Erobern Sie Ihren Ozean

Kapitel 1 (1)

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Prolog

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Sawyer

Hör auf mich anzustarren, Arschloch.

Mein Bein wippt heftig, und ich zwinge mich zum millionsten Mal, damit aufzuhören. Es ist offensichtlich, dass ich nervös bin, aber wie könnte ich es nicht sein, wenn mich die Nichte der Cousine des Ehemanns meiner Mutter anstarrt?

Sie sieht aus, als hätte sie ein Gespenst gesehen, und das habe ich in den letzten sechs Jahren praktisch auch. Aber wenn das der Fall wäre, müsste ich nicht in diesen verdammten Flieger steigen.

Wir sitzen uns beide auf Stühlen gegenüber und warten darauf, ein Flugzeug nach Indonesien zu besteigen. Was zum Teufel will sie da überhaupt? Es ist fast Weihnachten, verdammt noch mal.

Ich nehme an, es könnte eine Geschäftsreise sein, wenn man bedenkt, dass sie einen Rock, einen passenden Blazer und Louboutin-Absätze trägt. Wer reist schon in Louboutin-Absätzen?

Das spielt keine Rolle. Wichtig ist nur, dass sie mich bemerkt hat, und das ist im Moment überhaupt nicht cool.

Der Schweiß rinnt mir den Rücken hinunter, und ich bin mir fast sicher, dass ich Grübchenflecken habe.

Ich versuche, unauffällig zu sein, aber das ist sie auch. Sie sieht lässig aus, ist es aber gar nicht, denn sie zieht langsam ihr Handy aus der Tasche. Normalerweise ist das kein rotes Tuch, aber sie hat auch Flecken in der Magengrube, und sie schaut mich alle zwei Sekunden an.

Vorsichtig führt sie das Telefon an ihr Ohr und versucht, es in ihrem glatten Haar zu verstecken. Die Strähnen sind so dünn, dass sie im Grunde durchsichtig sind - sie versteckt ihr Handy nicht darunter, wie sie glaubt.

Schlampe.

Ich habe keine Ahnung, wie ich entkommen soll, wenn sie mich beobachtet, aber ich habe keine Wahl. Entweder ich verschwinde, oder sie finden mich.

Scheiß drauf, unauffällig zu sein, mein Leben steht auf dem Spiel. Ich schnappe mir meine Reisetasche, stehe auf und versuche, in aller Ruhe wegzugehen.

"Hey!", ruft sie, aber scheiß drauf und scheiß auf sie. Ich schleiche mich durch die Menge und bin den Tränen nahe. Ich habe so lange gezögert, das Land zu verlassen, weil ich überzeugt war, dass man mich erwischen würde, und genau das könnte passieren.

Mit rasendem Herzen gehe ich direkt zum Souvenirladen, kaufe mir einen Kapuzenpulli mit Reißverschluss, eine Jogginghose und eine Baseballkappe, dann suche ich eine Toilette, um mich umzuziehen, und schaue mir dabei immer wieder über die Schulter.

Sogar die Toilette ist überfüllt, also halte ich den Kopf gesenkt und verstecke mich schnell in einer Kabine. Mit zitternden Händen wickle ich mein Haar zu einem tiefen Dutt, stülpe die Mütze darüber und ziehe dann die Jacke an, wobei ich mir die Kapuze über den Kopf stülpe, um den Rest meiner Haare zu verdecken. Zu guter Letzt ziehe ich die Jogginghose über meine Shorts, die durch die vielen Schichten und das Adrenalin bereits verschwitzt ist.

Dann wasche ich mir die Hände und eile zum Ticketschalter, wobei ich außer Atem bin und der Angestellten praktisch ins Gesicht hechle. Sie blickt zu mir auf, erschrocken über meine plötzliche Anwesenheit.

"Darf ich?"

"Ich brauche ein Ticket für den nächsten Flug", unterbreche ich sie und stolpere dabei fast über meine Worte.

Sie blinzelt mich an, dann konzentriert sie sich auf ihren Computerbildschirm, klickt mit ihrer Maus herum und tippt auf ein paar Tasten.

"Ein Flug nach Indien..."

"Nicht der", unterbreche ich sie wieder. "Ein anderer."

Sie wirft mir einen bösen Blick zu. Ich mache sie wütend, aber ich bin mir sicher, dass ein großes Glas Rotwein ihren Kummer lindern wird, während ich definitiv vor meinen Schöpfer treten werde, wenn ich erwischt werde.

"Der Flug nach Australien geht in vierzig Minuten."

"Verkauft", sage ich und lege ein Bündel Bargeld und meinen Ausweis auf den Tresen. Sie wirft mir einen unbeeindruckten Blick zu, bearbeitet das Ticket und zählt das Geld durch. Wenn auch verdammt langsam.

"Ihnen fehlen 8,09 Dollar", sagt sie.

Normalerweise bin ich kein Freund von schnippischen Bemerkungen gegenüber dem Kundenservice. Die haben schon genug Scheiße am Hals. Wenn ich allerdings bei 8,09 Dollar erwischt werde, zeige ich direkt auf sie und schreie, dass sie es war, bevor ich abhaue.

Leise murmelnd fische ich einen Zehn-Dollar-Schein aus meiner Tasche und knalle ihn auf den Tresen.

Sie wirft mir einen bösen Blick zu, nimmt den Schein und geht weiter.

Ich schaue ständig über meine Schulter, aber zum Glück ist der Flughafen überfüllt, und ich sehe noch keine wütenden Gesichter in Uniform und mit einer Waffe auf mich zukommen.

"Haben Sie Gepäck?"

"Nein, nur mein Handgepäck", antworte ich.

