Worte verletzen mich nie

Sie schrie immer wieder...

Sie schrie noch lange, nachdem sie sie verlassen hatten, und steckte all ihre Kraft hinein, alles, was sie hatte, aber es half nichts, nicht mit dem Handtuch, das man ihr in den Mund gesteckt und um den Kopf gebunden hatte. Das Handtuch schmeckte muffig, als hätte es ein Jahr lang in einer Schublade gelegen. Sie stellte sich vor, wie Mackenzie oder Elise oder eines der anderen Mädchen es in der Hütte fand und in dem hellrosa Rucksack verstaute. Zusammen mit den Seilen, mit denen sie jetzt an den Baum gefesselt war.

Sie wehrte sich gegen ihre Fesseln, aber die Mädchen hatten sie gut verknotet und dafür gesorgt, dass sie sich nicht bewegen konnte. Das eine Seil verlief über ihrer Brust, direkt unter ihren Brüsten, das andere über ihren nackten Schenkeln und grub sich in ihre weiche, blasse Haut.

Die Tränen hatten aufgehört, aber ihr Gesicht war immer noch feucht und kühlte in der frühlingshaften Nachtluft. Ihr Hinterkopf schmerzte an der Stelle, an der sie gegen den Baum geknallt war, und sie wusste, dass sie Blut vergossen hatte und dass es bereits ihr Haar verfilzte.

Egal, wie oft sie ihren Kopf gegen den Baum geknallt hatte, egal, wie sehr sie geweint hatte, die Mädchen hatten nicht locker gelassen. Sie überschütteten sie mit Beleidigungen. Sie lachten sie aus. Sie spuckten sie sogar an.

Sie wurde für einen Moment still und lauschte auf ihre Umgebung. Außer den Geräuschen des Waldes - Insekten und eine entfernte Eule - herrschte Stille. Sogar die leisen Schritte der Mädchen auf dem Pfad, der zur Hütte zurückführte, waren verklungen.

Es war noch eine Stunde bis Mitternacht, und sie hatte keine Ahnung, wie lange man sie hier festhalten wollte. Mackenzie hatte es jedenfalls nicht gesagt, und auch keines der anderen Mädchen hatte etwas gesagt. Und weil sie nichts anderes tun konnte - und weil ihre Kehle noch nicht wund war -, tat sie das Einzige, was ihr blieb.

Sie schrie.

Kapitel 1 (1)

1

Das Mädchen hat sich geschnitten.

Wahrscheinlich mit einem Messer - einem Schälmesser oder einem Steakmesser, das sie aus der Küche gestohlen hat, als ihre Eltern nicht da waren - oder vielleicht hat sie auch eine Schere benutzt, die bereits in ihrem Zimmer lag, sie geöffnet und dann die Spitze einer der Klingen gegen ihre Haut gedrückt.

Das war eines der Dinge, zu denen ich irgendwann kommen würde, aber nicht heute. Heute war der erste Termin für das Mädchen. Eine Aufnahmeuntersuchung, um genau zu sein. Alles, was ich hatte, war die Überweisung, die mir von der psychiatrischen Einrichtung, in der sie acht Tage lang gewesen war, geschickt worden war. Sie enthielt nicht viele Informationen. Ihr Name: Chloe Kitterman. Ihr Alter: dreizehn. Der Grund für ihre Einweisung: Sie hatte sich die Pulsadern aufgeschnitten und hatte Selbstmordgedanken. Die Nachsorgeempfehlung: Fortsetzung der medikamentösen Behandlung und Beginn einer ambulanten Therapie. Das war es, was Chloe und ihre Mutter heute in mein Büro geführt hatte.

Doch auch ohne den Entlassungsbericht hätte ich vermuten können, dass Chloe eine Selbstmörderin ist. Sie hatte dieses Aussehen. Dünn und zierlich. Lange rote Haare. Ein Spritzer Sommersprossen im Gesicht. Ihre Fingernägel waren schwarz lackiert. Aber nichts davon verriet mir ihre Vorliebe fürs Schneiden.

Es war ihre Kleidung. Sie saß auf dem schwarzen Ledersofa neben ihrer Mutter und starrte auf ihr Telefon. Sie trug verblichene Jeans, Turnschuhe und einen grauen Hollister-Kapuzenpullover.

