Rozdział 1 (1)
======================== Jeden ========================------------------------ Penny ------------------------ "Nie, nie, nie! Tylko nie ten niebieski!" Penny Fennimore błagała pod swoim oddechem, uderzając w przypadkowe klawisze, gdy na jej starożytnym laptopie błysnął przerażający niebieski ekran śmierci. "Nie możesz przestać pracować! Nie dzisiaj! Ledwo zarabiam na czynsz! Nie stać mnie na nowy laptop. A co to za pisarz bez laptopa? No dalej, kochanie! Wróć do mnie!" kokietowała, błagając maszynę, by dała jej coś, cokolwiek. Kursor! Pasek narzędzi! Do diabła, wzięłaby emoji tej cholernej rzeczy, która ją odrzuca. Wszystko, byle nie niebieski ekran! I co dało jej to całe błaganie? Nic poza całą masą niebieskiego! Głupia technologia! Zerknęła w górę i zobaczyła, że każda osoba w poczekalni sklepu samochodowego gapi się na nią. Zdobyła się na słaby uśmiech. "Wezmę flamastry i notatnik nad tym w każdym dniu tygodnia," ogłosiła, trzymając w górze swój smutny, mały laptop. Rozejrzała się dookoła, mając nadzieję na znalezienie współczującego skinienie głowy, ale nikt się nie odezwał. Kompletne Crickets-ville! "Tak, stary dobry papier i pióro nigdy cię nie zawiodą", mruknęła, jej policzki stały się gorące, gdy zamknęła laptopa i włożyła go do torby, po czym rzuciła okiem na pokój. Tłum musiał uznać, że nie jest całkowicie szalona. Z powrotem zwrócili uwagę na swoje smartfony i nadal ignorowali świat. Wydychała zmęczony oddech, kiedy z jej torby dobiegło zgrzytliwe brzęczenie połączone ze zniekształconym, przerażającym gongiem, jak z horroru. Policzki płonęły z zażenowania, gorączkowo szukała w torebce, a następnie wyciągnęła z niej swój starożytny telefon, gdy wszystkie oczy skierowały się na nią. "Przepraszam, przepraszam!" przeprosiła, jak ona scrambled z jej krzesła do podjęcia połączenia na zewnątrz. Otworzyła telefon i przyłożyła go do ucha. "Halo?" "Dlaczego nie jesteś w pracy, Penelope?" O nie! Penny trzymała swój telefon z klapką kilka centymetrów od ucha i zebrała swoje postanowienie. "Mamo, jeśli myślałaś, że jestem w pracy, to dlaczego zadzwoniłaś?". To było ważne pytanie, ale miała dobry pomysł, dlaczego jej matka sięga po nie. W ciągu ostatnich kilku tygodni kobieta musiała zapisać się do serwisu z motywacyjnymi cytatami lub wziąć jeden z tych codziennych inspirujących dzienników z afirmacjami dotyczącymi utrzymania silnej etyki pracy. Być może jedna z asystentek w skromnej firmie księgowej, którą założyli jej rodzice, miała na ścianie jeden z tych motywacyjnych kalendarzy. Niezależnie od pochodzenia tego dziwnego nowego rytuału, była to kolejna z prób matki, by oświecić najmłodszą córkę w sztuce osiągania sukcesu. "Chciałam po prostu zaoferować mojej córce kilka słów zachęty i wgląd w wyznaczanie i osiąganie celów. Czy to takie złe?" zauważyła Beatrice Fennimore z właściwą sobie dozą troski - a zarazem ostrego rozczarowania. Penny potoczyła głową z boku na bok, gdy mięśnie w jej szyi i ramionach napięły się - co było jej typową reakcją na telefony matki. "Nie potrzeba słów zachęty dla twoich dwóch starszych córek bliźniaczek?" mruknęła i natychmiast zapragnęła cofnąć bezczelną ripostę. Beatrice Fennimore chichotała. "Penelope, jak doskonale wiesz, Diana jest neurochirurgiem i szefem swojego oddziału w prestiżowym szpitalu w Nowej Zelandii, a Claudia fizykiem, zwerbowanym do pracy w CERN w Szwajcarii. Bliźniaczki dostały przekaz dotyczący etyki pracy głośno i wyraźnie". Penny westchnęła. Och, być czarną owcą rodziny Fennimore! Tak, wiedziała wszystko o osiągnięciach swoich starszych sióstr. Jej mama