I. Der Fall
---------- I ---------- ========== Der Fall ==========
I. Der Fall
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1. Vorwort
---------- 1 ---------- ========== Vorwort ========== Tag 0 Ich habe nicht versucht, mich umzubringen. Es war ein Unfall. Nicht mehr als ein Unfall. Eine Naturkatastrophe, unvorhergesehen und plötzlich. Ein unberechenbarer Blitzschlag des Schicksals. Unsichtbare Kräfte, die sich zu einem Kataklysmus vereinen. Nicht zu stoppen. Keine Möglichkeit, sich vorzubereiten. Und so weiter und so fort. Natürlich glaubt mir niemand. Versuchen Sie mal, Ihrem binär denkenden Vater zu erklären, dass es keine Absicht war, sondern Pech, das das Auto von der Klippe geschleudert hat. Es war nicht einmal eine Klippe, wirklich. Ich habe schon Klippen gesehen. Ich habe mich öfter von ihnen gestürzt, als ich zählen kann, mit vor Schadenfreude verzerrten Lippen und mit zielstrebig in die Fluten gestreckten Armen. Keine Klippe. Nur ein kleiner Hügel. Grasig und felsig, mit einer sanften Steigung jenseits eines kurzen, verbeulten Geländers. Es gibt keine Leitplanke mehr, zumindest nicht dort, wo der Aufprall meines Wagens ein Stück herausgerissen hat, wo der Druck Funken aus rostigen Bolzen schlug, die einem Luxuscoup mit sechsundvierzig Meilen pro Stunde nicht gewachsen waren. "Es ist besser so, Mia." Ich blinzle die restlichen Gedanken an Funken und Rauch weg und sehe meinen Zwillingsbruder an. Jamesons hageres Gesicht verrät seine schlaflosen Sorgen, seine Augen sind rot umrandet und mit Schatten unterlegt. Der Stress durch meinen Unfall hat seine Schlaflosigkeit ausgelöst. Unsere Dämonen fordern unterschiedliche Preise. "Es tut mir leid", flüstert meine Stimme zwischen uns hin und her, eine Vibration ohne jede Bedeutung. Ich empfinde keine Reue, und er weiß das. Kalte Finger wandern auf meine, die sich fester an die gepolsterte Armlehne klammern. "Dieser Ort wurde mir wärmstens empfohlen. Sicher und privat. Man wird sich gut um Sie kümmern." In seiner Stimme liegt, anders als in meiner, ein Hauch von Emotion. Ein Flehen vielleicht. Ein dünner Schleier des Kummers. Oder ist es Erleichterung? Ich weiß nicht, warum ich mir die Mühe mache, aber ich versuche es noch einmal. "Es war ein Unfall. Mein Schuh..." "Es ist alles in Ordnung." Ich schlucke die Worte auf meiner Zunge hinunter. Verschlucke mich an dem Anflug von Verstimmung. Keiner glaubt mir. Und ich kann niemandem außer mir selbst die Schuld geben - seit ich sieben Jahre alt war, als ich mir beim Sprung vom Dach den Arm brach, habe ich mich immer dreister in die Gefahr gestürzt. Aber die Erinnerung an den Schmerz, sogar an den anfänglichen stechenden Ruck, war immer nur zweitrangig gegenüber dem transzendenten Gefühl der Schwerelosigkeit. Für wenige Augenblicke war ich frei. Es klopft leise an die Tür. Eine leere Floskel, denn sie schwingt ohne Verzögerung nach innen. Jameson richtet sich aus seiner Hocke neben meinem Stuhl auf und fährt sich mit den Fingern durch seine zerzausten braunen Locken. "Zeit für einen Trimm, J", murmle ich. Er blickt mich mit vorwurfsvollen und zugleich amüsierten Augen an, bevor er sich unserem Besucher zuwendet. "Das Auto ist da?" Mein Vater nickt, sein Blick wandert zu mir und wieder weg. Seine Ausweichmanöver stören mich nicht - das