Jede Familie hat Geheimnisse

1 Klara (1)

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CLAIRE

Ich bin gestorben, und ich erlebe meinen Tod stündlich wieder. Obwohl meine Abwesenheit von der Welt konstant bleibt, ändert sich die Methode jedes Mal. Könnte es sein, dass ich erwürgt wurde und durch die Maske in emotionslose Augen starrte, während er meinen Kehlkopf mit seinen Daumen zerdrückte? Oder war es der Strick, der sich um meinen Hals gewickelt hatte? Ich versuche, mich an Erinnerungen zu klammern, aber sie entgleiten mir wie Wellen und die zurückweichende Flut.

Nichts ist klar, aber ich spüre, wie mir das Blut aus dem Kopf rinnt, und ich denke, ja, er hat mich in einem plötzlichen Wutanfall quer durch die Garage geschleudert und meinen Schädel gegen die rechte hintere Stoßstange des Range Rover geknallt, schockiert und voller Reue über das, was er getan hat.

Ich frage mich: Hat er versucht, mich wiederzubeleben? Oder war er gekommen, um mich zu töten, und hatte es auf seine akribische Art und Weise ausgeheckt? War er mit seinem Messer, vielleicht auch mit Fords Baseballschläger bewaffnet gekommen, hatte meine Ankunft abgepasst und geduldig darauf gewartet, dass ich mit meinen Strandgut-Schätzen in die Garage komme? Freitag, der Beginn des Memorial-Day-Wochenendes, und ich war so glücklich.

Bin ich tot? Träume ich das? Wie spät ist es? Kommen die Leute zu meiner Eröffnung? Meine beste Freundin leitet die Galerie. Weiß sie schon, dass ich nicht kommen werde? Wird sie Hilfe schicken? Ein Gedanke schießt mir durch den Kopf: Man hat mich gewarnt, und ich habe nicht auf sie gehört. Mein Verstand ist stumpf, mein Mund ist trocken, mein Gesicht und meine Hände sind blutverkrustet. Das Geräusch des zerschmetterten Kopfes klingt in meinen Ohren. Ich höre mich selbst schreien.

Um meinen Hals ist eine Leine gebunden, die die Haut aufscheuert. Ich kann kaum atmen; ich versuche, sie wegzukratzen. Der Knoten ist zu fest, und meine Finger funktionieren kaum - meine Hände sind mit seichten Schnitten übersät. Ich sehe, wie das Messer herumfuchtelt und in meine Hände sticht, als ich sie hochhalte, um die Stiche abzuwehren. Aber er hat nicht auf mich eingestochen. Mein Handgelenk ist wund, nicht von den Messerstichen, sondern von der Stelle, an der er mir meine goldene Uhr, ein Hochzeitsgeschenk, über die Hand gerissen hat.

Ich bin immer noch in dem zugigen alten Kutschenhaus, das uns als Garage dient. Der Beton ist fest unter mir, und ich schmecke mein eigenes Blut: ein Zeichen dafür, dass ich noch lebe. Neben mir auf dem Boden liegen zwei gesplitterte Holzstücke. Meine Kehle brennt durch den Druck des Seils. Meine Fingernägel brechen ab, als ich versuche, den Knoten zu lösen. Ich werde auf dem harten Boden ohnmächtig. Als ich wieder zu mir komme, ist mir kalt. War ich eine Minute oder eine Stunde oder den ganzen Tag und die ganze Nacht weg, und bin ich gestorben? Ich versuche erneut, die Leine von meinem Hals zu ziehen - das muss bedeuten, dass ich nicht tot bin. Der Knoten weigert sich, nachzugeben.

Immer noch auf dem Boden, auf dem Rücken liegend, strecke ich meine Beine und beuge meine Füße. Meine Glieder funktionieren. Langsam ziehe ich mich an der Stoßstange des Autos hoch, lehne mich an die Hintertür und hinterlasse blutige Handabdrücke. Meine Handflächen und Finger und die Innenseiten meiner Handgelenke sind mit kleinen, fast oberflächlichen Schnitten übersät.

Ein Bild taucht in meinem Kopf auf: ein Messer, das die Luft durchschneidet, mich aber kaum berührt, ich schlage und schlage zu und ducke mich, er lacht. Ja, jetzt kommt es zurück. Er trug eine schwarze Maske. Er ließ meine Uhr vor mir baumeln, ein Hohn, der ihm etwas zu bedeuten schien, mir aber nicht.

"Lass mich dein Gesicht sehen!" schrie ich, als ich mich gegen ihn wehrte.

Mein Angreifer trug schwarze Lederhandschuhe und blaue Overalls, wie sie Mechaniker tragen, und die Maske. Er hatte es also geplant. Es war kein plötzlicher Wutanfall. Er war darauf vorbereitet. Er verbarg sein Gesicht und seine Hände, damit man ihn nicht erkennen konnte. Aber es war sein Körper, groß und schlank, und nichts konnte das vor mir verbergen.

