Wo du bist, ist dein Zuhause

Teil I

Teil I

"Meine Rache ist meine Schuld."

--Ovid, Metamorphosen

Erstes Kapitel (1)

Zelda

29. November

"Kein Herz", flüsterte ich in meinen Mantelkragen.

Der eisige Wind heulte über die belebte Straße von New York City, peitschte mein langes schwarzes Haar hinter mir her und riss mir die Worte aus dem Mund. Meine Augen brannten, aber das war nur der Wind. Ich habe nie geweint. Niemals. Nicht einmal, nachdem ich von drei der größten Graphic-Novel-Verlage in Manhattan abgelehnt worden war. Meine Augen tränten vom Wind.

Drei Ablehnungen in zwei Tagen. Die leitenden Redakteure der einzelnen Verlage verschmolzen in meiner Erinnerung zu einem einzigen Bastard, der seine selbstgefälligen, gleichgültigen Augenbrauen über meine Arbeit hob. Leicht beeindruckt, aber nicht beeindruckt genug.

"Interessantes Konzept und hervorragende Kunst. Aber ... abgelehnt."

Die dritte Zusage von BlackStar Publishing brachte allerdings einen winzigen Hoffnungsschimmer mit sich. Der leitende Redakteur war nicht interessiert, aber am Ende des Meetings nahm mich seine Assistentin zur Seite. Iris Hannover sah kaum älter aus als meine vierundzwanzig Jahre, mit dunklem Haar, rotem Lippenstift und einem harten Blick hinter ihrer schicken Brille. Ein harter Blick, aber kein böser Blick. Als ob sie mich einschätzen würde.

"Es ist noch nicht einmal Dezember und alle sind schon im Urlaubsmodus", hatte Iris gesagt. "Wenn du in den nächsten Wochen einige Änderungen vornehmen und mir die Storyboards liefern kannst, sorge ich dafür, dass mein Redakteur einen zweiten Blick darauf wirft."

"Was für Überarbeitungen?" fragte ich.

"Du hast doch etwas hier." Iris tippte auf meine Mappe. "Deine Kunst ist fantastisch, aber die Geschichte hat keinen Mumm. Sie besteht nur aus Prämissen, ohne Puls. Kein Herz. Finde das Herz."

"Kein Herz", flüsterte ich wieder.

Ich blinzelte heftig und blickte auf die 6th Avenue, wo ein langsamer Zug von Autos und Taxis sich seinen Weg nach oben bahnte. Alles war grau. Der Himmel, das Pflaster, die Gebäude. Eine triste, mit Kohle und schwarzer Tinte gezeichnete Stadtlandschaft, in der das einzige, woran sich der Kolorist erinnerte, das Gelb der Taxis war. Fußgänger drängelten sich an mir vorbei, gegen die Kälte in Mützen und Schals gewappnet. Ihre Schritte waren zügig. Im Gegensatz zu mir wussten sie, wohin sie gingen und was als nächstes kam.

Ich umklammerte meine Mappe fester. Meine Seele war in ihr. Die Entwürfe für meine Graphic Novel, Mutter, darf ich?

Und es hat kein Herz.

Ich konnte zugeben, dass es nicht sentimental oder emotional war. Keine Romantik oder Tränen. Es war pure Gewalt und Action. Eine dystopische Zeitreisegeschichte voller Blut und Rache. Das Ziel meiner Heldin war es, Pädophile und Entführer zu ermorden, bevor sie handeln konnten. Um ihre Seele von der Schuld und dem Bedauern zu befreien, mit denen sie seit dem Mord an ihrem eigenen Kind lebte. Es gab keinen Ritter in glänzender Rüstung, der für sie auftauchte und es für sie tat.

Ist es nicht das, was die Zuschauer wollen? Eine Jessica Jones oder eine Black Widow? Eine knallharte Heldin, die in den Arsch tritt und keinen Mann braucht, der sie rettet?

Nein, sie wollten Herz. Viel verdammtes Glück damit. Mein Herz war mir entrissen worden, als meine neunjährige Schwester Rosemary an einem Sommernachmittag vor zehn Jahren in einem Lebensmittelgeschäft in Philadelphia entführt wurde. Eine Horrorshow, die sich zwischen den Gängen mit Frühstücksflocken und Suppen abspielte. Ich hatte es beobachtet und konnte es nicht verhindern. Ich hatte sie im Stich gelassen, und die Schuldgefühle für dieses Versagen haben mich seitdem wie ein Krebsgeschwür von innen heraus zerfressen. Mutter, darf ich? wurde aus diesem heulenden Schmerz geboren.