ist nichts Neues. Er räuspert sich, und ich sehe, wie sein Adamsapfel unter dem kantigen Kinn wippt. "Bist du sicher, dass dieser Ort besser ist als... als ein..." Er spricht nicht zu Ende, aber die Worte hängen schwer in der Luft. Psychiatrische Klinik. Vergnügungspark. Klapsmühle. Irrenanstalt. Ich lache fast. Fast. "Ja", antwortet mein Bruder. Seine Finger zucken zum Kopf, aber er unterdrückt den Drang, indem er die Hände in die Taschen steckt. "Ihr Programm hat eine vierundneunzigprozentige Erfolgsquote." Ich schnaube. Jameson sieht mich finster an. Wenigstens hat er keine Angst vor meinem Blick. "Es war ein verdammter Albtraum, dich hierher zu bekommen, Mia. Du hast keine Ahnung, wie viel Überzeugungsarbeit ich leisten musste, um..." "Jameson", schnauzt unser Vater. Die Lippen meines Bruders verengen sich zu einer weißen Linie. Schließlich stößt er einen schweren Seufzer aus, und die Anspannung löst sich von seinen Schultern. Seine Augen jedoch bleiben auf die meinen gerichtet, die blauen Tiefen sind grau vor Emotionen. Furcht. Verbitterung. Hoffnung. Ich schaue zuerst weg. Ich ergreife beide Armlehnen und stehe auf. Ein dumpfer Schmerz strahlt von meiner geprellten Schulter die Wirbelsäule hinunter, und meine Muskeln erinnern mich mit einem lauten Knall an meine Gebrechen. Die Grenzen meines Fleisches und meiner Knochen. An die Zwänge der Schwerkraft. Jameson greift nach meinem Arm, aber ich zucke zurück, als meine Schulter protestiert. "Sei nicht so eine Göre", sagt er, aber seine Lippen zucken. Ich kämpfe gegen die vertraute Verlockung unseres gemeinsamen, verdrehten Humors an und grinse. "Sag mir wenigstens, dass es hier gute Drogen gibt." Er lacht, aber es hat etwas Scharfes. "Wenn Sie mit Drogen eine Therapie meinen, dann ja. Die besten Drogen an der Westküste." Ich öffne meinen Mund für eine bissige Erwiderung, aber was stattdessen herauskommt, ist ein gebrochenes Flehen. "Ich schwöre, J., bei Mom und Phillip, es war ein Unfall." Mein Vater gibt ein leises Geräusch von sich. Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie er aus dem Zimmer stolpert. Jameson versteift sich unter meinen Worten, als ob jedes einzelne ein Schlag wäre. Sein Kiefer krampft sich zusammen und löst sich wieder, während er kämpft. Er will mir glauben. Es ist etwas. Nur nicht genug. Seine Schultern sinken. Seine Augen - so müde, dass das linke Augenlid zuckt - finden meine. "Tu es für mich, Erdmännchen", sagt er leise. Er hat mich. Mit knirschenden Backenzähnen nicke ich. "Für dich, Jaybird." Mein Blick schweift ein letztes Mal durch das sterile Gästezimmer. Meine spärliche Garderobe ist bereits gepackt, der einzige Koffer steht draußen. Der einzige verbliebene Beweis für meinen Aufenthalt ist mein Handy, das auf dem Nachttisch liegt. Die kleinen Risse auf dem rissigen, leblosen Bildschirm hypnotisieren mich für einen Moment. Eine Erinnerung an die spinnennetzartigen Risse einer Autoscheibe driftet durch meinen Kopf. Jameson macht zwei Schritte, schnappt sich das Telefon und steckt es in die Brusttasche seines Blazers. Wie in Trance seufze ich. Jetzt gibt es im Haus meines Vaters in Malibu wirklich keine Spur mehr von mir. Nicht, dass es jemals eine gegeben hätte; sein Haus ist nicht meins. "Lass uns gehen, Mia." Wortlos folge ich meinem Bruder