Chapitre 1 (1)
======================== ONE ======================== BERLIN, ALLEMAGNE MARDI 15 MARS 1938 Evelyn Brand a fait du bon journalisme, et elle n'a même pas eu besoin de s'habiller en homme pour le faire. Elle se perche sur le bureau de l'American News Service à Berlin, tandis que Hamilton Chase III, le chef du bureau européen en visite de Londres, relit son article. George Norwood, le chef du bureau de Berlin, fait les cent pas dans le bureau, jetant un regard furieux à Evelyn à chaque tour. S'il était arrivé à Vienne à temps, l'article de l'année aurait été le sien, pas le sien. Mais il ne l'a pas fait, donc ça n'a pas été le cas. Après qu'Adolf Hitler ait intimidé le gouvernement autrichien pour qu'il autorise l'Allemagne nazie à annexer le pays, les troupes allemandes avaient franchi la frontière sans tirer un seul coup de feu. Et Evelyn obtiendrait la signature ANS. Elle s'était tenue sous les drapeaux à croix gammée rouge sang, alors que la cavalcade du Führer entrait dans Vienne aux cris tonitruants de "Heil, Hitler !". Dans son récit, elle avait décrit la petite fille en costume indigène lançant des fleurs et l'officier SS en uniforme noir remettant le bouquet au Führer. Mais elle avait également décrit la scène qui s'était déroulée dans une autre rue, où une foule avait forcé deux douzaines de Juifs à effacer les graffitis antinazis sur le trottoir. Elle voyait encore l'homme aux cheveux argentés à genoux, et le jeune garçon qui faisait tomber le chapeau de l'homme dans le caniveau. L'homme avait attrapé son chapeau, puis s'était ravisé et avait repris son travail. Quand Hamilton Chase a posé l'article, Evelyn lui a adressé un sourire triomphant. "C'est bon, n'est-ce pas ?" Il a écrasé sa cigarette dans le cendrier. "Oui, c'est bon." "Bien ?" George Norwood a jeté une main dans sa direction. "Elle n'aurait pas dû être là. Elle est affectée à Munich. Elle y vit." "Je suis dans la pièce, M. Norwood." Evelyn a envoyé un mince sourire à son patron. "J'ai appelé le bureau de Berlin à l'avance. M. O'Hara a dit que personne de l'ANS n'était à Vienne. Mais j'étais déjà là." "J'étais en chemin." Norwood n'avait même pas trente ans, mais il jetait un regard furieux à Evelyn comme si elle était une vilaine enfant de cinq ans. L'argent est revenu en éventail dans les cheveux sableux de Chase. "Pourquoi étiez-vous à Vienne, Mlle Brand ?" Evelyn a réarrangé sa jupe à carreaux pied-de-poule sur ses genoux. "Ma colocataire est flûtiste, et elle voulait assister à un certain concert à Vienne. Je ne pensais pas qu'elle devait voyager seule, étant donné les tensions." Elle avait plutôt utilisé le concert pour inciter Libby à l'accompagner à Vienne. Un appât et un échange, avait dit Libby. Elle n'avait pas tort. "Elle a essayé de se faufiler dans la conférence de presse." Norwood a passé sa main dans des cheveux châtains presque de la même couleur que ceux d'Evelyn. "Je ne me suis pas faufilée. J'ai présenté ma carte de presse et demandé poliment. Comme personne de l'ANS n'était en ville, ça valait le coup d'essayer." Au lieu de demander pourquoi Evelyn était à Vienne, Chase aurait dû demander pourquoi Norwood n'y était pas. Le seul grand service de presse ou journal sans correspondant en ville. Presque criminel. Norwood a soufflé un nuage de fumée de cigarette. "Elle savait qu'elle