Cupidon à louer

1. Coquelicot (1)

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Coquelicot

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J'ai trouvé ma vocation dans la vie quand j'avais douze ans.

Mon petit frère, Noah, avait le béguin pour une fille à l'école, mais comme il était un garçon, et un garçon dégoûtant et puant de surcroît, son idée de la romance consistait à lui lancer des boulettes de crachat et à la poursuivre dans la cour de récréation. C'est là que j'entre en scène. J'ai deux ans de plus, je suis plus sage, j'ai un esprit romantique et j'aime les comédies romantiques. Je lui ai écrit un joli mot à lui passer en classe, l'invitant à partager un paquet de cookies à la pause. Quelle fille pourrait refuser un goûter gratuit ? Personne ne mérite de sortir avec elle, en ce qui me concerne.

Et bien sûr, il s'est avéré qu'elle était allergique aux cacahuètes et a été emmenée d'urgence aux urgences, mais pendant ces trois glorieuses minutes avant qu'elle ne commence à s'étouffer, mon frère avait trouvé l'amour. Et j'avais trouvé ma future carrière. Parce que tout le monde sait que le véritable amour a besoin d'un peu d'aide parfois. Les bons mots pour dire exactement ce que l'on pense.

Ou plutôt, la version romantique, sans les emojis de pêche et les photos de bites.

C'est là que j'interviens. Votre Cyrano personnel, mais sans le grand nez. Je vous concocterai le mot d'amour parfait, je composerai un e-mail coquin qui fera haleter votre amant, et j'écrirai les excuses les plus épiques qui feront oublier à votre moitié que vous avez hésité un peu trop longtemps quand elle vous a demandé "Est-ce que ça me grossit ?".

Je suis peut-être un grand tendre dans l'âme, mais j'aime pouvoir donner un coup de pouce à la romance. Pour mes clients, aucune tâche n'est trop grande, aucun défi n'est trop grand...

C'est pourquoi je suis à mi-chemin d'un arbre de Central Park, en train d'envoyer des messages à travers un petit microphone à l'homme qui demande sa petite amie en mariage à six mètres de là.

"Depuis le moment où j'ai posé les yeux sur toi dans le jeu de réalité virtuelle, j'ai su que tu étais celle que je voulais chercher avec moi, dans la vraie vie."

Henry répète consciencieusement chaque mot devant un petit cercle de famille et d'amis. J'ai essayé de le dissuader de cette partie - les propositions publiques semblent être une recette pour une humiliation massive - mais il a insisté. Mais maintenant, c'est moi qui risque de m'embarrasser, si je ne peux pas rester cachée dans cet arbre pour une autre page de dévotion sincère.
La branche de l'arbre laisse échapper un craquement sinistre.

Oh merde. Je me penche en avant, essayant de répartir mon poids et de ne pas rater ma place dans la proposition.

"Et comme Leia l'a dit à Hans, j'ai toujours détesté te voir partir..." Je chuchote, en lisant sur l'écran de mon téléphone portable. Henry dit la phrase, et tout le monde dans la foule respire un "ahhh" pâle. Sa petite amie pleure déjà. Des larmes de joie, oh mon Dieu, pas des sanglots "sortez-moi de là".

J'espère.

La branche craque à nouveau, et je m'accroche comme si c'était ma vie, alors qu'Henry arrive à faire le reste de la demande.

"Alors, Kelly, veux-tu faire de moi l'homme le plus heureux de la galaxie et accepter d'être ma femme ?"

Il y a une pause, et je m'accroche plus fort, envoyant une prière silencieuse. S'il te plaît, laisse-la dire oui et aller faire la fête ailleurs, avant que cette proposition ne s'écrase littéralement sur terre.

"Oui ! Je vais le faire ! Oui !" sanglote la petite amie, et je pousse un énorme soupir de soulagement.

Bien joué, Henry !

Le groupe applaudit, l'heureux couple s'embrasse, et même si j'ai des fourmis qui me rampent dessus, je suis ravi pour eux deux. Je fais partie de cette relation depuis le début, puisque Henry m'a engagé pour l'aider à écrire son premier message direct, et je suis presque sûr que c'est moi qui composerai les cartes d'anniversaire jusqu'à ce qu'ils soient vieux et grisonnants.

Comme je l'ai dit, certaines personnes ont juste un peu de mal à s'exprimer. Et si je peux les aider à dire à leurs proches ce qu'ils ressentent, eh bien, c'est le travail d'une journée.

