Isdrottning

Del ett

==========

DEL ETT

==========

Hon kan döda med ett leende, hon kan såra med ögonen.

-BILLY JOEL

Kapitel ett (1)

==========

KAPITEL ETT

==========

Det finns en tid och en plats för erigerade bröstvårtor, men baksätet på en polisbil i Seattle är definitivt inte det.

Paris Peralta tänkte inte på att ta med sig en tröja innan de arresterade henne, så hon har bara på sig en blodfläckig linne. Det är ju trots allt juli. Men luftkonditioneringen är på hög effekt och hon känner sig kall och utsatt. Med handlederna i handfängsel kan hon bara knäppa ihop händerna och hålla upp underarmarna för att täcka brösten. Det ser ut som om hon ber.

Hon ber inte. Det är alldeles för sent för det.

Hennes huvud dunkar under fjärilsförbandet som en av ambulanspersonalen satte på henne innan de satte henne i polisbilen. Hon måste ha slagit det mot badkarets kant någon gång i går kväll, men hon minns inte att hon snubblade eller föll. Det enda hon minns är sin man, liggande i ett badkar fyllt av blod, och skriket som väckte henne i morse.

Den blonda, hästsvansförsedda detektiven bakom ratten tittar på Paris igen i backspegeln. Ända sedan Jimmy tecknade ett streamingavtal med den nya Netflix-konkurrenten Quan för sex månader sedan har folk stirrat mycket på henne. Paris hatar det. När hon och Jimmy gifte sig förväntade hon sig att leva ett lugnt liv med den pensionerade skådespelaren-komikern. Det var den överenskommelse de gjorde; det var det äktenskap hon skrev under på. Men sedan ändrade Jimmy sig och gick i pension, och det var ungefär det värsta han kunde ha gjort mot henne.

Och nu är han död.

Kriminalinspektören har hållit ett öga på henne i baksätet hela tiden, hennes ögon har flyttats från vägen till spegeln med några minuters mellanrum. Paris kan redan se att kvinnan tror att det var hon som gjorde det. Okej, det såg illa ut. Det var så mycket blod, och när detektiven kom till platsen fanns det redan tre poliser i sovrummet som riktade sina vapen rakt mot Paris genom badrumsdörren. Snart fanns det fyra par ögon som stirrade på henne som om hon hade gjort något hemskt. Ingen verkade blinka eller andas, inte ens hon själv.

"Mrs Peralta, lägg ner vapnet", hade detektiven sagt. Hennes röst var lugn och direkt när hon tog av pistolen. "Och kom sedan långsamt ut ur badrummet med händerna uppåt."

Men jag har inget vapen, tänkte Paris. Det var andra gången som någon hade sagt åt henne att göra så, och precis som tidigare var det inte vettigt. Vilket vapen?

Då flimrade detektivens ögon nedåt. Paris följde hennes blick och upptäckte till sin chock att hon fortfarande höll i Jimmys rakhyvel. Och inte bara höll den, utan höll den i sin högra hand, med fingrarna hårt knutna runt handtaget och vita knogar. Hon lyfte upp den och stirrade förundrat på den medan hon vände den i handen. Poliserna gillade inte detta, och kriminalaren upprepade sitt krav igen i en högre och mer beordrande ton än tidigare.

Det hela var så absurt. Alla överreagerade. Paris höll inte i ett vapen. Det var bara ett rakverktyg, en av flera rakhyvlar som Jimmy ägde, eftersom hennes man var en gammaldags kille som gillade rakhyvlar och kassettband och fasta telefoner. Han fick inte ens använda sina rakhyvlar längre. Den förvärrade skakningen i hans hand hade gjort dem osäkra.

Så varför i helvete höll Paris fortfarande i den rakhyvel med ebenholtshandtag som han hade köpt i Tyskland för flera decennier sedan?

