Hoofdstuk 1 (1)
---------- HOOFDSTUK 1 ---------- Palmer "Er zijn veel ballen nodig om te golfen zoals ik dat doe." "Je ziet er niet uit, vriend." Vanaf de tee box van de 18e hole draai ik mijn hoofd weg van het uitzicht op het turquoise water van Bermuda dat zich zo ver als het oog kan zien uitstrekt en zie mijn beste vriend naast mijn geparkeerde golfkarretje staan. Ik zit hier al een paar uur achter het stuur. Ik zie Bodhi Armbrusters teenslippers, kaki korte broek, oude verbleekte baseballpet achterover over zijn ruige, zandblonde haar dat hij al jaren niet meer heeft geknipt en een T-shirt waarop met grote, vette letters Golf Sucks op zijn borst staat. Wat geweldig is, want we staan op de 18e hole van een van de meest exclusieve en prestigieuze golfbanen ter wereld. "Je bent letterlijk de meest onprofessionele caddie ooit," mompel ik, starend naar zijn shirt. Bodhi lacht en schuift bij me in de voorstoel van het karretje, schopt zijn voeten op het dashboard en kruist ze bij de enkels precies naast waar ik mijn eigen voeten heb rusten. "Mijn onprofessionele maar comfortabele kleding is niet waarom ik helemaal hierheen ben getrokken om jou te vinden. Je kon toch geen medelijden met jezelf hebben op de 2e hole? God, waarom moeten golfbanen zo groot zijn? Dat is onzin. Niemand heeft zoveel cardio nodig. Bodhi pauzeert en plukt een stukje pluis van de voorkant van zijn shirt. "Bovendien had ik dit shirt aan onder de pretentieuze polo die ik tijdens toernooien moet dragen. Ik moet nog steeds solidair zijn met mijn volk, mijn golf-hatende volk. Ze zijn afhankelijk van mij om de haat levend te houden." ESPN heeft me uitgeroepen tot een van de twintig beste golfers van mijn tijd. Ik ben een van de slechts vijf spelers die meer dan vijftig keer in mijn carrière in de top drie van The National Tour staat, het grootste golftoernooi ter wereld. Ik kan u eerlijk gezegd niet eens vertellen hoeveel andere toernooien ik heb gewonnen, en ik ben pas dertig. Ik heb golfschoenen onderschreven, golfclubs onderschreven, golftassen onderschreven, en ik ben de poster jongen voor golfkleding voor een van de grootste sportketens in het land. En ik heb een caddie en beste vriend die de golfsport absoluut haat. "Ik vind het kostbaar dat je me onprofessioneel noemt. Ik zie dat je nog steeds een golfschoen mist." Bodhi grinnikt en knikt naar mijn gekruiste voeten. Aan één voet zit een zwart-witte golfschoen, aan de andere alleen een witte sok die nu onder de grasvlekken zit. Die "ontbrekende" schoen ligt nog steeds op de bodem van de waterhindernis, zo'n driehonderdvijfenzestig meter achter ons. Samen met mijn pitching wedge. En de waterfles die Bodhi in zijn hand had en die ik van hem afpakte en erin gooide. Mijn maag draait zich om, en ik wil overgeven over hoe vakkundig ik vandaag waarschijnlijk mijn professionele golfcarrière heb verpest. De carrière waarvoor ik heb getraind en waarvoor mijn vader me heeft klaargestoomd sinds de eerste keer dat hij me op driejarige leeftijd een club in handen gaf en me op zesjarige leeftijd inschreef voor mijn eerste toernooi. Ik wil ook zo hard lachen om de absurditeit van alles wat ik heb gedaan. Mijn hoofd is nu een warboel, en het heeft niet geholpen als ik hier zit en medelijden met mezelf heb, zoals Bodhi zo mooi zei. Nadat ik was weggestormd en op één schoen rondzwierf tot golfers, fans, beroemdheden, televisiezenders en officials de baan hadden verlaten, de meeste mensen naar huis gingen en alleen de vips teruggingen naar het clubhuis om het te vieren, vond ik een verlaten golfkarretje dat een van de medewerkers op het platform van de 10e tee box moet hebben achtergelaten. Ik reed het terug naar hier, zodat ik alleen kon zijn en mezelf kon straffen door elk dom ding