Ça a commencé par un baiser

Préface

SYNOPSIS

Certaines rivalités peuvent être fatales à votre cœur, mais, c'est juste le lycée.

Voici le 411 à propos du lycée, enfin, au moins pour mon lycée, Clintwood Academy.

* C'est une putain de zone de guerre.

* Tout le monde a une dent contre quelqu'un d'autre.

* C'est le terreau des losers, des filles jalouses au coeur brisé et des idiots couverts d'acné qui n'ont aucun jeu.

* Les enfants riches et dégoûtants sont vils, vindicatifs, populaires et le haut lieu de la vie sociale.

* Enfin, le lycée est simplement la survie du plus fort.

Et j'étais le plus fort de tous. Une fois.

Une fois, avant qu'on me fasse porter le chapeau pour la tentative de meurtre d'un des frères Fitz, les golden boys de St. Jude High, notre ennemi juré.

Avant qu'on se joue de moi pour un baiser et que ça marche.

Maintenant, les frères Fitz me détestent.

Ils me suspectent.

Ils veulent me détruire.

Ils savent tout sur moi, et je les déteste pour ça.

Et maintenant, nous allons tous vivre ensemble, comme une grande et heureuse famille recomposée. Avec des secrets qui débordent, de la haine qui s'envenime, et d'autres sentiments que je n'ai pas à avoir pour mes beaux-cousins-frères ou autres, qui me hantent nuit et jour.

Maintenant, embrassons-nous et soyons rivaux pour toujours...

Chapitre 1 (1)

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1

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En claquant la porte derrière moi, j'arpente le couloir blanc de l'hôpital, l'odeur de détergent et de maladie me piquant les narines et faisant monter le sang dans mes veines.

Les poings serrés aussi fort que ma mâchoire, je n'arrive pas à distinguer autre chose dans ma tête que les résidus du choc des douze dernières heures.

Peu importe ce que je fais, je n'arrive pas à m'en débarrasser. C'est logé au fond de ma putain de gorge et j'ai du mal à respirer. Mes épaules sont tendues par tant de tension et de colère. Et tout ce que je peux voir dans mon esprit, c'est une rediffusion des événements de la nuit dernière, avec un contraste saisissant de couleurs brillantes.

A un moment, il allait bien. Mon grand frère allait bien. Il avait son sourire secret, "Je sais quelque chose que vous ne savez pas" sur son visage toute la soirée.

Il répondait.

Ses yeux étaient brillants.

Il venait de parler au téléphone avec notre jeune frère, Liam, qui était parti en camp d'été.

Et le lendemain, il n'était tout simplement pas là.

J'aimerais mettre ça sur le compte du fait que maman a allumé la télé au mauvais moment, parce que c'est là que tout a dérapé. J'aimerais penser que c'est ma faute pour l'avoir laissé seul pendant ces quelques minutes.

Peu importe, on est là maintenant et ces foutus docteurs ne veulent rien me dire ! Putain, c'est l'enfer.

Où est-ce que je me suis trompé ? Qu'est-ce que j'ai raté à part mettre la fièvre d'Aiden sur le compte d'un rhume qui va passer ?

Je commence à faire les cent pas d'un bout à l'autre du couloir de l'hôpital, décidant de passer les événements de la nuit dernière au peigne fin.

J'ai laissé Aiden dans sa chambre, qui se trouve à proximité de la salle de télévision où maman attendait, sur son trente-et-un pour dîner avec son mari, mais nous savions tous deux qu'il ne viendrait pas.

Prenant pitié d'elle et rejetant naïvement mes responsabilités envers mon frère, je me suis assis avec elle, poussé par ce besoin stupide de renverser son froncement de sourcils constant, non pas qu'elle le mérite, mais elle était toujours ma mère. Peut-être que je voulais qu'elle oublie à quel point son mari est une merde, mais elle devrait le savoir. Il n'en a rien à faire de son fils.

Elle a décidé de passer le temps en regardant sa chaîne à potins préférée, E ! Mais quand elle l'a allumée, j'ai vu son visage pâlir comme si elle était témoin du plus horrible des films d'horreur.

Maman a toujours eu l'habitude de regarder cette foutue chaîne toute la journée comme si c'était son devoir religieux de le faire. Je ne sais pas pourquoi j'ai pensé qu'elle le faisait pour obtenir des points de commérage lorsqu'elle rencontrait pour un brunch d'autres femmes au foyer riches, avec trop de temps libre et rien de productif à faire.