Par contre, je lui facturerai mon linge, parce que je ne veux même pas savoir ce qu'il y a sur mon jean à l'heure qu'il est. J'attends que la foule se disperse, puis je me mets à redescendre avec précaution le long de l'arbre.

La branche gémit en signe de protestation.

"Hey," je murmure avec regret. "Je n'ai mangé que deux portions de boulettes hier soir. Et j'ai carrément bu un soda light !"

Je me tortille en arrière et me tourne maladroitement pour enlacer le tronc. Juste un peu plus loin...

CRACK. La branche cède, et mes mains glissent. Je m'agite sauvagement, mais il est déjà trop tard : Je glisse le long du tronc, heurtant ce qui semble être toutes les souches et les échardes sur mon chemin en rebondissant jusqu'au sol.
Oof !

Je gémis, m'allongeant sur la terre dans une pluie de feuilles et de brindilles.

"Poppy Hathaway... J'aurais dû deviner que cette proposition était ton œuvre."

Je lève les yeux pour trouver 1m80 de muscles maigres, des yeux bleus, et un sarcasme au charme irritant. Dylan Griffin. Un autre de mes clients - et le fléau de mon existence.

"Comment pouvez-vous dire ?" Je demande, en me redressant avec une grimace.

"Ton style littéraire indéniable", répond Dylan. Il me tend la main et me remet debout. "Plus, le fait qu'Henry était beaucoup trop calme", ajoute-t-il. "L'homme a transpiré à travers un costume trois pièces en portant un toast au dîner d'anniversaire de ses parents. Le fait qu'il ait réussi à passer une seule ligne sans bégayer était un indice majeur que vous étiez quelque part par ici, à tirer les ficelles."

"Pas de ficelles !" Je proteste. "Henry a écrit chaque mot. J'ai juste... poli, c'est tout."

"Bien sûr, tu l'as fait." Dylan sourit. "De la même façon que Rodin a poli ces morceaux de marbre pour en faire des statues."

Je cligne des yeux. "C'est quoi ça ? Un compliment ?" Je porte ma main à mon oreille, pour le taquiner.

Dylan sourit. "Tu sais que tu es bon. Je ne voudrais pas engager quelqu'un d'autre que le meilleur."

"Il n'y a personne d'autre", je lui rappelle. Le marché pour un Cyrano professionnel est mince à rien. C'est pourquoi je dois aller plus loin pour mes clients.

Ou aller jusqu'à l'arbre supplémentaire.

"Joli coup avec la citation de Star Wars, au fait", remarque Dylan alors que nous sortons de la zone boisée. Il porte son jean noir et son chemisier blanc, il est très beau sous le soleil d'été. Avec ses Ray-Bans classiques et ses cheveux bruns indisciplinés, il est tout à fait le "riche homme sexy dont vous savez qu'il est destiné à vous envoyer promener, mais que vous ne pouvez pas vous empêcher de fantasmer sur lui".

1. Coquelicot (1)

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Coquelicot

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J'ai trouvé ma vocation dans la vie quand j'avais douze ans.

Ou plutôt, la version romantique, sans les emojis de pêche et les photos de bite.

Je suis peut-être un grand tendre dans l'âme, mais j'aime pouvoir donner un coup de pouce à la romance. Pour mes clients, aucune tâche n'est trop grande, aucun défi n'est trop grand...

C'est pourquoi je suis à mi-chemin d'un arbre de Central Park, en train d'envoyer des messages à travers un petit microphone à l'homme qui demande sa petite amie en mariage à six mètres de là.

"Depuis le moment où j'ai posé les yeux sur toi dans le jeu de réalité virtuelle, j'ai su que tu étais celle que je voulais chercher avec moi, dans la vraie vie."

Oh merde. Je me penche en avant, essayant de répartir mon poids et de ne pas rater ma place dans la proposition.

J'espère.

La branche craque à nouveau, et je m'accroche comme si c'était ma vie, alors qu'Henry arrive à faire le reste de sa demande.

"Alors, Kelly, veux-tu faire de moi l'homme le plus heureux de la galaxie et accepter d'être ma femme ?"

"Oui ! Je vais le faire ! Oui !" sanglote la petite amie, et je pousse un énorme soupir de soulagement.

Bien joué, Henry !

Comme je l'ai dit, certaines personnes ont juste un peu de mal à s'exprimer. Et si je peux les aider à dire à leurs proches ce qu'ils ressentent, eh bien, c'est le travail d'une journée.

