Una amistad definitiva

Capítulo 1

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LOS PADRES DE LUCA WARD SE DESpidieron de él en la estación de tren de Sheffield.

Luca no les respondió.

Ni siquiera se molestaron en entrar en la estación con él. En lugar de eso, se quedaron de pie frente al puto urinario gigante de la fuente de la plaza y murmuraron con la boca llena que lo verían en enero, con el aire fresco de la granja, que era por su propio bien, que su tío Imre no podía esperar a verlo.

"No es mi tío", siseó Luca. "Ni siquiera somos parientes. No lo he visto en diez malditos años".

"Pero Luca..."

"Admítelo. Es sólo un extraño al que me endilgas porque no quieres tratar conmigo".

Su padre encorvó sus estrechos hombros, suspirando y jugueteando con su delgada corbata. Sus corbatas siempre le hacían parecer que se ahogaba, apretando su cuello demasiado pequeño hasta que su cabeza se abultaba sobre el torno de sauce de su cuerpo.

"Ya no sé qué hacer contigo, Luca. Estoy al final de mi cuerda".

"¡Intenta no enviarme como un maldito criminal!"

Su madre -la pequeña manzana dorada de su madre, con su forma de hablar con las manos como si diera forma a las olas que fluyen y a las nubes que se mueven- se acercó a él. "No seas dramática, querida. Te encantaba la granja, y es hermoso allá en los Dales..."

"Si vas a enviarme al culo de ninguna parte, podría haber sido Scarborough. Al menos tienen playas de verdad".

Los labios de su padre se adelgazaron en una raya negra y plana. "Esto no son vacaciones. Esto es un castigo. Esto es disciplina. Tienes que madurar".

"Soy un maldito adulto..."

"Los adultos no roban una maldita moto y la dejan estrellada frente al Peter and Paul".

Luca miró fijamente a su padre. El pecho de Marco Ward se agitó, el color de sus mejillas se elevó, sus ojos brillaron. Su padre era así: un hombre delgado y sensible, lo suficientemente tenue como para que se lo llevara el viento, tranquilo incluso en su enfado. Sin embargo, esa tranquilidad era lo que hacía que su furia fuera tan poderosa, cuando se ahogaba en sus emociones y temblaba como si fuera a derrumbarse en cualquier momento. La madre de Luca se interpuso entre ellos con esos sonidos impotentes y sin palabras que emitía cuando quería golpear sus cabezas, pero quería dejar que lo resolvieran ellos mismos. No había ninguna esperanza de que Lucia Ward interviniera y apartara este naufragio antes de que se estrellara.
No cuando esto había sido su maldita idea, tirándolo como a la basura.

Su padre suspiró, con los hombros caídos. "Me he quedado sin opciones, hijo. No me das ninguna opción. La única alternativa era presentar cargos, pero aún no estoy dispuesto a renunciar a ti. Fue necesario hablar rápido para que la iglesia no te acusara. Si quieres ser un adulto, puedes ser juzgado como tal. Si quieres ser imprudente, tienes que lidiar con la forma en que decida salvar tu trasero. Pero si te niegas a ir, no hay nada que pueda hacer más que dejarte lidiar con tus propias consecuencias".

Las tripas de Luca se agitaron y luego se enfriaron. La amenaza no necesitaba ser más clara. Se dio la vuelta.

"Lo que sea. De todos modos, necesito un descanso de tu mierda de caballo disfuncional. Arreglaos de una puta vez, ¿vale? Sois una puta vergüenza".

Se alejó de sus padres, dejándolos de pie bajo el sol de mediados de septiembre como Jack Sprat y su esposa, dos alfileres clavados en la plaza de la estación de Sheffield y manteniéndola en su sitio.

"¡Te quiero, querido!", dijo su madre. "¡Intenta abrigarte!"

"Nos veremos en enero, hijo", añadió su padre.

Luca se echó un dedo corazón por encima del hombro, se metió los auriculares, subió el volumen de White Stripes y se adentró en la sombra de los arcos de ladrillo de la fachada de la estación.

Lo que sea. Querían enviarlo como un maldito prisionero, lo odiaban tanto que no se atrevían a conducir ellos mismos hasta Harrogate, podían irse a la mierda.