Entweder ich ziehe oder ich verliere den Verstand.

Iris, die Assistentin bei BlackStar, wollte in ein paar Wochen überarbeitete Storyboards haben. Aber ich hatte keine Ahnung, wie ich den Kern der Geschichte finden sollte, und keinen guten Platz, um daran zu arbeiten. In den letzten drei Tagen hatten mein Essen, die Taxikosten und die Miete in der beschissenen Jugendherberge, in der ich wohnte, meine Ersparnisse wie eine Heuschreckenplage aufgefressen. Ich könnte zurück nach Vegas fahren, aber das käme mir wie eine Niederlage vor.

Ich brauchte einen ruhigen Ort, um nachzudenken und die Sache zu klären. Diese Ecke der 6th Avenue war nicht der richtige Ort dafür. Ich wischte mir die brennenden Augen am Ärmel ab - blöder Wind - und trat an den Bordstein, die Hand erhoben, um ein Taxi zu rufen, bevor ich mich an mein schwindendes Geld erinnerte.

Keine Taxis mehr, Miss Money Bags, schimpfte ich mit mir selbst. Ich würde mich mit der U-Bahn durchschlagen müssen oder den Bus finden.

Ich überquerte die Straße zur U-Bahn-Station und nahm die Treppe nach unten. Es war eine kurze Fahrt von Midtown zum Hostel in der Nähe des Port Authority. Ich stieg aus der U-Bahn aus und ging einen belebten Bürgersteig entlang, der von Erotikshops, Rauchwarenläden und Kautionsagenturen gesäumt war.

Das Parkside Hostel lag nicht in der Nähe eines Parks, sondern über einem winzigen Laden, der touristischen NYC-Kitsch verkaufte: Sweatshirts und Schneekugeln, Schlüsselanhänger und Sparschweine der Freiheitsstatue.

Als ich vor drei Tagen das erste Mal aus dem Taxi stieg, musste ich über den ganzen Touristenkram lächeln. Wie der naive Dummkopf, der ich war, hatte ich eine kitschige Postkarte gekauft, auf der ganz oben "Makin' it in the Big Apple" stand. Sie war verdammt kitschig, und nachdem einer der Verleger einen Vertrag für Mother, May I? aufgesetzt hatte, wollte ich die Postkarte an Theo schicken, meinen Freund und Chef in dem Tattoo-Laden, in dem ich in Vegas gearbeitet hatte. Er würde sich darüber lustig machen.

Zwei Schritte in das schmuddelige Foyer des Hostels mit seinen schmutzigen Kacheln und flackernden Leuchtstoffröhren, und schon hörte ich lautes Gerede, Geschrei und dröhnende Musik aus den oberen Fluren. Ich konnte hier kaum schlafen, geschweige denn arbeiten.

Meine erste Nacht im Parkside war ohne Mitbewohner gewesen. Ich verbrachte die langen Stunden wie Tom Hanks in Big: die klapprige Kommode gegen die Tür geschoben und ich zusammengerollt auf dem Bett. Ich versuchte, mich so klein wie möglich zu machen, während ich eine Kakerlake dabei beobachtete, wie sie über die Dielen an der Wand entlangkrabbelte. Ich hatte eine Scheißangst.

Aber ich habe nicht geweint.

Ich schloss die Tür zu meinem Zimmer auf. Das leuchtende Rot und Gelb der Postkarte, die ich für Theo gekauft hatte, war das erste, was mir ins Auge fiel. Das zweite war, dass alle Kleidungsstücke, die ich nach New York mitgebracht hatte, abgesehen von dem, was ich anhatte, auf dem Boden verstreut waren, zusammen mit Shampoo-, Seifen- und Lotionflaschen in Reisegröße; sogar meine kleine Schachtel mit Antibabypillen. Der Raum hatte eine Reihe von vier Schließfächern. Die Tür des mir zugewiesenen Spinds war verbogen und hing aus einem Scharnier. In der zweiten Nacht meines Aufenthalts war eine Mitbewohnerin hereingestürmt, hatte ihren Namen gegrunzt - Jane - und einen schäbig aussehenden Schlafsack auf ihr Bett gekippt. Sie stopfte einen blauen Seesack in einen der beiden Schränke des Zimmers und verschwand. Seitdem hatte ich sie nicht mehr gesehen.

Erstes Kapitel (2)

Jetzt waren alle ihre Sachen weg.