Allt hände i slowmotion. Medan detektiven fortsatte att prata såg Paris återigen blodet som stänkte över det vita marmorgolvet, som hade blivit rosa av att ha blandats med badvattnet. Det var Jimmys blod, och hon visste att om hon vände sig om skulle hon se sin man bakom sig, nedsänkt i det djupa badkaret där han hade förblött kvällen innan.

Paris vände sig inte om. Men hon lyckades få en glimt av sig själv i spegeln ovanför handfatet, där hon såg en kvinna som såg ut precis som hon själv och som bar ett linne som var fläckat av blod. Hennes hår var trassligt och hennes ögon var vilda, sidan av hennes ansikte täckt av blod som hade sipprat från ett sår över hennes högra ögonbryn. I hennes hand såg Jimmys gamla rakhyvel verkligen ut som ett vapen.

Ett mordvapen.

"Mrs Peralta, släpp rakhyveln", beordrade inspektören igen.

Paris släppte den till slut. Stålbladet landade på kakelplattan med ett dovt skrammel, och de uniformerade poliserna rörde sig mot henne i en svärm. En av dem satte handfängsel på henne och inspektören informerade henne om hennes rättigheter. När de ledde henne ut ur sovrummet och nerför trappan undrade Paris hur hon skulle kunna förklara detta.

För flera år sedan, förra gången det här hände, hade hon inte behövt förklara det alls.

"Jag är ledsen, men skulle du kunna skruva ner luftkonditioneringen?" Paris bröstvårtor trycker hårt mot hennes underarmar som kullager. Trots att hon bott i Seattle i nästan tjugo år nu kan kan kanadensaren i henne fortfarande inte bryta vanan att be om ursäkt innan hon ber om något. "Jag är ledsen, det är bara riktigt kallt här bak."

Polismannen i passagerarsätet trycker på en knapp på instrumentbrädan upprepade gånger tills den kalla luften avtar.

"Tack", säger hon.

Polismannen vänder sig om. "Är det något annat vi kan göra för dig?" frågar han. "Behöver du en mynta? Vill du stanna och ta en kaffe?"

Han ställer inga riktiga frågor, så hon svarar inte.

På någon nivå förstår Paris att hon är i chock och att situationens fulla omfattning inte har slagit in på henne ännu. Åtminstone har hennes självbevarelsedrift satt igång - hon vet att hon har blivit arresterad, hon vet att hon kommer att bli inskriven och hon vet att hon måste hålla tyst och ringa en advokat vid första tillfället. Men ändå känns det som om hon ser allt detta ske utifrån, som om hon är med i en film där någon som ser ut som hon är på väg att åtalas för mord.

Den här känslan av distansering - ett ord hon lärde sig som barn - är något som händer henne när hon befinner sig i situationer med extrem stress. Disassociation var hennes sinnes sätt att skydda henne från de trauman som hände med hennes kropp. Även om detta inte är vad som händer nu, tenderar känslan av separation mellan hennes hjärna och fysiska form att inträffa när hon känner sig sårbar och osäker.

Kapitel ett (2)

Just nu hotas det liv hon känner till - det liv hon har byggt upp - av ett hot.

Paris kan dock inte flyta iväg. Hon måste vara närvarande om hon ska klara sig igenom detta, så hon fokuserar på sin andning. Som hon säger till sina yogastudenter: vad som än händer kan du alltid återvända till din andning. Hon drar ihop halsen lite grann och tar en långsam, djup inandning, håller den och andas sedan ut. Det uppstår ett lätt väsande ljud, som om hon försöker imma bilrutan, och detektivens blick flackar återigen mot henne i backspegeln.

Efter några oceaniska andetag -ujjayi-andetag - är Paris mer klar i huvudet, mer här, och hon försöker bearbeta hur i helvete hon hamnade i baksätet på en polisbil, på väg till fängelset. Hon tittar tillräckligt mycket på TV för att veta att polisen alltid antar att det är maken. Naturligtvis hade det inte hjälpt ett dugg att Zoe, Jimmys assistent, var den som pekade finger och skrek sig hes. Hon mördade honom, hon mördade honom, herregud, hon är en mördare!

