Den riktiga affären

Kapitel 1 (1)

1

DE FÖRSTA ÅREN AV DET SYRISKA UPPRORET

Åtta timmar efter att han hade gått igenom sin spaningsrutt slappnade Sams grepp om ratten och hans puls började sjunka. Han hade gjort tre stopp i och runt Damaskus och utfört de planerade svängarna på SDR:n. Varje gång hade han scannat efter observatörer och hans ögon hade farit mellan speglarna. Vid varje stopp hade han dröjt sig kvar och försökt locka fram motståndarnas övervakning. Värmen brände genom vindrutan och luftkonditioneringen kämpade för att hålla jämna steg. Han hade ont i ryggen och axlarna kändes ständigt hopsjunken. Han slog sig in i trafiken och lät bilen gå på tomgång i en korsning som skuggades av palmer och tallar. Sam trummade med fingrarna på ratten och kollade speglarna när ljuset var rött och jämförde varje fordon med en mental katalog över de bilar han hade sett tidigare under dagen. Ljuset blev grönt. En mukhabaratofficer i läderjacka marscherade in på vägen med handen upp och gestikulerade för att den första bilen i kön skulle stanna på plats. En bil bakom honom tutade. En annan mukhabarat-officer drog nu ut på vägen en sågkäpp med klistermärken av president Bashar al-Assad och vinkade fram den första bilen. Någon skrek att det var en kontrollstation.

Trots att det var den sjätte på dagen ökade Sams hjärtslag igen. Icke-officiell täckning innebar att allt stod på spel. Det skulle inte finnas någon diplomatisk immunitet om han åkte fast. Det skulle inte bli någon handel. Han skulle försvinna i ett källarfängelse. Om man inte var ryckig när man körde i ett fientligt land utan livlina var man förmodligen en sociopat.

Han drog passet ur bröstfickan och lade det på instrumentbrädan. Dokumentet var kanadensiskt, mörkblått (turist) och innehöll en bild på en man vid namn James Hansen. Fotot var Sams, liksom födelsedagen. Han hade hämtat dokumentet från den kanadensiska säkerhetsunderrättelsetjänsten en slaskig vårdag i Ottawa efter att ha besökt kontorslokalerna för det nyligen etablerade men ännu obefintliga Orion Real Estate Investments, LLC. Täckningen var helt och hållet säkrad - människor skulle svara i telefon och på e-post - och kanadensarna var alltför glada över att delta i utbyte mot en plats vid avrapporteringsbordet när KOMODO väl var i säkerhet i Langley. För även vänskapliga underrättelsetjänster delar inte med sig, de handlar.

KOMODO var en av de mest produktiva tillgångarna i Damascus Stations stall. Han var medelålders, ensam, lite läskig enligt ops-kablarna och var en forskare på mellannivå vid Syriens centrum för vetenskapliga studier och forskning, SSRC, den organisation som ansvarade för Assads kemiska vapen. NSA trodde att syrierna hade brutit sig in i KOMODO:s hemliga kommunikationssystem, och därför hade Langley under en hektisk dag byggt upp en exfiltrationsplan som innebar att Sam skulle köra in i Syrien under kommersiell täckmantel för att få ut tillgången. CIA hade också beslutat att ta hem Val Owens, KOMODO:s handläggningsofficer. Sam och Val hade tjänstgjort tillsammans i Irak, hennes första tur, hans tredje. De hade kommit varandra nära, som en familj. Val var en vän, en tillgångs liv stod på spel, och när han tänkte på dessa två saker ökade hans hjärtfrekvens igen när en soldat vinkade fram honom.

En ung soldat med hårda ögon och en vass mustasch närmade sig förarens fönster och frågade efter dokument. Sam höll ögonkontakt i en respektfull sekund, gav honom sedan passet - som redan var vänt till sidan med nittiodagarsvisumet för Syrien - och stirrade ut genom vindrutan mot motorvägen. Soldaten bläddrade i boken, skannade runt som om han ifrågasatte om han skulle ringa sin chef och kisade sedan på Sam.

"Varför i Syrien?", frågade han på tungt accentuerad engelska.