Les serviría si nunca volviera.

Capítulo 2

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IMRE CLAYBOURNE SE APOYA SOBRE UN SACARRO DE SEMILLAS, con una rodilla plantada en la tierra fresca bajo la sombra de la puerta abierta del granero. Con una mano tamizaba entre sus dedos una mezcla de semillas de trébol y alfalfa, pequeños granos verdes y dorados indistinguibles salvo por pequeñas diferencias de forma y tamaño. Su aroma polvoriento y terroso se elevaba con cada puñado que se derramaba en el saco. Su otra mano sostenía su teléfono móvil y apenas lo atrapaba antes de que se deslizara entre su hombro y su oreja, salvándolo por poco de nadar en la bolsa de semillas.

"Apenas falta un minuto para llegar a la ciudad, Marco", dijo. "No es ninguna molestia. Saldré enseguida a buscarlo a la estación y volveré al campo en una hora".

Al otro lado de la línea, Marco Ward suspiró y su respiración crepitó contra el altavoz. "Gracias por esto, Imre. No sé qué hacer con ese chico".

"Se parece un poco a ti a esa edad".

"Nunca robé."

"Todo menos el ron de tu padre".

Marco se rió, pero fue cansado, tenso. "Lo habría dejado pasar, aunque amara esa moto, pero la policía quería atraparlo por destrucción de la propiedad pública. La estrelló contra una iglesia. Si no hubiera sido amigo de algunos lugareños, estaría esposado. El chico está en una vía rápida al infierno a este ritmo".

"Que San Pedro se preocupe de eso cuando llegue el momento". Imre se rió. "Tiene diecinueve años. No es un niño. Todavía hacíamos tonterías a los diecinueve años. La universidad nos ha servido para que los dos nos hayamos dado cuenta de que somos unos locos".

"Si se limitara a ir a la universidad, me preocuparía menos. Pero está empeñado en hacer de su año sabático una vida sabática".

Exhalando, Imre se echó hacia atrás en sus ancas y comprobó su reloj. El tren de Luca llegaría a Harrogate en la línea del norte dentro de una hora y media, e Imre aún tenía un acre que labrar. Podría posponerlo hasta que Luca llegara y se instalara. La siembra podía esperar otro día. La alfalfa y el trébol crecían rápidamente, y los rebaños los recortarían aún más rápido, mucho antes de que llegaran las heladas.
Podría tomarse el día libre, pensó. Pasar un poco de tiempo con Luca. Estaría molesto, sin duda. Luca siempre había sido un chico brillantemente apasionado, rápido para sonreír, rápido para llorar. Dios sabía cómo era ahora. Imre no había visto a Luca desde que era un niño sobrio de nueve años, uno cuyas sonrisas rápidas y brillantes ya habían empezado a desaparecer detrás de un cuidadoso silencio y unos ojos abatidos en el momento en que los Wards habían soltado amarras y puesto a Harrogate a sus espaldas.

Odiaba verlo. Algunas personas nacen con una piel gruesa; otras la desarrollan con el tiempo. Luca había nacido con una piel de papel y un corazón de cristal. Lo llevaba todo dentro y lo transformaba en emociones crudas que brillaban y sangraban en este vívido caleidoscopio de colores. Cada amor, cada pérdida, cada alegría, cada dolor. Cuando Marco y Lucía vivían más cerca, en Harrogate, habían ido a la granja de Imre cada dos semanas; en aquellos días, Luca había sido un molinete de energía animada, dando tumbos por el trébol con suaves flores blancas moteadas en la oscura cabellera, y su risa resonando en la granja.

El problema de sentir las cosas tan profundamente, sin embargo, era sentirlas con fuerza. Tomar las heridas. Y si esas heridas ya habían convertido a Luca en alguien sobrio y tranquilo cuando los Wards se habían mudado a Sheffield hacía diez años...

A Imre le preocupaba qué clase de masa de tejido cicatrizal hirviente y furiosa estaba a punto de aparecer en su puerta como un hombre adulto.