nie pozwoliłaby jej o tym zapomnieć. Wraz z odejściem ojca trzy lata temu, pęknięcie w jej relacjach z matką urosło w przepaść. Nie pomogło jej to, że mama zwiększyła swoje tendencje typu A. Chciała dać tej kobiecie spokój. Mimo to każdy telefon i każda wiadomość przypominały jej, że mając dwadzieścia pięć lat, w przeciwieństwie do swoich starszych o dwanaście lat sióstr, nie zgromadziła zbyt wiele w dziale sukcesów. "W porządku, mamo, poświęciłaś czas, żeby zadzwonić. Posłuchajmy tych mądrych słów" - odpowiedziała, starając się utrzymać irytację w głosie. Nie udało się. Na szczęście jej matka nie wydawała się tym przejmować. "Oh good! Spodoba ci się. To cytat z Thomasa Edisona. Czy wiesz, kim on jest?" zapytała jej matka. Niebo, pomóż jej! Czy ona wiedziała, kim był Thomas Edison? Naprawdę? "Tak, mamo, jestem zaznajomiona z Thomasem Edisonem - tak jak każdy pięciolatek w Stanach Zjednoczonych Ameryki wie, że facet wynalazł żarówki" - zagaiła. "Ach, pięknie! Oto on" - kontynuowała matka, ignorując pogardę w głosie najmłodszego dziecka. "Czy słuchasz, Penelope?" "Tak, niech się rozrywa" - odpowiedziała, opierając głowę o warsztat samochodowy. "Nie ma substytutu dla ciężkiej pracy", recytowała z pietyzmem jej matka. "Zwięźle i do rzeczy, nie zgadzasz się?". Penny westchnęła. "Tak, to prawda." "Wiesz, zawsze możesz złożyć podanie do szkoły biznesu lub wziąć kilka zajęć z rachunkowości online. Musi być jakiś program, który by cię przyjął. Wtedy mogłabyś przyjść pracować dla mnie," jej matka podrzuciła jak spleśniały okruch chleba. Powinna była wiedzieć, że to nadchodzi. "Mamo," ostrzegła, zmęczona tą pieśnią i tańcem. "Czy ty chociaż piszesz?" zapytała jej matka tym samym tonem, którego użyłaby do zapytania o status lokalnej oczyszczalni ścieków. Napięcie w szyi i ramionach Penny nasiliło się. To nie powinno być podchwytliwe pytanie. Nazywała siebie pisarką. Posiadała dyplom z kreatywnego pisania. Drogie studia, które będzie spłacać przez porządny kawał swojego życia. Ale stopień naukowy, nie mniej! Przyznaję, że kelnerowanie opłacało jej rachunki. No właśnie. Kelnerka ledwo płaciła rachunki, ale to była jedyna rzecz, którą miała w tej chwili. "Mam wiele pomysłów. Rozwijam je, badam ich możliwości," powiedziała, jej serce tonęło z przyznaniem się. Chociaż nie skłamała, nie powiedziała też prawdy.
Rozdział 1 (2)
"A czy brałaś udział w którymś z tych konkursów, o których zawsze mówisz?" naciskała jej matka, brzmiąc dość pewnie, że zna już odpowiedź. Penny przełknęła guzek w gardle, kiedy rozległ się ostry brzęk. "Gdzie ty, na Boga, jesteś?" zapytała matka. "Czy to jeden z twoich okropnych współlokatorów w tym obskurnym domu, w którym mieszkasz? Przysięgam, to miejsce jest okropne, a twoi współlokatorzy śmierdzą, jakby nie kąpali się od kilku dni!". "To jest to, na co mogę sobie pozwolić, mamo. I nie, nie jestem w domu" - odpowiedziała. Ale jej matka nie myliła się. Wynajmowała pokój w domu zamieszkałym przez naćpanych absolwentów. Nie było to idealne miejsce - nie na długo. Musiała znosić Boba Marleya, który powtarzał się godzinami. Ale nikt nie wciskał jej kitu, że próbuje zaistnieć jako pisarka. Zerknęła na szereg otwartych garaży i obserwowała, jak mechanik podnosi klucz z betonowej podłogi. Następnie zwróciła uwagę na drugą zatokę, gdzie starszy mechanik pracował nad jej Jeepem. Facet wydmuchał oddech i potrząsnął głową, gdy skończył opuszczać jej samochód z grzędy na hydraulicznym podnośniku. Gówno! Gówno! Gówno! To wyrażenie nie wróżyło dobrze jej portfelowi! Tak bardzo jak kochała swojego turkusowego Jeepa Wranglera z 