Es war Ende April, und die Temperatur draußen war gerade auf über achtzig Grad geklettert. Viel zu heiß für einen Kapuzenpulli. Sie versuchte, die Schnitte an ihren Armen zu verbergen.

Ihre Mutter, Mrs. Kitterman, schien ihre Rolle als Vorzeigefrau perfektioniert zu haben. Sie war Ende vierzig, sah aber viel jünger aus, ihr Gesicht glatt und strahlend, ohne den Hauch einer Falte. Ihr sandbraunes Haar war perfekt frisiert. Entweder aß sie so gut wie nichts oder trieb jeden Tag Sport, wahrscheinlich mit einer zusätzlichen Yoga-Sitzung. Der Diamant an ihrem Finger war so groß, dass ich überrascht war, dass sie ihre Hand ohne Hilfe heben konnte. Ihr Ehemann verdiente wahrscheinlich einen hohen sechsstelligen Betrag; sie kleidete sich, als hätte sie alle ihre Kleider bei Neiman Marcus gekauft. Ihre Baumwoll-Chinos, ihre Sandalen mit Blockabsatz, ihr Baumwoll-Henley-Shirt - allein ihre heutige Garderobe musste mehr kosten, als ich in einer Woche verdiene, und da war die Hermès-Ledertasche, die sie zwischen sich und ihre Tochter geklemmt hatte, noch gar nicht mitgerechnet.

Seit sie mein Büro betreten hatten, redete die Frau ununterbrochen. Sie sagte, dass dies alles sehr neu für sie sei. Sie sagte, dass noch nie jemand in ihrer Familie eine Therapie gebraucht habe. Sollte ihre Tochter auf der Couch liegen und mir von ihren Gefühlen erzählen, wie sie es im Fernsehen tun? Immer wieder beklagte sie sich, wie schrecklich das Leben wegen der Depressionen ihrer Tochter sei, während Chloe still neben ihr saß und den Blick auf den Bildschirm ihres Telefons gerichtet hatte.

Irgendwann hielt Mrs. Kitterman mitten im Satz inne, als würde sie plötzlich erkennen, wo sie sich befand und wem sie solch private Informationen anvertraute. Sie sah sich in dem beengten Raum um - die Wände waren größtenteils kahl, nur gelegentlich hing ein gerahmtes Motivationsposter - und blickte dann zu ihrer Tochter. Sie entdeckte das Telefon und stieß einen schweren Seufzer aus.

"Chloe, ich dachte, ich hätte dir gesagt, du sollst das weglegen."

Chloe antwortete nicht, sondern starrte weiter auf das Telefon hinunter. Ihre Daumen bewegten sich in einer seltsamen Choreografie über den Bildschirm, wie sie nur Teenager kennen.

"Chloe, ich will es dir nicht noch einmal sagen."

Eine Sekunde verging, ohne dass sie antwortete, dann stieß Chloe einen schweren Seufzer aus und knallte das Telefon auf die Armlehne der Couch, bevor sie die Arme vor der Brust verschränkte.

Mrs. Kitterman starrte ihre Tochter an, schüttelte dann den Kopf und rollte mit den Augen zu mir.

"Ich meine es ernst, ich habe keine Ahnung, was mit diesem Mädchen los ist. Sie ist einfach ... anders. Früher war sie glücklich. Früher konnte ich mich mit ihr unterhalten. Jetzt macht sie mir nur noch Vorwürfe."

Mein Handy vibrierte auf meinem Schreibtisch, zwei kurze Pieptöne signalisierten eine Textnachricht.

Ich ignorierte es und nickte Mrs. Kitterman zu, damit sie fortfuhr.

Sie sah mich stirnrunzelnd an. "Sie sind jünger, als ich erwartet habe."

"Ich bin achtundzwanzig."

"Sie machen das also noch nicht sehr lange."

Ihr Tonfall ließ darauf schließen, dass mir die nötige Erfahrung fehlte, um mit ihrer Tochter zu arbeiten. Was in gewisser Weise auch stimmte. Ich arbeitete erst seit vier Jahren Vollzeit als Therapeut. Einige der anderen Therapeuten bei Safe Haven Behavioral Health arbeiteten schon seit Jahrzehnten Vollzeit.

