Es begann mit einem Kuss

Vorwort

SYNOPSIS

Manche Rivalen können tödlich für dein Herz sein, aber es ist nur die High School.

Hier sind die 411 über die High School, nun, zumindest für meine High School, Clintwood Academy.

* Es ist ein verdammtes Kriegsgebiet. *

* Jeder hat einen Groll gegen jemand anderen. *

* Es ist die Brutstätte für Verlierer, eifersüchtige Mädchen mit gebrochenem Herzen und aknebedeckte Trottel mit null Einsatz.

* Die ekelhaft reichen Kids sind böse, rachsüchtig, beliebt und das Mekka des sozialen Lebens, das einen Dreck wert ist.

* Und schließlich ist die High School einfach das Überleben des Stärkeren.

Und ich war der Stärkste von ihnen allen. Einmal.

Einmal, bevor ich für einen Mordversuch an einem der Fitz-Brüder, den Goldjungen der St. Jude High, unserem Erzfeind, verantwortlich gemacht wurde.

Bevor ich für einen Kuss ausgespielt wurde und es funktionierte.

Jetzt hassen mich die Fitz-Brüder.

Sie verdächtigen mich.

Sie wollen mich vernichten.

Sie wissen alles über mich, und dafür hasse ich sie.

Und jetzt werden wir alle zusammenleben, wie eine große, glückliche Stieffamilie. Mit Geheimnissen in Hülle und Fülle, schwelendem Hass und anderen Gefühlen, die ich für meine Stiefcousins und -brüder oder was auch immer nicht haben sollte, die mich Tag und Nacht heimsuchen.

Lass uns jetzt küssen und für immer Rivalen sein...

Kapitel 1 (1)

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1

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Ich schlage die Tür hinter mir zu und stolpere den kahlen, weißen Krankenhausflur hinunter, wobei mir der beschissene Geruch von Reinigungsmitteln und Krankheit in die Nase steigt und das Blut in meinen Adern zum Rauschen bringt.

Die Fäuste sind so fest geballt wie mein Kiefer; in meinem Kopf kann ich kaum etwas anderes wahrnehmen als den Rest des Schocks der letzten zwölf Stunden.

Es ist verdammt noch mal egal, was ich tue, ich kann es nicht von meiner Haut abschütteln. Es sitzt tief in meinem verdammten Hals und macht mir das Atmen schwer. Meine Schultern sind angespannt vor lauter Spannung und Wut. Und alles, was ich vor meinem geistigen Auge sehen kann, ist eine Wiederholung der Ereignisse der letzten Nacht in einem scharfen Kontrast von brillanten Farben.

Im einen Moment ging es ihm gut. Meinem älteren Bruder ging es gut. Den ganzen Abend über hatte er sein geheimnisvolles "Ich-weiß-etwas-was-du-nicht-weißt"-Lächeln im Gesicht.

Er war ansprechbar.

Seine Augen leuchteten.

Er hatte gerade mit unserem jüngeren Bruder Liam telefoniert, der im Sommerlager war.

Und am nächsten Tag war er einfach nicht da.

Ich würde es gerne darauf schieben, dass Mom den Fernseher zur falschen Zeit eingeschaltet hat, denn da ging alles zum Teufel. Ich würde gerne glauben, dass es meine Schuld ist, weil ich ihn für diese paar Minuten allein gelassen habe.

Wie auch immer, jetzt sind wir hier und diese gottverdammten Ärzte wollen mir nichts sagen! Verdammt noch mal, das kann doch nicht wahr sein.

Was habe ich falsch gemacht? Was habe ich übersehen, abgesehen davon, dass ich Aidens Fieber als Erkältung abgetan habe, die vorbeigehen wird?

Ich fange an, von einem Ende des Krankenhausflurs zum anderen zu gehen und beschließe, die Ereignisse der letzten Nacht mit einer feinen Zahnbürste durchzugehen.

Ich habe Aiden in seinem Zimmer gelassen, das praktischerweise in der Nähe des Fernsehzimmers liegt, in dem Mom wartete, die für das Abendessen mit ihrem Mann herausgeputzt war.

Ich hatte Mitleid mit ihr und warf naiverweise meine Verantwortung gegenüber meinem Bruder über Bord, und so saß ich bei ihr, getrieben von dem dummen Bedürfnis, ihr ständiges Stirnrunzeln auf den Kopf zu stellen, nicht dass sie es verdient hätte, aber sie war immer noch meine Mutter. Vielleicht wollte ich, dass sie vergaß, wie beschissen ihr Mann wirklich ist, aber das sollte sie wissen. Er hat sich einen Dreck um seinen Sohn gekümmert.

