiek zechcesz". Uśmiechnął się żałośnie. "Pozwoliłem też odejść lokajowi Clive'a. Miałem wrażenie, że za pierwszym razem, gdy mnie ogolił, może mi poderżnąć gardło."

Roześmiała się. "Musisz przyznać, że obaj poprzedni książęta przewracają się w grobach na myśl o tobie jako o Amesbury". Otrzeźwiała. "Tak, Filip dobrze by się spisał, szkoląc się na twojego pokojowca. Ale żebyś podarował mu gospodarstwo, gdyby wybrał taką drogę życiową? To zbyt hojne, Wasza Miłość".

"Przekroczymy ten most za kilka lat. Czy możesz przyjechać dzisiaj?".

"Musiałbym znaleźć kogoś, kto przejąłby dojenie krów. Musi to być robione przynajmniej dwa razy dziennie, a najlepiej trzy razy".

"Chodźcie" - powiedział, podchodząc do Blevinsa i lokaja i przywołując ich do siebie.

Blevins pospiesznie zszedł z fotela kierowcy. "Tak, Wasza Miłość?".

"Pani Haskins zgodziła się zostać moją nową gospodynią. Rozpocznie pracę natychmiast. Pomóż jej i jej chłopcu się spakować. W międzyczasie trzeba znaleźć kogoś, kto będzie doił jej krowy i utrzymywał mleczarnię w ruchu".
Odezwał się lokaj. "Nasz najnowszy pan młody pochodzi z farmy mlecznej, Wasza Miłość. Wiedziałby, co robić".

"Bardzo dobrze. Wróć do Amberwood i przyprowadź go. Przyprowadź wóz z rzeczami pani Haskins. Blevins, zawieź ją i Filipa do domu".

"A co z powozem, Wasza Miłość?" zapytał zdziwiony kierowca.

"Zabiorę go do Maidstone i dalej do Wildwood" - oświadczył.

"Ty . . . . . książę . . . powożący powozem?". wykrztusił Blevins.

"Wiem, jak powozić cholernym powozem" - wykrzyknął ze złością Wyatt. "To, że z dnia na dzień stałem się księciem, nie oznacza, że nie pamiętam, jak się ubierać i jak obchodzić się z końmi. Rób, co mówię, bez pytania".

"Wasza Miłość? Na słowo?" zapytała Joanna, ze stalą w głosie.

"Tak?"

Odeszła od kierowcy i lokaja, tak aby nie można ich było podsłuchać.

"To do ciebie niepodobne, Wasza Miłość. Nigdy nie mówiłaś do nikogo z tak złym nastawieniem, a już na pewno nie do służącego".

"Nie powinienem być przesłuchiwany" - powiedział z wściekłością. "Jestem księciem".

"Nie, ale musisz przyznać, że myśl o księciu powożącym własnym książęcym powozem jest czymś, czego żaden sługa nie może sobie wyobrazić. Rozumiem, że jesteś zły. Zostałeś wyrwany z życia, które znałeś, i wessany z powrotem do tego, które odrzuciło cię, gdy byłeś jeszcze małym chłopcem. Jesteś dobrym człowiekiem, Wasza Miłość. Udowodniłeś to, kiedy przybyłeś mi na ratunek i stanąłeś w mojej obronie przeciwko swojemu bratu tyle lat temu. Nie popełniaj błędu bycia aroganckim władcą. Bądź pełen szacunku dla swoich pracowników, a zyskasz ich lojalność po stokroć".

Wyatt wziął uspokajający oddech. "Wiem, że masz rację. To tylko jeden z wielu powodów, dla których potrzebuję cię w Amberwood. Czy mimo to przyjdziesz? Czy może już wszystko zepsułem?".

"Oczywiście, że przyjadę" - zapewniła go. "Nigdy nie odmówiłabym możliwości prowadzenia książęcej siedziby".

"Dziękuję, Joanno. Przykro mi. Pani Haskins. Przypuszczam, że teraz, gdy nasze role się zmieniły, będziemy musieli być bardziej formalni".
"Dojrzejesz do swojej nowej roli, Wasza Miłość. Wierzę, że staniesz się księciem, o którego Amberwood od dawna wołało".

Wrócił do swoich służących. "Przepraszam za moje wcześniejsze zachowanie. To było niestosowne".

Szok wypełnił twarz Blevinsa, a lokaj wyglądał tak, jakby miał zemdleć na wieść o przeprosinach od księcia.

"Proszę zaopiekować się panią Haskins i jej synem, tak jak prosiłem". Zwrócił się do niej. "Pani Haskins, ma Pani prawo wprowadzić wszelkie niezbędne zmiany. Więcej na ten temat będziemy mogli porozmawiać po moim powrocie. Wyjeżdżam na dzień lub dwa do starego przyjaciela, a potem wrócę".

"Oczywiście, Wasza Miłość" - powiedziała Joanna. Do służących dodała: "Pokażę wam, co zostanie przeniesione, ale najpierw muszę skończyć dojenie". Spojrzawszy na niego, powiedziała: "Życzę bezpiecznej podróży, Wasza Miłość".