Mais hier soir, j'ai réalisé autre chose. Maman ne regardait pas cette chaîne pour les potins désordonnés des autres. Elle traquait la chaîne pour les nouvelles, n'importe quel type de nouvelles, sur son mari, un abruti de prostitué et de tricheur.

Hier soir, elle a donné raison à cet adage : si vous cherchez des nouvelles négatives en retenant votre souffle et en étant désespéré, vous les trouverez. Et la nuit dernière, elle a eu ce qu'elle cherchait.

Avec un cri, elle a attrapé l'objet le plus proche qu'elle pouvait trouver, qui se trouvait être le cadre de sa photo de mariage, et l'a jeté sur la télévision, brisant à la fois l'écran et la photo, comme si elle en avait assez et qu'il était temps d'enfin... casser.

Et pourquoi pas, c'est pas comme si elle ne le savait pas. Elle le savait.

Mais le problème quand on vit une vie pleine de secrets et qu'on se trompe soi-même, c'est que ça finit par nous rattraper. J'ai appris plus tôt que l'auto-illusion est comme un poison mortel que vous concoctez vous-même, puis que vous vous injectez dans les veines comme s'il vous aveuglait des extrémités d'une réalité tordue.

Mais maman l'a vu venir, pourtant.

Les mensonges d'ivrogne qu'elle acceptait toujours de sa part. Les excuses tordues, soigneusement emballées et coûteuses qu'elle a toujours accueillies à bras ouverts. Elle l'a vu venir et maintenant ça lui a explosé à la figure.

Ok, et ensuite que s'est-il passé ? Il y a eu un signe ? Il y a eu un grondement de nuages orageux ? Merde, qu'est-il arrivé à mon frère ?

Quand maman a jeté cette photo, je suppose qu'elle a réalisé qu'elle n'avait plus besoin de porter son masque "tout est parfait". Malheureusement, cela signifiait aussi qu'elle n'avait plus besoin de faire semblant d'être une mère aimante et attentive.

Il a suffi qu'elle pousse trois cris perçants et fracassants pour que je sois ici, dans ce foutu hôpital, épuisé et tellement en colère que je n'arrive pas à réfléchir correctement.

Il n'a fallu que trois cris avec des intervalles courts, à peine une respiration, comme si elle se retenait depuis longtemps. Alors qu'au même moment, Aiden retenait ce qui n'allait pas chez lui. Comme une bombe à retardement.

Il ne lui a fallu que trois cris pour quitter mentalement ce monde de merde, se débarrasser de ses responsabilités et s'abandonner au chagrin et à la douleur qui étaient toujours là dans ses yeux quand elle regardait son mari tous les matins comme s'il n'était pas rentré à quatre heures du matin, aussi loin que je me souvienne.

Trois cris.

Au premier cri, j'ai entendu un grand fracas venant de la chambre de mon frère. C'était si fort et si soudain que ma tête s'est retournée si vite que je n'ai pas eu le temps de le remarquer, et encore moins d'empêcher ma mère de tomber alors qu'elle perdait pied, ses doigts se bousculant pour déchirer sa robe de soirée.

A son deuxième cri, je me suis rapidement levée pour la rattraper, mes oreilles se sont dressées au son distinct et angoissant de l'étouffement.

Ce son. Il m'a paralysé sur place, transformant mes entrailles en blocs de ciment.

J'espérais que maman écoutait quand trois secondes ont passé après son deuxième cri. Je lui ai secoué les épaules, l'ai suppliée de se lever et de venir avec moi voir Aiden, mais au lieu de cela, des yeux morts remplis d'un vide qui me ronge depuis que j'ai trois ans, ont croisé mon regard. Je ne pense pas qu'elle pouvait me voir, mais quand elle a poussé le dernier cri du film d'horreur, j'ai su.

"Putain !" J'ai hurlé, chaque centimètre de mon corps était tellement serré que la colère rendait ma vision floue. Pendant une seconde, les murs blancs semblent être recouverts de taches rouges sanglantes.

Chapitre 1 (2)

Le savait-elle ? Quand elle a crié comme ça, elle savait déjà ce qui allait arriver à Aiden ?

Je veux dire, c'est la seule explication que je peux trouver pour expliquer pourquoi elle ne s'est pas levée pour aider son fils trisomique, mais a préféré chercher trois bouteilles de son vin préféré pour se consoler.