De tror att hon dödade Jimmy.

Och nu kommer resten av världen också att göra det, för det är så det ser ut när man leds ut ur sitt hem i handbojor med blod på kläderna när nyheten om att ens kändisman har dött sprids i mängden av åskådare som tar bilder och spelar in videor från gripandet. Det ironiska är att folkmassan redan var på plats utanför huset långt innan Zoe ringde polisen. Paris och Jimmy bor på Queen Anne Hill, mittemot Kerry Park, som har den bästa utsikten över Seattle. Det är en populär plats för både lokalbefolkningen och turister för att ta bilder av stadens skyline och Mount Rainier, och publiken idag var som vilken annan som helst, förutom att kamerorna var riktade mot huset i stället för mot skyline. Och precis som det inte hade funnits tid att ta på sig en annan tröja hade det inte funnits någon möjlighet att ta på sig andra skor. Paris hörde någon ropa "Snygga tofflor!" så fort hon klev ut, men det lät inte som en komplimang.

Grannarna på gatan var alla ute också. Bob och Elaine från grannhuset stod i slutet av sin uppfart och deras ansikten var fyllda av chock och förskräckelse när de såg henne. Eftersom de inte ropade eller erbjöd sig att hjälpa till på något sätt måste de redan ha hört vad som hänt. De måste redan tro att Paris är skyldig.

De ska vara hennes vänner.

Hon kan redan föreställa sig rubrikerna. JIMMY PERALTA, PRINSEN AV POUGHKEEPSIE, HITTADES DÖD VID 68 ÅRS ÅLDER. Även om Jimmys högt rankade sitcom hade avslutat sin tioåriga serie mer än två decennier tidigare, skulle han för alltid vara känd för sin huvudroll som sonen till en bageriägare i The Prince of Poughkeepsie, som vann över ett dussin Emmys och förde Jimmy in i filmstjärnan tills han drog sig tillbaka för sju år sedan. Paris behöver inte vara publicist för att förutspå att nyheten om hennes mans död kommer att bli ännu större än det rubrikskapande multimiljoneravtal som Jimmy tecknade med Quan när han bestämde sig för att göra sin comeback. Till och med Paris skulle tycka att detta var en saftig historia om det inte hände henne själv.

Hon fortsätter att fokusera på sin andning, men hennes tankar vägrar att lugna ner sig. Inget av det här känns rätt. Även om hon inte hade några illusioner om att hon och Jimmy skulle bli gamla tillsammans trodde hon att de hade mer tid. Under de två år de varit gifta hade de etablerat en lätt rutin. Paris arbetade på yogastudion sex dagar i veckan och Jimmy hade alltid saker på gång. Men söndagarna var deras gemensamma dag. De borde ha en lat brunch just nu på den närliggande restaurangen, där ägaren alltid sparade ett bord vid fönstret åt dem. Pannkakor och bacon till Jimmy, våfflor med jordgubbar till Paris. Efteråt kanske de åkte till Fremont för att gå på bondemarknaden eller ta en tur till Snohomish för att leta antikviteter. Oftast åkte de dock hem, där Jimmy arbetade i trädgården och klippte det ena och det andra, medan hon öppnade en pocketbok och satt vid poolen.

Men det här är ingen vanlig söndag. Det här är en jävla mardröm. Paris borde ha vetat att det skulle sluta så här, för det finns inget som heter "lyckliga i alla sina dagar" när man flyr från ett liv för att börja ett helt nytt.

Karma har kommit efter henne.

En fjäder från hennes löjliga tofflor kittlar överst på hennes fot. När hon fick dem i födelsedagspresent förra månaden - inte hennes riktiga födelsedag, utan den som står på hennes ID - var de roliga och söta. Hennes instruktörer på studion hade alla skjutit till för att köpa henne paret av seriöst dyra italienska designerslippers gjorda av rosa strutsfjädrar. Det var meningen att de skulle stanna i studion så att hon skulle ha något att gå runt i mellan lektionerna, men hon kunde inte motstå att ta med dem hem för att visa dem för Jimmy. Hon visste att han skulle skratta, och det gjorde han.

