Jäklingskungens byte

Kapitel 1 (1)

========================

Kapitel ett

========================

Wheesht: adjektiv, att be om tystnad, vara tyst, hålla tyst. Uttalas: Wee-sht.

Wee: Adjektiv, betyder liten i storlek, används ofta också som måttenhet (även om wee också kan betyda en timme: "Jag kommer om en wee timme". Vilket inte är logiskt). Uttalas: Wee.

Numpty: Nomen: Substantiv, ett oskyldigt namn för någon som är lite fånig. Uttalas: Numb-ptay.

* * *

Eden

"Saddo, singel, tjugosjuåring som susar förbi, låt mig passera", ropar jag när jag kör min lilla bil runt herr Slowcoach, som kör tjugo miles i timmen på den tomma vägen.

"Varför i helvete kör du så långsamt?" Jag skriker.

När jag kör förbi i en blixt, ser jag i min backspegel att herr Slowcoach pekar åt vänster och försvinner in i den klara kvällen. "Hoppsan, det var därför."

Det var slöseri med mina ansträngningar och bensin.

Jag suckar in i den mörka utbredningen av min tomma bil medan jag klamrar mig fast vid ratten.

Jag är lite av en tjejracer, så jag trycker ner foten lite mer på gaspedalen och växlar upp en växel.

Jag zoomar snabbare genom de sena kurvorna på den skotska landsbygden, i utkanten av Castleview Cove, och fälten susar förbi i en oskärpa.

Ta in allt, människor. Det här är min nivå av spänning för dagen; det här är så bra som det bara kan bli.

Min kulbil går inte ens snabbt, men den ger mig energi och får mitt adrenalin att pumpa som en galning.

Jag måste skaffa mig ett liv. Jag brukade ha ett. Men för fyra år sedan förvandlades det till en skitföreställning och jag kan inte komma över det.

Jag har existerat planlöst, utan att verkligen leva de senaste åren.

Besegrad. Det är det enda sättet att beskriva hur jag känner mig.

Den krypande spänningen i mina axlar hotar att ta över. En skymt av viken fångar min uppmärksamhet när jag sträcker ut nacken.

Här uppe på vägen har jag den perfekta utsikten över havet. Jag kastar en blick nedåt på den avtagande spotlightmånen som glittrar på havets bläcktäta yta. De branta, höga klipporna på vardera sidan av viken står vakt. Havet har så mycket att förklara för mig; jag tror inte att det någonsin kommer att ge mig de svar jag behöver. Det är bedrägligt. Lita aldrig på det.
"Skitstövel", väser jag mot det skickligt förklädda lugna vattnet.

Det är egentligen inte havet jag är arg på. För det har ingenting med havet att göra. Inte riktigt. Även om det startade utvecklingen av mitt liv är det egentligen honom jag är förbannad på.

"Jag är ledsen, havet. Mitt fel."

Jag slår näven i ratten och biter ihop käken och gnisslar tänderna.

"För Guds skull, Eden. Sluta tänka på honom."

Jag är normalt en ganska chillaxad tjej, men jag är frustrerad över mig själv. Frustrerad på livet.

Det är officiellt, jag är hundraprocentigt, helt och hållet fast och fullständigt uttråkad av allting. Ingenting får mig att bli upphetsad längre. Tja, bortsett från bilkörning och dans.

Varje dag är Groundhog Day: äta, sova, dansa, läsa, upprepa. Groundhog Day-syndromet är en verklig sak. Jag är det levande beviset.

Välkommen till Saturday Night's Pity Party med stjärngästen Eden Wallace.

Jag tror att jag har nått ännu en bottennivå. Varför, frågar ni?

För att det är sent på en lördagskväll. Jag kör hem från snabbköpet när jag egentligen borde vara ute och festa med mina systrar och vänner. Istället är jag här. Ensam. Igen.

Innan jag sprang ut genom dörren och hoppade in i bilen ikväll vinkade jag till och med hej då till Victor, min ostväxt. Han har blivit en nära vän. Om du går över till den sorgliga skotska förloraren Eden Wallace dot com hittar du mig där, du vet, bara hängandes med min ostväxt, Victor. Jag är en ensamvarg, och jag känner mig som en sådan förlorare.

