Wenn Regeln gebrochen werden

1. Livia (1)

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Livia

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Dreihundertvierundsechzig Tage.

Das ist mein erster Gedanke, als ich aufwache. Ich habe noch nicht einmal meine Augen geöffnet.

Es sind noch dreihundertvierundsechzig Tage, bis ich an meinem dreißigsten Geburtstag ins Verderben gerate.

Dreihundertvierundsechzig mickrige Tage.

Das ist nicht annähernd lang genug. Ich bin praktisch schon auf dem Sterbebett. Ich kann spüren, wie meine Haut austrocknet und Falten wirft, während ich hier liege. Meine Knochen werden brüchig. Wenn ich ausrutschen und fallen würde, würde ich mir wahrscheinlich einen Oberschenkelknochen brechen. Vorbei sind die Zeiten, in denen man in Nachtclubs und Bars mit dem Ausweis kontrolliert wurde. Jeder kann sehen, dass ich nur noch einen Steinwurf vom Grab entfernt bin.

Ich stöhne und ziehe mir die Decke über den Kopf.

Ich bin neunundzwanzig, und ich habe in meinem Leben nichts erreicht. Das Ende ist absehbar. Ich bin fast dreißig.

Ich könnte genauso gut meine Augen geschlossen halten.

Bevor ich mich dem Schlummer hingeben kann, klingelt mein Telefon. Die Neugier treibt mich dazu, den Hörer abzunehmen. Es gibt nur zwei Menschen, die mich jemals anrufen - meine Mutter und mein Bruder - und keiner von beiden würde es jemals wagen, so früh am Tag anzurufen.

Ich schaue auf den Namen auf dem Display und seufze. Wenn ich ihn ignoriere, wird Megan einfach zurückrufen.

Nachdem ich auf Annehmen gedrückt habe, halte ich das Telefon an mein Ohr. "Wirklich? Ein Telefonanruf? Ist deine Tastatur kaputt oder so?" Denn im Ernst. Wer ruft an, anstatt zu simsen?

"Was?", fragt sie, verwirrt von meiner Begrüßung.

Vielleicht kennt sie mich noch nicht lange genug, um meine Aufdringlichkeit liebenswert zu finden. "Nichts. Was gibt's denn?"

"Nicht viel. Ich arbeite heute nicht mit dir und wollte mal nach dir sehen." Es ist erst zwei Monate her, dass ich in die Bibliothek von Corinth gewechselt bin, und doch ist es schon lange genug, dass die extrem fürsorgliche (und extrem extrovertierte) Kinderinformationsspezialistin Megan Carter mich unter ihre Fittiche genommen hat. Obwohl sie manchmal fast anmaßend ist, habe ich sie sehr lieb gewonnen. "Du schienst ein bisschen niedergeschlagen zu sein, als du gestern Abend die Bar verlassen hast. Ist alles in Ordnung?"

"Abgesehen davon, dass ich bald sterben werde, geht es mir gut!"

"Oh Mann. Bist du eine Drama-Queen?"

Ich werfe die Decke weg und steige aus dem Bett. "Bin ich das wirklich? Oder bin ich ein Realist? Sehe ich meiner unvermeidlichen Vernichtung ins Auge?"

"Das hört sich nicht so an, als ob du dich mit irgendetwas auseinandersetzen würdest. Du beklagst dich. Dramatisches Wehklagen. Jeder wird älter. Jeder wird dreißig. Du hast noch ein Jahr vor dir. Willkommen im Leben, Schwester."

Während sie redet, schlurfe ich in Richtung Küche, auf den Keurig zu, den ich mir zum Geburtstag geschenkt habe. Es ist erst ein Tag, und ich bin schon für immer verliebt.

"Meinst du nicht 'Willkommen im Tod'?" Ich setze eine Kapsel Südstaaten-Pekannuss ein, drücke auf den Startknopf und warte darauf, dass sich das Glück in meinen "I Am Figuratively Dying for a Cuppa"-Becher ergießt. Es schien zu dem Thema meiner Sterblichkeit zu passen.

Megan findet den Scherz nicht lustig. "Das macht dir wirklich zu schaffen, nicht wahr? Warum glaubst du, ist das so?"

Oh Gott. Ich wollte eigentlich nicht über meine Gefühle sprechen.

Ich seufze, eine Lieblingsbeschäftigung von mir. "Ich weiß es nicht. Ich vermisse einfach etwas. Es muss mehr geben als das." Von der Küche aus sehe ich mich in der Zwei-Zimmer-Eigentumswohnung um. Die Anzahlung konnte ich mit dem letzten Teil meines Erbes von Oma leisten, den Rest habe ich für mein Studium der Geisteswissenschaften und der westlichen Zivilisation an der University of Kansas verwendet. Meine persönliche Büchersammlung ist schon fast so groß wie der Raum, aber mehr habe ich nie gebraucht. Genau das, was ich mir immer gewünscht habe.

