Strzelec wyborowy

Prolog

PROLOG

Wiedział, że nie wygląda jak typowa osoba, która trafia do tego małego pokoju, korzystając z automatu telefonicznego. Ale w tej chwili to, jak wyglądał, nie miało znaczenia. Biorąc pod uwagę kajdanki założone na jego nadgarstki, był po prostu kolejnym przestępcą w środku, wykonującym telefon i mającym nadzieję na wyjście.

"Przynieś mój laptop, kiedy przyjdziesz", powiedział do pokiereszowanej plastikowej słuchawki. "Zabrali mój telefon, ten pendrive. Wiem, że to wygląda źle, ale - - ja nic nie zrobiłem ..."

Ciemny pokój stał się jeszcze ciemniejszy. Przestał mówić, odwrócił się i spojrzał przez małe okno z pleksi z wyrytym napisem SUK MY DIK. Umundurowany policjant zablokował światło, zerkając na niego.

Odwracając się, mówił tym razem niżej do telefonu. "Myślę, że to się uda. Te faksy ... o . Już to mówiłem? Dobra, dzięki, nie, naprawdę dzięki, mówię poważnie. Jesteś jedyną osobą, której ufam, że to zrobi."

Rozłączył się i pchnął otwarte drzwi do pokoju telefonicznego. Gdy mundurowy wziął go za rękę i poprowadził długim korytarzem, kulał, faworyzując prawą nogę, która bolała go, ilekroć ją obciążał.

Mundurowy zapytał go dociekliwie: "Facet jak ty, jak się tu znalazłeś?".

Wiedząc, że lepiej nie odpowiadać, milczał, gdy stalowe drzwi z rezerwacji zatrzasnęły się za nimi, a oni skierowali się wzdłuż bliźniaczego brzegu cel. Niewiele tu innych lokatorów. Kilku więźniów przeciągniętych na swoich pryczach, pijaków, sądząc po docierającym do niego zapachu amoniaku i gorzały. Mimo to, jego cela była czysta. Dziesięć na dwanaście, toaleta w rogu, stalowe łóżko piętrowe przykręcone do ściany.

Po rozkuciu wszedł sam, zajął miejsce i powiedział do policjanta: "Musicie pogadać z Wenecją. Poważnie, oni mnie poprą. Gdzie jest oficer Sedgwick?"

"Mówiłem ci, że nie znam żadnego Sedgwicka, a i tak nikt nic nie robi do rana. Lekarz powiedział, że nie miałeś zawrotów głowy ani wymiotów od tego lizania na głowie, ale wpadnie do ciebie sprawdzić za kilka godzin, więc ..." Wzruszył ramionami. "Możesz iść."

Dobrze? Był prawie pewien, że jego więzień odszedł od tego cracku. Kiedy policjant zamknął go i wyszedł, więzień zszedł z pryczy, uklęknął i zajrzał pod łóżko. Podłoga była zakurzona, więc delikatnie przejechał po niej ręką, wygładzając powierzchnię.

Palcem wskazującym napisał: L@L@918-------L@L@.

Próbując nadać temu sens, powiedział: "La, la, dziewięć, jeden, osiem, puste, puste, puste, la, la".

Przez kilka minut próbował wypełnić te puste miejsca na podłodze i wewnątrz swojej głowy. W końcu poddał się, podniósł się na nogi i chwiejnym krokiem przemierzał celę. Sześć stóp, 190 cm, wysportowany, z ciemnobrązowymi włosami, wyglądał jak rasowy koń, albo jakby pochodził od ludzi, którzy je posiadali. Co więcej, nie był osobą, która lubiła blokować swój pęd do przodu. Jednak to, jak wyglądał i co lubił, nie miało znaczenia. Nie szedł nigdzie poza drzwiami swojej celi.

Patrząc w dół pustego korytarza, zastanawiał się, kiedy wszystko zaczęło się sypać. Czy to było to rozbite szkło w ramie zdjęcia, czy może telefon w jego mieszkaniu? Co by było, gdyby nigdy nie odebrał - czy byłby teraz za kratkami? Może to wszystko zaczęło się jeszcze przed tymi wydarzeniami, kiedy dorastał na rodzinnej farmie.

Ta zagadka była zbyt trudna do rozwiązania w tej chwili, więc położył twarz na zimnej, lakierowanej stali i wiedział jedno na pewno: nie byłby zamknięty pod zarzutem morderstwa, gdyby nie jedna osoba.

Pomyślał o dniu, w którym to wszystko się zaczęło. Nic nadzwyczajnego, prawda? Wstał przed świtem, tocząc się po weneckim deptaku na swoim dziesięciobiegowym krążowniku plażowym w kierunku odkrytych kortów do piłki ręcznej. Trzy betonowe ściany, częściowy sufit i brak tylnej ściany, tylko dwóch graczy, którzy wkrótce zmierzą się w godzinach przedpołudniowych.