dat ik hier vandaag deed na te spelen. "Is er enige hoop dat de televisienetwerken op dat moment plotseling allemaal tegelijk cameraproblemen hadden, en niemand een mobiele telefoon bij zich had?" Ik weet niet eens waarom ik Bodhi deze vraag stel, ik weet het antwoord al. Ik zette mijn telefoon een uur geleden uit nadat ik de eerste twintig e-mails had gezien die mijn agent naar me doorstuurde, allemaal van mijn verschillende endorsements die me vertelden dat mijn contracten op het punt stonden te worden beëindigd als het gedrag van vandaag de norm zou worden. Er zaten ook een paar mails bij die me uitnodigden voor komende toernooien waar ik me voor uit de naad werk. Er zijn genoeg professionele golfers die driftbuien hebben, maar Palmer "Pal" Campbell is daar niet één van. Ik heb op jonge leeftijd geleerd het spel en de baan waarop je speelt te respecteren. Ik heb al mijn vermeldingen en populariteit gekregen omdat ik mijn mond hield, mijn hoofd naar beneden hield en het spel speelde, punt. Ik schreeuw niet, ik maak geen ruzie, ik vecht niet met andere spelers, en ik verlies nooit mijn geduld als ik een schot verpruts. De meeste mensen denken dat ik een klootzak ben, omdat ik niet vriendelijk ben en geen humor heb met mensen die ik niet ken en vertrouw. Dat maakt de bijnaam "vriend" die ik kreeg toen ik voor het eerst op de golfbaan kwam tot een oxymoron, maar dat vind ik prima. En mijn sponsors en toernooicommissarissen vonden het prima, totdat ik vandaag voor de hele wereld een klootzak werd. Als Bodhi eindelijk klaar is met lachen nadat ik besloot die stomme vraag hardop te stellen, stopt hij met een brommende zucht voordat hij op mijn knie klopt. "Het slechte nieuws is dat je laatste bent geworden bij de Bermuda Open waar je in je hele carrière nooit lager dan tweede bent geworden. In plaats van zes miljoen dollar, neem je net genoeg mee naar huis om onze vluchten naar huis te betalen, en je had de grootste inzinking op de nationale televisie," zegt Bodhi, terwijl hij zijn hoofd draait om me aan te kijken. "Maar?" vraag ik, na enkele stille seconden waarin hij verder niets zegt en me alleen maar zit aan te kijken. "Maar wat?" "Je gaf me het slechte nieuws, waarvoor trouwens dank. Het is niet zo dat ik de afgelopen uren niet elk moment van wat ik deed in mijn hoofd heb nagespeeld en heb geprobeerd niet in koud zweet uit te breken. Maar nu moet je me het goede nieuws geven zodat ik me beter voel," herinner ik hem eraan.
Hoofdstuk 1 (2)
"Oh, er is geen goed nieuws." Bodhi lacht en schudt zijn hoofd. "Je brak je werpwig over je knie en gooide hem vervolgens in de vijver, rukte een van je schoenen van je voeten en gooide hem er daarna in, samen met een heerlijke fles spuitwater waar ik net van zat te genieten, en schreeuwde uit volle borst dat je vader 'stront moest eten' op een meter afstand van elk televisienetwerk ter wereld." Ik kreun en laat mijn hoofd in mijn handen zakken, de misselijkheid komt terug. "Eigenlijk riep je 'Eet mijn stront'. Je was daar heel specifiek over," voegt Bodhi toe. "Oh, wacht! Er is goed nieuws." Ik slik het braaksel lang genoeg in om op te kijken als Bodhi zijn telefoon uit een van de vele overbodige zakken van zijn korte broek haalt en het scherm naar me toe draait. "De video van je mentale instorting staat nu op elke website met een Top Tien Golf Meltdowns lijst. Je staat op nummer één, dus kijk eens hoe je vandaag iets wint!" Voordat ik de grijns van zijn gezicht sla, begint er luid rockmuziek uit zijn telefoon te spelen. "En kijk eens hoe leuk deze is," vervolgt hij, terwijl hij de telefoon dichter tussen ons in brengt. "Deze website heeft het gedeelte net wanneer je schoen uit je hand lanceert in een loop gezet en ingesteld op Buckcherry's 'Crazy