Czterech przyjaciół

ROZDZIAŁ 1

Osiem miesięcy temu patrzyłem, jak trumnę mojego ojca opuszczano do ziemi. Dziś patrzyłem, jak wykopuje się ją z powrotem.

Obok mnie stał mój wujek Myron. Łzy spływały mu po twarzy. Jego brat był w tej trumnie - nie, uderz w to, jego brat miał być w tej trumnie - brat, który rzekomo zmarł osiem miesięcy temu, ale brat, którego Myron nie widział od dwudziestu lat.

Znajdowaliśmy się na cmentarzu B'nai Jeshurun w Los Angeles. Nie było jeszcze szóstej rano, więc słońce dopiero zaczynało wschodzić. Dlaczego byliśmy tu tak wcześnie? Władze tłumaczyły nam, że ekshumacja ciała denerwuje ludzi. Trzeba to robić w czasie największej prywatności. Czyli późno w nocy - nie, dziękuję - albo bardzo wcześnie rano.

Wujek Myron prychnął i przetarł oko. Wyglądał, jakby chciał objąć mnie ramieniem, więc odsunęłam się nieco dalej. Wpatrywałam się w ziemię. Osiem miesięcy temu świat był tak obiecujący. Po całym życiu spędzonym w podróży za oceanem, moi rodzice postanowili osiedlić się z powrotem w Stanach Zjednoczonych, abym jako drugoklasista w liceum miał wreszcie prawdziwe korzenie i prawdziwych przyjaciół.

Wszystko zmieniło się w jednej chwili. To było coś, czego nauczyłem się w ciężki sposób. Twój świat nie rozpada się powoli. Nie rozpada się stopniowo na kawałki. Może zostać zniszczony za jednym pstryknięciem palców.

Więc co się stało?

Wypadek samochodowy.

Mój ojciec umarł, matka się rozpadła, a w końcu kazano mi zamieszkać w New Jersey z moim wujkiem, Myronem Bolitarem. Osiem miesięcy temu przyszłyśmy z matką na ten właśnie cmentarz, by pochować człowieka, którego kochałyśmy jak nikogo innego. Wypowiedzieliśmy odpowiednie błogosławieństwa. Patrzyliśmy, jak trumnę opuszczano do ziemi. Nawet rzuciłam ceremonialnie ziemię na grób ojca.

To był najgorszy moment w moim życiu.

"Proszę się odsunąć".

To był jeden z pracowników cmentarza. Jak nazywano kogoś, kto pracował na cmentarzu? Zarządca terenu wydawał się zbyt oswojony. Grabarz wydawał się zbyt przerażający. Użyli buldożera, żeby wywieźć większość ziemi. Teraz ci dwaj faceci w kombinezonach, nazwijmy ich dozorcami terenu, kończyli z łopatami.

Wujek Myron otarł łzy z jego twarzy. "Dobrze się czujesz, Mickey?"

Przytaknąłem. To nie ja tu płakałem. On był.

Mężczyzna noszący muszkę i trzymający clipboard zmarszczył brwi i zrobił notatki. Dwaj dozorcy terenu przestali kopać. Wyrzucili swoje łopaty z dziury. Łopaty wylądowały z brzękiem.

"Gotowe!" krzyknął jeden. "Zabezpieczamy to teraz."

Zaczęli przesuwać nylonowe pasy pod trumną. To zajęło trochę czasu. Mogłem usłyszeć ich chrząkanie z wysiłku. Kiedy skończyli, obaj wyskoczyli z otworu i skinęli w stronę operatora dźwigu. Operator dźwigu skinął głową i pociągnął za dźwignię.

Trumna mojego ojca podniosła się z ziemi.

Zorganizowanie tej ekshumacji nie było łatwe. Jest tyle zasad, przepisów i procedur. Tak naprawdę nie wiem, jak wujkowi Myronowi się to udało. Ma potężnego przyjaciela, wiem, który pomógł ułatwić drogę. Myślę, że może matka mojej najlepszej przyjaciółki Emy, hollywoodzka gwiazda Angelica Wyatt, też mogła użyć swoich wpływów. Szczegóły, jak sądzę, nie są ważne. Ważne było to, że wkrótce miałam poznać prawdę.