"Zum Teufel ...?"

Mein Herz begann zu klopfen, und ich ging rückwärts aus dem Zimmer und die Treppe hinunter zur Rezeption, die eher einer U-Bahn-Mautstelle ähnelte. Mit zitternder Hand klopfte ich an das Plexiglas, um die Aufmerksamkeit des Managers zu erregen. Er war ein gelangweilt aussehender Typ mit Glatze und Hängebauch. Er blätterte in einem Nacktmagazin und paffte eine Mini-Zigarre, deren Rauch die Box füllte und aus dem runden Loch am Boden des Glases drang.

"Mein Zimmer", sagte ich. "Jemand ist in mein Zimmer eingebrochen. Sie haben meine Tasche durchwühlt. Meine Mitbewohnerin ist weg und ihre Sachen auch. Vielleicht war sie es?"

Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte - vielleicht das gleiche Maß an Empörung. Oder zumindest leichte Besorgnis. Stattdessen seufzte der Typ und warf seine Zeitschrift weg. "Verdammt. Hast du daran gedacht, die verdammte Tür deines Spinds abzuschließen?"

Ich starrte ihn an. "Was...? Ja. Natürlich", sagte ich, und Wut verbrannte einen Teil meiner Angst. "Ja, ich habe die verdammte Tür abgeschlossen, aber jemand hat sie abgerissen."

"Scheiße", sagte der Typ. "Haben sie etwas gestohlen?"

"Ich weiß es nicht", sagte ich. "Ich bin irgendwie ausgeflippt. Ich bin nicht in der Nähe geblieben, um nachzusehen."

Von all den dummen Dingen, die ich seit meiner Ankunft hier getan hatte, gehörte es nicht dazu, mein Geld in diesem Hostelzimmer zu lassen. Ich bewahrte mein Geld in einer Brieftasche auf, die an meiner Gürtelschlaufe befestigt war und unter meine schwarze Hose passte. Ich hatte meinen Laptop mit meiner Kunstmappe dabei. Die einzigen anderen Gegenstände von Wert waren meine Kunstsachen...

Oh mein Gott!

Ich spürte, wie das Blut aus meinem Gesicht wich, wie eine Skizze, der die Farbe entzogen wurde. "Oh nein. Oh Scheiße, nein."

Panik trieb mich zurück nach oben, wobei ich vage die schweren Schritte des Managers auf der Treppe hinter mir wahrnahm. Ich durchwühlte meine Sachen und fühlte mich schlecht, weil jemand anderes - ein Fremder - meine Kleidung in die Finger bekommen hatte. Meine Unterwäsche. Aber sie hatten alles dagelassen. Die einzigen Kleidungsstücke von Wert waren mein Erbsenmantel und meine Stiefel, die ich beide noch trug. Aber mein Kunstzubehör war weg. Mein zusammenklappbarer, tragbarer Schreibtisch, meine Stifte und Bleistifte, mein Canson Zeichenblock...

Und warum? Warum sollte jemand Stifte und Papier stehlen?

Weil sie die besten waren. Meine wertvollsten Besitztümer. Die Werkzeuge, mit denen ich meine Kunst schuf. Ich fühlte mich, als fehlten mir Finger an meiner Hand.

"Wurde etwas mitgenommen?", fragte der Manager.

"Alles", sagte ich, und mein Magen krampfte sich so sehr zusammen, dass ich kaum atmen konnte. "Sie haben alles mitgenommen."

Der Manager machte ein ungläubiges Hmmph. "Sieht für mich nicht so aus. Sie haben überall Zeug."

Es ist vorbei. Es ist alles vorbei.

Ich schluckte die Tränen hinunter und begann, meine Kleider auf einen Haufen zu werfen.

"Willst du die Polizei rufen?", murmelte ich, während ich meine Sachen zusammensuchte. "Oder haben alle Ihre Gäste freien Zugang zu den persönlichen Sachen anderer Gäste?" Ich blieb stehen und schaute mich um. "Warten Sie. Mein Koffer. Wo zum Teufel ist mein Koffer?"

Mein schwarzer, nagelneuer Rollkoffer - ein Geschenk von einem meiner Mitbewohner, als ich Vegas verließ - war nirgends zu sehen.

"Den haben sie auch mitgenommen", sagte ich. "Sie haben meinen Koffer und meine Kunst mitgenommen." Ich drehte mich um und starrte den Manager an. "Nicht sie. Sie. Das Mädchen, das Sie mit mir hier reingesteckt haben. Das muss sie gewesen sein, oder?"