Warum fühlt es sich so leer an?

"Du brauchst einen Mann", sagt Megan entschlossen.

"Nein, brauche ich nicht. Das ist nicht das, was ich brauche." Ich meine es auch so. Aber ich brauche etwas.

Ich fahre mit dem Finger über den Rand der Broschüre, die seit meinem Besuch in der Fruchtbarkeitsklinik letzten Monat an meinem Kühlschrank hinter der Speisekarte von Rainbow China hängt.

Ist es das, was ich brauche?

Die Kosten für eine künstliche Befruchtung sind nicht so hoch, wie ich erwartet hatte. Ich könnte es mir leisten, wenn ich es wirklich versuchen würde, sogar mit dem Gehalt einer Bibliothekarin. Aber ein namenloser Vater... Meine Mutter würde ausflippen.

Trotzdem. Ich überlege es mir noch.

Jetzt, wo der Tod näher rückt, sollte ich wohl schneller nachdenken.

"Vermisst du nicht einmal Sex?" Es scheint eine unschuldige Frage zu sein, aber bei Megan bin ich mir sicher, dass diese Art der Befragung zu einem Blind Date führen wird, wenn ich nicht aufpasse.

"Mein Vibrator funktioniert gut", sage ich ihr. "Und er ist nicht eingebildet oder überheblich und geht nicht weg."

"Nein, ihm gehen nur die Batterien aus."

"Ich habe einen wiederaufladbaren."

"Das ist nicht das Gleiche. Hör zu, Livia, ich werde dir jetzt ein paar harte Worte sagen." Aber ich höre nicht, was sie zu sagen hat, weil eine Reihe von Pieptönen ihre Rede überdeckt, was mir anzeigt, dass ich eine SMS erhalten habe. Mehrere SMS.

Ich ziehe das Handy von meinem Gesicht weg, um die Nachrichten zu lesen.

Ich glaube also, ich stecke in Schwierigkeiten.

In großen Schwierigkeiten.

In wirklich großen Schwierigkeiten und jetzt ist die Polizei hier und du musst vielleicht eine Kaution hinterlegen, weil meine Mutter operiert wird und mein Vater ein Baby zur Welt bringt und sie mir nicht helfen können, aber ich habe etwas getan.

LIVIA.

ERINNERE DICH AN MICH, WENN ICH IM GEFÄNGNIS VERROTTE.

WAS IST, WENN ICH DIE NÄCHSTE STAFFEL VON SKAM VERPASSE?

Die sind von Ryan, einem Teenager, mit dem ich oft in der Bücherei arbeite. Jetzt ist sie eine echte Drama-Queen.

Ich halte das Telefon wieder an mein Ohr. "Warte eine Sekunde, Megan." Dann tippe ich Ryan eine kurze Nachricht.

Was ist denn los? FASS DICH KURZ.

Sie antwortet mit einem Panoramabild, das aussieht wie der Parkplatz ihrer Highschool. Ich kann nicht viel erkennen, außer dass viele Autos hinter ihr aufgereiht sind, dass ein Polizist zu sehen ist und dass Ryan sich anscheinend zwischen zwei Bäumen angekettet und damit eine Barrikade über die Einfahrt der Schule errichtet hat.

Heute scheint das Drama gerechtfertigt zu sein.

Nachdem ich mich schnell von Megan verabschiedet habe, schreibe ich Ryan noch eine SMS.

Bin gleich da.

Ich ziehe mir ein paar Leggings und ein übergroßes T-Shirt an, das vielleicht besser in der Wäsche statt auf dem Stuhl in meinem Zimmer hätte liegen sollen. Dann werfe ich meine Haare in einen unordentlichen Dutt und prüfe Ryans Antwort.

1. Livia (2)

Du bist der Beste! Hast du unterwegs einen Karamell-Macchiato getrunken? Kthnx.

* * *

Ich halte nicht wegen des Karamell-Macchiatos an.

Der Verkehr scheint gut zu fließen, als ich bei Shawnee Mission East, Ryans Highschool, ankomme. Ich fahre mein Auto auf den Parkplatz, der dem Tumult am nächsten ist, und überblicke die Situation, bevor ich aussteige.

Wie das Bild vermuten lässt, muss Ryans Blockade die Autos daran gehindert haben, den Kreisverkehr zu umfahren, um ihn morgens abzusetzen. Die Ketten sind verschwunden, aber der Verkehr wurde zu einer anderen Einfahrt umgeleitet, weil sie immer noch in der Mitte der Einfahrt steht. Sie trägt eine goldene und lila Cheerleader-Uniform und hält ein Schild mit so großen Buchstaben, dass ich sie von hier aus lesen kann: Deine unreinen Gedanken sind nicht mein Problem.