Nach ein paar weiteren Minuten schiebt sie mir schließlich das Ticket zusammen mit meinem Wechselgeld und meinem Ausweis zu.

"Gate 102. Terminal B."

Ich schnappe sie mir vom Schalter, drücke ein kurzes Dankeschön aus und mache mich auf den Weg zum Shuttle, wobei mein Seesack gegen meine Beine knallt.

Mein Herz schlägt fast aus meinem verdammten Mund, als ich es durch die TSA schaffe, den Shuttle verlasse, der mich zum Terminal bringt, und schließlich das Gate erreiche. Es hat eine verdammte Ewigkeit gedauert, und sie haben bereits meinen Namen über den Lautsprecher aufgerufen. Ich bin in Panik, dass ich es nicht schaffe, und sie sind buchstäblich kurz davor, die Tür zu schließen, als ich endlich am Gate ankomme.

"Warten Sie!" schreie ich.

Der Angestellte sieht mich kommen, und ich schwöre bei Gott, er verdient einen Blowjob dafür, dass er mir freundlicherweise einen Schritt zur Seite geht und mich durchlässt. Selbst als ich den Gang hinunterlaufe, um zum Flugzeug zu gelangen, schaue ich über meine Schulter.

Mein Herz weigert sich, in den vorgesehenen Bereich zurückzukehren, bis das Flugzeug abhebt.

Und selbst dann warte ich darauf, dass die Flugsicherung das Flugzeug anhält und ihnen mitteilt, dass ein Flüchtling an Bord ist.

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Kapitel 1

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Sawyer

Krebs schmeckt wie Scheiße.

Ich sauge tief ein, Menthol gleitet an meiner Zunge vorbei und füllt meine Lungen mit hergestellten Chemikalien. Wie viele davon muss ich rauchen, bevor der Krebs in meine Zellen eindringt und Metastasen bildet, bis ich von der Krankheit befallen bin?

Meine Kehle spannt sich an, rebelliert gegen den Tabak und zwingt mich zu einem heftigen Husten. Ich ziehe die Zigarette weg und starre sie an. Mein Gesicht verzieht sich vor Ekel, während Rauch aus meiner Nase und meinem Mund strömt. Ich wiege meine Hand und betrachte sie aus verschiedenen Blickwinkeln.

Von der Spitze geht ein helles, orangefarbenes Glühen aus, graue Asche frisst sich durch das Papier.

Das Feuer an der Spitze flackert, als wolle es mich dazu verleiten, meine Lippen wieder darum zu wickeln.

Nö.

Das ist immer noch nicht verlockend.

Eine gebräunte Hand greift nach der Zigarette, bevor ich sie im Sand ausdrücken kann.

"Gib sie mir, bevor du sie verschwendest."

Ich runzle die Stirn. Wie brennbar ist Sand? Ich wette, gar nicht. Er ist zu dicht - nichts, was den Sauerstoff aufnimmt. Es sei denn, ich übergieße ihn mit Benzin. Ich wette, das würde den Strand hübscher machen.

Kapitel 1 (2)

Feuer an der Küste eines weiten, blauen Ozeans? Wer würde das nicht gerne sehen wollen?

Die salzige Meeresbrise weht sanft und zwingt die blonden, lockigen Ranken um mein Gesicht zu einem sinnlichen Tanz. Ich streiche mir die Strähnen hinters Ohr, zu müde, um sie in den lockeren Knoten zurückzustecken, der tief auf meinem Kopf sitzt.

Ich schaue hinüber zu dem Mann, der neben mir sitzt. Sein überwuchertes sandfarbenes Haar kräuselt sich in seinem Nacken, und das Dolchtattoo hinter seinem Ohr hebt sich verführerisch von seiner sonnengeküssten Haut ab. Alle seine Tätowierungen sind es - er ist voll davon.

Ich weiß immer noch nicht, wie er heißt, aber sein Schwanz ist schön, und das ist alles, was wirklich zählt. Nun, das und sein mörderisches Nikotin. Er ist nicht der Typ, auf den ich normalerweise stehe, aber ich fühlte mich einsam und unterhielt mich mit dem ersten Kerl, bei dem mir nicht übel wurde.

"Was glaubst du, was für einen Krebs du davon bekommst?" frage ich und nicke in Richtung der Zigarette in seiner Hand.

Er zieht eine dicke Augenbraue hoch, seine hübschen blauen Augen funkeln in der Morgensonne. "Ich weiß nicht. Lungenkrebs ist zu typisch. Kehlkopf?"

"Glauben Sie, dass Sie sterben werden?"

Er stößt ein kurzes Lachen aus. "Ich hoffe es, verdammt."

Ich nicke und reiche ihm meine Hand, damit er sie mir zurückgibt. Er sieht mich an, als wäre ich seltsam, und es dauert einen Moment, bis er tut, was ich verlange.

Ich atme noch einmal ein, und es schmeckt ein wenig besser mit der Erinnerung daran, dass ich den Tod in meine Lunge einlasse.

Ja, das schmeckt viel besser.

Laute Wellen schlagen ans Ufer, rollen heran und greifen mit ausgestreckten Krallen nach meinen babyblau lackierten Zehen, bevor sie wieder zurücksinken und Sand mit sich ziehen.

Das Meer ist wunderschön. Aber es ist auch unverzeihlich. Innerhalb von Sekunden kann es sich gegen dich wenden. Es kann dich so heftig hinunterziehen, dass du nicht mehr weißt, wo oben ist, und dich in sein höhlenartiges Maul stopfen, bis du ertrinkst oder zwischen den Zähnen von etwas viel Schrecklicherem landest.

Ich atme noch einmal tief ein und schließe die Augen, als ich spüre, wie der Rauch meine Lungen füllt und in ihnen stecken bleibt.