"Ich nehme es an." Der Manager seufzte und zog ein Smartphone aus seiner Tasche.

Zwei Polizeibeamte trafen dreißig Minuten später ein. Ich wartete in der Lobby, den Rest meiner Kleidung und Toilettenartikel in einer schwarzen Mülltüte auf meinem Schoß. Die Polizisten nahmen meine Aussage auf und sagten, sie hätten die restlichen Zimmer durchsucht, aber nichts gefunden.

"Die Mitbewohnerin hat unter dem Namen Jane Doe eingecheckt", sagte der Manager. "Wie in D-O-U-G-H."

"Jane Dough?" Ich warf dem Manager einen strengen Blick zu. "Wollen Sie mich verarschen?"

Der Typ zuckte mit den Schultern. "Sie hat bar bezahlt. Von mir aus kann sie sich Mutter Theresa nennen."

Mutter Theresa hatte irgendwann an diesem Morgen ausgecheckt und war jetzt verdammt lange weg.

"Wir geben Ihnen Bescheid, wenn sich etwas ergibt", sagte einer der Polizisten. Sein Lächeln war freundlich, aber ich konnte den Subtext hören. Halten Sie nicht den Atem an.

Der Manager hob seine Hände, als wolle er zeigen, dass er keine Verantwortung trug. Die Haftungsverzichtserklärung, die ich beim Einchecken unterschrieben hatte, deckte seinen Arsch, und er wusste es. Aber nachdem die Polizisten gegangen waren, sah er mich an, wie ich allein mit einer verdammten Mülltüte auf meinem Schoß saß, und sein Gesicht wurde ein wenig weicher.

"Hey, Junge", sagte er. "Wie wäre es mit einer freien Nacht? Das ist doch das Mindeste, was ich tun kann, oder?"

Beinahe hätte ich ihm gesagt, wo er seine freie Nacht verbringen könnte, aber die Sonne ging schnell unter. Wohin sollte ich denn gehen?

Philadelphia ist nur eine zweistündige Zugfahrt entfernt.

"Gut", schnauzte ich den Manager an und unterbrach den Gedanken. "Ich nehme die Gratisnacht, aber ich will ein Einzelzimmer."

Er schrubbte sich mit seinen dicken, stumpfen Fingern die Borsten am Kinn, dann nickte er. "Ja, ja, okay."

In meinem neuen Zimmer warf ich den Müllsack auf das große Bett und machte eine Bestandsaufnahme. In einer Ecke standen ein winziger Schreibtisch und ein Stuhl, aber in der Schublade lagen weder Stift noch Papier.

Ich habe weder Stift noch Papier.

Blinzelnd benutzte ich mein Telefon, um meine Möglichkeiten zu berechnen. Ich hatte 700 Dollar zur Verfügung. Wenn ich zurück nach Vegas fahren würde - denk nicht einmal daran zu weinen, Rossi - würden 300 Dollar von der Busfahrkarte verschluckt werden. Weitere 300 Dollar würde ich für das Zimmer ausgeben müssen, das ich gemietet hatte.

Wenn ich in New York bliebe, würden meine 700 Dollar keine vierundzwanzig Stunden reichen. Die Kaution für eine Wohnung würde mich ruinieren und ich würde den Rest des Monats nicht überleben. Und ich konnte auf keinen Fall in dieser Herberge bleiben und versuchen, meine Graphic Novel zu überarbeiten.

"Und mit was überarbeiten?" erinnerte ich mich mit einem bitteren Schmerz. Meine Kunstsachen waren weg. Der Gedanke versetzte mir jedes Mal einen Schlag in die Brust, gefolgt von dem praktischeren Schmerz, dass es mindestens 50 Dollar kosten würde, Stifte und Papier zu kaufen, die nicht total beschissen waren.

Ich warf mein Handy auf die steife orangefarbene Bettdecke, die Rechnung war gemacht. Das Ergebnis: Ich war am Arsch. Gescheitert. Ich würde nach Vegas zurückkehren müssen, in mein altes Zimmer in der überfüllten Wohnung, mit wechselnden Mitbewohnern. Ich war mir sicher, dass Theo mir meinen Job im Tattoo-Laden zurückgeben würde, aber ich wollte ihn nicht. Ich war es leid, zu tätowieren. Ich hasste es, zuzusehen, wie meine Kunstwerke aufstanden und zur Tür hinausgingen, um nie wieder gesehen zu werden. Ich wollte etwas, das ich in den Händen halten konnte. Etwas, das die ganze Welt sehen konnte...