Par contre, je lui facturerai mon linge, parce que je ne veux même pas savoir ce que j'ai étalé sur mon jean à l'heure qu'il est. J'attends que la foule se disperse, puis j'entreprends de redescendre avec précaution le long de l'arbre.

La branche gémit en signe de protestation.

"Hey," je murmure avec regret. "Je n'ai mangé que deux portions de boulettes hier soir. Et j'ai carrément bu un soda light !"

Je me tortille en arrière et me tourne maladroitement pour enlacer le tronc. Juste un peu plus loin...

Je gémis, m'allongeant sur la terre dans une pluie de feuilles et de brindilles.

"Poppy Hathaway... J'aurais dû deviner que cette proposition était ton œuvre."

Je lève les yeux pour trouver 1m80 de muscles maigres, des yeux bleus, et un sarcasme au charme irritant. Dylan Griffin. Un autre de mes clients - et le fléau de mon existence.

"Comment pouvez-vous dire ?" Je demande, en me redressant avec une grimace.

"Ton style littéraire indéniable", répond Dylan. Il me tend la main et me remet debout. "Plus, le fait qu'Henry était beaucoup trop calme", ajoute-t-il. "L'homme a transpiré à travers un costume trois pièces en portant un toast au dîner d'anniversaire de ses parents. Le fait qu'il ait réussi à passer une seule ligne sans bégayer était un indice majeur que tu étais quelque part par ici, à tirer les ficelles."

"Pas de ficelles !" Je proteste. "Henry a écrit chaque mot. J'ai juste... poli, c'est tout."

"Bien sûr, tu l'as fait." Dylan sourit. "De la même façon que Rodin a poli ces morceaux de marbre pour en faire des statues."

Je cligne des yeux. "C'est quoi ça ? Un compliment ?" Je porte ma main à mon oreille, pour le taquiner.

Dylan sourit. "Tu sais que tu es bon. Je ne voudrais pas engager quelqu'un d'autre que le meilleur."

"Il n'y a personne d'autre", je lui rappelle. Le marché pour un Cyrano professionnel est mince à rien. C'est pourquoi je dois aller plus loin pour mes clients.

Ou aller jusqu'à l'arbre supplémentaire.

1. Coquelicot (2)

Ou peut-être ai-je regardé trop de films de John Hughes à un âge impressionnable ?

Quoi qu'il en soit, j'en sais beaucoup trop sur Dylan pour envisager de sortir avec lui. Comme le fait qu'il court après les femmes comme je cours après les échantillons de soins de la peau de Sephora. Ou le fait qu'en tant que simple mortelle - et non, disons, mannequin international pour maillots de bain, actrice, avocate des droits de l'homme - je ne suis probablement même pas une perspective pour lui. Il possède l'un des hôtels les plus branchés de la ville et figure toujours sur les listes des "célibataires les plus sexy", comme s'il avait besoin d'aide pour faire connaître sa disponibilité.

Bien sûr, nous venons juste de tourner sur le chemin quand une superbe femme brune se dirige vers nous, l'air ennuyé. "Où étiez-vous ?" demande-t-elle, l'air ennuyé.

Je dis "femme", mais avouons-le, elle est si belle qu'elle mérite probablement une autre classification scientifique, car je serais surpris que nous partagions ne serait-ce que la moitié de notre ADN. Ses cheveux sont longs et brillants, son visage est fait d'yeux et de pommettes, et il n'y a pas seulement un écart entre ses jambes bronzées dans son minuscule short, il y a tout le Grand Canyon.

"Gigi, j'étais juste là", proteste Dylan.

Gigi ?

J'essaie de ne pas sourire. Bien sur. Sa dernière compagne. Elle aime les roses chères, les chansons d'Adele, et les citations inspirées. Ce que je sais parce que Dylan m'a fait composer des notes d'amour pour elle toute la semaine. Et en la regardant maintenant, je peux voir pourquoi.

"Tu m'as dit de te retrouver près des arbres." L'exquise beauté connue sous le nom de Gigi fait la moue. "Sais-tu combien d'arbres il y a dans Central Park ?"

"Je suis désolé, bébé." Dylan fait du charme, et lui fait un méga-sourire. "Allons te chercher un verre."

Mais Gigi n'est pas convaincue.

"Tu fais toujours ça", dit-elle. "J'ai laissé tomber une vente d'échantillons pour venir te rencontrer, mais tu t'en fiches. Tu es là, à flirter avec..." Elle me regarde en fronçant les sourcils.

"Personne", je réponds rapidement. "Vraiment."