Zigaretten sind auch unverzeihlich, weil sie einen von innen heraus auffressen. Sie töten dich langsam, und dann auf einmal.

Ich beschließe, dass ich das Meer mag und ich mag Zigaretten.

Weil ich... ich bin auch unverzeihlich.

"Das macht dann 68,10 Dollar", sagt der Kassierer freundlich und lächelt.

"Für einen Schwangerschaftstest und eine Schachtel Zigaretten?" frage ich ungläubig.

Der Mann kichert. "Ich fürchte ja."

"Das ist buchstäblich Raub", murmle ich, aber ich bin mir nicht sicher, ob er mich gehört hat, denn er lächelt immer noch.

Ich würde gerne etwas von diesem Glück für mich selbst mitnehmen, aber nach drei Wochen in Port Valen, Australien, fühle ich mich nicht sicherer als in Amerika.

Nach der Landung überprüfte ich die Nachrichten im Internet, und die Behörden wurden darüber informiert, dass ich möglicherweise am Flughafen gesichtet wurde und vermutlich mit einem Flugzeug geflohen bin. Die Dame am Ticketschalter konnte mich möglicherweise identifizieren und meinen Flug nach Australien bestätigen, auch wenn ich einen anderen Namen verwendet hatte. Zumindest könnte sie sagen, dass ich mich verdächtig verhalten habe, und ihnen einen Grund geben, nach mir zu suchen.

Ich bin in diesem Land nicht sicher - sie würden mich den US-Behörden ausliefern, wenn sie mich erwischen -, aber es ist zu riskant, in ein Land zu fliegen, das mir Gnade gewähren würde. Ich habe mich also damit abgefunden, dass ich noch eine Weile hier bleiben werde und dass es an der Zeit ist, wieder das Leben eines anderen Menschen anzunehmen.

Es gibt schlimmere Orte, schätze ich.

Port Valen ist ein wunderschönes Küstenstädtchen an der Ostküste, umgeben von einem strahlend blauen Ozean und überfüllt mit Touristen, die Haitauchen oder die Korallenriffe erkunden wollen. Außerhalb des Strandes gibt es riesige Wasserfälle und Tauchlöcher, umgeben von wilden Tieren und kilometerlangen hellen Wäldern, die Wanderer aus aller Welt anziehen.

Außerdem ist es hier verdammt teuer.

Ich krame in meinem klapprigen Portemonnaie, dessen Schnüre an den Rändern ausfransen und sich im Reißverschluss verfangen. Ich zähle die Scheine und Münzen und schimpfe mit mir selbst, dass ich in dieser Situation gelandet bin. Wertvolles Geld, das den Bach runtergeht, weil ich es kaum aushalte, allein zu sein, plus die zusätzlichen Kosten, weil ich jetzt das Bedürfnis habe, mir einen Kick zu holen, nur um mich abzureagieren.

Das Problem ist, dass diese Klinge scharf und zackig ist, und es gibt keine Droge auf der Welt, die mich daran hindern könnte, mich zu schneiden.

"Bitte sehr", sage ich und zwinge mich zu einem Lächeln auf meinem gefühllosen Gesicht. Es fühlt sich an wie damals, als Mom mich zum Zahnarzt brachte und ich mit einer Lidocain-Spritze im Mund und ohne Kontrolle über meine Gesichtsmuskeln wieder herauskam. Früher habe ich immer über dieses seltsame Gefühl gekichert, aber jetzt ist mir nicht mehr zum Lachen zumute.

Er gibt mir das Wechselgeld und meine Einkäufe, wieder ein Lächeln auf seinem Gesicht. Jetzt ist es fast schon ärgerlich, wie glücklich er ist.

"Einen schönen Tag noch", zwitschert er.

"Danke", murmle ich.

Ich schnappe mir die Tüte und eile zum Ausgang des Lebensmittelladens, wobei meine leuchtend orangefarbenen Flip-Flops auf den schmutzigen weißen Kacheln klappern.

Dieser blöde, beschissene Schwangerschaftstest hat mir wirklich das kleine Taschengeld gekostet, das ich mir gönne. Trotzdem würde ich lieber wissen, ob ein kleiner Außerirdischer in meinen Körper eingedrungen ist, als in Angst zu leben und zwanghaft auf jeder reflektierenden Oberfläche, an der ich vorbeikomme, meinen Bauch zu überprüfen, nur um zu sehen, ob er einen Zentimeter gewachsen ist.

Ich lebe mit genug Angst, ich brauche nicht noch mehr.

Sie können dich nicht finden, Sawyer. Du bist in Sicherheit.

Ich schüttle den Kopf und bleibe hartnäckig an dem kalten, einsamen Ort, an dem der Terror wohnt. Bin ich in Sicherheit?

Wenn ein Alien in mein Inneres eindringt, wird das mein Leben noch viel schwerer machen. Ich kann mich nicht um ein Kind kümmern und für mich selbst sorgen. Das schaffe ich schon jetzt kaum, und meine Mittel dazu sind... Gott, sie sind furchtbar.

Meine Gedanken kreisen und ich stelle mir ein kleines blondes Baby in meinen Armen vor, das lauthals schreit, weil es Hunger hat und unter Windelausschlag leidet oder so. Ich würde das Baby zur Adoption freigeben müssen, keine Frage.

Aber es würde mir das verdammte Herz brechen. Oder was davon übrig ist.

Meine Atmung beginnt sich zu beschleunigen, und ich bemühe mich, sie zu kontrollieren, und kämpfe darum, meine sich verengenden Lungen zu füllen. Helles Sonnenlicht wärmt meine Wangen, als ich aus den automatischen Türen stürme, über den Parkplatz und auf den Bürgersteig laufe, wobei meine Flip-Flops aus dem Supermarkt zu zerspringen drohen, wenn ich zu schnell laufe.