"Affärer", sade Sam på arabiska.

Soldaten nickade till en av sina annalkande kamrater, vars ögon nervöst sökte igenom de parkerade bilarna och byggnaderna. Regimen kontrollerade den här delen av staden, men rebeller och jihadister slog ibland till mot kontrollstationerna. Självmordsbombningar, raketdrivna granater, den run-and-gun-taktik som han hade sett under sin tjänstgöring i Bagdad - allt detta blev allt vanligare i Damaskus. Soldaten satte käken på plats och slog passet i sin egen öppna handflata.

"Öppna bakluckan", sa han till Sam.

Sam tryckte på knappen för att öppna bakluckan. En annan soldat öppnade bakluckan och tog ut Sams resväska och dunkade ner den på trottoaren.

"Är den låst?" frågade soldaten.

"Nej", sa Sam. Han hörde hur man öppnade blixtlåset och det dämpade ljudet av kläder som kastades tillbaka in i bilen.

"Varför är ingenting vikt?" frågade den andra soldaten.

"För att jag redan har gått igenom flera kontrollstationer i dag", sade Sam.

"Hyra?" sa den första soldaten och slog mot förardörren med kolven på sin AK-47.

Sam nickade.

"Papper."

Sam öppnade handskfacket och gav soldaten en uppsättning papper som visade att bilen tillhörde Rainbow Rentals i Amman, Jordanien. Medan soldaten granskade papperen, sköt Sam bort bilden av en mekaniker på Amman Station som använde en skyltdocka som exakt motsvarade KOMODO:s längd och vikt (1,75 meter och 145 pund) för att illustrera hur man fäller in en människa i det specialtillverkade bagagerummet.

Soldaten lämnade tillbaka papperen. "Vilken typ av verksamhet, herr Hansen?"

"Fastighetsinvesteringar. Villor här ute, kanske några bostäder i den gamla staden."

"Villorna är billiga nu."

"Ja." Sam log. "Ja, det är de."

"Resväskan är bra", sa mannen bakom bilen.

Soldaten lämnade tillbaka passet och gruntade. "Fortsätt."

Han lämnade kontrollstationen och körde in bilen på motorvägen M1 och mot den gamla staden medan maghrib, solnedgångens böneutrop, ljöd från moskéernas muezziner. Kvällstrafiken var lätt. Syrierna skyndade sig nu inomhus vid mörkrets inbrott för att undvika granatkastarna som sköts mellan regimen och rebellerna.

När solen sjönk under horisonten bakom honom höll hans kropp nu med om vad hans hjärna redan hade kommit fram till: Han var svart. Fri från övervakning. För ett ögonblick kände han lättnad. Sedan började den andra bedömningen, en SDR-ritual för varje CIA-ansvarig sedan den första träningsrundan på gården. Det här var uppdragets kärring. Det kalla faktum att man aldrig kunde vara säker, att det alltid var lättare att avbryta när man var täckt än att begå en operativ handling i vetskap om att man kunde ha fel.

Kapitel 1 (2)

Så han lät frågorna flöda.

Hade han blivit upptäckt av den svarta Lexusen med den skrapade passagerardörren i Yafour? Hade han sett den dammiga gula taxibilen som nu följde efter honom strax efter hans andra stopp, vid den smaklösa villan med den timglasformade poolen? Hade glimten från ett fönster i ett hyreshus under den sista kontrollen varit en fast övervakningspost? Sam stoppade en tablett spearminttuggummi i munnen. Han tuggade långsamt och stirrade genom den väderbitna vindrutan medan Damaskus närmade sig. Fordons SDR:er gjorde det vansinnigt svårt att upptäcka upprepningar. Han ville komma ut på gatan men hade ingen anledning att göra det. Förorten Damaskus var nu en krigszon och Sam var James Hansen, fastighetsinvesterare. James Hansen skulle inte göra slumpmässiga stopp i en krigszon. James Hansen skulle skynda sig till sitt hyrda hus i Gamla stan och lägga sig för natten innan han återvände till Amman.