Förlorad i mina tankar när jag svänger hit och dit, tänker jag på honom. Mannen som slukar mina reflektioner.

Jag borde verkligen klippa av den osynliga sladden han håller över mitt liv. Jag vill känna mig fri och lycklig igen, det vill jag verkligen, men på något sätt kan jag inte förmå mig själv att klippa av det.

En plötslig tanke tar över. Men jag är ute. Tänk om han kommer tillbaka och jag har gått ut? Skulle han komma tillbaka så här sent en lördagskväll?

Sluta vara irrationell, Eden. Låt inte dig själv gå dit. Nej. Tryck ner det, tryck ner de där tankarna långt ner. Fokusera på att köra. Och... andas...

Men jag ökar hastigheten lite mer, för man vet aldrig.
Dagens höjdpunkt har varit ett maraton av Friends som jag har tittat på. Det är inget för de svaga. Särskilt säsong tre med hela Ross och Rachels uppbrottsdebacle. Du kommer att gråta, sedan skratta och sedan gråta lite mer.

Choklad, mängder av te och näsdukar är obligatoriska stödverktyg. Det är den enda anledningen till att jag tog bilen ikväll; jag fick slut på tepåsar. Inte gin. Tepåsar. Herregud.

Jag har sörjt i mitt hus sedan min sista hiphopkurs som jag undervisade vid middagstid och har sedan dess druckit minst sju koppar te. Jag har spelat lite Candy Crush med jämna mellanrum. Jag är på nivå 347, på fem dagar. Döm inte. Jag är känslig just nu. Minns ni? Pi-ty par-ty.

Mitt sorgliga skotska hjärta gjorde en liten dans när det hittade botten av tvättkorgen tidigare. Jag tror faktiskt att det var höjdpunkten på min dag. Sedan dess har jag tvättat, torkat och vikt allt snyggt tillbaka i min walk-in-garderob.

Att ha en walk-in-garderob har alltid varit en av mina drömmar. När jag byggde om mina föräldrars gamla lada stod en walk-in-garderob högt upp på min lista över måste-haves. Jag hoppade upp och ner av glädje och gjorde mattänglar mitt i rummet den dag vi färdigställde det. Det är bara så storslaget och organiserat. Precis som jag vill ha det. Dessutom har jag lite av en besatthet när det gäller klädköp. Behovet är verkligt.

Men du går sällan ut och festar, Eden, faktiskt aldrig, så varför alla kläder?

Jag slår fingret mot hakan. Ärligt talat? Jag vet inte. Jag älskar bara mode. Internetshopping är toppen.

Hashtag: Jag köper kläder för att gå ut och stanna kvar.

Sorgligt.

Som.

Helvete.

Jag är uppslukad av mina tankar och dras plötsligt till ett högt skrik.

Kapitel 1 (2)

Vad fan är det där? Kommer det från utsidan? Det måste det vara. Det är säkert inte Betsy.

Ah, Betsy. Min lilla, söta mintgröna Fiat 500. Hon har till och med bilögonfransar längs strålkastarna. Riktiga ögonfransar för bilar. Vem visste det? Det får henne att se ännu mer förtjusande ut. Är det möjligt, frågar du? Jag kan försäkra dig om att det är det.

Herregud, vänta lite. Det där ljudet blir högre.

"Är det du, Betsy?"

Jag är ganska säker på att om Betsy kunde prata skulle hon uppmana mig att vara klok och sluta sjunga och dagdrömma. För att vara rättvis är detta ett regelbundet tidsfördriv för mig.

Ett stort skrammel får mig att vakna till mina sinnen.

Jag riktar mina blickar kort mot underhållningskonsolen. I mörkret famlar jag och försöker hitta volymknappen.

Från ögonvrån, snabbare än vad min hjärna kan förstå, belyser mina starka strålkastare ett gigantiskt, smalt, kastanjfärgat fyrbent djur med fyra ben som hoppar rakt in i vägen för min kompakta bil.