Sie beschloss, sich die Zeit zu vertreiben, indem sie ihren Lieblingsklatschkanal E! anschaute. Aber als sie ihn einschaltete, sah ich, wie ihr Gesicht blass wurde, als würde sie Zeuge des schrecklichsten Horrorfilms werden.

Mom hatte immer die Angewohnheit, den ganzen Tag diesen verdammten Kanal zu schauen, als wäre es ihre religiöse Pflicht, das zu tun. Ich weiß nicht, warum ich dachte, dass sie das tat, um ihre Klatschpunkte zu sammeln, wenn sie sich zum Brunch mit anderen reichen Hausfrauen traf, die zu viel Zeit hatten und nichts Produktives zu tun.

Aber gestern Abend wurde mir etwas anderes klar. Mom schaute diesen Kanal nicht wegen des schmutzigen Klatsches anderer Leute. Sie stalkte den Kanal für Nachrichten, jede Art von Nachrichten, über ihren hurenden, betrügenden Idioten von einem Ehemann.

Gestern Abend hat sie das Sprichwort bewahrheitet: Wenn du mit angehaltenem Atem und verzweifelt nach negativen Nachrichten suchst, wirst du sie auch finden. Und gestern Abend hat sie bekommen, wonach sie gesucht hat.

Mit einem Schrei schnappte sie sich den nächstgelegenen Gegenstand, den sie in die Finger bekam - zufällig war es ihr Hochzeits-Bilderrahmen - und warf ihn gegen den Fernseher, wobei sie sowohl den Bildschirm als auch das Foto zertrümmerte, als hätte sie genug und als wäre es an der Zeit, endlich... Schluss zu machen.

Und warum auch nicht, es ist ja nicht so, dass sie es nicht wüsste. Sie wusste es.

Aber wenn man ein Leben voller Geheimnisse führt und sich selbst betrügt, dann holt einen das irgendwann ein. Ich habe schon früher gelernt, dass Selbstbetrug wie ein tödliches Gift ist, das man selbst zusammenbraut und sich dann in die Venen schießt, als ob es einen vor den Extremen einer beschissenen Realität blind machen würde.

Aber Mom hat es kommen sehen.

Die betrunkenen Notlügen, die sie immer von ihm akzeptierte. Die verdrehten, fein säuberlich verpackten, teuren Entschuldigungen, die sie immer mit offenen Armen aufnahm. Sie hat es kommen sehen, und jetzt ist ihr alles um die Ohren geflogen.

Okay, und was ist dann passiert? Gab es ein Zeichen? Gab es ein Grollen von Gewitterwolken? Scheiße, was ist mit meinem Bruder passiert?

Als Mom das Bild wegwarf, wurde ihr wohl klar, dass sie ihre "Alles ist perfekt"-Maske nicht mehr zu tragen brauchte. Leider bedeutete das auch, dass sie nicht mehr so tun musste, als wäre sie eine liebevolle, aufmerksame Mutter.

Alles, was sie brauchte, waren drei durchdringende, markerschütternde Schreie, um mich hierher zu bringen, in dieses verdammte Krankenhaus, völlig erschöpft und so verdammt wütend, dass ich nicht mehr klar denken kann.

Es bedurfte nur dreier Schreie mit kurzen Intervallen, in denen sie kaum Luft holen konnte, so als hätte sie es lange Zeit unterdrückt. Während Aiden zur gleichen Zeit das, was auch immer mit ihm nicht stimmt, für sich behalten hat. Wie eine tickende Zeitbombe.

Es brauchte nur drei Schreie von ihr, um sich mental aus dieser beschissenen Welt zu verabschieden, ihre Verantwortung abzulegen und sich der Trauer und dem Schmerz hinzugeben, die immer in ihren Augen zu sehen waren, wenn sie ihren Mann jeden Morgen ansah, als wäre er nicht schon um vier Uhr morgens hereingeschlichen, so lange ich mich erinnern kann.

Drei Schreie.

Beim ersten Schrei hörte ich ein lautes Krachen, das aus dem Zimmer meines Bruders kam. Es war so laut und so plötzlich, dass ich mich so schnell umdrehte, dass ich keine Zeit hatte, es zu bemerken, geschweige denn meine Mutter vor dem Sturz zu bewahren, als sie den Halt verlor und mit den Fingern krampfhaft ihr Abendkleid zerriss.