Mais si nous sommes honnêtes, Aiden n'a pas existé pour mes parents depuis qu'il est né. Comment les Fitzgerald peuvent-ils être si imparfaits ?

Qu'ils aillent se faire voir ! Aiden est toujours leur fils !

Mais il n'est pas censé être dans ce putain d'hôpital. J'ai pris soin de lui. Je lui ai donné des médicaments quand il s'est plaint de maux de tête et quand sa température est montée hier après-midi. J'étais avec lui tout le temps jusqu'à ce moment-là.

Mon téléphone vibre dans ma poche, mais comme ces quatre dernières heures, je l'ignore.

Si l'un ou l'autre ne peut pas se donner la peine d'être là pour son fils, alors ils ne méritent pas de savoir ce qui se passe.

J'ai crié à maman de m'aider, de venir aider Aiden, mais elle ne l'a pas fait.

J'ai appelé mon trou du cul de père pour qu'il rentre à la maison, mais comme d'habitude, c'est une pute à la voix sensuelle qui a répondu, profitant sans doute de l'avantage de le sucer après ses heures de travail, littéralement.

Je secoue la tête, essayant d'effacer l'image d'Aiden, allongé sur ce sol froid, son corps froid au toucher, sa respiration courte et laborieuse comme s'il était en train de mourir et la peur dans ses yeux...

Au fil des ans, j'ai vécu beaucoup de choses quand j'ai regardé dans ses yeux. Il y avait de la tristesse mélangée à de l'anticipation. Le bonheur et la joie assombris par la douleur. L'excitation et l'intelligence couplées à l'anxiété et à la timidité.

Mais bon sang de bonsoir, c'est différent, putain ! Sa peur et la mienne sont différentes, bien plus aigües et à un autre niveau, et aucun de nos parents n'est là.

"Putain de merde !" Je hurle. Dans un élan de colère, je donne un coup de pied dans les maudites chaises bien placées près du mur, les faisant dégringoler. Elles s'écrasent sur le sol dans un bruit strident qui, j'en suis sûr, attirera l'attention, mais personne n'osera me mettre dehors. Pas s'ils savent ce qui est bon pour eux et leur financement.

Ça ne devrait pas me choquer que mes parents ne soient pas là, mais c'est le cas. Je suis abasourdi par le niveau d'égoïsme auquel mes parents se sont abaissés.

Alors, je donne des coups de pied dans les chaises encore et encore, toute ma rage et ma frustration refoulées que je ne me permets jamais de ressentir quand je suis avec ma famille jaillissent de l'intérieur, comme un volcan en éruption. Une colère brûlante m'aveugle pendant une seconde, exigeant d'être ressentie. Elle exige d'être exprimée avec effet immédiat et le couloir de l'hôpital est mon meilleur exutoire.

Je saisis une peinture laide accrochée au mur et la jette aussi loin que je peux. J'entends le verre se briser, mais tout ce bruit ne suffit pas à étouffer le bruit dans ma tête. C'est loin d'être suffisant pour montrer à quel point la famille Fitzgerald est tordue et dérangée.

Titre après titre, mon père trouve toujours le moyen d'entraîner notre famille dans un scandale après l'autre, et ma mère, toujours aussi sensible et amoureuse de l'argent, lui pardonne.

Je serre la paume de ma main dans un poing serré et l'enfonce dans le mur à côté de moi.

Une douleur aveuglante parcourt mes articulations et ma main, mais pour une raison quelconque, ça fait du bien.

Parce que je suis un putain de crétin insensible et que j'aime bien être puni, je recommence. Et encore une fois, conscient que je me fais du mal et que ce que je fais est stupide, inutile et imprudent.

Mes articulations commencent à saigner. Je ressens une certaine satisfaction en regardant le rouge métallique tacher le mur blanc autrement indemne, démantelant cette façade propre que portent les hôpitaux.

En respirant vite et fort, j'entends encore le bip des machines auxquelles mon frère était branché dans sa chambre d'hôpital.

Mais il y a aussi le regard d'Aiden lorsqu'il s'est réveillé il y a deux heures, qu'il a regardé autour de lui, un regard d'espoir et d'optimisme sur le visage, pour trouver la grande chambre d'hôpital vide des visages qu'il voulait voir. Il n'y avait que moi, sans une bonne explication pour l'absence de sa famille.