Ett rådjur.

Inte bara ett rådjur, utan ett stort, jättestort rådjur av pappa hjortstorlek.

"Ho-ly shit." Jag gav ifrån mig ett allsmäktigt yelp.

Allt händer så snabbt.

Den förskräckta hjorten spränger sin smidiga kropp rakt över min bil i babyskostorlek.

En blandning av kloningar, klotter och smällar följer, och mina skrik ansluter sig till uppståndelsen.

I en virvelvind skramlar och gnisslar mina däck mot asfalten.

Jag förlorar helt kontrollen och snurrar av vägen och slår igenom staketet vid vägkanten rakt in på ett fält. Det finns inget som kan stoppa mig; jag flyger ner genom en labyrint av bärfält. Utan kontroll rusar min bil iväg och sprider ut bitar av den när den fortsätter att rusa framåt. Mina strålkastare vickar upp och ner och lyser upp en blinkande väg av höga saftiga hallonbuskar.

"Åh, fan. Argh."

Att bo så nära havet har uppenbarligen gjort mig till en pirat. Potty mouth och allt.

Utbrott av stänkta bär dunsar mot vindrutan. Det verkar som om jag har kört in på inspelningsplatsen för The Walking Dead.

Att göra hemlagad sylt i kväll stod inte på min agenda.

Mer skrikande... Jösses, det där skrikandet är jag... Vem visste att jag kunde slå den tonen?
Vad fan är det där? Kommer det från utsidan? Det måste det vara. Det är säkert inte Betsy.

Herregud, vänta lite. Det där ljudet blir högre.

"Är det du, Betsy?"

Jag är ganska säker på att om Betsy kunde prata skulle hon uppmana mig att vara klok och sluta sjunga och dagdrömma. För att vara rättvis är detta ett regelbundet tidsfördriv för mig.

Ett stort skrammel får mig att vakna till mina sinnen.

Jag riktar mina blickar kort mot underhållningskonsolen. I mörkret famlar jag och försöker hitta volymknappen.

Ett rådjur.

Inte bara ett rådjur, utan ett stort, jättestort rådjur av pappa hjortstorlek.

"Ho-ly shit." Jag gav ifrån mig ett allsmäktigt yelp.

Allt händer så snabbt.

Den förskräckta hjorten spränger sin smidiga kropp rakt över min bil i babyskostorlek.

En blandning av kloningar, klotter och smällar följer, och mina skrik ansluter sig till uppståndelsen.

I en virvelvind skramlar och gnisslar mina däck mot asfalten.

"Åh, fan. Argh."

Att bo så nära havet har uppenbarligen gjort mig till en pirat. Potty mouth och allt.

Utbrott av stänkta bär dunsar mot vindrutan. Det verkar som om jag har kört in på inspelningsplatsen för The Walking Dead.

Att göra hemlagad sylt i kväll stod inte på min agenda.

Mer skrikande... Jösses, det där skrikandet är jag... Vem visste att jag kunde slå den tonen?
Tiden går. Jag vet inte hur länge jag sitter i en dvala, men ringningen avtar.

"Vad i helvete hände egentligen?" Jag lutar på huvudet igen i förvirring och går tillbaka till mina steg. "Bilen gnisslar. Hög musik. Volymknappen. Hjort. Snurrar. Fält. Du måste skämta med mig? Tänk, Eden, tänk", säger jag till mig själv. "Telefon, hitta din telefon."

Skakigt sträcker jag mig efter min handväska. Den har snällt studsat från passagerarsätet under all uppståndelse och kilat sig fast i det yttersta hörnet av fotutrymmet på passagerarsidan. Perfekt.

Jag sträcker mig för att låsa upp mitt säkerhetsbälte men tvekar. Min tumme på vänster hand dunkar som en bitch nu. "Aargh, det gör så ont." Jag kollar min tumme. "Hur kunde du svullna upp så snabbt?"

Jag sitter och gråter tysta tårar och snyftar och tycker synd om mig själv. Jag är definitivt i chock. Jag pratar med min tumme.

