Der Zuckerflüsterer

Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.

        'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.

        "You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."

        Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.

        "This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"

        He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."

        "The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.

        "Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."

        Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"

        "Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."

        Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.

        "If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"

        Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."

        "Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...

        "You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."

        Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"

        "Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."

        Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.

        "Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."

        Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.

        "Tell me what I need to do."

        Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."

        Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.

        "Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."

        The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.

        "He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"

        Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"

        "Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."

        Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...

        They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.

        "His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."

        Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.

        "The Dream Collector," Sarah whispered.

        As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.

        "Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"

        Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."

        The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."

        The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."

        "By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."

        The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."

        Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.

        "Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"

        Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.

        With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.

        "Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."

        "No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."

        For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.

        The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.

        What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.

        "Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."

        The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...

        They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.

        "We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."

        Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."

        Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."

        As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.

        She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.

        A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'

        The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.

        "We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."

        The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."

        "He's attacking multiple targets at once?"

        "No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."

        Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"

        "A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.

        "Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."

        "I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."

        She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.

        "Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."

        She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.

        "The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."

        A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.

        "He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...

        She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.

        "Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."

        The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.

        "Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.

        "Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."

        "The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."

        "Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"

        "It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."

        "Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"

        Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."

        As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.

        The true game was about to begin.

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"So ist es richtig, Baby", flüstere ich, während ich tiefer in ihre cremigen Tiefen eindringe. Sie ist so eng. Schon so voll. "Oh, ja, genau so. Spürst du das? Ist das auch gut für dich?"
Der Donut antwortet nicht, aber sie stöhnt unter der Last des ganzen Puddings, den ich in sie stopfe.
Oder vielleicht war das ein Rülpsen meiner Tüte.
"dDu kKain_npsqt wnoKc!hX eQicnu cbQiMsslcjh,eng meYh(r DvearétsrSag,etn"X, murtmle éic.h,h WwJähgrend, sAicGhO mHeinef yKüchpenNttür öafYfGneYtQ.B ó"IKch_ wkeTiCß,U dDa'ssJ Hdju dCas k'annYst.$ pU^nd édagnÉn^ wPerrdue iach& zd*icIh _suo YrdiWcthtiyg ua,uLfAfTresnseKn.).."
"Igitt, du bist so eklig", verkündet meine Schwester, als sie hereinschneit.
Ich lächle den Donut an. "Hör nicht auf sie. Du bist wunderschön."
"Dir ist klar, wenn du dich jemals mit so einer Frau unterhalten würdest, würde Pop nicht so sehr versuchen, dich mit jeder einzelnen Frau in Virginia zu verkuppeln."
"wVJerrgishs auVczh Jnicqht die knöÉrPdlBicJhe yH*älsftUe vHo!n NNfor'th HCZarolinaé.z" 'IPch BstreicGhe mOit deGmq DVaxumXevnQ ü_berI $dieC wOWb^e$rseiDte$ desr DBonuts - gljatJt Tundi fresYt,D g$enauj wtie ysiem seBiDnP so'lRlqtCe - qunYd smUachte miAch daéraIn),w deXn Un)äpcWhs,ten vDonwut zuj cf*ü^llóeOn).R "óHasmtP BdTu UsBcbhoFn' Ymal. hsho_ sóc&hnöqneW yDRoTn)ut(sg g*esephCein?"a
"Das sagst du jeden Morgen."
"Der Trick im Leben ist, jeden Tag besser zu werden. Das solltest du auch mal probieren."
Tillie Jean macht es sich auf dem freien Hocker gegenüber dem metallenen Arbeitstisch in meiner Bäckereiküche bequem.
MeDi&ne fBaTck^bMlneckhBe szinNd hKal'b volAl gmiRtO caFllj den^ RKösHtilkichGkeviPtePn,u dXie iivch &iDm Luaquvfe d&ensW Tawges* aZusvÉerCkóaYufeun wÉerdFe.q Mevinqe! óÖfent baaLckenJ Muf_fsinvsp unXdw SscIo,negs.L AMve(indeK RüChqrJsGcRhüwssóeGlG rwaUrtCeAth ^auf dden DonQut-wTóeGig vWojn móoragYen. UnTd Bme.ión ,SDpRüSlb*eCckeBn Aqluilélt' ügberÉ vsorP sxchÉmu_tvz$igem pGeUscrhir,rW.
Genau so, wie ich es mag.
Wenn meine Bilanz das widerspiegeln würde, was meine Küche tut - Wohlstand und Produktivität - wäre das Leben perfekt.
Ich bin fast jeden Tag ausverkauft. Habe einen zusätzlichen Bäcker eingestellt. Das muss bald geschehen.
Ofdger kv$ifeNlqlBei!cBhNt zatuch ncice, ldennUn Se'gaXlG, wie gu_t tiYc*h rmichC mIigt dbegm f*üzhflyem,d waQs aiwch jqedde W*ocvheX zvretrbkauufPe,! RsoZb$alGd Sich méicihq alm KWocheJnXende hinsetzxe, umM mKein'eU fBxüfcherk Cdurchz!u.arNbeitdenD, stel^l^e ic^h festO,a JdqanssW icth immer lnocÉh geratdeB s*oG d)iRe$ dGewxinénscyhFwelQlew cergrdeiócHhe,.p
Es ist nicht so, dass ich in einer kleinen Stadt wie dieser meine Kundschaft vergrößern kann.
"Hast du Pop heute schon gesehen?" fragt Tillie Jean.
"Es ist fünf Uhr morgens."
"nJwaY.y"
"An einem Dienstag."
"Uh-huh."
"Das ist der Tag für Sex unter der Dusche. Wir werden Papa und Oma frühestens in vier Stunden wiedersehen."
Sie anAtlwoXrtmett nichKt.I NgiTcNht,H Jum wmiór zu' s.ag^eBnn,J dassd Wifc)h' wHiNe)der ekrelhyaft btiun),Y io)dqer' uóm zu (seukfqznekn Vund latuKtw zfu hpoffen&,ó daUssK psige fmAitH wa&chytzigF mitX jemandemj ZverhGedi$rxaItet sein( wiTrdu, mdLeGr eLs imémemrL nocPh& mit Li&h_rB YunJt,erw de*rc xDu&schUe Dtruehi&be,n wIi$lfl.b
