Kapitel 1
========== 1 ========== Till: Loveridge & McGowans nätverk för anställda Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan Från: Olivia Langley Ämne: 12 dagar av julglädje! Det var kvällen före Thanksgiving när ingen på kontoret rörde sig, inte ens Alba från personalavdelningen som försökte ta det sista av sina tiotusen steg. Strumporna hängdes försiktigt upp vid vattenkylaren i hopp om att Nikolaus snart skulle vara där! Om inte pepparmintchokladen i pausrummet och de absurda köerna på Macy's (och i nästan alla andra butiker i den här staden) var uppenbara nog, så är det den mest underbara tiden på året! Men för min del har det varit jul sedan den 1 november och jag vill personligen tacka er alla för att ni har varit med om mina spellistor - även den där personen som stängde av den 11 november kl. 13.49 när de trodde att jag hade lämnat byggnaden. Jag är inte upprörd. Inte längre. Asher. I alla heliga och glada andars anda har jag tagit på mig att planera några evenemang för att få alla i julstämning! Den 27 november: Julstart! Njut av drinkar och aptitretare efter jobbet medan vi väljer hemliga tomtar. Den 29 november: Åh, julgran! Ta med familjen till vår speciella visning av granbelysningsceremonin i Rockefeller Center! Den 1 december: Snöra på dig skridskorna! Ta med familjen tillbaka till Rockefeller Center för en kväll med skridskoåkning! Varm choklad, kakor och skridskor kommer att tillhandahållas! Den 4 december: Semestertips! Följ med oss till Rose Tavern för en frågesport med jultema! Vinnaren får en betald ledig dag för julhandel! Den 6 december: Det är pyjamasfest! Ta på dig pyjamasen till jobbet och njut av en visning av dina favoritjulfilmer på taket! Filtar, popcorn och värmelampor tillhandahålls! Den 8 december: Julkryssning! Drick runt om i staden! Uber-ersättning kommer att tillhandahållas för en säker släkttur hem! Den 12 december: Dag med fula tröjor och tändning av Menorah! Ta på dig din fulaste jultröja till jobbet! Priser kommer att delas ut till den fulaste! Och glöm inte att stanna kvar för att lyssna på vår menorah-ceremoni! Den 14 december: Kakutbyte! Ta med dig din favoritdessert och en låda för att ta med dig lite extra godis hem! Priser kommer att delas ut till den mest utsökta kakan! Den 16 december: En eftermiddag av givande! Gör volontärarbete på New York Children's Hospital's Christmas Extravaganza! Den 18 december: Vinterunderland-galan! Njut av en kväll på Metropolitan Museum of Art under vår årliga julstund! Mingla med arbetskamrater, kunder och historiens bästa! Den 22 december: Hemlig tomte! Njut av drinkar och aptitretare efter jobbet medan vi byter gåvor! Den 31 december: Vi slår in det nya året! Säg adjö till 2019 och hej till 2020 på Gansevoorts takpark! Öppen bar och aptitretare tillhandahålls! Den globala kalendern har uppdaterats med varje evenemang! För allas bekvämlighet! Och så att du inte kan säga att du glömde! Påminnelser via e-post kommer också att skickas en arbetsdag i förväg! Jag önskar er alla en trygg och glad tacksägelse! Njut av er extra långa helg! Jag ser fram emot julstart på måndag! Med vänliga hälsningar, O. Langley Praktikant i sociala medier och jultomtens assistent Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * "Gå hem, Livi." Celeste skjuter en plastpåse mot mig, hennes mörkbruna ögon är smala i en blick som antyder att det är bäst att jag gör som hon säger innan hon blir riktigt arg. Jag tar tacksamt emot hennes erbjudande, men suckar motvilligt. "Du har ett nyfött barn och en make. Du borde gå." "Älskling, det här är en semester för mig", säger hon. "Du har varit här sedan nio i morse. Det är nästan midnatt. Jag är förvånad över att du inte ligger avsvimmad på golvet." "Jag har druckit tre fyrdubbla pepparmintlatte i dag." Mina händer skakar fortfarande. Jag är upphetsad. Jag tror inte att jag kommer att sova igen förrän vid nyår, vilket är perfekt eftersom jag har för mycket att göra. "Inte undra på att du har dina galna ögon på", skrattar hon. "Gå hem. Gå och lägg dig. Du måste göra allt detta igen i morgon." Det behövs ingen mer övertalning. Jag tar min kappa från bakre rummet och vinkar ett snabbt farväl när jag skuttar runt borden på Porcelain Straw och går ut i hotellets lobby. Det luktar glögg och