Jag stabiliserar mina skakiga händer och använder pekfingret för att lossa säkerhetsbältet och frigöra mig.

"Herre jösses."

Den skjutande smärtan i min hand blir värre. Fördröjda reaktioner är de värsta. Som när man använder hårborttagningskräm och låter den verka för länge och bränner sig på damkronorna i processen. Du vet att första gången du kissar kommer det att svida som ett ormbo, men du måste göra det. Det är okej de första sekunderna, så du tror att du har kommit undan, men sedan whoosh, en brinnande känsla som du aldrig tidigare har känt, sätter dina nedre regioner i brand. Nej? Bara jag då? Hur som helst...

Med långsamma och försiktiga rörelser skuttar jag mig över mittkonsolen, medveten om att jag inte får tummen i kläm. Jag vrider min lilla kropp på 1,75 meter tillräckligt långt för att kunna sträcka mig över och ta tag i min handväska.

Mina ben är oskadade, så jag vrider mig och manövrerar vidare över. Men även i min lilla bil är jag fortfarande för kort för att nå.

Jag försöker igen.

Kapitel 1 (3)

Jag biter ihop tänderna och sträcker ut handen, grimaserar av smärtan som slingrar sig upp i tummen och handleden och skriker som om jag vore en jävla Thor som slår ner sin blixthammare.

"Argh", skriker jag och lyckas få mitt långfinger att fastna i väskans kant. "Jag fick dig." Jag drar väskan mot mig medan jag hakar upp den på passagerarsätet.

Jag pustar och puffar och lutar mig tillbaka i sätet. Jag tar en stund innan jag rotar i väskan med min oskadade hand.

Jag börjar min skattjakt på telefonen och snyftar i dess djup. "Varför i helvete är min väska som en soptunna?"

Spegel - nej. Solglasögon - nej. Tandtråd - nej. Cupcake. Usch. Gud vet hur länge den har legat där.

Tuggummi. Sked. Vad är det? Vad? Varför?

Den dova smärtan i min hand slår till. Jag suger in andan med sammanbitna tänder. Jag fortsätter att söka. Hårsnodd, tampong, telefonladdare.

"Kom igen", muttrar jag.

Insikten sköljer över mig. Skit, jag har glömt att ta upp min telefon.

"Av alla tider, Eden, är du en skitstövel."

Jag är i mörkret, på ett fält, sent på kvällen, utan telefon.

Jag lutar huvudet bakåt och söker i mörkret.

Var i helvete är jag? Är detta McGregors fruktfält? Körde jag förbi hans ställe? Vilken väg var jag på? Varför i helvete tog jag inte den låga vägen hem vid denna tid på natten?

Det är sent. Jag har ingen aning om vad klockan är. Min bilkonsol fungerar inte, och jag vet med säkerhet att min Apple Watch sitter vid min säng på laddning. Och ja, jag är en av de där sorgliga stegräknarna. Jag hade klarat mina steg och min träningskvot vid ett i eftermiddags och tog bort den innan jag duschade tidigare. Heja mig.

"Fan. Skit". Skit." Jag slår min goda näve mot instrumentbrädan.

Jag är en sittande anka. Ett hett byte för seriemördare.

Finns det seriemördare i vårt närområde? Jag gnuggar min hand över pannan. Har vi någonsin haft några mord i Castleview Cove?

"Hej."

Jag rycker till, plötsligt skrämd av en dämpad främmande röst som ropar från det svarta mörkret.

"Är det någon där? Hallå?"

Manlig, men inte med skotsk accent.
Jag hör det igen. "Hallå, kan du höra mig?" Rösten är närmare den här gången.

Sedan hör jag några dämpade röster. Alla är mansröster. Åh, skit också.

Rysningar av kallsvett sköljer över min kropp.

Min mammas röst dyker upp i mitt huvud. "Ha alltid telefonen på er, tjejer. Kom ihåg att hålla den laddad, och ta inte den höga vägen sent på kvällen."

Och nu är jag här, på vägen, utan telefon. Men jag har en telefonladdare. "Jävligt meningslöst, Eden." Jag förbannar mig själv tyst och ber.