"C'est juste une amie", insiste Dylan. "Allez, bébé, tu ne peux pas imaginer que je n'ai d'yeux que pour toi."

Et Sophie. Et Lorelei. Et la fille du café que Dylan voulait courtiser avec des citations de Shakespeare et des roses la semaine dernière. Mais peut-être que Gigi est plus intelligente que je ne le pensais, parce qu'elle ne croit plus à son numéro de Roméo.

"Non ! Ça ne marche pas. Tu dois trouver ce dont tu as besoin." Gigi renifle en pleurant. "Avant que tu ne perdes la meilleure chose qui te soit jamais arrivée."

Elle tourne sur ses talons (empilés, plate-forme de cinq pouces), et s'en va.

"Eh bien, ça s'est bien passé."

Je me retourne. Dylan a l'air étrangement joyeux pour un homme qui vient de se faire larguer. "Ça ne te dérange pas ?" Je demande, surpris.

"Quoi ? Elle va changer d'avis." Il hausse les épaules. "C'est pour ça que je vous ai. Je vais prendre un de vos paquets d'excuses. Un mot sincère, quelques poèmes... Elle sera de retour dans mes bras ce week-end."

Je roule les yeux. "Tu es incorrigible."

"C'est pour ça que je suis ton client préféré." Dylan sourit.

"Mon client le plus fréquent", je le corrige. Et c'est vrai. Dylan a gardé les lumières allumées avec ses commissions ces derniers mois.

Ses nombreuses, nombreuses commissions.

Qu'il s'agisse de notes de drague glissées dans d'énormes bouquets, d'inviter des femmes à sortir avec lui ou de s'excuser sincèrement lorsqu'il les laisse inévitablement tomber, Dylan Griffin est une machine à séduire à lui tout seul.

Et je suis la voix derrière le stylo, qui l'aide à y parvenir.

Je soupire et me dirige vers la sortie. "Rappelle-moi pourquoi je suis ta complice dans ces crimes contre le véritable amour ?"

"Parce que tu crois que même moi je mérite une chance de trouver mon âme soeur ?" Dylan propose, taquin.

"Non, essayez encore."

"Alors ça doit être l'argent liquide." Dylan me tape sur l'épaule. "Oh, avant que j'oublie, j'ai peut-être un autre travail pour toi."

"Un autre ?" Je m'exclame. "Sérieusement, où trouves-tu le temps ? Je n'ai même pas le temps d'aller au pressing, encore moins de jongler avec quatre rendez-vous différents."

"C'est un art," Dylan est d'accord. "Qu'est-ce que je peux dire ? Je suis un excellent multi-tâches."

"Tu ne te lasses jamais de ça ?" Je demande, avec autant d'admiration que de dédain. "Ou de dire le mauvais nom et de les mélanger ?"

"C'est une erreur de débutant", dit-il en riant. "Vous devez passer à des affectations générales. 'Babe', 'honey', 'sugar lips'. Comme ça, vous ne vous trompez jamais. Surtout pas dans le... feu de l'action."

Il fait un clin d'oeil. Maintenant, il se moque de moi.

"Bien sûr, lèvres en sucre", je réponds en secouant la tête avec un sourire. "Alors, qui est la cible malchanceuse cette fois ?"

"Chaque chose en son temps", répond-il, mystérieux. "Je te le ferai savoir. Pour l'instant, concentre-toi sur mon retour dans les bonnes grâces de Gigi."

"J'ai de la chance."

"Courage." Il sourit. "Ça va être facile. Utilise juste encore la phrase du film."

"Je suis juste un homme, debout devant une femme ?" Je suggère.

"C'est celle-là. Elles en sont toujours folles."

"Hugh Grant doit répondre de beaucoup de choses." Je soupire.

Et moi aussi.

2. Coquelicot (1)

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Coquelicot

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Je me réveille le samedi matin au son de Dolly Parton et de l'aspirateur qui résonne dans l'appartement. Je me traîne hors du lit et me traîne, endormie, dans le salon pour trouver ma colocataire, April, vêtue d'un soutien-gorge de sport et d'un short de pyjama, en train de nettoyer vigoureusement le tapis.

"Whoa, Dolly." Je baille. "Ce n'est pas un peu tôt pour ça ?"

"Tu as vu l'état de ce truc ?" répond-elle, en continuant à passer l'aspirateur furieusement. "Il y a de la poussière de Cheeto du Nouvel An ici !"