Bitch,' zodat het lijkt alsof je hem steeds opnieuw gooit. Iemand heeft ook al een GoFundMe opgezet om T-shirts te laten bedrukken met jouw gezicht erop met de tekst Eat My Shit. Dit is allemaal erg spannend, vriend. Je krijgt vanavond extra hagelslag op je ijsje omdat je me voor het eerst een dag golfplezier bezorgt." Ik gris de telefoon uit zijn hand, zoals ik eerder deed met zijn waterflesje, knip de video af en gooi zijn telefoon in het kastje onder het dashboard met mijn eigen telefoon. Bodhi zucht en draait zijn hoofd om naar mij te kijken. "Ik weet dat je heel goed weet hoe leuk ik het vond wat hier vandaag gebeurde, want ik zeg je al jaren dat als je dingen blijft opkroppen, je op een dag zult ontploffen. Maar serieus, man. Wat is er verdomme gebeurd? Je bent nog nooit als laatste geëindigd. En je bent nooit lager dan derde geworden, behalve die ene keer twee jaar geleden toen..." "Niet doen," onderbrak ik hem, met een blik in zijn richting. "Juist. We praten niet over die kwalificatiewedstrijd die je twee jaar geleden verloor, of waarom je die verloor, of wie ervoor zorgde dat je die verloor, want het was een bliep op de radar, en dat toernooi telde nergens voor. Dit, mijn vriend, was geen vlekje op de radar." Ik zucht geërgerd, want ik weet nu al hoe erg ik het vandaag heb verpest. "Kunnen we het nu hebben over wat er bij de bocht naar de back nine is gebeurd?" vraagt Bodhi na een paar rustige minuten waarin we allebei zwijgend naar de ondergaande zon staren en luisteren naar de beukende golven in de verte. Ik had een van de beste golfdagen in weken. Zes onder par op weg naar de laatste negen, en alles wat ik moest doen was de vaart erin houden, mijn hoofd bij het spel houden, en ik zou deze overwinning in de palm van mijn hand hebben. En toen besloot mijn vader in mijn oor te kruipen toen ik mijn driver verwisselde voor mijn wedge. Mijn schot was geland aan de rand van de fairway bij het toeschouwerstouw en te dicht bij mijn vader. Dat maakte het voor hem vrij gemakkelijk om mij zijn onzin in te fluisteren, terwijl ik met mijn rug naar hem toe stond en probeerde te beslissen wat ik met mijn slag zou doen. Mijn spel ging daarna snel achteruit. Zijn voortdurende gezeur en irritante opmerkingen, telkens als ik in de buurt van het toeschouwerstouw moest komen, wat vaak gebeurde omdat al mijn schoten daarna in de rough gingen, maakten het alleen maar erger. Toen een van mijn schoten in het midden van de waterhindernis spatte op de laatste hole - iets wat ik sinds de middelbare school niet meer had gedaan - hield mijn vader niet op over hoe erg ik het vandaag had verpest. Ik verloor mijn kalmte voor het eerst in mijn carrière. "Dale Campbell besloot dat de 10e hole het beste moment was om me te zeggen: 'Verpest niets vandaag. Gedraag je goed en lach in godsnaam meer. De reality show zal beelden van vandaag gebruiken voor de pilot aflevering.'" Bodhi's mond valt net zo open van schrik als toen ik mijn club in tweeën brak. "Die lul," mompelt hij. "Ik was druk in gesprek met een van de andere caddies een paar meter verderop; anders had ik hem voor jou op zijn bek geslagen. Je hebt hem nee gezegd over de reality show. Vele malen. Gedurende meerdere maanden en heel hard met veel gevloek." "Ik weet het. Het is al erg genoeg dat ik al jaren niet meer naar buiten kan zonder camera's. Ik heb er geen behoefte aan dat er binnen een meekijkt hoe ik eet, slaap, train, Netflix kijk in mijn ondergoed, schijt met de deur open, of seks heb." Bodhi snuift. "Rot op. Ik heb seks," mompel ik, terwijl ik mijn armen voor me kruis. "Oké, tuurlijk." Hij lacht weer. "Hou je mond. Het gebeurt." "Ja, begrepen." "Soms. Eens in de zoveel tijd...." Ik probeer me de laatste keer te herinneren dat ik een vrije dag had