ne serait pas admise. Elle n'était pas sur la liste." Evelyn a croisé les bras. "Bert Sorensen du New York Press-Herald n'était pas sur la liste. Il a été admis. Mais c'est un homme. J'aurais dû..." "N'y pense même pas." Chase l'a transpercée du regard. "Je ne veux pas d'une répétition du fiasco de Paris. Vous avez fait de l'ANS la risée de tous." Evelyn a baissé le menton. "Oui, Monsieur." Si seulement elle avait utilisé plus de pommade et d'épingles à cheveux ce jour-là. Avec sa silhouette de piquet de clôture et un costume d'homme, elle avait été admise à la conférence de presse donnée par ce fonctionnaire français qui détestait les femmes. Personne n'y aurait prêté attention si des mèches de cheveux n'avaient pas jailli de sous son fedora. Chase a remis l'article d'Evelyn à Norwood. "Nettoyez-le et envoyez-le à New York." Evelyn a serré ses mains sur ses genoux. "S'il vous plaît, gardez la partie sur l'homme et le chapeau." Les narines de Norwood se sont dilatées. "C'est la partie qui doit être nettoyée." Elle n'oubliera jamais la désolation dans les yeux de l'homme. Il lui avait rappelé grand-père Schmidt, qui était né juif. Il s'était converti au christianisme, mais les nazis s'en fichaient. Pour eux, le judaïsme était une question de race, pas de religion. Si grand-père n'était pas venu en Amérique, il aurait aussi été forcé de récurer les trottoirs. "S'il vous plaît, M. Norwood," a dit Evelyn. "L'histoire doit être racontée. L'Amérique doit savoir. Je le lui dois." "A lui ?" "L'homme à genoux." Si Libby ne l'avait pas retenue, Evelyn se serait précipitée à son secours. Et elle aurait échoué, une femme contre une foule. "Combattez avec des mots", lui avait dit Libby. "Tes mots ont du pouvoir." Pas s'ils sont édités à mort par George Norwood. "Gardez-en autant que vous pouvez, M. Norwood", a dit Chase. "Et rappelez-vous, Mlle Brand, les correspondants américains sont les invités du gouvernement allemand. Ils ne nous censurent pas, mais ils ont des limites." "Ils en ont certainement." Dans d'autres pays, les correspondants envoyaient leurs articles par télégramme aux USA. Mais les nazis filtraient les télégrammes, et ne transmettaient que les histoires qui leur plaisaient. Les reporters américains téléphonent donc généralement à leur bureau de Londres ou de Paris pour qu'on leur envoie un télégramme. Chase sort un étui à cigarettes de sa veste. "N'oubliez jamais. Vous n'êtes pas aux Etats-Unis." Les épaules d'Evelyn s'affaissent, mais elle les redresse. "Je sais. Pas de liberté de parole. Pas de liberté de la presse. Pas de liberté de quoi que ce soit." "Oui. Alors, sur quoi travaillez-vous ensuite ?" "J'ai une mission pour elle." Norwood a fouillé dans un dossier sur son bureau. "Un reportage sur les étudiants américains de l'université de Munich et leurs expériences ici." Evelyn a essayé de trouver un sourire mais n'a pas réussi. Encore une mission de softball. Norwood lui tend une feuille de papier. "Peter Lang est l'un de mes plus vieux et plus proches amis. Nous étions colocataires à Harvard, et son père a servi avec le mien à la Chambre des représentants. Peter prépare son doctorat en allemand." Un autre Hah-vahd de l'école préparatoire de la côte Est, comme Norwood, Chase et tous les grands pontes de l'ANS. Evelyn a rangé le morceau de papier dans son sac à main.