Zastanawiacie się pewnie, dlaczego rozkopujemy grób mojego ojca.

To proste. Musiałam być pewna, że tata tam jest.

Nie, nie sądzę, że doszło do błędu urzędniczego albo że włożono go do złej trumny lub pochowano w złym miejscu. I nie, nie uważam, że mój tata jest wampirem, duchem czy kimś takim.

Podejrzewam - i, tak, to zupełnie bez sensu - że mój ojciec może nadal żyć.

Szczególnie w moim przypadku nie ma to sensu, ponieważ byłem w tym samochodzie, kiedy się rozbił. Widziałem jak umiera. Widziałem, jak sanitariusz potrząsał głową i odwoził wiotkie ciało mojego ojca.

Oczywiście widziałem też, jak ten sam sanitariusz próbował mnie zabić kilka dni temu.

"Spokojnie, spokojnie."

Dźwig zaczął się obracać w lewą stronę.

Opuścił trumnę mojego ojca na tył pickupa. Jego trumna była zwykłym sosnowym pudełkiem. Wiedziałem, że mój ojciec by na to nalegał. Nic wymyślnego. Mój ojciec nie był religijny, ale kochał tradycję.

Po tym, jak trumna opadła z cichym łoskotem, operator dźwigu wyłączył silnik, wyskoczył i pospieszył w stronę mężczyzny z muszką. Operator szepnął coś do ucha mężczyzny. Muszka spojrzała na niego ostro. Operator dźwigu wzruszył ramionami i odszedł.

"Jak myślisz, o co chodziło?" zapytałem.

"Nie mam pojęcia," odpowiedział wujek Myron.

Przełknąłem ciężko, gdy ruszyliśmy w kierunku tyłu pickupa. Myron i ja stąpaliśmy unisono. To było trochę dziwne. Obaj jesteśmy wysocy - sześć stóp cztery cale. Jeśli nazwisko Myron Bolitar brzmi znajomo, to może dlatego, że jesteś fanem koszykówki. Zanim ja się urodziłem, Myron był graczem All-American collegiate w Duke, a następnie został wybrany w pierwszej rundzie draftu NBA przez Boston Celtics. W swoim pierwszym meczu przedsezonowym - kiedy po raz pierwszy założył zielony strój Celtów - zawodnik drużyny przeciwnej, Burt Wesson, uderzył w Myrona, skręcając kolano mojego wujka i kończąc jego karierę, zanim się ona rozpoczęła. Jako koszykarz - który ma nadzieję prześcignąć swojego wujka - często zastanawiam się, jak to musiało być, mieć wszystkie swoje nadzieje i marzenia właśnie tam, na wyciągnięcie ręki, nosząc ten zielony uniform, o którym zawsze marzyłeś, że będzie twój, a potem, poof, wszystko zniknęło w jednej chwili.

I znowu, patrząc na trumnę, pomyślałem, że może już wiem.

Jak już mówiłem, twój świat może się zmienić w jednej chwili.

Wujek Myron i ja zatrzymaliśmy się przed trumną i opuściliśmy głowy. Myron ukradkiem rzucił na mnie spojrzenie. On, oczywiście, nie wierzył, że mój ojciec jeszcze żyje. Zgodził się na to, ponieważ prosiłam - błagałam, naprawdę - i próbował "związać się" ze mną, upokarzając moją prośbę.

Sosnowa szkatułka wyglądała na spróchniałą, kruchą, jakby mogła się zawalić, gdybyśmy tylko spojrzeli na nią zbyt mocno. Odpowiedź była właśnie tam, stopy przede mną. Albo mój ojciec był w tej skrzyni, albo nie. Proste, gdy tak to ująć.

Przysunęłam się nieco bliżej trumny, mając nadzieję, że coś poczuję. Mój ojciec miał być w tym pudełku. Czy nie powinienem... nie wiem ... poczuć czegoś, gdyby tak było? Czy nie powinna pojawić się zimna dłoń na moim karku lub dreszcz w dół kręgosłupa?

Nie czułem ani jednego, ani drugiego.

Więc może taty tam nie było.