Mein Mann ist Griffin Chase, der Staatsanwalt von Easterly County, Connecticut, und Kandidat bei den Gouverneurswahlen im November. Kluges Geld sagt, dass er der nächste Gouverneur sein wird, und in seiner Kriegskasse steckt eine Menge Geld, ein Vermögen: Er hat große Spender, und er hat ihnen allen Versprechungen gemacht.

Er studiert die Fälle, die er anklagt. Er sagt mir, was die Ehemänner falsch gemacht haben und dass er diese Fehler nie machen würde. Griffin verurteilt Gewaltverbrecher. Er schickt die Missbrauchstäter, die Schläger, die Stalker und die Mörder ins Gefängnis, und dann kommt er zum Abendessen nach Hause und sagt mir, sie seien seine Lehrer. Er bewundert auch Mörderinnen, darunter eine zweifache Mutter aus der Gegend, die er erfolgreich wegen Mordes an ihrer besten Freundin angeklagt hat.

John Marcus, ein Mörder, den er im Oktober letzten Jahres zu lebenslanger Haft verurteilte, hatte siebenundvierzig Mal auf seine Frau eingestochen. Er wurde gefasst, weil er sich versehentlich geschnitten hatte, als seine Hand auf der blutigen Klinge abrutschte und sich seine DNA mit ihrer vermischt hatte.

"Ich kann mir nichts Schrecklicheres vorstellen, als erstochen zu werden", hatte ich zu Griffin gesagt. "Schon der Anblick des Messers wäre der reinste Horror, wenn man wüsste, was er damit anstellen würde."

Jetzt kommen die Erinnerungen zurück - klar, nicht länger ein Traum. Natürlich würde er mich nicht erstechen, denn die Verfolgung von John Marcus hatte ihn gelehrt, was man nicht tun sollte. Aber er muss sich daran erinnert haben, was ich über die Furcht vor einem Messer gesagt hatte. Ich lehnte mich gegen das Auto und sah noch immer die Klinge, die im kühlen Tageslicht, das durch das Fenster fiel, glitzerte, meine Handfläche und die Innenseiten meiner Handgelenke einritzte, aber mehr nicht, niemals tief eindrang. Mich zu erschrecken würde ihm Vergnügen bereiten.

Nachdem er mich geschubst hatte und ich mir den Kopf an der Stoßstange gestoßen hatte, legte er mir schnell das Seil um den Hals.

"Griffin, nimm die Maske ab", sagte ich, als ich noch sprechen konnte, bevor sich die Schlinge zuzog. Wollte er, dass mein Tod wie ein Selbstmord aussieht? Oder würde er meine Leiche erst entfernen, nachdem ich tot war? Mich in seinem Boot verstecken, mich auf den Atlantik hinausfahren, vorbei an Block Island, wo die Gräben so tief waren, dass ein Mensch nie gefunden werden würde?

Er warf das Seil einmal, zweimal nach oben. Er brauchte drei Mal, um es über den Sparren zu werfen, aber dann begann er zu ziehen, und ich konnte hören, wie die Leine an der rauen Holzlatte über mir ruckte und kratzte. Er war stark, sein Körper straff, athletisch und schlank.

Mein Hals dehnte sich, als er an der Leine zog, und meine Lungen platzten vor Luft, die ich nicht ausatmen konnte. Ich erhob mich auf die Zehenspitzen, hoch und hoch. Ich griff nach dem Seil, das sich um meinen Hals gelegt hatte, und versuchte, den Griff zu lockern. Die Innenseiten meiner Augenlider färbten sich lila und blitzten mit stechenden Sternen. Atmen, atmen, atmen, dachte ich und hörte das Keuchen und Gurgeln, das aus meiner Kehle kam. Ich versuchte, meine Füße davon abzuhalten, den Boden zu verlassen, aber sie taten es, und ich strampelte und schlug mit der Schere in die Luft. Ich wurde ohnmächtig.

1 Klara (2)

Durch den Nebel des nahen Todes glaubte ich, draußen einen Schrei zu hören, ein hohes Heulen, urwüchsig und wild. Hatte er mich deshalb dort zurückgelassen, bevor er mit dem Töten fertig war? Hatte ihn das Geräusch abgeschreckt? Oder war das Geräusch aus meiner eigenen Kehle gekommen? War mein Angreifer in die Küche gelaufen, hatte sich im Haus versteckt? Oder war er durch die Garagentür geschlüpft und über den Strandweg geflohen? Er muss gedacht haben, ich sei tot oder würde bald sterben.