Wilgotne powietrze zamgliło jego twarz. Nikt inny nie kręcił się jeszcze po plaży. Ten dzień miał wszelkie znamiona dobrego i godzinę później był już na korcie, miażdżąc tego Latynosa, tego z całym nastawieniem, którego imię mu umknęło. Pracował nad facetem, chcąc go wykończyć.

Potrafił sobie wyobrazić swój serw: wirująca niebieska piłka ręczna cisnęła o betonową ścianę frontową, a dopóki piłka nie odleciała, jej prawdziwy kierunek był tajemnicą dla jego przeciwnika. A Robert Logan Worth, adwokat, lat trzydzieści jeden i zmiana, wyobraził sobie ten dzień i powoli zamknął oczy...

Rozdział 1

ROZDZIAŁ 1

Venice, Kalifornia, dziesięć tygodni wcześniej

Napakowany Latynos w białym, prążkowanym tank topie spóźnił się na podanie Roberta, gdy piłka przeleciała obok niego i wpadła w ręce Roberta.

Robert powiedział: "Zaraz będzie punkt meczowy", cofając się do linii serwisowej.

Latynos nic nie powiedział. Był zbyt wkurzony.

"Hej, ese", powiedział Robert, "widziałeś krążownik Jacobsona? Mówił, że ma coś do ciebie?".

"Coś w tym stylu?" Latynos chwycił swoją paczkę. "Serve, cabrón."

Robert odbił piłkę jeszcze kilka razy. "Powiedzenie, że facet wyglądał tak, jakbyś uciekał przed metrową pokojówką".

"O, tak, zrobiłem ją. She's wantin' more's what it was. Vámonos pendejo."

"Usłyszałem, że uciekłeś tak szybko, że gliny polują na El Rápido."

Szybkiego. Latynos otworzył usta, by dopowiedzieć obelgę i właśnie wtedy Robert zgrał swoje kolejne podanie w dół. Mimo to Latynos dopadł do niego i podkręcił wysoki, wznoszący łuk, zmuszając Roberta do wyjścia na otwarty kort. Ten dopadł do niego w biegu i zdołał odbić piłkę w kierunku przedniej ściany. W grze, ale słabo, a on zaciął się z powrotem do środka kortu.

Łatwy strzał dla drugiego mężczyzny, który pozwolił Robertowi odbić się raz, a potem bam! Latynos rozbił go, gdy Robert biegł obok. Nie było mowy, żeby Robert zdążył na czas. Piłka uderzyła nisko i zginęła. Po pięćdziesiątce dotknęła najpierw ściany, a nie ziemi, ale było jeszcze tak ciemno, że żaden z graczy nie mógł tego stwierdzić.

"Perfecto", powiedział mimo wszystko Latynos. "Mógłbym zaoszczędzić ci tego całego biegania, abogado."

Ramiona uniesione, dając sobie punkt, pozował na pozostałych trzech cholos w betonowych bleachers za nimi. Po ich tuszu wyglądało na to, że to Wenecja 13.

Wstrzymując się od komentarza, Robert podszedł do ściany frontowej, uklęknął i spojrzał na zdmuchnięty piasek z plaży na chodniku. Początkowy ślad po piasku znajdował się dobry cal od przedniej ściany. Najwyraźniej strzał był krótki i trafił najpierw w ziemię.

"Krótki. Mój punkt. Moja gra. Mój mecz," powiedział, stojąc.

"Fuck you say?"



Zamknął się na Robercie, frontem do niego. Ale Robert nie był kimś, kto miał w zwyczaju się wycofywać i w tej chwili nawet o tym nie myślał.

"Tak, kurwa, mówię".

Teraz ci bleacher cholos kończyli wspólną kwartę Colta 45. Tym, który opierał się o siebie, obserwując wołowinę, był Raymundo Reyes, który chodził pod pseudonimem Reyes. Pozostali patrzyli na niego w poszukiwaniu reakcji, ale on nic im nie dawał.

Z powrotem na boisku, pobity Latynos dostał w twarz Roberta, wziął go na celownik. "Co? Out? Wszystko na twój rozkaz?"

"Hej, spójrz na znak, nie wierzysz mi".

Uderzył Roberta w klatkę piersiową. Robert uderzył go mocniej, przygotowując się do walki, i powiedział: "Znak, cabrón. Spójrz na to. Był krótki, nawet nie był blisko".

"Bullshit, ese! Kurwa, stary, powiem ci coś, pozwolę ci to przejąć".

"Nie ma mowy, bracie, muszę lecieć".

Teraz Reyes zszedł z trybun i podszedł do graczy.

"Wierzysz w to gówno, które słyszysz, Reyes?" powiedział latynoski gracz.

"Nie mieszaj się do tego, Reyes", powiedział mu Robert.

"To był mój punkt widzenia. Pokonam tego güero każdego dnia, o każdej porze".