Langsam beginne ich zu verstehen.

Ryan ist erst vierzehn, aber sie ist bereits eine soziale Aktivistin. Sie lässt kaum eine Gelegenheit aus, um zu protestieren, wenn sie das Gefühl hat, dass einer Person oder einer Gruppe Unrecht getan wurde. Einmal marschierte sie vor der Bibliothek auf und kämpfte für das Recht der Mütter, in der Öffentlichkeit zu stillen. An einem anderen Tag schloss sie sich der Jugendgruppe ihrer Kirche in der Civic Hall an, um gegen die Besteuerung von Lebensmitteln zu protestieren. Einmal verteilte sie im Crown Center Flugblätter über die Notlage der Pottwale. Vielleicht liegt es daran, dass Kansas City an das Festland grenzt, aber es zeigt sich, dass die Menschen im Mittleren Westen sich nicht so sehr für die Gefühle großer Meeresbewohner interessieren.

Vielleicht liegt das nur an mir.

Aber ich interessiere mich sehr für die Gefühle dieses leidenschaftlichen Mädchens. Sie ist gutmütig und hat ein großes Herz. In welche Schwierigkeiten sie auch immer geraten sein mag, ich hoffe, ich kann ihr da heraushelfen.

Ich trinke den letzten Schluck meines Südstaaten-Pekannusskaffees - ich bin so froh, dass ich daran gedacht habe, ihn mitzunehmen (ich werde das Koffein brauchen) - und steige aus meinem Auto. Unmittelbar darauf höre ich Ryan.

"Bringe ich euch auf unreine Gedanken?", ruft sie einer Gruppe verspäteter Schüler zu, die zur Schule eilen. "Tue ich das?"

Oh je.

Obwohl der Unterricht sicher schon begonnen hat, hat sich eine kleine Menschenmenge in ihrer Nähe versammelt. Es sind mehrere erwachsene Frauen anwesend, wahrscheinlich Verwaltungsangestellte, ein paar Mädchen im Teenageralter und ein Polizeibeamter.

Ich gehe auf sie zu.

Der Polizist unterhält sich gerade mit einem der Erwachsenen, als ich näher komme, mit dem Rücken zu mir.

"Sie sind stark genug, um sie hochzuheben", sagt die Frau zu ihm. "Ich sehe, dass Sie trainieren." Sie flirtet so heftig, dass ich es noch aus einigen Metern Entfernung hören kann.

"CrossFit", sagt der Polizist achselzuckend. "Fünf Tage die Woche."

Gott, er ist so einer. Eingebildet. Eingebildet. Wie ein Bulle. Ich kenne den Typ. Ich mache mich auf unsere bevorstehende Interaktion gefasst.

"Das ist doch völlig klar", fährt der Flirter fort. "Warum trägst du sie nicht einfach selbst? Tragen Sie sie wie ein Feuerwehrmann." Darin ist sie gut. Sie hat schwarzes Haar, pastellweiße Haut, die so unnatürlich ist, dass sie aufgetragen sein muss, und rote, rote Lippen. Ich habe das Gefühl, dass Verführung ihr größtes Hobby ist, wenn nicht sogar ein Nebenjob.

"Ich kann keine weibliche Minderjährige anfassen - das verstößt gegen die Dienstvorschriften. Wir müssen auf die Beamtin warten, die uns die Zentrale schickt. Aber ich weiß die Verwendung des Bolzenschneiders zu schätzen."

Bolzenschneider. So sind sie also mit den Ketten umgegangen. Jetzt, wo ich hinschaue, kann ich tatsächlich eine Lache aus silbernen Kettengliedern an dem Baum auf dieser Seite der Straße sehen.

Ryan, Ryan, Ryan. Was hast du getan?

Geduldig stehe ich hinter dem Polizisten und warte auf einen guten Zeitpunkt, um ihn zu unterbrechen.

"Ich bin nicht minderjährig", sagt einer der Teenager und zwirbelt ein langes Stück schmutzigblondes Haar zwischen den Fingern. "Ich bin achtzehn. Sie können mich anfassen, Officer Kelly."

...und das scheint der richtige Moment zu sein.

"Verzeihung", sage ich mit meiner Bibliothekarsstimme (aka freundlich, aber bestimmend). "Was ist hier los?"

Als sie mich hört, dreht sich Ryan in meine Richtung. "Livia!" Sie rennt fast zu mir, dann scheint sie sich zu erinnern, dass sie sich absichtlich nicht rührt. "Hey, wo ist mein Starbucks?"

Ich werfe ihr einen strengen Blick zu und wende meinen Blick ab, als der Polizist sich umdreht.

Und dann verstehe ich, was die ganze Aufregung soll.

Er ist heiß.