Ich schaue zur Garagendecke hinauf. Ein Sparren ist beschädigt, ein Teil davon liegt neben mir auf dem Boden. Mir wird klar, dass er unter meinem Gewicht zerbrochen ist, und meine Augen füllen sich mit Tränen. Dieses alte Kutschenhaus wurde um 1900 gebaut, zur gleichen Zeit, als Griffins Urgroßvater, der Gouverneur von Connecticut, der erste Chase-Mann, der ein politisches Amt bekleidete, das "Cottage" errichtete - als ich aufwuchs, hätte ich es ein Herrenhaus genannt. Wir leben am Meer, und zahllose Orkane und Wirbelstürme haben dieses Haus heimgesucht. Wir wollten das Gebäude schon seit Jahren verstärken. Der Sparren gab nach, und ich stürzte zu Boden und überlebte. Dieses verwitterte alte Gebäude hat mir das Leben gerettet.

Mein linker Knöchel ist geprellt und geschwollen, und meine Beine sind steif. Werde ich es durch meinen Hinterhof schaffen, über die Steinbrücke, in den Sumpf und von dort in die Kiefern, den tiefen Wald, zu dem sicheren Ort, den mein Vater und ich gemeinsam gebaut haben? Es ist ein langer Weg. Wird mein Blut eine Spur hinterlassen, der Griffin folgen kann? Die Staatspolizei hat eine Hundestaffel. Griffin wird dafür sorgen, dass seine Lakaien die Leichenhunde auf mich hetzen.

Wann wird man mich vermissen? Ich habe Zeit, bis sie bemerken, dass ich weg bin, um dorthin zu gelangen, wo ich hin muss. Mein ganzer Körper zittert. Werde ich es schaffen? Was ist, wenn die Polizei mich zuerst findet? Sie gehören zu Griffin. Mein Mann regiert die Strafverfolgung in Connecticut. Er war bereits ein mächtiger Mann, und die Unterstützung, die er für seine Kandidatur zum Gouverneur hat, gibt ihm noch mehr. Das Geheimnis, das ich bewahre, könnte seine Karriere ruinieren. Und sobald es herauskommt, wird seine Kampagne beendet sein, und die Männer, die ihn unterstützen, werden wütend sein.

Ich denke an den Brief, den ich erhalten habe, und an die Warnung, die er enthielt. Warum habe ich nicht darauf gehört?

Meine Hände schmerzen. Ich stelle mir wieder das Messer vor, und meine Knie fühlen sich an wie Gelee.

Ich stütze mich an den Garagenwänden ab, taumle zu einem Regal im hinteren Bereich und nehme eine Dose Tierabwehrmittel herunter - eine übel riechende Pulvermischung aus Fuchs-, Luchs- und Pumaurin, die ich im Versandhandel gekauft habe. Es soll Rehe von den Gärten und Hunde von den Beeten fernhalten. Der Geruch von Raubtieren lässt die Nackenhaare hochgehen und die Angst durch das Blut schießen. Mein Vater, ein Holzfäller, hat mich gelehrt, dass der Trank noch einen anderen Nutzen hat: Wenn er in der freien Natur ausgebracht wird, zieht er die Tierarten an, die den Urin ausgeschieden haben, anstatt sie zu vertreiben.

Seit dem Tod meines Vaters sind wir durch den Mythos eines Berglöwen, der tief in den nahe gelegenen Wäldern leben soll, im Geiste verbunden geblieben. Vielleicht ist diese große Katze ein Geist, genau wie mein Vater, genau wie die Mitglieder der Nehantic- und Pequot-Stämme, die vor uns hier lebten. Aber ich habe große Pfotenabdrücke gesehen und verfolgt, ich habe Büschel von grobem gelbem Fell für meine Arbeit gesammelt, und ich habe seinen Schatten gesehen. Könnte das der Schrei gewesen sein, den ich hörte, als ich gerade sterben sollte?

Der Geruch der Mischung wird die Hunde abschrecken. Die Möglichkeit, dass es sich um ein wildes Tier handelt, wird sie neugierig machen; sie werden an der Grenze schnüffeln, die ich ziehen werde. Sie werden sie nicht überschreiten und ihre Beute - mich - vergessen. Die Lektionen meines Vaters und die Jahre, in denen ich den Wald geliebt und das Verhalten seiner Bewohner beobachtet habe, werden mir zur Flucht verhelfen.

Ich finde ein Strandtuch im Schrank und drücke damit auf meine Kopfwunde. Das Blut sickert durch - ich bin schockiert über die Menge, denn auf dem Boden ist bereits eine Lache. Wie viel habe ich verloren?

Ich fühle mich schwach und wackle mit der Dose. Etwas Urinpulver fällt auf den Boden. Ich versuche, es aufzuwischen, aber der faulige Gestank bringt mich fast zum Erbrechen. Wenn die Suchhunde kommen, werden sie knurren und sich von dieser Ecke zurückziehen; sie werden auf der Hut sein, bevor sie überhaupt anfangen.