"Putain !", un doux murmure s'échappe de mes lèvres comme une litanie, sentant une boule dans ma gorge. C'est comme si la vie avait été aspirée hors de moi. J'ai envie de frapper à nouveau ce foutu mur, prétendre que c'est le visage de mon père ne ferait pas non plus un iota de différence.

"Tu as fini ?"

Une voix douce, amusée et sarcastique parle derrière moi. Je me retourne, prête à l'engueuler. Je n'ai besoin de la sympathie de personne, encore moins si c'est quelqu'un de mon école. Pire encore, s'il s'agit d'une personne de notre école rivale, qui cherche à obtenir des informations sur moi pour m'exploiter.

Paranoïa ou prudence ? Je ne sais pas, les deux se rejoignent pour moi.

Quand je me retourne, les mots me manquent quand je tombe nez à nez avec elle, la fille que j'ai vue danser sous la pluie plus tôt dans la journée.

Elle tournait et virevoltait dans les flaques d'eau, ses bras délicats tendus vers le ciel, comme si elle essayait d'attraper les gouttes de pluie. Elle avait son beau visage tourné vers le ciel, comme si elle voulait laisser la pluie effacer la tristesse dans ses yeux. Mais quand je la regarde maintenant, je ne pense pas que la pluie ait fait un bon travail, même si elle a essayé.

Elle est toujours triste. Enervée, curieuse, agacée, oui, mais toujours triste.

Ma poitrine se dilate, je reste là, figé, sachant qu'il vaut mieux ne pas respirer, car si je respire mal, elle disparaît. Je la fixe en silence pendant une minute, comme si je venais de voir un ange, mais plus je la fixe, plus je remarque la lueur diabolique dans ses yeux.

"Quoi ?" Je grogne.

J'ai dit : "As-tu fini de punir le mur pour tes péchés ?", demande-t-elle, se dirigeant cette fois vers les chaises que j'ai frappées. "Parce que si c'est le cas, alors tu devrais t'excuser auprès du mur. Il n'a rien fait pour recevoir ta colère."

Pour je ne sais quelle raison, ça m'agace et m'intrigue en même temps. Le fait qu'elle pense que ce qui se passe est de ma faute, me fait froncer les sourcils. Que j'ai péché et que maintenant on en est là, me fait reprendre mon souffle, en la regardant parce que c'est vrai. C'est moi qui ai causé tout ça. Je n'étais pas là quand Aiden avait besoin de moi.

"Qui es-tu, la surveillante de l'hôpital ?" Je me moque, je roule mes épaules en arrière, je me tiens au plus haut, sachant que ma taille intimide presque tout le monde, et je continue à grandir.

Chapitre 1 (3)

"S'il te plaît, la dernière fois que j'ai fait ça, c'était au collège." Elle pose une main sur sa hanche, me regardant toujours comme si j'étais un animal sauvage et blessé. Mais le truc c'est qu'elle n'a pas peur. Pas du tout. "Et j'étais plutôt bonne dans ce domaine si je me souviens bien. Je n'ai jamais permis un faux pas, de qui que ce soit."

Je plisse les yeux sur la beauté aux cheveux de jais et aux yeux aigue-marine, il y a un soupçon de taches jaunes dedans qui la font ressembler à l'avocat du diable parfait - puisqu'elle parle de péché et de merde.

"Tu n'es pas encore au collège ?" Je demande, en l'étudiant. Elle est jeune. Peut-être même l'âge de Liam. Elle est petite, menue, avec beaucoup de promesses dans la façon dont son corps se courbe. Elle est magnifique, cette fille, et la tragédie, c'est qu'elle est pleinement consciente de sa beauté. Et la mienne est que je la remarque.

"Quel âge as-tu ?"

Elle se réveille, gonfle sa poitrine légèrement plate, et fait passer ses cheveux par-dessus son épaule deux fois. Elle est certainement nerveuse, mais elle est quand même courageuse.

"Je vais être en première année, juste pour info."

C'est normal. Elle a l'air d'être collante et curieuse avec son soutien-gorge d'entraînement rose qui dépasse de sa chemise blanche de Saks.

"Voici un conseil gratuit, première année. Occupe-toi de tes propres affaires." Je parle à voix basse, en essayant de me retenir de m'en prendre à elle. "Sinon, l'accomplissement de toute ta vie restera, et restera toujours, un putain de surveillant de couloir."