1993 roku, ten pojazd widział lepsze dni około dekady temu. Dobra, dwie dekady temu. Na litość boską, samochód był starszy od niej! Ale to nie powstrzymało jej od uwielbienia go. Pamiętała czasy, kiedy zdejmowała płócienny dach, zabierała swoich najlepszych przyjaciół i we czwórkę przemierzali centrum Denver, nie przejmując się niczym. Te dni wydawały się tak dawno temu. Westchnęła. "Jestem w warsztacie samochodowym". "Ten samochód to potworność!" jej matka huffed. Penny sprawdziła swój zegarek. To monstrum musiało ruszyć swój tyłek do pracy! "Muszę porozmawiać z mechanikiem. Muszę już iść, mamo". "Pamiętaj, kochana! Nie ma substytutu dla ciężkiej pracy", powtórzyła jej matka. "To dlatego twój ojciec, niech Bóg spoczywa w jego duszy, i ja nalegałyśmy, żebyś sama utorowała sobie drogę w świecie. Daję ci prezent". Penny odgryzła się z grymasem. Jeśli jej matka chciała zobaczyć, jak wygląda ciężka praca, powinna spróbować czekać na stoliki w godzinach lunchu w centrum Denver. "No cóż, mamo, dzięki za prezent i gadkę o pieprzu Thomasa Edisona" - powiedziała, kończąc połączenie, po czym zatrzasnęła telefon. "Nie widzisz wielu takich. Prawdziwy antyk" - powiedział mechanik, podchodząc do niej i wycierając ręce w tłustą szmatę. Może naprawa jej samochodu nie kosztowałaby fortuny! Ten grymas, który widziała na twarzy mechanika, kiedy opuszczał jej Jeepa, mógł być reakcją na klucz rozbijający się o ziemię, a nie na mechaniczne zdrowie jej ukochanego samochodu. Objęła swojego starego Jeepa i ciepło osiadło w jej piersi. Nie mogła nic na to poradzić. Uwielbiała to monstrum. "Mam ją odkąd skończyłem szesnaście lat". Facet zmarszczył brwi. "Nie mówiłem o twoim samochodzie. Miałem na myśli telefon. Telefon mojej babci jest bardziej zaawansowany technologicznie niż ten, a ona ma dziewięćdziesiąt siedem lat". Najpierw jej matka, a teraz mechanik! Ile osób znalazłoby dziś u niej wadę? Penny wsunęła swój telefon do torebki. "Jest niezawodny i działa tak samo dobrze". I mieścił się w jej przygnębiająco minusowym budżecie, ale nie zamierzała wspominać o tej części. "Czy byłeś w stanie znaleźć problem? Mój Jeep czuje się ostatnio trochę wyłączony," powiedziała, sprawdzając swój zegarek. Musiała to zrobić szybko! Nie mogła się spóźnić do pracy - znowu. I musiała zatrzymać się w sklepie komputerowym i zobaczyć, czy mogą zrobić coś, aby jej laptopa i uruchomić. "Tak, o tym..." zaczął mężczyzna z kolejnym grymasem. "Większość wszystkiego jest nie tak z twoim samochodem". Jej szczęka prawie uderzyła o podłogę. Jak to w ogóle było diagnozą samochodową? "Wszystko?" odgryzła się, gdy tylko udało jej się zamknąć pułapkę. "Załatałem dziurę w twojej oponie. Miałeś powolny wyciek idący. Ale będę musiał zatrzymać Jeepa na tydzień lub tak, jeśli chcesz, żebym naprawił problemy z silnikiem i przednią osią i chłodnicą i-" Machnęła rękami, ucinając mechaniczną listę machinacji mechanika. To była dobra linia! "Panienko?" powiedział mężczyzna, wpatrując się w nią, jakby się rozmyśliła - co często jej się zdarzało. Potrząsnęła głową. "Przepraszam, pomyślałam o czymś mądrym". Zakłopotany wyraz mechanika nie zniknął z jej wyjaśnieniem. "Czy chcesz, żebym zadzwonił po taksówkę czy coś, pani?". "Nie mogę dziś zostawić samochodu." Ponownie sprawdziła swój zegarek. Nie, nie, nie - jej zmiana zaczynała się za sześć minut! Wpatrywała się w swoją turkusową piękność. "Czy ona dowiezie mnie do pracy? Nie mam daleko do pracy". Mężczyzna zerknął przez ramię na Jeepa i wessał słyszalny oddech. Naprawdę musiał popracować nad swoimi manierami przy samochodzie. "Możliwe?" odpowiedział