Ich beginne zu laufen und stolpere über das Seil um meinen Hals. Wenn ich den Knoten nicht lösen kann, kann ich ihn wenigstens durchschneiden. Ich sehe mich im Range Rover nach dem Messer um, das mein Angreifer benutzt hat, aber es ist nicht da. Er muss es mitgenommen haben.

Die Gartenschere hängt an einem rostigen Nagel; ich benutze sie zum Schneiden von Rosen und Hortensien. Die Griffe passen in meine Hand, aber es tut weh, sie zu führen. Habe ich die nötige Geschicklichkeit, um die Schnur anstelle meiner Schlagader zu durchtrennen? Ich schneide die Haut ein, aber ich gewinne - das Seil fällt auf den Boden. Diese Anstrengung hat mich meine ganze Kraft gekostet, also setze ich mich hin und hoffe, dass ich wieder aufstehen kann, bevor die Polizei kommt.

Griffins Polizeireviere im gesamten östlichen Connecticut werden mein Verschwinden mit der ganzen Kraft seines Amtes im Rücken untersuchen. Der Verdacht wird auf gewalttätige Kriminelle fallen, die er ins Gefängnis geschickt hat - dafür wird er sorgen. Die Leute werden annehmen, dass jemand Rache nehmen wollte. Detektive werden jeden kürzlich entlassenen Häftling untersuchen. Sie werden die Familien der noch inhaftierten Gefangenen befragen.

Mein Mann wird eine Pressekonferenz abhalten und sagen, dass die Polizei denjenigen fassen wird, der mir etwas angetan hat, mich entführt oder getötet und meine Leiche beseitigt hat, und er wird diese Person ganz persönlich verfolgen und für Gerechtigkeit sorgen. Die Tragödie wird sein Image aufpolieren: Staatsdiener, trauernder Ehemann. Ich werde ein Hashtag werden: #JusticeForClaire.

Aber er, jemand aus seiner Truppe oder einer seiner politischen Unterstützer, der zu viel zu verlieren hat, wird mich zuerst finden und ermorden.

Verängstigt und halbtot ersticke ich an einem Schluchzen. Ich hatte meinen Mann mehr geliebt als jeden anderen, diesen Mann, der mich jetzt töten wollte. Mir ist schwindlig, ich kann kaum noch stehen. Eine halbe Minute lang denke ich daran, in mein Atelier hinter dem Haus zu gehen und den Brief zu holen. Aber warum? Ich habe ihn ignoriert, als es am wichtigsten war, als er mich hätte retten können. Soll er doch in seinem Versteck bleiben. Wenn ich sterbe, wenn ich nie mehr zurückkehre, wird er eine Aufzeichnung dessen sein, was geschehen ist.

Es ist Zeit für mich, mich auf eine Reise zu begeben, die kurz sein wird, aber unendlich anstrengend. Vielleicht bin ich im Delirium, komme gerade vom Sauerstoffentzug zurück, aber ich spüre die große Katze, die sich lautlos im Wald vor mir bewegt - mein Ziel - und ich gehe vorsichtig. Die Angst ist das Geschenk.

Nur so bleibe ich wach und am Leben.

2 Conor (1)

2

CONOR

Conor Reid traf um vier Uhr fünfundvierzig in der Woodward-Lathrop Gallery ein, fünfzehn Minuten vor Beginn der Vernissage von Claire Beaudry Chase. Seiner Freundin Kate Woodward gehörte die Galerie im Zentrum von Black Hall, und seine Schwägerin Jackie Reid leitete sie. Kate war mit einem privaten Charterflug unterwegs und würde nicht rechtzeitig zurück sein. Conor hatte versprochen, zu kommen, um ihre Freundin Claire zu feiern.

Conor war Kriminalbeamter bei der Staatspolizei von Connecticut und hatte gerade die Befragung von Zeugen zu einem Unfall mit Fahrerflucht auf der Baldwin Bridge abgeschlossen. Ein schwarzer Pickup war mit hoher Geschwindigkeit in einen Subaru gerast und hatte ihn in die Leitplanke geschleudert. Es gab keine Todesopfer, aber der Fahrer des Wagens war mit einer Kopfverletzung ins Krankenhaus gekommen. Das Kennzeichen des Lastwagens hatte niemand herausgefunden.

Es war der Freitag des Memorial-Day-Wochenendes, und der Sommerwahnsinn an der Küste hatte gerade erst begonnen.

"Hey, du hast es geschafft", sagte Jackie und ging auf Conor zu, um ihn zu umarmen. Sie war mit seinem älteren Bruder Tom verheiratet - seine erste Ehe, ihre zweite. Conor hatte Jackie und ihre beiden Töchter auf Anhieb gemocht. Tom war Offizier der Küstenwache und oft auf Patrouille auf See, und Conor sah, wie glücklich Tom war, zu ihr nach Hause zu kommen.