Chapitre 1 (2)
"Lang peut vous présenter aux autres étudiants américains. C'est un bon camarade." "Bien sûr, il l'est." Elle réussit à garder le sarcasme dans sa voix. Hamilton Chase s'est levé. "J'ai hâte de lire cet article." "Merci, monsieur." Après lui avoir serré la main, elle est sortie dans la salle de rédaction pleine de claquements de machines à écrire, de plaisanteries animées et de nouvelles réelles. C'était là qu'était sa place. Même avec toutes les grandes histoires qui se déroulent dans le monde - la Grande Dépression, la guerre civile en Espagne, l'invasion de la Chine par le Japon et la purge de dizaines de milliers de personnes par Staline - Berlin est le premier choix de tous les journalistes. Mais Evelyn était exilée à Munich, à près de cinq cents kilomètres de là, pour écrire des articles sur le football. "Encore des problèmes, Brandy ?" Frank Keller a arrêté de taper et a pointé son cigare sur elle. "Tu sais ce qu'il te faut ? Un mari pour te garder dans le rang." Exactement la raison pour laquelle elle ne se marierait jamais. Elle détestait les lignes. Evelyn s'est appuyée contre le bureau de Keller et a battu des cils devant le journaliste rondouillard d'âge moyen. "Volontaire pour la mission ?" "Pas sur ta vie." Son retour de chariot a frappé Evelyn à la hanche. Elle a pressé le dos de sa main sur son front. "Mon pauvre petit coeur est blessé." Keller a ri. "Va-t'en, ma sœur." Avec plaisir. De l'autre côté de la pièce, Mitch O'Hara lui fait signe. Elle a souri et l'a rejoint à son bureau. O'Hara a tiré une chaise pour elle, toujours en gentleman. A plus de 60 ans, il a fait des reportages dans toutes les grandes villes du monde. Dommage qu'il ait refusé le poste de Norwood. Pour O'Hara, Evelyn était prête à rester dans les limites, à l'occasion. "Qu'est-ce que tu as fait, Ev ?" Il était la seule personne qu'elle laissait l'appeler comme ça. "Rien. Je suis arrivé à Vienne avant Norwood. Et j'ai appelé ici en premier, tu le sais. J'ai essayé de participer à la conférence de presse, mais on m'a refusé. Si l'un d'entre vous avait fait de même, vous n'auriez pas été convoqué à Berlin." O'Hara gratte sa moustache grise. "Vous n'êtes en Allemagne que depuis six mois." "Sept, et deux ans à Paris avant ça. Et j'ai fait un passage au bureau des photocopies à New York." Il a incliné son menton, ses yeux bleus argentés fixés sur elle. "Tu es encore en train de payer ton dû." Ses lèvres voulaient faire la moue, mais elle les a retenues. "Ma cotisation est deux fois plus élevée que celle d'un homme." "Oui, et les pénalités sont deux fois plus élevées que celles d'un homme. Ce n'est pas juste, mais c'est comme ça." La mâchoire d'Evelyn a travaillé d'avant en arrière, et elle a jeté un coup d'œil à la porte fermée du bureau. "Norwood va éditer le cœur de mon histoire. Je devrais être libre d'écrire comme je veux." "Vous l'êtes." O'Hara a tapoté son stylo sur le poignet d'Evelyn. "Et ANS est libre de vous virer. Et les nazis sont libres de vous expulser du pays si vous leur donnez une mauvaise image." "Ce n'est pas difficile à faire." Il a gloussé. "C'est vrai." Evelyn tambourinait ses doigts sur le sac en cuir rouge posé sur ses genoux. "Se faire expulser d'Allemagne n'est peut-être pas si mal. Dorothy Thompson a été expulsée, et elle est plus célèbre que jamais." "Elle était célèbre au départ, établie dans sa carrière. Tu as une vingtaine d'années." "Une vingtaine d'années." Il a ri et s'est adossé à sa chaise. "Je suis marié depuis assez longtemps pour savoir que seule une très jeune femme soutiendra qu'elle est plus âgée que les gens ne le pensent." Evelyn a dû rire aussi. "Tu peux le faire, Ev." O'Hara a posé son coude sur son bureau. "Tu es un bon écrivain, tu as le nez pour les nouvelles, et tu as de la volonté et de la jugeote à revendre. Gardez juste la tête basse