Oh-oh. Ça ne peut pas être bon. Et d'après l'aspect impeccable de notre cuisine, elle est debout depuis quelques heures déjà. "Que s'est-il passé ?" Je demande, en me préparant.

"Patrick a rompu avec moi."

Je grimace.

"Non, attends", April se corrige. "'Rompre' implique qu'on sortait vraiment ensemble, au lieu de juste 'se voir' !" Elle pose l'aspirateur le temps de faire des guillemets, puis attrape le Windex.

Je la regarde, confus. "Qu'est-ce que tu veux dire ? Vous êtes ensemble depuis trois mois maintenant."

"Apparemment non !" April s'écrie, en balayant rageusement la fenêtre. "Apparemment, quand il a dit qu'il ne sortait pas avec d'autres personnes, ça n'incluait pas de sortir avec une fille dans le vestiaire du Musée d'Histoire Naturelle !"

"Ugh. Je suis vraiment désolée." Je lui prends délicatement le flacon pulvérisateur des mains avant qu'elle ne nous assomme accidentellement tous les deux. "Et aussi, hein ? Est-ce qu'il a jeté un coup d'oeil à l'exposition de mammouths poilus et est devenu tellement excité qu'il a dû aller chercher une douce, douce action néandertalienne ?"

April se fend enfin d'un sourire. "Le musée était notre endroit", dit-elle en s'écroulant sur notre canapé délabré avec un soupir. "Maintenant, je vais devoir l'éviter... ainsi que tous les endroits où nous allions ensemble."

"C'est pourquoi je ne partage pas mes endroits préférés avant au moins quatre mois", je suis d'accord. "Ou que je ne sors avec personne dans le quartier. Bien sûr, c'est pratique de leur demander d'apporter des plats à emporter le vendredi soir, mais ensuite tu es obligée de te maquiller pour faire les courses, parce que le seul jour où tu es dans ton sweat le plus sale est, bien sûr, le seul jour où tu vas le croiser, lui et sa superbe nouvelle aventure."
April a serré ma main. "Je suis désolée."

"Quoi ? Non, c'est à propos de toi !" J'insiste. "Et tu peux faire tellement mieux que Patrick. Je ne l'ai jamais aimé", j'ajoute, solidaire. "Il mangeait toujours ses frites nues. Pas de ketchup, pas de mayo .&nbsp;. . Qui fait ça ?"

"Un psychopathe, voilà qui." April sourit encore plus. "Je sais... Ce n'était pas le bon, mais on s'amusait quand même. Enfin, c'est ce que je pensais. Mais je crois que je n'étais pas assez drôle..."

"Tu aurais peut-être dû t'habiller en femme des cavernes", je plaisante, pour lui remonter le moral. "Faire un jeu de rôle néolithique sexy pour pimenter le tout."

April rigole. "Au moins, maintenant je n'aurai plus à me frotter après le travail à chaque fois que j'aurai un rendez-vous. Note à moi-même : ne plus sortir avec un gars qui a des allergies au pollen."

"Ouais, ça devrait être une raison de rompre l'accord." Je regarde autour de notre appartement, qui, bien sûr, est rempli de magnifiques bouquets. C'est l'un des avantages de vivre avec une créatrice de fleurs. Parfois, je me demande si elle ne m'a pas choisi dans la pile des demandes de colocation juste à cause de mon nom.

"Quoi qu'il en soit, même si j'adore les fruits de ton nettoyage du stress, tu dois t'amuser", lui dis-je en me levant. "Et par amusement, je veux dire mimosas."

"Il est 9 heures du matin !"

"C'est le week-end !" Je lui réponds.

"Eh bien... Natalie a parlé d'invitations pour la presse à l'ouverture d'un nouveau bar sur le toit...&nbsp;?" April propose, l'air plus joyeux.

"Parfait ! J'ai une réunion, mais je vous rejoindrai cet après-midi," je dis, en lui faisant un rapide câlin. "Et je te promets que tout ira bien. On te trouvera un mec qui aime les condiments !"

Je m'habille et je pars pour la journée, en disant bonjour à Mme Shen devant son étal de marché au coin de la rue - et en prenant quelques mangues pour le trajet. Notre immeuble est coincé dans un coin animé entre Chinatown et le Lower East Side ; April l'aime parce qu'elle est proche du marché aux fleurs, et moi parce que c'est encore assez bon marché pour que je puisse me le permettre avec mes, hum, revenus imprévisibles. Bien que, ces jours-ci, les affaires sont vraiment en hausse - et pas seulement à cause de mon manwhore préféré, Dylan. Grâce à l'arnaque et au bouche-à-oreille, j'ai réussi à puiser dans une mine d'or de riches hommes de confiance en mal de romantisme. Maintenant, la plupart de mes affaires sont dans les quartiers chics... c'est pourquoi je suis coincée dans le métro un samedi matin, entre deux groupes de touristes étrangers.
Je m'accroche au poteau et je fixe le mur... juste devant une affiche de Dapper. Je grimace. C'est un site de divertissement pour hommes où mon ex, Tyler, travaille. Aussi connu comme l'homme qui m'a brisé le coeur.