Han stannade Land Cruisern två kvarter från det säkra huset. Han slog en gulnad atlas på taket och låtsades söka igenom de slingrande gränderna för att hitta sin slutliga destination. Detta var den sista chansen att avbryta. Sam tog ett djupt andetag och kände den svala nattluften på sin hud. Håren på hans nacke reste sig inte. Han kände sig inte övervakad. Han såg sig omkring och plockade upp atlasen som en idiotisk turist i ett sista försök att leta efter vakter i natten. Han tittade ner på den rätta vägen och kastade atlasen i passagerarsätet.

Han stannade Mercedesen utanför ett hus precis vid Bab Touma. Kanadensarna hade valt en idealisk plats på den gamla stadens yttre kant: ARCHIMEDES gömställe hade lätt tillgång till de slingrande gränderna och smala vägarna i stadens centrum - perfekt för upptäckt av övervakare - liksom till de bredare vägarna som omger det och gör det tillgängligt med bil. Huset var ett trevånings palats från den ottomanska eran som sträckte sig över vad Sam bedömde vara ett halvt kvarter. Garage var ovanligt i Damaskus och ansågs vara fula i ett ståtligt gammalt hus som detta. För att uppnå funktionalitet utan att offra estetik hade ägaren - en kanadensisk stödperson - gjort en genomarbetad dörr som verkade vara en av husets ytterväggar som vetter mot gatan.

Sam tryckte på en knapp som satt bredvid en gaslykta på den norra väggen. Den öppnades med ett knarr och han backade in bilen i garaget. Trots villans storlek var korridoren bakom garaget trång. I slutet av korridoren ledde marmorgolvet in i en uppsättning dubbeldörrar som var femton fot höga, med ett järngallerverk med koranfraser som bildade dussintals intrikata rutor. Sam öppnade dörrarna till innergården. En fontän gurglade i dess centrum, omgiven av små grupper av apelsin- och citronträd. Osynliga kråkfåglar kväkade varningar när han gick in. I öster sparkade en granatkastarsalva upp, och han ryggade instinktivt tillbaka innan han backade in i korridoren och stängde dörrarna.

Kanadensarna hade bifogat en planritning i sambandstrafiken, så han hade inga problem att navigera genom de slingrande korridorerna för att nå köket. I ett mossigt skåp hittade han de saker han hade begärt: ett paket med kaloririka granola-kakor, en påse med tio Xanax-piller på två milligram, en bärbar syrgaskoncentrator, en CamelBak-vattendryckspåse och blöjor för vuxna. Han fyllde CamelBak med vatten och tog ut en blöja ur packningen. Han lade allt i en svart väska och stängde den med dragkedja.

När han återvände till garaget öppnade han Land Cruiserns baklucka. Han öppnade det fack som var gömt i baksätet under bagageutrymmet genom att vrida på en rad dolda rattar i exakt den ordning som visades i Amman. Sam körde sin hand längs fackets tunna foder. Det var svart kisel, transporterat från en källare i Langley till Amman Station via en diplomatpåse och konstruerat för att absorbera värme och göra varma föremål under sig osynliga för infraröda sensorer. Han kastade in väskan och önskade att CIA kunde stoppa cyanidpiller i dessa väskor som ryssarna gjorde med sina tillgångar. En CIA-agent som fångades i Syrien kunde förvänta sig månader av förhör och tortyr. Om Sam var i KOMODO:s skor skulle han vilja ha pillret.

För att arbeta bort stressen gjorde Sam armhävningar och situps i trettio minuter. När han var klar tog han en varm dusch. Val var femton minuter försenad. Han behövde inte kolla klockor längre. Träningen på gården hade sett till det.

Han bytte om till en fräsch vit skjorta och en ljusgrå kostym och återvände till köket för att se om han kunde hitta kaffe. Han hittade en gammal kaffepress täckt av damm, tillsammans med en elektrisk tekanna och en burk med malet kaffe. Han kontrollerade inte utgångsdatumet för han brydde sig inte om det. Han behövde koffeinet.