Snälla, universum

Jag är inte direkt den som sträcker ut handen, eftersom jag av uppenbara skäl förlorade min tro på dig för en tid sedan, men kan du snälla inte låta dem vara seriemördare? Snälla du. Jag lovar att göra fler steg i morgon och minska mitt cupcakeintag i år. Det är lite av en vit lögn, men kan du ta hand om mig, bara för ikväll? Tack.

Var modig.

Jag suger in ett ytligt andetag och darrar ut i det becksvarta: "Hjälp, jag är här."

De kommer inte att höra mig eftersom jag sitter i bilen. Fönstren är öppna och dörrarna stängda, så hur i helvete ska de kunna höra mig? Dumma Eden.

Jag sträcker mig ut och drar i dörrhandtaget. Den låses upp med ett mjukt klick. Jag drar vidare i handtaget. Klonk. Den öppnas. Jag knuffar den tunga dörren en liten bit. Det är problemet med en liten tre-dörrars bil och en liten kroppsstomme som min. Dörrarna är alltid för tunga för att jag ska kunna öppna dem helt utan en enorm ansträngning. Jag har ingen mer ansträngning kvar i kväll.

Jag försöker skjuta dörren bredare. Om det är en seriemördare där ute har jag just gett honom ett passerkort. Det finns mer än en av dem också - en gängknullning av seriemördare. Flippin' fantastic.

Universum, jag litar helt och hållet på dig där uppe. Snälla, hjälp mig.

En blandning av skramlande röster klurar ihop sig. Kanske tre av dem.

Jag är fortfarande lite klumpig och desorienterad, men jag tar mod till mig och ropar igen: "Hej, jag är här. Kan ni vara snälla och hjälpa mig?"

Jag gråter igen när den fulla verkligheten av min situation slår mig. Jag har inte ens försökt ta mig ur bilen.
"Snälla, kan du hjälpa mig?" Jag vädjar till avgrunden.

"Hej, frun? Fröken? Mår du bra? Är du skadad?"

En stark amerikansk accent slår mig i öronen när de sluter gapet. Det är helt klart en turist - vi har många av dem i Castleview Cove. Jag älskar amerikanerna, de är alltid så artiga och snälla.

Tack, universum.

En högljudd knackning på passagerarsidans fönster skrämmer mig.

"Jävla skit", bryter jag ut och kastar min goda hand mot mitt bultande hjärta. Jag tror inte att jag klarar av fler överraskningar i kväll.

"Jag är på andra sidan."

Jag ser den långa figuren cirkla runt baksidan av min bil mot mig, och jag hör honom informera vem som än är där ute att han är på fel sida.

Japp, vi kör på andra sidan av vägen här, din idiot.

Åh, jag är knasig.

Var inte elak, Eden. Någon är här för att hjälpa dig.

När främlingen flyttar sig till min sida föreställer jag mig min seriemördarinbjudan. Den har möjligen blivit viral på den universella seriemördartavlan. "Eden bjuder in ett sällskap av seriemördare till ett fält i Castleview Cove. Först till kvarn, först till kvarn. Mwahahaha."

"Snälla, ta hand om mig, universum", viskar jag bön.

Fast den tanken överskuggas av den brännande smärta jag upplever. Jag känner mig väldigt yr när adrenalin och ömhet mulas ihop till ett.

Jag vill bara ha hjälp. Från vem som helst.

Min dörr flyger upp på vid gavel och utlöser inomhusljuset som lyser upp det lilla utrymmet. Varför tänkte jag inte på att prova den lilla lampan ovanför?

Rörelsen från en stor figur fångar min uppmärksamhet när de hukar sig ner i min bildörr.

"Hej, kan du flytta dig? Är du skadad?" Ett djupt gravigt amerikanskt drag svävar över mig när mina ögon låses med de mest sensationella jetpoolade ögon jag någonsin sett.

Herregud.

Kapitel 2 (1)

========================

Kapitel två

========================

Boke eller Boak: verb, kräkas; substantiv, ett fall eller en episod av kräkningar. Uttalas: Boke, som poke.