et essayez - s'il vous plaît essayez - de suivre les règles. Les nazis peuvent faire des choses bien pires que de vous expulser." "Je sais", dit-elle avec un soupir. Ses droits en tant que citoyenne américaine ne serviraient à rien si elle était victime d'un "accident" fatal mis en scène par la Gestapo. Elle se lève et porte son sac à main à l'épaule. "Merci pour le discours d'encouragement. J'ai un train à prendre. Norwood veut que j'interviewe des étudiants en échange, que je caresse les mains des mamans et des papas de l'Ivy League, que je leur dise que leurs petits dah-lings sont en sécurité et heureux pendant leurs années de junior à l'étranger. Mission de softball." O'Hara a ramassé une pomme à moitié mangée sur son bureau et a souri à celle-ci, puis à Evelyn. "Vous avez l'air d'être le genre de fille qui sait jouer au ballon." "Oui... ?" Il a mimé un enroulement pour un lancer. "Que fais-tu avec une balle de softball, Ev ?" Elle lui a rendu son sourire par trois fois. "Je la frappe en dehors du terrain."
Chapitre 2 (1)
======================== DEUX ======================== LUDWIG-MAXIMILIANS-UNIVERSITÄT MUNICH, ALLEMAGNE LUNDI 28 MARS 1938 Peter Lang retire le cylindre de cire de son Dictaphone, le glisse dans son tube en carton et écrit un numéro sur le tube. "Sehr gut, Fräulein Wechsler. Vous avez bien profité du semestre d'hiver de votre première année à l'étranger. Votre allemand s'est beaucoup amélioré depuis que je vous ai vue en septembre." "Danke schön." L'étudiante de Mount Holyoke a tripoté une boucle brun clair. "J'ai hâte de suivre votre cours le semestre prochain." "Je commence dans une semaine." Peter lui a serré la main. "Merci de m'aider dans mes recherches." "Je vous aiderai de toutes les manières possibles. Auf Wiedersehen." Elle a quitté le bureau de Peter, en envoyant un sourire par-dessus son épaule. À son bureau, Peter a vérifié son journal de recherche. Avec les trente-quatre étudiants américains sur le point d'entamer leur deuxième semestre à l'université de Munich et la classe de l'année suivante qui arriverait à l'automne, il obtiendrait de nombreuses données pour sa thèse. "Guten Tag, Peter." Le professeur Johannes Schreiber est entré dans le bureau. "Wie geht's ?" "Sehr gut, Herr Professor." Peter a serré la main de son professeur préféré de sa propre première année à Munich. L'homme avait perdu quelques cheveux depuis, mais il avait gardé le même sourire chaleureux. "Plus que trois enregistrements à faire. Les étudiants ont été généreux de leur temps pendant leurs vacances semestrielles." Le professeur Schreiber tripote le tube d'acier flexible de l'embouchure du dictaphone. "J'en suis heureux, mais je souhaiterais que vos recherches soient plus conventionnelles. Je ne vois pas comment cela va améliorer l'apprentissage des langues." Etouffant un gémissement, Peter a redressé les livres sur son bureau. "J'ai découvert que cela aide l'élève de s'écouter et d'écouter ensuite la prononciation correcte. De plus, je peux comparer les enregistrements avant et après le semestre pour montrer l'effet de mes méthodes d'enseignement." "Vos méthodes." Le professeur Schreiber s'est frotté le menton et a froncé les sourcils devant la machine. "Les étudiants apprennent mieux par immersion." "Naturellement. C'est pourquoi mes recherches comparent mes étudiants de Harvard qui n'ont pas bénéficié de l'immersion avec les étudiants d'ici qui en bénéficient. C'est pourquoi j'ai rencontré cette classe à New York et les ai enregistrés avant qu'ils ne partent pour Hambourg. J'ai aussi enregistré des étudiants de Harvard avec un instructeur différent..." "Il n'est pas trop tard pour trouver une nouvelle approche. Vous êtes ici pour un an." Peter a pris une grande inspiration. Sans la bénédiction du Professeur Schreiber, il n'obtiendrait jamais son doctorat. "Et si j'aidais