pepparkakor. En värme rusar genom mig, en värme som sparats specifikt för den här tiden på året. Det är lycka och glädje och överväldigande glädje, allt sammantaget i en perfekt liten bubbla. Jag är yr. Jag spricker i sömmarna. Fem sekunder från att börja sjunga och dansa. Jag är julberusad och skäms inte alls. "Ha en bra kväll, Olivia." Bernard ler mot mig när han drar upp dörren. "Tack igen för kakorna." "Se till att några kommer hem till din fru." "Jag kan inte ge några löften." Jag skrattar. "God natt, Bernie!" Jag tar emot kylan och drar åt mig jackan hårdare. Jag ler fortfarande. Det flimrar ikväll i New York City och det känns som om jag bor i en snöglob. Jag går hem, trots att jag är domnade från topp till tå. Jag står inte ut med tanken på att missa detta till förmån för tunnelbanan. Detta är anledningen till att jag flyttade till staden. Jag ska suga upp varenda snöflinga. Ingen annan ser lika lycklig ut som jag. Deras halsar är instoppade i sina halsdukar och deras händer är nedstuckna i rockfickorna. De passerar förbi mig utan en enda blick. Platser att åka till. Människor att träffa. Alla har bråttom. Inte jag. Jag tar min tid. Jag beundrar skyltfönstren och det vita damm som täcker marken. När jag kommer hem är mitt ansikte sprucket och mina läppar darrar. Jag tar av mig jackan, halsduken och vantarna och byter om till en flanellpyjamas och min badrock. Joeys dörr är stängd, som den alltid är. Jag vet att hon är hemma eftersom tv:n är på, men det är sent så jag knackar inte på för att se om hon är vaken. Istället kryper jag ihop på en plats i soffan och sträcker mig efter fjärrkontrollen. Mina Thanksgivings har aldrig varit traditionella. Det fanns inga fina middagar eller pumpapaj. Inga stora familjesammankomster eller fotbollslag att heja på. Vissa år åt jag daggammal pizza. Andra år satt jag i sjuksköterskelokalen på sjukhuset medan min mamma arbetade. Jag var ensam. Mycket. För det mesta låtsades jag att jag inte var det. Jag gjorde det bästa av min situation. Med gosedjur och dockor skapade jag mina egna julberättelser. Och när min mamma var klar med jobbet spelade jag upp alla mina favoritscener. Jag antar att det var vår egen konstiga tradition. Ikväll sitter jag i soffan. Med restaurangrester. Jag tittar på en inspelning av paraden som ägde rum medan jag dukade upp. Ännu en semester ensam. Som alltid.
Kapitel 2 (1)
========== 2 ========== Levi Booker är tio tusen gånger hetare när han står under misteln och håller min hand. Jag är också tio tusen gånger hetare när Levi Booker står under misteln och håller min hand. Jag är yr och yrvaken. Jag tror att jag kan svimma. "Du, min kära, är en fläkt av julglädje." Han trycker sina läppar mot det vita på mina knogar och jag vill buteljera det här ögonblicket i en snöglob och ha den på min spiselkrans för evigt. Jag och Levi Booker. Under misteln. Som i den där filmen han spelade med i förra året. Jag är hans huvudrollsinnehavare. Vi är kära. Han ska fria. Vi ska ha ett bröllop i juni och tre barn med hans drömblå ögon och mitt blonda hår. Ett hus i Connecticut. Med ett vitt staket. Och en Range Rover. Våra julkort kommer att vara legendariska. "Olivia? Min bagel?" Mina ögon lämnar inte Levi. Jag kastar den vita papperspåsen på Asher. Min bristande koordination mellan hand och öga gör att den landar vid hans fötter. Jag känner hur han rynkar på näsan. "Det är bäst att det är kanel och russin." "Det är det." "Dubbelrostat?" "Självklart." "Extra färskost?" "En hel tub." Levi Booker håller fortfarande min hand. Under misteln. Som i en romantisk komedi. Var är min Oscar för bästa utmärkta skådespelerska i en drömroll? "Från platsen..." "Asher, hon är praktikant. Inte en servitris." Levi släpper min hand och tittar över axeln på Asher. Jag känner mig tom, som en låda som slarvigt öppnades på juldagsmorgonen och som inte kan användas igen. Jag är förstörd. Förstörd. Släng mig i en återvinningsbehållare. "Jag är medveten om det", knäpper Asher. "Men om du erbjuder dig att hämta min frukost förväntar jag mig inte att den ska kastas på mig och jag föredrar att den levereras innan jag dör av svält." "Jag ser att någon har fräschat upp sina skådespelarkunskaper sedan mellanstadiets dramaklubb." Hela kontoret skrattar. Asher skrattar inte. Han