Tofflorna är inte roliga nu. De kommer bara att bidra till det narrativ som medierna försöker skapa, nämligen att Paris är en rik, självupptagen skitstövel. Hon lyckades flyga under radarn i nitton år efter att hon flydde från Toronto, bara för att få allt ogjort när Jimmys trogna assistent Zoe inkluderade deras bröllopsfoto i pressmeddelandet om streamingavtalet. Zoe kunde inte förstå varför Paris var så upprörd, men fram till den dagen hade de flesta människor inte ens vetat att Jimmy Peralta hade gift sig igen. Paris hade levt i lycklig anonymitet med sin pensionerade make, och sedan gick allt åt helvete.

Som Zoe skulle säga, det är en fruktansvärd optik. Paris är Jimmys femte fru och hon är nästan trettio år yngre än han. Även om åldersskillnaden aldrig var ett problem för Jimmy - varför skulle den vara det - får den Paris att framstå som en guldgrävande slyna som bara väntade på att hennes man skulle dö.

Och nu är han död.

Kapitel två (1)

==========

KAPITEL TVÅ

==========

Receptionisten på fängelset i King County ber om hennes telefon, men Paris har den inte med sig. Så vitt hon minns ligger den fortfarande på nattduksbordet i hennes sovrum, i huset som nu är en brottsplats.

"Alla personliga föremål måste packas in och läggas i papperskorgen", informerar tjänstemannen henne. Precis som kriminalaren som förde henne hit har han inte slutat stirra sedan hon fördes in. "Det gäller även dina smycken."

Allt Paris har är sin vigselring. Jimmy hade erbjudit sig att köpa en förlovningsring till henne också, men hon avböjde och insisterade på att hon ändå aldrig skulle bära den när hon undervisade i yoga. Till slut övertalade han henne till en evighetsring med femton fina rosa ovala diamanter. Priset var otroliga 250 000 dollar, men juveleraren hade erbjudit Jimmy en rabatt om de var villiga att låta ringen fotograferas och publiceras. Paris avböjde även detta.

"Jag vill inte ha publicitet", sa hon till Jimmy. "Jag är egentligen nöjd med ett enkelt guldband."

"Inte en jävla chans." Jimmy hade en kort konversation med juveleraren och slog ner sitt svarta Amex. Eftersom han var Jimmy Peralta fick han rabatten ändå.

"Paris Peralta." Receptionisten säger hennes namn med ett leende leende medan han skriver på sitt tangentbord och drar ut stavelserna. Paaarrrisssssss Peraaaaalta. "Min fru kommer att skita på sig när jag berättar vem jag bokade idag. Hon var ett stort fan av The Prince of Poughkeepsie. Jag har aldrig gillat den själv. Jag har alltid tyckt att Jimmy Peralta var en skitstövel."

"Visa lite respekt, konstapeln." Kriminalinspektören står bredvid henne, armbåge mot armbåge, som om hon tror att det finns en risk att Paris sticker iväg. Hon kastar med huvudet och toppen av hennes hästsvans snuddar vid Paris nakna arm. "Mannen är död."

Paris drar av sig sin vigselring och skickar den genom fönstret. Bredvid henne hör hon detektiven mumla under andan: "Jösses, den är rosa." Receptionisten undersöker ringen noga innan han förseglar den i en liten plastpåse. Han släpper den sedan i plastbehållaren, där den landar med en hörbar smäll.

Inåt sett rycker hon ihop. Värdet på den ringen, tänker Paris, är förmodligen tredubbelt så mycket som du tjänade förra året. Utåt sett behåller hon sitt lugn. Hon tänker inte ge någon en historia att sälja till tabloiderna. Istället tar hon ögonkontakt med honom genom det smutsiga plexiglasfönstret och stirrar ner honom. Som hon förutspår är han en vessla och hans blick faller tillbaka till sin dator.

