Mina tre psykopater

Prolog

Scarlett

Det är nästan omöjligt att gräva en grav utan att förstöra naglarna.

"Skit", morrar jag och undersöker det totala slöseriet av en manikyr på mina smutsiga fingrar. Jag betalade en förmögenhet för mina naglar och de är redan förstörda. "Tack så mycket, kukhuvud." Jag sparkar kroppen på marken med en bar fot och ryser sedan när den rullar bara en bit närmare hålet som jag har grävt under större delen av två timmar.

Sex fot djupt är ... riktigt jävla djupt.

"Har du verkligen tagit dig halvnaken för att gräva en grav?" frågar en man bakom mig. Han är höljd i nattens skuggor, strax förbi de ljusa strålarna från mina strålkastare. Det är en Pantera från 1972 där, förresten. Och den är helt och hållet min.

"Kallar du det här för halvnaken?" Jag frågar och ryser samtidigt som jag svettas. För det är så han är, Kellin Bohnes. Vad är det för ett efternamn? Bones. Han föddes in i det makabra på samma sätt som jag föddes in i South Prescott. Det är miljön som formar monstret ibland, eller hur? "En bikinitopp och inga skor?"

Bohnes - för varför i helvete skulle vi kalla honom Kellin - stannar upp vid sidan av motorhuven på min bil och sträcker ut två fingrar och lyfter upp ett par röda pumpsnören som jag bar hela dagen i skolan i fredags. Widow märkte det, jag vet att han gjorde det, tänker jag och slickar girigt minnet av Adrian Lawless alias Widow i mitt huvud. För varje del av honom som jag hatar finns det lika delar som jag lystrar efter.

"Louboutins, verkligen?" Bohnes frågar mig, hans röst är som mörk choklad och nattliga hemligheter. Jag vet att det inte är ljud, men det är det enda sättet att beskriva hans röst. Han skrämmer mig. Han upphetsar mig också. Jag är ganska säker på att vi är jämbördiga, sväng för sväng. Det är det som jag tycker bäst om med honom.

"Vad tar du mig för? Någon lösdrivande ficktjuv? Jag är ett proffs, Bohnes."

Han flyttar sig över och ställer sig bredvid mig, och det är omöjligt att tänka på mycket annat än hur enorm han är. Hur ensamma vi är, hur hemlighetsfull hela denna stund är. Om jag någonsin verkligen litade på Bohnes så skedde det i det ögonblicket, för det finns så många andra sätt som detta kunde ha gått om han hade varit någon annan.

Jag är inte precis omtyckt på Prescott High. Fruktad, kanske. Respekterad. Men inte omtyckt.

Det finns många som skulle vilja se mig död. Den här killen inkluderat. Inte Bohnes, den döde killen menar jag. Musik filtreras från min bil, denna avlägsna takt som ligger under vindens vissling i träden. Det var inte så här min dag skulle gå till. Nej, det var meningen att jag skulle träffa den där rika (och olidligt stiliga) knäppgöken - Alexei Grove - på Country Club i Oak Park. Han skulle bjuda mig på middag medan jag lyssnade på hans vädjan om hjälp.

Istället ... försökte någon skitstövel döda mig.

"Låt mig sköta det här, Scarlett", viskar Bohnes och lutar sig så nära mitt öra att jag kan känna värmen från hans andedräkt. När jag vänder min blick åt hans håll drar vinden ner hans huva och jag kan se hans tomma vinterblå ögon i ljuset från min tomgångsbil. "Det här är min specialitet, inte din."

"Vill du inte veta vad som hände?" Viskar jag tillbaka, för jag hade förväntat mig något sådant, något krav på information, en rätt från hans sida att han hade rätt att veta. Istället skakar han bara långsamt på huvudet och tittar bort från mig, ner mot kroppen.

"Stick härifrån", säger han och tar spaden ur mina fingrar. Han lossar dem en efter en och jag låter honom göra det och känner hur en svettpärla droppar nerför min ryggrad. Till och med med en död gärningsman på mina händer tänker jag på Bohnes. Den omöjliga pojken. Den som jag absolut inte kan tillåta mig själv att verkligen ha. "Det här är en hemsk plats att begrava en kropp på."