slår igen dörren och kransen som jag hängde upp i morse faller ner på golvet. Vilken Grinch. "Jag antar att vissa saker aldrig förändras", skrattar Levi och kastar en blick tillbaka på River McGowan, medchef och Asher's far, som också skrattar. "Vi går till mitt kontor", säger han. För sista gången tittar Levi ner på mig och blinkar. "Det var ett nöje att stå under misteln med dig." Det enda jag kan tänka mig att säga är "tack". Han går iväg och jag rör mig inte på minst fyrtiofem sekunder. Jag fortsätter att vänta på att han ska komma tillbaka. Att han ska gå ner på knä och bekänna sin kärlek. Det gör han inte. Jag suckar vemodigt medan jag letar blint bakom mig efter dörrhandtaget och snubblar först tillbaka in på Ashers kontor. "Jag hoppas att du är här för att be om ursäkt för att du överföll mig med en bagel som varken är dubbelrostad eller smord med färskost." "Förlåt." "Ja, det låter så." Levi Booker höll min hand. Under misteln. Om jag hade en blogg - vilket jag definitivt inte har, särskilt inte en om utomjordiska konspirationsteorier som regeringen kan vara intresserad av - skulle jag aldrig sluta skriva om det här ögonblicket. För resten av mitt liv. Det är allt jag någonsin kommer att prata om. Jag har officiellt nått min höjdpunkt. "Levi Booker är en jävla padda." Jag tar ett djupt andetag och räknar till tre, vilket är så jag börjar varje samtal med Asher. "Det finns en charmig prins i varje groda." "Nej, han är bara en jävla padda", säger Asher och han har färskost smetad på läpparna. "Men han charmade verkligen bort trosorna från dig." "Det är oförskämt." Han rycker på axlarna. "Jag skulle inte känna mig så speciell. Han gjorde samma sak med Harriet från redovisningen och hon är typ sextioåtta." "Sluta försöka förstöra min stund." Asher rullar med ögonen. "Du kommer att träffa många Levi Bookers i den här branschen och ju snabbare du inser att han redan har glömt ditt namn, desto snabbare kan vi gå vidare till viktigare saker, som den här exceptionellt felaktiga bageln och de pressmeddelanden jag behövde på mitt skrivbord för tretton minuter sedan." "Jag skulle just hämta dem." "Gjorde du det? För jag tror att du dreglade över ett troll." "Det är så..." "Tid är pengar, Olivia." Asher klickar med pennan och stoppar den bakom örat. "Och medan du gjorde bort dig med en klient födde en annan just Nashvilles nästa lilla countrystjärna. Ava Mae Rutland. Född klockan 04:45 den tjugosjunde november på Vanderbilt University Medical Center. Nio pund. Sex ounces. Tjugoen tum lång. Mor och dotter är båda lyckliga och friska. Pappa och storasyster Maisie Lane är förtjusta i familjens senaste tillskott - varför tar du inte anteckningar?" "Åh, du vill att jag ska skriva det här pressmeddelandet?" "Ja, Olivia. Jag är en upptagen man. Tror du att du kan dra dig undan från Nordpolen tillräckligt länge för att få lite riktigt arbete gjort?" Jag tar ett djupt andetag och räknar till tre igen. "Du kommer aldrig att komma bort från den stygga listan med den attityden." "Det är inte riktigt min högsta prioritet." "Ja, det borde det vara", säger jag innan jag tar en hög med manillamappar från hans skrivbord, och sedan lämnar jag honom ensam för att äta sin normalt rostade bagel i grubblande tystnad. * Darius tar en klunk tequila och jagar den med en pepparkakskaka. Han ler mot mig och rycker på axlarna: "Det är säsong!" Pausrummet på Loveridge & McGowan International skakar till takten av en Mariah Carey-låt. Jag vill börja sjunga texten, men jag biter mig i tungan. Det är för tidigt på kvällen för ett koreograferat uppträdande. Alla måste vara betydligt mindre nyktra. Inte för att jag är blyg eller något, men för mina arbetskamraters skull måste min dramatiska tolkning av Christmas (Baby Please Come Home) ses med vodkafärgade glasögon. De skulle tacka mig senare. "Olivia, du har ordnat en sådan härlig kväll." Ana Loveridge-Herrera står bredvid mig och hon lyser som en julgran som är försedd med tusentals små, ljusa vita lampor. Om jag inte hade gått in i badrummet samtidigt som hennes graviditetstest gav ett svagt positivt tecken skulle jag anta att hennes glöd var julrelaterad. Det visade sig att hon gillar julen i normal omfattning och att hon bara är upphetsad av alla dessa lyckliga bebisferomoner.