Se enderezó, cepillando la suciedad de las rodillas de sus vaqueros, y se apoyó en la puerta del granero, mirando hacia los campos. Sus cabras -principalmente alpinas con dientes, algunas nubias dispersas- se movían en sus pastos amurallados, royendo la última cosecha de alfalfa y trébol, balando y rebotando entre ellas. El olor de las flores frescas del trébol era alto y dulce; las abejas gordas y peludas nadaban por él, casi borrachas de aroma. No pudo evitar una leve sonrisa. Luca solía rebotar como las cabras. Seguramente ese espíritu tan vivo no podía estar completamente roto.

"Todo irá bien, Marco", murmuró al teléfono. "Sólo necesita un tiempo para calmarse. Lejos de ti. Sin duda eres el enemigo público número uno ahora mismo".
"Dios mío. Nadie me dijo que cuando tuvieras hijos te querrían hasta que te odiaran".

"Sólo está tratando de afirmarse como una persona separada de ti y de Lucía. Un adulto".

"Entonces no debería actuar como un maldito niño".

Imre sonrió para sí mismo. "Dale tiempo".

"Puedes decir eso. No tienes hijos propios. No sabes lo que es".

"Supongo que no". E Imre dudaba que Marco quisiera escuchar mucho más. No creía que Marco se diera cuenta de lo mucho que se parecía a su propio hijo: tranquilo y sensible, pero al mismo tiempo impulsivo y apasionado, dispuesto a no escuchar otra ley que la suya propia. "Será mejor que me vaya, si quiero llegar a la estación a tiempo. Cuidaré bien de Luca. Tienes mi palabra".

"A estas alturas te agradecería que le pusieras unas cuantas rayas en el pellejo". Marco gimió. "No quiero decir eso. No lo hago. Sólo... gracias, Imre. Sé que es una imposición".

"No es tal cosa. Te avisaré cuando se haya instalado".

"Gracias. Lucía te envía su amor".

"Devuélvele el mío", dijo Imre, y luego terminó la llamada con un golpe de pulgar, metió el teléfono en el bolsillo y se cruzó de brazos sobre el pecho con un pesado suspiro.

Había dicho que no era un problema, pero en realidad no tenía ni idea de qué hacer con Luca Ward. El niño brillante y risueño que recordaba no era el hombre que le habían dejado caer en desgracia. No sabía qué esperar cuando volviera a ver a Luca.

Pero mientras observaba a las cabras, recordó los pálidos mechones de flores contra una corona de pelo oscuro, y pensó que tal vez podría dar la bienvenida a Luca no a una sentencia de cárcel...

sino a un hogar.

Capítulo 3 (1)

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LUCA SE DESPLAZA HACIA EL TRASLADO EN LEEDS. En la estación de Leeds, se apresuró a atravesar el concurrido vestíbulo, dos veces más grande y concurrido que el de Sheffield. Tenía diez minutos para tomar el segundo tren de Leeds a Harrogate.

Tuvo la tentación de perderlo.

Sólo... desaparecer en Leeds. Era una ciudad lo suficientemente grande; podía desaparecer en cualquier lugar y en todas partes. Dormir en los bancos del parque. Vivir de forma salvaje. Sobrevivir con fideos de 50 peniques. Conseguir un trabajo de camarero o algo así y encontrar un pequeño piso sin ventanas en algún callejón de mierda, miserable pero suyo.

Dejar de ser Luca Ward, y simplemente...

Ser Luca.

La idea no debería ser tan atractiva, pero llevaba meses pensando en ella. Algunos días sentía que su corazón era un pájaro con las alas cortadas, y que volar era sólo un recuerdo que le aterraba olvidar. Eso era lo que había sido tan hermoso de aquel momento en la motocicleta: las manos en alto, cientos de kilos de acero y gasolina ardiendo que se precipitaban por la carretera, la gravedad desaparecida y Luca ingrávido, volando, volando como si pudiera alzarse con alas y enviar al pájaro de su corazón a volar.