Sam bröt kaffet, lät koppen svalna och drack det sedan i tre klunkar. Han fyllde en andra kopp och stirrade på den utflyttade ångan. Han ringde ett memorerat telefonnummer och bad om en uppdatering av förvärvet i Dubai. Rösten i andra änden, en syrisk supportperson som inte kände till den verkliga innebörden av någon av de förutbestämda koderna, berättade för Sam att transaktionen var uppskjuten. Sam bad honom att bekräfta.

"Den är på vänt, herr Hansen."

Sam drack den andra koppen kaffe i två klunkar och krossade den tomma muggen på golvet.

FÖRUTSÄTTNINGEN om KOMODO:s omedelbara gripande och det försämrade säkerhetsläget i Syrien innebar att CIA var tvunget att avstå från den vanliga exfiltrationsuppläggningen: spåra upp tillgången mellan säkra hus i veckor, låta hettan sjunka av och sedan smuggla dem över gränsen. KOMODO hade övervakats i flera veckor. Alla tre skulle lämna Syrien från det säkra huset.

Sam låg på sängen i sin kostym, hjärtat stampade av koffeinet och adrenalinet. Om mukhabarat hade tagit KOMODO skulle de komma efter Val härnäst. Och allt han kunde göra var att vänta på Val. Det var mer än något annat en fråga om att vänta. Väntan skapade dock en skarp kant som fick honom att vilja dricka en halv handfull whisky eller ta ett par av KOMODO:s Xanax-piller. En del poliser försökte dämpa denna skärpa med sprit, droger eller kvinnor. Det ledde alltid till rännstenen, avsked från tjänsten eller värre. De hade hittat en av hans klasskamrater från Farm - en officer under icke-officiell täckmantel, en NOC som opererade i Vitryssland - hängande från en utsatt takbjälke i sin lägenhet i Minsk, med piller och sprutor och tomma vodkaflaskor på golvet.

Kapitel 1 (3)

Uppdraget kan ta ut dig.

Klockan var nästan två på morgonen. Han hörde en dörr knarra någonstans i huset, sedan fotsteg i en korridor.

Han hittade Val i köket, med en fot på golvet och en skakig hand som skrapade kaffe i pressen. Hon spillde ut en sked med kaffesump och slog händerna i bänken.

"Fan, fan, fan, fan", skrek hon. "Tre fönster. Han missade tre hämtningsfönster."

Hennes spända ram svällde medan hon sög in djupa andetag och försökte lugna sig. Hon vände på vattenkokaren och gled ner på golvet, med ryggen mot skåpen. Sam satte sig bredvid henne. Båda var tysta när vattenkokaren bubblade till liv. Hon var senig och smal, mycket lik den han mindes från Bagdad, men hon hade låtit sitt blonda hår växa långt bortom axlarna. Han lade armen runt henne. Hon sänkte huvudet på hans axel.

Efter några minuter stod han upp och hämtade en röd väska från Land Cruiserns bagageutrymme. När han återvände till köket kastade han den till Val. Den innehöll ett kanadensiskt pass som liksom Sams innehöll hennes egen bild och ett falskt namn. Hon undersökte förklädnaderna - peruk, glasögon, skumtarm för att lägga till tjugo pund - allt skräddarsytt för att matcha bilden. "Dude, jag ser hemskt ut som en överviktig brunett", sa hon.

"Jag vet. Det var därför jag valde det."

Hon log, men sedan mörknade hennes ansikte. "Vi måste ge honom några timmar till för att göra nödsignalen. Om han sedan fortfarande inte dyker upp ger vi oss av."

De satt på köksgolvet och väntade på en signal om att KOMODO hade dykt upp igen, på dagsljuset, på att mukhabarat skulle sparka in dörren. De turades om att hålla vakt medan den andra sov, men ingen av dem lyckades sova, och båda gnuggade nu sina råa ögon när ett metalliskt skrik ljöd från gatan. Demonstranten med megafonen ropade: Selmiyyeh, selmiyyeh - fredlig, fredlig - och folkmassans mumlande gav återklang inne i huset.

"Fredagsprotesterna börjar", sa Sam.