Hans-Jürgen ?" "Mon fils ?" "Ja. Son anglais est bon, mais son accent est... pas." Le professeur a eu un regard lointain dans ses yeux bleus pâles. "Je voudrais qu'il étudie en Angleterre ou en Amérique." Peter a étalé sa main sur le boîtier noir et froid du dictaphone. "Si je peux améliorer son accent, puis-je continuer mon travail ?" Un sourire s'est creusé dans une joue. "Il vous aime bien." "Et je l'aime bien. On est d'accord ?" "Très bien. Maintenant vous avez un journaliste en visite, ja ?" "Ja. Une faveur pour un ami." Après le départ du professeur, Peter a vérifié sa montre. Trois minutes si elle était du genre ponctuel. Il a fermé son journal et l'a classé. Pauvre George. Il avait appelé pour dire qu'il avait donné le numéro de Peter à une journaliste fougueuse qui ne connaissait pas sa place. George multipliait les missions pour lui éviter des ennuis. "Bonne chance." Peter a fermé son tiroir à dossiers. Par définition, les fauteurs de trouble créent des problèmes. "Entschuldigung ?" Une brune élancée a frappé à sa porte ouverte. Pas une jolie femme, mais... interpellante. "Professeur Peter Lang ?" "Juste M. Lang jusqu'à ce que je reçoive mon doctorat", dit Peter en anglais, et il s'avance. Elle avait une poignée de main ferme, née de la profession d'un homme, sans doute. "Vous devez être Miss Firebrand." Des yeux moyennement bruns l'ont regardé, éclairés par l'intelligence et l'humour. "Ma réputation me précède." Qu'avait-il dit ? "Pardon ?" "Je m'appelle Evelyn Brand, pas Firebrand, malgré ce que dit M. Norwood." Pour l'amour du ciel. "Toutes mes excuses, Mlle Brand. Je vous assure que c'est moi qui me suis trompée, pas George." "Pas besoin de vous excuser." Le plaisir dans son expression lui disait qu'elle allait probablement répéter cette histoire à tous ses amis. "Entrez, je vous en prie." En tâtonnant pour trouver les restes de ses manières, il lui a fait signe d'entrer. "Vous préférez aller dehors ? Le temps est frais, mais je l'apprécie ainsi." "Moi aussi, mais j'aimerais commencer par là. On peut apprendre beaucoup de choses sur une personne à partir de son environnement." Elle a enlevé son pardessus. Peter l'a aidée et a accroché son manteau à un crochet. "Très bien, Mlle Brand. Que pouvez-vous apprendre de mon bureau miniature d'étudiant diplômé ?" Elle sortit quelques volumes de sa bibliothèque. Elle était élégante dans un costume gris et un chemisier rouge avec une ceinture rouge autour de la taille. Son chapeau avait une coupe d'homme mais avec une inclinaison féminine, gris avec un nœud rouge. Même ses chaussures étaient grises et rouges. Miss Brand fit glisser un livre sur l'étagère. "Vos livres ne me disent rien que Nor-Mr Norwood ne m'ait dit. Vous étudiez la langue allemande. Mais malgré votre arrivée récente, tout est déballé." Ça pourrait être intéressant. "Je ne procrastine pas." "Un dictaphone ?" Elle a caressé la machine avec la révérence qu'elle méritait. "Pour quoi faire ?" "Mes recherches. Je suis..." "Ah, vos recherches. Vous allez m'en parler avec des détails exceptionnels, j'en suis sûr. Mais puis-je poser mes questions d'abord ?" Il sourit. Après les ricanements des filles de première année, Mlle Brand était rafraîchissante. "Pour ma défense, je répondais à votre question." Elle a gloussé. "Tu répondais." Peter s'est appuyé contre le mur et a croisé ses chevilles. "Que l'interrogatoire commence." "Votre chaise est à côté de votre bureau, pas derrière." "J'étais en réunion avec un étudiant." "Et vous préférez un rôle non contradictoire. Puis-je ?" Mlle Brand a fait un geste derrière le bureau. "Soyez mon invité. Faites attention aux cigares qui explosent dans le tiroir du haut." Elle lui a adressé un sourire narquois en passant, a déposé un sac à main rouge sur sa chaise et a pris une photographie encadrée sur son bureau. "Votre famille ?"