So heiß, dass ich vergessen habe, was ich sagen wollte.

Ich-hätte-mir-die-Beine-rasieren-sollen heiß.

Hier-ist-mein-Schlüpfer-entschuldige-dass-er-so-nass-ist heiß.

Ich bin mir nicht einmal sicher, was genau es mit ihm auf sich hat. Sein Körper? Sein akkurat gestutzter Bart? Sein nüchterner Gesichtsausdruck?

Das übersexualisierte Schneewittchen hat nicht übertrieben, als sie sagte, er treibe offensichtlich Sport. Seine dicken Arme füllen seine Ärmel aus, und selbst mit all seinen Klamotten kann ich erkennen, dass seine Schultern breit und seine Taille schlank sind. Er ist nicht nur fit - er ist mega-fit. Und ich hätte nie gedacht, dass ich das Wort Waffen für die Muskeln eines Mannes verwenden würde, aber es ist angemessen.

Und doch, so heiß sein Körper auch ist, es ist sein Gesicht, das mein Herz zum Stottern bringt. Seine Wangen und sein Kiefer sind wie gemeißelt, der Vorsprung seines Kinns wird fast von seinem Bart verdeckt. Seine Nase ist gerade und kräftig, und dann, verdammt. Der Clou ist seine Piloten-Sonnenbrille, mit der er wie Sex in einer blauen Uniform aussieht.

Es kann sein, dass ich mich jetzt hinlegen muss.

"Und Sie sind?" fragt der Polizist, der zu heiß ist, um sich den Namen zu merken, den ich gerade von ihm gehört habe.

"Ich bin... hier", sage ich, weil ich keine Antwort auf seine Frage finden kann, wenn er mich anstarrt, und ich spüre, dass er das tut, sogar hinter den Metallgläsern.

"Ja. Das bist du." Er lächelt fast, und ich habe das Gefühl, dass er das bei seiner Arbeit nicht allzu oft tut. Er ist viel zu ernsthaft. Zu professionell. Zu sehr geht es ihm um die Fakten und nichts als die Fakten, und ich bin froh, wenn ich ihm die Fakten liefern kann, die er haben will.

Sobald ich mich daran erinnere, was Fakten sind.

"Das ist Livia", zwitschert Ryan hinter uns und erinnert mich an genau diese Tatsache. "Sie ist wegen mir hier!"

Gestärkt durch diese Information, die ich mit Zuversicht geben kann, sage ich stolz: "Das stimmt. Ich bin Livia. Livia Ward."

Mit beiden Händen an seinem Dienstgürtel schaut der Polizist von mir zu Ryan und wieder zu mir zurück. "Sind Sie ihre...Mutter?"

"Nein!" Ich keuche völlig entsetzt auf. "Oh mein Gott, sehe ich etwa alt genug aus, um ihre Mutter zu sein?" Ich wusste, ich hätte mit fünfundzwanzig anfangen sollen, Faltencreme zu benutzen. "Sie ist vierzehn! Ich bin nicht alt genug, um eine vierzehnjährige Tochter zu haben."

1. Livia (3)

"Ihre Mutter wurde angerufen", sagt eine der Frauen hinter ihm. "Und ihr Vater. Beide waren nicht erreichbar."

Ich presse die Lippen zusammen, als hätte ich etwas bewiesen.

Der Polizist, der mich nicht aus den Augen gelassen hat, sagt nur: "Es ist mein Job zu fragen, Ma'am.

Ich zucke zusammen. "Nennen Sie mich nicht Ma'am." Im Nachhinein füge ich hinzu: "Bitte."

Von Officer Solemn kommt keine Antwort.

Schweigend fahre ich fort, mich zu ärgern.

Der einzige glückliche Nebeneffekt dieser demütigenden Erinnerung daran, dass ich altere (und das offenbar nicht gerade in Würde), ist, dass sie mich aus der "Dieser-Bulle-ist-zu-heiß-um-zu-denken"-Verblödung gerissen hat. "Ich bin ihre Freundin", sage ich ihm. "Ich arbeite mit ihr in der Bibliothek. Sie hat mir eine SMS geschickt, als sie dachte, sie könnte in Schwierigkeiten stecken."

Der Polizist - Officer Kelly, wie ich mich jetzt erinnere - sieht mich streng an, sein Gesichtsausdruck verrät nichts. "Haben Sie einen Ausweis bei sich?"

"Sieht es so aus, als hätte ich einen Ausweis bei mir?" Ich habe keine Taschen und trage auch keine Handtasche bei mir. Ich glaube sogar, dass ich so schnell gegangen bin, dass ich sie nicht einmal ins Auto geworfen habe. Oh, verdammt. Genau das, was ich brauche. Ein Strafzettel für Fahren ohne Führerschein. "Brauche ich meinen Ausweis?"