tak, jakby jego usta chciały powiedzieć "nie". Zapomnij o mechaniku! Musiała już iść. Spóźniła się o jeden raz za dużo i stąpała po cienkim lodzie z kierownikiem restauracji. "Co jestem ci winna za łatkę?" zapytała, gdy zapłonęła iskierka nadziei. Miała kupon! Ta łatka na koło może nie zjeść jej uznaniowej gotówki na margaritę-night-with-her-besties! Dlatego właśnie wybrała to miejsce. Rozpinając torebkę, wsunęła rękę do środka. Zagracona pomysłami nabazgranymi na mnóstwie karteczek samoprzylepnych, próbowała wyjąć swój planner, ale utknął między laptopem, książką i morzem papierów. Wyciągnęła go i podobnie jak w przypadku pękniętej piñaty, wszystko oprócz laptopa spadło na brudną podłogę garażu. Schyliła się, aby odzyskać swoje cenne pomysły i przemyślenia, a mechanik dołączył do niej. Zrywając kartkę po kartce, zauważyła, że mężczyzna przestał się ruszać. Trzymał w ręku neonowo żółtą kartkę papieru. Zwężając spojrzenie, przeczytał linijkę tekstu. "Ta strzała mogła przebić moje serce, ale to ty je skradłaś". Mężczyzna przekrzywił głowę na bok. "Jestem pisarką," powiedziała, wyrywając papier z jego tłustego uchwytu.
Rozdział 1 (3)
"Czy to pani? Czy pani jest Delores Lambert DuBois?" zapytał mechanik, czytając nazwisko autora na okładce jej ulubionej książki z opowiadaniami. Ten facet myślał, że jest Delores Lambert DuBois - jedną z najbardziej znanych na świecie autorek, a nie mówiąc już o jej ulubionej autorce! Roześmiała się. "Nie, nie jestem. Delores Lambert DuBois jest literackim geniuszem". Facet zerknął w jej niechlujny tote. "A ty czym jesteś?" Dobre pytanie. Wyrwała książkę z ręki mężczyzny i wsunęła ją do swojej torby - bez odpowiedzi. "To wygląda na ważne", powiedział, sprawdzając pognieciony kawałek papieru. "Jest napisane, że to na konkurs pisarski. Jestem pewien, że jako pisarka nie chcesz tego stracić" - dodał, wręczając jej zgłoszenie do konkursu poezji i opowiadań w Denver. Dreszcz przebiegł jej po kręgosłupie, gdy przyjęła kartkę i wepchnęła ją do swojego planera. Celowo nie patrzyła na niego od tygodni - nie, miesięcy. "Tak, nie chcę go zgubić", odpowiedziała półgłosem. Odbierała zgłoszenie do konkursu co roku przez ostatnie cztery lata. Ale do tej pory nigdy się nie zgłosiła. Ani razu. Mechanik wepchnął swoją szmatę do kieszeni. "Nie czytam zbyt wiele. W wolnym czasie jestem raczej graczem" - powiedział mężczyzna, naśladując trzymanie kontrolera gry wideo. Co za wstyd! Zbyt wiele osób zatraciło się w sieci. Ale nie Penny Fennimore! Nie!!! Wystarczyły jej ukochane opowiadania Delores Lambert DuBois, gorący kubek ziołowej herbaty i przytulny kącik do czytania, a ona była zadowolona jak małża! "Co jestem ci winna za naszywkę? Mam kupon zniżkowy na dziesięć procent" - powiedziała, wyławiając zmięty papier z jednej z kieszeni planisty. Pomachał jej. "Bez opłat, proszę pani". Ulga zalała jej system, gdy przycisnęła dłoń do serca. "Naprawdę? Dziękuję!" Wzruszył ramionami. "Nie dziękuj mi jeszcze. I trzymaj się tego kuponu. Będzie cię to kosztowało sporo grosza, kiedy ta kupa w końcu pójdzie w odstawkę." Jej chwilowy stan uniesienia rozwiał się jak wiotki balonik. Obecnie nie miała działającego laptopa. Jej samochód był na ostatnich nogach, albo kołach, albo silniku! Sama nie wiedziała! A musiała być w pracy za... 3 minuty! "Jeszcze raz dzięki za łatkę", zawołała przez ramię, gdy targała ją do swojego Jeepa. Nie spóźnisz się! Nie zamierzasz się spóźnić! Powtarzała sobie mantrę, gdy pędziła przez miasto w kierunku swojej restauracji w łabędziej dzielnicy Crystal Creek. "Jesteś..." zaczęła, po czym złapała