Kapitel 2 (2)
"Tack för att du gör mig glad", säger jag och fyller på en bricka med pepparmintkakor med varm choklad. "Jag vet att det är mycket, men jag älskar verkligen den här tiden på året." "Du behöver inte tacka mig", skrattar hon. "Det är på tiden att någon får in det här kontoret i julstämning. Fortsätt med den här entusiasmen och när din praktikperiod är slut kanske vi har en permanent semesterkoordinator." "Verkligen?" "Verkligen", säger hon. "Jag ska be min assistent mejla dig om att engagera dig i vintergalan. Jag tycker att du förtjänar en plats i det teamet." Jag väntar tills Ana går därifrån innan jag skriker. Det är inte varje dag som man praktiskt taget får ett jobberbjudande från New Yorks tuffaste publicist. Hon stormade en gång in på en inspelningsplats i en direktsänd morgontalkshow för att programledaren ställde en fråga som de inte fick ställa. Det var den mest streamade videon på YouTube i tre månader. "Har du ett anfall? Ska jag ringa en ambulans?" Asher blinkar till mig innan hans ögon skiftar till en bländande blick. Han lever på ett evigt dåligt humör, vilket jag tycker är synd. Livet är för kort för att vara olycklig hela tiden. Och han är för söt för att ha rynkade pannor. Dessutom har han en takvåning i SoHo och hans flickvän är en jäkla Rockette. Han har träffat livslotteriet. "Det är klart att jag inte får ett anfall", säger jag. "Och jag skulle hoppas att du skulle ha lite mer brådskande om jag hade det." "Det finns femtio andra människor här", säger han. "Jag är säker på att någon vet hur man ringer 112." "Wow, du är definitivt den person som jag skulle vilja vara i närheten av under en nödsituation." "På tal om det", säger han medan han sträcker sig efter en cupcake. Han tar en tugga och rynkar ansiktet av äckel. Jag är förolämpad. "Jag behöver dig som moderator för en boksignering i morgon på Union Square." "Anser du att det är en nödsituation?" "Egentligen inte, men jag var trött på småpratet och det var anledningen till att jag kom hit, så... var på Barnes & Noble klockan fyra. Det är till Emmy Raynard. Hennes bok handlar om nagellack, så det kommer att vara ett gäng tween-tjejer som frågar efter sminktips. Du kommer att passa in." "Jag är ledsen, Asher, men jag kan inte." "Du kan inte?" Nu ser han förnärmad ut, som om jag just förolämpat hans mycket dyra Gucci-stövlar eller kört över hans mormors hund. "När jag fick praktikplatsen sa jag till HR att jag inte kunde jobba sent på tisdagar, torsdagar och fredagar. De sa att det inte skulle vara något problem." "Det är klart att det är ett problem", säger han och tar en ny tugga av en pepparmint varm chokladcupcake. Hans ansikte rynkar sig igen. "För om du inte gör det så måste jag göra det, och jag skulle mycket hellre få mina visdomständer extraherade utan bedövning än att moderera en läsning om nagellack." "Jag är verkligen ledsen." "Du låter inte riktigt ledsen", säger han. "Vad skulle du