"Och hur skulle jag kunna veta det?" Jag knäpper till och vänder mig om för att gå när Bohnes släpper spaden och jag stannar upp och andas hårt när han kliver nära bakom mig. Jag kan känna hans läppar på min hals, varma och lugnande när hans tunga följer min hud ... "Fan, kan du sluta med det där?" Jag kväver mig, men Bohnes skrattar bara åt mig.

Ljudet är lågt och fullt av inåtvändhet, och det är bara jävligt skrämmande. Men jag gillar det. För han skrattar alltid bara när han får vad han vill ha. I det här fallet råkar det vara jag.

"Varför tar du inte min bil? Din har för mycket blod i sig, den behöver en helhetsrenovering. Gå och träffa den rika byggherrens son i en ren, brottsfri bil."

Han snorar och hans andedräkt fläktar mot min nacke, vilket gör att hela min kropp längtar efter mer än bara hans tunga på min hals.

Jag frågar inte hur han vet om det. Bohnes vet om allt som händer på Prescott High. Han är villig att städa upp all röra - oavsett hur stor - för rätt pris.

Så, vad i helvete kommer jag att få betala i utbyte mot detta?

"Nycklar." Jag sträcker ut min handflata, men när Bohnes rör sig för att släppa nycklarna tar jag tag i hans handled med min andra hand. "Om du förstör min bil dödar jag dig härnäst."

Han tittar på mig i en lång, plågsam stund. Och sedan ler han.

"Jag ska lämna tillbaka den, tryggt och säkert. Pinky promise."

Han blinkar till mig, fint och långsamt, och lutar sig sedan in och trycker ihop våra munnar med den svaga människans mjuka men våldsamma suck. Vi är svaga tillsammans, av någon anledning. Det är något med Bohnes som gör mig galen.

Det bara ... går aldrig längre än till sex.

Jag tillåter aldrig att det går längre än till sex.

"Hej då", andas han, reser sig upp igen och vänder sig mot kroppen. Det kommer säkerligen inte att vara den första som han har hjälpt mig att begrava. När han böjer sig ner för att plocka upp den flyttar jag mig och klättrar in i Chevy Chevelle SS från 69 som står parkerad precis bakom min Pantera. Med en suck ser jag på när Bohnes kastar tillbaka kroppen i mitt bagageutrymme.

Jag hoppas att det inte är svårt att få bort alla blodfläckar.

"Visst. Alexei Grove", mumlar jag och tar fram min telefon för att se om jag har missat några samtal eller sms. Det har jag gjort. Ett metriskt jävla ton av dem.

Det är ett slagsmål nere vid banan.

Aspen och Widow.

Min nemesis och min förälskelse.

Fan-flipping-tastiskt.

Kapitel 1 (1)

Scarlett

Fuckboy - substantiv - en skitstövel som är bra för sex och lite annat.

Främst "Prescott High"-slang: ett halvt besittningslöst uttryck som anger att pojken tillhör en flicka som en exklusiv älskare eller gemål utan förväntningar på ett framtida romantiskt förhållande.

Nu vet du det. Ingen orsak.

Fast jag måste fråga: varför är du här? Jag varnade dig. Jag varnade dig för att läsa min berättelse. För i slutet av den här boken kommer en av mina fyra fuckboys att vara död. Han kommer också att förtjäna vad som kommer att hända med honom. Du kommer att få se. Men du måste lita på mig när det gäller detta. Jag kommer att få det lyckliga slut jag förtjänar - så småningom.

Innan det här är över kommer vi att avslöja korruptionens hjärta i mitt område: South Prescott. Men problemet är detta: ingen får veta om min historia. De får inte veta att jag var inblandad, annars kommer det att förstöra allt.

Min karriär. Min familj. Mina knullare.

Jag anförtror dig alla mina hemligheter, så snälla: förstör inte det här för mig.

Mer än så, förstör inte det här för dig själv.

När jag blev kär i ett gäng psykopater visste jag vad jag gav mig in i. Jag är faktiskt lite av en psykopat själv. Men du? Du är inte säker.

Håll din mun stängd så kanske vi alla klarar oss ur det här, okej?

Fem veckor innan Bohnes hjälpte mig att begrava borgmästarens lejda pistol...

En skitstövel stal min parkeringsplats.

Jag stannar bilen mitt på gatan och tar av mig solglasögonen medan jag stirrar på det felande fordonet. Det är en fin bil, det måste jag erkänna. Ärligt talat är det den snyggaste bilen i Prescott High förutom min egen.