aus dem Zimmer, einen luftigen Flur entlang, durch ein gekacheltes Foyer und in die goldene Nachmittagssonne. Ich hebe eine Hand, um meine Augen abzuschirmen, und bleibe auf einer terrakottafarbenen Stufe stehen, um das stark getönte Stadtauto anzustarren. Mein Koffer liegt bereits im Kofferraum. Die Hintertür ist offen, gehalten von den behandschuhten Fingern eines Mannes im Anzug. Er ist in jeder Hinsicht unscheinbar, seine Individualität passt nicht zu dem erdrückenden Getriebe des Reichtums. Ich frage mich, ob er weiß, dass ich ein Mitgefangener bin, oder ob es ihn interessiert. Mit einem breiten Lächeln frage ich meinen Bruder: "Werden die gepolsterten Wände auch mit Pelz gefüttert sein? Kaviar und Champagner vor meiner täglichen Schockbehandlung?" Jameson schnaubt, beugt sich vor und drückt mir einen Kuss auf den Kopf. Ich wehre ihn mit meinem guten Arm ab und gehe dann auf das schattige Portal auf dem Rücksitz des Autos zu. Ich habe keine Angst, meine Schritte sind gleichmäßig und ruhig. Nur ein weiterer Tag, eine weitere Katastrophe. Nichts macht mir mehr Angst. Sehr selten bewegt mich etwas. Nicht die Schönheit. Nicht der Tod. Nicht der Schmerz. Keine Freude. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Vater denkt, ich sei ein Soziopath. Die erste Diagnose kam von einem Psychiater, der mich mit dreizehn Jahren behandelte, nach einem Vorfall, bei dem ich fast ertrunken wäre. Die zweite wurde von einem verängstigten Hausmädchen geäußert, nachdem sie mich beim Jonglieren mit Messern in der Küche erwischt hatte. Das dritte und letzte Urteil kam von meinem Ex-Verlobten, nachdem ich seine unbezahlbare Plattensammlung in Brand gesteckt hatte. Vielleicht bin ich ein Soziopath, aber das glaube ich nicht. Ich habe jede Menge Gefühle, nur keine Angst. Ich liebe meinen Zwilling, kräftige Rotweine, Blaubeerpfannkuchen und Filme aus den Achtzigern. Und ich liebe sogar meinen Vater. Ich verabscheue meinen Ex und die dumme Kuh, die er in unserem Bett gevögelt hat. Ich verabscheue den Geruch, die Konsistenz und den Geschmack von Essiggurken. Babytiere bringen mich zum Weinen, und es gibt nichts Lustigeres als krasse Witze. Seht ihr? Gefühle. Und ich habe ein Gewissen. Ich verletze oder manipuliere andere nicht absichtlich, es sei denn, sie haben es verdient. Ich bin nicht verrückt. Andererseits denken Verrückte auch selten, dass sie es sind. Ich lasse mich auf die glatte Lederrückbank gleiten und ducke mich, um meinen Bruder ein letztes Mal zu sehen. Schatten umhüllen mich, während das Sonnenlicht sein hübsches, müdes Gesicht beleuchtet. Apropos. "Wir sehen uns später, Alligator", spotte ich. Seine Lippen verziehen sich zu einem kleinen Lächeln. "Bis bald, Krokodil." Die Tür knallt zu.
2. Die Geschichten, die wir erzählen (1)
---------- 2 ---------- ========== Die Geschichten, die wir erzählen ========== Tag 6 Es gibt nicht viel zu erzählen. Meine Geschichte. Meine Mutter und mein jüngerer Bruder starben bei einem Autounfall, als Jameson und ich sieben Jahre alt waren. Ihr Tod hat etwas Grundlegendes in meinem Vater zerbrochen und er ist seitdem nicht mehr derselbe. Es ist nichts Äußerliches. Wenn überhaupt, nahm seine Karriere als Strafverteidiger in den Jahren nach dem Unfall Fahrt auf. Aber wir haben an diesem Tag beide Eltern