Pero allí estaba el andén 17B, y el segundo tren de Leeds a Harrogate ya estaba esperando. Comprobó su billete, cargó su pesada mochila y se dirigió al vagón más cercano, estirando las piernas. Los transbordos de diez minutos eran una auténtica barbaridad, pero se apresuró a subir con unos minutos de antelación. El vagón estaba semivacío, salpicado de gente de aspecto aburrido, con colores apagados, dispersos como trozos de semilla esparcidos para las gallinas que picotean. Unos pocos le miraron, pero no le miraron del todo, sólo registraron su presencia con dulzura antes de volver a mirar fijamente a las ventanas, como si hubiera algo que ver en una línea inmóvil.

Encontró un asiento en la última fila, metió su bolsa en el compartimento superior y se desplomó en la silla de cubo contra la ventana con los auriculares puestos. Leeds era muy ruidoso, pero Shawn Mendes canturreaba en el oído de Luca, ahogando todo con dolorosas súplicas para que alguien se apiadara de él y de su corazón.
Unos cuantos asientos más se llenaron con un trasiego de pies y equipaje. Las puertas se cerraron. El tren emitió un silbido estridente y retumbó a su alrededor. Una sacudida de impulso lo sacudió mientras el vagón avanzaba, con las ruedas rechinando y chirriando contra las vías. Era el momento. La última oportunidad de dar media vuelta y huir se le escapaba de las manos, las puertas se cerraban y lo encerraban. Se frotó el pecho, el dolor bajo y apretado que sentía allí, apoyó su frente demasiado caliente en el fresco cristal de la ventanilla y tragó un aliento que se le atascó en la garganta. La estación de Leeds pasó lentamente, luego cada vez más rápido hasta que el tren atravesó los brillantes destellos del sol de la mañana en los tejados.

Quería volver a casa ya. Quería que sus padres le dejaran en paz. Pensó que les vendría bien que no volviera, pero probablemente se alegrarían de que se fuera. Ahora era el problema de otra persona.

Tal vez estarían más contentos si nunca volviera.

Su teléfono sonó, cortando la pista de música y cortando el pinchazo en sus ojos antes de que pudiera convertirse en algo más. Sacó el teléfono del bolsillo y hojeó el último mensaje. Xavier. Luca se rió en voz baja. Ese hijo de puta.

¿Ya has llegado? escribió Xav.

Luca pasó el pulgar por la pantalla, tecleando letras rápidas. Todavía no. Estuve a punto de no ir. Podría haberme escapado en Leeds. Al menos es una ciudad de verdad.

Harrogate no está tan mal. Incluso es bonita.

Luca sonrió, aunque en realidad no le apetecía. Así había sido siempre Xav; el lado bueno de todo. Había puesto a Luca por las nubes durante el bachillerato, y fue lo único que le hizo superar el bachillerato: Xavier Laghari y su amplia sonrisa y sus brillantes ojos negros en aquella cara morena y afilada. Xavier tenía suerte. Era inteligente, encantador, fácil de llevar y le gustaba a todo el mundo. Por supuesto, podía ver el lado bueno de todo; para él, todos los lados eran el lado bueno.

Pero era el lado bueno de Xavier el que había hecho tolerable la vida de Luca, y ahora ni siquiera tenía a Xav cuando los padres de Luca acababan de arrancarle de sus amigos, de su vida, de todo lo que había tenido en Sheffield.
No intentes hacerme sentir mejor, me respondió. Sólo me cabrea. Ni siquiera me voy a quedar en Harrogate. Me voy a una granja en algún lugar del bosque.

Quizá puedas dar de comer a los patos.

Luca frunció el ceño ante el teléfono. ¿Me estás tomando el pelo?

Siempre, replicó Xav. Luca casi podía ver esa maldita sonrisa descarada. No hagas muchos amigos allí. Me pondré celoso.

Sí, me haré amigo de todos los malditos cerdos que andan por el barro.

Con un resoplido, Luca cerró la ventana de texto y volvió a tocar el play en su música. La pista avanzó hasta Mala reputación y él suspiró, hundiéndose en su asiento y dejando que sus ojos se cerraran a medias hasta que la dura luz azul de la mañana se convirtió en una neblina y los edificios pasaron en vagas pinceladas de color. Tenía una jodida mala reputación, desde luego. Probablemente su padre ya había llamado a Imre y le había llenado la cabeza de historias sobre el degenerado réprobo que era Luca. Se sonrojó y se hundió más en su asiento.