* * *

Eden

Var i Olympens land har denna grekiska gud fallit ifrån?

Jag tittar upp mot himlen genom bildörren. Har han fallit ner från himlen som en mörk ängel?

"Tom, vår chaufför, ringer till räddningstjänsten. Vi var inte långt bakom er på vägen. Du har tur att vi såg dig. Du snurrade ur kontroll supersnabbt", säger han något andfådd. "Er bil har kört djupt in på fältet. Vi var tvungna att springa ner hit för att hämta dig. Bortsett från näsan, var är du skadad annars?"

Inte ens inomhusljuset ovanför träffar hans smälta chokladögon. Jag skulle vilja doppa mig i dem. Mmm, ja.

Finns det något sådant som fuck-me-now-ögon? I så fall tror jag att de ser ut så här. Inte för att jag skulle vilja, du vet, knulla honom. Kanske bara en aning.

Nej. Sluta, Eden. Det är nog stängt där nere ändå. Jag är ganska säker på att det är vad som händer efter år av passivitet. Den finns i källaren på Scottish Museum, under Vagina Archives.

Jag vet inte vad jag tänker; det finns ingen chans att någon som han skulle vara intresserad av någon som jag, i alla fall.

Hallå heta saker. Rå sex appeal är i huset.

Jag läser om heta som fan killar som dessa i mina romantiska böcker - eller porrböcker, som min vän Beth brukar kalla dem. Jag har aldrig trott att sådana män existerar, förrän nu.

Fan också, mina tankar är slumpmässiga. Det är möjligen den hypnotiska citrusdoften han utstrålar, eller så är det hans gudomliga djupt solbrända färg som täcker hans hud som förvirrar mina sinnen. Han är så lockande att jag inte kan ta ögonen från den här mystiska killen.

Jag kan inte stoppa denna konstiga, överväldigande känsla av att jag känner honom, men jag är för närvarande en burk för kort för ett sexpack just nu; jag tänker inte klart och jag mår så illa.

Andas.

Jag suger in och ut luft och dricker in denna mystiska kille samtidigt.
Han är helt i svart. Uh-huh. Kan vara en seriemördare. Om han är en seriemördare är jag inte säker på att jag klarar av mycket mer ikväll för att vara ärlig. Jag skulle gladeligen rulla över och be Mr. Fuck-Me-Now-Eyes att ta mig.

Vilket sätt att dö på. Död genom en het kille.

Det kunde vara värre.

Jag är fascinerad av hans storlek. Han fyller dörröppningen i mitt lilla fordon. Han måste vara superlång; han sitter på huk långt ner, men hans huvud når ändå upp till toppen av dörröppningen. Hur är det möjligt? Han är massiv.

Stationärt stirrar jag på honom för jag kan inte låta bli, medan jag vaggar min upphöjda hand. Det är väl det man ska göra? Att hålla den upphöjd? Det första hjälpen-certifikat jag har för min dansstudio verkar ha varit ett fullständigt slöseri med tid; jag kan inte komma ihåg ett jävla dugg.

Han får mig att vakna ur min dvala och säger: "Hej, är du okej?".

"M... min... min hand gör ont", gnäller jag tyst.

"Du gör det rätta, fortsätt så. Din näsa? Är den öm? Den ser öm ut." Han rör den med huvudet och grimaserar lite.

Det måste se illa ut. Jag rör min goda hand och tummar på mitt guldelefanthalsband med elefanten medan mina läppar och min haka darrar.

"Hej." Han sträcker ut handen och lägger den på mitt lår. "Du är okej. Jag har dig. Du kommer att klara dig."

En våg av lugn sveper över mig från hans välkomnande beröring. Ah... han känns som hemma.

Var kommer det ifrån?

Det känns som om jag känner honom; jag är säker på det. Jag känner igen hans ögon.

Nyfiken lyfter jag upp min goda hand för att försiktigt klappa mitt ansikte, för att utforska varifrån det dunkar. Det känns vått och varmt. Jag sänker min hand; blodfläckar täcker mina fingertoppar.