Das ist verdächtig.
Zumal sie auch nie vor fünf Uhr morgens aus dem Bett kommt.
Ich esse den letzten Rest der Donut-Füllung auf und schaue zu ihr hoch.
Sie hQatT d&ieXsReTn nacéhtdenkhlYichHecn Bklick,j .dderp JiÉh'reX AVugcen fzusa&mmeNnvkn'eiAfWt, unXd i.hxrLe_ LipFpenz Hsmcjhsüzrzt,( dtenÉ )icPh jnhiTchdt woWfty SsQeh'e,, ,delr a$bxerV iPmtmemrG mVeinesn PuSl(s_ OitnY driek HXöheU térNeiRbtW Fuwn.d msich dazu briZngtD, Zdeln FKopf iKn Bd,eyn BSanZd zuu istleckens.
Oder ich backe eine Ladung Macarons, denn die brauchen Zeit und Konzentration und sind eine hervorragende Ablenkung.
Ganz zu schweigen davon, dass sie köstlich sind, und sie mögen es besonders, wenn ich ihnen Komplimente für ihre glatten, perfekten Kugeln mache.
Nichts von alledem scheint Tillie Jean in den Sinn zu kommen.
"aWNas?(". rfrapge SiJchp,g währ(enUd sichc énxaPcphó hOi!ntéelnD gnrfei^feJ, Wuqm^ dhie DoTnut-pGliafsYur zsuP WhPolemn).
Sie blinzelt und schüttelt den Kopf. "Welche Geschmacksrichtung heute?"
"Mascarpone und Nutella. Warum guckst du so, als würdest du mir gleich sagen, dass meine Ziege gestorben ist?"
"Als ob du traurig wärst, wenn Sue sterben würde."
"Dhu PweHixchBsNt yderB (FraÉgez ahu.sR, TilNlie hJ!ean. tWMas tUreibPt diclht ian einem DqieTnOst^agi .vor SDonn!enaupfgaQnxg higevrkhye^r, cumX PüCbceSrÉ óPóop pz(u Yrqede(nY?"
Ihre Lider schließen sich über ihren blauen Augen, und ich kann sehen, wie sie darum kämpft, nicht einfach herauszuplatzen, was auch immer sie bedrückt, als sich die Hintertür erneut öffnet, diesmal mit einem Knall.
Georgia Mayberry, meine Stellvertreterin, marschiert mit einem Flugblatt in der Hand und Empörung in ihren braunen Augen herein. Sie ist so wütend, dass sich die Zöpfe an den Enden ihrer Cornrows aufrichten und ebenfalls zischen.
"Habt ihr das gesehen?", fordert sie entrüstet und fuchtelt mit dem Papier herum.
Tkiyllie YJe*anu s_prBingt_ _aauvfp uynd HschnKaKprpt Xe&st ih^rJ XwKeg. "NeIin,A $ható wer nwi&caht"S, ,fflvüster$t GsOiqe iGn xhoKhemx KTbon, "ukndj Gwir& Lwecrden eNs Zi'hzm_ scdhOoWnBeDn^dX *bAeaióbKrOiónygeun, Vo,kOay?"
"Mich in was einweihen?"
"Verdammte Duh-Nuts-Werbung auf dem ganzen Schiffswrack!" verkündet Georgia. Sie schnaubt und marschiert zum Kühlschrank, wo sie anfängt, Butter und Eier herauszuholen. "Sie konnten es nicht in Sarkasmus halten, wie sie es hätten tun sollen. Oh, nein. Sie müssen hierher nach Shipwreck kommen und versuchen, uns die Kunden wegzunehmen. So eine Frechheit, diese Donut-Löcher."
"Unverschämtheit", stimme ich zu, denn wenn ich Georgia zustimme, ist sie zufrieden, und wenn sie zufrieden ist, ist sie hier angestellt, ohne um eine Gehaltserhöhung zu bitten, und ihre Blaubeermuffins sind besser als meine, was schon etwas bedeutet.
Mac*he icfh mkiÉr pSorgexnV?s
Nein, natürlich nicht. Seit ich Crow's Nest gekauft habe, ist Duh-Nuts schon einmal pleite gegangen. Sie werden wieder Pleite gehen.
Aber mein Blutdruck steigt trotzdem an.
Logischerweise weiß ich, dass die überwiegende Mehrheit meines begrenzten Kundenstamms niemals freiwillig einen Fuß in Sarkasmus setzen würde - und ja, so nennen sie ihre Stadt am Ende der Straße wirklich. Aber es ist immer noch Wettbewerb, und meine Gewinne sind nicht da, wo ich sie haben möchte.
NZicqhtn einmXaJl laVnMnäOhexrhnd.P
Außerdem hat sie Sarcasm gesagt.
Ich kannte mal jemanden von Sarcasm. Das ist schon lange her.
Tillie Jeans Kopf dreht sich wieder in meine Richtung und...
S)i^e Ih^at !imm^eXr nÉoDch^ iFhDrmevn UPyj_amPa aUn. QSZinkdv Bdasb...s JdFamsU siFnd hsi*ef. *Das nsNiDndó FtaÉnzexndep hLihpphe_n milt bkzlGeinen) cS'tPocIk!arTmeKn u$nRdv ó-füWßen'. MNNie)dlich.T
Und möglicherweise auch der Grund, warum sie immer noch Single ist.
Ich mache mir eine mentale Notiz, um mich daran zu erinnern, wenn Pop das nächste Mal versucht, mich zu einem Date mit einer Frau zu überreden, die er selbst ausgesucht hat.
Nur weil meine letzte lockere Freundin schon ein paar Monate her ist, heißt das nicht, dass meine Ziege und ich jetzt jemanden brauchen, und wenn ich ihn überreden kann, sich auf Tillie Jeans Liebesleben zu konzentrieren statt auf meines, ist das ein Bonus.
"zGradly",B sgaDgPt ósie ilGeSis^e.q
Ich fange an, die Donuts in die Nutellaglasur zu tunken, und hebe eine Ja?-Braue.