Jag växlar in i parkeringsläge och skjuter upp dörren, ignorerar bilarna bakom mig. Jag skiter i om de är irriterade eller inte. Alla i den här gudsförgätna skolan vet vem jag är. Ännu viktigare är att de vet att de inte ska reta upp mig.

Jag viker ihop mina solglasögon och hakar fast dem i halsen på min lågt skurna topp.

"Vad fan är det här?" frågar min bästa vän Nisha Webber och stannar upp bakom mig. Hon har parkerat på sin vanliga plats. Det är bara min som är upptagen. "Nu slår vi sönder den här jävelns bil och får vår tjej att bogsera ut den." Hon tittar över på mig och väntar bara på ordern.

Själv lider jag fortfarande av en chock. Vem i den här skolan har äggstockar nog att parkera på min plats? Det måste vara en tjej, eller hur? Ingen pojke på den här skolan skulle våga ...

"Det ser ut som om vi har en ny elev", konstaterar Bastian och drar den mest uppenbara slutsatsen. Han skjuter upp sina egna solglasögon i sitt mörka hår och ser sig omkring efter den skyldige. Jag ignorerar dem båda, cirklar runt bilen och undrar vem den nya killen är och vilka skändliga saker de kan ha gjort för att ha råd med en sådan här bil.

Eller hur de har fått färdigheter att fixa till en skrotbil för att få den till den här nivån.

Valuta på Prescott Senior High School är följande: våld, sex och klassiska bilar. Vi älskar klassiska bilar i den här hålan. Eftersom ingen av oss har pengar får vi tag på rostiga skrotbilar, stjäl delar och lagar skiten själva.

Jag hukar mig ner för att kika in genom fönstret på förarsidan och beundrar de kärleksfullt polerade lädersätena. Hmm. Bilen är en härlig metallisk lila med svarta fälgar och nya däck. Det är helt klart en 69 års Stingray men modifierad för racing. Så mycket är uppenbart efter en enda blick.

"Huh." Jag ställer mig rakt upp när Nisha och Basti tar plats på andra sidan av mig, i väntan på våld eller småsnack. Jag är benägen för båda, Gud vet. Istället drar jag fram solglasögonen igen och sätter dem på ansiktet.

Jag skiter egentligen i vems bil det här är. Eftersom den uppenbarligen är upprustad för att tävla betyder det att ägaren känner till vår överenskommelse här i Prescott: vi tävlar på den gamla banan varje fredag och lördag kväll. Om de känner till det måste de känna till den andra gyllene regeln för den här skolan.

Om du är dum nog att få din bil stulen så tillhör den inte dig längre.

Kom över det.

Enda sättet att få tillbaka den är att, ja, stjäla den igen.

"Var är Lemon?" Jag frågar och syftar på vår andra bästa vän från jävla evigheter sedan. Eftersom vi alla har en lång historia har jag mina gissningar. "Hon knullar väl inte den där läraren igen?" Jag fortsätter med en suck när Nisha och Basti utbyter blickar. "För helvete. Ge mig mitt kit."

"Visst, drottning", säger Nisha med en snabb blick på Bastian. De vänder sig båda till mig med anklagande blickar. "Men ... Du tänker väl inte skolka från lektionen i dag, eller hur, Scar? Tidwell kommer inte att gilla det."

Jag rynkar på näsan; hon har rätt.

Konstapel Tidwell är skolans skolkansvarige. Det är hennes jobb att samla ihop våra rattarövhål och släpa oss till den här patetiska ursäkten för en skola. Hur gärna jag än skulle vilja stjäla den här bilen just nu måste jag välja mina strider.

"Fan." Jag biter ihop tänderna, näsborrarna flämtar när jag sluter ögonen och tar ett djupt andetag. Jag skulle inget hellre vilja än att ta basebollträet från bagageluckan och slå skiten ur den här Corvetten. Men nej, det skulle vara respektlöst. "Stackars baby", mumlar jag och stryker min hand över taket och ner till motorhuven. "Inget av det här är ditt fel." Jag klappar på huven och rycker sedan med hakan i riktning mot min egen bil - en underbar metallicröd coupé som är genomkorsad av en djärv svart racingrand och blåa accenter. "Parkera djävulen åt mig."

"Jag är på gång", säger Nisha och tar av sig för att glida in i förarsätet. Nisha, hon är som min andreman. Basti är min mekaniker. Och Lemon? Hon är en plåga för mig. Hur som helst vet Nisha att det är en ära att få köra min bil; jag låter inte vem som helst röra den.