Er mustert mich von Kopf bis Fuß. Ich wünschte, ich könnte seine Augen sehen, damit ich eine Vorstellung davon habe, was er denkt. "Nein, ich denke nicht."

"Gut." Ich entspanne mich so weit, dass ich tief einatmen kann. "Dann können wir uns der Sache widmen, um die es geht. Was genau ist passiert?"

"Nun, wie Sie sehen können, ist der Minderjährige..."

"Ryan Alley. Sie hat einen Namen." Ich weiß jetzt schon, dass Ryan in Schwierigkeiten geraten wird. Officer Kelly scheint nicht der Typ zu sein, der etwas durchgehen lässt. Vielleicht wird er ihr eine Chance geben, wenn er sie als Person sieht und nicht nur als "die Minderjährige".

"Die Minderjährige", fährt er fort, als hätte ich kein Wort gesagt, "hat sich zwischen diesen beiden Bäumen auf beiden Seiten der Schulzufahrt angekettet und dadurch einen Stau bei der morgendlichen Abholung verursacht. Wir haben die Ketten mit einem Bolzenschneider durchtrennt, den die Sekretärin im Schulbüro besorgt hat..."

"Das bin ich! Ich habe sie gefunden!"

Na toll. Das übersexualisierte Schneewittchen ist ein Held.

Er wendet sich der Frau zu und nickt ihr anerkennend zu, mit einem Lächeln, das ihr die Röte ins Gesicht treibt.

Sein Lächeln ist wirklich mörderisch. Ich wünschte fast, ich hätte einen Bolzenschneider mitgebracht, nur damit er ihn mir schenken würde.

Officer Kelly richtet seine Aufmerksamkeit wieder auf mich. "Aber die Minderjährige weigert sich, sich zu bewegen. Wir warten auf Verstärkung, um fortzufahren."

Ich werfe einen weiteren Blick auf Ryan. Er weigert sich, sich zu bewegen? Willst du mich verarschen?

Natürlich kann sie meine Gedanken nicht lesen, aber sie versteht das Wesentliche und zuckt mit den Schultern.

"Wie viel Ärger wird sie bekommen?" frage ich den Polizisten, jetzt, da ich merke, dass ich nichts zu verhandeln habe, leiser.

"Darüber können wir reden, wenn wir unsere Situation hier geklärt haben."

Ich verlagere mein Gewicht auf eine Hüfte und rede, während ich nachdenke. "Wenn ich ihr das ausreden kann ... sie zurück in die Schule bringen kann, bevor jemand anderes hier ankommt ... würde das einen Unterschied machen?"

"Es liegt nicht nur an mir." Er dreht sich um und sieht zu der Gruppe hinter ihm.

Als hätte er sie herbeigewunken, kommt eine der Frauen zu uns herüber - nicht die flirtende Sekretärin, sondern die, die Ryans Eltern angerufen hat. "Hi, ich bin Sharie Holden, die Schulleiterin hier. Danke, dass Sie gekommen sind. Wir würden das gerne mit so wenig Aufregung wie möglich klären." Sie flüstert den letzten Teil ihres Satzes, als ob das automatisch die Dramatik der Situation minimieren würde.

Wenigstens scheint sie ein leichteres Opfer zu sein als Officer No Nonsense. "Wird es irgendwelche Konsequenzen haben, wenn ich das mache?" frage ich.

"Ich kann nicht zulassen, dass ihre Taten völlig unbestraft bleiben. Die halbe Schule hat gesehen, was sie heute hier getan hat. Das kann ich nicht durchgehen lassen."

"Du hast Recht", sage ich in einem Ton, der deutlich macht, dass ich nicht einverstanden bin. "Wie wäre es, wenn ich Kanal Neun anrufe und sie über den Protest berichten lasse? Damit niemand etwas verpasst, wenn sie sie später in Handschellen abführen? Ryan kann sogar ein Statement abgeben. Klingt das gut, Ryan?"

"Ja! Statement!" Sie hüpft auf den Ballen ihrer Füße. "Ich habe schon eine vorbereitet!"

Sharie Holden verliert die Farbe aus dem Gesicht. "Wenn ich es mir recht überlege, kommen wir wahrscheinlich mit einer Verwarnung aus. Wenn Sie sie zurück in die Klasse bringen können, ohne dass die Presse davon erfährt.

"Okay, okay." Ich habe ein gutes Gefühl dabei. Ryan und ich haben eine Bindung. Sie hört vielleicht nicht auf die Vernunft, aber sie wird auf mich hören. "Wogegen protestiert sie?"

Ryan meldet sich als Antwort. "Diese dumme Schule hat Cheer-Uniformen an Spieltagen verboten. Cheer-Uniformen! Weil sich ein Junge beschwert hat, dass sie ihn auf unreine Gedanken bringen. Als ob Frauen schuld daran wären, was Männer denken. Das ist lächerlich unfair. Ich schreie nach Vergewaltigungskultur! Ich schreie nach Ungerechtigkeit!"