"Abbassin-torget ligger bara några kvarter norrut", sade hon groggy. "De stora oppositionskommittéerna och Facebooksidorna uppmanade till en demonstration i dag. De vill slå läger tills regimen faller. De börjar dock tidigt i dag. Vi borde ge oss av snart."

Sam tittade nu ut genom ett av fönstren på den stora folkmassan som strömmade genom gatan nedanför.

"Det här kommer att bli den största protesten hittills i Damaskus", sa hon. "Det kan bli blodigt." Val satte sig tillbaka och korsade armarna på bordet. "Jag tror att han är borta."

"Förmodligen", sade Sam när han reste sig upp. "Men vi pratar om allt annat än den här misslyckade operationen just nu. Vi borde gå."

Hon öppnade munnen för att tala när kråkorna kråkade utanför och håren i Sams nacke reste sig rakt upp. Hennes mun stängdes och Sam kunde se i Vals vidgade ögon att hon kände samma störning.

Selmiyyeh, selmiyyeh.

De stod båda upp. Sams stol knarrade mot golvet i den klibbiga tystnaden.

Selmiyyeh, selmiyyeh. Hemmets gamla dörr stönade när den splittrades ur sina gångjärn.

Kapitel 2

2

MARIAM hade bara som liten flicka sett så stora kråkor i Syrien. Tryckt axel mot axel med demonstranterna närmade hon sig Abbassin-torget tillsammans med den sjungande massan. De bar på hemmagjorda skyltar, många hade målat sina ansikten och några bar på kylväskor som om de förberedde sig för en picknick. En kraftig man till vänster om henne släpade på en hopfällbar stol och en liten grön, vit och svart tristar-flagga, symbolen för upproret. Varje gång en av protestledarna ropade i megafonen höjde mannen flaggan över sitt huvud. En kvinna till höger om Mariam ledde en liten flicka i handen, med FREEDOM som prydnad på hennes lilla rosa T-shirt. Mariam höll flickans ögon när de snabbt gick förbi. Flickan blinkade ett V med fingrarna innan hon försvann in i folkmassan. Torget pulserade av energi, men Mariam kände bara stigande rädsla. Hon arbetade i palatset, så hon visste att regeringen inte skulle låta det här gro i lång tid. Under tiden hade hon arbete att göra.

Från torget skrek en megafon: Selmiyyeh, selmiyyeh.

Vid Abbassins södra kant såg Mariam att torget - egentligen en cirkulationsplats - hade försvunnit under folkmassan. En massa huvuden, axlar, flaggor och banderoller ersatte vägarna och trottoaren. Hon var här för att skydda Razan, sin älskade kusin. Oförsiktigt, sorglöst. Enkel att följa. Draperad i upprorets flagga, förmodligen lite för högt, marscherade Razan till Abbassin under kartongskyltar med krav på frihet, upphävande av undantagstillståndet och nyval. Allt var rimligt. Allt förrädiskt, juridiskt sett. Mariam visste detta och fortsatte, kämpade mot lusten att skrika att hennes kusin skulle återvända hem. Undvik torget och protesterna. Vi går och berusar oss. Som förr i tiden. Razan fortsatte att marschera in i torgets hjärta, mot en scen som var byggd av träbitar och möbler som lånats från hemmen hos de oppositionella. Mariam spanade efter mukhabarat-officerare och ställde sig tillräckligt långt från scenen så att hon kunde hävda att hon var en oskyldig förbipasserande. Jag gick ut för att köpa bakverk och observerade bara den förrädiska demonstrationen, officer, hon övade skamligt orden i tystnad. Ha alltid en historia för mukhabarats åsnor, tyckte Razan om att säga.

Mariam stannade vid en godisbutik precis innanför torget. Folkmassans ljud var öronbedövande nu, ett slags festande som hon aldrig hade hört i Syrien. Stora sammankomster hade bara tillåtits för de iscensatta, obligatoriska sammankomster som den gamle presidenten, den nuvarande presidentens far, hade hållit i stadion strax utanför torget. Hon hade varit en liten flicka som hade varit nedsänkt i folkmassan och reciterat en sång som förklarade att han var landets främste apotekare. "Syriens tappra riddare!" hade regeringstjänstemännen uppmanat dem att sjunga. "Damaskus lejon!" Är han verkligen en bra apotekare, presidenten? Mariam hade frågat sin far efteråt, tillräckligt gammal för att förstå att man ställde sådana frågor privat, om någonsin. Han hade bara log, strök hennes hår, tittade sig oroligt omkring och viskade i hennes öra: Han är en bra lögnare, habibti.