Kapitel 1 (3)

Ich atme tief ein, sauge verzweifelt Sauerstoff ein, aber er verstopft mir die Kehle.

Meine Periode ist eine Woche zu spät, obwohl ich gestresst war. Richtig gestresst. Ich habe noch nie so viel gebetet - mit den Daumen in den Shorts über der Toilette hängend und die Götter anflehend, mir einen Grund zu geben, den Tampon in meiner Hand zu benutzen.

Ich glaube, der Himmel hat mich auf seiner Scheißliste.

Was so ein Blödsinn ist, auch wenn ich es den Engeln nicht verdenken kann, dass sie mich im Namen des Herrn zurechtweisen.

Der Geschmack des salzigen Ozeans liegt in der Luft und überzieht meine Zunge, während ich weiter tief einatme und spüre, wie sich meine angespannte Brust ein wenig lockert. Irgendetwas an dem Geruch des Meeres beruhigt immer meine gequälten Lungen, sei es, weil ich sie mit einer Panikattacke oder Zigarettenrauch missbrauche.

Das ist etwas, dem ich nachtrauern werde, wenn ich schließlich zum nächsten Ziel weiterziehe.

Im Moment genieße ich die Schönheit von Port Valen, solange ich kann. Die Straßen sind von Grün umgeben, und die Blumen leuchten in Pink, Orange und Violett. Massive Klippen liegen weit hinter mir, und obwohl sie meilenweit entfernt sind, sind ihre imposanten Strukturen nicht zu übersehen.

Eine Gruppe von Frauen zieht in ihren Bikinis und Tops vorbei, und ich kann nicht anders, als mich in die entspannte Atmosphäre dieser Stadt zu verlieben.

Noch gefährlicher ist, dass ich mich in Port Valen als Ganzes verliebe, trotz der menschenfressenden Spinnen, die dieses Land bewohnen.

Ich laufe schnell zur Bushaltestelle und lasse mich mit einem zittrigen Ausatmen auf die Bank plumpsen, die Plastiktüte baumelt zwischen meinen gespreizten Beinen. Eine Elster kreist über mir und macht mich noch nervöser. Ich habe auf die harte Tour gelernt, dass die dämonischen Vögel gerne im Sturzflug herabstürzen und unprovoziert angreifen. Ich bin immer noch traumatisiert von der letzten Elster und bete, dass der Bus schneller kommt als geplant.

Ich hätte auch mit Senile Suzy fahren können, dem Van, den ich letzte Woche gekauft habe. Es ist ein alter, buttergelber Volkswagen, mit dem die Hippies in den 70er Jahren herumgefahren sind. In einem Lieferwagen zu leben ist idealer als in einem Hotel, und ich hatte das unglaubliche Glück, einen solchen für viel weniger Geld zu finden, als er eigentlich wert ist. Er behauptete, er gehöre seiner Tochter, die verstorben war, und er wollte ihn einfach loswerden.

Ich habe hier sowieso keinen Führerschein, und ich traue mich nicht, auf der anderen Straßenseite zu fahren. Ich bin überzeugt, dass ich bei einem Autounfall umkommen oder angehalten und ohne Führerschein erwischt werden werde.

Wie aufs Stichwort krächzt die Elster, als wolle sie mich warnen, dass es sicherer wäre, es mit der senilen Suzy zu versuchen, aber zum Glück fliegt sie weiter.

Mit vor Aufregung zitternden Händen krame ich in der Tasche und hole die Zigarettenschachtel heraus. Ich sollte sie in meiner misslichen Lage nicht rauchen, aber der Gedanke an den Tod ist zu verlockend, und ich habe zu viel Angst, um etwas anderes zu tun.

Ich schäme mich für mich selbst, aber ich glaube, ich weiß nicht, wie es ist, etwas anderes zu fühlen.

Mach das nicht zur Gewohnheit, Sawyer. Davon hast du schon genug.

Gerade als ich eine herausziehe und in meinen Mund stecke, werden mir zwei Dinge klar. Ich habe vergessen, ein Feuerzeug zu kaufen, und da sitzt jemand neben mir, dessen Blick sich auf meinem Gesicht verhärtet wie getrockneter Lehm.

Ich drehe mich um und sehe einen älteren Mann mit dunkelbrauner Haut, der ein orangefarbenes Feuerzeug in der Hand hält, das so hell ist wie meine Flip-Flops, den Daumen auf dem Zündschlüssel, bereit, es für mich anzuzünden. Er trägt ein altes weißes Hemd und eine alte khakifarbene Baseballkappe auf dem Kopf. Schweiß rinnt ihm über das Gesicht, aber er riecht nach Old Spice und Salz.

Lächelnd beuge ich mich vor, und er schnippt sie. Das Feuer fasziniert mich ebenso sehr wie die Tatsache, dass es sich durch das fadenscheinige Papier frisst. Der Rauch, der vom Stock in die salzige Luft steigt, brennt mir in den Augen, während er mir ins Gesicht weht.

"Danke", sage ich und winke den Rauch weg. "Willst du auch eine?"

"Klar", sagt er. Ich reiche ihm eine Zigarette und beobachte ihn genau, als er sich seine eigene anzündet und beim Einatmen ein orangefarbenes Glühen verströmt.

"Ich habe versucht, das Rauchen einzuschränken, aber ich kann einfach nicht aufhören", sinniert er im Plauderton.