Wyciągnąłem rękę i oparłem ją na wieczku trumny.

"Co ty sobie myślisz, że robisz?"

To był Bow Tie. Przedstawił się nam jako inspektor zdrowia środowiskowego, ale nie miałem pojęcia, co to znaczy.

"Ja tylko ..."

Bow Tie przesunął się między trumną mojego ojca a mną. "Wyjaśniłem ci protokół, prawda?"

"Cóż, tak, to znaczy ..."

"Ze względu zarówno na bezpieczeństwo publiczne, jak i szacunek, żadna trumna nie może być otwarta na tych terenach". Mówił tak, jakby czytał na głos sekcję czytania ze zrozumieniem w SAT. "Ten pojazd transportowy hrabstwa przywiezie trumnę pani ojca do biura medycznego, gdzie zostanie ona otwarta przez wyszkolonego profesjonalistę. To jest moja praca tutaj - upewnić się, że otworzyliśmy właściwy grób, aby upewnić się, że trumna pasuje do publicznych dokumentów dotyczących osoby ekshumowanej, aby upewnić się, że wszystkie właściwe środki zdrowotne zostały podjęte, i wreszcie, aby upewnić się, że transport przebiega gładko i z szacunkiem. Więc jeśli nie masz nic przeciwko ..."

Spojrzałem na Myrona. Ten skinął głową. Powoli podniosłem rękę z przemoczonej, brudnej sosny. Zrobiłem krok do tyłu.

"Dziękuję", powiedział Bow Tie.

Operator dźwigu szeptał teraz z dozorcą terenu. Twarz dozorcy zrobiła się biała. Nie podobało mi się to. W ogóle mi się to nie podobało.

"Czy coś jest nie tak?" zapytałem Bow Tie.

"Co masz na myśli?"

"Chodzi mi o to, o co chodzi z tymi wszystkimi szeptami?"

Bow Tie zaczął studiować swój schowek, jakby zawierał jakąś szczególną odpowiedź.

Wujek Myron powiedział: "No i?".

"Nie mam nic więcej do zgłoszenia w tej chwili".

"Co to znaczy?"

Opiekun terenu, jego twarz wciąż biała, zaczął zabezpieczać trumnę nylonowymi pasami.

"Trumna znajdzie się w biurze lekarza sądowego," kontynuował. "To wszystko, co mogę powiedzieć w tej chwili".

Bow Tie przeszedł do kabiny pickupa i wsunął się na miejsce pasażera. Kierowca uruchomił silnik. Pospieszyłem w kierunku jego okna.

"Kiedy?" zapytałem.

"Kiedy co?"

"Kiedy lekarz orzecznik otworzy trumnę?".

Ponownie sprawdził swój schowek, ale wydawało się, że to tylko na pokaz, jakby już znał odpowiedź.

"Teraz", powiedział.

ROZDZIAŁ 2

Byliśmy w biurze medyka, czekając na otwarcie trumny, kiedy zadzwoniła moja komórka.

Miałem zamiar zignorować połączenie. Odpowiedź na kluczowe pytanie mojego życia - czy mój ojciec żyje czy nie - była tuż tuż.

Telefon mógł poczekać, prawda?

Z drugiej strony, ja tylko się kręciłem. Może telefon odwróciłby moją uwagę. Szybko sprawdziłam identyfikator rozmówcy i zobaczyłam, że to moja najlepsza przyjaciółka Ema. Ema naprawdę ma na imię Emma, ale ubiera się cała na czarno i ma mnóstwo tatuaży, więc niektóre dzieciaki, dawno temu, uznały ją za "emo", a potem ktoś połączył "Emmę" z "emo" i sprytnie (jestem sarkastyczna, kiedy mówię "sprytnie") nazwał ją Ema.

Mimo to, imię utknęło.

Moja pierwsza myśl: O nie, coś złego stało się ze Spoon!

Wujek Myron pochylił się nad moim ramieniem i wskazał identyfikator rozmówcy. "Czy to córka Angelica Wyatt?".

Zmarszczyłem się. Jakby to była jego sprawa. "Tak."

"Wy dwie stałyście się całkiem zgrane".