verloren. Jameson und ich sind zweieiige Zwillinge. Für ihn ist es nicht so schlimm, er ähnelt meinem Vater. Aber ich bin meiner Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten, weshalb mein Vater es nicht ertragen kann, mich anzusehen. Ja, es ist beschissen, dass mein Vater sich nach dem Tod seiner Frau und seines Sohnes emotional von seinen verbliebenen Kindern abgewandt hat. Als Kind hat das weh getan, und manchmal tut es das immer noch. Aber als Erwachsener verstehe ich wenigstens, woher er kommt. Er ist auch nur ein Mensch. Meine Teenagerjahre waren turbulent. Ich hatte kein Ventil, um meine Frustration und meinen Kummer zu kanalisieren, nicht wie mein Vater bei der Arbeit und Jameson beim Sport. Also geriet ich in eine Menge Schwierigkeiten. Ordnungswidrigkeiten und rücksichtslose Stunts. Meine Akte ist allerdings blitzsauber. Besonderer Dank geht an Harrison T. Sloan, Vater des Jahres und einer der besten Strafverteidiger des Landes. "Und das ist alles, kurz und bündig." Ich beende meine Rede mit einem Seufzer. "Nur eine vergeudete Jugend, die mich endlich eingeholt hat. Tut mir leid, dass ich Ihre Zeit verschwendet habe." Es tut mir nicht wirklich leid - ich bin verärgert. Dies ist der sechste Tag, meine sechste private Therapiesitzung, in der ich dieselbe verdammte Geschichte wiederhole. Gott sei Dank gibt es sonntags keine Therapie, ich könnte ausrasten. Diesmal gibt es eine zehnsekündige Pause, dann sagt die Gestalt, die mir gegenüber in einem Ledersessel sitzt: "Erzählen Sie mir mehr von Ihrer Mutter." Ich nehme meine Beine auseinander und schlage sie wieder übereinander. Die Stimme, dunkel und tief, durchdringt die folgende Stille. Es ist keine Stimme, die man leicht ignorieren kann, ebenso wenig wie den dazugehörigen Körper. Ich hatte schon immer eine Vorliebe für Männer, die eine Brille tragen. Ich stoße einen Atemzug aus, Haarsträhnen reiten durch den Luftzug und kitzeln mich an der Wange. "Hör zu", beginne ich und starre auf meine Knie, "ich habe dir schon gesagt, dass ich mich kaum an sie erinnere. Sie hat viel gesungen. Hat mein Haar geflochten. Hat mir Gute-Nacht-Geschichten vorgelesen. Sie ist gestorben. Es ist traurig. Das ist kein Drama." "Amelia-" "Mia", korrigiere ich. Dr. Chastain ist ein absoluter Profi. In seiner Stimme fehlt jede Spur von Irritation, als er fragt: "Und was ist mit der zweiten Frau Ihres Vaters? Können wir über sie reden?" Mein erschrockener Blick fällt auf sein Gesicht. "Woher zum Teufel wissen Sie von Jill? Was hat diese Schlampe gesagt?" Er lässt sich von meinem Ausbruch nicht beeindrucken. Ein Meer von Unerschütterlichkeit. "Ms. Richmond hat es abgelehnt, mit mir zu sprechen, aber ihre Ehe und die anschließende Scheidung sind öffentlich bekannt." Die blassblauen Augen senken sich kurz auf den Notizblock in seinem Schoß. Ohne ihre Aufmerksamkeit atme ich ein wenig leichter. "Ich habe ein Foto von ihr kurz vor der Scheidung gefunden." Oh-oh. Lange, elegante Finger heben ein einzelnes Blatt Papier und halten das ausgedruckte Bild in meine Richtung. Es ist Jill, ganz richtig - ohne Augenbrauen, ihre sichtbare Haut ist orange gesprenkelt. Ich beiße mir auf die Lippen. Dr. Chastains Augen verengen sich und funkeln mit etwas, das ich nicht identifizieren kann. Wäre er kein Roboter, könnte ich