Ein schreckliches Problem, das ich mir nicht antun sollte, aber dann überkommt mich eine Welle der Euphorie, und ich denke, das ist gar nicht so schlimm. Sie wird nicht länger als eine Minute anhalten, aber sie macht die scharfe Kante erträglich, und das ist alles, was ich im Moment brauche. Das, und gute Gesellschaft.

"Wann waren wir jemals in der Lage, die Dinge loszulassen, die uns am meisten wehtun?" murmle ich.

"Tja, da hast du mich erwischt."

Ich grinse. "Wie ist dein Name?" frage ich und versuche, ein rauchiges O auszublasen, scheitere aber kläglich.

Er kichert, der Klang ist heiser. "Ich kann mich nicht erinnern, wann mich das letzte Mal eine hübsche junge Dame nach meinem Namen gefragt hat. Mein Name ist Simon."

Normalerweise würde ich bei einem alten, fremden Mann, der mich hübsch nennt, aufstehen und ohne einen Blick zurück weggehen, aber so wie er es sagt, fühle ich mich nicht unwohl. Ich fühle mich sogar ein bisschen so, wie sich ein Zuhause anfühlen sollte. Warm und einladend. Sicher.

Dieses Gefühl der Behaglichkeit bringt mich dazu, etwas zu tun, was ich selten tue. Etwas, das ich nie tue. Ich nenne ihm meinen richtigen Namen.

"Sawyer. Danke, dass du mir Gesellschaft geleistet hast, Simon."

Eine Weile herrscht Schweigen, und dann: "Willst du mein neues Tattoo sehen?"

Vor Überraschung halte ich kurz inne, die Zigarette auf halbem Weg zum Mund, bevor ich ein schnelles "Sehr gerne" ausstoße und den Filter im Mundwinkel einklemme.

Er krempelt seine Cargo-Shorts hoch und zeigt mir sein neues Tattoo. Schwarze, ungleichmäßige Linien bilden die Worte Fuck You" in der Mitte seines Oberschenkels, immer noch geschwollen und irritiert. Diesmal bin ich wirklich überrumpelt.

Ein erstauntes Lachen entweicht meiner Kehle, und ich verliere dabei fast meine Zigarette, aber das wäre mir egal gewesen.

"Oh mein Gott, ich liebe das. Wahrscheinlich mehr als meinen Lieblingszeh. Hat das weh getan?" frage ich und beuge mich näher, um die Tinte zu untersuchen. Es ist offensichtlich nicht professionell gemacht - tatsächlich ist es eine ziemlich beschissene Arbeit - aber ich denke, das ist es, was ich am meisten daran mag.

"Nein", sagt er und winkt mit der Hand. "Es ist therapeutisch. Ich weiß allerdings nicht, was du mit einem Lieblingszeh meinst."

Ich halte meinen linken Fuß hoch und zeige auf ihn. "Mein kleiner Zeh ist wirklich süß, findest du nicht?"

Kapitel 1 (4)

Er beugt sich vor und schaut sich das Ding genau an. "Du hast recht. Der Zeh gefällt mir auch."

Lächelnd lasse ich meinen Fuß sinken und starre auf die unförmigen Worte hinunter. Ich bin verliebt in ihn. Ich könnte immer eine kleine Therapie in Form einer rücksichtslosen - und leicht manischen - Entscheidung gebrauchen.

Ich ziehe einen weiteren Schluck Rauch ein und blase ihn aus, um den Impuls zu bekämpfen, der in mir aufsteigt.

"Woher hast du das?"

Er zuckt mit den Schultern. "Ich habe es selbst gemacht. Schon mal was von Tebori gehört?"

Ich schüttle den Kopf, und er kramt in seiner Tasche und holt ein Fläschchen mit schwarzer Tinte und eine Handvoll versiegelter Nadeln heraus.

Ich ziehe die Augenbrauen hoch und frage mich, warum er dieses Zeug mit sich herumträgt, bin aber froh, dass er wenigstens unbenutzte Nadeln benutzt.

"Das ist eine traditionelle japanische Methode. Die Leute nennen sie Stick and Poke Tattoos", erklärt er.

"Wie funktioniert das?"

Er erklärt mir den Vorgang, der ziemlich einfach klingt. So einfach, dass ich in Erwägung ziehe, es selbst zu tun. Ich habe weder Tattoos noch den Luxus, in einen Laden zu gehen und dafür zu bezahlen.

Gerade als ich den Mund öffnen will, um zu fragen, woher er das Material hat, unterbricht er mich: "Du willst, dass ich dir eins mache?"

Ich neige den Kopf zu ihm, ein Grinsen macht sich auf meinen Wangen breit.

"Ja", sage ich und nicke mit dem Kopf, denn die Vorstellung, dass mir ein Fremder an einer Bushaltestelle ein Tattoo stechen würde, ist zu schön, um sie zu verpassen. Das ist die perfekte Art von Spontaneität, die ich brauche. "Was willst du dafür haben?"

Er nickt in Richtung meiner Plastiktüte. "Die Packung Zigaretten wird reichen."

Der Blick, den er mir zuwirft, gibt mir das deutliche Gefühl, dass er mehr daran interessiert ist, mich davon abzuhalten, sie zu rauchen, als sie selbst zu rauchen. Ich frage mich, ob er bemerkt hat, was noch in der Tüte war.

Ich lächle. "Abgemacht. Ich will genau so eine wie deine. Auch die gleiche Stelle. Wir können zusammenpassen."

Mir gefällt die Idee, ein passendes Tattoo mit Simon zu haben. Ich schätze, es gibt mir das Gefühl, einen Freund in meiner einsamen kleinen Welt gefunden zu haben und jemanden zu haben, an den ich mich erinnern kann, wenn ich schließlich gehe.