Chapitre 2 (2)
"Oui." "Eh bien, n'as-tu pas l'air aryen ?" dit-elle d'une voix taquine, en comparant Peter à la photo. "Tous blonds et-oui-aux-yeux-bleus." "Cent pour cent allemand." "Je suis à 75 % allemand, et je ne ressemble pas à ça. Voyons voir. Tu es le troisième plus jeune de quatre garçons. Tu as l'air d'avoir 10 ans sur cette photo. Avez-vous toujours porté des lunettes ?" "J'avais neuf ans, et je porte des lunettes depuis le CP, quand je ne voyais plus rien sur le tableau de Mlle Hathaway." Mlle Brand a plissé un œil sur lui. "Entre ce moment et maintenant, vous vous êtes cassé le nez." Peter inspira, réentendant comment ce poing avait écrasé son visage, sentant des mains rugueuses le pousser au sol, voyant des mains encore plus rugueuses battre son père à mort, pendant que Peter était là, trop faible pour le sauver. "Frères de fraternité ?" Peter a cligné des yeux et s'est concentré sur la jeune femme, qui a montré une photo de Peter avec ses trois plus proches amis dans leurs pulls de fraternité. "Oui. Maintenant, nous sommes tous en Europe." "Nor-Mr. Norwood n'a pas changé." Peter s'est rapproché. "C'est Henning-Baron Henrik du Danemark. Et Paul Aubrey dirige une usine d'automobiles près de Paris." "C'est toi." Elle lui a jeté un rapide coup d'oeil de haut en bas. "Tu as changé." Ce qui veut dire qu'il n'est plus un gringalet. Il s'en était assuré. "Vous n'avez pas l'accent de Boston comme mon chef de bureau." "Je viens de New York, de la région d'Albany." "Pas de photo d'une femme ou d'une petite amie. Soit vous êtes seul, soit vous gardez la photo de votre femme à la maison, pour mieux attirer les jolies étudiantes." Peter a poussé un faux soupir. "Si seulement j'étais aussi scandaleux. Ça ferait une meilleure histoire." "C'est vrai." Elle a balayé le bureau du regard. "Vous êtes très organisé. Alles in Ordnung." Tout est en ordre, comme il se doit. "D'autres analyses, ou on va faire un tour ?" "Une promenade serait agréable." Peter l'aida à enfiler son manteau, enfila son propre manteau et son chapeau, et l'entraîna dans le couloir. "Maintenant, c'est mon tour." "Ton tour ?" Il l'a regardée d'un air entendu. "Vous êtes du Midwest, probablement de Chicago, à en juger par la façon dont vous prononcez vos R." Les sourcils bruns se sont levés. "Né et élevé à Chicago." "Vous venez d'un milieu aisé, à en juger par votre tenue." Mlle Brand a froncé le nez. "Eh bien..." "Mais vous n'êtes pas à l'aise avec la richesse, ce qui en dit long sur votre caractère, tout comme le fait que vous ayez choisi de faire carrière plutôt que d'épouser l'escorte de votre bal des débutantes." "Je n'ai pas eu de bal des débutantes." Elle semblait plutôt satisfaite de cela. Peter a pressé une main sur sa poitrine. "Et votre mère a été cruellement déçue." Sa bouche s'est ouverte. "Comment avez-vous... . . ?" "Tu n'as pas non plus rejoint une association d'étudiants." Le couloir s'est vidé dans l'atrium avec ses piliers de marbre sombre et son haut dôme blanc. Les talons de Mlle Brand claquent sur le sol carrelé, et elle lui lance un regard à la fois suspicieux et admiratif. "Vous pourriez être journaliste, M. Lang." Il s'est incliné pour faire une petite révérence. "Je suppose que vous le prenez