godzinę na zegarze na desce rozdzielczej. "Nie będzie na czas," skończyła, jej serce bije milę na minutę. Była teraz oficjalnie cztery minuty późno - miał zero czasu, aby uzyskać jej laptopa sprawdzić, i nie było ulicy parking dostępny. Cholera! Wjechała na miejsce parkingowe w jednym z płatnych parkingów. Ruszyła, jakby jej praca od tego zależała, bo tak było, wyskoczyła z samochodu i ruszyła w stronę tylnego wejścia do Crystal Cricket. To była najgorętsza nowa restauracja w Denver, ale ta praca to nie był piknik. Sławny szef kuchni, który był właścicielem tego miejsca, był gigantyczną gorącą głową. Na szczęście jako kelnerka pracowała na froncie i nie narażała się na gniew wybuchowego szefa kuchni. Mimo to, kierownik restauracji też nie był nachalny. I ostrzegł ją w zeszłym tygodniu, że jeśli spóźni się choćby o dziesięć sekund, wyleci stamtąd. Być może, zapomniał. Otworzyła tylne drzwi i weszła do środka, po czym uderzyła w ścianę. Nie, nie w ścianę! Wpadła na Marshalla Cantera, kierownika Kryształowego Świerszcza, który obecnie miał cholerny grymas. "Pani Fennimore," fumed. "Spóźniła się pani... ZNOWU!"
Rozdział 2 (1)
======================== Dwa ========================------------------------ Penny ------------------------ Witam, pot z cycków! "O nie!" odezwał się głos, który Penny rozpoznałaby wszędzie. Zerknęła obok swojego wściekłego kierownika i zobaczyła Charlotte Ames - jedną z jej najdroższych przyjaciółek i osobę, która załatwiła jej pracę w Crystal Cricket. Marshall obejrzał się przez ramię. "No dalej, Charlotte!", mężczyzna szczeknął jak rozjuszony Chihuahua. "Obejmujesz sekcję Penny, jak również swoją własną!". To nie było dobre! W ogóle niedobrze! Charlotte wymamrotała, błagając go o swoją pracę, zanim machnęła dwiema sałatkami z lady i pospiesznie wyszła z kuchni. Nagle poczuła się tak, jakby było tam sto dziesięć stopni. Penny pociągnęła za swoją bluzkę. "Pot z cycków! Pot z cycków!" mruknęła pod nosem. "Co powiedziałaś?" zapytał kierownik - jego oczy prawie wyskakiwały z głowy. Ona zgasła. "Myślałam, że powiedziałam to w mojej głowie". Przesunęła swoją postawę. "Kiedy się denerwuję, pocą mi się cycki. Prawdopodobnie nie wiesz o tym zbyt wiele, bo to problem kobiet. Cóż, problem każdego, kto ma duże piersi, jak sądzę." Dała smukłemu mężczyźnie raz po oczach. "Wątpię, żebyś musiał się o to martwić". "Czy eksponujesz swoje duże piersi? Czy oceniasz mnie za mój brak dużych piersi? Czy molestuje mnie pani seksualnie, pani Fennimore?" - odparł mężczyzna. To przeszło ze złego w gorsze! Penny podniosła obronnie ręce. "Nie, absolutnie nie! To jest ostatni raz, kiedy wypowiadam słowo na "b". Nie, nie słowo na b, które ludzie zwykle zakładają, że jest słowem na b. Mam na myśli piersi. To jest ostatni raz, kiedy usłyszysz, jak wypowiadam to słowo. Piersi, nie suka. Chyba, że w menu są piersi z kurczaka. Wtedy będę musiał powiedzieć słowo na "b". Piersi. To słowo na "B". Sukin...b! Musiała się zamknąć, do cholery! Gniewne spojrzenie Marshalla zmieniło się w oburzenie. Musiała to naprawić, i to szybko! "Potrzebuję tej pracy, Marshall," błagała, zanim zdążył wydusić z siebie słowo. Potrząsnął głową, gdy pulsująca żyła na jego czole zmiękła. "Zasady szefa. Mitch mówi, że trzy uderzenia i wylatujesz. To, mogę ci przypomnieć, jest twoje czwarte uderzenie. Zrobiłem dla ciebie wszystko, co mogłem, Penny". To był właściwie jej piąty raz, kiedy się spóźniła, ale zachowa ten drobiazg dla siebie. Niestety, mogła winić tylko siebie. Ostatnie cztery razy, kiedy się spóźniła, pisała - naprawdę pisała. To nie było tak, że można