Aber noch wichtiger ist, dass ich die Botschaft mag. Denn wirklich, genau diese Worte gehen mir jeden Tag durch den Kopf. Gibt es einen besseren Spruch als mein tägliches Mantra, um ihn tätowieren zu lassen?

Er grinst, zeigt dabei seine leicht schiefen Zähne und deutet mir an, meinen Oberschenkel zu ihm zu drehen. Cutoff-Shorts sind hier meine Alltagskleidung, also kann er sie problemlos an die gleiche Stelle wie seine stecken.

Der Bus nähert sich, also werden wir unsere Fahrt verpassen, aber in dreißig Minuten wird ein anderer Bus kommen - genug Zeit, um mein erstes Tattoo zu bekommen.

Er öffnet das Fläschchen und gießt ein wenig schwarze Flüssigkeit in den Deckel, dann reißt er die Verpackung mit einer neuen Nadel auf.

"Octopus-Tinte", sagt er mir. "Die beste Tinte, die man bekommen kann."

Ich nicke, obwohl es mich nicht unbedingt interessiert. Alles an dieser Sache ist sowieso unhygienisch. Wenn mein Körper sie abstößt, wird das eine ziemlich coole Narbe geben. Allerdings habe ich Kraken schon immer gemocht, also wird es wohl schön sein, einen Teil von ihnen in mir zu haben.

Sie können so leicht verschwinden, sich tarnen, um mit ihrer Umgebung zu verschmelzen, und das ist alles, was ich im Leben wirklich wollte. Vielleicht kann ich mit dieser neuen Tätowierung so tun, als hätte die Tinte alles zerfressen, was mich menschlich macht, und würde mich genauso verschwinden lassen wie sie.

Ich runzle die Stirn, weil ich weiß, dass es nie so ist wie in den Filmen, wo ein einsames Kind eine unglaubliche Superkraft bekommt. Ich glaube, ich nehme den Kraken auch ein wenig übel.

Mein neuer Freund beugt sich dicht über meinen Oberschenkel, seine braunen Augen lassen ihn nicht von seiner Aufgabe ablenken, während seine überraschend ruhige Hand akribisch Tinte in meine Haut sticht. Die scharfen Nadelstiche setzen alle möglichen Endorphine in meinem Körper frei, und ich beschließe hier und jetzt, dass ich süchtig nach Tattoos bin.

Das ist besser als Zigaretten, aber da es jetzt seine sind, erlaubt er mir, während des Prozesses noch eine zu rauchen. Um sich abzureagieren, sagt er.

Ein paar weitere Leute gesellen sich zu uns, und ich muss lachen, als keiner von ihnen auch nur im Geringsten überrascht aussieht, dass sich ein Mädchen ein Tebori-Tattoo stechen lässt, während es auf den Bus wartet, als ob das in Port Valen etwas Alltägliches wäre. Ein Typ kommt sogar rüber und fragt nach einem eigenen, aber Simon sagt ihm, er solle ihn an einem anderen Tag finden.

Die ganze Erfahrung ist seltsam, aber sie hat mich glücklich gemacht, und dieses fremde Gefühl ist besser als Sex. Ich erlebe so wenig Freude, und zu oft drängen sich fremde Männer an mich und dringen in meinen Körper ein.

Vor allem aber hat es mich vergessen lassen.

Fünfundzwanzig Minuten später richtet sich Simon auf, sein Gesicht verzieht sich vor Schmerz und sein Rücken knackt, weil er so lange in einer unbequemen Position verharrt hat.

Ich habe ein schlechtes Gewissen wegen der Schmerzen, die ich ihm zugefügt habe, und er muss meinen Gesichtsausdruck bemerkt haben, denn er wirft mir einen strengen Blick zu, ähnlich dem eines Vaters, der mit seinem Kind schimpfen würde. "Du brauchst kein Mitleid mit mir zu haben, junge Dame. Es ist ein Segen, alt zu sein, und jeder Segen ist ein wenig bittersüß."

Ich fühle mich immer noch schlecht, aber ich nicke und beuge mich hinunter, um meine Tätowierung zu untersuchen. Mein Oberschenkel ist knallrot und gereizt, was die harten Linien noch verstärkt.

Fuck You, in fetten schwarzen Buchstaben, obwohl meins ein bisschen ordentlicher aussieht als seins. Trotzdem sind sie immer noch uneben und wackelig, und ich bin erleichtert darüber. Deshalb liebe ich es ja so sehr.

"Es ist perfekt."

"Unvollkommen", korrigiert er und betrachtet sein Werk.

"Vollkommen unvollkommen", kompromittiere ich und lächle ihn breit an. Meine Wangen schmerzen, weil sie so stark gedehnt werden, aber wie jedes Mal, wenn die Nadel durch meine Haut sticht, fühlt sich der Schmerz gut an. "Das sind die besten Dinge."

Er zündet sich noch eine Zigarette an und lehnt sich zurück, als ob er sich um nichts in der Welt kümmern würde. Simon sieht aus, als hätte er sein Leben sehr gründlich gelebt, und ich möchte wissen, was ihn an diese Bushaltestelle geführt hat, um einem fremden Mädchen an einem Dienstagnachmittag ein Tattoo zu verpassen.

"Du hast Recht", räumt er ein. "Du bist auch sehr seltsam." Ich grinse noch breiter, als er genau das Gleiche sagt wie ich.

"Das bist du auch, Simon. Du bist es auch." Der Blick, den wir uns zuwerfen, spricht Bände - wir sind beide damit zufrieden, seltsam zu sein.

In diesem Moment fährt der Bus vor, der Motor rumpelt laut. Als sich die Türen zischend öffnen, stehe ich auf und biete ihm meinen Ellbogen an, als würde ich ihn zu einem Ball begleiten.