Aussi connu comme le gars qui m'a fait plonger dans une spirale de cinq mois de biscuits Tollhouse et de vieux épisodes de Queer Eye.

Aussi, aussi, aussi connu comme l'homme que je peux occasionnellement encore traquer sur Google à 2 heures du matin, en espérant trouver un reportage sur le fait qu'il a perdu ses deux couilles dans un accident de jet-ski.

Ahem.

J'aurais dû voir les signes depuis le début. Nous nous sommes rencontrés dans la file d'attente pour une projection de Carrie dans le vieux cinéma de Canal Street, mais je n'avais aucune idée que j'allais me retrouver avec l'équivalent émotionnel d'un seau de sang de porc dégoulinant sur ma tête. Parce qu'il était mignon. Sérieusement mignon. Et drôle, et charmant, et il avait de vrais meubles dans son petit studio - ce qui, laissez-moi vous le dire, après avoir fréquenté une série de gars avec un matelas dans un coin et un futon Ikea cassé, n'était pas une mince affaire. De plus, il connaissait la différence entre Yeats et Keats, et faisait ce truc où il se bousillait le nez en essayant de résoudre les mots croisés du journal du dimanche.

Et ai-je mentionné à quel point il était mignon ?

J'étais sous le charme. Tellement amoureuse que j'ai avalé ses répliques sur le fait que notre connexion était si pure qu'on ne devrait pas mettre d'étiquette dessus. Que la monogamie est une façon pour la société de nous garder en prison. Que le véritable amour n'a pas besoin de définitions ou de limites pour le retenir.

2. Coquelicot (1)

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Coquelicot

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Je me réveille le samedi matin au son de Dolly Parton et de l'aspirateur qui souffle dans l'appartement. Je me traîne hors du lit et me traîne, endormie, dans le salon pour trouver ma colocataire, April, vêtue d'un soutien-gorge de sport et d'un short de pyjama, en train de nettoyer vigoureusement le tapis.

"Whoa, Dolly." Je baille. "Ce n'est pas un peu tôt pour ça ?"

"Tu as vu l'état de ce truc ?" répond-elle, en continuant à passer l'aspirateur furieusement. "Il y a de la poussière de Cheeto du Nouvel An ici !"

Oh-oh. Ça ne peut pas être bon. Et d'après l'aspect impeccable de notre cuisine, elle est debout depuis quelques heures déjà. "Que s'est-il passé ?" Je demande, en me préparant.

"Patrick a rompu avec moi."

Je grimace.

"Non, attends", April se corrige. "'Rompre' implique qu'on sortait vraiment ensemble, au lieu de juste 'se voir' !" Elle pose l'aspirateur le temps de faire des guillemets, puis attrape le Windex.

Je la regarde, confus. "Qu'est-ce que tu veux dire ? Vous êtes ensemble depuis trois mois maintenant."

"Tu aurais peut-être dû t'habiller en femme des cavernes", je plaisante, pour lui remonter le moral. "Faire un jeu de rôle néolithique sexy pour pimenter le tout."

"Quoi qu'il en soit, même si j'adore les fruits de ton nettoyage du stress, tu dois t'amuser", lui dis-je en me levant. "Et par plaisir, je veux dire mimosas."

"Il est 9 heures du matin !"

"C'est le week-end !" Je lui réponds.

"Eh bien... Natalie a parlé d'invitations pour la presse à l'ouverture d'un nouveau bar sur le toit...&nbsp;?" April propose, l'air plus joyeux.

"Parfait ! J'ai une réunion, mais je vous rejoindrai cet après-midi," je lui dis en la serrant rapidement dans mes bras. "Et je te promets que tout ira bien. On te trouvera un gars qui aime les condiments !"

Aussi connu comme le gars qui m'a fait plonger dans une spirale de cinq mois de biscuits Tollhouse et de vieux épisodes de Queer Eye.

Ahem.

Et ai-je mentionné à quel point il était mignon ?

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