Deine Dummheit wird nur noch von deinem Stolz übertroffen.

Tränen drohten, und ich stürzte mich vom Bett, bevor sie sich festsetzen konnten. Ich stopfte die Mülltüte mit meinen Habseligkeiten in den Spind und knallte ihn zu. Es war Essenszeit.

Ich musste mich geschlagen geben, aber ich beschloss, dass die Stadt mir noch ein anständiges Essen schuldete, bevor ich nach Vegas aufbrach. Ich schnappte mir meine Mappe und machte mich auf den Weg.

Zweites Kapitel (1)

Zelda

29. November

Rupert, einer meiner Mitbewohner in Vegas, sagte mir, das East Village sei der richtige Ort, um ein künstlerisches Gefühl für die Stadt zu bekommen. Das Letzte, was ich fühlte, war künstlerisch, aber eine allgemeine Richtung zu haben war besser, als sich völlig ahnungslos und verloren zu fühlen. Ich ging zurück zur U-Bahn und sprang in einen Zug in Richtung Südosten. Ich stieg an der Astor Place Station aus und ging entlang der St. Marks zur 2nd Avenue.

Ich versuchte, meine Umgebung zu beobachten - böhmisch anmutende Bars und Läden -, während ich nach einem Lokal suchte, das nicht totaler Mist war, ohne mein mickriges Budget zu sprengen.

Ich blieb vor einem kleinen italienischen Bistro stehen. Auf einer rot-weiß gestreiften Markise stand Giovanni's. Wie klischeehaft, dachte ich, während ich mich von dem warmen Duft einhüllen ließ, der in die Straße sickerte. Tomatensauce und Knoblauch, Basilikum und Rosmarin...

Rosmarin.

Eine Welle des Heimwehs überschwemmte mich so stark, dass mir schwindelig wurde. So hatte die Küche meiner Mutter einmal gerochen, vor langer Zeit.

Ich drückte meine Mappe wie einen Schutzschild an meine Brust und stieß Giovannis Eingangstür auf. Das Bistro war winzig - fünfzehn Tische, jeder mit einer Glastasse, in der eine einsame Kerze brannte. Rot und weiß karierte Plastiktischdecken, Plastiktrauben an der Wand und schlecht gemalte italienische Landschaften.

Ein zentrales Klischee, und doch roch das Essen genauso gut wie das von meiner Mutter. Der Duft umhüllte mich und trug mich zu Erinnerungen an ihre Küche, an die Zeit, als ich noch eine Schwester hatte. Als wir beide uns zankten und an den Haaren zogen, dann dem leichten Schlag von Moms Kochlöffel auswichen, weil wir uns wie Tiere am heißen Herd aufführten.

Geh nach Hause, flüsterte eine Stimme in meinem Kopf. Steig in einen Zug und fahr nach Hause.

Aber zu Hause war nicht mehr das, was es einmal war. Rosemarys Entführung hatte meine Familie aus einer großen Höhe der Wärme und Liebe fallen lassen, um dann wie Glas am Boden einer kalten, schwarzen Grube zu zerschellen. Wir waren alle zerbrochen - meine Eltern, Großeltern, Tanten und Onkel... Meine große, laute, italienische Familie war durch das Undenkbare verstummt.

Hatte meine Mutter wieder gekocht? Ich kannte die häuslichen Abläufe nicht mehr; ich war sechs Jahre lang fort gewesen. Ein selbst auferlegter Ausgestoßener. Die Schuld an meinem unvorstellbaren Versagen gegenüber Rosemary hatte mich zum Exilanten gemacht. Das sanfte Drängen meiner Mutter lockte mich zurück, und ein- oder zweimal im Jahr gab ich nach und besuchte sie, in der Hoffnung, dass ich ihnen dieses Mal glauben konnte, wenn sie sagten, es sei nicht meine Schuld gewesen. Und jedes Mal wurde ich in Panik versetzt und von Erinnerungen erschüttert, die das Gegenteil behaupteten. Diese Erinnerungen hatten mich aus dem Ballungsraum von Philadelphia in die Wüste von Nevada getrieben, wo mir nichts mehr vertraut vorkam.

Giovanni's war mir vertraut.

Der Kummer und das Heimweh waren jetzt eine Flutwelle, und ich wäre fast wieder nach draußen geflüchtet. Der Barkeeper rief mir hinter der langen Mahagoniwand zu, die sich über die gesamte Länge des Restaurants erstreckte.