Unka Immie.

Aunque no estaban emparentados por la sangre e Imre era sólo un amigo del padre de Luca de la universidad, desde que Luca podía recordar le había llamado Unka Immie, hasta que, alrededor de los ocho años, se declaró demasiado mayor para esas chorradas infantiles y empezó a pronunciar Imre con mucha gravedad. Apenas recordaba el aspecto de Imre; era más un conjunto de impresiones que una imagen mental sólida. Luca solía encaramarse a él como un gran roble de anchas extremidades. A un niño pequeño, Imre le había parecido un enorme monolito, de tres metros de altura y ancho como una montaña, con un espeso nido de barba. Luca siempre se había subido al regazo de Imre y había enredado los dedos en aquella larga y lustrosa barba negra, acariciando los suaves mechones y jugando con las pocas trenzas diminutas que se entretejían, cada una de ellas con pequeñas cuentas azules que hacían juego con las esbeltas trenzas con puntas de cuentas que se engarzaban en la indómita melena de Imre.

Capítulo 3 (2)

Esas cuentas habían sido del mismo azul que los ojos de Imre. Ese era su recuerdo más nítido: lo sorprendentemente claros que eran los ojos de Imre frente a su piel morena y curtida. Eso, y la bondad de sus manos. Tenía unas manos enormes, capaces de convertir el granito en polvo, este gran dios de tierra oscura con la fuerza de la piedra, pero lo manejaba todo -desde sus pequeños cabritos baladores hasta la más pequeña flor de trébol, pasando por el propio Luca- con una delicadeza que fluía de sus manos como el agua, impregnada de una calidez viva.

Y Luca se había enamorado de él, como sólo los niños pequeños pueden estarlo.

Aún recordaba haber estado sentado en el regazo de Imre cuando tenía cinco años, acurrucado en la pesada mecedora ante la chimenea del salón de la granja de Imre. Paredes azules. La habitación había tenido paredes de color azul intenso, pintadas en distintos tonos sobre piedra tosca, lo que convertía el espacio en una noche azul oscuro iluminada por el parpadeo de la luz del fuego, una suave iluminación que brillaba como la miel en la madera pulida de la guitarra apoyada en la chimenea. Los padres de Luca se habían enredado en el sofá, envueltos el uno en el otro y acurrucados bajo un edredón cosido con patrones de zigzags y puntos y lazos anudados, somnolientos pero tan felizmente enamorados. Luca se había acurrucado en el regazo de Imre como un cachorro, aferrándose a su barba y a su camisa, luchando contra el sueño aunque sus ojos se negaban a permanecer abiertos.

Pero tenía un secreto en el bolsillo, uno en el que había trabajado todo el día y que había escondido en su jersey. Y mientras la profunda y pesada hinchazón del perezoso suspiro de Imre había movido su pecho y su estómago contra la mejilla de Luca, éste había abierto los ojos, echando un vistazo a sus padres para asegurarse de que estaban realmente dormidos, antes de rebuscar en su bolsillo y sacar su secreto.

Un anillo, hecho de hojas de hierba trenzadas.

Había tenido que hacerlo unas once-doce veces antes de que le saliera bien, porque la hierba se rompía y se astillaba o una hebra era demasiado corta o simplemente era demasiado pequeña porque Imre tenía manos tan grandes como para sostener el mundo. Pero ahora era perfecta, una fina banda plana de hebras entrelazadas que formaban patrones de chevron. Lo había hecho porque eso era lo que hacía la gente cuando amaba a las personas, había pensado. Sus padres lo habían hecho. Se amaban, así que tenían anillos. Así que también había hecho un anillo, liso y bonito, y lo había guardado de nuevo y había pasado el pulgar por sus texturas antes de respirar profundamente y mirar a Imre.
"¿Inmie?", había preguntado, mordiéndose el labio. La boca le sabía rara, como si hubiera estado chupando monedas.

Imre había emitido un sonido suave y curioso y lo había mirado con aquellos ojos tan suaves como sus manos, rodeados de costuras y pliegues que asentaban su mirada en una cuna de calidez, suavizando los peñascos prohibitivos de las cejas oscuras y pesadas. "¿Qué pasa, angyalka?", había preguntado, su inglés profundo y rico en inflexiones alterándose en algo más melodioso y suave en la palabra húngara.