kunna göra som är viktigare än det här? Sjunger du julsånger för hemlösa i Central Park?" "Nej, det är inte förrän den tionde december." "Självklart." Han rullar med ögonen. "Jag är väldigt upprörd." "Du ser väldigt upprörd ut. Särskilt med all choklad över hela din mun." Hans ansikte får en lustig röd nyans när han sträcker sig efter en servett för att torka sig i munnen. Jag mår dåligt eftersom, ja, jag mår alltid dåligt när jag gör folk besvikna, vilket är anledningen till att jag försöker väldigt hårt att inte göra det. Men jag kan inte hoppa över ett skift på restaurangen. Jag tjänar mer i dricks på en kväll än vad jag tjänar här på en vecka. Jag har ingen trustfond eller en rik gammelfaster att falla tillbaka på. Jag har en hyra och studielån som inte kommer att betala sig själv. "Är det över vid sju?" "Jag hoppas det", säger han. "Hur länge kan tonårsflickor prata om smink?" "Timmar. Dagar. Månader, egentligen." "Då kommer det förmodligen att pågå hela natten." Jag suckar. "Jag kan stanna till sju." Jag skulle bara vara en halvtimme sen till mitt skift. Jag kan ta igen det efter arbetstid. Att stanna på restaurangen till klockan ett på morgonen kommer inte att vara roligt, särskilt inte när jag måste gå upp fyra timmar senare för att hinna hit till åtta, men jag visste att det här inte skulle bli lätt och jag är beredd att förlora sömn för att nå mina mål. Och det finns ett ljus i slutet av tunneln. Ana sa att om jag fortsätter att göra ett bra jobb skulle de ta mig permanent. Det ligger nog inte i mitt intresse att avbryta den här boksigneringen. "Bra", säger han. "Då blir det sju. Jag är säker på att hennes chef kan sköta det efter det." "Perfekt." Jag dagdrömmer om de fyra crème brûlée lattes jag kommer att behöva dricka i morgon när den hemliga tomtehatten kommer runt till mig och Asher. Han snorar åt den som den Ebenezer Scrooge han är. "Jag deltar inte", säger han. "Jo, det gör du", säger jag till honom. "Ditt namn står där inne. Du måste göra det." "Det är inte jag som har skrivit in det." "Det gjorde jag." "Det är förfalskning. Det är olagligt." "Som om jag skulle kunna förfalska din hemska handstil", säger jag. "Snälla, sluta försöka förstöra andan i det här. Välj ett namn och köp sedan en present för tjugofem dollar. Men inte ett presentkort! Det är tanklöst och opersonligt. Och jag tycker att alla förtjänar lite tid och ansträngning och inte något som köps tio minuter före festen på Duane Reade." Han stirrar på mig samtidigt som han stoppar in handen i tomtemössan som Alba från HR håller i. När han läser namnet som står skrivet på det lilla vikta pappret stelnar hans ansikte. "Wow, någon kommer att bli riktigt glad när de får reda på att du har fått dem." Han knyter pappret i handen innan han stapplar iväg mot sitt kontor. Jag suckar och väljer ett namn. Eleanor McMannis. En copywriter med visum från Irland. Hon blev just den lyckligaste personen på kontoret.