"Wie viele, Miss?"

Ich wusste, dass es ein Risiko war, so nahe an Philly zu sein, als ich in den Osten kam, aber der Ansturm der Erinnerungen war fast zu viel. Ich war kein Feigling. Ich war zäh. Ein harter Hund, sagte mein Vater immer. Ein harter Kerl, der vor nichts zurückschreckte. Ich wollte nicht zulassen, dass mich die Erinnerungen zurück in die kalte New Yorker Nacht trieben.

"Ein Tisch für eine Person", sagte ich zu dem rundlichen Mann, der Hemdsärmel, eine Weste und eine Krawatte trug, auf der ebenfalls Weintrauben zu sehen waren.

Er wies mit dem Kopf auf einen winzigen Zweiertisch ganz hinten. Ich nahm Platz, und das Zittern verflog, als ich merkte, wie hungrig ich war.

Ich kann das schaffen. Normal sein. Etwas essen.

Ich stellte meine Mappe zu meinen Füßen ab. Die Kerze flackerte in ihrem Becher auf dem Tisch. Ein Kellner brachte mir wortlos einen harten Plastikbecher mit Wasser und zwei Eiswürfeln darin, während ich die Speisekarte studierte.

Eine Kellnerin - eine freundliche junge Frau mit dunklem Haar und goldenen Ohrringen - nahm meine Bestellung auf: Ziti und ein Glas Rotwein des Hauses. Es gelang mir ganz gut, die Situation zu meistern, bis sie zurückkam und das dampfende Essen vor mir abstellte. Es war genau wie das von Mama, dachte ich, nur dass meine Mutter zu viel Basilikum in ihr Essen getan hätte, und meine Großmutter hätte sich beschwert, und sie hätten den Rest des Abends mit Streitereien verbracht...

Meine Sicht verschwamm. Meine Brust fühlte sich eng an, und ich bekam keine Luft mehr durch die Kehle. Ich stieß mich vom Tisch ab und ging auf den winzigen Flur zu, der zu den Toiletten führte. Die Tür der Damentoilette war verschlossen.

"Scheiße."

Ohne nachzudenken, eilte ich durch die zu helle Küche, vorbei an der nach Dampf und Reinigungsmitteln riechenden Spülmaschine und durch die Hintertür hinaus in eine winzige Gasse, die von einem wackeligen Holzzaun gesäumt war. Vor dem Restaurant stand ein Müllcontainer, dessen Deckel mit Plastiktüten vollgestopft war. Mein Atem ging in kleinen, zittrigen Stößen, und ich umarmte mich in der klirrenden Kälte.

Nimm dich zusammen, dachte ich. Mein Gott, es ist nur Essen. Es ist nur... diese Stadt. Du hast versagt, na und? Du bist nicht der erste naive Trottel, den New York verschlungen und wieder ausgespuckt hat, und du wirst bestimmt nicht der letzte sein.

Harte Worte, aber bedeutungslos. Es war nicht meine Graphic Novel, die abgelehnt wurde, die weh tat; ich konnte es verkraften, wenn die Kunst nicht auf der Höhe war. Aber dass man mir sagte, sie habe kein Herz...

Kein Herz. Es war nicht mein Herz, es waren meine Lungen, die nach Luft schnappten, als ich dem Van hinterherjagte. Es war meine Stimme, die um Hilfe schrie, jemand sollte mir verdammt noch mal helfen, weil ich nicht schnell genug rennen konnte. Ich hatte nicht laut genug geschrien. Ich hatte Rosie damals im Stich gelassen, und ich hatte sie jetzt im Stich gelassen. Ich habe versagt, die Geschichte zu erzählen. Das Buch war eine Entschuldigung, ausgebreitet über hundert schwarz-weiße Seiten, gefärbt mit Tränen und getuscht mit Bedauern; alles, was ich an diesem Tag nicht getan hatte, war in die Zeichnungen eingebettet, und die Wut meiner Heldin - ihr gnadenloser Durst nach Rache - war meine einzige Erleichterung.

Und sie wurde abgelehnt.

"Was zum Teufel soll ich jetzt tun?" flüsterte ich.

"Ich weiß es nicht", sagte eine tiefe, kieselige Männerstimme von hinten. "Vielleicht nicht in dieser stinkenden Gasse erfrieren?"