było przełączyć przełącznik i włączyć soki twórcze. Dzięki Bogu, Charlotte zadzwoniła. W przeciwnym razie, zamiast się spóźnić, przegapiłaby swoje zmiany. Mimo to musiała to naprawić. Nie mogła sobie poradzić z powiedzeniem matce, że straciła kolejną pracę. Na szczęście, jak fala przypływu do mózgu, a może to był nadmierny pot z cycków, obmył ją pewien pomysł. Zrób dziś dobrą robotę, a potem porozmawiaj z Marshallem, gdy skończy się lunch. Ona mustered się oczy szczeniaka-dog. "Czy mogę przynajmniej pracować na mojej zmianie? Potrzebuję pieniędzy, Marshall. Mój samochód jest ledwo działa, mój laptop właśnie błysnął niebieski ekran śmierci, a ja mam czynsz i pożyczki studenckie do zapłaty, i-" "Dobra!" powiedział mężczyzna, odcinając ją. "Pracuj na swojej zmianie. Ale przykro mi, Penny. To jest twój ostatni dzień. Mój tyłek też jest na linii". Ok! Weszła w to! Wynik jeden dla drużyny Penelope! "Dziękuję!" krzyknęła, po czym zerwała fartuch z haka na ścianie i szybko przypięła do niego swoją metkę. Marshall zwęził spojrzenie, gdy jego żyła na czole ponownie się pojawiła. "Ale jeśli popełnisz dziś jeden błąd, ściągam cię z podłogi i wysyłam do domu". Zasalutowała mężczyźnie, po czym chwyciła z lady swoją podkładkę z zamówieniem i wypłynęła do jadalni. Zauważyła Charlotte, a potem sprawdziła, czy nie ma Marshalla. Nie wyszedł za nią. To dobrze! Miała chwilę, żeby sprawdzić, co u jej przyjaciółki. "Marshall cię nie zwolnił?" zapytała Charlotte. Nadzieja błyszczała w oczach przyjaciółki, gdy ta odgarniała z policzka kasztanowy lok. Penny przeskanowała pokój. Nadal były czyste. "Nie, zwolnił mnie, ale pozwala mi pracować na tej zmianie". Wyraz twarzy Charlotte zmięszał się. "Przepraszam, że nie zadzwoniłam, Penn. Sprawy szybko nabrały tempa, a przy okazji, ta pani jest z powrotem w twojej sekcji. Ciągle o ciebie pyta." Penny zupełnie zapomniała o tej pani - co było nie lada wyczynem, bo kobieta była niezapomniana. Roztaczała wokół siebie aurę tajemniczości. Z opadającymi ciemnymi włosami i samotną srebrną smugą wijącą się w labiryncie loków, atrakcyjna starsza kobieta pojawiła się kilka tygodni temu, a potem wciąż wracała i prosiła o zajęcie miejsca w swojej sekcji. Pani zawsze płaciła gotówką i zamawiała to samo - martini z dwiema oliwkami i risotto truflowe. Mitch Elliott usunął to z menu tygodnie temu. Ale wciąż je dla niej robił - co było kolejnym dziwnym zdarzeniem, bo Mitch w dobry dzień był wielkim kutasem. Nie miała pojęcia, dlaczego facet robiłby wszystko dla tej kobiety. Penny przeszukała jadalnię i znalazła swojego stałego bywalca popijającego martini i mającego na sobie swój charakterystyczny szkarłatno-czerwony jedwabny szal. "Masz rację! Czy nie wygląda, jakby właśnie wysiadła z prywatnego odrzutowca z Mediolanu? Jakby była tu, by przekazać tajną wiadomość tajnemu agentowi?". Charlotte uniosła brew. "To całkiem niezły opis, panno Soon-To-Be Famous Author. Chciałam powiedzieć, że wytworna starsza pani, która zamawia martini, a potem obserwuje cię jak jastrząb. Może ma coś do legalnych, spłukanych blondynek. To może być koniec twoich problemów z pieniędzmi." "Co przez to rozumiesz?" Penny podrzuciła z powrotem. "Ona może być twoją cukrową mamą. Ja mogłabym być fotografem na twoim ślubie" - mruknęła Charlotte, gdy kobieta wyglądała na gotową do wybuchu chichotu. "Charlotte!" Penny chided, figlarnie swatting ramię przyjaciela. "Cóż, obie mamy mniej więcej takiego pecha w miłości, jakiego można dostać. Nie umawiałam się z porządnym facetem od wieków. Może czas zmienić drużynę" - zasugerowała Charlotte z westchnieniem.