"Argh, jag blöder. Jiminy Cricket, det är över hela min Minnie Mouse-tröja också, den är förstörd. Jag gillade verkligen den här tröjan." Jag känner mig superlätt i huvudet. "Jag mår inte så bra, jag gillar inte blod."

Allting tippar.

Jag knyter ihop ögonen när en kallsvett svärta svärmar igen.

Fläkt, jag behöver en fläkt. Eller någon som fläktar ner mig.

Jag skulle kunna hantera att denna främling bredvid mig fläktar mig; ja, ja, med ett palmblad i handen, som sveper sval luft över mig, utan något annat än en vit handduk på sig... Ja, älskling, det låter trevligt...
Hans djupa lugnande röst slår mig. "Stanna hos mig, du kommer att klara dig bra. Titta på mig." Jag vänder huvudet mot honom och våra ögon möts igen. "Gillar du Minnie?" frågar främlingen mig och pekar på min tee. Han försöker uppenbarligen distrahera mig och hålla mig lugn. Eller kolla in mina bröst. Kanske både och.

"Ja, hon är en fräck dam; hon håller Musse på tårna. Jag har alltid drömt om att åka till Florida och träffa henne och Mickey. Det skulle vara så häftigt."

Han ler åt det.

Jag har bokstavligen ingen aning om varför jag berättar för mycket.

"Vad heter du?" uppmanar han mjukt.

"Jag... jag är..." Jag stammar, oförmögen att få ihop mina ord.

Utan att ta bort blicken från mig lockar han mig. "Det är okej, ta det lugnt, vad heter ni, frun?"

"Jag heter Eden. Jag heter Eden, och kalla mig inte frun, det får mig att känna mig som en gammal kvinna."

Han ler och svarar i en kylig och stadig ton: "Eden, vilket vackert namn. En paradisisk plats. Det passar dig. Jag heter Hunter."

Förbluffad får jag fram ett litet skratt. "Jag tycker inte att jag ser ut som ett paradis just nu."

Täckt av blod, mascarasmorda tårar som rinner nerför mitt ansikte och Gud vet vad mer mitt i det här fruktfältet är jag långt ifrån paradiset.

"Titta på Betsy, stackars flicka. Det ser ut som om en jordgubbe spydde upp hela henne." Jag rycker till när jag släpper ut mina förvirrade tankar.

"Egentligen är du trogen ditt namn; du är vacker, Eden. Jag tror inte att någon rutten situation någonsin skulle kunna kamouflera det."

Eh, förlåt, vad?

"Vem är Betsy?" frågar han nonchalant och drar ihop ögonbrynen som om hans tidigare kommentar aldrig lämnat hans mun.

Han kallade mig vacker.

Han trycker på mig och säger: "Eden, älskling, vem är Betsy?"

Baby?

"Eh, min bil."

"Phew, tack för det. Jag trodde att du hade ett barn eller husdjur i bilen med dig. En skotsk flicka på ett fält räcker för mig för en natt, tack."

Kapitel 2 (2)

"Bara lite mig."

"Minns du mitt namn, Eden?"

"Ja. Hunter? Det var det du sa, eller hur? Ja, Hunter." Jag svarar på min fråga och skakar på huvudet. "Det känns som om jag känner dig. Känner jag dig?"

Han blinkar med ett bländande vitt leende. "Det kanske du gör."

Mitt hjärta hoppar upp. När jag rotar mina ögon över honom så mycket som jag kan se i det svaga ljuset ovanför, känns han som en bra kille. Han är chockerande attraktiv och lätt att se på.

Bred och muskulös, han ser ut att vara sliten. De där läpparna också, som hoppborgar, mycket kyssbara. Japp, jag har definitivt fått en hjärnskakning. Jag gnuggar min hand över pannan.

Hunter skrattar tyst.

"Åh, bajs, sa jag det där högt?"

Han skakar på huvudet.

"Om mitt namn betyder paradis, vad betyder då ditt namn?" Varför i helvete frågar jag det?