J'ai vu beaucoup d'abrutis sans envergure et de filles effrontées s'éclipser immédiatement quand j'utilise ce ton, mais elle ne fait rien de tout ça. Au lieu de cela, elle secoue légèrement la tête, un sourire froid sur le visage.

Comment une fille comme elle peut avoir un sourire froid si tôt dans sa vie ?

"Vous êtes grossier", réplique-t-elle.

C'est la façon dont elle baisse le nez vers moi, l'air peu impressionné, qui me fait réfléchir. Ce n'est pas un regard que je reçois des filles du tout. Honnêtement, je ne devrais pas m'en soucier, mais je le fais. Je ne sais pas pourquoi ça me fait chier venant d'elle.

"Je ne suis pas ici pour t'impressionner avec des manières de conte de fées", j'ai grincé, voulant la faire chier.

"Ouais, tu es juste ici pour frapper un mur innocent et être impoli envers les étrangers, compris", réplique-t-elle en croisant les bras.

Elle a beaucoup de mouvements corporels, comme si elle avait des spasmes ou autre, mais je sais que c'est parce qu'elle est danseuse. Les danseurs doivent-ils toujours bouger une partie de leur corps tout le temps ? Ou peut-être que c'est juste pour les beautés aux yeux tristes qui ne peuvent pas s'occuper de leurs affaires ?

"C'est quoi ton putain de problème ?" Je demande, mes mots sont courts.

"Toi." Elle me montre du doigt, puis les chaises abandonnées un peu partout, puis le cadre cassé au bout du couloir. "Tu es mon putain de problème."

"Pleure-moi une rivière, bizut." Je me détourne, la douleur dans ma main étant maintenant lancinante. "Et pendant que tu y es, pourquoi ne pas essayer de fourrer ton nez dans les affaires des autres, pas les miennes."

"Tu vois, je le ferais avec un joyeux élan si tu prenais la peine de réaliser que tu n'es pas la seule personne dans cet hôpital, et que tu n'es certainement pas la seule à avoir des problèmes."

Je m'arrête, puis je me retourne. Elle commence à ramasser les chaises tombées, les alignant contre le mur avec grâce. D'une chaise à l'autre, elle remet de l'ordre dans mon chaos, les épaules tendues par la colère, ou est-ce l'inquiétude ?

"Je n'ai pas de problèmes", je lui réponds.

"Je pense que tu as de gros problèmes, mon pote. Fais-toi une faveur, garde ton bordel pour toi. Le reste du monde a déjà assez de problèmes comme ça."

Elle est hargneuse et fouineuse, c'est sûr, mais dans ses yeux il y a l'inquiétude que j'ai vu si souvent dans les yeux de Liam quand il regarde Aiden. C'est aussi un regard que je vois dans le miroir tous les jours. Le gars dans le miroir ne m'aime pas beaucoup alors je ne sais pas s'il est inquiet ou si c'est juste un con qui a trop de choses à faire en une seule journée.

Mais cette fille, elle est trop jeune pour avoir ce regard. Le regard du fardeau et de l'incertitude. Et le fait qu'une fille comme elle se mêle de mes affaires, ramasse des chaises, me dit qu'elle est une petite chose pathétique et tellement seule.

"Je suppose que tu es aussi une bonne âme à temps partiel, une bénévole de charité, une conne ennuyeuse ?" Je me moque. "Est-ce que ça compense le fait que tu sois si curieuse et que tu passes pour une salope ?"

Elle halète, mais je sais que ce n'est pas la première fois que quelqu'un la traite de salope. Mais c'est certainement la première fois qu'un mec la traite de salope.

Ses yeux s'écarquillent et elle arrête de ramasser la chaise suivante.

"Excuse moi ?" Elle jette ses longues mèches par-dessus son épaule. "Est-ce que tu viens de me traiter de salope ?"

"Vous êtes dure d'oreille ?" Je lève un sourcil, ressentant ce besoin inexplicable de la pousser à bout, de voir jusqu'où elle est prête à aller. Vas-tu craquer, Petite Minx ?

"Laisse-moi te dire quelque chose, crétin", commence-t-elle, se rapprochant de moi à chaque mot. "Je ne suis pas en train de devenir une salope et même si je l'étais, toi, avec toute ta testostérone détraquée, tu n'as pas le droit de me traiter de tous les noms alors que c'est toi qui viens de faire du grabuge ici. Il y a des patients dans cet hôpital qui essaient de se reposer, avec un peu de chance, sans être dérangés. Et je suppose que l'un de ces patients est de votre famille."