Jag går uppför trappan med Bastian till vänster om mig, många andra tjejer sträcker sig och reser sig från sina platser för att ansluta sig till oss. Jag skulle inte kalla oss ett gäng i sig, men du vet, jag är chefen och folk gör vad fan jag säger åt dem.

Jag sveper in genom ytterdörrarna, rakt förbi metalldetektorerna och den jourhavande polisen med sin schäferhund. Låt oss bara säga att vår skola har lite av ett rykte. När allt kommer omkring kommer man inte till Prescott High för att man vill vara här. Man kommer hit för att man inte har något annat val.

Kapitel 1 (2)

Det är inte precis en bra början på lugn och lycka, eller hur?

Jag kan känna hur polisens blickar riktas mot mig när jag går förbi. En gång bestämde han sig för att "visitera" en av mina flickor. Jag följde efter honom hem och satte eld på hans hus. Ingen dog, men han har inte rört någon flicka på den här skolan sedan dess.

Konstapel Pervert ger mig tyst en fickkniv så snart jag har passerat säkert genom metalldetektorerna.

"Hörde du att de äntligen blev klara med byggandet av den där dumma bostadsrätten?" säger en av tjejerna bakom mig - Jennifer Atwell - och viskar till en av de andra. Jag ignorerar dem båda. Ofta innehåller deras skvaller värdefull information, men jag är inte på humör för det just nu.

Jag vill veta vems bil det är som står parkerad utanför.

Jag får mitt svar mycket tidigare än väntat och stannar mitt i korridoren så abrupt att mina flickor nästan ramlar in i mig.

Det står en kille utanför klassrummet precis framför och till vänster om mig. Han har huvudet lutad tillbaka mot väggen med slutna ögon. Trots hans till synes avslappnade hållning ser jag genast hans händer, som är knutna till knytnävar vid hans sidor. Han klämmer så hårt att den svartvita tatueringen på hans högra hand - en spindelväv - är förvrängd och förvrängd.

"Herregud, det är han", mumlar Jennifer och glömmer allt om "projektet för billiga bostäder" som hon diskuterade tidigare.

"Vem?" Jag knäpper till, tittar över axeln och får henne att hoppa till. Jennifer ser bara nervös ut; jag har sett hennes inre demoner. Dessutom, som jag sa, är hennes skvaller förstklassigt.

"Det är Widow", viskar hon och hennes blå ögon fladdrar mot killen innan de återvänder till mig.

"Widow?" Jag frågar med en inte obetydlig mängd förakt. Ett skratt undslipper mig när jag vänder mig om igen, förvånad över att se att hans ögon nu är öppna och att han tittar på mig. Det är uppenbart att han hörde mig nämna hans namn. Och vilket namn det är. Vi har några dumma smeknamn i den här skolan, jag ska inte ljuga. Jag menar, min bästa kompis heter Lemon för fan. Men Widow?

Våra ögon möts och en mörk skugga sveper över min själ. Åh. Mina läppar öppnas och hettan översvämmar min kärna, bröstvårtorna pyser under min vintage-topp med rund hals. Fan också. Jag uppskattade redan den nya killens starka form, hans biceps och underarmar, men hans ögon ... de där jävla ögonen.

Bröstkorgen stramas åt och jag kämpar för att få in luft.

Det finns bara en kille på den här skolan som någonsin har gett mig en sådan reaktion, och hans namn är Kellin Bohnes. På tal om ... han sveper förbi klädd från topp till tå i svart och vitt, som alltid. Han gör en kort paus och tittar över på mig. Jag vänder lätt på huvudet och lyckas med nöd och näppe få bort ögonen från Widows kraftfulla blick.

Bohnes isblå ögon möter mina och jag biter ihop tänderna. Han ger mig den minsta viskning av ett leende innan han fortsätter nerför korridoren som ett spöke, en levande skugga som knappt får kalla sig mänsklig.

Jag tittar tillbaka på Widow för att se att han fortfarande stirrar på mig. Det är väl ett gott tecken? Kanske kan jag få tag på hans bil lättare än jag trodde? Hans blick sveper långsamt över mig, tar in min svarta topp, mina höghöjdsbyxor, mina röda stilettklackar. Jag vet hur jag ser ut: Jag beräknar mitt utseende för att ge maximal skada.