"Wenn Sie möchten, dass Chloe einen anderen Therapeuten aufsucht, kann ich Ihnen diese Überweisung natürlich ausstellen. Aber soweit ich weiß, haben Sie mich ausdrücklich darum gebeten."

Die perfekt geformte Nase der Frau rümpfte sich bei dieser Andeutung.

"Nun, nicht speziell Sie, aber ja, Sie wurden von der Therapeutin in der stationären Einrichtung empfohlen. Sie war auch noch jung und dachte, Chloe könnte sich vielleicht jemandem öffnen, der nicht so viel ... älter ist."

Sie sagte das so abschätzig, als könne sie sich nicht vorstellen, warum ihre Tochter nicht in der Lage sein sollte, mit jemandem Kontakt aufzunehmen, der dreimal so alt ist wie sie.

Ich zwang mich zu einem Lächeln. "Nochmals: Wenn Sie möchten, dass Chloe einen anderen Therapeuten aufsucht, kann ich sie an ihn verweisen.

"Nein, das müssen Sie nicht tun. Aber es ist nur..." Sie hielt inne, als sie den Ring an meinem Finger entdeckte. "Sind Sie verheiratet?"

"Verlobt."

Ich schaute nach unten, als ich es sagte. Mein Diamant war viel kleiner als der von Mrs. Kitterman.

"Sie haben also keine Kinder."

Sie sagte das fast abwertend, als würde man von mir erwarten, dass ich mindestens zwei Kinder zu Hause habe, die von einem Au-pair-Mädchen betreut werden.

Ich sagte ihr, dass ich keine habe.

"Und wie..." Sie fuchtelte mit den Händen herum, als hoffte sie, das richtige Wort aus der Luft zu pflücken. "Wie sollen Sie meiner Tochter helfen?"

"Mrs. Kitterman, ich habe mit vielen Mädchen in Chloes Alter gearbeitet, seit ich das College abgeschlossen habe.

"Und Sie haben ihnen allen geholfen?"

"Nein."

Sie schien angesichts meiner unverblümten Antwort zusammenzuzucken.

"Nein? Warum sollte meine Tochter dann ihre Zeit mit Ihnen verschwenden?"

Sie war kämpferisch, was zu erwarten war. Das war neu für sie. Sie war verängstigt, unsicher, was als nächstes kommen würde. Ich konnte es ihr nicht verdenken.

Kapitel 1 (2)

"Frau Kitterman, Sie müssen verstehen: Therapie ist keine exakte Wissenschaft. Neben mir und Ihrer Tochter sind viele Faktoren beteiligt. Da sind Sie und Ihr Mann und alle Schüler an Chloes Schule und alle Freunde, die sie außerhalb der Schule haben könnte. Ich kann nicht versprechen, dass wir sofort eine Verbindung herstellen werden, und jeder Therapeut, der Ihnen das verspricht, ist kein Therapeut, den ich Ihrer Tochter empfehlen würde."

Die Frau starrte mich an, offensichtlich verblüfft von meiner Antwort. Vielleicht hatte sie erwartet, dass ich unterwürfiger sein würde, da ich ja bezahlt wurde.

Auf dem Schreibtisch vibrierte mein Handy mit einer weiteren Textnachricht. Wieder ignorierte ich sie und konzentrierte mich auf Chloes Mutter.

"Mrs. Kitterman, ich denke, ich sollte klarstellen, dass meine Rolle hier nicht darin besteht, für Sie oder Ihre Tochter zu arbeiten. Meine Aufgabe ist es, mit Ihrer Tochter zu arbeiten. Ist das klar?"

Sie nickte. Es war ein schwaches, fast unmerkliches Nicken, aber sie nickte.

"Dies ist unsere erste Sitzung", sagte ich. "Eigentlich ist es nicht einmal eine Sitzung, sondern eine Aufnahme. Ich höre zu und sammle Informationen. Angenommen, Sie möchten, dass Chloe zu mir kommt, dann würde ich mich normalerweise nur mit ihr unter vier Augen treffen.

Frau Kitterman schien von dieser Idee betroffen zu sein, aber dann schüttelte sie den Kopf.

"Das ist alles neu für uns. Ich habe noch nie jemanden gekannt, der eine Therapie braucht, geschweige denn meine eigene Tochter."