denken, es sei Belustigung. Das Bild sinkt zurück in seinen Schoß. Ich rolle meine Augen zur Decke und warte darauf, dass der Drang zu gackern nachlässt. "Du bestreitest doch nicht, dass du für ihre Verwandlung verantwortlich bist?" Ich zucke mit den Schultern und senke meinen Blick auf seine Brust. Selbst unter der Verkleidung aus Anzug und Krawatte kann ich erkennen, dass er extrem fit ist. Promiskuität war noch nie meine bevorzugte Droge, aber ich bin immer noch eine heißblütige, achtundzwanzigjährige Frau. Und Dr. Chastain ist ein optischer Leckerbissen. Ich lasse meinen Blick tiefer sinken und stelle mir vor, wie ich ihn in seinem verwitterten Ledersessel reite. "Amelia." "Hmm?" "Stopp." Der Befehl knallt wie eine Peitsche. Hitze steigt mir in den Nacken und ins Gesicht. Schnell drehe ich mich um und schaue aus dem nächstgelegenen Fenster. "Entschuldigung", murmle ich. Er seufzt, das Leder knarrt, als er sich in seinem Sitz verschiebt. "Lass uns für heute aufhören." Ich springe auf und bin auf halbem Weg durch das Büro, bevor er überhaupt aufsteht. "Danke, Doc. Wir sehen uns morgen." Die Tür schließt sich auf seine Antwort hin. Mit einem nervösen Schaudern am ganzen Körper schreite ich den eleganten Flur hinunter in Richtung Fish Tank, dem zentralen Punkt der U-förmigen Anlage. Der Name leitet sich von den raumhohen Fenstern ab, die die Nord- und Südwand dominieren, sowie von der Vielzahl an diskreten Kameras, die an der Balkendecke angebracht sind. Ästhetisch sieht der Raum aus wie die Lobby eines protzigen Bergresorts: rustikales Holz, niedrige Tische und gedrungene, schlichte Möbel. Aber anstelle von Bäumen und Bergen vor den Fenstern gibt es Wüste. Viel, viel Nichts. Ich bin mir nicht sicher, wo genau ich bin - ich bin auf halber Strecke eingeschlafen. Ich weiß nur, dass wir von Los Angeles aus in Richtung Osten unterwegs waren, und als wir ankamen, hatte der Himmel noch einen Hauch von Sonnenuntergang zu bieten. Irgendwo hinter Palm Springs, vielleicht? Oder in der Mojave? Wo auch immer wir sind, es ist abgelegen und befestigt. Jetzt, da die Sonne stark auf das gebleichte Land scheint, kann ich den hohen Zaun sehen, den ich im Schutz der Dunkelheit übersehen habe. "Was machst du da, Goldie?", fragt eine amüsierte Stimme. Ich blicke hinter mir auf den Besitzer, einen großen Mann mit zerzaustem kastanienbraunem Haar und einem schelmischen Grinsen. Ich erwidere sein ironisches Lächeln. "Was immer ich will." Er lacht und geht weiter, bis wir nebeneinander stehen. "Glaubst du, das ist ein Elektrozaun?", fragt er und blinzelt. "Nein, der soll wahrscheinlich nur die Paparazzi von dir fernhalten. Der Mann neben mir, Callum Rivers, ist zufällig eines der bestbezahlten Models der Welt. Er schnaubt. "Dieser Ort ist wie Area 51. Keine Chance, dass sie mich finden. Ich bin sowieso auf einem indonesischen Rückzugsort. Nehme spirituelle Schwingungen auf." Ich lache, aber es fühlt sich gezwungen an. Da ich das Gen für aggressive Neugier - sprich: Neugierde - in mir trage, wird es immer schwieriger, nicht zu fragen, warum er hier ist. Aber in der Vergangenheit des anderen zu wühlen, ist ein großes Tabu. Das wurde mir bei meiner Einweisung vor sechs Tagen eingebläut und wird von den Moderatoren unserer Gruppentherapiesitzungen ständig bekräftigt.