"Między nami", powiedział Robert do Reyesa, i miał to na myśli.

Reyes powiedział: "Słyszę cię, Roberto, ale hej." Teraz mówił do drugiego Latynosa. "Mi abogado mówi, że ball is out, więc jest way the fuck out. Czujesz mnie, ziomek?"

Facet szybko załapał o co chodzi i ruszył w stronę trybun, gdy Robert i Reyes skierowali się do stojaka na rowery. Po drodze Robert sprawdził swoją komórkę: 5:47. Zobaczył kilka przychodzących e-maili i odesłał kilka szybkich odpowiedzi.

Reyes powiedział: "Dzięki za napisanie HSN, hermano. Mi esposa nie wie, jak znalazła skradzioną kartę kredytową w moim łóżeczku".

"Tak, stary, prawdziwa tajemnica Home Shopping Network".

Reyes wyciągnął zwitek gotówki. "Ile jestem ci winien, prawniku?"

Robert odblokował swój rower i wskoczył na niego. "Zatrzymaj to, ale nie mów, że pracowałem za darmo. Zabijesz moją reputację na deptaku".

"Boardwalk, gówno. Jesteś przeznaczony do wielkiego czasu, hermano." Zderzyli się pięściami, po czym Robert przetoczył się do latynoskiego gracza, wyciągnął pięść i powiedział: "Następnym razem weźmiesz mnie na poważnie".

Facet odbił się i powiedział: "Sí, następnym razem, güero".

Gdy Robert pedałował dalej, kopiąc mocno w stronę domu, Reyes zawołał: "Będziesz wielki, Roberto. ¡Seguro!"

"Big time," powiedział do siebie, tocząc się w górę po śliskiej od mgły ścieżce rowerowej, mijając martwe ciche, wciąż zamknięte rzędy stoisk z pukawkami, zakamarkami z jedzeniem i sprzedawcami marihuany.

Na zachodzie Pacyfik wciąż był zamglony, ale czuł wibracje fal rozbijających się o granitową masę falochronu. Wieczne siły w pracy, niepoznawalny puls świata bijący słabo pod jego toczącymi się kołami.

W drodze do domu sprawdził kilka starych wiadomości głosowych. Kilka kobiecych głosów: "Hej, Robert, to ja, ja..." Usuń. "Robert, prawda? Nie wiem, czy mnie pamiętasz. Jestem aktorką i rozmawialiśmy na-". Delete. "Mieszkasz jeszcze na plaży? Myślałam o tym, żeby przyjechać w ten weekend, spędzić czas..." Delete.

Wtedy pojawił się jego kalendarz z dniami pracy. Był zapchany.

Kieszonkowiec z telefonem, zwiększył tempo, omijając pijanego mężczyznę pchającego wózek z zakupami. Wzdłuż ścieżki rowerowej na ziemi leżały rozrzucone formy. Ćpuny w pudłach i chodzący wariaci schowani wśród młodych poszukiwaczy, przytulni w torbach North Face i koszulkach Schopenhauera, ogon komety ludzkości rozrzucony wzdłuż wypielęgnowanego krajobrazu trawiastego.

Robert zjechał ze ścieżki rowerowej, przeszedł przez promenadę i pedałował pół przecznicy w głąb lądu, na Speedway. Długa na kilka mil Speedway biegła wzdłuż oceanu, na północ od Marina Del Rey przez Venice i kończyła się jedną przecznicę od Santa Monica przy Rose.

Na rogu Speedway i Club otwierała się kawiarnia i podjeżdżał radiowóz. Jego kierowca świergotał do Roberta, który machał do policjanta za kierownicą. Funkcjonariusz Erik Jacobson, zwodniczo inteligentny Szwed. Biorąc pod uwagę jego blond włosy i masę ciała, Latynosi lubili nazywać go El Oso Polar, czyli Niedźwiedź Polarny. Erik tego nie znosił, ignorował, albo lubił. Z nim trudno było to stwierdzić.

"Niedźwiedzie pazury na mnie!" krzyknął Robert.

Kolejny świergot krążownika, gdy Robert przeleciał obok kolejnych zablokowanych, wolnych od samochodów ulic spacerowych zasilających wschód-zachód w Speedway. Minął dziewczynę w czterocalowych kolcach i cekinowym mini-wahadle, czy to był mężczyzna? Potem Park Avenue i Paloma, aż trafił na Ozone, przechylił się mocno i skręcił w prawo. Wjechał na wzniesienie tej spacerowej ulicy, aż dotarł do klasycznego bungalowu z szarą ramą i białym wykończeniem.

Otworzył bramę, sprawdził pocztę i przeszedł na rowerze bocznym chodnikiem bungalowu do garażu na trzy samochody z tyłu. Nad nim spoczywał obramowany dodatek, skradziony przez właściciela w latach siedemdziesiątych, kiedy nikogo nie obchodziło, co się tu dzieje. Kiedy ta część plaży była miastem kłopotów.