Und dann fing sie wieder an und erzählte, dass sie nicht glauben könne, dass dies ihrer Familie passiere.

"Sie nimmt jetzt auch Medikamente. Meine eigene Tochter bekommt Medikamente. Sie sagen, sie hat Depressionen. Ich verstehe das nicht. Weshalb sollte sie depressiv sein?"

Es gibt drei Arten von Eltern, mit denen ich normalerweise zu tun habe.

Diejenigen, die verstehen, dass etwas nicht stimmt, und alles tun wollen, um ihrem Kind zu helfen.

Diejenigen, denen es scheißegal ist, dass etwas nicht stimmt, und die keine Anstrengungen unternehmen wollen, um ihrem Kind zu helfen.

Dann gibt es diejenigen, die leugnen, dass irgendetwas nicht in Ordnung ist. Ihr Kind ist jetzt zu einer Unannehmlichkeit geworden. Und in neun von zehn Fällen liegt die Ursache für das Problem im Elternhaus. Etwas, über das die Eltern nicht sprechen wollen, was dazu führt, dass die Behandlung viel länger dauert als nötig.

Mrs. Kitterman gehörte zu dieser letzten Gruppe. Chloe war diejenige, die eine Krise hatte - sie hatte sich die Pulsadern aufgeschnitten, um Himmels willen -, aber es war ihre Mutter, die sich fühlte, als wäre ihr ganzes Leben auf den Kopf gestellt worden.

Mein Telefon vibrierte erneut. Anstatt es zu ignorieren, griff ich diesmal hinüber und hielt die Einschalttaste lange genug gedrückt, um es auszuschalten.

Ich zwang mich zu einem weiteren Lächeln gegenüber Mrs. Kitterman.

"Würden Sie Chloe und mir etwas Zeit geben, um allein zu reden?"

Ein vorsichtiger Blick trat in die Augen der Frau, was meinen Verdacht bestätigte.

"Aber ich dachte, Sie sagten, das sei die Aufnahme."

Sie sagte es kühl und ruhig, aber unter der Oberfläche war eine gewisse Schärfe in ihrer Stimme zu hören.

"Ist es auch. Zumindest ist es der erste Teil. Wir müssen noch einen Behandlungsplan für sie erstellen, d. h. die Ziele, auf die wir hinarbeiten wollen, wie z. B. das Erlernen geeigneter Bewältigungsstrategien für ihre Depression. Aber erst einmal möchte ich mit Chloe allein sprechen."

Mrs. Kitterman gefiel die Idee offensichtlich nicht, aber sie nickte trotzdem und erhob sich von der Couch. Sie umklammerte die Hermès-Tasche an ihrer Schulter, als fürchtete sie, ich könnte sie ihr wegnehmen, und machte sich auf den Weg zur Tür, drehte sich dann aber wieder zu ihrer Tochter um und hielt ihr die Hand hin.

Chloe saß unbeweglich da und starrte auf ihren Schoß.

Mrs. Kitterman räusperte sich.

Chloe seufzte, griff nach ihrem Telefon und schleuderte es fast nach ihrer Mutter. Mrs. Kitterman ließ das Telefon in ihre Tasche fallen, warf mir einen letzten Blick zu, als wollte sie mir viel Glück wünschen, und ging.

Ich schloss die Tür hinter ihr. Drehte mich um. Lächelte Chloe an, die immer wieder auf ihren Schoß starrte.

Dann ging ich hinüber zu meinem Schreibtisch. Ich setzte mich, lehnte mich in meinem Stuhl zurück und starrte an die Decke.

Eine ganze Minute des Schweigens verging.

"Deine Mutter scheint lustig zu sein."

Das brachte Chloe zum Lachen, ein leises Schnauben. Wenn überhaupt, hatte meine Bemerkung sie überrascht.

Ich lehnte mich in meinem Stuhl nach vorne und starrte Chloe an.

Sie starrte mich zurück.

Ich sagte: "Du hast Angst, stimmt's?"

Ohne die Anwesenheit ihrer Mutter musste das Mädchen nicht mehr auf der Hut sein, und sie ließ ein leichtes Nicken zu.

"Brauchst du Hilfe?"

Wieder ein leichtes Nicken.