of zelfs maar genoeg uren voor mezelf om iets anders te doen dan slapen of mentale lijsten te maken van alle redenen waarom ik mijn leven haatte. De enige seks die ik de laatste tijd heb, gaat over mijn hand en fantasieën over de bliep waarover we nooit mogen praten. "Ik kan niet geloven dat hij je dat aandeed tijdens een van de grootste toernooien van de zomer. Geen wonder dat je hem zei je stront op te eten. Niemand anders zijn stront zou volstaan in een situatie als deze." Bodhi schudt zijn hoofd, en de ernstige blik op zijn gezicht maakt me aan het lachen. Iets van de paniek begint weg te glijden als hij weer spreekt. "Wat wil je doen?" Voor het eerst sinds ik vanmorgen wakker werd, zijn mijn gedachten helemaal leeg. Niemand heeft me die vraag ooit eerder gesteld. Niet over iets serieus. En ik weet dat Bodhi bloedserieus is, en hij heeft het niet alleen over wat ik wil eten als we van de green afkomen. Hij vraagt me wat ik wil doen met mijn leven. Ik heb nooit een andere optie gekregen dan golf. Ik ben geboren met een natuurtalent waar ik steeds weer dankbaar voor moet zijn. Het heeft me in staat gesteld de wereld rond te reizen, het heeft me meer kansen geboden dan ik me had kunnen voorstellen, en ik heb meer geld verdiend dan ik ooit had durven dromen. En ik voel me ellendig. Ik voel me ellendig sinds de eerste keer dat er een camera op me gericht werd en ik niet gewoon kon golfen en genieten van het spel. Het werd een baan, een karwei, iets wat ik moest doen in plaats van iets wat ik graag deed. Ik werd een "ja-man" voor alles wat mijn vader van me eiste, want ik was alles wat hij had in de wereld, en ik had het gevoel dat het mijn taak was om alle leegtes in zijn leven op te vullen en alles te doen om hem gelukkig te maken.
Hoofdstuk 1 (3)
Hij vroeg me nooit wat ik wilde. Hij gaf nooit om de leegtes in mijn leven of wat me gelukkig maakte. Hij beval en besliste, en ik hield mijn mond en mijn hoofd naar beneden, en ik speelde het verdomde spel. "Ik kan mijn steunbetuigingen niet verliezen. Dat weet ik," sprak ik uiteindelijk rustig. "Ik weet niet hoe ik iets anders moet doen. Ik ben nergens anders voor gekwalificeerd. Golf is alles wat ik ken. Tenzij ik failliet wil gaan terwijl ik het uitzoek, moet ik dat op zijn minst oplossen." "Dan regelen we dat." Bodhi knikt alsof het de makkelijkste zaak van de wereld is. "Ik heb mijn vader ontslagen als mijn manager. En ik heb mijn agent en mijn publicist ontslagen, want hij heeft ze ingehuurd en ze doen alles wat hij eist zonder mij te raadplegen. Wat moet ik nu verdomme doen? Waar moet ik heen?" Het is allemaal leuk en aardig als je eindelijk alle tijd en vrijheid van de wereld hebt, totdat je plotseling beseft dat je helemaal nergens heen kunt en je het enige familielid dat je hebt voor de hele wereld in verlegenheid hebt gebracht en ontslagen. Zeker, ik heb een paar huurhuizen op verschillende locaties waar ik de meeste tijd doorbreng, maar ik ben nooit lang genoeg op één plek geweest om er een thuis van te maken. Er is maar één plek waar ik aan denk als ik aan het woord thuis denk. "Je weet heel goed waar je heen moet om je wonden te likken," zegt Bodhi, terwijl hij mijn gedachten leest. "Iedereen op dat eiland houdt van je, beschermt je, en zal blij zijn dat de verloren zoon terugkeert terwijl jij alles op een rijtje zet." Nu is het mijn beurt om te snuiven terwijl ik de sleutel omdraai om het golfkarretje te starten, in de veronderstelling dat het clubhuis nu waarschijnlijk leeg is en ik hier weg kan sluipen zonder dat iemand me ziet of een camera in mijn gezicht duwt en me vraagt hoe ik me voel over wat er vandaag is gebeurd. "Niet iedereen op dat eiland houdt van me," herinner ik hem eraan, terwijl ik een U-bocht maak en naar het