Ich fuhr fast aus meiner verdammten Haut und drehte mich um. Ein großer, schlanker Mann um die vierundzwanzig Jahre stand an der Hintertür des Restaurants, einen Müllsack in der Hand. Er hatte blondes Haar und einen struppigen Bart, trug ein weißes Hemd, eine schwarze Hose und eine weiße Schürze. Der Hilfskellner.

Zweites Kapitel (2)

"Bist du okay?", fragte er.

"Du hast mich zu Tode erschreckt."

"Tut mir leid." Er warf den Müll in die Mülltonne, dann fischte er in seiner Gesäßtasche und holte eine Schachtel Zigaretten hervor. "Was treibst du dich hier hinten herum?"

Ich zuckte mit den Schultern und stellte mich so hoch, wie es meine Größe von 1,80 m zuließ. "Scheint ein guter Ort zu sein", sagte ich.

Der Typ zündete sich eine Zigarette an. "Hast du dich verlaufen?"

Ja, in jeder erdenklichen Hinsicht.

"Nein, ich brauchte nur etwas Luft."

Er warf mir einen trockenen Blick zu. "Frische, nach Müll riechende Luft?"

Ein Klugscheißer. Einer von meinen Leuten. Aber nicht das, was ich im Moment brauchte. Ich machte mich auf den Weg zur Hintertür. "Wie auch immer. Tut mir leid, dass ich dich störe."

"Sie belästigen mich nicht." Er stieß zwei Rauchwolken aus seiner Nase aus. Der Rauch vermischte sich mit den Dämpfen seines Atems in der kühlen Luft. Er sagte nichts mehr, sondern beobachtete mich mit dunkelblauen Augen unter gerunzelten Brauen, lässig, aber aufmerksam.

"Solltest du nicht arbeiten?" fragte ich.

"Raucherpause." Er hielt seine Zigarette hoch. "Ich dachte, das wäre ziemlich selbstverständlich."

"Touché."

"Willst du eine?"

"Ich rauche nicht."

"Wahrscheinlich ist es besser so. Dein Essen wird kalt werden."

"Und dann bekomme ich keinen Nachtisch?"

Seine Lippenwinkel zogen sich nach oben, und er ließ sich auf einer der drei Stufen nieder, die zum Hintereingang des Restaurants führten. "Was ist denn los?"

"Ich brauchte nur einen Moment für mich", sagte ich. "Aber ich schätze, das wird nicht passieren."

"Vermutlich nicht."

Meine Augen weiteten sich. "Gott, bist du nervig." Ich zitterte in meinem Mantel, mein Magen knurrte immer noch. Zigaretten, erinnerte ich mich, waren großartige Appetitzügler. "Okay, ja, ich nehme eine Zigarette."

Er holte die Schachtel wieder hervor und machte auf der Treppe Platz für mich. Ich setzte mich neben ihn und zog mein langes Haar aus dem Weg. Ich nahm die Zigarette und sah ihm zu, wie er sie für mich anzündete. Seine Augen leuchteten im Schein des Feuerzeugs in einem dunklen, kristallinen Blau, wie ein Saphir mit hundert Facetten...

Meine Brust zog sich zusammen und mein Körper krümmte sich in der Mitte, als ich eine Rauchwolke aushustete.

"Geht es dir gut?"



Ich nickte energisch. "Es ist schon eine Weile her", sagte ich zwischen Husten und tränenden Augen. Ich erinnerte mich daran, warum ich eigentlich nicht rauchte. "Das schmeckt wie Arsch."

Der Typ grinste. "Mach sie vorsichtig aus und ich bringe sie zurück."

"Nein, ich brauche nichts. Ich glaube, ich brauche es." Ich atmete wieder ein, ließ einen langen Atemzug los, der einen Teil meiner Angst mit sich nahm. Mein knurrender Magen beruhigte sich.

Eine Minute lang saßen der Kellner und ich auf der Treppe und rauchten schweigend. Aus den Augenwinkeln sah ich ihn an. Unter seinem langärmeligen Hemd waren die Muskeln gut ausgeprägt. Sein Kiefer war in einem feinen Winkel geschnitten, und die gerade Linie seiner Nase wurde durch einen kleinen Knick unterbrochen. Sein blondes Haar war oben lang, aber an den Seiten und im Gesicht kurz. Gott, sein Gesicht...

Er sieht lächerlich gut aus. Zu perfekt. Wie ein Held aus einem Comic.

"Hast du einen Namen?", fragte er, den Blick immer noch auf die Gasse gerichtet.

"Zelda", sagte ich.