"Gut. Die Tatsache, dass du dir das jetzt eingestehen kannst, besonders in deinem Alter, ist unglaublich. Aber ich will ehrlich zu dir sein - was auch immer du gerade durchmachst, es wird Zeit brauchen, um das alles zu verstehen. Ich bin hier, um zuzuhören, und was immer du mir sagst, bleibt unter uns beiden. Aber bitte verstehen Sie, dass ich ein so genannter staatlich beauftragter Reporter bin. Wenn du mir etwas erzählst, das mich vermuten lässt, dass du missbraucht wirst, oder wenn du zugibst, dass du daran denkst, dir oder anderen etwas anzutun, dann muss ich das melden. Hast du das verstanden?"

Wieder ein Nicken.

"Gut. Solange du bereit bist, ehrlich zu mir zu sein, werde ich dir zur Seite stehen und dir helfen. Abgemacht?"

Diesmal war das Nicken fast nicht vorhanden.

"Da musst du dich schon mehr anstrengen, Chloe. Ich muss entweder ein Ja oder ein Nein hören."

Ihr Blick wanderte zurück auf ihren Schoß. Lange Zeit bewegte sie sich nicht, saß nur da, doch dann sah sie endlich auf.

"Ja", flüsterte sie.

Zwanzig Minuten später, nachdem ich Chloe und ihre Mutter mit einem Termin für die nächste Woche weggeschickt hatte, schaltete ich mein Telefon wieder ein. Es dauerte eine Minute, bis es hochgefahren war und ein Signal gefunden hatte, und dann erschienen die eingegangenen Textnachrichten auf dem Bildschirm. Aus irgendeinem Grund hatte ich erwartet, dass sie von Daniel stammten, aber alle drei waren von meiner Mutter.

Ruf mich an.

Erinnerst du dich an Olivia Campbell?

Sie hat sich umgebracht!

Kapitel 2 (1)

2

Die neue Obsession meiner Mutter war Tee.

Nicht die Teekisten aus dem Supermarkt - Lipton, Celestial Seasonings, Bigelow und Stash -, sondern lose Teespezialitäten. Die Sorte in den großen Gläsern, die auf Regalen in einer eigenen Abteilung des Ladens stehen und in Papiertüten geschöpft und abgewogen werden müssen. Je teurer der Tee, dachte meine Mutter, desto besser schmeckt er.

"Was möchtest du?"

Das fragte sie mich, während sie durch die Küche ging, Schränke öffnete und schloss, zwei Tassen und zwei kleine Porzellanteller herausholte, während der Teekessel auf dem Herd warm wurde.

Ich saß auf einem Hocker an der Kücheninsel und beobachtete sie. Vor zwanzig Jahren hatte ich an derselben Kücheninsel gesessen, während meine Mutter mit hektischer Anmut von einem Ende der Küche zum anderen ging und meinem Vater und mir Frühstück machte, bevor ich zur Schule und sie zur Arbeit gingen. Damals hatte ich gedacht, sie hätte zu viel Energie. Jetzt wurde mir klar, dass sie ADHS hatte.

"Mir geht's gut, danke."

Das brachte Mom zum Stehen. Sie hielt wie verblüfft inne und drehte sich mit niedergeschlagener Miene zu mir um.

"Bist du sicher? Ich habe neulich ein Viertelpfund losen weißen Tee gekauft. Er heißt Jasmine Silver Needle. Er kostet neunundneunzig Dollar und neunundneunzig Cent pro Pfund."

Ich öffnete den Mund, ohne zu wissen, was ich sagen sollte, aber das war auch egal, denn meine Mutter kehrte zum Tresen zurück, stellte die Tassen und Teller ab und begann, den Korb mit den losen Teebeuteln zu durchstöbern.

"Ich habe Sakura Sencha, das ist ein grüner Tee aus Japan. Und Chrysanthemen, das ist ein loser Kräutertee aus China. Ich habe auch etwas Kamille aus Ägypten."

"Sicher, das ist gut."

Sie verzog das Gesicht, um mir einen kurzen Blick zuzuwerfen. "Was ist in Ordnung?"

"Die Kamille."

Sie rümpfte die Nase. "Ich bin mir nicht sicher, ob du sie magst."

Ich seufzte. Es war ein langer Tag gewesen, und das trug nicht gerade dazu bei, meinen normalen Alltagsstress zu lindern.