karrenpad ga. "Ik dacht dat we niet mochten praten over degene die met de bliep te maken heeft. Je blaft en gromt al twee jaar tegen me als ik ook maar durf te denken aan de persoon die met de bliep te maken heeft. En nu gaan we haar zomaar ter sprake brengen?" Bodhi schreeuwt een vloek uit, en zijn handen vliegen omhoog om zich vast te grijpen aan de rolbeugels als hij bijna uit de zijkant van het golfkarretje vliegt als ik per ongeluk een iets te scherpe en snelle bocht op het pad neem. "Nou, aangezien we net besloten hebben waar ik heen moet, en de blip op dat eiland woont, lijkt het erop dat we op een gegeven moment over haar moeten praten." Een visioen van lang blond haar, helder blauwe ogen, volle roze lippen, en een killer lichaam met een killer houding die erbij hoort flitst door mijn hoofd. Mijn beste vriendin voor Bodhi. Ik heb haar al bijna drie jaar niet meer gezien. Ik heb haar twee jaar niet gesproken en ik weet zeker dat ze me haat. "Je krijgt niet alleen hagelslag voor winnaars vanavond; je krijgt een hele verdomde sundae, bro!" Bodhi juicht als ik langs de lege 8e hole kom. "Ik dacht dat jou eindelijk je vader zien uitschelden het hoogtepunt van mijn leven was, maar ik had het mis. Alleen al de anticipatie van wat Birdie Bennett met je gaat doen als je van de veerboot stapt op Summersweet Island geeft me genoeg vreugde om tot in de eeuwigheid door te gaan."
Hoofdstuk 2 (1)
---------- HOOFDSTUK 2 ---------- Birdie "Ik hou van grote putts en ik kan niet liegen." "...en dan typ je hun naam in, bevestig je hun geplande tee time nogmaals met hen, en klik je op Okay om het vast te zetten." Ik geef de iPad terug aan Chris, een junior van de plaatselijke middelbare school die vandaag is begonnen op de Summersweet Island Golf Course, of SIG zoals de plaatselijke bevolking het noemt. "Bedankt voor uw hulp bij het trainen, Ms. Bennett, ik weet dat u het erg druk heeft. En nogmaals bedankt dat je een goed woordje voor me hebt gedaan voor deze baan. Ik moet nog veel geld sparen voor de universiteit, en bijles geven betaalt niet genoeg." Ik knik en zwaai naar een golfer als de bel boven de deur rinkelt wanneer hij de pro shop verlaat, ik laad snel de geldlade op met een stapel biljetten van één dollar voordat ik hem dichtsla. "Ik heb je al een miljoen keer gezegd, noem me Birdie. Door mevrouw Bennett voel ik me oud," zeg ik tegen de blonde, slungelige tiener die bijna een meter groter is dan ik. Ze lijken tegenwoordig in een alarmerend tempo tieners te worden. "Ik begon hier ook te werken toen ik op de middelbare school zat, en ik ben blij dat ik kon helpen. Mijn zus vertelde me dat je Owen de afgelopen maanden goed hebt begeleid bij wiskunde, dus ik was je namens haar nog wat verschuldigd." Ik beantwoord Chris' glimlach, ook al doet die gezichtsuitdrukking dezer dagen pijn aan mijn gezicht. "Ik weet dat je het erg druk hebt, omdat dit je eerste dag is na je vakantie van twee weken. Ik wed dat het geweldig was. Ik heb altijd al naar Hawaï willen gaan." Wij allebei, jongen. Ik smoor een kreun van ellende met een kuch wanneer ik letterlijk gered word door de bel. De bel boven de deur gaat weer, en een van onze vaste klanten komt binnen, grijpt een tiental tees uit de doos op de toonbank en houdt ze in de lucht. "Hé, Birdie, je bent terug! Ik heb een zak van deze en twee waters nodig. Hoe was de vakantie? Je bent niet erg bruin," grinnikt Mark, de eigenaar van Summersweet Grocery, terwijl ik mijn grimas verberg door me van hem af te wenden om naar de koelbox te lopen en zijn water te pakken. Het is hartje zomer op een eiland, en ik ben de clubhuismanager van een golfbaan. Hoewel ik veel tijd binnen doorbreng, breng ik soms meer tijd buiten door. Natuurlijk draag ik een wit T-shirt met