"Warum kümmert sie das überhaupt?", fragt der blonde Teenager.

"Stimmt's?", antwortet ihre Freundin. "Sie ist nicht einmal ein Cheerleader."

"Ich bin ein Cheerleader, Officer Kelly", ruft ihm die erste zu.

"Natürlich bist du das", murmelt er, und er tut mir fast leid.

Beinahe.

"Es ist nur während des Schultages, Ryan", sagt Direktor Holden. "Sie können ihre Uniformen auch bei den Spielen tragen."

"Darum geht es doch gar nicht!" Ryan stöhnt.

Ich muss mich davon abhalten, mit ihr zu stöhnen. "Sie haben den Cheerleadern wirklich verboten, ihre Uniformen zu tragen, weil sich ein Junge über unreine Gedanken beschwert hat?" frage ich ungläubig. "Ich sage es dir nur ungern, aber Jungs im Teenageralter werden unreine Gedanken haben, egal was die Mädchen tragen."

"Da hat sie nicht unrecht", gibt Officer Kelly zu.

"Sicherlich." Ihr Lächeln ist hart. Unecht. Die Art von Lächeln, die eine Belehrung begleitet. "Aber wir glauben an ein respektvolles Verhalten an unserer Schule, Ms. Ward. Wir werden sicherlich nicht die Objektivierung von Frauen fördern."

Irritation beginnt in meiner Brust zu brodeln.

Tu's nicht, Liv. Tu's nicht.

Aber ich tue es trotzdem. Ich argumentiere. "Objektivierung ist ein ganz anderes Thema. Im Moment schiebst du die Schuld für das, was Männer denken - und damit auch für das, was sie tun - auf die Kleidung der Frauen. Das ist alte Rhetorik, Ms. Holden. Haben wir das nicht hinter uns?"

1. Livia (4)

Das vorgetäuschte Lächeln ist verschwunden. Sie tut nicht einmal mehr so, als wäre sie nett. "Ich weiß Ihre Meinung zu schätzen, aber da Sie keine Kinder an unserer Schule haben, zählt sie nicht wirklich etwas."

Das war's dann wohl. Ich bin nicht mehr irritiert. Jetzt bin ich entrüstet.

"Da ich ein Steuerzahler bin und dies eine öffentliche Schule ist, zählt meine Meinung schon. Und weil wir in Amerika sind, wo es noch Redefreiheit gibt..." Und da Taten lauter sprechen als Worte, beende ich meine Tirade abrupt und gehe zu Ryan hinüber.

Ich nehme ihr Schild und halte es stolz hoch.

Ryan bricht in ein Grinsen aus und nimmt ihren Protest wieder auf. "Bringe ich dich auf unreine Gedanken?", ruft sie jemandem zu, der mit seinem Hund über das Schulgelände läuft.

"Ach, kommen Sie", beschwert sich Direktor Holden lautstark.

Officer Kelly seufzt und schlendert auf uns zu.

"Bringe ich Sie auf unreine Gedanken?" schreit Ryan in seine Richtung.

Er ignoriert sie, unbeeindruckt.

Als er in meiner Nähe ist, so nah, dass ich die Hitze seines Körpers spüren kann, bleibt er stehen und sagt mit leiser Stimme, die sicher nur ich hören kann: "Wenn Sie dieses Outfit tragen würden, wäre die Antwort ein klares Ja."

Ich drehe den Kopf zu ihm. "Was hast du gesagt?"

"Du bist keine Hilfe", sagt er lauter.

"Das hast du nicht gesagt", sage ich, leiser. Weil ich das andere, was er gesagt hat, noch einmal hören will. Ich will den Schauer spüren, der mir den Rücken hinunterläuft, wenn ich daran denke, dass er diese Dinge - unschuldige Dinge - über mich denkt.

Er wiederholt es nicht. Bestätigt es nicht. Stattdessen streckt er mir seine Handfläche entgegen. "Gib mir das Schild."

Mein Griff wird fester. "Ich helfe ihr."

"Tun Sie das? Ich habe den Eindruck, dass Sie wollen, dass diese ganze Sache mit dem geringstmöglichen Schaden für ihre Akte gelöst wird. Liege ich da richtig?"

Oh, Gott. Sein Grinsen ist unglaublich. Ich kann ihm nicht direkt in die Augen sehen.

"Reden Sie weiter", sage ich, aber er hat schon genug gesagt. Ich weiß, was ich tun muss. Ich mag einfach, wie seine Stimme klingt, wie sie in seiner Brust rumpelt, wenn er sie senkt, damit Ryan nicht hört, was wir sagen.