"Skriv under det här." Han skjuter hennes inventarielista genom fönstret. Det finns bara en sak på den. Ring, diamant, rosa. Paris skriver sin signatur.

En annan tjänsteman kommer ut bakom skrivbordet och väntar förväntansfullt. Kriminalinspektören vänder sig till Paris. Hon presenterade sig förmodligen vid gripandet, men hennes namn undgår Paris nu, om hon ens hörde det från början.

"Vi behöver dina kläder", säger inspektören. "Tofflor också. De kommer att ge dig något annat att ta på dig. Sedan kommer jag och pratar med dig, okej?"

"Jag skulle vilja ringa min advokat", säger Paris.

Detektiven är inte förvånad, men hon verkar besviken. "Det kan du göra efter att du har behandlats."

En summer ljuder, och Paris leds genom en rad dörrar och in i ett litet, starkt upplyst rum. Hon hänvisas till att ta av sig kläderna i ett hörn bakom en blå gardin. Hon klär av sig snabbt, tar av sig allt utom underkläderna och tar på sig tröjan, träningsbyxorna, strumporna och gummiskorna som de har gett henne. Det är en lättnad att få av sig de blodfläckiga kläderna och byta till skor som inte liknar en kattleksak. Allt är stämplat med bokstäverna DOC.

Hon får fingeravtryck och fotograferas. Hennes hår är en matt röra, men det är inte så att hon kan låna en hårborste. Hon tittar rakt in i kameran och lyfter hakan. Jimmy sa en gång att det är nästan omöjligt att inte se ut som en brottsling på ett mugshot. Han skulle veta det. Han greps två gånger för rattfylleri och en gång för misshandel efter att ha knuffat en heckler i Las Vegas efter en show. På alla tre mugshots såg han skyldig ut som fan.

När behandlingen är klar leds hon till en hiss för en snabb tur ner en våning. Den unge polisen som eskorterar henne kastar då och då dolda blickar i hennes riktning, men han säger inte ett ord förrän de kommer till förvaringscellen. Med en röst som gnisslar (följt av en snabb röjning av halsen) säger han åt henne att gå in. Så fort hon kliver in stängs gallren och låses med ett klirr.

Och bara så där, Paris sitter i fängelse.

Det är både bättre och värre än vad hon alltid har föreställt sig, och hon har föreställt sig det många gånger. Det är större än hon trodde, och det finns bara en annan person här inne, en kvinna som just nu ligger avsvimmad på motsatt sida av cellen. Ett naket ben hänger från bänkens kant, och sulorna på hennes nakna fötter är smutsiga. Hennes tajta neongula klänning är täckt av fläckar från ett obestämbart ämne, men hon tvingades åtminstone inte byta kläder. Vad hon än hålls fängslad för så är det inte mord.

Även om cellen verkar ren, visar det skarpa lysrörsljuset fläckar från vad som nyligen har torkats upp. Baserat på de kvardröjande lukterna var det både urin och kräkningar. Väggarna ser klibbiga ut och är täckta av en sunkig beige färg som har färgen av svagt te, och det finns en kamera monterad i ett hörn av taket.

Längst bak i cellen, precis bredvid telefonen som är förankrad i väggen, finns en plasttäckt skylt som listar telefonnummer till tre olika borgensföreningar. Med lite tur kommer hon inte att behöva dem. Hon lyfter luren och slår in ett av de få telefonnummer hon har memorerat. Svara, svara, svara, svara ...

Röstbrevlåda. Fan också. Hon hör sin egen röst som uppmanar henne att lämna ett meddelande.

"Henry, det är Paris", säger hon tyst. "Jag ska försöka med din mobil. Jag har problem."