Två stiliga, trådiga pojkar intog scenen. De krävde att presidenten skulle avgå medan publiken jublade i bifall. Hon såg en mukhabaratman i läderjacka som filmade massorna. En av förmodligen hundratals sådana män. Massans storlek, som till en början varit en tröst, fyllde henne nu med skräck. Hennes blickar flög tillbaka till hennes kusin vid foten av scenen. En ansiktslös demonstrant gav Razan en megafon. Mariam började röra på sig. Dags att slita den här bint mbarih, den här naiva slynan, från scenen innan hon blir dödad.

När hon gick framåt dök en skugga upp på marken framför henne, som bläck som spillts ut i dammet.

Mariam stannade, tittade upp och såg en svartklädd man på godisbutikens tak. Han hade en halsduk dragen över näsa och mun och han höll en stor pistol. Han lade en hand mot huvudet som om han lyssnade på en radio med hörlurar. Han tittade över vägen till ett annat tak där en likadant klädd man monterade en pistol på ett stativ. En av de unga männen höll i en megafon och ropade på president Assad - hennes chef, tekniskt sett - att legalisera nya politiska partier. Men Mariam stannade kvar bakom godisbutiken. En skylt passerade framför henne: FRIHETEN BÖRJAR VID FÖDSELN. I SYRIEN BÖRJAR DEN VID DÖDEN. Hon såg ett ungt par som kysstes i folkmassan, en pudrig kvinna med omöjligt tunga bröst som dansade framför en skylt där det stod ASSAD WAKE UP, YOUR TIME IS UP.

Mariam såg sin kusin gå upp på scenen med megafonen. Publiken jublade. Hon tittade upp och kunde inte längre se männen på hustaken. Razan bar målade jeans och en T-shirt broderad med tristarflaggan. Hon höjde en trotsig hand, krävde frihet, förklarade att folket ville att regimen skulle falla. Hennes kusin sa Selmiyyeh, selmiyyeh, och folkmassan ekade.

"Han är en slaktare, en tyrann", skrek Razan. "Assad måste avgå, han måste avgå."

Och nu försökte Mariam verkligen att röra sig - det verkade som om hennes muskler brann - men fann sig i stället kramad mot väggen i godisbutiken och kände snart vinden från mukhabarats fotsoldater som rusade förbi. Vansinnet i det Razan just hade skrikit tog över och Mariam kände sig som om hon befann sig utanför sig själv och såg sin egen kropp skrika en rad svordomar mot sin dumma, modiga kusin.

Hon såg en mukhabarat-anläggning i folkmassan viska i sin radio. Sedan ett skott. Ett till. Ett till. En av de trådiga pojkarna på scenen kollapsade i puffar av rött och rosa. Mariam klistrade sig mot väggen, hennes rygg var kall fastän stenen var mycket varm. Luften blev tyst och banderoller började falla ihop när folk flydde.

Sedan började mukhabaratkanonerna skjuta i folkmassan, skotten var sporadiska och tveksamma innan de kom in i en rytm när skyttarna tog upp modet. En ung kvinna i vit hijab höll upp armarna för att blockera slag från en klubba. En mukhabaratman svingade sin klubba mot en annan mans huvud en, två, tre gånger tills det öppnades. Mannen försökte resa sig upp, men hans ben vek sig och mukhabarat-mannen tryckte ner honom och svingade klubban igen.

"Rör på er, rör på er, rör på er", skrek Mariam värdelöst till Razan. Men hennes kusin kunde inte höra och skulle ändå inte ha lyssnat.

"Frihet", skrek Razan. "Frihet! Frihet!"