"Enkelt, det betyder en som jagar eller förföljer."

"Mmm, så passande. Att jaga eller förfölja skotska flickor i bärfält", retas jag och förvånar mig själv när jag känner den oändliga smärtan som fortfarande går genom min hand. Hmm, jag hittade ändå ansträngningen att skämta.

Något lyser upp inom mig. En märklig känsla som jag inte har känt på mycket länge. År, faktiskt, om någonsin.

Det tänds. Den är liten. Men den finns där. En liten glöd, en gnista.

Det här känns bra. Oväntat. Varmt.

Jag älskar denna frusna stund i tiden med honom.

Han får mig att känna mig trygg och jag gillar hur han kallade mig vacker.

För de lokala pojkarna är jag känslomässigt otillgänglig. De lokala pojkarna slutade flirta och försöka dejta mig för väldigt länge sedan. För turisterna och främlingarna? Tja, jag underhåller ingen av dem och ger hela den där piss-off-don't t-even-bother-vibben när jag går ut vid sällsynta tillfällen. Precis som julen är det en händelse som inträffar en gång om året.

Men den här killen känner inte till mig eller min historia. Alla mina barriärer är nere med hela den här röriga situationen som jag har hamnat i också. Det är det som gör att jag sänker dem, det är jag säker på.

Jag känner något.

Det får mig att känna mig orolig.

Vad är det? Är det skuld?

Skuld för att jag känner en attraktion till en annan man? Till den här killen?
Eller är det något annat? Jag är inte säker.

Det är så länge sedan jag kände mig något annat än förkrossad, så min känslomässiga kompass är helt fel.

Jag försöker dölja vad som pågår under ytan. Men mina trillingsystrar, Ella och Eva, vi har en intuitiv gemensam förståelse som vi inte riktigt kan sätta fingret på.

Vi kan alltid upptäcka när något är fel med varandra. Min "the show must go on"-slöja som jag har burit på för omvärlden hela tiden är bara en slöja för att dölja allt som bubblar under ytan.

Men Ella och Eva, de vet annorlunda, för de känner det. De har sagt det till mig många gånger. Det är det här osynliga bandet och den djupa känslomässiga förbindelsen som löper mellan oss. Vi bara vet. De vet.

Efter alla dessa år fortsätter mina vänner och min familj att säga åt mig att gå vidare, men jag fortsätter att hoppas. Hoppas att han kommer tillbaka.

Han håller mig förankrad här i Castleview Cove.

Jag kommer att vara här när han kommer tillbaka. Om han kommer tillbaka.

Plötsligt får min mage ett ryck.

Det är inte från tankarna på mitt förflutna.

"Jag tror att jag kommer att bli boke", mumlar jag.

"Boke? Vad fan är boke?" Hunter frågar med rynkade ögonbryn.

Precis när han frågar piskar min kropp fram så snabbt. Jag kastar huvudet ut på sidan, min mage får kramper och jag kastar mig upp mellan Hunters ben. Över hela hans svarta stövlar. Jösses, de ser dyra ut.

Jag samlar mig och torkar mig i munnen. Jag är så generad.

Jag håller huvudet nere. "Herregud, jag är så ledsen", säger jag. "Det är skotska för att man är sjuk."

"Fan. Vad?"

När jag lyfter huvudet låser sig hans ögon i mina.

"Boke. Det är skotska för att vara sjuk. Vet du att du är sexig som fan, liksom så, helt enkelt underbar? Jag ser inte det minsta sexig ut, men du, du har en hel del på gång."

Jag tror att jag är full.

Jag rör mig mot hans stora kraftfulla ram, glömmer min nyss skadade hand och klumpigt slår jag den mot ratten och ger ifrån mig ett ylande när en förlamande smärta slår igenom min hand.

Plötslig utmattning från allting tar över; smärtan är för mycket, och det sista jag minns är baseballkepsen, de djupa chokladögonen, den amerikanska brytningen, det vita leendet, Hunter ... och allting blir vingligt, sedan svart.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Jäklingskungens byte"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️

Klicka för att läsa mer spännande innehåll