Je me crispe à nouveau. La petite poche d'air frais que je venais d'avoir en profitant de sa colère, se dissipe sans laisser de trace.

"Qu'est-ce que vous savez sur les personnes qui ont un lien de parenté avec moi ?"

Je ne veux pas être si dure, mais le sujet d'Aiden a toujours été sensible pour moi. À l'école, personne ne sait que Liam et moi avons un grand frère, et les quelques personnes de la ville qui le savent, je ne sais pas, ne le mentionnent tout simplement jamais.

Je préfère que ce soit ainsi. Il n'est pas l'affaire de quelqu'un d'autre que moi.

"Hmm, je ne le savais pas avant, mais vous venez de le confirmer." Elle sourit, en secouant la tête.

"Ne joue pas avec le feu, il va te brûler." Je l'avertis, même si au fond de moi, je soupçonne qu'elle est celle qui va me brûler jusqu'en enfer.

"Oh, chérie, j'ai été conçue dans les flammes", réplique-t-elle, mais elle manque de conviction, goûtant plutôt cette tristesse qui revient dans ses yeux.

"Tu as aussi tiré cette phrase d'un conte de fées ?" Je demande, en gardant ma voix basse.

Chapitre 1 (4)

Elle soupire lourdement, jetant un coup d'œil dans le couloir vers une autre porte d'hôpital. "C'est ce que ma mère avait l'habitude de dire."

Je ne rate pas la façon dont elle utilise le passé, ni la façon dont son petit corps tremble. C'est sa mère dans cette chambre d'hôpital.

Quand je n'ai plus rien à dire, elle se remet à ramasser les deux chaises suivantes, les épaules encore tendues par le poids des problèmes dont nous préférerions tous deux ne pas parler, qui filtrent comme des nuages d'orage au-dessus de nous.

Je remarque la façon dont elle se porte, sa façon de bouger ; si gracieuse, si délicate, si secrètement vulnérable, comme si elle ne voulait pas que le monde sache - et encore moins moi - qu'elle souffre. Elle doit être la plus belle fille que j'ai jamais vue. On ne devinerait jamais qu'elle a une langue acérée dans son arsenal. Mortelle et coupant plus profondément qu'une épée à double tranchant.

Mais en regardant de plus près, au-delà de l'extérieur bien habillé, flashy et insolent, vous la verrez.

"Quel est ton nom ?" Je sais qu'elle ne va pas me le dire. Cette fille a de la défiance au plus profond d'elle-même. Elle s'énerve, secoue la tête.

"Ce n'est pas tes affaires maintenant, n'est-ce pas ?" se moque-t-elle, profitant de son avantage.

"C'est juste un nom." J'incline ma tête vers la gauche, appuyant mes articulations en sang sur le côté de ma jambe pour qu'elle ne voie pas le sang.

"Allez-vous me dire le nom de la personne pour laquelle vous êtes ici, d'abord ?" Elle regarde ma main que j'essaie de cacher et sourit. La petite coquine sait que je souffre.

"Non." L'identité d'Aiden est définitivement hors de question.

"Alors, non."

Elle se retourne, une lueur méchante dans les yeux. C'est mieux que le vide qui menace de la submerger, comme il l'a fait pour moi.

"Est-il possible que tu ne veuilles pas me dire ton nom parce que c'est quelque chose de stupide, comme une couleur ou peut-être que tu portes le nom d'une fleur de printemps ?"

"Une fleur de printemps ?" Elle sourit timidement, en me regardant.

"Ouaip, comme la jonquille." Je fais tout mon possible pour ne pas rire de l'horreur sur son visage. "Je veux dire, ta vie au lycée va être foutue si c'est ton nom. Ils vont t'appeler Dumb Daffy."

Elle s'arrête, pose ses mains sur ses hanches, son bouton de nez froncé en un froncement de sourcils condescendant.

"Sérieusement ? Dumb Daffy ?" elle se moque. "C'est tout ce que tu peux trouver ?"

"Je peux continuer si vous le souhaitez", propose-je, ressentant une légèreté dans ma poitrine que je n'avais pas ressentie depuis un moment. "Bien que je pense que ça va blesser tes petits sentiments."