korte mouwen en een zwart-wit SIG-logo en een kort zwart golfrokje met een wit vinkje op de heup. Ik had een sneeuwpak moeten dragen. Ik heb eigenlijk een reclamebord weggehaald waarop staat dat ik de afgelopen veertien dagen niet op een zandstrand heb gelegen, uit kokosnoten heb gedronken en een gouden kleurtje heb gekregen. Ik zie eruit alsof ik de laatste twee weken onder de trap met Harry Potter heb doorgebracht. Summersweet Island, vlak voor de kust van Virginia, is bepaald niet groot. Als je ze niet persoonlijk kent of niet tenminste van iedereen op dit eiland hebt gehoord, ben je hier niet lang genoeg geweest. En met lang genoeg, bedoel ik vijf dagen. Zeven, maximaal, voordat iedereen in je zaken zit en alles over je weet. Daarom hou ik ervan, en daarom haat ik het ook, maar ik zou nooit ergens anders kunnen wonen. Door een wonder gaat Mark's mobiel over voordat ik iets kan zeggen over mijn... vakantie. Misschien is het geen wonder. Misschien zijn het de karma goden die me toelachen na de complete onzin die ik de laatste tijd heb meegemaakt. Wat het ook is, Mark gaat door met zijn telefoongesprek terwijl ik het water voor hem op de toonbank zet. Chris casht hem als een pro na mijn trainingssessie met hem, en Mark pakt alles en vertrekt met een glimlach en een knikje, zijn telefoon tussen zijn wang en schouder, en geen woord meer over mijn gebrek aan een kleurtje. Gelukkig maar. Ik kwam hier om vijf uur 's ochtends voordat de baan openging, in de hoop dat ik mijn werk kon inhalen voordat mijn collega's en de golfers binnenkwamen. Ik wilde tijd om mijn hoofd op orde te krijgen, want het is duidelijk dat ik de laatste twee weken niets anders heb gedaan dan mijn hersenen tot moes te slaan, in plaats van te plannen wat ik iedereen ging vertellen als ik weer aan het werk was. Nu ik op het punt sta een grote promotie te krijgen waar ik al maanden naartoe werk, heb ik geen tijd voor papperige hersenen. De draaideur van een golfbaan pro shop om negen uur 's ochtends op een zaterdag maakt dat ik iets scherps en roestigs in het klokkenspel wil steken als, zodra Mark weg is, de deur weer opengaat en er iemand anders binnenkomt. Oh nee. "Nou, nou, nou, als dat Birdie Bennett niet is, thuis van haar twee weken durende vakantie van... waar was je ook alweer naartoe?" De witte snor van de zeventigjarige, gedeeltelijk kalende man die aan de andere kant van de toonbank staat, trekt geamuseerd, ook al denk ik niet dat hij ooit een dag in zijn leven volledig heeft geglimlacht. "Hawaii," mompel ik, zijn belachelijke vraag beantwoordend met opeengeklemde tanden, aangezien hij verdomd goed weet waar mijn vakantie zou moeten zijn en ook dat ik niet ben gegaan. Hij is de enige persoon op dit eiland die deze informatie kent, en hij is tot geheimhouding verplicht. Er was een handdruk en er werd geld uitgewisseld. Ik moest er ook mee instemmen om vijf diners en zeven ontbijten voor hem te koken, de verrader. "Je ziet er een beetje bleekjes uit voor veertien dagen op zo'n plek, nietwaar?" Die verdomde borstelige witte snor trilt weer, en als ik Chris uit mijn ooghoek zijn mond zie opendoen, waarschijnlijk om ook naar mijn bleke huid te vragen, maak ik een einde aan de pret van de oude man zodat ik Chris kan voorstellen. Zijn familie is pas een paar maanden geleden naar Summersweet verhuisd, dus hij heeft tot nu toe nog niet het genoegen gehad Murphy's gezelschap te ervaren. "Chris, dit is Murphy Swallow. Iedereen noemt hem Murphy of Murph. Hij werkt hier al sinds de dinosauriërs op aarde rondliepen, dus hij weet alles. Dat maakt hem heel erg oud, en hij schrikt snel, maar hij is best slim, vooral over SIG," zeg ik tegen Chris terwijl ik mijn armen nonchalant op de toonbank laat rusten en naar Murphy glimlach.