"Sieht aus, als würdet ihr viele Gäste erwarten", sagte Conor und warf einen Blick auf die Bar und den Küchentisch, der mit Weinflaschen und Platten mit Käse, Brot und Räucherlachs beladen war.

"Ja, das tun wir", sagte sie. "Alle sind gespannt auf Claires neue Installation, aber ich denke, es werden auch viele Leute kommen, die neugierig sind, den Kandidaten kennenzulernen. Nach den Anrufen zu urteilen, die ich erhalten habe, erwarte ich mehr politische als künstlerische Berichterstatter. Glauben Sie, Griffin wird gewinnen? Wird er unser nächster Gouverneur?"

"Er scheint gute Chancen zu haben", sagte Conor. Er hatte mit Griffin Chase in vielen Fällen zusammengearbeitet. Chase spielte hart und wusste, was nötig war, um zu gewinnen.

Die Leute begannen durch die Tür zu strömen. Seit er mit Kate zusammen war, wusste Conor, dass es drei Arten von Menschen gab, die die Vernissagen in der Black Hall besuchten: echte Sammler, die zu kaufen beabsichtigten, ernsthafte Kunstliebhaber, die die Werke zu schätzen wussten, und Menschen, die wegen des kostenlosen Essens und des Weins kamen.

Auf dem Stehtisch standen Plastikgläser und Flaschen mit Rot- und Weißwein, beide von Weingütern aus dem Südosten von Connecticut. Jemand hatte eine Karte für den Wein kalligraphiert: Mit freundlicher Genehmigung von Griffin Chase. Clever, dachte Conor: Er wollte zeigen, dass er Unternehmen in Connecticut unterstützte.

"Komm mit", sagte Jackie. "Gehen Sie mit mir spazieren und sehen Sie sich die Arbeit an.

"Klar", sagte Conor. Er hatte sich nie besonders für Kunst interessiert; Kate hatte ihm so ziemlich alles beigebracht, was er wusste. Kate war ein großer Fan von Claire. Was sie machte, konnte man nicht gerade als Gemälde, Collagen oder Skulpturen bezeichnen, aber es hatte Aspekte von allem. Sie stellte Schattenboxen her, Rahmen aus Treibholz, gefüllt mit Objekten aus der Natur, vor allem vom Strand.

"Wer kauft so etwas?" fragte Conor.

"Claire hat treue Sammler", sagte Jackie. "Einer hat sie sogar beauftragt, ein privates Stück für ihn und seine Frau anzufertigen."

"Wer ist das?" fragte Conor.

"Sie stellt es nicht in der Ausstellung aus. Es ist hinten in ihrem Atelier", sagte Jackie. "Sie hat mir gesagt, dass es 'ihre Geheimnisse hütet'."

"Was für Geheimnisse?" fragte Conor, aber Jackie schüttelte nur den Kopf. Er spürte eine Welle, die manchmal den Beginn eines Falles ankündigte, aber er dachte, er würde überreagieren.

Er sah, wie Jackie auf ihre Uhr schaute.

"Es ist fast fünf, und sie ist immer noch nicht da", sagte Jackie.

"Vielleicht will sie einen Auftritt haben", sagte er.

"Nein, sie sagte, sie würde früher kommen, um ein paar Kataloge für Kunden zu signieren, die nicht kommen können. Ich sehe mal nach ihr."

Jackie entfernte sich und tätigte einen Anruf mit ihrem Mobiltelefon. Conor nutzte die Gelegenheit, um sich etwas Käse und Cracker zu holen und den Raum zu begutachten. Er würde diese Galerie nie betreten, ohne an Beth Lathrop, Kates Schwester, zu denken. Er und Kate waren sich näher gekommen, als er in Beths Mordfall ermittelte.

Beth hatte den Laden früher geführt; nach ihrer Ermordung hatte Kate Jackie eingestellt. Conor wusste, dass es für Kate schwer war, hierher zu kommen; auch für ihn war es nicht leicht: Das Gebäude war von Gewalt und Tragödien gezeichnet, aber es war seit drei Generationen im Besitz der Familie Woodward, und Kate würde es nie aufgeben. Conor konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass Jackie Kate dabei half, es in der Familie zu behalten, auch für Beths Tochter Samantha.

"Kein Glück", sagte Jackie und ging zu ihm hinüber.

Conor antwortete nicht, sondern war von einem von Claires Schattenkästen abgelenkt. Sie war etwa zwölf mal sechzehn Zentimeter groß, von einem Treibholzrahmen eingefasst und mit Muschel- und Muschelschalen, Mondsteinen, Exoskeletten, Seeglas, Krebsscheren und Panzern gefüllt. Es enthielt auch etwas, das wie das Skelett einer menschlichen Hand aussah und den Titel Fingerbone trug.

"Diese Hand", sagte Conor.