"Du hast mich gebeten, auf dem Heimweg von der Arbeit vorbeizukommen - was, wie du weißt, ein Umweg ist - und hier bin ich also. Ich möchte keinen Tee."

"Was ist mit Kaffee?"

"Mama."

"Wasser?"

Weil ich wusste, dass sie so lange fragen würde, bis sie mich fertig gemacht hatte, sagte ich: "Ja, gut, Wasser klingt gut."

Sie wandte sich wieder dem Tresen zu, nahm eine der Tassen und einen der Teller, stellte sie wieder an ihren Platz im Schrank und wandte sich dann wieder mir zu.

"In Flaschen oder aus dem Wasserhahn?"

"Habt ihr Wasser aus Japan?"

Meine Mutter hielt inne, als ob sie darüber nachdenken wollte.

"Mama, das war nur ein Scherz. In Flaschen abgefüllt ist gut."

Sie holte mir eine Flasche mit Quellwasser aus dem Kühlschrank. Der Teekessel begann zu pfeifen. Mom kochte ihren Tee und ging schließlich zur Insel hinüber, um sich zu setzen.

Ich atmete tief durch.

"Wie geht's Daniel?", fragte sie.

"Es geht ihm gut."

"Ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen."

"Er hat viel gearbeitet. Genau wie ich."

"Ich werde nicht jünger, Emily. Irgendwann wären Enkelkinder schön."

"Ja, nun, Daniel und ich sollten wahrscheinlich erst einmal heiraten."

Meine Mutter schüttelte den Kopf und schob sich abwesend eine Strähne ihres grauen Haares hinters Ohr.

"Ich weiß nicht, worauf du wartest. Du bist doch schon seit vier Jahren verlobt."

Genau genommen waren es dreieinhalb, aber ich nahm es ihr nicht übel, dass sie aufgerundet hatte. Es war ein heikles Thema. Mein Vater war drei Monate, bevor Daniel und ich heiraten sollten, verstorben. Wegen seines Todes und weil wir plötzlich neben der Hochzeit auch noch eine Beerdigung planen mussten, hatte ich Daniel davon überzeugt, dass wir noch ein wenig warten sollten, und er war natürlich einverstanden. Und dann ... haben wir uns einfach nie auf ein anderes Hochzeitsdatum geeinigt.

Daniel hatte seine leiblichen Eltern nie kennengelernt, da er im System aufgewachsen war und von einer Pflegefamilie zur nächsten wechselte, also war es nicht so, dass er jemanden im Nacken hatte. Es gab nur meine Mutter, und um die Wahrheit zu sagen, hatte sie die Schuldgefühle nach etwa einem Jahr abgelegt und brachte das Thema nur noch ab und zu zur Sprache, um meine Geduld zu testen.

Um das Thema zu wechseln, fragte ich: "Was genau ist denn mit Olivia Campbell passiert?"

Meine Mutter schloss die Augen und war auf einmal ganz düster. "Ja, es ist schrecklich, nicht wahr? Sie war so alt wie du."

Wenn ich mich richtig erinnerte, war Olivia fünf Monate älter. In der siebten Klasse, ein Jahr bevor sich alles änderte, hatte sie ihre Geburtstagsparty in der örtlichen Rollschuhbahn gefeiert. Während des Paarlaufs hatte Jimmy Klay sie zum Schlittschuhlaufen aufgefordert, und seine Hand war so klamm gewesen, wie sie uns später erzählte, dass er sie ständig an seiner Jeans abwischte, während sie zu "I Want It That Way" von den Backstreet Boys über die Bahn fuhren.

"Woher weißt du, dass sie gestorben ist?"

"Ich habe es auf Facebook gelesen."

"Aber wie bist du darauf gestoßen?"

"Beth Norris hat mir eine Nachricht geschickt. Sie erinnerte sich, dass du mit Olivia zur Schule gegangen bist. Sie sagte, ihre Tochter Leslie habe mit dir ihren Abschluss gemacht. Erinnerst du dich an sie?"

Mein Abschlussjahrgang bestand aus 119 Schülern. Der Name Leslie Norris kam mir nicht bekannt vor.