Zmarszczyłam się jeszcze bardziej. Jakby to był jego interes. "Tak."

Nie byłem pewien, co tu zrobić. Mogłem odsunąć się od mojego unoszącego się wuja i odpowiedzieć. Wujek Myron mógł być dość gruby, ale nawet on dostałby wiadomość. Podniosłem telefon i powiedziałem do niego: "Eee, masz coś przeciwko?".

"Co? A, no tak. Jasne, przepraszam."

Uderzyłem w przycisk odbierania i powiedziałem: "Hej."

"Hej."

Wspomniałam, że Ema była moją najlepszą przyjaciółką. Znaliśmy się tylko kilka tygodni, ale były to tygodnie niebezpieczne i szalone, tygodnie potwierdzające i zagrażające życiu. Ludzie mogli być przyjaciółmi przez całe życie i nie zbliżyć się do więzi, która się między nami wytworzyła.

"Jakieś słowo jeszcze na, uh . . . ?" Ema nie wiedziała jak skończyć to zdanie. Ja też nie.

"To może przyjść w każdej chwili," powiedziałem. "Jestem teraz w biurze lekarskim".

"Och, przepraszam. Nie powinnam była ci przeszkadzać."

W jej tonie było coś, co mi się nie podobało. Czułem, że serce skacze mi do gardła.

"Co się stało?" zapytałem. "Czy chodzi o Spoon?"

Spoon był moim drugim najlepszym przyjacielem, jak sądzę. Kiedy ostatni raz go widziałem, leżał w szpitalnym łóżku. Został postrzelony, ratując nam życie, a teraz było możliwe, że już nigdy nie będzie chodził. Cały czas blokowałem tę straszną myśl. Ale też ciągle się nad nią zastanawiałem.

"Nie" - odpowiedziała.

"Czy słyszałaś coś nowego?"

"Nie. Jego rodzice też nie pozwalają mi na wizyty".

Mama i tata Spoon'a zabronili mi wchodzić do jego pokoju. Obwiniali mnie za to, co się stało. Z drugiej strony, ja też.

"Więc co jest nie tak?" zapytałem.

"Słuchaj, nie powinienem był dzwonić. To nie jest wielka sprawa. Naprawdę."

Co tylko upewniło mnie, że cokolwiek to było, to była wielka sprawa. Naprawdę.

Miałem zamiar się kłócić i nalegać, żeby powiedziała mi dlaczego zadzwoniła, ale Bow Tie wróciła do pokoju.

"Gotta go," powiedziałem do niej. "Zadzwonię do ciebie, kiedy będę mogła".

Rozłączyłem się. Myron i ja podeszliśmy do Bow Tie. Miał spuszczoną głowę, robiąc notatki.

"I co?" powiedział Myron.

"Powinniśmy mieć wyniki za kilka chwil".

Zdałem sobie sprawę, że wstrzymywałem oddech. Wypuściłem go teraz. Wtedy zapytałem, "O czym były te wszystkie szepty?"

"Pardon?"

"Na cmentarzu. Z facetami kopiącymi i tym, który obsługuje spychacz".

"Aha," powiedział. "To."

Czekałem.

Bow Tie przeczyścił gardło. "Sprzątający" - tak, ok, tak się nazywali - "zauważyli, że trumna była trochę..." Spojrzał w górę, jakby szukając następnego słowa.

Po trzech sekundach, które wydawały się godziną, zapytałem: "Czuć trochę co?".

I wtedy on to powiedział: "Światło".

Myron powiedział: "W sensie wagi?"

"No tak. Ale oni się mylili."

To nie miało sensu. "Mylili się co do tego, że szkatułka sprawia wrażenie lekkiej?".

"Tak."

"Jak?"

Podniósł swój schowek, jakby mógł odeprzeć ataki. "To wszystko, co mogę powiedzieć, dopóki nie będę miał niezbędnych papierów".

"Jakie niezbędne papiery?"

"Muszę teraz iść".

"Ale-"

Drzwi otworzyły się za mną. Kobieta w stroju biznesowym weszła do pokoju. Wszyscy powoli odwróciliśmy się i wpatrywaliśmy w nią.