Ses yeux clignotent de colère et de quelque chose d'autre que je ne peux pas placer. Je me penche, je la fixe, mais elle cligne des yeux, et ça disparaît dans la seconde qui suit.

Elle s'empare de la dernière chaise, prenant son temps pour répondre alors que je suis presque suspendu à ses prochains mots. En se retournant, elle fait semblant d'être calme alors que je sais qu'elle est sur le point de m'assommer, mais au lieu de cela, comme un maître dans l'art de reposer son visage de garce avec une touche de fausse douceur du sud, elle sourit mais n'atteint pas ses grands yeux.

Je me demande à quoi ressemblerait son vrai sourire si le faux fait d'elle une salope sexy d'enfer.

"Tu sais ce que je pense de toi ?" commence-t-elle en me regardant.

"Que je suis grossière ?" Je hausse les épaules. "Oui, tu l'as déjà dit. Tu es à court de matière ?"

"Tu n'es pas seulement grossier, tu n'as pas de personnalité." Je vais prendre ça, seulement parce que Liam dit la même chose.

"Bien sûr, et tu devrais t'occuper de tes affaires", je réplique.

"Non, ce n'est pas ça."

"Oh, plus de matériel." Je fais signe au sol de façon dramatique. "S'il te plaît, continue, Daffy."

"Je pense que tu es un malade mental. On m'a dit qu'ils cherchaient un patient qui s'est échappé du service psychiatrique il y a quelques minutes." Elle fait un pas de plus vers moi, en se tapotant le menton. "Ils ont décrit la pauvre chose comme étant grande, grande, en colère comme l'enfer avec une puce sur son épaule. Je pense que c'est vous, monsieur."

Sa voix est aérienne, sarcastique et douce, comme si elle avait servi des insultes toute sa vie et savait comment insulter quelqu'un sans transpirer.

"Je ne suis pas fou."

"Ah, le déni. Je suppose que la prochaine chose que tu vas dire c'est que tu es exactement là où tu es censé être ?" Deux sourcils délicats sont levés, ses lèvres sont plissées comme si elle attendait un baiser.

"Je suis exactement là où je dois être", je réplique, et elle secoue la tête.

"Ce n'est pas votre étage, alors pourquoi ne pas aller au niveau 5 et leur demander de vous reprendre, ou mieux encore, de vous faire interner dans une de ces prisons psychiatriques dans un pays lointain où vous pourrez profiter de votre colère en frappant les murs. Tu es déjà sur la bonne voie."

Personne ne m'a jamais parlé comme ça. Est-ce qu'elle sait qui je suis, putain ?

"Tu parles d'expérience ?"

Elle prend place sur la dernière chaise, croisant les jambes comme une petite dévergondée débutante, les yeux rivés sur moi. Je déteste l'admettre, mais ce petit discours m'a coupé le souffle et m'a mis en colère. C'est une combinaison enivrante qui ne devrait pas me donner envie de lui parler davantage, mais de l'énerver.

"J'ai vu un documentaire une fois", dit-elle en haussant les épaules. "Crois-moi, ce serait vraiment bénéfique pour toi." Elle lève les yeux vers moi, ses yeux s'assombrissent pendant une seconde. "Je pense."

"Tu crois ?" Je grogne, plus à cause de la douleur dans mon bras que de ses mots. "A part être un emmerdeur, qu'est-ce que tu fais ?"

"Qu'est-ce que tu veux dire par là ?" Elle penche la tête vers la gauche, me regardant comme si j'étais un idiot.

"Tu es trop jeune pour être ici, à errer dans les couloirs comme un chiot perdu", je marmonne, cherchant un parent qui pourrait être avec elle, mais nous sommes seuls.

"Je ne suis pas perdue."

"Tu es trop jeune pour être ici."

"Toi aussi."

"Je suis assez vieille."

"Pas pour un hôpital." Ses yeux se rétrécissent, me regardant comme si elle essayait de me comprendre, mais elle se tait, choisissant sagement de ne pas exprimer les questions qui nagent dans ses superbes yeux aigue-marine. "C'est un fardeau que tu ne devrais pas porter tout seul."

Un fardeau ?

Je fronce les sourcils en la regardant, la douleur dans mes articulations me dérangeant plus que je ne le pensais, mais je ne peux m'empêcher de traduire cela en colère.

"Mes frères ne sont pas un fardeau. Prendre soin d'eux et s'occuper d'eux, ce n'est pas un fardeau."

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