Hoofdstuk 2 (2)
Het bezorgt me geen fysieke pijn, sinds ik dat telefoontje twee weken geleden kreeg, dus dat is een stap in de goede richting. Murphy plagen is altijd een balsem voor de ziel. "Voel je vrij om hem alles te vragen. Alles wat je nodig hebt, Murph is je man. Ik geef je zelfs zijn mobiele nummer voor noodgevallen." De grom van Murphy onder zijn adem terwijl hij me aanstaart maakt me bijna, durf ik te zeggen, blij. Murphy houdt niet van tieners. Of kinderen. Of baby's. Of eigenlijk alle mensen die praten, ademen, knipperen of hem op een andere manier irriteren. Een weduwnaar die naar Summersweet Island en het huis naast ons verhuisde toen ik op de basisschool zat, Murphy was de buurman die je ballen niet over het hek teruggooide als je ze per ongeluk in zijn tuin sloeg. Hij hamsterde ze zoals een trol gouden munten verzamelt onder een brug, naar ons kakelend over het hek terwijl hij zijn wasmand vol met onze honkballen, schopballen, voetballen en golfballen omhoog hield, terwijl wij met een steen gooiden omdat hij al ons verdomde speelgoed had. Ook al schreeuwde hij letterlijk tegen iedereen om van zijn gazon af te gaan, hij was ook het type man dat met zijn ogen rolde en je dan een koekje gaf als hij je aan het huilen maakte, zolang je je maar inhield en ophield met huilen. Murphy was als een grootvader voor mij, als die grootvader zich de hele tijd aan alles ergerde en het leuk vond om je bij elke kans die hij kreeg op je donder te geven. Murphy Swallow is de reden waarom ik een diepe obsessie heb voor Pepperidge Farm's Strawberry Thumbprint cookies en waarom ik nooit huil als ik gewond raak. Ik zuig het op. Ik heb geleerd dat als je het uitzuigt, je uiteindelijk koekjes krijgt. Het is een levensmotto dat ik sindsdien deel met mijn zus en mijn beste vriendin, en het werkt echt goed voor ons. "Zei je dat zijn achternaam Swallow is?" Chris begint plotseling, gevolgd door een giechelende tiener. "Dat is wat ze..." "Denk lang na over het afmaken van die zin," snijdt Murphy hem af, zijn ogen vernauwend terwijl hij Chris vanaf de andere kant van de toonbank aanstaart. Ik voel me een beetje slecht als ik zie hoe Chris zijn eerste Murphy bedreiging persoonlijk meemaakt, en nu weet hij dat de geruchten rond het eiland waar zijn, maar niet erg genoeg om in te grijpen. Ik heb al genoeg aan mijn hoofd. Chris moet nu met Murphy werken en moet leren hoe je niet elke keer dat hij naar je kijkt bijna in je broek moet plassen. "Waarom sta je hier nog steeds? Ga iets te doen zoeken," beveelt Murphy Chris, die snel achter de toonbank vandaan schuifelt en dan de deur uit rent. Als we alleen in de winkel zijn, neemt Murphy Chris' plaats achter de toonbank bij mij in, gaat in de computerstoel zitten die een paar meter verderop staat en draait hem naar me toe terwijl hij heen en weer schommelt. "Je moet ophouden iedereen hier bang te maken," zeg ik tegen hem, iets wat ik hem minstens drie keer per week vertel. Murphy begon bij SIG te werken toen hij naar het eiland verhuisde, en hij is degene die mij mijn eerste baan hier bezorgde als caddie toen ik op de middelbare school zat. Toen het tijd werd om met pensioen te gaan, probeerde hij het precies vier dagen en haatte elke minuut ervan. Hij doet een beetje van alles, van het maaien van de greens en het gebruik van de picker op de range om alle ballen aan het eind van de dag op te rapen, tot het helpen met