"Bring sie in den Unterricht, und ich sorge dafür, dass es keine Konsequenzen für die Behinderung des Verkehrs gibt."

Das ist nicht seine Art. Ich weiß, dass es das nicht ist. Er ist nicht der Typ, der Anklagen fallen lässt. Ihm geht es um Ordnung. Es geht ihm um das Gesetz. Warum tut er es dann? Ich bin misstrauisch.

Aber ich kann meine Augen nicht von ihm abwenden. Ich bin wie gebannt, stehe unter seinem Bann.

Ich reiche ihm das Schild.

Wieder deutet er ein echtes Lächeln an, diesmal ist es für mich, und mir werden die Knie weich.

Wenn ich ihn noch einen Moment länger ansehe, könnte ich buchstäblich in Ohnmacht fallen.

Ich drehe mich und greife nach Ryans Arm, um ihn zu stützen, und tue so, als wollte ich nur ihre Aufmerksamkeit erregen.

"Ryan-", sage ich.

"Du wirst mir sagen, dass ich damit aufhören soll, nicht wahr?" Sie zieht sich zurück, und ich schaffe es gerade noch, mein Gleichgewicht zu halten. "Nun, das werde ich nicht. Ich werde nicht aufhören, für Frauen zu kämpfen. Ich werde nicht aufhören, gegen Ungerechtigkeit zu kämpfen."

Ich drehe mich um und sehe sie an. "Natürlich werde ich dir nicht sagen, dass du aufhören sollst zu kämpfen. Das würde ich dir nie sagen. Habe ich dich nicht immer dazu ermutigt, deine Meinung zu sagen, sei es mit Worten oder mit Taten?"

Sie kneift die Augen zusammen, unsicher, ob sie mir vertrauen soll oder nicht. "Vielleicht."

"Das ermutige ich auch jetzt. Nur gibt es manchmal bessere Wege, um gehört zu werden. Sehen Sie." Ich deute auf die wenigen Leute, die um sie herum stehen. "Das ist eine sehr kleine Gruppe. Ihr würdet viel mehr erreichen, wenn ihr die Sache bei der nächsten Schulratssitzung vorbringen würdet, wo ihr tatsächlich etwas verändern könntet. Meinen Sie nicht auch?"

Sie verzieht die Lippen, als sie darüber nachdenkt.

"Das sind nicht einmal unsere Uniformen", ruft die Cheerleaderin wahllos von der Seite der Einfahrt.

Ich lehne mich zu Ryan und flüstere: "Außerdem scheinen die Frauen, für die du kämpfst, deine Bemühungen nicht besonders zu würdigen."

Sie legt einen Arm um meine Schulter. "Sie sind nur noch nicht geweckt worden, Liv."

"Ich glaube nicht, dass das hier sie aufwecken wird."

Sie wirft frustriert den Kopf zurück und stöhnt. Dann, plötzlich, als wäre sie nicht ganz bereit gewesen, für die Sache nach Washington zu marschieren, zuckt sie mit den Schultern und sagt: "Okay. Ich sollte sowieso zur zweiten Stunde kommen. Amerikanische Geschichte. Wir sehen eine Dokumentation über Suffragetten."

Sie nimmt die Reste der Ketten ab, die, wie ich feststelle, immer noch an jedem ihrer Arme hängen, und reicht sie mir. Dann schlendert sie in Richtung des Schulgebäudes.

"Wo will sie hin?" fragt mich Rektor Holden besorgt.

"In den Unterricht!" verkünde ich süffisant.

"Doch nicht so angezogen! In der Schule gibt es keine Cheerleader-Uniformen!" Sie marschiert hinter Ryan her und fordert den Rest der Schulleitung auf, ihr ebenfalls zu folgen.

"Sie hat sich umgezogen", sage ich zu niemandem besonders. "Das hoffe ich." Mann, jemandes Mentor zu sein ist ein harter Job. Vielleicht braucht man dafür mehr Koffein als für eine K-Cup-Packung.

"Officer Kelly, ich bin erst sechzehn", ruft die Freundin der Cheerleaderin zu ihm herüber, "aber so alt ist das Schutzalter in Kansas."

"Ich bin erschrocken, dass du das weißt", sage ich.

"Geht in den Unterricht, bevor ich euch beide wegen Schulschwänzens bestrafe", sagt Officer Kelly, aber nicht bevor ich höre, wie er über meine Bemerkung leise kichert.

"Was ist Schulschwänzen?", fragen die beiden Mädchen unisono.

"Oh mein Gott", brülle ich, "ihr müsst in die Schule gehen."

Sie huschen davon, und obwohl ich gerne die Lorbeeren einheimsen würde, liegt es wahrscheinlich eher daran, dass es gerade geklingelt hat.

Und jetzt sind alle weg, außer mir. Und der Bulle.