Als sie zum zweiten Mal schrie, stand ich schnell auf, um sie aufzufangen, und spitzte meine Ohren, als ich das nervenaufreibende Geräusch des Erstickens vernahm.

Dieses Geräusch. Es lähmte mich auf der Stelle und verwandelte mein Inneres in Zementblöcke.

Ich hoffte, dass Mom zuhörte, als drei Sekunden nach ihrem zweiten Schrei verstrichen. Ich rüttelte sie an den Schultern, flehte sie an, aufzustehen und mit mir nach Aiden zu sehen, aber stattdessen begegneten meinem Blick tote Augen, gefüllt mit einer Leere, die an mir nagt, seit ich drei Jahre alt bin. Ich glaube nicht, dass sie mich sehen konnte, aber als sie den letzten Schrei wie aus einem Horrorfilm ausstieß, wusste ich es.

"Fuck!" Ich brülle, jeder Zentimeter von mir ist so angespannt, dass die Wut meine Sicht trübt. Eine Sekunde lang sehen die weißen Wände aus, als wären sie von blutigen roten Flecken überzogen.

Kapitel 1 (2)

Wusste sie es? Wusste sie, als sie so schrie, schon, was mit Aiden passieren würde?

Ich meine, das ist die einzige Erklärung, die mir einfällt, warum sie nicht aufgestanden ist, um ihrem Sohn mit Down-Syndrom zu helfen, sondern stattdessen drei Flaschen ihres Lieblingsweins holte, um sie zu trösten.

Aber wenn wir mal ehrlich sind, hat Aiden für meine Eltern seit seiner Geburt nicht mehr existiert. Wie können die Fitzgeralds nur so fehlerhaft sein?

Scheiß auf sie! Aiden ist immer noch ihr Sohn!

Aber er sollte nicht in diesem verdammten Krankenhaus sein. Ich habe mich um ihn gekümmert. Ich habe ihm Medizin gegeben, als er über Kopfschmerzen klagte und als seine Temperatur gestern Nachmittag in die Höhe schoss. Ich war die ganze Zeit bei ihm, bis zu diesem Punkt.

Mein Handy vibriert in meiner Tasche, aber genau wie in den letzten vier Stunden ignoriere ich es.

Wenn die beiden sich nicht die Mühe machen können, für ihren Sohn da zu sein, dann haben sie es nicht verdient zu erfahren, was los ist.

Ich habe Mom angeschrien, sie solle mir helfen, mit Aiden zu helfen, aber sie hat es nicht getan.

Ich rief mein Arschloch von einem Vater an, er solle nach Hause kommen, aber wie immer ging eine schwülstig klingende Hure an sein Telefon, die es zweifellos genießt, ihm nach Feierabend im wahrsten Sinne des Wortes den Schwanz zu lutschen.

Ich schüttle den Kopf und versuche, das Bild von Aiden zu verdrängen, wie er auf dem kalten Boden liegt, wie sein Körper sich kalt anfühlt, wie er kurz und schwer atmet, als würde er seinen letzten Atemzug tun, und die Angst in seinen Augen...

Im Laufe der Jahre habe ich viel erlebt, wenn ich ihm in die Augen sah. Da war Traurigkeit gemischt mit Vorfreude. Glück und Freude, getrübt durch Schmerz. Aufregung und Klugheit, gepaart mit Angst und Schüchternheit.

Aber, verdammt noch mal, das hier ist verdammt anders! Seine und meine Angst sind anders, viel stärker und auf einer anderen Ebene, und keiner von unseren Eltern ist hier.

"Verdammte Scheiße!" brülle ich. In einem Anfall von Wut trete ich gegen die verdammten Stühle, die ordentlich an der Wand stehen, so dass sie umkippen. Sie kratzen mit einem lauten Kreischen über den Boden, das sicher Aufmerksamkeit erregen wird, aber niemand würde es wagen, mich rauszuwerfen. Nicht, wenn sie wissen, was gut für sie und ihre Finanzierung ist.

Es sollte mich nicht schockieren, dass meine Eltern nicht hier sind, aber es ist so. Ich bin fassungslos über den Egoismus, den meine Eltern an den Tag gelegt haben.

Also trete ich wieder und wieder gegen die Stühle, und all meine aufgestaute Wut und Frustration, die ich mir nie erlaube zu fühlen, wenn ich mit meiner Familie zusammen bin, bricht wie ein Vulkan aus meinem Inneren hervor. Weißglühende Wut blendet mich für eine Sekunde und verlangt danach, gefühlt zu werden. Sie will sofort zum Ausdruck gebracht werden, und der Krankenhausflur ist mein bestes Ventil.