"Ich weiß, gruselig, oder?" sagte Jackie. Er fühlte wieder das Kribbeln und spürte, dass sie seine Reaktion beobachtete.

"Erinnert mich an etwas", sagte er, ohne zu viel sagen zu wollen, und fragte sich, ob sie gehört hatte, was Claire ihm am Montag beim Abendessen erzählt hatte.

"Ellen?" fragte Jackie und bewies Conor damit, dass sie genug gehört hatte. Sie meinte damit Ellen Fielding, eine Schulfreundin von Jackie, Claire und Griffin, die vor fünfundzwanzig Jahren gestorben war.

Griffins Staatskarosse fuhr vor der Galerie vor. Er stieg aus und strahlte das Selbstvertrauen und die Macht aus, mit denen jeder im Gerichtssystem so vertraut war. Er trug maßgeschneiderte Anzüge und Hermès-Krawatten, und Conor hatte einen Justizvollzugsbeamten sagen hören, dass er sein Kind allein mit Griffins Krawattenbudget durchs College bringen könnte.

"Sieh mal, wer da ist", sagte Jackie und ging zur Tür.

Conor blieb zurück und sah zu. Griffin war als reiches Kind unter tragischen Umständen aufgewachsen. Er hatte seine Eltern früh verloren. Seine College-Freundin war kurz nach seinem Abschluss gestorben. Seine Öffentlichkeitsarbeit bestand darin, dass diese Verluste ihm ein enormes Mitgefühl verliehen hatten und dass er sich der Gerechtigkeit für andere widmete, dass er sich als Staatsanwalt persönlich um die Opfer kümmerte, deren Fälle er verfolgte. Die Familie eines ermordeten Kindes hatte gesagt, er sei "der fürsorglichste Mann der Welt", was eine Zeitung dazu veranlasste, ihn als "Prinz der Fürsorge" zu bezeichnen. Der Spitzname blieb haften. Er kam in der Politik gut an und wurde in vielen seiner Wahlkampfspots verwendet.

2 Conor (2)

Conor beobachtete, wie Jackie ihn begrüßte und ihn in die Show führte.

"Die Ausstellung sieht großartig aus", hörte Conor Griffin sagen.

"Roberta Smith von der New York Times war hier, um sich die Ausstellung anzusehen, und das Smithsonian Magazine will einen Artikel über sie schreiben", sagte Jackie.

"Fantastisch", sagte Griffin. "Hast du schon von Mike Bouchard gehört?"

"Von Connecticut Weekly? Ja", sagte Jackie. "Wir haben telefoniert, und er will Claire heute Abend hier treffen. Ich nehme an, jemand von Ihrem Wahlkomitee hat das Interview arrangiert?"

Der Raum füllte sich. Conor lehnte sich an die Wand und sah zu, wie Griffin den Fingerknochen untersuchte: Hunderte von feinen Silberdrähten, die an den Außenkanten des rauen Holzrahmens befestigt waren, fingen das Licht ein und erzeugten die Illusion von Wasser. Auf dem Boden, unter der skelettierten Hand, lag eine Goldmünze, die uralt und echt zu sein schien.

Conor starrte Griffin an und beobachtete seine Reaktion. Bildete er sich das nur ein, oder war der Staatsanwalt verunsichert?

"Ich kaufe das", sagte Griffin zu Jackie und deutete auf die Schattenbox.

"Es ist sehr überzeugend", sagte Jackie, "aber du musst es nicht kaufen! Ich bin sicher, Claire würde sie dir schenken."

"Ich bestehe darauf", sagte Griffin, wobei der Charme aus seiner Stimme verschwand. "Ich möchte nicht, dass die Galerie ihren Auftrag verliert." Er holte sein Scheckbuch heraus, und Conor sah zu, wie er den Betrag und eine Unterschrift hineinkritzelte. Conor fragte sich, ob er an Beth dachte. Griffin hatte ihren Mörder erfolgreich verfolgt; vielleicht wusste er, dass Sam den Anteil ihrer Mutter an der Galerie geerbt hatte und dass die Gewinne ihr helfen würden, ihr Studium zu finanzieren.

"Vielen Dank", sagte Jackie zu Griffin. Sie setzte einen roten Punkt auf Fingerbone, um alle wissen zu lassen, dass es verkauft war.

"Ich werde sie jetzt anrufen - mal sehen, wo sie ist - und ihr sagen, dass ich eine Überraschung für sie habe", sagte Griffin. Er zückte sein Telefon und wählte.

"Schätzchen", sagte er. "Wo bist du? Wir warten auf dich - bist du okay?" Er trennte die Verbindung. "Mailbox", hörte Conor ihn sagen.

"Sie muss auf dem Weg sein", sagte Jackie. Dann, als hätte sie die Sorge in seinen Augen bemerkt, "Was ist los?"

"Nichts", sagte Griffin. Dann: "Sie ist in letzter Zeit sehr unruhig."