Der sehr heiße Polizist.

Es fühlt sich plötzlich schwieriger an, Luft in meine Lungen zu bekommen, als noch eine Sekunde zuvor.

"Gute Arbeit mit ihr", sagt der Polizist und nickt anerkennend mit dem Kopf. "Vielleicht können Sie sie in Zukunft vor Ärger bewahren."

Ich sträube mich. "Nur weil sie leidenschaftlich ist, heißt das noch lange nicht, dass sie in Zukunft in Schwierigkeiten geraten wird. Es ist wirklich sein Kompliment, das mich stört. Ich störe mich daran, wie ich mich dabei gefühlt habe. Wie es mir ein gutes Gefühl gab.

"Richtig", sagt er, und ich schwöre, dass er Dinge über mich denkt, für die ich tausend Tode sterben würde, wenn ich sie herausfinden würde.

Ich runzle die Stirn und fühle mich unbehaglich. "Nun. Wie auch immer."

1. Livia (5)

Ich sollte ihm danken, aber er spricht zuerst. "Geh mit mir essen."

"Was? Essen gehen? Warum?" Das war überhaupt nicht die Art von Gedanken, von denen ich hoffte, dass er sie an mich denkt. Ganz und gar nicht die Art von Gedanken, von denen ich möchte, dass er sie an mich denkt, aber mein Magen flattert trotzdem, als wäre das eine gute Sache. Blöder Magen.

"Abends bekomme ich nämlich Hunger, und ich finde, dass eine Mahlzeit diesen Hunger vertreibt." Sein Gesicht ist völlig unbewegt, und das ist so sexy, dass ich nicht weiß, ob ich es aushalten kann.

Ich schaue nach unten, weg von seinem fickheißen Kiefer und seinen fickheißen Lippen. "Dafür brauchst du mich nicht."

"Allein zu essen ist einsam."

Aber ich kann dieser fickheißen Stimme nicht entkommen. Selbst im kühlen Frühlingswind steht meine Haut in Flammen. "Ich bin mir sicher, dass Wie-heißt-sie-noch-gleich von der Anwesenheit froh wäre, mit dir zu essen."

"Ich frage nicht sie. Ich frage dich."

Ich schaue zu ihm auf, und mein Herz setzt einen Schlag aus. Selbst hinter der Brille kann ich sehen, dass er seinen Blick nicht von mir abwenden kann. Eine Gänsehaut läuft mir über die Arme.

Das Abendessen. Ich esse zu Abend. Ich könnte mit ihm zu Abend essen. Was wäre daran falsch?

Wenn ich seine Augen sehen könnte, hätte ich sicher schon Ja gesagt.

Vielleicht sage ich ja trotzdem ja.

"Heya, Officer Kelly." Offenbar ist die Sekretärin doch nicht hineingegangen. Er wendet sich dem Vampir zu - ich schwöre, sie hat seit einem Jahrzehnt keine Sonne mehr gesehen. "Ich habe einen Zettel mit meiner Nummer an deinem Motorrad hinterlassen. Rufen Sie mich mal an."

Officer Kelly macht ein unverbindliches Geräusch. Aber dann fügt er hinzu: "Nochmals vielen Dank für die Bolzenschneider."

Die Vampirsekretärin grinst ihn an. "Das war kein Problem, wirklich."

Ich höre dem Rest des Gesprächs nicht mehr zu, denn ohne seine Aufmerksamkeit kann ich wieder denken, und plötzlich fällt mir ein, was mit dem Abendessen nicht in Ordnung wäre und warum ich auf keinen Fall mit Officer-Ich-habe-deine-Höschen-bereits-gestohlen-Kelly ausgehen will.

Weil er ein Mann ist.

Und Männer gehen.

Besonders diese Art von Mann - der Typ mit dem selbstbewussten Lächeln und der eng anliegenden Uniform. (Im Ernst, wie sein Arsch diese Hose ausfüllt...)

Es gibt immer eine Frau, die auf einen heißen Cop wie ihn wartet. Sogar ein ganzer Schwarm von ihnen. In einem Ort wie Kansas ist er das, was einem Rockstar am nächsten kommt. Er könnte jede haben, die er will. Er muss nicht versuchen, die Hippie-Bibliothekarin zu knallen, die einen Prius mit einem Black Lives Matter-Aufkleber fährt und NPR in ihrem Radio spielt. Wir sind wie Öl und Wasser. Er ist der Typ, der einen Ruf hat. Ich bin der Typ, der mit einem Schild auftauchen und dagegen protestieren würde.

Ohne ihm eine Antwort oder gar einen Abschiedsgruß zu geben, verschwinde ich. Ich wette, ich bin schon bei meinem Auto, bevor er überhaupt bemerkt, dass ich weggefahren bin.

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