Wziąwszy rower na ramiona, wszedł po zwietrzałych drewnianych schodach do drzwi. Chwycił klucz z kieszeni. Odblokował jeden martwy rygiel, potem drugi, aż w końcu przekręcił klamkę. Gdy otworzył drzwi, sprawdził ponownie swojego iPhone'a: 6:05.

W oddali ktoś podkręcał LA rapowy hymn Ice Cube'a "It Was a Good Day". Jak większość ludzi, Robert usłyszał te słowa i musiał się uśmiechnąć, zanim pospieszył do środka.

I jak dotąd, Cube miał rację. To był dobry dzień.

Rozdział 2 (1)

ROZDZIAŁ 2

W eleganckim foyer na szóstym piętrze światło windy mrugało na zielono. Jej wypolerowane drzwi otworzyły się ze stonowanym gongiem odzwierciedlającym portal kancelarii prawnej. Robert wyszedł z torbą z laptopem w ręku. Ubrany w sportową marynarkę i krawat, podążył za orientalną bieżnią w kierunku dwóch mahoniowych drzwi obładowanych ciężkimi sprzętami, przekręcił klucz do zamka kancelarii i otworzył drzwi.

Najpierw jednak rytuał. Spojrzał na bank nazwisk ze szczotkowanej stali nierdzewnej na ścianie. W górnym rzędzie: FANELLI & PIERCE, PC, ATTORNEYS AT LAW. Poniżej widniały nazwiska PHILIP FANELLI i JACK PIERCE, a pod nimi pięć nazwisk innych partnerów. Najważniejszy dla Roberta był cienki, poziomy pasek: linia podziału między partnerami i współpracownikami. Tuż pod paskiem, górującym nad wszystkimi innymi nazwiskami wspólników: ROBERT L. WORTH.

Wpatrywał się we wszystkie dwadzieścia dwa nazwiska. Potem na swoje własne. Tak samo jak każdego ranka, gdy jako pierwszy przychodził do firmy. Zakończył rytuał i wszedł przez drzwi do recepcji, gdzie cztery krzesła Eamesa stały naprzeciw siebie po obu stronach biurka recepcjonistki. Na każdej bocznej ścianie wisiał pojedynczy obraz. Oba wyglądały na stare i drogie. Ten po jego lewej stronie należał do Philipa Fanellego. Był to elegancki pejzaż kalifornijski z lat trzydziestych: jałowe, smagane wiatrem wybrzeże, dwa cyprysy przylegające do klifu. Po jego prawej stronie znajdowało się energetyczne płótno, rozbryzgane jaskrawymi kolorami i poprzecinane wydrapanymi liniami. Na podstawie ramy: Artysta Cy Twombly: Z kolekcji Jacka i Dorothy Pierce.

Prawie nie zauważał już dzieł sztuki, ale zatrzymał się tutaj, żeby poczuć spokój i usłyszeć słaby szum uśpionych maszyn biurowych. Kierując się obok biurka recepcjonistki, pozwolił sobie na uśmiech, bo lubił być pierwszy.

Kiedy już pokonał korytarz, biura prawników znajdowały się po prawej stronie. Skręcił więc w lewo, kierując się do korporacyjnej części firmy, gdzie prawnicy tacy jak Robert uprawiali swój zawód. Minął garstkę pustych biur i wszedł do kuchni, która nie była tak wypasiona, żeby klient pamiętał, że to on za nią płaci. Po otwarciu torebki z kawą Peet's, zaparzył pierwszy dzbanek dnia i ruszył dalej.

Niedaleko końca korytarza otworzył drzwi do swojego biura i wszedł do środka. Przez jego cztery wąskie okna leżały ośmiocalowe plastry budynku obok. Jeśli wystarczająco mocno pochylił się w bok, złapał przebłysk oceanu i molo w Santa Monica, ale pod żadnym kątem nie był to widok dla partnera.

Odłożył laptopa na uporządkowane biurko zdominowane przez duży ekran komputera. Za biurkiem na długiej gryfie siedziały stosy dokumentów. Post-ity przypominały mu czerwonym Sharpiem o zamknięciu sprawy dziś po południu.

Po włączeniu laptopa i komputera biurowego, wpisał swoje hasło i zalogował się do systemu obiegu dokumentów w kancelarii. Gdy jego telefon, komputer i laptop zaczęły się synchronizować, chwycił kubek z kawą John Deere i wyszedł na zewnątrz.