Ich greife ein hässliches Gemälde, das an der Wand hängt, und werfe es so weit wie möglich. Ich höre das Glas zerspringen, aber der Lärm reicht nicht aus, um das Geräusch in meinem Kopf zu übertönen. Es ist nicht annähernd genug, um zu vermitteln, wie verdreht und abgefuckt die Familie Fitzgerald ist.

Schlagzeile um Schlagzeile, mein Vater findet immer einen Weg, unsere Familie in einen Skandal nach dem anderen zu verwickeln, und meine Mutter, die so sensibel ist, dass ihr das Herz gebrochen wird und sie das Geld liebt, vergibt ihm.

Ich balle meine Handfläche zu einer festen Faust und schlage sie gegen die Wand neben mir.

Blendender Schmerz schießt von meinen Knöcheln die Hand hinauf, aber aus irgendeinem Grund fühlt sich das gut an.

Weil ich ein verdammter gefühlloser Idiot bin und nach Bestrafung lechze, tue ich es noch einmal. Und wieder, wohl wissend, dass ich mich selbst verletze und dass das, was ich tue, dumm, sinnlos und rücksichtslos ist.

Meine Fingerknöchel beginnen zu bluten. Ich empfinde eine gewisse Genugtuung, als ich sehe, wie das metallische Rot die ansonsten unversehrte weiße Wand befleckt und diese saubere Fassade, die Krankenhäuser tragen, demontiert.

Ich atme schwer und schnell und kann immer noch das laute Piepen der Maschinen hören, an die mein Bruder in seinem Krankenzimmer angeschlossen war.

Aber dann ist da noch der Ausdruck in Aidens Gesicht, als er vor zwei Stunden aufwachte, sich im Zimmer umsah, mit einem Blick voller Hoffnung und Optimismus, nur um festzustellen, dass das große Krankenhauszimmer leer war von den Gesichtern, die er sehen wollte. Nur ich war da, ohne eine gute Erklärung für die Abwesenheit seiner Familie.

"Fuck", ein leises Flüstern entweicht meinen Lippen wie eine Litanei, und ich spüre, wie mir die Kehle zuschnürt. Es ist, als wäre das Leben aus mir herausgesaugt worden. Ich möchte noch einmal gegen die verdammte Wand schlagen, so zu tun, als wäre es das Gesicht meines Vaters, würde auch nicht das Geringste ändern.

"Bist du fertig?"

Eine süße, amüsierte und sarkastische Stimme ertönt hinter mir. Ich drehe mich um, bereit, ihr eine Standpauke zu halten. Ich brauche von niemandem Mitleid, schon gar nicht, wenn es jemand von meiner Schule ist. Schlimmer noch, wenn es jemand von unserer rivalisierenden Schule ist, der hier ist, um Dreck über mich zu sammeln und mich auszunutzen.

Paranoia oder Vorsicht? Ich weiß es nicht, für mich ist beides irgendwie miteinander verbunden.

Als ich mich umdrehe, fehlen mir die Worte, als ich ihr gegenüberstehe, dem Mädchen, das ich heute Morgen im Regen tanzen sah.

Sie wirbelte und drehte sich in den Pfützen, ihre zarten Arme streckten sich zum Himmel, als ob sie versuchte, Regentropfen aufzufangen. Sie hatte ihr wunderschönes Gesicht zum Himmel gerichtet, als ob der Regen die Traurigkeit in ihren Augen wegwaschen wollte. Aber wenn ich sie jetzt anschaue, glaube ich nicht, dass der Regen seine Aufgabe gut erfüllt hat - obwohl er es versucht hat.

Sie ist immer noch traurig. Verärgert, neugierig, verärgert, ja, aber immer noch traurig.

Meine Brust bläht sich auf, ich stehe wie erstarrt da und weiß, dass ich besser nicht atmen sollte, denn wenn ich auch nur falsch atme, wird sie verschwinden. Eine ganze Minute lang starre ich sie stumm an, als hätte ich gerade einen Engel gesehen, aber je länger ich sie anstarre, desto mehr bemerke ich das teuflische Funkeln in ihren Augen.

"Was?" Ich grunze.