comme un compliment et que vous l'acceptez comme tel." Elle a ri, d'un rire grave et mélodieux, pas bête du tout. "Cela suffit. Je suis ici pour vous interviewer et vous demander des contacts avec d'autres étudiants américains." "Je suis heureux de vous rendre service. J'enseigne le cours d'allemand le semestre prochain pour le programme de l'année junior. Nous avons trente-quatre étudiants en échange." "Merveilleux." Elle gravit les larges marches de marbre jusqu'au palier, tirant un bloc-notes de son sac à main. "On se trouve un banc ?" Il s'est dirigé vers les marches de l'autre côté du palier. "Je peux marcher et écrire." "Bien. Je crois fermement à l'air frais et à l'exercice." Il a ouvert la porte du bâtiment principal. Contrairement aux universités américaines avec leurs campus tentaculaires ressemblant à des parcs, l'université de Munich avait deux longs bâtiments qui se faisaient face à travers la Ludwigstrasse, avec une place circulaire au milieu. Au centre de la place, une douzaine d'étudiants étaient perchés sur le côté d'une grande fontaine, riant et flirtant. Peter a tourné à gauche sur le chemin qui fait le tour de l'esplanade. "J'aime la façon dont les Allemands sont des marcheurs et des randonneurs." Mlle Brand a pris une grande inspiration. "J'aime ça aussi. Ma colocataire et moi partons en randonnée dans les Alpes dès que je peux l'arracher à sa musique." "Elle est musicienne ?" "Une flûtiste. Un peu la coqueluche de la scène musicale munichoise." "Pas Elizabeth White ?" Mlle Brand a affiché un sourire suffisant. "Je connais Libby depuis le CE1." "Mon Dieu." Il avait beaucoup entendu parler d'elle mais ne l'avait jamais entendue jouer. "Encore une fois, je suis ici pour vous interviewer. Nom : Peter Lang. Age... ?" "Vingt-sept ans." Il la conduit près de l'élégant bâtiment de couleur crème. "Harvard, promo 33, licence d'allemand, doctorat d'allemand à Harvard. Arrivé à Munich le 8 mars pour une année d'enseignement et de recherche, sous la direction de l'estimé Dr Johannes Schreiber, qui était mon professeur pendant ma première année ici de 1931 à 1932. Cela répond-il à vos questions préliminaires ?" Mlle Brand griffonne frénétiquement, soit en sténographie, soit avec une écriture atrocement mauvaise. "J'ajoute 'minutieux' à ma description de vous. Et 'légèrement impudent'." Pourquoi diable George n'aimait-il pas cette femme ? "Seulement un peu impudente ? Je vais devoir faire mieux. Question suivante, Fräulein ?" "Juste... une... minute." Elle continue à griffonner. "Johannes Schneider ?" "Schreiber." Peter respire l'air frais sous le ciel nuageux. "Très bien, M. Lang. Quel a été votre plus grand défi ici ?" George l'avait prévenu que Mlle Brand était déterminée à dépeindre l'Allemagne sous un mauvais jour et de ne pas la laisser l'entraîner sur cette voie. Il a haussé les épaules. "Trouver une voiture à acheter." "Une voiture ?" "J'aime conduire." "Je croyais que tu aimais marcher." "Oui, et j'aime conduire dans des endroits où je peux aller marcher." Il imaginait Mlle Evelyn Brand à ses côtés dans son Opel Admiral décapotable, un foulard attachant ses cheveux, alors qu'il filait sur la route olympique pour aller marcher dans les merveilles de la Partnach Gorge.