Kapitel 3 (1)
========== 3 ========== "Vilken är din andra favoritfärg på läppstiftet?" Jag tittar på min klocka och sedan tillbaka till de tre sidorna med sminktips som jag har samlat på mig under de senaste två timmarna. Klockan är 18.58. Emmys mamma har suttit på sin telefon i avdelningen för krigshistoria de senaste fyrtiotre minuterna. Jag har utvecklat en nervös ryckighet, som kanske eller kanske inte beror på en löjligt hög koffeinintag. "Kan du rekommendera mig en bra palett? Och vad är din favoritteknik för att blanda foundation? För när jag använder en pensel ser det ut som en kola, men jag tittade på en video om skönhetsblandare och de är verkligen ohygieniska." Min klocka tickar till 19.03 och jag reser mig ur stolen. Det är inte meningen att jag ska lämna talangerna obevakade, men den mest kontroversiella frågan som hade ställts ikväll var vilken One Direction-medlem hon föredrog, vilket utlöste en hetsig debatt som jag inte var beredd att döma. Jag antar att Emmy kommer att klara sig bra på egen hand i några minuter. "Ursäkta mig, mrs Raynard?" Elizabeth Raynard lutar sig mot en hylla med böcker om andra världskriget och hon vinkar bort mig med baksidan av handen. "Som jag sa", kacklar hon. "De försökte sätta mig i affärsklass. Typ, hallå! Vet du vem jag är?" "Ursäkta, mrs Raynard?" Hennes ögon smalnar av som dolkar mot mina. Hennes blick skickar en rysning genom mig. "Jag pratar i telefon." "Jag vet", säger jag. "Men Asher sa ju att jag måste åka senast klockan sju." "Han sa inget sådant till mig." Jag skrev mejlet. "Jag är ledsen att han inte klargjorde det", börjar jag, "men jag har ett tidigare åtagande som gör att jag måste gå nu." "Och vad föreslår du att jag ska göra med det här rummet fullt av klumpiga tweens?" "De ställer harmlösa frågor. Jag har inte behövt avleda några ämnen. Butikschefen säger att utegångsförbudet är åtta, så det kommer inte att pågå länge till." "Det är en timme bort", väser hon i sin telefon. "Kathy, jag måste ringa tillbaka... Jag vet... Det är löjligt. Jag diskuterar med en praktikant som är en idiot." Jag tittar på mina fötter. "Jag är verkligen ledsen för det här..." "Jag betalar inte Asher för att arbeta nittio procent av tiden." Hon går närmare mig, och hennes långa figur är överordnad min. Det är svårt att inte bli skrämd av en kvinna som bär på fem telefoner och är tio tum längre än jag. "Om det här beteendet fortsätter kommer jag att överväga att hitta en mer professionell representation." "Det kommer inte att hända igen", säger jag. "Det kan jag försäkra er om, fru Raynard." "Ge mig inga löften som du inte kan hålla", snörvlar hon. "Jag ska tala med Asher om detta." Jag försöker be om ursäkt igen, men hon håller upp handen för att tysta mig. När hon går över till scenen där Emmy svarar på en fråga om läppfärgningar kontra läppstift, flyr jag genom ytterdörren. Det är bittert kallt. Trottoarerna är överfulla av alltför många människor med alltför många väskor. Jag slingrar mig mellan dem, med en ursäkt som skakar från mina läppar. Jag kan inte höra mina tankar på grund av de oavbrutna klockorna som ringer. Jag är så sen. Så mycket, så mycket, så mycket för sent. Kvällen kan inte bli värre. Min klack går sönder på E 15th Street. Jag haltade ner för trapporna till tunnelbanestationen på 14th Street och haltade ut på perrongen. Jag väntar sexton minuter på grund av ett tekniskt problem och kommer upp till 77th Street strax före klockan åtta. Jag springer tre kvarter och sliter hål i botten på mina strumpbyxor. När jag springer genom hotellets serviceingång är jag redan avklädd från min tröja. Elliot från underhållet rodnar när han ser min ljusblå behå. Celeste kommer springande mot mig med ett par klackar som hon snott från tjejen som jobbar vid incheckningen och det är ett gemensamt försök att knäppa min vita skjorta och stoppa in den i min kjol. "Jag är så sen", säger jag. "Har han insett det?" "Ja." "Han kommer att ge mig sparken." "Nej, det gör han inte. Han gillar att stirra på dina bröst för mycket." "Bra." Min telefon surrar i min väska. Det är Asher. Han har ringt mig åtta gånger. Har du verkligen gått? Har du någon aning om vad jag har att göra med just nu? En menopausal mamma från helvetets sjunde