Na kredensie obok dokumentów leżał zestaw rodzinnych fotografii. Dwa z nich wyróżniały się. Pierwsze zostało zrobione na torze wyścigowym: przystojna para, po czterdziestce. Jego rodzice. Syn, Robert, około dwunastu lat, nosił płaszcz i krawat, jak jego tata. Wszyscy pozowali, skupieni na koniu, jego głowa zaklinowana między ojcem a synem. Na drugiej fotografii: front rustykalnego, kolumnowego, dwupiętrowego domu. Robert stał na ganku w smokingu, z włosami zaczesanymi do tyłu. Dziewczyna obok niego miała na sobie balową kreację. Oboje mieli około piętnastu lat i uśmiechali się tymi uśmiechami, które większość dzieci ma w noc balu.

Minutę później wrócił z napełnionym kubkiem kawy, zauważył rój przychodzących e-maili. Wszystkie dotyczyły jednego klienta: Brightwell Industries.

Gdy tylko zobaczył, co się stało z jego porankiem, złapał się za siedzenie.

Dobra, stary, zabijmy to, myślał.

Najpierw pobrał związaną z transakcją, przeredagowaną Umowę Sprzedaży i Zakupu Aktywów załączoną do najwcześniejszego e-maila. Brightwell kupował Palmer, Inc. w Tennessee, a prawo Tennessee było prawem obowiązującym, więc Brightwell, zgodnie z zaleceniem Roberta, nawiązał współpracę z radcą prawnym z Nashville, który miał zająć się przygotowaniem tej umowy. Następną godzinę spędził na pochłanianiu i edytowaniu dwudziestojednostronicowego dokumentu tej firmy. Jego zmiany były dość drobne, aż doszedł do sekcji 29: Oświadczenia i gwarancje. To go zatrzymało.

Mruknął: "Daj mi spokój".

Pracując na laptopie, obserwując wielki monitor, otworzył plik systemowy na aktach sprawy 3940 i wpisał notatkę:

Notatka: Kontrakt Brightwell/Palmer

Sprawa #3940.

Re: Section 29 Reps & Warranties.

Poinformowałem naszego radcę prawnego: Klient odmawia gwarancji, że nie popełnił żadnego naruszenia obowiązującego prawa. Klient gwarantuje jedynie, że właściwe organy nie zwróciły mu uwagi na naruszenie prawa na piśmie. Uznajemy ten punkt za istotny dla transakcji i poinformujemy o tym Klienta. Poinformujemy również o tym naszego radcę prawnego. RLW

Zapisał notatkę w firmowym systemie zarządzania sprawami, a kiedy zniknęła w eterze, wpisał do swojego kalendarza 80 godzin rozliczeniowych.

Następne w jego kalendarzu: Przygotowanie uchwał dyrektorów Brightwell/Palmer.

Wciąż ta sama transakcja, ale teraz miał za zadanie upewnić się, że rada dyrektorów Brightwell prawidłowo zatwierdziła transakcję. Zagłębiając się w system firmy, znalazł zestaw uchwał zarządu Brightwell z 2011 roku, kiedy to firma kupiła podobną spółkę. Tamta umowa sprzedaży była bardzo podobna do tej. Podobnie było z uchwałami zarządu. Wiedział o tym, ponieważ sporządził oba dokumenty.

W treści dokumentu z 2011 r., poniżej jego pogrubionego nagłówka, pojawiła się seria podwójnie wykreślonych akapitów. Pięć stron paragrafów, z których każdy zaczynał się od słów: whereas lub resolved lub further resolved. Te wypełnione faktami uchwały, po podpisaniu, świadczyły o tym, że zarząd Brightwell ocenił, a dopiero potem zatwierdził transakcję. Kiedy dotarł do linii podpisu dyrektora, wiedział, że należy usunąć jedno nazwisko: Oliver Dudley.

Rozdział 2 (2)

Wziął łyk kawy, wspominając zmarłego dyrektora z lunchu z Oliverem i Philipem, mentorem Roberta. Philip Fanelli, który widniał na nagłówku firmy, był najbliższym przyjacielem Olivera, zanim ten odszedł.

Para założyła firmę w 1965 roku. Oliver, człowiek o łagodnym usposobieniu, miał talent do dogadywania się z każdym, a w '05 poślubił jedyne dziecko Lionela Brightwella, Dorothy. Wkrótce potem Oliver opuścił firmę, by objąć stanowisko głównego radcy prawnego Brightwell Industries, po czym zmarł we śnie w 2011 roku. Było to rok po tym, jak Robert rozpoczął pracę w UC Hastings College of the Law.

Przypomniał sobie pogrzeb Olivera - zjawiła się cała firma, żony partnerów. Dorothy Brightwell była rozdarta z powodu zmarłego małżonka. Philip też. Jakby się zastanowić, był to jedyny raz, kiedy Robert widział Philipa pijącego w nadmiarze, a on w końcu odwiózł go do domu.