"Lekarz orzecznik skończył pracę".

"I?"

Kobieta spojrzała w lewo, a potem w prawo, jakby ktoś mógł podsłuchiwać. "Proszę za mną", powiedziała. "Lekarz orzecznik jest gotowy do rozmowy z państwem".

ROZDZIAŁ 3

"Dziękuję za cierpliwość. Jestem dr Botnick."

Spodziewałem się, że lekarz będzie wyglądał upiornie, przerażająco czy coś. Pomyśl o tym. Lekarze mają do czynienia z martwymi ludźmi przez cały dzień. Rozcinają ich i próbują dowiedzieć się, co ich zabiło.

Ale dr Botnick była drobną kobietą z nieodpowiednio radosnym uśmiechem i rodzajem rudych włosów, które graniczą z pomarańczowymi. Jej biuro zostało całkowicie pozbawione jakiejkolwiek osobowości. W całym pomieszczeniu nie było nic osobistego - żadnych zdjęć rodzinnych, na przykład, ale czy w pomieszczeniu wypełnionym tak wielką ilością śmierci ludzie chcieliby wpatrywać się w wizerunki jej bliskich? Jej biurko było gołe, z wyjątkiem brązowej skórzanej podkładki na biurko z pasującą tacką na listy (pustą), uchwytem na notatki, kubkiem na ołówki (dwa długopisy i jeden ołówek) oraz otwieraczem do listów. Na ścianach wisiały dyplomy i nic więcej.

Ciągle się do nas uśmiechała. Spojrzałam na Myrona. Wyglądał na zagubionego.

"Przepraszam", powiedziała. "Nie jestem zbyt dobra w kontaktach z ludźmi. Potem znowu, żaden z moich pacjentów nie narzeka." Zaczęła się śmiać. Nie przyłączyłem się do niej. Wujek Myron też nie. Oczyściła gardło i powiedziała: "Rozumiesz?".

"Rozumiem", powiedziałem.

"Bo moi pacjenci, cóż, nie żyją".

"Rozumiem", powtórzyłem.

"Nieodpowiednie, prawda? Mój błąd. Prawda? Jestem trochę zdenerwowany. To jest nietypowa sytuacja."

Czułem, że mój puls nabiera tempa.

Dr Botnick spojrzał na Myrona. "Kim pan jest?"

"Myron Bolitar."

"Więc jest pan bratem Brada Bolitara?"

"Tak."

Jej oczy odnalazły moje. "A ty musisz być jego synem?"

"Tak jest," powiedziałem.

Zapisała coś na kartce papieru. "Czy mógłbyś mi powiedzieć przyczynę śmierci?".

"Wypadek samochodowy," powiedziałem.

"Rozumiem." Zanotowała kolejną notatkę. "Zazwyczaj, gdy ludzie proszą nas o ekshumację ciała, to dlatego, że chcą przenieść miejsce pochówku. W tym przypadku tak nie jest, prawda?"

Myron i ja powiedzieliśmy, że nie.

"Gdzie jest Kitty Hammer Bolitar?" zapytał dr Botnick.

Kitty Hammer Bolitar była moją matką.

"Nie ma jej tutaj," powiedział Myron.

"Cóż, tak, widzę to. Gdzie ona jest?"

"Jest niedysponowana" - powiedział Myron.

Dr Botnick zmarszczył brwi. "Jak w łazience?"

"Nie."

"Kitty Hammer Bolitar jest wymieniona jako żona i tym samym najbliższa krewna," kontynuował dr Botnick. "Gdzie ona jest? Powinna brać w tym udział."

W końcu powiedziałem: "Jest w ośrodku odwykowym w New Jersey".

Znów spotkała się z moim wzrokiem. Zobaczyłem tam życzliwość i może odrobinę litości. "Była taka słynna tenisistka, która nazywała się Kitty Hammer. Widziałam ją w US Open, kiedy miała zaledwie piętnaście lat".

W mojej piersi uformował się kamień.

"To nieistotne", pstryknął Myron.

Tak, to była moja matka. W pewnym momencie Kitty Hammer Bolitar miała szansę być jedną z największych tenisistek wszech czasów, tam gdzie Billie Jean King i siostry Williams. Potem stało się coś, co ostatecznie zakończyło jej karierę: Zaszła w ciążę.