Tjocka mörka fransförlängningar, skarpa ögonbryn, mina läppar nakna och rena, mina ögonlock fria från skugga. Jag använder lite rouge, men det är allt. Mina ögon är djupt bruna, min hud är felfri, mitt ravenhår är flätat till en smidig flätning och faller strax bakom min röv.

Jag ler och den här killen - änkan - rynkar pannan.

Jag drar flätan över axeln och stryker med fingrarna längs med längden på den medan jag tar mig fram till honom. Han har en lös vit t-shirt som är stänkt med färg, sladdriga jeans och mörklila Doc Martens som matchar hans jävla bil. Han har en frodig, arg mun och en spöklik blick som uppenbarligen har sett mycket skit.

Jag kan relatera till det; jag växte upp i Southside.

Prescott är inte ett vänligt eller förlåtande område.

"Hej", säger jag och lyfter båda ögonbrynen mot honom medan jag låter min blick avsiktligt svepa över hans kropp innan jag återvänder till hans ansikte. Hans ögon har en härlig bärnstensfärg som passar bra ihop med hans hår. Det är en rufsig blandning av lila, turkos och svart, en blandning av ädelstenar som får hans ovanliga ögonfärg att framstå ännu mer.

"Hej." Bara det. Han rynkar på läppen åt mig och vänder sig bort, tittar ner i motsatt korridor i vad som helt klart är en avvisande gest. Dessutom ... hans röst. Herregud. Vad fan är det med den här mannens röst? Det är en djup klangfärg som kryper in i mitt huvud och knullar mina trumhinnor, vilket får mina lår att knyta ihop sig i rå, köttslig uppskattning.

Ändå ... avfärdar han mig?

"Är du ny här?" Jag frågar och behåller mitt försiktiga leende när jag hör Bastian svära bakom mig. Han vet att jag hatar att bli ignorerad eller avfärdad - särskilt av Prescottpojkar. Inte för att den här killen Widow alls ser ut som en pojke.

Han vänder sig tillbaka till mig och sveper handen med det tatuerade spindelnätet över sin tjocka mun. Fan, jag undrar hur han smakar? Han luktar himmelskt, som svarta plommon och mogna äpplen, som skogen på natten när månen är låg. Jag slickar mina läppar och han märker det och andas ut ett långt andetag.

"Ja, jag är ny här. Vad vill du?"

"Åh fan", hör jag Nisha mumla när hon återförenas med vår lilla grupp i korridoren. Widow låter sina gyllene ögon lyfta upp till henne innan han släpper dem igen ner till mig. Jag börjar bli förbannad, men jag kan inte låta skitstöveln se det ännu.

Jag rör mig lite närmare och sträcker mig upp för att röra vid sidan av hans ansikte. Det finns en tydlig avsikt i min blick: Jag kommer att kyssa den här jäveln, ta tag i hans ficka och stjäla hans nycklar. Hans hand kommer upp för snabbt för att jag ska hinna notera det, och hans starka fingrar håller min handled i ett bestraffande grepp. En skarp utandning av smärta viskar förbi mina läppar, även om jag försöker dölja den.

"Släpp mig - nu", säger jag precis innan Widow knuffar mig ett steg tillbaka. Det slutar med att jag snubblar på mina klackar och Basti fångar upp min arm. Mina ögon skiftar åt sidan och letar efter Bohnes, i hopp om att han inte såg hela interaktionen. Om han gjorde det så ... Ja, så här är det med Kellin Bohnes: han är min knullpojke.

Kapitel 1 (3)

Detta är en ny utveckling för oss. Det har bara hänt sex gånger hittills, men det har varit trevligt. Ärligt talat är jag inte säker på varför jag är orolig för att han ska se detta överhuvudtaget. Han vägrar att erkänna min existens inom Prescott Highs gränser.

Men på galoppbanan ...

"Vad fan är ditt problem?" Jag bryter till, rycker mig ur Bastians grepp och kommer nära Widow. Han reser sig till sin fulla längd och stirrar ner på mig med ett tomt ansiktsuttryck som trots sin relativa tomhet avslöjar en viktig information.

Han är farlig, den här.

Jag kommer att bli tvungen att hålla ögonen på honom.

"Rör mig inte", säger han, ord som jag aldrig har hört från en man i hela mitt liv. Rör honom inte? Jag är frestad att sparka honom rakt i ballen. "Aldrig. Jag hatar att bli rörd."