Er winkt mit der Hand und scheucht mich weiter.

"Ich gehe lieber zu Fuß. Meine alten Knochen brauchen die Bewegung, sonst werden sie für immer blockiert."

Ich ziehe die Brauen zusammen. "Warum hast du dann an der Bushaltestelle gesessen?"

Er zuckt mit den Schultern. "Ich bin vorbeigekommen, und du sahst aus, als könntest du einen Freund gebrauchen."

Ich lasse meinen Ellbogen sinken, und ein seltsames, stechendes Gefühl durchzuckt mich in der Brust. Enttäuschung.

Ich wollte mehr mit Simon sprechen. Ihm Fragen stellen und mehr über den Mann hinter den abgetragenen Kleidern und der Tintenfischtinte erfahren.

Auch er ist aufmerksam und bemerkt einmal mehr den Ausdruck auf meinem Gesicht. Vielleicht trage ich meine Gefühle aber auch nur zu sehr auf der Zunge.

"Unsere Wege werden sich wieder kreuzen, Sawyer. Das Leben hat die seltsame Angewohnheit, dir Menschen in den Weg zu stellen, mit denen du zusammenstoßen sollst. Es liegt an dir, ob du dich entscheidest, es dauerhaft zu machen."

"Dauerhaft", murmle ich und schmecke das Fremdwort auf meiner Zunge. "Du bist bereits dauerhaft, Simon, genauso wie diese Tätowierung."

Er lächelt mich an, mit einem wissenden Funkeln in den Augen.

"Dann sehen wir uns ja bald wieder, oder?"

Ich fühle mich ein wenig besser und nehme meine Plastiktüte in die Hand, und das Rascheln des Inhalts erinnert mich daran, was sich noch darin befindet. Das kleine Grinsen in meinem Gesicht verschwindet. Simon wird mich nicht mehr von meiner bevorstehenden Situation ablenken, und plötzlich graut es mir vor dieser Fahrt allein.

"Das hoffe ich doch. War nett, dich kennenzulernen, Simon."

Und dann drehe ich mich um, mein Oberschenkel brennt, als ich mich auf den Weg zum Bus mache. Ich stecke meine Münzen in den Schlitz und suche mir einen Platz ganz hinten. Das Kunstleder ist heiß und klebrig an meinen Oberschenkeln, aber ich merke es kaum.

Ich schaue zum Fenster und werfe einen letzten Blick auf Simon, der mir zuwinkt, bevor der Bus losfährt.

Wenigstens musste ich nicht in ein Geschäft gehen und eine Kreditkarte benutzen oder noch mehr Geld abheben. Ich gebe mir nur noch ein paar Tage Zeit, bis es Zeit ist, einen Drink zu nehmen.

Dann werde ich als jemand anderes neu anfangen.

Nicht als Sawyer Bennett, sondern als jemand, der sich wünscht, er wäre ihr nie begegnet.

Kapitel 2 (1)

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Kapitel 2

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Sawyer

Jamie Harris.

Ich starre kurz auf den Ausweis, bevor ich ihn dem Barkeeper hinüberschiebe. Er wirft einen Blick auf die Karte, zurück zu mir und dann wieder auf die Karte.

"Sie sind Amerikaner", stellt er fest.

"Leider", antworte ich.

"Sie sehen nicht wie neunundzwanzig aus", kommentiert er, bevor er mir die Karte zurückgibt. Das ist eine Beleidigung, denn ich bin nur ein Jahr jünger als auf dem Ausweis steht.

Ich zwinge mich zu einem Lächeln. "Es tut mir furchtbar leid, dass ich Ihren Ansprüchen an das Aussehen einer neunundzwanzigjährigen Frau nicht genüge. Dank meiner Hautpflegeroutine. Kann ich jetzt meinen Drink haben?"

Der Barkeeper rollt mit den Augen, bevor er sich entfernt, um besagten Drink zu machen. In der Sekunde, in der er weggeht, verliere ich die Luft. Meine Brust spannt sich vor Angst, aber ich traue mich nicht, mir das anmerken zu lassen.

Das ist mein Gesicht auf dem Ausweis, aber nicht mein Name.

Jamie Harris ist ein erfolgreicher Geschäftsmann in Los Angeles, Kalifornien, hat eine hervorragende Kreditwürdigkeit und ein Kreditkartenlimit von satten fünfzigtausend Dollar.

Außerdem ist er ein Mann, dem es recht gut geht.

Nun, ich nehme an, dass ich es bin, dem es jetzt gut geht.

Allerdings habe ich nicht vor, das ganze Geld auszugeben - nicht mehr als unbedingt nötig. Bevor ich hierher geflogen bin, habe ich genug Geld abgehoben, um eine Weile durchzuhalten.

Alle meine Opfer sind Männer, und die meisten von ihnen haben Unisex-Namen, was es mir leichter macht, mich für sie auszugeben. Ich habe auch mit fast jedem von ihnen geschlafen. Mit einigen... wollte ich nicht wirklich, und meine Haut kribbelte bei jeder Berührung. Aber es war notwendig, um mir zu nehmen, was ich brauchte.

Ich habe nicht die Fähigkeiten, das online zu tun, also ist die gute alte Methode meine einzige. Und um nahe genug heranzukommen, um ihre privaten Informationen zu erhalten, müssen sie mich mit nach Hause nehmen.

Ich könnte mir einen Job besorgen, aber das würde bedeuten, dass ich entweder die Identität einer toten Person stehlen müsste, von der niemand weiß, dass sie tot ist, oder meinen richtigen Namen verwenden müsste, und bei beidem würde ich kotzen. Wenn ich ehrlich bin, würde ich am liebsten sterben, wenn ich das Leben anderer Menschen stehlen würde.