Ze mną.

"Ma pan rację", powiedział dr Botnick. "Przepraszam."

"Słuchaj," powiedział wujek Myron, "jest tam jego ciało czy nie?".

Obserwowałem jej twarz w poszukiwaniu jakiegoś znaku, ale nic nie było. Dr Botnick byłaby świetnym pokerzystą. Zwróciła swoją uwagę na mnie. "Czy to dlatego tu jesteś?"

"Tak," odpowiedziałem.

"Aby dowiedzieć się, czy twój ojciec jest we właściwej trumnie?".

Znowu odpowiedziałem twierdząco.

"Dlaczego uważasz, że twój ojciec nie byłby w niej?".

Jak mógłbym to wyjaśnić?

Dr Botnick patrzyła na mnie tak, jakby naprawdę chciała pomóc. Ale nawet w mojej własnej głowie brzmiało to jak szaleństwo. Nie mogłem jej powiedzieć o Nietoperzowej Damie, która może być Lizzy Sobek, bohaterką Holocaustu, o której wszyscy myśleli, że zginęła w czasie II wojny światowej. Nie mogłam jej powiedzieć o Schronisku Abeona, tajnym stowarzyszeniu, które ratowało dzieci, i o tym, jak Ema, Spoon, Rachel i ja ryzykowałyśmy życie w jego służbie. Nie mogłam jej opowiedzieć o tym przerażającym sanitariuszu o piaskowych włosach i zielonych oczach, o tym, który zabrał mojego ojca, a potem, osiem miesięcy później, próbował mnie zabić.

Kto uwierzyłby w taką szaloną gadkę?

Wujek Myron zauważył, że skrzywiłam się na siedzeniu. "Powody są poufne" - powiedział, próbując przyjść mi z pomocą. "Czy mógłbyś nam po prostu powiedzieć, co znalazłeś w szkatułce?".

Dr Botnick zaczęła żuć końcówkę swojego pióra. Czekaliśmy.

W końcu Myron spróbował jeszcze raz: "Czy mój brat jest w trumnie, tak czy nie?".

Odłożyła pióro na biurko i wstała.

"Może pójdziesz ze mną i sam się przekonasz?".

ROZDZIAŁ 4

Skierowaliśmy się w dół długiego korytarza.

Dr Botnick prowadził. Korytarz zdawał się zwężać w miarę jak szliśmy, jakby kaflowe ściany zamykały się na nas. Już miałem ruszyć za Myronem, idąc w pojedynczym pliku, kiedy zatrzymała się przed oknem.

"Proszę tu poczekać". Dr Botnick szturchnęła głową w drzwi. "Gotowa?"

Ze środka głos powiedział: "Daj mi dwie sekundy".

Dr Botnick zamknęła drzwi. Okno było grube. Przewody krzyżowały się w jego wnętrzu, tworząc diamenty. Był tam cień blokujący nasz widok.

"Jesteście gotowi?" zapytał dr Botnick.

Aż się zatrzęsłam. Byliśmy tutaj. To było to. Przytaknęłam. Myron powiedział, że tak.

Klosz podniósł się powoli, jak kurtyna na pokazie. Kiedy był już całkowicie podniesiony - kiedy mogłem wyraźnie widzieć pokój - poczułem się tak, jakby muszelki zostały przyciśnięte do moich uszu. Przez chwilę nikt się nie poruszył. Nikt nie mówił. Po prostu staliśmy tam.

"Co do-?"

Głos należał do wujka Myrona. Tam, przed nami, stał wózek. A na nim spoczywała srebrna urna.

Dr Botnick położył mi rękę na ramieniu. "Twój ojciec został skremowany. Jego prochy zostały umieszczone w tej urnie i pochowane. Nie jest to zwyczaj, ale nie jest to też niczym niezwykłym".

Potrząsnąłem głową.

Myron powiedział: "Czy chcesz nam powiedzieć, że w tej trumnie były tylko prochy?".

"Tak."

"DNA," powiedziałem.

"Pardon?"