Nu dånade vapen på taket till liv, de högkalibriga kulorna slet sig igenom kött och skyltar och flaggor. Något sprutade på Mariams ansikte och hon tittade nedåt, blinkade och förbannade sin kusin medan hon torkade bort det från ögonen. Det var blod, men hon visste inte varifrån det hade kommit. Hon kände på sitt huvud, sina ben och sitt bröst. Allt var intakt. Folkmassan flydde förbi när skottlossningen rasslade. Razan befann sig trotsigt på scenen, klamrade sig fast vid megafonen medan publiken stampade som gnuer.

En kraftig mukhabarat-man hoppade upp på scenen och viftade med sin klubba.

"Frihet", hörde Mariam sin kusin skrika genom megafonen. "Vi vill ha frihet." Sedan lade Razan ner megafonen när mannen närmade sig. Hennes kusin tittade upp mot himlen, mot berget Qasioun, och slöt ögonen. Sedan sänkte han klubban mot Razans huvud.

Kapitel 3 (1)

3

"SAM, JAG PASSAR INTE IN", HADE VAL VÄDJAT TILL HONOM. "Jag passar inte in. KOMODO är en dvärg och jag är en halvmeter lång." Sam hade haft sin hand på en av hennes höfter och tryckt ner när Val försökte böja in sina ben i Land Cruiserns hemliga fack. Hon förbannade och vred sig när han vek hennes lemmar som origami. Han hörde skrik i huset, fotstegen närmade sig. De ropade hennes namn när de gick igenom rummen. De hade kommit för att hämta henne.

Hon gav ifrån sig det där desperata skrattet, det som han kände igen från Bagdad och som sa: "Det här har gått åt helvete". Hon svängde sig ut ur kupén. Han hade en sjuk känsla av detta och frågade återigen om hon ville riskera det, eftersom han kände till svaret. "Vi kanske bara tar dig i framsätet?"

"Du hörde vad de skriker där inne, inte en chans. Jag har dip passet. Jag har immunitet. Jag klarar mig. Det är du som är körd om vi åker fast."

Han nickade. Han hade varit tvungen att erbjuda sig, men båda var proffs och visste vad som måste göras. Han kysste henne på kinden. Hon log tunt och tryckte på knappen på väggen. Garagedörren knarrade långsamt upp.

Drinkar hemma om några veckor, sade hon och gick tillbaka in i det säkra huset.

[INAUDIBELA RÖSTER OCH LJUDET av papper som slängs]

Är det här på? [Dämpat svar, ljud]

Bättre? Okej. Detta är den andra gemensamma kontraspionage- och säkerhetsintervjun med Samuel Joseph, GS-12 operationsofficer, efter hans återkomst från Damaskus. Vi befinner oss för närvarande på Amman Station. Det är den tjugosjätte mars klockan 13.00 lokal tid. Hänvisa till utkast till telegram 2345 för den första halvan av Josephs uttalande som beskriver exfiltrationsoperationen i Syrien.

Intervjuar officerarna Tim McManus från kontraspionaget och Lloyd-

[Ge mig... tack. [Okända ljud]

Lloyd Craig från säkerhetsavdelningen. Vi kommer att gå igenom en uppsättning frågor som bygger på vår förståelse av operationen.

Q. Ange ert namn för protokollet.

A. Samuel Joseph.

Q. Valerie Owens berättade för dig att tillgången, KOMODO, missade tre hämtningsfönster?

A. Vi diskuterade detta tidigare, Tim. Ja. Hon sa att han missade alla tre.

Q. Och SDR var enkelriktad? Hon skulle lämna Syrien med dig?

A. Tim, det känns som om vi går baklänges.

[Papper som rör sig, ohörbart samtal].

Q. Hon pratade inte om SDR när hon väl hade anlänt till det säkra huset?

A. Nej.

Q. Är det ovanligt?

A. Inte om det var framgångsrikt. Om Val trodde att hon var täckt skulle hon inte ha genomfört SDR. Hon skulle ha avbrutit och gått hem.