Ich bin ein Scheißmensch, kein Zweifel. Aber ich bin auch kein Soziopath. Mir fehlt es nicht an Empathie, und ich bin nicht schuldlos.

Trotzdem kann niemand wissen, wo ich bin. Wer ich bin.

Also nein, ich kann nachts nicht schlafen, und ich schaue auch nicht in den Spiegel.

Aber ich tue, was ich kann - das Einzige, was ich weiß, um zu überleben.

Der Barkeeper kommt mit meinem Wodka und meiner Sprite zurück, schiebt sie rüber und wirft mir einen missmutigen Blick zu.

"Wie heißen Sie?" frage ich, nippe an meinem Getränk und lächle sofort. Für jemanden, der mir nicht zu glauben scheint, hat er den Drink ziemlich stark gemacht.

Darüber bin ich froh, denn das ist das einzige Getränk, das ich zu kaufen gedenke. Ich kann es nicht riskieren, mich zu betrinken. Nicht, wenn ich heute Abend arbeiten muss und meinen Verstand brauche.

Allerdings bin ich nicht nur zum Arbeiten hierher gekommen, sondern auch zum Feiern. Der Schwangerschaftstest ist negativ ausgefallen. Nach diesem Schreck habe ich mir sofort eine Spirale einsetzen lassen. Das hat mich zwar Geld gekostet, das ich nicht ausgeben wollte, aber es ist um einiges billiger als ein Kind. Keine Babys und keine Periode in absehbarer Zeit, und das ist ein Grund zum Feiern, verdammt noch mal.

Die Krankenschwester in der Klinik bestätigte, dass meine Periode höchstwahrscheinlich stressbedingt verspätet ist, und wies mich auch auf ein paar andere gesundheitliche Probleme hin. Offenbar bin ich untergewichtig, und dass ich kaum etwas essen kann, ist sicher nicht hilfreich.

Mit Jamies Kreditrahmen könnte ich mir ein nagelneues Auto kaufen, wenn ich wollte, aber ich kann mich nicht dazu durchringen, mehr als das Nötigste zu kaufen. Sobald ich einen Ort verlasse, benutze ich nie wieder ihre Karte, falls sie herausfinden, wer ich bin, und die Polizei auf mich ansetzen. Ich weiß nicht, ob das möglich ist oder nicht, aber meine Paranoia lässt es nicht anders zu.

"Ich muss eine belebte Bar leiten", ist seine Antwort. Ich werfe einen Blick in beide Richtungen und entdecke keine Menschenseele in der Bar. Es ist ein Uhr nachmittags an einem Donnerstag. Diese Bar ist scheiße, und offenbar ist die Einstellung des Barkeepers auch nicht besser als die veraltete Einrichtung.

"Du magst mich wirklich nicht. Warum?"

"Du vermittelst mir das Gefühl, ein wilder Hund zu sein."

Mein Mund öffnet sich, bevor ein schockiertes Lachen aus meiner Kehle dringt.

"Ein wilder Hund?" wiederhole ich ungläubig. Es ist so wahr, dass ich nicht einmal beleidigt sein kann. Ich stütze mein Kinn auf meine Hand, ein Grinsen im Gesicht. "Erzähl."

Er stützt beide Arme auf die Stange und beugt sich vor. "Sie sind destruktiv und unkontrollierbar."

"Sie müssen ein Psychologe sein", erwidere ich trocken.

"Ich erkenne Ärger einfach, wenn ich ihn sehe."

Ich presse die Lippen zusammen, zucke dann mit den Schultern und nehme einen weiteren Schluck, anstatt ihm eine verbale Antwort zu geben. Immer noch nicht falsch.

Er sieht mich an und wartet auf eine Antwort. Als ich nur einen weiteren Schluck nehme und ihm dabei direkt in die Augen schaue, nickt er, als ob er sich selbst etwas bestätigen würde.

"Du hast Angst. Das macht dich gefährlich", sagt er abschließend. Meine Miene verfinstert sich, und mit dieser Bestätigung schnalzt er mit der Zunge, lässt seine Arme langsam von der Theke gleiten und geht davon.

Um sich um die Geister zu kümmern, nehme ich an, denn es ist immer noch niemand hier, verdammt.

Oder zumindest dachte ich das.

"Wusstest du das nicht? Heutzutage gibt es einen Drink mit kostenloser Therapie."

Die tiefe, akzentuierte Stimme hinter mir erschreckt mich, obwohl es nicht der vertraute australische Akzent ist, den ich zu hören gewohnt bin. Ich zucke zusammen, drehe mich auf dem Barhocker, werfe einen Blick darauf und drehe mich dann sofort wieder um.

"Nö. Ich könnte schwanger werden, wenn ich dich nur ansehe. Hau ab."

Er grunzt. "Ist das nicht ein Übergangsritus zur Männlichkeit? Ein Mädchen schwängern und gehen?"

Ich schnaube. "Das scheinen sie zu denken."

Der Mann setzt sich neben mich und hüllt mich in den Geruch des Meeres und einen Hauch von Sandelholz ein. Er trägt Boardshorts und ein schwarzes Tank-Top - und welcher Mann trägt schon ein Tank-Top und kommt damit durch? Vielleicht, weil er die schönsten Arme hat, die ich je gesehen habe.

Er ist genau der Typ Mann, von dem ich mich fernhalte. Ich bevorzuge die Männer, die Anzug und Krawatte tragen und eine Hypothek am Handgelenk haben. Der Typ, der so überarbeitet und gestresst ist, dass er nach fünfzehn Sekunden von... nun ja, was auch immer er unter Sex versteht, in Ohnmacht fällt.

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