"Beth ist auf Facebook mit Olivias Mutter befreundet. Apropos, ich wünschte wirklich, du würdest dir einen Account zulegen. Ich möchte dich auf den alten Fotos, die ich hochlade, markieren."

"Mom, das haben wir doch schon besprochen. Wegen meines Jobs..."

"Ja, ja. Du musst privat bleiben, weil du mit einem Haufen Kinder arbeitest, die versuchen werden, sich mit dir anzufreunden oder etwas über dein Privatleben zu erfahren. Ich verstehe das."

Das war der Grund, den ich allen nannte, wenn sie danach fragten, und obwohl das sicherlich etwas damit zu tun hatte, war der wahre Grund, dass ich keine Präsenz in den sozialen Medien haben wollte. Sobald man eine hatte, versuchten die Leute, mit einem in Kontakt zu treten. Nicht nur Kollegen und Familie, sondern auch Freunde. Alte Freunde. Freunde, die man vielleicht seit Jahren nicht mehr gesehen oder gesprochen hat. Freunde, die einen an all die schrecklichen Dinge erinnerten, die man vor langer Zeit getan hatte.

"Mom, erzähl mir von Olivia. Wann ist das passiert?"

Sie nahm ihr iPad in die Hand und wischte und tippte auf dem Bildschirm herum.

"Weißt du, was mit deinen Jahrbüchern passiert ist? Ich dachte, sie wären im Keller. Ich habe vorhin danach gesucht, aber ich kann sie nirgends finden."

"Das letzte Mal, als ich sie gesehen habe, waren sie da unten in irgendeiner Kiste."

Kapitel 2 (2)

Das letzte Mal, dass ich meine Jahrbücher sah, war, als ich sie kurz vor dem College heimlich aus meinem Zimmer holte und in die Mülltonnen an der Straße warf, kurz bevor die Müllmänner mit ihrem Wagen vorbeikamen. Aber das brauchte meine Mutter nicht zu wissen.

Mom nickte wie zu sich selbst und reichte mir dann das Tablet. Ich war mir nicht sicher, was ich zu sehen erwartet hatte, aber die Facebook-Seite von Olivia Campbells Mutter hatte ich ganz sicher nicht erwartet.

Meine Mutter hatte sich auf ein recht kurzes Status-Update konzentriert, das sie vor fünf Tagen geschrieben hatte. Olivias Mutter hatte geschrieben, dass Gott ihr kleines Mädchen nach Hause gerufen hatte, und dass sie, oh Gott, keine Ahnung gehabt hatte, dass Olivia so große Schmerzen hatte, aber sie hoffte, dass ihre Tochter jetzt an einem besseren Ort war.

Auf den Beitrag gab es über dreihundert Reaktionen, vor allem Herzen und Emojis mit traurigen Gesichtern, sowie mehr als hundert Kommentare mit Beileidsbekundungen.

Meine Mutter nahm einen Schluck von ihrem Tee und stellte die Tasse sanft auf dem Porzellanteller ab.

"Ich habe Olivias Mutter heute Morgen eine Freundschaftsanfrage und eine Nachricht geschickt, um ihr zu sagen, wie leid es mir tut, was passiert ist. Ich war mir nicht sicher, ob ich eine Antwort erhalten würde - ich habe nicht mehr mit ihr gesprochen, seit du und Olivia euch zerstritten habt und sie nach Harrisburg weggezogen sind -, aber sie schrieb mir zwei Stunden später zurück und bedankte sich für mein Beileid. Sie sagte mir, dass die Besichtigung und die Beerdigung diesen Samstag stattfinden. Ich habe ihr gesagt, dass ich mit dir darüber reden werde, ob du hingehst."

"Was?" Mein Tonfall schockierte meine Mutter fast so sehr wie mich. "Warum solltest du ihr das sagen?"

"Trotz allem, was in der Mittelschule passiert sein mag, warst du einmal die beste Freundin von Olivia."

Ich schüttelte den Kopf, völlig ratlos. Dann fiel mir etwas ein.

"Warte, ich dachte, du hast gesagt, Olivia hätte sich umgebracht."

"Hat sie auch."

"Aber in dem Facebook-Post wird das nicht erwähnt."

"Nein, natürlich nicht. Olivias Mutter würde das nicht bekannt machen wollen."