Sein Blick flackerte zu mir. "Zelda? Wie-?"

"Wie das Spiel, The Legend of Zelda?" Ich schnaubte Rauch aus meiner Nase. "Das habe ich nicht schon hundert Millionen Mal gehört."

Der Typ zuckte mit den Schultern. "Ich wollte sagen, wie die Frau von F. Scott Fitzgerald."

"Oh", sagte ich. "Eigentlich ... ja. Meine Mutter hatte eine Schwäche für Fitzgerald. Ich bin nach seiner Frau benannt. Meine Schwester..." Ich hustete und tat so, als wäre es der Zigarettenrauch. "Rosemary. Sie ist nach einer Figur aus einem seiner Bücher benannt."

"Zärtlich ist die Nacht", sagte er. Er sah in meine geweiteten Augen und wandte den Blick ab. "Ich hatte in den letzten Jahren viel Zeit zum Lesen."

Ich nickte. Ich fragte nicht, warum, und er fragte mich nicht nach meiner Schwester. Ein guter Tausch.

"Und dein Name ist?" fragte ich.

"Link", sagte er und wich meinem Todesblick mit einem kleinen Lachen aus. "Beckett. Ich heiße Beckett."

Das passt perfekt zu ihm, dachte ich, und schimpfte dann mit mir selbst. Woher willst du das wissen? Mach dich nicht über ein hübsches Gesicht lustig.

"Also, was ist deine Geschichte, Zelda?" fragte Beckett.

"Da gibt es nicht viel zu erzählen", sagte ich. "Ich kam, sah und bekam den Hintern versohlt. New York City ist ein unbarmherziger Ort."

"Du bist eine Schauspielerin?"

"Künstler."

Beckett nickte und atmete Rauch aus.

"Bist du ein Schauspieler?" fragte ich. Er sah gut genug aus, das war verdammt sicher.

Er schüttelte den Kopf. "Fahrradkurier."

"Oh. Cool. Fahrradkurier und Hilfskellner." Beckett warf mir einen Blick zu und ich hob meine Hände. "Beides ist nicht schlecht. Es ist ein ehrlicher Beruf."

Er schnaubte. "Ja. Ehrlich", sagte er und spuckte das Wort aus, dann schwieg er eine Minute lang. "Jedenfalls kellnere ich nur zweimal die Woche. Für zusätzliches Geld."

"Ich habe gehört, dass die Miete hier miserabel ist."

"Da hast du richtig gehört."

Es entstand eine kurze Stille, die nicht ganz unangenehm war. Ich blickte Beckett wieder von der Seite an, auf den Schnitt seines Kiefers und das dunkle Blau seiner Augen. Selbst in dem schäbigen, einsamen Licht über der Tür leuchteten seine Augen. Er war größer als meine kleine Statur, und sein Körper strahlte Sicherheit aus. Es war, als stünde ich im Windschatten eines Steins, der mich vor dem kalten Wind der Stadt schützte. Zumindest für die Dauer einer Zigarette.

"Wohnst du in Manhattan?" fragte ich.

"Nope. Brooklyn." Er warf mir noch einen Blick zu. "New York City hat eigentlich mehr zu bieten als den Times Square und das Empire State Building."

Ich rollte mit den Augen. "Im Ernst? Ich wollte gerade fragen, ob sie auch Wohnungen in der Freiheitsstatue vermieten."

Er lächelte fast. "Du suchst eine Wohnung?"

"Nee, ich bin fertig", sagte ich. "Ich stecke schon bis zum Hals drin."

Beckett nickte. "Ich verstehe dich. Ich habe zwei Jobs und mir fehlen diesen Monat achtzig Dollar. Ich werde Blut spenden müssen."

Meine Augen weiteten sich. "Du spendest Blut, um die Miete zu bezahlen?"

"Ein oder zwei Mal. Es ist keine große Sache. Die Klinik am 17. gibt 35 Dollar."

"Dann fehlen dir immer noch 45 Dollar."

"Dann gehe ich eben in eine andere Klinik." Beckett lachte über meinen bestürzten Gesichtsausdruck. "War nur ein Scherz. Ich werde etwas verkaufen. Vielleicht eines meiner Alben, das wäre ja blöd."

"Alben? Wie Vinyl?"

Er nickte. "Ich habe ein paar Klassiker, hauptsächlich von meinem Großvater. Ich habe seine Sammlung geerbt, als er starb. Andere stammen aus Straßenverkäufen. Die Leute wissen nicht, was sie haben und verkaufen es billig."

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