"Czy możesz przeprowadzić test DNA na prochach?"

"Nie rozumiem. Dlaczego miałbym to zrobić?"

"Aby potwierdzić, że należą do mojego ojca".

"Aby potwierdzić... ?" Dr Botnick potrząsnęła głową. "Ta technologia nie istnieje, przykro mi".

Spojrzałam na Myrona. W moich oczach pojawiły się łzy. "Nie widzisz?" powiedziałem.

"Widzieć czego?"

"On żyje."

Twarz Myrona zrobiła się biała. Kątem oka widziałem Bow Tie zmierzającego korytarzem w naszą stronę.

"Mickey ... ," zaczął Myron.

"Ktoś zaciera ślady," nalegałem. "Nie skremowalibyśmy go".

"Obawiam się, że to nieprawda".

To był Bow Tie. Uniósł w górę kartkę papieru.

"Co to jest?" Zapytałem.

"To jest upoważnienie do kremacji ciała Brada Bolitara zgodnie z wymogami prawnymi stanu Kalifornia. Wszystko jest w porządku, łącznie z notarialnym podpisem najbliższej rodziny."

Wujek Myron sięgnął po kartkę, ale ja chwyciłem ją pierwszy. Przeskanowałem do samego dołu strony.

Była podpisana przez moją matkę.

Czułem, że Myron czyta nad moim ramieniem.

Kitty Hammer Bolitar podpisała wiele autografów podczas swoich tenisowych dni. Jej podpis był dość unikalny z wielkim K i lokiem po prawej stronie H. Ten podpis miał obie te cechy.

"To jest fałszerstwo!" krzyknąłem, choć wcale nie wyglądało to na fałszerstwo. "To musi być falsyfikat".

Wszyscy wpatrywali się we mnie, jakby ze środka mojego czoła nagle wyrosła ręka.

"To było notarialne," powiedział Bow Tie. "To znaczy, że niezależna osoba była świadkiem i potwierdziła, że twoja matka to podpisała".

Potrząsnąłem głową. "Nie rozumiesz ..."

Bow Tie wziął ode mnie arkusz z powrotem. "Przykro mi," powiedział. "Nic więcej nie możemy dla ciebie zrobić".

ROZDZIAŁ 5

Martwy koniec.

Siedzieliśmy na lotnisku i czekaliśmy na wejście na pokład naszego samolotu do domu. Wujek Myron marszczył brwi na swoim smartfonie, trochę za mocno koncentrując się na ekranie. "Mickey?"

Spojrzałem na niego.

"Nie sądzisz, że nadszedł czas, abyś powiedział mi, co się dzieje?".

Tak było. Wujek Myron zasługiwał na to, żeby wiedzieć. Wyświadczył mi przysługę i naraził się na niebezpieczeństwo. W pewnym sensie zasłużył na moje zaufanie. Ale były też inne rzeczy do rozważenia. Po pierwsze, osoby z Abeona Shelter niejednokrotnie ostrzegały mnie, żeby nie mówić Myronowi. Nie mogłam tak po prostu zignorować tej rady.

Po drugie - i to zawsze było na pierwszym miejscu - nadal winiłam Myrona za to, co stało się z moimi rodzicami. Kiedy moja matka zaszła ze mną w ciążę, wujek Myron źle zareagował na tę wiadomość. Nie ufał mojej mamie. Pokłócił się o to z moim ojcem. Moi rodzice w końcu uciekli za granicę, a potem wrócili po latach, a potem ... no cóż, potem doprowadziło to do tego, że mój tata był "być może martwy", a moja mama została zamknięta w ośrodku odwykowym.

Wujek Myron czekał na moją odpowiedź. Zastanawiałem się, jak powiedzieć mu "nie", kiedy przypomniałem sobie, że muszę jeszcze oddzwonić do Emy. Podniosłem telefon i powiedziałem: "Muszę to odebrać", mimo że telefon nie zadzwonił.

Odsunąłem się od bramy i wbiłem Emę na szybkie wybieranie. Odebrała natychmiast.

"I co?" powiedziała Ema.

"Więc nic."

"Huh? Myślałam, że zaraz otworzą trumnę".