cirkel. Jag försöker titta på Hamilton! "Olivia." Ivan står i dörröppningen och knackar med foten. Han tittar på mig och sedan på den översta knappen på min skjorta som är uppknäppt. "Vet du var vi har vårt schema?" "Ja." "Vet du hur man ser tiden?" "Ja." "Då föreslår jag att du kombinerar båda talangerna och kommer när ditt skift börjar." "Jag är ledsen", säger jag. "Det ska inte hända igen." "Låt oss hoppas det." Jag hinner inte springa till badrummet för att gråta. Jag hälsar på mitt första bord och tar emot deras dryckesbeställning. Under de kommande fyra timmarna spelar jag rollen som plikttrogen servitör. När jag kommer hem, strax före klockan två, letar jag outtröttligt efter mina nycklar, och när de är borta knackar jag på dörren tolv gånger, men Joey öppnar inte. Jag glider ner på golvet, för utmattad för att gråta. * Till: Loveridge & McGowan Employee Network Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan Från: Olivia Langley Ämne: Julgransbelysning! Ikväll är det dags för den årliga tändningen av julgranen i Rockefeller Center! Loveridge & McGowan har reserverat en särskild plats för dig och din familj för att njuta av festligheterna! Klä dig varmt och njut av en kväll med julglädje! Föreställningen börjar omgående klockan 20.00! Med vänliga hälsningar, O. Langley Praktikant i sociala medier och tomtens assistent Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * Min pappersmugg med varm choklad har en Instagram-värdig röd läppstiftskyss runt kanten. Jag rynkar på läpparna och vidgar ögonen och poserar för Bree bredvid en perfekt upplyst vit gran. Jag kommer att hashtaga det hela och få tusen likes. Rockefeller Center är tätt packat med folkmassor med gnisslande tänder, bobblehattar och klagomål på vindstilla. Midtown Manhattan är iskallt. Jag förlorade känslan i tårna för femton minuter sedan, men jag försöker förbli positiv. Det finns pepparkakor och snickerdoodle-kakor - jag har ätit sju stycken - och trots att mina läppar är domnade och mina fingrar pirrar ser jag riktigt söt ut. Jag har på mig höga svarta diskobyxor, en gräddfärgad tröja och en jacka i konstpäls som jag hittade i en secondhandbutik för sju dollar. Det är svårt att vara upprörd över vädret när jag fortfarande är sur från affären jag fick.
Kapitel 3 (2)
Och möjligen allt kaffe som jag har druckit. Jag måste verkligen dra ner på det. "Har du gjort klart pressmeddelandena åt Asher?" Bree frågar. "Självklart gjorde jag det", säger jag. "Jag måste komma tillbaka till hans goda grunder." "Vad han behöver är ett ordentligt slag i ansiktet." "Våld är aldrig lösningen", säger jag. "Han är bara väldigt... speciell." "Han är en jättelik kukhuvud med en jäkla examen i dramatisk litteratur. Han fick bara det här jobbet för att pappa gav det till honom." "Han är inte så dålig." Hon rullar med ögonen. "Allt jag säger är att han låter dig springa runt i staden och hämta bagels och göra allt hans grovjobb medan han sitter vid sitt skrivbord och... jag vet inte... skriver passiv-aggressiv poesi på sin hemliga blogg." "Jag håller min passiv-aggressiva poesi på mycket mer privata platser, Ms Truong." Asher har händerna nedstuckna i fickorna på sin dubbelknäppta marinblå rock. Han stirrar på Bree, vilket är ett skönt avbrott från allt själsligt sugande som vanligtvis riktas mot mig. Det är svårt att ta honom på allvar när hans kinder och näsa är bedårande röda. Jag vill nypa dem. Men jag gör det inte. "Nåväl." Bree vidgar ögonen på mig. "Det här blev just mycket mindre glatt. Jag ska gå och leta efter en drink." Jag ser Bree springa in i baren på andra sidan gatan och tar en klunk av min nu kalla choklad innan jag vänder mig till Asher. Jag ler. Det gör han inte. Han är inte lika irriterad på mig som han var igår kväll. Jag tror att det har något att göra med att hans bagel på morgonen definitivt var dubbelrostad och smord i färskost. Jag skickade också Elizabeth "Menopausal Momager" Raynard en vin- och ostkorg, vilket måste ha lindrat smärtan lite. "Du ser ut som en pudel som stoppat in tungan i ett eluttag." "Så beskrivande." "Jag är en passiv-aggressiv poet." "Och du visste inte ens om det." Asher rullar med ögonen. "Det här är en pissdålig uppslutning." Bree och jag är de enda som är här