Q. Hur vet du detta?

A. Jag tjänstgjorde med henne tidigare, i Bagdad. Fan, Lloyd, vi har...

Q. Sam, vi måste gå igenom frågorna. Högkvarteret skickade fler för en timme sedan.

A. Bra. Okej. Val var en exceptionell handläggare. Vi fick våra certifikat för nekade områden tillsammans. Om hon kom till det säkra huset trodde hon att hon var svart.

Q. Kände du henne väl?

A. Ja. Vi stod varandra nära.

[Dämpade röster, hosta]

A. Fråga bara.

Q. Det är-uh- [Hosta]

A. Det är bara att fråga, Tim.

Q. Hade du någon gång en romantisk relation med Ms Owens?

A. Nej.

Q. Tack. Och du upptäckte inte personligen någon övervakning någon gång när du var i Syrien?

A. Nej.

Q. [Det här är en planritning över det säkra huset. Kan ni peka ut och berätta var de bröt sig in genom ingångarna?

A. De kom in genom ytterdörren. Här. De använde sig av en murbräcka, tror jag. De bröt också igenom minst ett av fönstren längs gatan. Här. Med tanke på hur snabbt de tog sig till garaget skulle jag säga att ett par måste ha hoppat över en av väggarna in på gården, men jag är inte säker. De svärmade in. Vi sprang till bilen. Genom den här korridoren, sedan ut på gården. Det var då jag tror att jag hörde några av dem komma över väggarna. Vi tog oss till garaget och...

Q. Vänta lite, Sam, folk från högkvarteret hade en specifik fråga här. [Varför inte bara köra iväg tillsammans med henne i framsätet och ta med henne hem?

A. Val och jag talar båda flytande arabiska. Vi hörde mukhabarat-teamet skrika samma fras om och om igen när de rensade rummen: Hon är inte här. De använde hennes namn. De var ute efter henne, inte mig. Vi kunde inte riskera att bli sedda tillsammans.

Q. Så då provade du Land Cruisers gömda fack?

A. Ja. Hon fick inte plats.

Q. Vad gjorde ni då?

A. Vi fattade ett beslut. Hon stannar kvar och tar på sig skulden eftersom hon har diplomatisk immunitet. De kommer att ställa frågor till henne, ge henne en PNG och sedan kommer hon hem.

Q. Och om ni åker fast...

A. Om jag åker fast försvinner jag för alltid i en syrisk fängelsehåla tack vare mitt kanadensiska turistpass. Det är det rätta operativa beslutet, och vilken peer review-kommitté som helst kommer att stödja det.

Q. Vi bestrider inte detta, Sam. Så din resväska finns redan i bilen. Vad händer härnäst?

A. Hon öppnar garagedörren och jag kör iväg mot gränsen.

Q. Mukhabarat ser dig inte?

A. De måste inte ha vetat att huset hade ett garage eller en utgång på den sidan. Såvitt jag vet såg de inte ens bilen.

Q. Du nämnde för stationschefen Amman att du hörde något när du körde iväg?

A. Ja.

Q. Kan du berätta för oss vad du hörde?

A. Val skrek.

SAM KLICKADE PÅ STOP PÅ DATOREN. Han märkte att hans fingrar trummade på bordet och knäppte händerna i knät. Sedan stirrade han på väggen medan Vals skrik rullade genom hans huvud. Till skillnad från de flesta av hans kollegor i direktoratet för operationer var C/NE-division Ed Bradleys "Jag-vägg" naken. På den bakre bokhyllan stod några gåvor från speciella vänner, bland annat en halvt hopvikt australiensisk grävarhatt och Khalid Sheikh Mohammeds AK-47. Men på en hylla stod Bradleys stolthet och glädje - ett neutraliserat missilsystem som han fick i gåva för att han ledde Stingerprogrammet mot Sovjet i Afghanistan. Det ryktades att raketerna inte hade tagits ur bruk på rätt sätt. En besökare hade en gång tryckt på avtryckaren och tände den som en julgran. Nere vid Bradleys kontorsbord satt Procter, chef för stationen Damaskus, som var tillbaka i Langley för att ta hand om konsekvenserna av Val Owens tillfångatagande.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Den riktiga affären"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️