Luca había dado un suspiro tan grande que intentó reventar su pecho, y luego anunció: "Me voy a casar contigo algún día".

Imre había parpadeado, y luego se había reído en voz baja en su garganta, el sonido tan grande y a la vez tan silencioso, sacudiéndolos a ambos. "¿Ahora sí? ¿Y por qué?"

"Porque te quiero". Luca había puesto toda la convicción posible en las palabras, más confianza de la que había sentido cuando sus orejas ardían y los dedos de sus pies desnudos se enroscaban hasta engancharse en la tela vaquera sobre los muslos de Imre. "Mamá y papá se quieren y se han casado. Yo te quiero, así que me voy a casar contigo".

La mirada de Imre se había suavizado y había dejado caer suavemente una de esas enormes manos sobre la cabeza de Luca, jugando con su pelo. "Cinco años es muy joven para ir tan en serio con el matrimonio".

"Lo digo en serio". Luca había agachado la cabeza, jugueteando con el labio inferior con los dedos, luego tragó saliva y volvió a sacar el anillo del bolsillo. "Voy a crecer y voy a ser alto y guapo, y entonces tú también me querrás y nos casaremos".

Inclinando la cabeza, Imre había estudiado el anillo con solemnidad. A la luz del fuego, los bordes del anillo habían brillado como fibra de oro hilada. "Hay un problema con eso".

El corazón de Luca había dado un vuelco. Era una sensación horrible, una sensación de malestar, y había dejado caer las manos en su regazo, mirando fijamente el estúpido e inútil anillito. "Oh".

"El problema", había dicho Imre, cogiendo su mano, tragándosela dentro de la suya hasta que los dedos de Luca y el anillo desaparecieron en una gruesa palma, "es que yo ya te quiero, angyalka".

Una respiración aguda había entrado en la garganta de Luca. Imre había desenroscado la mano y agarrado suavemente la de Luca, y lo había guiado -aún agarrando el anillo con fuerza- para deslizar el anillo sobre el tercer dedo de la mano izquierda de Imre. Había encajado a la perfección, deslizándose sobre su grueso nudillo lleno de cicatrices y acomodándose en la base del dedo. Luca había sonreído tanto que le dolía la cara y rodeó los hombros de Imre con los brazos, enterrando la cara en su cuello y su barba.

"Siempre te voy a querer, Immie", había susurrado, e Imre había vuelto a reírse y lo había rodeado con sus brazos, abrazándolo con fuerza.

"Sé que lo harás, angyalka. Lo sé".

El recuerdo de aquella noche -la luz del fuego en los ojos de Imre, los dulces aleteos del corazón de Luca- se hundió en su pecho. Se acurrucó más en el asiento del tren. Había sido un niño tan ridículo. Imre había sido amable con él, lo había consentido pacientemente y no había aplastado su corazón de cinco años, pero de eso hacía ya catorce años. Probablemente Imre seguía viéndolo como el mismo niño serio y sencillo, lleno de ideas sin sentido y haciendo promesas que nunca cumpliría, poco realistas y completamente confundidas.

En algo tendría razón.

Luca estaba total y absolutamente confundido, y no sabía qué hacer consigo mismo. No en aquella maldita granja, y no cuando Imre se hartó de él y lo envió de vuelta a casa sin que hubiera cambiado nada.

Con un gemido se inclinó hacia delante, golpeando la frente contra el asiento que tenía delante.

¿Por qué, de entre todas las personas, tenía que ser Imre?

"Oye", ladró el hombre de la fila anterior. "Cuidado ahí atrás".

"Lo siento", murmuró Luca y se acurrucó sobre sí mismo, enterrando la cara en las rodillas con un gemido bajo. Joder, ni siquiera podía hacer un viaje en tren sin provocar problemas.

Los próximos cuatro meses serían miserables.