från kontoret. Den 60-procentiga risken för snö var tillräcklig för att alla skulle mumla ursäkter till mig medan de skyndade sig ut genom dörren till sina mycket varmare hem. Bree kom bara för att jag lovade att bjuda henne på kaffe i en vecka. "Mer kakor till oss", säger jag. "Jag är glad att du kom, men jag har en smygande misstanke om att det inte är för den episka varma chokladen och Snapchat-filtren." "Jag är här för att min far insisterade på att företaget skulle representeras av någon som inte ser ut och beter sig som en störd nisse." "Åh", säger jag. "Jag antog att du var här för Francesca." "Vad?" "Din flickvän? Hon ska uppträda ikväll." Ashers ansikte blir iskallt och han snorar ner mot publiken nedanför, vilket inte är en reaktion jag förväntar mig att få från någon som dejtar en italiensk megababe som har en juristexamen och ben i flera dagar. Han borde stråla som solen. "Vi är inte tillsammans längre." "Sedan när?" "För några månader sedan." "Varför?" "Tydligen har jag känslomässig kapacitet som en sten." Det är därför han har varit mer grinig än vanligt. Allt är logiskt. Ingen vill möta semestern som nybliven singel, med alla frågor om när och varför och hur. Det måste vara så deprimerande att behöva återuppväcka alla blodiga detaljer. Och sedan se alla lyckliga par som lever i jingel bell bliss medan man själv vårdar ett brustet hjärta? Jag skulle också bli lite grinig. "Jag är ledsen..." "Det behöver du inte vara", säger han. "Och jag vill helst inte diskutera mitt privatliv med dig. Jag tycker inte ens om dig. Du är skrikig och irriterande och du skriver med lila bläck." "Jag gillar lila bläck." "Det är smaklöst." Ett hummande rinner från mina läppar och jag tittar bort från Asher när ljuset dämpas och liveframträdandena börjar. Det måste finnas något jag kan göra för att göra hans semester lite ljusare. Det sista jag vill är att någon ska känna sig ledsen runt jul, när allting ska vara glittrigt och glatt och pepparkakssmakande. Jag kan ta med honom till julmarknaden i Bryant Park. Eller anmäla honom till en kurs i kakbakning. Något som får honom att komma ut och göra något festligt. Jag slår vad om att han inte ens har en gran, vilket är synd eftersom han har ett vackert fönster som bara kräver en Fraser Gran. Jag ska skicka en dit i morgon. Och en krans. Och ett dussintal lådor med ljuslådor. Han kommer att bo i ett vinterlandskap. Francesca kommer på efter att en R&B-sångerska avslutat sin version av Last Christmas. Asher ser oförskräckt ut. Hans läppar är spetsiga och han stirrar på samma sätt som han gör när jag kommer in på hans kontor utan att knacka. Han döljer det bra. För alla förbipasserande är han bara här för showen, men jag kan se hur hans ögon skiftar när Francesca rör sig över scenen som någon slags nyckfull gasell. Hans käke och nävar knyter sig. Han ser arg ut. Fast jag är inte säker på om det är på henne eller på honom själv. Jag undrar vad som skulle hända om jag pratade med henne. Försöka förklara att Asher är under stor press på jobbet. Kanske skulle hon ge honom en ny chans. "Hon är vacker." Jag är imponerad av henne. "Hon är hjärtlös." Han måste fortfarande vara i sin arga fas. Jag undrar om han redan har gått igenom sin "ät tre liter glass och kom inte ur sängen"-fas. Jag måste veta dessa saker så att jag kan bedöma hur långt han har kommit i sitt tillfrisknande. För om han inte har gråtit ännu har vi en mycket lång väg framför oss. Det är när den första snöflingan faller och nedräkningen börjar som jag inser vad jag faktiskt står inför. För Francesca står på scenen och kramas ihop bredvid en kille med rödbrunt skägg och Asher skakar bredvid mig. Det är inte bara snö i luften, utan svartsjukan reser sitt fula huvud också. Detta förändrar allt. Hon kan inte se Asher så här - ledsen och arg och ensam - inte när hon redan har gått vidare och ser förälskad ut. Han är en pannrynka från att förlora förståndet. Så jag tänker snabbt, för jag är bra på det. Jag vet hur man improviserar och gör det med det man har. De saker jag kan göra med en tub med lim och några glasspinnar.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Presenterna är insvepta i de vackraste bågarna"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️