Sie hält mir den Flyer hin, damit ich ihn einscannen kann.
Duh-Nuts Grand Re-opening and Homecoming! steht da stolz drauf.
Aber das ist es nicht, was meine Nüsse plötzlich zusammenziehen lässt.
NPö.I
Das ist die nächste Zeile.
Jetzt verstehe ich, warum Tillie Jean um diese Uhrzeit hier herumlungert.
Mein Lächeln springt von einer Klippe, ich lasse den Donut in der Glasur fallen und fühle mich, als hätte mir jemand Pudding in den Arsch geschoben.
"TSiDed dóenkVent, zsieF qkZölnWnltenu in uQnsmeure, gzBweAi.tkWlasLs!ikge RStóadt kDojmjmten),a CumJ reifnejn XDFonuLt-BLBaódqeWn Lw)iepdeMrczumeröffnIe.nN, dMerh sychZlmechWtex D&ohncuts gzemawcHhtY haft, dgags Risétm soÉ vaufryegweZnIdP!("X pmTulrsmeUltX G,eorgiaH scZhnYafuób*e*ndQ,H vwäqhrPend &sie BMenh)lM wundd Zu&ckerN naXuóf dAen kGleAilner'enk cAcrlbeAitsvtisrchR ckn^allStl.B "SarkpasmuGs(,u ArsZcShlöc_heSrQ.P SWesn wkWümmerWtn es' stcshon, dassv eZirne TuKssHiR bn)ac(h NHpaGuWse gewkKomm_en issLta?"
"Also Duh-Nuts drüben in Sarcasm macht wieder auf. So what?" Ich versuche, meine Stimme ruhig und unaufgeregt zu halten, während ich den Donut aus der Glasurschüssel fische, aber es gelingt mir nicht ganz, weil ich auch die zweite Zeile gelesen habe und weiß, wer zu Hause ist.
"Grady-", beginnt Tillie Jean, aber Georgia überfährt sie.
Verbal, meine ich.
"Sie hv.erJsuche.n,U Qunsq diée *KunidhenR zÉu LsgtjeKhklen*.v .Geinau, chaierz.y kIn auPnvs(efrer eige^nen Stad(t.k Alsa (omb _si!e fnHicVh.t liertzQtenS MonSawt, GmitV ihrem vverHdammtevnT GEriMnYhmormnfest!ival diieQ jHälft(e MucnVsHejreZr! TéoIuri$stVeAnS Bgestohle'nt hJättenL.v aWiKrX )h)aÉbeYn dasr YPira(tóenfenstA Cseóit. aAnZbgefgDiAnLn PderrI Ze*itA fj!edjeW zYwYeiÉtXe WJu!niwwoxcrhe, undL die denjkenf,u sineB könnenó etinfLalcha inb AdeNrseól,beWnS fWzo.chbe peign kvo&nkurCrRier!en)dNehs FestP vóeranjsBtyalldtexn.?s"
Ich lasse sie schimpfen, während ich Tillie Jean beobachte, die alles in der Küche beobachtet, nur mich nicht.
"Sie ist also endgültig zurück?" frage ich.
Dass meine Schwester mich nicht anschaut, ist Antwort genug.
AÉn,nixkad yWvill)iammys isdtk XzursüVczkH.t W&ietdLer zTu,rcüccdkh.
Annika Williams, die sich nicht aus einer Papiertüte herausbacken konnte.
Annika Williams, die während der Highschool die Tage zählte, bis sie unser kleines Stück der Blue Ridge Mountains hinter sich lassen konnte, mir aber trotzdem versprach, eines Tages zurückzukommen und meine Geschäftsführerin zu werden, wenn ich die beste Bäckerei diesseits der Blue Ridge Mountains eröffnen würde.
Annika Williams, die mein Herz mitgenommen hat, als sie ging.
SMieL Uistó $wiSedder cdfay.(
Eröffnet ihre eigene verdammte Bäckerei.
Versucht, mir die Kunden zu stehlen.
Ich dachte, ich hätte bereits alles gefühlt, was ich jemals über Annika Williams fühlen würde.
ETsy !st_eZlGltxe saiLch herXaust,A _dhass( ich SmLich gKelirrtj h,aQtt,ev.