Podczas gdy reszta firmy zebrała się po pogrzebie w posiadłości Lionela Brightwella w Bel-Air, Robert wrócił do biura, by pracować nad sprawą pogryzienia przez psa. Tak nazwana, ponieważ Dorian, ukochany beagle Lionela, rzekomo ugryzł intruza. Ofiara twierdziła, że się zgubiła, pytając jedynie o drogę kucharza. Problem w tym, że pytał o drogę z piwnicy z winami w posiadłości. Zamiast oddać sprawę do ubezpieczenia właściciela domu, Lionel chciał walczyć z oszustwem zębem i paznokciem, wierząc, że Dorian ma swoje prawa i że uleganie wszelkim manipulacjom zyskuje reputację popychadła. Jak zwykle Lionel Brightwell miał rację.

Kiedy Robert mocno naciskał, drugi prawnik spasował. Nie ma mowy, żeby chciał walczyć z Brightwellem na krańcach ziemi i odzyskać zip, nawet własne koszty sądowe. Robert musiał przyznać, że mu ulżyło. Proces w sprawie ugryzienia przez psa czy w jakiejkolwiek innej sprawie? To nie jest jego dziedzina - nigdy nie prowadził sprawy sądowej. Ale kiedy jesteś nowym facetem, wciąż moczysz stopy, zaczynasz działać ... albo odchodzisz.

Robert oderwał się od tego dnia i szybko usunął nazwisko Olivera - również jego podpis, ponieważ miejsce w zarządzie Olivera nigdy nie zostało obsadzone. Po przejrzeniu swoich zmian w nowych uchwałach, wysłał je e-mailem do biura Brightwell w celu uzyskania podpisów dyrektorów.

Po tym, jak to zrobił, ruszył do następnego wpisu w kalendarzu: Ragsdale.

Transakcja Ragsdale nie miała nic wspólnego z Brightwell Industries. Chodziło o sprzedaż firmy za 7 milionów dolarów przez jednego z nowych klientów Philipa, ale jak dotąd Philip był MIA na temat popołudniowego zamknięcia. Pospieszył się dwa kroki w dół korytarza do narożnego biura Philipa i wślizgnął się przez jego otwarte drzwi.

Pojedyncza syjamska rybka bojowa krążyła po akwarium, gdy Robert zauważył komplet dokumentów zamknięcia Ragsdale na biurku Philipa. Łatwo było zauważyć, że Philip ich nie dotykał. W rzeczywistości, podczas gdy biuro Roberta było uporządkowane, biuro Philipa wyglądało na czyste dla Roberta. Jak nieużywany.

Posypał mączkę rybną do wody i zapytał ryby: "Gdzie jest nasz gość, Spartakus?". Spartakus wypłynął na powierzchnię, przełykając śniadanie, podczas gdy Robert wrócił do własnego biura i wystukał e-mail.

Do: Philip Fanelli

Temat: Zamknięcie Ragsdale

Potrzebne są twoje komentarze do zamknięcia doxa.

Zobaczymy się tam, prawda? (Fed Spartacus.)

Thx, RLW

Kiedy skończył, była 8:06. Od tej minuty Robert L. Worth, starszy współpracownik, miał za sobą 108 minut solidnej pracy. Praca ta została podzielona na sześciominutowe odstępy i wpisana do jego karty czasu pracy. W sumie 1,9 godziny czasu rozliczeniowego. Z tego 1,6 godziny miało być rozliczone, a firma miała je odebrać od Brightwell Industries.

Te rozliczalne godziny są mlekiem matki dla prawnej maszyny. Bez tych godzin, firmy prawnicze w końcu zmielą się do niedożywionego zatrzymania.

Recepcjonistka Fanelli & Pierce'a odbierała telefony na zajętej centrali, gdy mężczyzna i kobieta czekali na swoich prawników. Niespokojna kobieta w dżinsach, Crocsach i miękkiej skórzanej kurtce to Alison Maxwell. Jej puste spojrzenie na obraz Cy Twombly'ego było najbardziej ożywione, na jakie mogła się zdobyć, przytłoczona tym, co umieściło ją w tym konkretnym fotelu Eamesa.

Z wewnętrznego sanktuarium wyłonił się prawnik. Alison zaczęła wstawać, potem obserwowała, jak drugi klient wychodzi ze swoim własnym prawnikiem. Podeszła do recepcjonistki, która uniosła jeden palec - czekaj - i dalej mruczała do słuchawki.

Gdy już to zrobiono, recepcjonistka zapytała Alison: "Tak?".

"Panie Pierce? Miałam umówioną wizytę o dziesiątej? To było, nie wiem jak długo ... . Mam pracę i -"

"Bardzo mi przykro, ale ..." Sprawdziła centralę. Znowu ten podniesiony palec. "To może być on. W porządku," powiedziała do swojego zestawu słuchawkowego. "Wyślę ją na dół, sir". Wtedy recepcjonistka powiedziała: "Pani Maxwell, pan Pierce jest w pokoju konferencyjnym nr 3. Proszę skręcić w prawo, potem jest prosto w dół korytarza po prawej stronie".

"Wiem, dziękuję", powiedziała.