Rozdział 2 (2)
"Char!" krzyknęła szeptem, doling out another swat when guess who appeared. "Panie!" Marshall syczał, gotowy do eksplozji. Czy ta pulsująca żyła w jego głowie kiedykolwiek odeszła? Charlotte oczyściła gardło. "Uświadamiam Penny, co się dzieje w jej sekcji". "Zrób to szybko! Mamy czterdziestopięciominutową listę oczekujących. Musimy mieć te stoły odwrócone!" mężczyzna parsknął. "Dobrze, Penn," zaczęła Charlotte, obniżając głos, aby kierownik nie mógł ich usłyszeć. "Masz swoją Panią Gorącą Seniorkę przy stoliku siódmym, a potem jest stolik czwarty z matką i córką. Matka jest -" Jej przyjaciółka zrobiła minę gag-me-with-a-spoon. A to coś znaczyło! Charlotte była najsłodszą osobą, jaką znała! Penny przytaknęła, otrzymując wiadomość głośno i wyraźnie. Matka była prawdziwym słowem na "b" - gigantycznym, szalejącym słowem na "b". Dobrze wiedzieć. Okolica Crystal Creek należała do najbogatszych obszarów w Denver. I choć większość klientów była wspaniała i zostawiała hojne napiwki, zawsze znalazło się kilku podłych dupków. "A teraz rusz dupę kelnerką, siostro! Żyła Marshalla jest gotowa pęknąć" - powiedziała Charlotte pod nosem, rzucając menedżerowi elektryczny uśmiech, po czym udała się sprawdzić swoje stoły. Penny poszła w jej ślady i skierowała się do swojej sekcji. Nawiązała kontakt wzrokowy z kobietą intrygującą. "Zaraz przyjdę, żeby przyjąć pani zamówienie". femme fatale skinęła głową. Dobra, to może być przesada. Stały bywalec Kryształowego Świerszcza był prawdopodobnie jakimś wykwintnie ubranym seniorem, który lubił risotto. Mimo to, w ten sposób uczyniła kelnerowanie interesującym. Wymyślała w głowie małe historie o różnych kelnerach. Od szpiegów po członków niebezpiecznych karteli, przekształcała zwykłych ludzi w postaci godne literackiego uznania. Była gotowa wymyślić historię o parze, która właśnie strzelała do siebie oczami, kiedy jakaś kobieta krzyknęła. "Proszę pani! Panienko! Czy pani to widzi? Co pani zamierza z tym zrobić? Mleko jest na całym stole!" mruknęła b ze stolika numer cztery, gdy mała dziewczynka siedząca naprzeciwko niej zaczęła płakać. Penny pospieszyła z pomocą. To było prawie w ogóle nie rozlane. Uklękła obok nieszczęsnej dziewczynki. "Nie musisz płakać. To tylko mleko. I popatrz", kontynuowała, wskazując na biały płyn. "Jest w kształcie owcy. Czy to nie jest fajne?" Mała dziewczynka otarła łzy, gdy grymas pociągnął za kąciki jej ust. "Teraz jest to owca z rogiem. To owca jednorożec" - odpowiedziało dziecko. Penny sapnęła i udała zaskoczenie. "Ja też to widzę. To pierwsza na świecie owca jednorożec zrobiona z mleka. Całkiem fajna!" "Posprzątaj to!" - skuliła się wiedźma kobieta. Walnęła ręką w stół niecierpliwie, a to, co kiedyś było małym rozlanym mlekiem w kształcie owcy jednorożca, teraz rozproszyło się po całych kolanach dziewczynki. "Spójrz, co zrobiłaś!" kontynuowała kobieta, gdy więcej patronów dostroiło się do zamieszania. "Arianabella Lou nie może uczęszczać na zajęcia z tańca interpretacyjnego wyglądając tak!" To było imię! Dziecko potrzebowałoby aż trzydziestu lat, żeby dowiedzieć się, jak je przeliterować! "Panienko!" kobieta