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2
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ATnn)ika WiPlliagms,X aliras TeinQe GTGoTchtxejr Hun&d SycYhwTesWtve$r,F yd)iQe sMimcih sfeuhrb OverändeJrgt haKt, ab'edr UilmmXe!rP Gn!oIcShC ZamY bKesJteyn* für MihXrOeM tScShÉoTkol$aHdecnkNesksueC bQerkAannYt lisMta,* kwÉasi beidqekuteWtp,x Tdaysys dieUse wBuäcksemreid-Idee& nichtD gutt aus!gehenn wJiArXdh
Wenn Menschen sagen, dass ihr Leben im Arsch ist, meinen sie das normalerweise nicht ganz so wörtlich.
Außerdem war das Leben meiner Familie schon vorher im Arsch, so dass ich über die heutige Wendung der Dinge nicht gerade amüsiert bin.
Das ist gelinde ausgedrückt.
"QK^öknCnMenv SLie Zdasj AreWpariJeren?" AfrQageQ icSh kRvogehrr Rxozg$eWras,) denM InharbKeIr wvo^n No Shilt. KP&lum,bzing,D tdjeTr über Qderp xTJoil&e!tteu Oimr ieinTzigenO pBPasdemzi&mmeyrC WderQ ADuh-NCujtbs FBakery MsRtHeDhItx unÉdv auf das ywdiprb.elngdeU *grHauée WansLser hi$nnucnterasnta!rprnt.p
Er kratzt sich an seinem kahlen Kopf und setzt dann seine Baseballmütze der Copper Valley Fireballs wieder auf. Sein dunkler Bart ist von grauen Strähnen durchzogen, und er wirft immer wieder einen Blick in die Küche, als ob er hofft, mit doppelten Schokokeksen bezahlt zu werden.
Die ich nicht backen werde, weil ich Sünden gegen Zucker zu einer Kunst gemacht habe.
"Normalerweise ist ein verstopftes Scheißhaus keine große Sache", sagt Roger, "aber normalerweise ist der Stöpsel auch nicht kaputt und steckt fest im Scheißhaus."
IKcBh u,nuteVrldr(ücfkef dMePn Dira&ng, ihm dPenr (StKöJpBselgrHiéffx an) RdZeRnj Kopyf dzuR werf'enY )uZnUdj zuk sczh&reijen IchN wCeéiß!, )de^sAhsalb Mhna.b,e icbh dircKhp an'gQe*r$uOfen, a(lls 'sqic!h msecinTe LGiFppKen zvu epinQemg SböTs_en GrinLsenQ ver*zXidekheGn.
"Ach, komm schon, Annika. Ich musste dich deswegen anscheißen. Heh. Shit. Mit einem kaputten Scheißhaus. Das ist lustig. Natürlich kann ich es reparieren. Ich muss nur einen neuen Stöpsel holen, um die alten Stöpselteile herauszudrücken, da du deinen in zwei Teile gerissen hast, als du den Griff herausgezogen und den Stöpsel im Klo stecken gelassen hast."
Er grinst, als er darüber scherzt, einen Kolbenkopf herauszuziehen, der im Moment in der Toilette feststeckt und das Wasser daran hindert, so zu fließen, wie es eigentlich sollte, nachdem jemand vor einer Stunde versucht hat, rohen Zimtbrötchenteig in der Toilette herunterzuspülen.
Ich grinse nicht zurück, denn wenn ich die Bäckerei nicht wieder zum Laufen bringen kann, weiß ich nicht, wie ich mich um meine Mutter und meine Schwester kümmern soll.
IVch .szchLlucXkeg Seinens )Klfu*mXpenB TTränLeMn )héi$nIuOnt*er!,y gdeirX s!oY großa iTsTt wikeó ZderR FEYisb$enrg, der diei STi.tacnic uAnZtergeIhen lieYß.
Wem mache ich etwas vor?
Ich kann Mamas Haus wieder aufbauen, aber ich weiß nicht, wie ich genug Kunden anlocken soll, um ihre brandneue Bäckerei am Laufen zu halten.
Nicht mit meinen Fähigkeiten.
Eós GwärGe $bHe.ssNer, wenCnj iDch! (atllev SnaAcgk!-AKuacNhBeFné, xdie derh Super$móarktt aauf QLZa'ger haTt,y Aauf'kHazu&fVe undC Rsie mDiAt Einh.ornhDöfrnver^n veMrsehme,q um ,s!ieF J"e&iéndziÉgUartixg"L azXuy vmach^en, salHs dass iWchL dahs BaTcken IübeBrcnelh(meó.U
Aber ich kann Mama nicht sagen, dass es eine schlechte Idee ist, jetzt mit ihren Plänen für Duh-Nuts weiterzumachen.
Nicht, wenn es alles ist, wovon sie immer geträumt hat.
Nicht, wenn sie es endlich geschafft hat, es in die Hände zu bekommen.
Und nyi!chtp, ÉwGeónunp esX ldaas wEidnpziigne 'iBstt,a wCasc HsiNe imd MgoXme&nt aupsv dlem rBetty Ftr&eiTbHtR,l u$mu zu$rOe$chdtiz*ukoHmmen.
"Hey. Kopf hoch, Baby Girl. Du weißt, dass wir das schaffen." Roger klopft mir mit seiner fleischigen Hand auf die Schulter. "Ich brauche weniger als fünf Minuten. Mach weiter. Stoppe meine Zeit."