W holu, bez eskorty adwokata, poruszała się nieśmiało, aż dotarła do sali konferencyjnej i zapukała do drzwi. Brak odpowiedzi, więc zapukała ponownie. Potem czekała, zastanawiając się, czy nie popełniła błędu. Odwracała się, gdy usłyszała śmiech za drzwiami. Potem głos powiedział: "Wejdź".

Kiedy otworzyła drzwi, pierwszą osobą widoczną przy stole konferencyjnym był Chase Fitzpatrick. Wczesna trzydziestka, współpracownik jak Robert, ale zgrabny. Opalony na siłowni, ze wspaniałymi włosami, Chase był przystojny w sposób, który mógł wprawić w zakłopotanie heteroseksualnych mężczyzn.

Trzymając się swojego miejsca, Chase powiedział: "Alison. Wejdź. Jak idzie?"

"Och," powiedziała. "Dobrze."

Jack Pierce siedział u wezgłowia stołu, mając przed sobą gruby plik prawny Alison.

"Pani Maxwell," powiedział Jack, sprawdzając zegarek Patek Philippe na swoim nadgarstku, nie zawracając sobie głowy staniem, "proszę zająć miejsce".

Alison zamknęła drzwi i zajęła miejsce na krześle.

Dopiero wtedy Jack dostrzegł potrzebę wstania, odrzucając swoje czterdzieści dwa lata równie łatwo, jak marynarkę Loro Piana, którą miał na sobie. Męski i twardy, na szczycie swojej gry. Człowiek całkowicie pewny tego, kim jest i czego chce, nie skłonny do wymówek.

Rozdział 2 (3)

"Teraz, pani Maxwell," powiedział, "najwyraźniej nie udało nam się połączyć w naszym poprzednim spotkaniu. Więc po raz ostatni, tutaj jest dokładnie gdzie stoisz ze mną i z moją firmą ..."

Gia Marquez zmierzała w dół korytarza od sali konferencyjnej, w stronę korporacyjnego końca. Obcasy, dopasowane spodnie i koszula w paski z otwartym kołnierzykiem. Menedżerka biura firmy była w ciągłym ruchu, zaglądała do biur, kiwała do prawników w środku. Łatwo sobie wyobrazić, jak spacerowanie w pobliżu tej kobiety może sprawić, że mężczyzna poczuje się bardziej żywy.

Zatrzymała się przy półotwartych drzwiach Roberta, cicho zapukała i oparła się o jego futrynę. "Pan Worth?" zapytała.

Robert podniósł wzrok znad swojej pracy, nieco oszołomiony od koncentracji, ale uśmiechnął się, gdy zobaczył Gię.

"Dzień dobry, pani Marquez," powiedział, opierając się z powrotem na swoim krześle. Najwyraźniej ich rutyna pana Wortha i pani Marquez ukrywała biurowy flirt. "Żadnych róż dla mnie dzisiaj?"

"Jeszcze nie. Moje Karl Lagerfelds kwitną w przyszłym miesiącu, zgodnie z harmonogramem, ale twoje arkusze czasu są trzy dni późno. Po prostu nie możemy mieć tego rodzaju ... jak to się mówi?".

"Lenistwo?" zapytał.

"Nie będziemy tolerować lenistwo jakiegokolwiek rodzaju w Fanelli i Pierce. Jako kierownik biura, zabraniam tego, nie z firmy rachunki wychodzi w przyszłym tygodniu."

"Dostanę prawo na to, ale tylko jeśli powiesz mi jedną rzecz, pani Marquez. Jak niesamowite były godziny rozliczeniowe Chase'a Fitzpatricka w zeszłym miesiącu?"

"To bardzo poufne, panie Worth. Mogę tylko powiedzieć, że godziny Chase'a były tuż przy czołówce, ale jak zawsze, nie tak totalnie niesamowite jak twoje."

Lubił słuchać tej wiadomości. Próbował stanąć, zanim zajęła miejsce, ale była dla niego zbyt szybka.

"Te dwa próbne chłopaki nadal robią swoje rzeczy paddle-tenis?" zapytał.

"Full-on bros," powiedziała. "Słysząc, jak Chase to mówi, zrobił głęboką różnicę w backhandzie pana Pierce'a".

Chase, oboje wiedzieli, był tenisowym ćwiekiem na UCLA, dopóki nie rozwalił sobie ACL. Skacząc po siatce po upokarzającej przegranej, Robert lubił myśleć.



"Dobrze dla Chase'a", powiedział. "Obaj wiemy, gdzie leży jego prawdziwy talent".

"Całowanie w dupę?" powiedziała. "Tops w swojej dziedzinie, panie Worth, ale czy nie tak się gra?".

"Pokonuje mnie. Trzymam głowę nisko, pozostaję na swoim pasie."

Gia powiedziała: "Ciężka praca. Co się z tym stało?"

Robert dał jej salut harcerski z trzema palcami.