drankjes serveren aan de bar als we het druk hebben en het vinden van mij waar ik aan het werk ben op de baan, gewoon om me te ergeren. "Ik ben niet gestopt iedereen bang te maken bij mij thuis, in mijn golfkarretje of in de stad, dus waarom zou ik stoppen bij SIG?" Murphy haalt zijn schouders op. "Ik zie dat je de mensen nog steeds niet verteld hebt dat je de afgelopen twee weken de stad niet uit bent geweest, terwijl je de hele tijd recht onder hun neus stond. Ik moest vanmorgen tegen je moeder liegen, Roberta Marie Bennett. Zie je dit gezicht? Dit is een gezicht dat niet geamuseerd is. Onthoud het." Ik rol met mijn ogen en draai me van hem af zodat hij het schuldgevoel niet ziet. Het is al erg genoeg dat ik geen twee weken in het paradijs heb doorgebracht, maar in mijn huisje, vijf huizen verder dan mijn moeder en twee straten verder dan mijn zus en tienerneefje. Maar het hele eiland zal het snel genoeg weten. Ik hield het verborgen voor mijn moeder. En mijn zus. En mijn beste vriend. Oh mijn God, ze gaan me vermoorden! "Ik ga het iedereen vanavond vertellen, ik zweer het. Hou je mond voor de rest van de dag, alsjeblieft." "Hou je mond over wat? En heilige hel heb ik je verdomde gezicht gemist!" Een waas van zwart en rood vliegt in de deuropening van de pro-shop die uitkomt in het bargedeelte, rent door de kamer en achter de toonbank om me te omhelzen voordat ik mijn volgende ademteug kan nemen. Ik sla mijn armen om mijn beste vriendin, Tess Powell, die hier als barman werkt, en adem haar vertrouwde kauwgomgeur in. Met haar kenmerkende felrode haarbos en stompe pony die haar voorhoofd bedekt, een neusring en een kast gevuld met alleen maar zwarte kleding, kan en zal ze iedereen die haar kwaad maakt een schop onder de kont geven, maar haar strakke omhelzingen maken alles altijd beter. Ik lach en gil en spring op en neer terwijl we elkaar blijven omhelzen. Ik ga op in het moment dat twee beste vrienden worden herenigd na veertien lange dagen van elkaar gescheiden te zijn geweest door kilometers land en zee en een jongen. En dan herinner ik me dat ik me de hele tijd in mijn achterslaapkamer had verstopt zodat niemand van de straat licht of beweging zou zien, met dezelfde pyjama aan, niet gedoucht, de hele tijd junkfood in mijn gezicht geschept, ongeveer twee mijl van Tess vandaan. Ik ben een slechte vriend. "Ik wil elk woord horen over je magische twee weken in het paradijs met Bradley en hoeveel vieze seks je hebt gehad." "Jezus," moppert Murphy vanaf zijn stoel achter ons. Ik wist dat ik niet meer had moeten komen werken na wat er gebeurd was. Ik had het eiland moeten ontvluchten, het land moeten verlaten, mijn naam moeten veranderen en opnieuw moeten beginnen. Dat was veel makkelijker geweest dan Tess te vertellen dat ik niet op mijn droomvakantie kon en dat de laatste keer dat ik vieze seks had... nooit was geweest. "Sorry, Murph." Tess trekt zich terug uit mijn armen en groet hem voordat ze om me heen reikt om de afstandsbediening van het aanrecht te pakken en die te richten op de kleine flatscreen televisie die aan de muur aan de andere kant van de kamer hangt. "Voordat we ingaan op al die heerlijke, X-rated details, heb ik nog iets beters voor je."
Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Herstellen wat hij heeft gebroken"
(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).
❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️