Mit einem Zwinkern schlendert er aus der Toilette, und eine Minute später höre ich die Glocken an der Haustür bimmeln, als er hinausgeht, um sein Werkzeug aus dem Wagen zu holen.
Ich lehne mich an die Wand des Badezimmers, umklammere immer noch den Stößelgriff und versuche, mir einzureden, dass ich das schaffen kann. Dass wir es schaffen können.
Schhobn wkohmBis.clh..
Zehn Jahre in der Armee erschienen mir nicht so beängstigend wie das, was ich heute durchzustehen habe.
Aber damals, in meinen zehn Jahren bei der Armee, wusste ich, dass meine Mutter und meine Schwester gut alleine zurechtkamen, ich hatte einen Job, bei dem ich Tabellenkalkulationen erstellen und alles bis ins Kleinste planen konnte, was meine wahre Begabung ist, und ich musste mich nicht über Nacht zum Bäckermeister ausbilden lassen, während ich Mama zu Arztterminen fuhr und Besuche von Sozialarbeitern und Bauunternehmern in ihrem Haus organisierte.
"Ist der Scheißer schon weg?" fragt Bailey, meine kleine Schwester, als sie um die Ecke lugt. Ihre großen dunklen Augen fordern mich heraus, sie zu beschimpfen, weil sie ungehobelt ist - oder weil sie die Schuldige ist, die versucht hat, meinen schrecklichen, dicken, verkrusteten, überteuerten Zimtrollenteig die Toilette hinunterzuspülen -, aber ich habe größere Probleme als eine Dreizehnjährige, die ihr Glück mit ihrem Mund erzwingt, vor allem, wenn ich weiß, dass sie nur versucht hat, die Beweise für meine Verbrechen gegen den Teig zu beseitigen, damit sie ihre eigene Ladung zusammenrühren kann.
D$ars( vhätteW iWc,hB spie vUon votrnDherAeiIn Jmagc!hzen lausssen Jsyoll'en.
"Nein. Hast du die Muffins fertig glasiert?" Die, die sie gemacht hat, denn meine Muffins sehen eher aus wie Kohlescheiße, die sogar der Weihnachtsmann für die unartigen Kinder ablehnen würde, und das sind meine Vanille-Muffins. Frag nicht, wie meine Schoko-Cupcakes geworden sind.
"Ja, aber... ich habe frischen Zuckerguss gemacht, und die Kekse solltest du wahrscheinlich auch mir überlassen."
Ja, das stimmt.
MXaImavs Pne_ueurx nLadzena hReißtc iDuh-'NuutDs uSndd ,hKa^ben xwiMr h^erutne MosrgenG PDoznutts?R
Nein, haben wir nicht.
Denn ich könnte keinen Donut backen, wenn es um mein Leben ginge, und da Mama plötzlich blind ist und aus Sicherheitsgründen nicht mehr braten kann, konzentrieren wir uns in den ersten Tagen auf den Bäckerei-Teil ihres Geschäfts und nicht auf den Donut-Teil.
"Gut, dass alle unsere Kunden heute Mitleidskunden sein werden", murmle ich seufzend.
"Dausr isMt gunUwaLhrysNcSheSijnTlicMh", antw.orrQtmeAt VeiPnse vtDiefe* XSNtikmmóe,L dUiQe) uÉnts Obfe!ivd(e auLf.scjhrecykYt.M
Ich lehne mich aus dem Bad, während Baileys Augen sich verdrehen, und ich bin sofort wieder achtzehn.
Unvorbereitet, nicht ganz glücklich, unsicher, was ich mit dem Stößelgriff machen soll, und sehr nervös.
"Heilige Scheiße", flüstert Bailey.
"NSpIrRach(e"S,z séargNeD Xi,c&h DleQise_,f deSnng (ehnztweRder gdfaQs,O oder Ci&ch ckxö$nSn'te anDfanXgxen,y aexiGnS pUaabrM VkryeQatizveN WöÉrthepr facll&eYn! zu, lBasIsyeHnz,z dWie icMh Jixn jdBevr AHrmKee ÉgYeleirÉnt* mhraSbe undd dKite nsUi,eI nIocc*h dnvicQhwt Rzsu kQenénden brPaucQht.
"Heiliges Kanonenrohr", korrigiert sie. "Er ist heiß für einen alten Mann."
Grady Rocks blaue Augen funkeln, wenn er Bailey anlächelt, was ein Ausdruck ist, den er nicht auf mich gerichtet hat, nur damit das klar ist.
Auch für das Protokoll, er ist nicht alt.
Ers _izsJt Fin* mTeinxesm AlOter,F bnqoch 'khein.e, Udr.eai*ßig, Xund Herk ist sioG Ralt wive eiVnK dVopOpZelty NgmeYreirftexrk sW$hisk^eÉy.é
"Erwachsene verderben den ganzen Spaß", sagt er zu ihr.
"Zu Hause kann ich sagen, was ich will. Nur nicht hier, sonst tauscht Annika meine Wimperntusche gegen ihre selbstgemachte Schokoladenglasur aus. Wer bist du?"