Chapitre 2 (3)
"M. Lang ?" "Hmm ?" Avait-elle posé une autre question ? Un coin de sa bouche s'est contracté. "Je vous ai demandé si vous aviez eu d'autres difficultés. Autre que d'écouter, bien sûr." Ils avaient atteint la Ludwigstrasse. Peter tourna à gauche et la guida dans la rue vers le Siegestor. Il faisait certainement une bonne impression. "Des difficultés ? Je ne peux pas dire que j'en ai. Je parle couramment l'allemand, et je suis familier avec la culture. Bien que tout soit très différent de ce que j'étais en 32." "Je peux imaginer. Je vous demanderais bien plus à ce sujet, mais votre retour est plutôt récent." "Assez long pour voir." Peter se promenait dans la rue propre, passant devant des voitures rutilantes et des étudiants souriants. En 32, l'Allemagne était embourbée dans la pauvreté et le chômage, le peuple était démoralisé, tandis que les foules communistes semaient la terreur. Le Siegestor se dresse devant lui, l'arc de triomphe aussi solide et sûr que le redressement de l'Allemagne, couronné par une statue de la Bavière, son char tiré par quatre lions. En 1938, le reste du monde se débat avec la Grande Dépression, les grèves, les émeutes et le désespoir. Mais l'Allemagne prospère, sans chômage, avec des gens heureux et en sécurité. Malgré la réputation de gangster clownesque d'Hitler en Amérique, il avait transformé le pays. Mlle Brand tourna une page de son carnet. "Comment l'expérience universitaire est-elle différente de celle des États-Unis ?" Peter a tiré son chapeau à deux étudiantes. "C'est mixte, pour commencer. J'aime ça." "Bien sûr." "Mais le calendrier universitaire déroute la plupart des Américains, avec un semestre d'hiver d'octobre à février et un semestre d'été d'avril à juillet." "C'est déroutant." Elle a jeté un coup d'œil autour d'elle et a baissé la voix. "Des problèmes avec la Ligue des étudiants allemands ?" A la recherche de critiques. Peter étouffa un sourire et la conduisit sur le rond-point autour du Siegestor. "Aucun problème du tout." "Je suppose que l'enseignement des langues ne viole pas la politique nazie. Que pensez-vous de votre expérience de vie à Munich ?" "Wunderbar. Les saucisses, la moutarde bavaroise, les randonnées, l'opéra." Une idée a germé. "Bien que je n'aie pas entendu Mlle White jouer." "Vous devez. Elle est incroyable." "Tu n'es pas fatigué de l'entendre jouer ?" "Jamais." Mlle Brand a repoussé une boucle brune de sa joue, rougie par la lumière du jour. "J'ai pratiquement été élevée à la symphonie, donc..." "Attendez. Brand ? De Chicago ? Vous ne seriez pas liée à Ernest Brand, le chef d'orchestre ?" Son sourire brillait de fierté. "Mon père." "Votre..." Cette femme est de plus en plus intéressante. "J'ai pris le train pour Chicago pour un de ses concerts." "Il sera heureux de l'apprendre." Son idée se concrétisa. "Savez-vous quand Mlle White se produira la prochaine fois ?" "Ce samedi." "Me feriez-vous l'honneur de m'accompagner ?" Mlle Brand s'arrêta et l'étudia, encadrée par l'arche centrale du Siegestor. "A une condition." "N'importe laquelle", dit-il, la main sur son coeur. "Tu dois être un bon garçon, arrêter de te laisser distraire et répondre à mes questions." "Je te le promets." Mais comment pouvait-il éviter de se laisser distraire par une créature aussi fascinante ?
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