"Das ist normal", sagte Jackie. "Schmetterlinge im Bauch vor der Show."

"Hmm, du könntest Recht haben", sagte Griffin, aber es klang nicht so, als würde er es glauben.

Der Raum war voll; Conor sah zu, wie Griffin Fingerbone von der Wand nahm. Das kam Conor seltsam vor; es war üblich, Werke während der gesamten Dauer einer Ausstellung hängen zu lassen, und da Griffin mit einem Künstler verheiratet war, hätte er das wissen müssen.

Griffin war auf halbem Weg zur Tür, als er von einer Menschentraube umringt wurde. Conor beobachtete, wie er lächelte, ihnen die Hand schüttelte, sich locker unterhielt und davon sprach, stolz auf seine Frau zu sein. Einer war ein Reporter und hatte seinen Notizblock gezückt. Conor fragte sich, ob das Mike Bouchard war. Griffin war lebhaft, voller Leidenschaft und sah aus wie jemand, der für das Amt des Gouverneurs geboren wurde.

Dann schlüpfte Griffin davon, die Schattenbox unter seinem Arm. Conor sah zu, wie er den Kofferraum seines Wagens öffnete und Fingerbone hineinlegte. Conor spürte wieder dieses Kribbeln.

3 Claire (1)

3

CLAIRE

Griffin und ich kennen uns schon ewig. Ich war schon in der achten Klasse in ihn verknallt. Er war ein schlaksiger Junge, ein anmutiger Athlet, ein rasanter Fußball- und Tennisspieler, der die Zuschauer zum Staunen brachte, wenn er ein Tor schoss oder den Ball ins Tor schoss. Er hatte scharfe Wangenknochen und tiefgrüne Augen - empfindsame Augen, die gelegentlich die meinen trafen und mir das Gefühl gaben, er wolle mich etwas fragen. Ich lag nachts wach und fragte mich, was die Frage wohl sein könnte.

Er ging immer mit coolen Mädchen aus dem Country Club oder dem Beach Club aus. Sie gingen auf Privatschulen, fuhren Sportwagen und trugen Kaschmirpullis um die Schultern gebunden. Griffin und ich spielten manchmal in der gleichen Runde Tennis oder sahen uns bei einem Lagerfeuer am Strand, aber das war auch schon alles.

In einer nebligen Nacht, im Sommer zwischen unserem ersten und zweiten Highschool-Jahr, tauchten er und ein paar Jungs vom Country Club auf dem Sandparkplatz von Hubbard's Point auf. Im Kofferraum von Jimmy Hale befand sich eine Kühlbox, und Griffin und ich griffen gleichzeitig nach einem Bier. Griffins Fingerknöchel berührten meine. "Hi", sagte er. "Hi", sagte ich. In seinen Augen stand diese Frage, aber ich war so schüchtern, dass ich wegschaute. Danach passierte lange Zeit nichts mehr, bis nach dem College.

Griffin ging auf die Wesleyan, und Ellen Fielding, ein Mädchen aus unserer Stadt, auch. Als sie anfingen, miteinander auszugehen, war niemand überrascht. Sie stammte aus Griffins Welt des alten Geldes und wohnte in einem Kapitänshaus in der Main Street. Obwohl sie sich keine Sorgen um das College oder den Kauf von Büchern machen musste, kellnerte sie jeden Sommer mit Jackie und mir im Black Hall Inn. Ihre Familie war der Meinung, das würde ihren Charakter stärken. Sie arbeitete genauso hart wie wir und brachte uns mit ihren treffsicheren Imitationen des betrunkenen Kochs und des lüsternen Managers zum Lachen. Sie trug immer ein schweres Goldarmband, an dem etwas baumelte, das wie eine alte Goldmünze aussah. Sie erzählte mir, es gehöre ihrer Großmutter.

In jenem Sommer vor dem Abschlussjahr, als Griffin sie nach ihrer Schicht abholte, versuchte ich, ihn nicht anzusehen - ich hatte Angst, Ellen oder, noch schlimmer, Griffin könnten sehen, dass meine Anziehung zu ihm mich zum Explodieren brachte. Aber manchmal kam ich nicht umhin, ihn zu grüßen, wenn ich an seinem Auto vorbeiging, einem alten MGB in britischem Renngrün. Er saß dann mit offenem Verdeck und laufendem Motor da und sah mich mit diesen ernsten Augen an. Und dann kam Ellen heraus, und sie fuhren weg.

Ich besuchte die RISD, die Rhode Island School of Design, und verliebte mich in die Welt der Kunst und der Künstler. Ich ging mit einem Bildhauer aus, der Abschriften seiner Therapiesitzungen in polierten Stahl ätzte, dann mit einem Performance-Künstler, der Orpheus nachempfand und auf der Bühne die Unterwelt besuchte. Aber ich träumte immer noch von Griffin.