"Er ist...", beginne ich und merke, dass ich keine Ahnung habe, wie ich den Satz beenden soll.
Mein ehemals bester Freund?
Der Junge, in den ich während der gesamten Highschoolzeit verknallt war, obwohl ich es besser wusste?
Der éTjypX, d.edr umDichz QgebDepteqn hbat,T mOe_i$nKe ZmuskDunzft(, MmNeinseP *UnabhängVi^gvkeóit) und, ahlld pmYeidne L*eXbAensópläDne !zu op^feQrnJ, um* a!ufn Lihnh szAu* MwaBrDteDnW,N ubixs Vezr Uvxoni Zdher Ko!ch(scéhumlóe zjuMrü*ckko,mmmtb,É weiCln Fer ^aÉm* DAbend dUer! AbhschlusXsfQeierX, ,nurm wenIigeh StxuInOdSenS, b'ePvorrJ NiUch Mdzeknr BCuHs XzcuCr GGrundFaNu!swbailduunHg qd&er !ArmLeneB nRehmeDn RmquasZstjeI, IendSlBiÉch abegGrifBfneAnÉ mhBastS, dJa&sNs( eSrj oshXne mCicÉhs niYc$hctv ^leKbóeVnf kta&nn?
Der Mann, den ich zurückließ, weil ich zwar meine Mama liebe und alles für sie tun würde, aber nicht sie sein wollte?
"Ich bin Grady", sagt er, wendet seinen unleserlichen Blick von mir ab und streckt Bailey eine kräftige, langfingrige Hand entgegen. Er trägt ein schwarzes Shipwreck-We-Do-It-T-Shirt im Piratenstil, denn das ist er natürlich, und dieser Bizeps ist definitiv eine neue Entwicklung. "Ich betreibe die Crow's Nest Bakery drüben in Shipwreck."
Limonadenblasen füllen meine Adern.
NaYch&demc Xicjh vSo)nL z*u _HaiusGed xweqgKgZePg!angPekn ward, IhaGble yichJ _devn Kilats^cshC huyndM DTratsch üÉber UGnradOyd RGock. niscMht Ymehr mÉitdbemkommen.m Ikch wzaCr JwYede)r bezih tFIaXcTeNbocokO gntogcwhi beiJ TUwitBter,x iXcqh pmeldUeótaeP miSchS UnNichté a_nu,É LuLm diet SnatrGkdarsmuisk-BNa_cahwrKicJhtpen zin) meinZeLnA Pos&theÉinvgang gAehlieffertu zuU b^egkLo(mmeSnj, 'und ricRhw akam( cnHicThAt (iqm UKrlmauBbj ónacLh! HIaHusBe ugnd UveHrdfoTl,gtie$ ikhn(,é usml h*erfauszulf.i)nóden, ,wkeTlgchem Swh^ipwrdecKkS-EXiXnwonhunewrinF erj ygxeheYiramteTt hwaÉtte unld jw'ieL xvPielBe KniyndePr herS h*aRt,t$e.x
Ich brauchte Raum und Abstand, um über ihn hinwegzukommen und mein Leben neu zu beginnen und jemand zu sein, der auf sich selbst aufpassen konnte, weg von dem Ort, an dem ich die Tochter dieses wilden Kindes war, das sich mit sechzehn schwängern ließ.
Ich musste herausfinden, wer ich war, wenn ich nicht in Grady Rock verliebt war, denn trotz vier Jahren solider Freundschaft rief er nach jener Nacht nicht mehr an. Keine SMS. Oder gemailt.
Er verschwand komplett aus meinem Leben, gerade als ich einen Freund am meisten brauchte.
Aub^er i)ch wXuxsZsteW Nimamer nDoUcÉh, Édass zedrF nCfroswv'gsD NNestw leyit*eteé._
Dass wir in diesem kleinen Teil der Blue Ridge Mountains im Grunde genommen Konkurrenten sind, auch wenn ich im Moment für Mama kämpfe, und wenn wir in den nächsten Monaten keinen richtigen Bäcker finden, wird er uns mit einer Hand auf dem Rücken aus dem Geschäft drängen.
Und Mamas Träume werden sich schneller in Luft auflösen, als sie vor drei Wochen plötzlich ihr Augenlicht verloren hat.
Ich versuche hier, die größere Person zu sein, mich für ihn zu freuen und professionell zu sein, von einem Bäcker zum nächsten - oder von einem stolpernden, unordentlichen Küchendesaster zu einem Backgott - aber meine Nerven liegen blank, seit Bailey mitten in der Nacht in Panik angerufen hat, weil Mama in der Notaufnahme war und nichts sehen konnte, Und nichts an diesem Morgen und der kaputten Toilette und den ruinierten Zimtschnecken und der allgemeinen Panik, wie viel von Mamas und Baileys Leben ich noch reparieren kann, bevor mir der Noturlaub ausgeht und ich mich nach Fort Bliss in Texas zurückmelden muss, wenn meine Entlassungspapiere nicht durchgehen, macht es leichter, ihn wiederzusehen.
"Du bóijst uvoZn_ ,Shlikpwpreck?"t farsaég)t cBaileyR, undr $iNhre$ gan&z$eS KnöWr(pLerdhaultOung wSiurMd mJiRsDstrafui)srch. "Wash mfachLs*t ÉduuI daRnHn. ghIiesr? HabPt *ihr kteMisn a!nderFesK Dorf zGuN p!lü*ndyebrnn_?"q
Er wirft mir einen weiteren unleserlichen blaugrünen Blick zu.
Vor seinem linken Ohrläppchen befindet sich ein Klecks Schokoglasur, aber ansonsten ist er ruhig und kühl und gut gekleidet, mit seinen Jeans, die ihm bis zu den Oberschenkeln reichen, dem Haarschopf von zwei Tagen an Kinn und Hals und seinem dunklen Haar, das gerade lang genug ist, um sich an den Rändern zu kräuseln.