"Ich sagte, bist du fertig damit, die Wand für deine Sünden zu bestrafen?", fragt sie und geht diesmal auf die Stühle zu, die ich getreten habe. "Wenn ja, dann solltest du dich bei der Wand entschuldigen. Sie hat nichts getan, um deinen Zorn zu bekommen."

Aus irgendeinem beschissenen Grund ärgert mich das und fasziniert mich gleichzeitig. Die Tatsache, dass sie irgendwie denkt, was auch immer hier los ist, sei meine Schuld, lässt mich die Stirn runzeln. Dass ich gesündigt habe und wir jetzt hier sind, lässt mich einen weiteren Atemzug einatmen und sie beobachten, denn es ist wahr. Ich habe das alles verursacht. Ich war nicht da, als Aiden mich brauchte.

"Wer bist du, der Krankenhausflurwächter?" Spöttisch lasse ich die Schultern hängen und stelle mich so groß wie möglich hin, denn ich weiß, dass meine Größe fast jeden einschüchtert, und ich bin noch im Wachstum.

Kapitel 1 (3)

"Bitte, das habe ich zuletzt in der Mittelschule gemacht." Sie legt eine Hand auf ihre Hüfte und beobachtet mich immer noch wie ein wildes, verwundetes Tier. Aber die Sache ist, sie hat keine Angst. Nicht ein bisschen. "Und ich war ziemlich gut darin, wenn ich mich recht erinnere. Ich habe mir nie einen Ausrutscher erlaubt, von niemandem."

Ich mustere die rabenschwarze Schönheit mit den aquamarinblauen Augen, in denen ein Hauch von gelben Flecken zu sehen ist, die sie wie die perfekte Anwältin des Teufels aussehen lassen - zumal sie von Sünde und so redet.

"Bist du nicht mehr in der Mittelschule?" frage ich und mustere sie. Sie ist jung. Vielleicht sogar so alt wie Liam. Sie ist winzig, zierlich, und die Kurven ihres Körpers versprechen verdammt viel. Sie ist hinreißend, dieses Mädchen, und das Tragische ist, dass sie sich ihrer Schönheit voll bewusst ist. Und meine ist, dass ich sie bemerke.

"Wie alt bist du?"

Sie wird munter, bläht ihre leicht flache Brust auf und wirft ihr Haar zweimal über ihre Schulter. Sie ist eindeutig nervös, aber sie ist trotzdem mutig.

"Ich bin bald im ersten Semester, nur zur Information."

Das passt. Mit ihrem rosa Trainings-BH, der durch ihr weißes Saks-Hemd hindurchschaut, sieht sie aus, als wäre sie anhänglich und neugierig.

"Hier ist ein kostenloser Ratschlag, Neuling. Kümmere dich um deinen eigenen Scheiß." Ich spreche leise und versuche, mich zu beherrschen, um sie nicht zu verprügeln. "Sonst bleibt dein Lebenswerk für immer ein verdammter Flurwächter."

Ich habe schon viele rückgratlose Trottel und zickige Mädchen gesehen, die sich sofort aus dem Staub machen, wenn ich diesen Tonfall benutze, aber sie tut nichts dergleichen. Stattdessen schüttelt sie leicht den Kopf, ein kaltes Lächeln im Gesicht.

Wie kann ein Mädchen wie sie schon so früh im Leben ein kaltes Lächeln haben?

"Du bist unhöflich", kontert sie.

Die Art und Weise, wie sie die Nase rümpft und mich unbeeindruckt ansieht, lässt mich innehalten. Das ist ein Blick, den ich von Mädchen überhaupt nicht kenne. Ehrlich gesagt, sollte es mir egal sein, aber es ist mir nicht egal. Ich weiß nicht, warum es mich so ankotzt, wenn sie das sagt.

"Ich bin nicht hier, um dich mit märchenhaften Manieren zu beeindrucken", stoße ich hervor und will sie wütend machen.

"Ja, du bist nur hier, um eine unschuldige Wand zu schlagen und unhöflich zu Fremden zu sein, kapiert", kontert sie und verschränkt ihre Arme.

Sie hat viele Körperbewegungen, als hätte sie Krämpfe oder so etwas, aber ich weiß, dass das daran liegt, dass sie Tänzerin ist. Müssen Tänzer immer irgendeinen Teil ihres Körpers ständig bewegen? Oder ist das vielleicht nur was für traurige Schönheiten, die sich nicht um ihren Kram kümmern können?

"Was ist dein verdammtes Problem?" verlange ich, meine Worte sind knapp.