"Ja, men jag hatar att komma till skolan och upptäcka att någon idiot har parkerat på min jävla plats." Jag kastar ut armen för att peka på huvudentrén medan mina tjejer spänner sig bakom mig, redo för strid. Om jag ger mig på den här slynan kommer han att ångra sig. Jag kommer inte bara att röra honom, utan mitt gäng kommer att sparka honom i arslet.

"Är det din plats?" Widow frågar, hans röst är denna skuggiga sak som får min hud att gå på gåshud. Han tittar förbi mig i riktning mot ytterdörrarna. "Jag parkerade på trottoaren." Hans blick faller till min igen. "Om det är något jag vet så är det lagen. Det är en allmän gata. Jag har full rätt att parkera där."

Alla i korridoren stirrar på oss nu och väntar på att se om vi inte kommer att hamna i någon form av konfrontation. Det hade vi kanske gjort om jag inte redan hade andra planer.

Jag visar ett vildsint flin mot Widow, med tänder och fräckhet och ett löfte om framtida våld.

"Det är mitt utrymme. Fråga vem som helst i Prescott vem det tillhör." Jag ger Widow ännu en avvisande omgång, ignorerar min kropps reaktion på honom och vänder sedan min uppmärksamhet tillbaka till hans stoiska ansikte. Han är inte arg, han blir inte upprörd; han stirrar bara sakligt på mig. "Men det är okej. Du är ny. Vi gör alla misstag."

Widow hånar mig bara och skakar på huvudet och mumlar något under andan som jag inte riktigt kan höra.

"Vill du upprepa det för mig?" Jag knäpper till när han drar handen över munnen för andra gången.

"Det är en allmän gata. Om du vill parkera där, kom till skolan tidigare", andas Widow, och sedan ringer klockan och han svänger runt dörröppningen och in i klassrummet.

Även om det gör ont i mig att stå där och låta honom gå iväg gör jag det.

För jag kommer att stjäla den här jävelns bil rakt under honom.

Kapitel 2 (1)

Scarlett

Lemon - min lilla, två meter långa kompis med ett sura humör som matchar hennes smeknamn - dyker upp under femte lektionen med mitt kit i handen. Det vill säga den utrustning jag använder för att stjäla bilar. Har allt jag behöver för att få jobbet gjort. Fast som det ser ut nu kommer jag inte att behöva så mycket av den för den här kuppen.

"Förlåt för i morse", säger hon när jag hukar mig ner bredvid förardörren till Widow's Stingray och tar bort en hårnål ur mitt hår. De flesta studenter på Prescott vet bättre än att lämna sin bil utan ett säkerhetslås på ratten, en kofta, en dold kill switch, en tracker osv.

Inte för att jag inte skulle kunna stjäla dessa också ... men jag ser inga sådana saker på Widows bil.

"Var i helvete har den här killen bott? Antarktis?" Jag grymtar och flinar nöjt när låset klickar upp under mina skickliga fingrar och jag reser mig upp, rycker upp dörren och glider in i förarsätet med min röv.

Jag blir blöt bara av att sitta i den bilen, jag ska inte ljuga. Den luktar till och med som den där killen, Widow. Han må vara en riktig kuk, men jag klagar inte. Vill han inte att jag ska röra honom? Okej. Han kan dra åt helvete.

Jag kör mina händer under instrumentbrädan, sätena och bakre delen av backspegeln för att leta efter en spårare. Lemon gör samma sak efter att jag öppnat bagageluckan åt henne.

"Kommer du ens att erkänna att jag bad om ursäkt?" ropar hon när jag flinar nöjt och tar bort en GPS-spårare från mittkonsolen och slänger den på gatan. Den studsar och glider över trottoaren medan jag fortsätter att leta. De här sakerna är tillräckligt billiga nuförtiden för att även vi livegna ska ha råd med mer än en.

"Var var du?" Jag frågar, gräver bland papper i instrumentbrädan och tar fram registreringsbeviset. Bilen är registrerad på en Adrian Arden Lawless. Jag antar att det är Widows riktiga namn. Jag undrar hur han fick sitt smeknamn från början. "Det är bäst att du inte knullar den där matteläraren igen."