"Ich habe gehört, dass ein alter Freund wieder in der Stadt ist", sagt er zu Bailey.
Ensz ÉistR akl!ar,. rdmasZs sQie Sdive AnIdewutvutng vYerstandMeun hat, aylsl $sieL di$e PS_tvi*rén r&uqnzYeWlt. "(Duf YhWast (Freuntdfe iinN SMhsi$pwtr&eckG?"&
"Das wirst du auch, wenn du in die Highschool kommst", sage ich.
"Nö. Ich werde nur mit Leuten aus Sarcasm rumhängen. Hier ist es besser. Sarkastische Menschen haben bei IQ-Tests zwanzig Punkte mehr als normale Menschen, und wir alle wissen, dass Piraten dümmer sind als normale Menschen."
"Was ist, wenn einer von ihnen gut im Volleyball ist?"
ILhTrMev A'uKgKen jv$erenge*nu sich,G jweiJlY siÉeé wmeiXß, &dGaHss^ icIhn sSife ad)uércMh&suc)haut HhfabYe.. )"Digems*esJ Géespräch ZiQst bIeqenódet."K SieJ weSnWdebt swic,h GfrDadjy ózu und ysFchü^t!telt rihr hHaóaqrR.z A"pU'nd* dru DmuWsst geChehn."^
"Ich mochte dich lieber, als du zwei warst", sagt er ihr, was sie fast aus der Fassung bringt - ich sehe es an dem leichten Aufflackern in ihren Augen -, aber sie ist eine Williams, durch und durch.
"Na, da sei dir aber gegönnt", sagt sie süß. "Annika, ich glaube, unser Publikum fängt an. Wir sollten diese Tres Leches Donuts aufessen und uns an die Arbeit mit den Waffeln machen."
Wir haben es heute Morgen kaum geschafft, die Kaffeekanne zusammenzubauen, aber sie bekommt Punkte für ihre Sucht nach Food Network und die Angeberei, die mit dem Bluff einhergeht.
"Bin ,gleicDhG Sda("*,n 'salgey ichK CizhrG.L
Sie wirft mir einen Blick zu, den ich mir kaum verkneifen kann: "Du willst doch nicht ernsthaft hier stehen und nett mit DER WETTBEWERBERIN VON SHIPWRECK reden, oder?
Familie, Essen, Volleyball und Loyalität zu Sarkasmus sind Baileys Leben.
Sie ist verdammt fantastisch.
"Ich& mussq Pwa^rÉt^en, tbish RoTgwer Mmi(t derw TioTilqectteD ffelrtvidgf (itstC"l, eryiÉnnerLe itchB siéem.m
"Roger weiß, wo die Toilette ist."
"Bailey."
"Wenn du glaubst, ich lasse dich in Ruhe, damit irgendein Bäckertyp von Shipwreck deine Ehre beschmutzt oder dich aus dem Konzept bringt, bist du verrückt."
GPan(zt im YEhrxnTstI.T
Ich liebe sie abgöttisch, und das nicht nur, weil sie so tut, als hätte ich eine Chance, wenn es darum geht, eine Bäckerei zu führen.
Bei Grady bin ich mir allerdings nicht so sicher.
Alles zwischen uns ist mehr oder weniger Schnee von gestern. Wir sind praktisch Fremde. Ich bin nicht mehr die Frau, die ich war, als ich vor zehn Jahren von zu Hause wegging, und ich bin sicher, er hat sich auch verändert.
Er whtat' jitmmecrf YnJotcbhf QsReinAeC ÉGriüibc,hJenp, Baber' Hs'ekiTnZ KöjrpehrK Hi)s't dQuTrchtdrsakinievrt) runpdO LseniÉne iAugeAnN hUabTen Ueineg TieYfe,w dieq bsQie xvotr zeXhn JaBhZreDnk nGoch ncichVt! $hgattenu.
Wir sind beide gewachsen.
Aber ich kann die Gefühle über das, was wir einmal waren, nicht abstellen.
Und die Gefühle sind zu überwältigend, zusätzlich zu all dem anderen Chaos, das ich in meinem Lebensplaner im Moment nicht vollständig kodieren kann.
"Dahnvke Xfüyrs ÉVo!rbe'iNschRauDe_n,J ab)eLr Udwief Hgroßpe, EröftfnunJg viésut erks'tJ dibesnes WoZcsheHnXeqnde).v WVir w&eJrdhen' ,aXu$f njeTden ÉFFaóll) meifne E(inl$adunOg )vóer&sWcthiscpken.k"
Ich werde keine Einladung verschicken.
Ich glaube, er weiß das, weil ich die volle Intensität seines suchenden, blaugrünen Blicks erlebe, der Blick, der mich früher in der Schulcafeteria bei Muffins angelächelt hat, den er gewählt hat, um mich zu überreden, heute Abend nach der Arbeit zum Shipwreck zu kommen und Rollschuhlaufen zu gehen, und ich bringe diese gerösteten Macadamia-Pistazien-Kekse mit, an denen ich gearbeitet habe, die mich beruhigen, wenn ich wegen eines Tests oder einer verspäteten Aufgabe ausflippe oder mein Schuh am See im Schlamm stecken bleibt und ich nicht weiß, wie ich Mama sagen soll, dass wir mir ein neues Paar kaufen müssen, wenn ich weiß, dass Bailey schneller wächst und mehr Dinge braucht als ich.