Capítulo 4

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AL FINAL, LUCA se acomodó en la pausa del tren, el sonido de los raíles se mezclaba con el pulso, el rock y la cadencia de su música, hipnotizándole en un estado de embriaguez que no era del todo sueño, pero tampoco estaba del todo despierto. Sólo se separó de él el tiempo suficiente para mostrarle a la revisora su billete al pasar, antes de volver a sumirse en el trance, murmurando en silencio la letra de la canción e intentando ignorar el gran peso que llevaba en el pecho.

Después de pasar por debajo de los arcos y torres de la entrada del túnel de Bramhope, se quedó totalmente dormido. La oscuridad del túnel y el rítmico parpadeo de las luces en marcha le hicieron caer en un sueño vacilante, con el teléfono apretado contra el pecho y la cabeza apoyada en la ventanilla. Se despertó cuando el tren salió disparado del túnel y la luz lo salpicó, atravesando sus párpados y despertándolo de golpe. Abrió los ojos en un resplandor blanco que se clavó en sus retinas y lo cegó. Con un gesto de dolor, apartó la cara y se cubrió los ojos con el brazo, parpadeando hasta que se adaptó a la luz.

La niebla blanca se disipó y fue sustituida por el verde y el dorado y el brillante fuego otoñal: campos ondulados que subían y bajaban como las crestas y los valles de las olas, que se hundían en lo alto para luego bajar con gracia, acariciados tan suavemente como el movimiento de un pincel de caligrafía. El rosa intenso y el púrpura intenso bordeaban el verde, captando la luz en suaves vetas, brillando bajo un cielo de azul infinito y nubes bajas de vientre plateado. Los trozos de piedra caliza de color gris pálido surgían entre la hierba como fragmentos de antiguas ruinas. Los Yorkshire Dales pasaban por delante, segmentados en campos por setos, líneas de árboles, muros bajos construidos con piedras de río desgastadas y apiladas a mano en blanco y gris. Pequeños graneros en forma de bloque con laterales blancos y tejados en forma de pico se esparcían por todas partes. En la cima de una colina, el sol brillaba en ráfagas a través de las patas del ganado que pastaban.

Los ojos de Luca se abrieron de par en par. Apretó los dedos contra la ventana, respirando lentamente. Nunca había visto los Dales así. Durante su infancia en Harrogate, los verdes acres habían sido algo cercano y ordinario. La última vez que había visto los Dales había sido a través de una ventana, apenas una hendidura del cielo bloqueada por pilas de cajas de mudanza en la parte trasera de un camión. Una sensación de pesadez le golpeó con fuerza en la boca del estómago, a la vez dulce y nadando con un cierto terror silencioso y palpitante.
Una sensación de volver a casa, cuando Harrogate no lo era desde hacía diez años.

Ni siquiera recordaba su antigua dirección, la casa en la que habían vivido, como algo más que una imagen posterior de la luz del sol a través de los árboles crecidos que su padre siempre había prometido podar de su pequeño patio trasero, pero que nunca lo hizo. Todo lo demás de Harrogate eran simples impresiones: los fines de semana en la granja de Imre, los días de semana corriendo y jugando con otros niños del barrio, todo dedos pegajosos y globos rojos y pequeñas piernas bombeando sobre los pedales de las bicicletas. Volver ahora, diez años más viejo y más sabio en la ciudad, le hacía sentir como un impostor. No pertenecía a este lugar.

Puede que una vez fuera su hogar, pero ahora no podía serlo.

Sin embargo, aún recordaba la fea y excesivamente moderna estación de ferrocarril de Harrogate, que sobresalía como una llaga frente a la elegante arquitectura histórica de la ciudad, las villas y las calles arboladas. Se quejó cuando el vagón entró en la estación y se detuvo con un golpe y un chirrido de los frenos. Mientras el revisor anunciaba las paradas y los horarios de desembarco, Luca se arrastró fuera de su asiento, haciendo una mueca cuando su cuerpo protestó con disparos de dolor que azotaron sus extremidades y subieron por su columna vertebral.