Wyatt wspiął się na miejsce kierowcy i przejął lejce. Wiedząc, że pozostali patrzą na niego, modlił się, aby zespół współpracował. Tak też się stało i wyruszył do Maidstone, oddalonego o sześć mil. Gdy dotarł na miejsce, udał się do gospodarza i zostawił konie pod jego opieką, informując go, że nie będzie go przez godzinę lub dwie i prosząc o nakarmienie i napojenie koni.

Zadbawszy o to, Wyatt udał się do miejscowego zakładu krawieckiego, który, jak pamiętał, odwiedzała jego rodzina. Nie mógł wiecznie nosić munduru kapitańskiego i potrzebował czegoś na szybko. Krawiec zmierzył mu trzy płaszcze, trzy pary spodni i pół tuzina koszul. Postanowił, że większą część garderoby zgromadzi w Londynie, zanim rozpocznie się sezon.

Myśl o wchodzeniu na sale balowe i uczestniczeniu w spotkaniach towarzyskich była ostatnią rzeczą, o której Wyatt chciałby myśleć, ale postanowił, że musi jak najszybciej znaleźć narzeczoną i mieć dziedzica. Clive najwyraźniej myślał, że ma tyle czasu, ile potrzeba - i zobacz, co się stało. Zamiast syna Clive'a, który powinien zostać Amesbury, Clive zmarł jako kawaler, pozwalając, by brat, którym gardził, przejął jego tytuł. Wyatt nie miał pojęcia, kto mógłby zostać jego następcą prawnym, ale jeśli miałby teraz zostać Amesbury, byłby najlepszym Amesbury, jakim tylko mógłby być. Wyszkoliłby swojego syna, aby był taki sam.
Syn oznaczał żonę, a znalezienie odpowiedniej żony, która nadawałaby się na księżną, wiązało się z podróżą do Londynu. Nadchodzący sezon dawał mu możliwość wyboru. Jako książę mógł wybierać spośród wielu pięknych młodych kobiet. Jak najszybciej znalazłby jedną z nich, poślubiłby ją i położył do łóżka, aby zdobyć dziedzica, którego potrzebował.

Z tą myślą Wyatt odebrał swój powóz i wyruszył do Wildwood, zapytawszy krawca o dokładną lokalizację i dowiedziawszy się, że może być w posiadłości Milesa w mniej niż godzinę. Byłoby miło mieszkać tak blisko starego przyjaciela. Miles zapewne miałby dla Wyatta radę, gdy ten wchodził do Marriage Mart, ponieważ Miles ożenił się wkrótce po powrocie do Anglii. Wyatt był zaskoczony, gdy otrzymał list od Milesa, w którym wyjawił, że nie jest już kawalerem. Być może nowa księżna mogłaby pomóc Wyattowi w dobraniu się w pary.

Determinacja przepełniła go, gdy kierował powóz na północ.

Dojechał do Wildwood, podziwiając bujny krajobraz i ciesząc się z powodu przyjaciela. Zatrzymawszy konie przed okazałą rezydencją, wysiadł z woźnicy, gdzie czekał na niego stajenny.

"Czy mam zaprowadzić konie i powóz do stajni, kapitanie?

"Tak," odpowiedział. "Zostanę na jakiś dzień".

"To świetny zaprzęg" - powiedział chłopak, wsiadając na miejsce kierowcy i ruszając powozem.

Wyatt podszedł do drzwi wejściowych i zapukał. Otworzył lokaj.

"Jestem tu, aby zobaczyć się z Jego Miłością" - powiedział, nie pamiętając tytułu Milesa. "Nie jestem oczekiwany. Nie mam żadnych wizytówek. Ale i tak będzie chciał się ze mną widzieć".

"Wejdź, kapitanie" - poprosił kamerdyner.

Wszedł do wielkiego foyer i zobaczył schodzącą po schodach kobietę o wielkiej urodzie, z ciekawością na twarzy. To mógł być nikt inny jak Emery, księżna Milesa.

"Wizyta kapitana? Kim może być Turner Terror?" - zastanawiała się.

"Wiesz o nas?" - zapytał zaskoczony.

"Oczywiście" - odpowiedziała. "Finch odprawił mój ślub".

"Wasza Miłość" - powiedział, kłaniając się jej.

"Ty musisz być Wyatt Stanton," kontynuowała. "To twoje oczy. Miles powiedział, że są orzechowe. Podoba mi się w nich mieszanka zieleni i brązów. Będzie bardzo szczęśliwy, że do niego przyjechałeś". Spojrzała na lokaja. "Panie Trottmann, proszę poinformować Jego Miłość, że przybył kapitan Stanton. Niech herbata zostanie podana również do salonu". Uśmiechnęła się, jej oczy błyszczały. "Ale niech pan poczeka kwadrans, zanim to zrobi. Chcę mieć kapitana tylko dla siebie i zobaczyć, jakich niegodziwych rzeczy mogę się dowiedzieć o moim mężu".
"Oczywiście, Wasza Miłość" - powiedział kamerdyner, nie starając się ukryć uśmiechu, gdy wychodził.

Księżna wsunęła rękę przez ramię Wyatta. "Chodź ze mną, kapitanie. Jestem pewna, że ma mi pan wiele do powiedzenia".

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Niechętny książę"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️

👉Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści👈