"Nie jesteś harcerką. Nie wiem, czym jesteś." Położyła na jego biurku szczupłą kopertę z wypłatą i powiedziała: "Dlaczego nie pozwolisz mi na bezpośrednią wpłatę twojej wypłaty? Daj mi swoje dane bankowe i możesz iść."

"Lubię chodzić do banku".

"Jakiś szczególny powód?"

"Nie bardzo - skradzione numery kont, włamania do sieci, przeniesienie konta do chmury? Duże banki zostały już naruszone, a odzyskanie swoich pieniędzy? Czy wyobrażasz sobie, jakie to będzie świeże piekło?".

Zastanowiła się nad tym chwilę. "Aby uzyskać saldo, naciśnij jeden. Ostatnia wpłata, naciśnij dwa. Aby dowiedzieć się, gdzie poszły wszystkie twoje pieniądze. . . zapomnij o tym, koleś."

"Tak, ustaw się w kolejce", powiedział, uśmiechając się.

"Jesteśmy jedynymi dwoma w firmie, którzy nie dokonują bezpośrednich wpłat".

"Ty? Niechęć do ryzyka?" zapytał. "Czy nie zostałaś wybrana jako najbardziej skłonna do obstawiania rancza w Santa Anita?".

Gia miała już oddać serw, gdy zabrzęczał jego interkom. Głos recepcjonistki: "Panie Worth. Pan Pierce chciałby się z panem spotkać w pokoju konferencyjnym nr 3. Natychmiast, proszę".

"Rozumiem", powiedział do niej. Wstał, chwycił iPada i wsunął sportową marynarkę.

"Jack Pierce? Sala konferencyjna?" zapytała Gia, również stojąc. "Czy to może być twój wielki dzień?".

"Nie wiem, może być", powiedział i już nie żartował.

Ona też nie była. "Proszę o pańskie karty czasu pracy, panie Worth. Rachunki wychodzą w przyszłym tygodniu."

"Zrobi się, pani Marquez," powiedział.

Po tym jak się pospieszył, postanowiła sprawdzić te rodzinne zdjęcia na jego kredensie. Zatrzymała się na zdjęciu Roberta i tej dziewczyny. On w swoim smokingu, ona w balowej kreacji. Dwoje młodych braminów, na których wyglądali, na ganku tego domu z kolumnami.

Przyglądając się bliżej dolnej części fotografii, dostrzegła napis srebrnym atramentem: Rosalind & Robert Prom Night.

"Rosalind," powiedziała. "Słodka."

Wychodząc z jego biura, rzuciła myśl w stronę Roberta: Wielki dzień? Mam nadzieję, że tak...

Na korytarzu, Robert skierował się w stronę części procesowej firmy. Asystentka Philipa zauważyła go w recepcji i dogoniła go.

"Robert?" powiedziała.

Zatrzymał się, odwrócił, by na nią spojrzeć. "Co jest, Sandra?"

"Pana Fanelli nie będzie przez resztę tygodnia".

"A co z dzisiejszym dniem?"

"Wiem, zamknięcie Ragsdale. Więc, słuchaj, nie będzie na zamknięciu, ale spojrzał na dokumenty i powiedział, że są w porządku, jak jest."

"Jak jest. Dobrze, dzięki, zajmę się tym" i znów ruszył w drogę.

Robert wątpił, że Filip przeczytał dokumenty. Nie ma problemu; sporządziłby notatkę CYA do akt, dumny, że Philip do tego stopnia zaufał jego osądowi. Zapukał do drzwi sali konferencyjnej, otworzył je i wszedł do pomieszczenia.

Po jego lewej stronie Jack kierował stołem, po prawej Chase. Alison została ustawiona kilka krzeseł niżej od nich. Robert usiadł na krześle przy drzwiach naprzeciwko niej, ale ona nie spuszczała wzroku z Jacka, który robił swoje: panował nad pomieszczeniem.

"Proszę się opanować, pani Maxwell. Mówię ci, że przyjmiesz ich cholerną ofertę".

"Ale-"

"Ten zacny pan, który właśnie usiadł, to Robert Worth. Jest z mojego działu korporacyjnego. Czy wie pani, dlaczego go tu wezwałem, pani Maxwell?".

"Nie," odpowiedziała.

"Jest tu, aby sporządzić pani ugodę. Zrobi to, wykona wspaniałą pracę, a następnie podpisze ją pan z samego rana".

"Pani Maxwell," powiedział Robert.

Podał jej wizytówkę po drugiej stronie stołu. Wyglądała dla niego na zużytą i utrudzoną przebywaniem w tym pokoju. Wbiła jego wizytówkę do kieszeni, nie zdając się go zauważyć i została z Jackiem.

"Ale Brian nie żyje. Miał zaledwie czterdzieści jeden lat, a raka dostał od pracy w tym magazynie."

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Strzelec wyborowy"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️