Geduld, daran musste ich mich erinnern, war eine Tugend.

"Woher genau wissen Sie dann davon?"

"Ich habe es dir gesagt: Beth Norris. Sie hat mir gesagt, Olivia hätte sich das Leben genommen. Es ist einfach so" - meine Mutter hielt inne, schüttelte wieder den Kopf - "es ist einfach so schrecklich."

"Ich wünschte, du hättest Mrs. Campbell nicht gesagt, dass ich gehen könnte. Vielleicht hat Daniel für diesen Samstag schon etwas geplant."

Daniel hatte für diesen Samstag nichts geplant, zumindest soweit ich wusste, aber ihn als Ausrede zu benutzen, schien mir die beste Lösung zu sein.

"Ich bin sicher, er wird verstehen, wenn diese Pläne geändert werden müssen."

"Ehrlich gesagt, Mom, ich will nicht gehen."

"Wenn es andersherum wäre, würdest du nicht wollen, dass Olivia zu deiner Beerdigung kommt?"

"Weißt du, wenn ich tot wäre, wäre mir das wohl ziemlich egal."

Meine Mutter warf mir einen weiteren Blick zu. Mit diesem Blick konnte sie den Berufsverkehr aufhalten.

"Es würde Olivias Mutter sehr viel bedeuten, wenn du hingehen würdest."

Ich stützte meine Ellbogen auf die Arbeitsplatte, stützte meinen Kopf in die Hände und versuchte, nicht zu schreien.

Die Stimme meiner Mutter sank auf ein leises Flüstern.

"Ich weiß, was ich mit dem Tod deines Vaters durchgemacht habe, Gott segne seine Seele, aber er war immerhin schon Ende fünfzig. Olivia? Sie war noch eine junge Frau. Ich kann nicht einmal-"

Sie hielt wieder inne, und ich blickte rechtzeitig auf, um zu sehen, wie sie sich eine Träne aus dem Auge wischte.

"Aber das macht nichts. Wenn du nicht gehen willst, Emily, musst du nicht gehen. Ich kann dich sicher nicht zwingen."

Na toll. Die Schuldzuweisung.

Meine Mutter, die vielleicht mein Zögern spürte, sagte: "Wenn du dich entscheidest zu gehen, hat Olivias Mutter mir die Adresse des Beerdigungsinstituts gegeben. Es sind vielleicht vierzig Minuten Fahrt, je nach Verkehr."

"Ich glaube nicht, dass Daniel da hin will."

"Dann nimm ihn nicht mit. Ich habe an dem Tag schon etwas vor, leider. Ansonsten würde ich gerne mit dir gehen. Wenn du willst, ändere ich sogar meine Pläne . . ."

"Das musst du nicht tun."

"Was ist mit einigen deiner anderen Freunde aus der Schule? Wann hast du das letzte Mal mit Courtney gesprochen? Vielleicht möchte sie mitkommen."

"Vielleicht."

Ich wollte mich nicht mit meiner Mutter anlegen. Sie musste nicht wissen, dass ich zu den meisten Leuten, mit denen ich auf die Mittel- und Highschool gegangen war, keinen Kontakt mehr hatte. Die wenigen Freunde, die ich behalten hatte, waren vom College. Denn auf dem College konnte ich mich neu erfinden. Ich konnte so tun, als gäbe es das Mädchen, das ich in der Mittelschule gewesen war, nicht mehr. Das machte die Dinge einfacher.

Courtney, nun ja, Courtney war eine der wenigen Freundinnen aus der ursprünglichen Middle School-Clique, mit der ich bis zur High School befreundet geblieben war. Selbst als sie schwanger wurde und die Schule abbrach, blieben wir in Kontakt. Bis zum Sommer nach dem Schulabschluss, kurz bevor ich nach Kalifornien geflogen bin. Seitdem hatte ich nicht mehr mit ihr gesprochen.

Meine Mutter schüttelte den Kopf und wischte sich eine weitere Träne weg. Sie nahm ihre Tasse in die Hand und nippte an ihrem Tee.

"Der ist so gut. Bist du sicher, dass du keinen willst?"

Und weil ich sie nicht noch mehr enttäuschen wollte, als ich es ohnehin schon getan hatte, zwang ich mich zu einem Lächeln.

"Ja, sehr gerne."

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