"Du." Sie zeigt auf mich, dann auf die ausrangierten Stühle, die überall herumstehen, dann auf den zerbrochenen Rahmen am Ende des Flurs. "Du bist mein verdammtes Problem."

"Heul mir die Ohren voll, Neuling." Ich wende mich ab, der Schmerz in meiner Hand pocht jetzt. "Und wenn du schon dabei bist, warum versuchst du nicht, deine Nase in die Angelegenheiten anderer zu stecken, nicht in meine."

"Siehst du, das würde ich mit Freude tun, wenn du dir auch nur die Mühe machen würdest, zu erkennen, dass du nicht der einzige Mensch in diesem Krankenhaus bist, und ganz sicher nicht der einzige, der Probleme hat."

Ich bleibe stehen, dann drehe ich mich um. Sie fängt an, die umgestürzten Stühle aufzusammeln und stellt sie elegant an die Wand. Von einem Stuhl zum nächsten bringt sie wieder Ordnung in mein Chaos, ihre Schultern sind angespannt vor Wut, oder ist es Sorge?

"Ich habe keine Probleme", entgegne ich.

"Ich glaube, du hast ein paar größere Probleme, Kumpel. Tu dir selbst einen Gefallen und behalte dein Chaos für dich, verdammt. Der Rest der Welt hat schon genug um die Ohren."

Sie ist schnippisch und neugierig, aber in ihren Augen liegt die Sorge, die ich schon so oft in Liams Augen gesehen habe, wenn er Aiden ansieht. Es ist auch ein Blick, den ich jeden Tag im Spiegel sehe. Der Typ im Spiegel mag mich allerdings nicht besonders, also bin ich mir nicht sicher, ob er sich Sorgen macht oder einfach nur ein Idiot ist, der an einem einzigen Tag zu viel zu tun hat.

Aber dieses Mädchen, sie ist zu jung für diesen Blick. Der Blick der Last und der Unsicherheit. Und die Tatsache, dass ein Mädchen wie sie sich in meine Sachen einmischt, Stühle aufhebt, sagt mir, dass sie ein erbärmliches kleines Ding ist und so verdammt einsam.

"Ich schätze, du bist auch ein Teilzeit-Weltverbesserer, ein Wohltätigkeitshelfer, ein nerviger Trottel?" Ich spotte. "Macht das wieder gut, dass du so neugierig bist und dich als Miststück entpuppst?"

Sie keucht, aber ich weiß, dass es nicht das erste Mal ist, dass jemand sie als Schlampe bezeichnet. Aber es ist definitiv das erste Mal, dass ein Kerl sie wegen ihrer Scheiße zur Rede stellt.

Ihre Augen weiten sich, und sie hört auf, den nächsten Stuhl zu holen.

"Entschuldigen Sie bitte?" Sie wirft ihre langen Locken über ihre Schulter. "Haben Sie mich gerade Schlampe genannt?"

"Sind Sie schwerhörig?" Ich ziehe eine Augenbraue hoch und verspüre das unerklärliche Bedürfnis, sie auf die Palme zu bringen, um zu sehen, wie weit sie gehen wird. Wirst du ausrasten, Little Minx?

"Ich will dir mal was sagen, du Idiot", beginnt sie und kommt mit jedem Wort näher an mich heran. "Ich entwickle mich nicht zu einer Schlampe, und selbst wenn ich eine wäre, hast du mit deinem verkorksten Testosteron nicht das Recht, mich zu beschimpfen, wenn du derjenige bist, der hier draußen gerade einen Aufruhr verursacht hat. Es gibt Patienten in diesem Krankenhaus, die versuchen, sich auszuruhen, hoffentlich ohne Störung. Und ich vermute, dass einer dieser Patienten hier mit Ihnen verwandt ist."

Ich spanne mich wieder an. Das kleine Lüftchen, das ich gerade noch hatte, als ich ihre Wut genoss, verpufft spurlos.

"Was wissen Sie darüber, wer mit mir verwandt ist?"

Ich will nicht so barsch sein, aber das Thema Aiden war für mich schon immer ein heikles Thema. In der Schule weiß niemand, dass Liam und ich einen älteren Bruder haben, und die wenigen Leute in dieser Stadt, die es wissen, erwähnen ihn einfach nie.

Das ist mir auch lieber so. Er geht niemanden etwas an, außer mich.

"Hmm, ich wusste es vorher nicht, aber du hast es gerade bestätigt." Sie lächelt und schüttelt den Kopf.