pstryknęła. Penny potrząsnęła głową i sięgnęła po nieużywaną serwetkę. "Przepraszam!!! Co ja sobie myślałam? Pozwól mi to posprzątać." Poklepała sukienkę małej dziewczynki, modląc się, by Marshall był z tyłu. Poczuła klepnięcie w ramię, zakładając, że to Charlotte z dodatkowymi serwetkami. Nie była. Zerknęła w górę, by znaleźć mężczyznę, którego żyły mogłyby wymagać całkowitego remontu po tym dniu. "Zajmę się tym, proszę pani. Moje przeprosiny! Pani posiłek zostanie zwrócony i oczywiście pokryjemy wszelkie rachunki za czyszczenie zabrudzonych ubrań dziecka" - powiedział chłodno Marshall. Penny zerknęła między rozzłoszczoną kobietą a jej pulsującym kierownikiem. "To tylko mleko", powiedziała, rzucając dziewczynce mrugnięcie. Biedactwo znów zaczęło płakać, ale nikt chyba tego nie zauważył. "Pani Fennimore, może pani wyjść. Zajmę się tym stąd," rozkazał Marshall. Penny wstała i zrobiła krok do tyłu, gdy mężczyzna zamachnął się na nią z ręcznikiem. Rozejrzała się po restauracji. Wszystkie oczy były skupione na wraku pociągu przy stoliku czwartym. "Czy mogę podać ci inny ręcznik?" zaproponowała. Zaczerwieniony, mężczyzna nie spotkał się z jej spojrzeniem. "Możesz odejść. Teraz!!! Już tu nie pracujesz". Jeszcze więcej potu z cycków? Sprawdzone. Bicie serca? Sprawdzone. Całkowite upokorzenie? Sprawdzone, sprawdzone i podwójnie sprawdzone. Spojrzała na stół siódmy. Elegancko ubrana starsza agentka MI-6 odleciała. Nawet nie zamówiła jeszcze risotto. Pozostał po niej jedynie pięćdziesięciodolarowy banknot i do połowy opróżniony kieliszek do martini. Marshall przyłapał ją na tym, że patrzyła na stół. Teraz żyła na jego szyi drżała z palącej irytacji. "Nawet nie myśl, że ten napiwek jest dla ciebie! A teraz idź!" Nigdy by tego nie założyła! Ale to nie miało znaczenia. Jedno było pewne, to ona będzie płakać nad rozlanym mlekiem. Zza restauracji przykuła wzrok Charlotte. Jej przyjaciółka trzymała rękę przy uchu. Sygnał "call you later". Oszołomiona, Penny przytaknęła. Straciła kolejną pracę! Jak to się mogło stać? Można było usłyszeć, jak w jadalni spadają szpilki, gdy przechodziła przez drzwi prowadzące do kuchni. W porze lunchu nikt nie zwracał na nią uwagi w gwarnej tylnej części domu. Drżącymi rękami zebrała swoją torbę, odłożyła fartuch na haczyk i zostawiła plakietkę z nazwiskiem na biurku Marshalla. "Coś wymyślisz. Dostaniesz inną pracę" - szepnęła, wychodząc przez zaplecze. Wdychała wiosenne powietrze, gdy drzwi zatrzasnęły się za nią. Kolejna gówniana robota gryzie pył! Czy była przeklęta? Miała porządny przypadek blokady pisarskiej. Czy to mogło przerodzić się w blokadę życiową? Czy blokada życiowa to coś takiego? Czy całe twoje życie może stać się płonącym pożarem śmietnika z jednym małym rozlaniem? "Chciałabyś wstąpić do mnie na kawę?" Penny znała ten głos - szumiący bez zgrzytów, z europejskim akcentem, którego nie potrafiła do końca zlokalizować. Otworzyła oczy, po czym zamrugała, by upewnić się, że nie ma halucynacji.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Sexy Nerdy Billionaire"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️