2. Die Geschichten, die wir erzählen (2)
Keine Fragen oder speziellen Kommentare über die Vergangenheit. Wenn wir uns einem anderen Thema als dem Hier und Jetzt zuwenden, unterbrechen sie uns oder wenden sich an jemand anderen. Nur Dr. Chastain kennt unsere Geheimnisse. "Wie war Ihre Sitzung?" "Transformierend", antworte ich knapp. Er lächelt wissend. "Ich sage Ihnen, werfen Sie einfach Ihren ganzen Ballast ab. Das ist alles, was er will, und du wirst dich besser fühlen. Er ist ein Magier. Der Scheiß, den er aufschnappt... Das ist es wert, glaub mir." Ich werfe ihm einen Seitenblick zu. "Du hast das Kool-Aid getrunken." Er stößt mich mit seiner Schulter an. "Besser als Wodka." Ich drehe mich abrupt um, aber er weist mein Interesse mit einer Handbewegung zurück. "Ich habe dich nur verarscht. Es war Kokain." Er legt den Kopf schief. "Oder war es ein Porno?" Ich schüttle vorwurfsvoll den Kopf. "Scherz." Er grinst, seine haselnussbraunen Augen glitzern vor Anziehungskraft. Ich erkenne darin sein Markenzeichen, den Ausdruck, mit dem er sein Höschen zum Schmelzen gebracht hat. Als ich die Augen verdrehe, anstatt in Ohnmacht zu fallen, lächelt Callum endlich so, als ob er es ernst meint, breit genug, dass ich seine leicht schiefen unteren Zähne sehen kann. "Ich mag dich, Mia." "Ja, ja", sage ich abweisend. "Du magst mich nur, weil ich der Einzige hier bin, der noch nicht versucht hat, in deine Hose zu kommen. Er sagt nichts, aber ich weiß, dass er fragen will, warum. Nicht, weil er sexuell an mir interessiert ist - obwohl ich weiß, dass er mich attraktiv findet -, sondern aus reiner Neugierde. Für einen Mann, der daran gewöhnt ist, dass Frauen jeden Alters und aus allen Gesellschaftsschichten ihn anhimmeln, bin ich eine Anomalie. In einem anderen Leben wäre ich wahrscheinlich die erste, die ihn nackt anfassen würde. Callum ist körperlich atemberaubend, intelligent und charmant, und er hat einen großartigen Sinn für Humor. Aber dies ist kein anderes Leben, und die nackte Tatsache ist, dass ich keine Männer ficke, die ich mag. Schon seit Jahren nicht mehr. Nicht seit Kevin. Callum, der auf meine stachelige Ausstrahlung reagiert, fragt: "Willst du vor dem Mittagessen schwimmen gehen? Nix und Kinsey sind schon da draußen." "Klar." Eigentlich möchte ich mit niemandem sonst zusammen sein. Callum ist der einzige Bewohner hier, der mir nicht auf die Nerven geht. "Prima. Ich hole meine Badehose und treffe euch dort." Seine Schritte verklingen, aber ich bleibe noch ein paar Augenblicke länger am Fenster stehen und starre auf die dystopische Landschaft. In der hellen Nachmittagssonne sieht der ferne Zaun wie eine Fata Morgana aus, die immer wieder auftaucht und verschwindet. Ein seltsames Gefühl der Entfremdung durchströmt mich - ich bin dieser Zaun, in der einen Sekunde sichtbar, in der nächsten unsichtbar. Unmöglich zu lokalisieren. Unmöglich zu erreichen. Das gedämpfte Geräusch von Schritten unterbricht meine Trance. Ich drehe mich um und denke, dass Callum schon zurück ist und ich den Zaun schon seit Minuten statt Sekunden angestarrt habe. Aber es ist nicht Callum. Dr. Chastain schreitet durch den Fischtank auf den gegenüberliegenden Flügel zu, in dem sich die Küche, der Speisesaal, der Fitnessraum und verschiedene Räume für Meditation, Gruppentherapie und Kunst befinden. Er geht mit gesenktem Kinn, die Brille hängt an seinen Fingern, während er sich mit der anderen Hand eine Stelle auf der Stirn reibt. Ich beobachte ihn und bewundere seinen geschmeidigen Gang, den Schnitt seines Anzugs, sein perfekt gekämmtes dunkles Haar und die Art und Weise, wie sein gestärktes weißes Hemd seinen kräftigen, gebräunten Hals zur Geltung bringt. Sein Nachname, Chastain, ist französisch, aber abgesehen von den blauen Augen ist der Mann ganz Italiener. Vielleicht seine Mutter? Er ist nur wenige Schritte davon entfernt, im angrenzenden Flur zu verschwinden, als er abrupt stehen bleibt. Ich bin unsichtbar. Er spricht in den leeren Raum. "Hat dich deine Mutter Mia oder Amelia genannt?" Ich blinzle zurück ins Leben, kann aber meinen Mund nicht öffnen. Meine Beine sind wie angewurzelt auf dem Boden, mein Herz ist in meiner Brust gefangen und pocht wie wild. "Amelia", sagt er leise und nickt vor sich hin. Dann ist er verschwunden.
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