"Spiel nicht mit dem Feuer, es wird dich verbrennen." Ich warne sie, obwohl ich irgendwie im Hinterkopf habe, dass sie diejenige ist, die mich in die Hölle und zurück verbrennen wird.

"Oh, Schatz, ich wurde in Flammen gezeugt", entgegnet sie, aber es fehlt ihr an Überzeugung, stattdessen schleicht sich wieder diese Traurigkeit in ihre Augen.

"Hast du diesen Satz auch aus einem Märchen?" frage ich mit leiser Stimme.

Kapitel 1 (4)

Sie seufzt schwer und blickt den Flur hinunter zu einer anderen Krankenhaustür. "Das hat meine Mutter auch immer gesagt."

Mir entgeht nicht, wie sie die Vergangenheitsform benutzt oder wie ihr kleiner Körper zittert. Es ist ihre Mutter in diesem Krankenhauszimmer.

Als ich nichts zu sagen habe, nimmt sie die nächsten beiden Stühle wieder auf, die Schultern immer noch angespannt von der Last der Probleme, über die wir beide lieber nicht sprechen wollen und die wie Gewitterwolken über uns hereinbrechen.

Mir fällt auf, wie sie sich trägt, wie sie sich bewegt; so anmutig, so zart, so heimlich verletzlich, als wolle sie nicht, dass die Welt - geschweige denn ich - weiß, dass sie Schmerzen hat. Sie muss das schönste Mädchen sein, das ich je gesehen habe. Man würde nie vermuten, dass sie eine scharfe Zunge in ihrem Arsenal hat. Sie ist tödlich und schneidet tiefer als ein zweischneidiges Schwert.

Aber wenn man genauer hinsieht, erkennt man sie hinter ihrem gut gekleideten, auffälligen und frechen Äußeren.

"Wie ist dein Name?" Ich weiß, dass sie es mir nicht sagen wird. Dieses Mädchen ist in ihrem Innersten trotzig. Sie schnaubt und schüttelt den Kopf.

"Das geht dich jetzt nichts an, oder?", spottet sie und genießt ihre Oberhand.

"Es ist nur ein Name." Ich neige den Kopf nach links und drücke meine blutenden Fingerknöchel an die Seite meines Beins, damit sie das Blut nicht sehen kann.

"Würden Sie mir zuerst den Namen der Person sagen, wegen der Sie hier sind?" Sie schaut auf meine Hand, die ich zu verstecken versuche, und grinst. Das kleine Luder weiß, dass ich Schmerzen habe.

"Nein." Aidens Identität kommt definitiv nicht in Frage.

"Dann eben nicht."

Sie dreht sich um, ein böses Funkeln in den Augen. Das ist besser als die Leere, die sie zu verschlingen droht, wie sie es mit mir getan hat.

"Ist es möglich, dass du mir deinen Namen nicht sagen willst, weil er etwas Dummes ist, wie eine Farbe oder vielleicht bist du nach einer Frühlingsblume benannt."

"Irgendeine Frühlingsblume?" Sie lächelt schüchtern und mustert mich.

"Ja, wie Daffodil." Ich versuche mein Bestes, um nicht über ihr entsetztes Gesicht zu lachen. "Ich meine, dein Leben in der Highschool ist im Arsch, wenn das dein Name ist. Sie werden dich Dumb Daffy nennen."

Sie bleibt stehen, stützt die Hände in die Hüften und runzelt herablassend die Stirn.

"Ernsthaft? Dummer Daffy?", spottet sie. "Ist das alles, was dir dazu einfällt?"

"Ich kann weitermachen, wenn du willst", biete ich an und fühle eine Leichtigkeit in meiner Brust, die ich schon lange nicht mehr gespürt habe. "Obwohl ich vermute, dass es deine kleinen Gefühle verletzen wird."

Ihre Augen blitzen vor Wut und etwas anderem, das ich nicht einordnen kann. Ich beuge mich vor und starre sie an, aber sie blinzelt, und in der nächsten Sekunde ist es wieder weg.

Sie schnappt sich den letzten Stuhl und lässt sich Zeit mit ihrer Antwort, als ich schon fast an ihren nächsten Worten hänge. Als sie sich umdreht, gibt sie vor, ruhig zu sein, obwohl ich weiß, dass sie kurz davor ist, mir das Licht auszuknipsen, aber stattdessen lächelt sie wie eine Meisterin des ruhenden Zickengesichts mit einem Hauch von falscher Südstaaten-Süße, aber es erreicht nicht ihre großen Augen.