Tillfredsställd med att jag har sökt igenom bilens framsida grundligt tar jag mitt kit från den plats där Lemon lämnade det lutad mot framdäcket. Jag måste koppla ihop den här slynan och ta mig härifrån innan lektionen är slut. Jag märkte under den första halvan av dagen att skitstöveln kommer ut för att titta till sin bil mellan varje lektion.

Så här är jag.

Femte timmen ska bestå av att jag agerar som bibliotekariernas kärring, men trots min motsatta natur har jag lyckats charma båda de gamla damerna i personalen som är mer vana vid att bli förbannade och hotade än att bli behandlade med vänlighet.

Jag bakade till och med kakor till dem förra veckan och lämnade dem på morgonen medan de fortfarande var varma. Jag vet hur jag bäst ska använda min charm. På så sätt kan jag gå iväg under femte lektionen med en halvtaskig ursäkt, och ändå är det ingen som noterar mig som frånvarande.

Utmärkt.

Du vet att tre på morgonen (eller midnatt, beroende på vad du tycker) är häxtimmen? Ja, det här är min häxtimme, min tid för bus. När det gäller Lemon ... hon har uppenbarligen precis kommit tillbaka från var fan hon än var i morse.

"Jag har någon som är mycket bättre än mr Sheen", säger hon, tittar in i passagerardörren och visar upp ett stort leende. Hon borstar tillbaka sitt blonda hår på ett sätt som säger mig att hon är klart nervös inför de nyheter hon har att dela med sig av. "Han är en riktig höjdare, Scar. Enorm."

Jag stannar upp och tar fram en skruvmejsel från min utrustning och tar bort skruvarna från styrkolonnens över- och underdel. Därefter bryter jag isär plastpanelerna för att blotta tändcylindern. Jag kunde ha försökt stoppa in skruvmejseln i tändningen och vrida den, men det kan allvarligt förstöra bilen och vi är stolta över hur vi begår bilstölder här i Prescott-området.

Med händerna höljda i gummihandskar tar jag tag i strömkablarna under ratten, klipper av dem och använder sedan en avdragare för att ta bort den skyddande gummibeklädnaden innan jag vrider ihop dem. Ljusen och radion tänds, bara lite svart magi. Därefter rör jag ihop startkablarna, vilket ger upphov till den metalliskt lila skönheten, och sedan använder jag lite eltejp för att täcka ändarna så att jag inte får en chock under körning. Stingray belönar mig med ett mullrande som vibrerar min kropp på det mest behagliga sätt. Inte bara det, utan ljudet från motorn är lika mörkt och sammetslent som Widows röst.

Jag har alltid sagt att rätt bil, med rätt modifieringar, är som en förlängning av dig själv. Den är dina vingar i en värld som föraktar dem som försöker flyga.

"Stor tid betyder dåliga nyheter, Lem", svarar jag frånvarande, upprymd av enkelheten i vårt uppdrag idag. Det borde inte vara så här lätt att öka en bil, eller hur? Men å andra sidan är jag skyldig en stor del av krediten för denna lätthet till det rykte som jag ägnat större delen av de senaste tre åren åt att odla.

Jag äger den här skolan. Är det någon som ser mig här ute? Självklart inte. Var Scarlett i biblioteket där hon skulle vara? Absolut jävla klart.

"Följ mig så att du kan köra mig tillbaka", beordrar jag och kastar en blick över för att se att Lems läppar är hopknäppta av irritation. "Gjorde du en grundlig kontroll i bagageluckan och under den bakre stötfångaren?"

"Du är inte min mamma, Scarlett", säger hon och slår igen passagerardörren innan hon går tillbaka för att göra en ny kontroll under bakre stötfångaren (som hon troligen glömt bort tills jag nämnde det). Hon hittar ännu en GPS-spårare och kastar den åt sidan, vilket bara irriterar mig skitstöveln.

Jag suckar och sträcker mig upp för att gnugga mig i pannan. Alla tror alltid att de vill vara ledaren, chefen, drottningen, vad som helst, tills de faktiskt är i min position. Om man gör det rätt är ledarskapets tyngd som ett stenok runt halsen, och lasten man bär med sig är livet för de människor som litar på en.

Och Lemon? Hon behöver mig mer än någon av de andra. Hon är också ett störigt barn som hamnar i trubbel mycket oftare än den genomsnittliga Prescott-slynan.

Vem den här nya killen än är, är jag säker på att han kommer att ställa till ännu mer problem än den förra.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Mina tre psykopater"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️