Hon lägger på, väntar på uppringningstonen och ringer det andra numret som hon känner utantill. Även detta går till röstbrevlådan. Några meter bort sätter sig hennes cellkamrat upp, hennes feta hår faller runt hennes oljiga ansikte. Hon betraktar Paris med bleka, maskaraförsedda tvättbjörnsögon.

Kapitel två (2)

"Jag känner dig." Hennes ord är tjocka och slentrianmässiga. Till och med på några meters avstånd kan Paris känna lukten av henne, en doft som ruttnande mat i ett whiskydestilleri. "Jag har sett dig förut. Du är liksom en känd person."

Paris låtsas att hon inte hör henne.

"Du är den där tjejen som gifte sig med den där gamla killen." Kvinnan blinkar och försöker fokusera. När Paris inte svarar säger hon: "Åh, okej, jag fattar, du är en jävla prinsessa, för fin för att prata med mig. Nåväl, dra åt helvete, prinsessa." Hon lägger sig ner igen. Tio sekunder senare är hennes ansikte slappt och hennes mun faller öppen.

Det finns en skolklocka på väggen utanför cellen, och Paris väntar exakt fyra och en halv minut innan hon tar upp telefonen igen. Den här gången är det någon som svarar omedelbart.

"Ocean Breath Yoga."

"Henry." Lättnad flödar genom Paris vid ljudet av hennes affärspartners röst. "Tack och lov."

"Jävla skit, P, är du okej?" Henrys röst är fylld av oro. "Jag hörde just om Jimmy. Åh, älskling, jag är så ledsen. Jag kan inte tro det..."

"Henry, de har arresterat mig." Hon kan inte tro att hon säger orden. "Jag sitter i en häktningscell i King County-fängelset."

"Jag såg gripandet. Det är så jävla skitsnack..."

"Du såg? Är det på nyheterna?"

"På nyheterna? Älskling, det är på TikTok." Hon hör något bakgrundsljud och sedan hör hon en dörr som stängs, vilket betyder att Henry har tagit med sig den trådlösa telefonen in på kontoret. "En av turisterna i parken filmade ditt gripande och laddade upp det. Den är för närvarande den främsta trending-videon."

Detta är naturligtvis inte överraskande, men att höra Henry säga det gör det ännu mer verkligt. Paris sväljer paniken och påminner sig själv om att det kommer att finnas gott om tid att falla sönder senare.

"Henry, lyssna", säger hon. "Jag vill att du ringer Elsie Dixon åt mig."

"Jimmys vän? Advokaten som sjunger showtunes på alla dina fester?"

"Det är den. Jag har inte min telefon, så jag har inte hennes nummer."

"Jag googlar hennes advokatbyrå."

"Hon kommer inte att vara där, det är söndag. Men om du tittar i skrivbordet kan det finnas ett visitkort med hennes mobilnummer. Be henne komma ner till fängelset på en gång."

"Jag ser inget kort." Hon kan höra Henry rota i lådorna. "Oroa dig inte, jag kommer på något. Jag trodde att hon var i en rättsprocess?"

"Hon började sin karriär som offentlig försvarare", säger Paris. "Och hon är den enda advokat jag känner."

"Herregud, P...", säger Henry och låter uppriktigt förbluffad. "Jag kan inte fatta att du sitter i fängelse. Är det som i filmerna?"

Hon ser sig omkring. "Mer eller mindre. Men dystrare."

"Kan jag ta med mig något till dig? En kudde? En bok? Ett skott?"

Han försöker få henne att skratta, men det bästa hon kan åstadkomma är en snutt. "Jag älskar dig. Spåra upp Elsie bara, okej? Och du kanske kan låta instruktörerna få veta vad som händer."

"P, de säger..." En paus. "De säger att du dödade Jimmy. Jag vet att det inte är möjligt, för jag känner dig. Du är ingen mördare."

"Det uppskattar jag", säger Paris och efter att ha tagit farväl lägger de på.

Henry har alltid varit en stödjande vän och han är lojal in i minsta laget. Men han känner henne inte, inte riktigt.

Ingen gör det.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Isdrottning"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️