Ich frage mich, wie ihr echtes Lächeln aussehen würde, wenn das falsche sie zu einer verdammt sexy Schlampe macht.

"Weißt du, was ich von dir denke?", beginnt sie und mustert mich.

"Dass ich unhöflich bin?" Ich zucke mit den Schultern. "Ja, das hast du bereits erwähnt. Geht dir der Stoff aus?"

"Du bist nicht nur unhöflich, dir fehlt auch eine Persönlichkeit." Das nehme ich nur an, weil Liam das Gleiche sagt.

"Klar, und du solltest dich um deinen verdammten Kram kümmern", kontere ich.

"Nee, das ist es nicht."

"Oh, mehr Material." Ich winke dramatisch auf den Boden. "Bitte, mach weiter, Daffy."

"Ich glaube, du bist ein Geisteskranker. Ich habe gehört, dass sie nach einem Patienten suchen, der vor ein paar Minuten aus der Psychiatrie geflohen ist." Sie tritt einen Schritt näher an mich heran und tippt sich ans Kinn. "Sie haben den armen Kerl als groß, schlank und verdammt wütend beschrieben, mit einem Pickel auf der Schulter. Ich glaube, das sind Sie, Sir."

Ihre Stimme ist luftig, sarkastisch und sanft, als hätte sie ihr ganzes Leben lang Beleidigungen verteilt und wüsste, wie man jemanden beleidigt, ohne ins Schwitzen zu kommen.

"Ich bin nicht verrückt."

"Ah, Verleugnung. Ich schätze, als Nächstes wirst du sagen, dass du genau da bist, wo du sein solltest?" Zwei zarte Augenbrauen sind hochgezogen, ihre Lippen zusammengepresst, als ob sie auf einen Kuss warten würde.

"Ich bin genau da, wo ich sein muss", entgegne ich, und sie schüttelt den Kopf.

"Das ist nicht Ihr Stockwerk, also gehen Sie doch in Ebene fünf und bitten Sie darum, dass man Sie zurücknimmt, oder noch besser, Sie in eines dieser psychiatrischen Gefängnisse in einem weit entfernten Land einweist, wo Sie Ihre Wut ausleben können, indem Sie auf Wände einschlagen. Du bist schon auf dem richtigen Weg."

So hat noch nie jemand mit mir gesprochen. Weiß sie überhaupt, wer ich bin?

"Sprichst du aus Erfahrung?"

Sie setzt sich auf den letzten Stuhl, schlägt die Beine übereinander wie eine kleine Debütantin und schaut mich unverwandt an. Ich gebe es nur ungern zu, aber diese kleine Rede hat mir gerade den Atem geraubt und macht mich wieder wütend. Eine berauschende Kombination, die mich nicht dazu bringen sollte, noch mehr mit ihr reden zu wollen - auch wenn ich sie damit wütend mache.

"Ich habe mal eine Dokumentation gesehen", sagt sie achselzuckend. "Glauben Sie mir, das würde Ihnen wirklich gut tun." Sie blickt zu mir auf, ihre Augen trüben sich kurz. "Ich glaube schon."

"Du glaubst?" Ich knurre, mehr wegen des Schmerzes, der durch meinen Arm schießt, als wegen ihrer Worte. "Was tust du, außer jemandem auf die Nerven zu gehen?"

"Was meinst du damit?" Sie neigt den Kopf nach links und sieht mich an, als sei ich ein Idiot.

"Du bist zu jung, um hier drin zu sein und wie ein verlorener Welpe durch die Gänge zu streifen", murmele ich und suche nach einem Elternteil, das bei ihr sein könnte, aber wir sind allein.

"Ich bin nicht verloren."

"Du bist zu jung, um hier zu sein."

"Das bist du auch."

"Ich bin alt genug."

"Nicht für ein Krankenhaus." Ihre Augen verengen sich, sie beobachtet mich, als würde sie versuchen, mich zu durchschauen, aber sie hält den Mund und entscheidet sich klugerweise dafür, die Fragen, die in ihren atemberaubenden aquamarinfarbenen Augen schwimmen, nicht zu stellen. "Das ist eine Last, die du nicht allein tragen solltest."

Eine Last?

Ich sehe sie stirnrunzelnd an, der Schmerz in meinen Fingerknöcheln stört mich mehr, als ich gedacht hätte, aber ich kann nicht anders, als das in Wut zu übersetzen.

"Meine Brüder sind keine Last. Sich um sie zu kümmern und auf sie aufzupassen, ist keine Last."

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