"Byli. To znaczy, zrobili to."

Wyjaśniłem o kremacji. Słuchała, jak zawsze, nie przerywając. Ema była jedną z tych osób, które słuchały ze wszystkim, co miały. Skupiła się na twojej twarzy. Jej oczy nie rzucały się na wszystkie strony. Nie przytakiwała w nieodpowiednich momentach. Nawet teraz, nawet gdy właśnie rozmawiała ze mną przez telefon, czułem to skupienie.

"I jesteś pewna, że to jej podpis?".

"Z pewnością na taki wygląda".

"Ale może być sfałszowany", powiedziała Ema.

"Wątpliwe. Mam na myśli, że był notariusz, który był świadkiem czy coś takiego. Ale to może być ..." Moje słowa utknęły w martwym punkcie.

"Co?"

"Po śmierci mojego ojca, cóż, wtedy się rozpadła".

"Zaczęła brać narkotyki?"

"Tak", powiedziałem, pamiętając to wszystko teraz. "W rzeczywistości, mama była tak z niego ... Nie wiem, jak mogła podjąć taką decyzję".

"Więc co teraz?"

"Lecę do domu. Mam trening koszykówki."

Wiem, co sobie myślisz. Kogo obchodzi trening koszykówki w takim momencie? Odpowiedź: Mnie. Rozumiem, że to brzmi pokrętnie. Ale nawet teraz - a może zwłaszcza teraz - potrzebowałem wrócić na boisko. Potrzebowałem, żeby koszykówka była priorytetem. To było miejsce, w którym kwitłem i uciekałem, i bez względu na wszystko, tęskniłem za nim.

"Coś nowego na temat stanu Spoon?" zapytałem.

"Nie."

"A co z Rachel?"

Cisza.

Czekałem. Pytanie o Rachel mogło być błędem, nie wiem. Rachel była częścią naszej grupy, o ile ona, będąc niezmiernie popularną i prawdopodobnie najgorętszą dziewczyną w szkole, wydawała się nie mieć z nami nic wspólnego.

"Rachel jest w porządku," powiedziała Ema, jej głos jak zatrzaśnięcie drzwi. "Ona zajmuje się, jak sądzę".

Musiałam dotrzeć do Rachel po powrocie. Zrzuciłam na nią ogromną bombę - zmieniającą życie - a potem odleciałam do Los Angeles. Musiałam to naprawić.

"Więc dlaczego zadzwoniłeś wcześniej?" zapytałem.

"To może poczekać do powrotu do domu".

"Mów do mnie, Ema. Potrzebuję rozproszenia."

Wzięła głęboki oddech. Mogłem ją teraz zobaczyć, siedzącą samotnie w tej ogromnej, ogrodzonej rezydencji. "Dlaczego my?" zapytała.

Wiedziałam, o co jej chodzi. Nic tutaj nie było przypadkowe. Tajna grupa zwana Schronieniem Abeona w jakiś sposób zwerbowała nas - Emę, Spoon, Rachel, mnie - do pomocy w ratowaniu dzieci i nastolatków. Nigdy o tym nie mówiono. Nigdy nie ubiegaliśmy się o tę pracę, i to nie było tak, że oni przyszli do nas. To się po prostu... stało.

"Pytam siebie o to każdego dnia", powiedziałem.

"I?"

"Nie wiem."

"Musi być jakiś powód", powiedziała Ema. "Najpierw Ashley, potem Rachel, a teraz -"

"Teraz co?"

"Ktoś jeszcze zaginął," powiedziała.

Mój uchwyt na telefonie zacisnął się. "Kto?"

"Nie znasz go."

Głupie, ale myślałam, że znam wszystkich, których znała Ema. Może dlatego, że zawsze do perfekcji odgrywała dużą dziewczynkę-wyrzutka-lonera. Inne dzieci wyśmiewały się z jej wagi i czarnych ubrań. Ema zawsze siedziała sama podczas lunchu w stołówce. Podniosła ponurość do rangi sztuki.

"Ale ty tak?" powiedziałem.

"Tak."

"Kto?"

"On jest ... cóż, jest jakby moim chłopakiem".

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Czterech przyjaciół"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️