Se estiró, gimiendo mientras se aflojaban los músculos, y luego se quitó los auriculares, bajó su bolsa de la papelera y se la colgó del hombro. Sus piernas no querían funcionar bien; su cuerpo le decía que la gravedad se balanceaba hacia adelante y hacia atrás con el ritmo del movimiento inercial, pero el tren estaba parado mientras él tropezaba con sus pies como un cachorro que intenta averiguar qué hacer con sus patas de gran tamaño. Estuvo a punto de enredar las botas en los escalones que bajaban al andén, y a duras penas consiguió evitar salir despedido hacia delante agarrándose al marco de la puerta.

Sin embargo, unas manos lo atraparon antes de que lograra agarrarse al marco: unas manos grandes y cálidas, de dedos gruesos y suaves, que irradiaban un calor familiar. Se puso rígido cuando esas manos lo arrastraron lentamente por los escalones y lo enderezaron, manejándolo como si fuera poco más que una pelusa de diente de león, ligero y girando y dando vueltas tan libremente como su corazón girando y dando vueltas.
Pensó que tendría que ir en busca de Imre. Pero cuando sus pies bajaron a tierra y se asentaron en la plataforma, miró fijamente a unos ojos azules claros y firmes que conocía tan bien como su propio rostro.

Imre se había acercado a él.

Seguía siendo alto, incluso desde la perspectiva de Luca, más de un metro ochenta, y seguía siendo ancho, con los hombros como montañas. Su cuerpo tosco estaba formado por bloques de gruesa musculatura, la gracia en la reducción de los hombros a la cintura, la fuerza en la dura presión de los muslos robustos contra los vaqueros gastados. Pero aquella melena salvaje de pelo rebelde y aquella barba espesa y familiar se habían vuelto completamente plateadas, suaves como la niebla y en algunas partes brillantes con vetas de blanco puro, ensombrecidas hasta el gris hierro en otras, un halo de brillante color pálido como la luna que se destacaba sobre una piel naturalmente oscura y curtida aún más por el sol. Las trenzas dispersas en la barba y el pelo seguían siendo de un azul más oscuro, como una piedra pulida con vetas negras y un brillo luminoso.

Las líneas alrededor de los ojos de Imre se habían hecho más profundas, ensombrecidas por gruesas cejas de un tono más oscuro de gris acerado y hollín, y las arrugas alrededor de la boca eran más marcadas, pero la forma en que sonreía seguía siendo la misma. Sólo el leve tirón de una boca generosa y sensible con labios rojos y una hendidura precisamente definida en el centro, una hendidura que se suavizaba y endulzaba a medida que esa sutil sonrisa tiraba de ella.

La sonrisa de Imre se calentó mientras sostenía a Luca con aquellas grandes manos sobre sus hombros. "Luca", murmuró Imre. Su forma de hablar era lenta y mesurada, y su voz -aunque profunda e impregnada de una autoridad silenciosa y retumbante- era siempre tan suave, tan persuasiva, como si prometiera seguridad con cada palabra. Imre era un hombre que nunca tenía que levantar la voz para llamar la atención, y tenía la atención de Luca por completo cuando dijo: "Me alegro de verte".

Luca movió los labios de forma incoherente. No esperaba que Imre estuviera aquí, sonriendo de ese modo, esperando su indeseada carga aquí mismo, en el andén del tren, en lugar de estar golpeando impacientemente con el pie en el aparcamiento. Luca no sabía qué decir. Se limitó a mirar a Imre, con el corazón luchando por desarrollar unas extrañas alas, luchando por volar, mientras contemplaba cómo había cambiado Imre con los años. Más viejo, sí, pero todavía tan vibrante, todavía hirviendo con una fuerza silenciosa e innegable.
Y allí, de pie, con su pelo plateado salpicado de flores, docenas de ellas entretejidas en una corona de suaves y estallantes flores de trébol blanco con sus espumosos pétalos redondos y diminutos entrelazados con esbeltos tallos verdes.

Luca parpadeó.

Parpadeó de nuevo.

Inclinó la cabeza y frunció el ceño.

"¿Qué coño es eso?", preguntó, e Imre estalló en una risa áspera que rodó tan dulce y suavemente como las colinas y valles inclinados de los Dales. Luca se limitó a fruncir el ceño.

Genial. Ni cinco minutos y Imre ya se estaba riendo de él.

Simplemente. Joder. Genial.

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