Er und Ellen trennten sich gleich nach dem Abschluss. Anstatt wie geplant im Juli nach London zu gehen, zog sie zurück zu ihren Eltern. Er begann, nach meiner Schicht im Gasthaus aufzutauchen, obwohl sie dort nicht mehr arbeitete. "Ellen hat sich verändert, Claire. Sie ist in den Frühjahrsferien weggefahren, und nichts ist mehr so, wie es war", sagte er.

"Warum?"

"Ich habe keine Ahnung. Sie will nicht darüber reden, was passiert ist, und sie weiß, dass sie mir alles sagen kann. Jetzt will sie mich nicht einmal mehr sehen."

"Es tut mir leid", sagte ich.

"Ja", sagte er. "Das Schlimmste ist, dass ich mir sicher bin, dass da unten etwas Schlimmes passiert ist. Hat sie dir gegenüber etwas erwähnt?"

"Nein, was denn?"

"Bin mir nicht sicher", sagte er. "Bist du sicher, dass sie nichts gesagt hat?"

"Ganz sicher", sagte ich.

Jackie und ich hatten Ellen im Gasthaus kennengelernt, und wir sorgten uns um sie. Ich hatte ein schlechtes Gewissen, weil ich mich Griffin näherte, also war Jackie diejenige, die sie ansprach, um zu erfahren, wie es ihr ging. Sie war mit Freunden der Familie zu einem Strandurlaub nach Cancún gefahren, ein letztes Mal vor dem College-Abschluss. "Glaubst du an das Böse?", fragte sie Jackie.

"Wovon hat sie gesprochen?" fragte ich.

"Ich habe keine Ahnung. Sie starrte mich nur an. Claire, ihre Augen waren hohl."

"Gott, arme Ellen", sagte ich.

Griffin war am Boden zerstört, und ich wurde sein Vertrauter. Zuerst war es nur das - ein Junge mit gebrochenem Herzen und das Mädchen, das ihn tröstete. Aber das begann sich zu ändern, und ich konnte es nicht glauben. Wir kamen aus der gleichen Stadt, aber aus völlig verschiedenen Welten.

Ich lebte in Hubbard's Point, einer magischen Strandgegend, die die Zeit vergessen hatte. Kleine Schindelhäuser, die in den 1920er und 30er Jahren von Arbeiterfamilien gebaut wurden, standen auf einem Felsvorsprung am Rande des Long Island Sound. Die verwitterten Häuschen hatten Blumenkästen, in denen Geranien und Petunien wuchsen, und bunte Fensterläden mit ausgeschnittenen Seepferdchen und Segelbooten.

Die Familien von Hubbard's Point veranstalteten gemeinsame Grillfeste. Aus Kinderfreunden wurden Freunde fürs Leben, so wie Jackie und ich. Jedes Jahr am vierten Juli gab es ein Muschelessen und eine Fahrradparade für Kinder. Sonntags und donnerstags abends wurden am Halbmondstrand Filme gezeigt, und alle brachten Strandstühle mit und sahen sich Klassiker auf einer Leinwand an, die so windgepeitscht war, dass sie auch ein Segel hätte sein können. Am Ende des Strandes gab es einen geheimen Pfad, der sich durch den Wald zu einer versteckten Bucht schlängelte. Ich hätte den Weg auch mit verbundenen Augen finden können.

Griffin wuchs am anderen Ende dieses schmalen Pfades auf, in einer noblen Enklave namens Catamount Bluff, mit nur vier Grundstücken an einer Privatstraße. Das Haus der Chases - in dem wir jetzt wohnen - wurde von seinem Urgroßvater väterlicherseits, Dexter Chase, auf der Landzunge gebaut. Er hatte Parthenon Insurance, die größte Versicherungsgesellschaft in Hartford, gegründet, bevor er für das Amt des Gouverneurs kandidierte und dieses Amt zwei Amtszeiten lang innehatte. Sein Sohn, Griffins Großvater, hatte Connecticut drei Mal als Senator vertreten. Griffins Vater war Hausanwalt bei Parthenon gewesen. Sie benutzten den Sommer als Verb - sie verbrachten den Sommer in Catamount Bluff. Als ich Griffin nach seiner Mutter fragte, sagte er: "Das wollen Sie nicht wissen.

Ich bin ein Einzelkind, das von seinen Eltern bedingungslos geliebt wird; wenn im Juni die Schule aus war, fuhren wir an den Strand". Meine Mutter war Kunstlehrerin an einer öffentlichen Schule, mein Vater war Professor für Umweltstudien am Easterly College. Er brachte mir alles bei, was ich über die Wälder weiß, und sie ermutigte mich, zu malen, was ich sah. Als ich neun Jahre alt war, starb sie bei einem Autounfall; sie verlor in einem Eissturm die Kontrolle über ihr Auto, prallte gegen einen Baum und war sofort tot.

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