Wilde Liebe

1. Juni (1)

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Juni

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Die hauchdünnen Wände meiner WG bieten mir keinen Schutz vor dem dröhnenden Lärm meiner Mitbewohner. Zu jeder Zeit streitet sich jemand, fickt oder spielt Videospiele. Das ist auch jetzt nicht anders. Ich ziehe mein Kissen unter meinem Kopf hervor und schiebe es mir über das Gesicht, um ein übertriebenes Stöhnen zu unterdrücken.

"June, sei leise da drin." Carter schlägt etwas, von dem ich nur annehmen kann, dass es seine Faust ist, gegen die karge Trockenmauer zwischen uns.

Von allen hier hasse ich ihn am meisten. Er steht nicht einmal in unserem Mietvertrag, aber ohne guten Grund ist er jeden verdammten Tag hier.

Der Grund dafür ist Heather, seine Freundin. Einer der vier Namen, die auf dem Stück Papier stehen, das uns rechtlich an diese Bruchbude bindet.

Verzweiflung ist die einzige Entschuldigung dafür, warum ich hier bin. Und egal, was ich tue, es scheint kein Entkommen aus diesem Drecksloch und den Leuten, die darin leben, zu geben. Verdammt, ich kann nicht einmal mir selbst entkommen.

Ich kann es mir nicht leisten, wegzugehen, und selbst wenn ich könnte, gäbe es nicht viele andere Möglichkeiten. Es ist nahezu unmöglich, einen Vermieter zu finden, der an einen alleinstehenden Einundzwanzigjährigen mit einem lückenhaften Arbeitszeugnis vermietet. Und es ist auch nicht so, dass ich in nächster Zeit zu einer großen Summe Geld kommen werde.

Für die absehbare Zukunft sitze ich also hier fest, es sei denn, ich finde einen Kreuzungsdämon, dem ich meine Seele für ein bisschen Frieden und verdammte Ruhe verkaufen kann.

Ich werfe das Kissen zur Seite, ziehe meine Beine von der Bettkante, knalle mit den Füßen dramatisch auf den kalten, harten Boden und stürme zur Tür. Ich reiße sie weit auf und starre mein Ziel an.

Er zuckt bei meinem plötzlichen Auftauchen zusammen.

"Eine verdammte Stunde", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen. "Das ist alles, worum ich gebeten habe. Kannst du mir das nicht geben?"

Carter blickt auf sein nacktes Handgelenk. "Tut mir leid, J, die Jungs spielen gerade ein Live-Match."

Denn anscheinend sind seine Spielesessions wichtiger als mein Schlaf, bevor ich wieder eine Nachtschicht in der Bar schiebe.

"Du bist ein Arschloch."

Carter zuckt mit den Schultern und drückt weiter auf die Knöpfe seines Controllers. "Ich kann deinen Zeitplan nicht einhalten. Es ist nicht meine Schuld, dass du zwei Jobs hast."

"Drei", korrigiere ich ihn.

Wenn ich eine Chance haben will, jemals genug Geld zu verdienen, um aus diesem Loch herauszukommen, muss ich ein Semester von der Schule freinehmen und mich aufs Arbeiten konzentrieren, daher der zusätzliche Job, den ich angenommen habe. Ich sage mir immer wieder, dass es nur das eine übersprungene Semester ist, aber bei dem Tempo, das ich vorlege, habe ich keine Ahnung, wann ich wieder zur Uni gehen kann. Die meisten meiner wachen Stunden verbringe ich mit verschiedenen Verdienstmöglichkeiten und schlafe zwischendurch nur kurz. Aber bei dem erhöhten Arbeitspensum kann ich mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal richtig ausgeruht war.

Carter lenkt seine Aufmerksamkeit von dem Flachbildschirm auf mich. "Oh, Sie sind ja immer noch hier." Er lässt seinen Blick an meinem Körper auf und ab gleiten. "Hör zu, wenn du willst, dass ich dir etwas zum Jammern gebe..."

Ich unterbreche ihn. "Friss Scheiße und stirb." Ich drehe mich auf dem Absatz um, gehe zurück in mein Zimmer und knalle die Tür hinter mir zu, wobei ich mir verdammt noch mal wünsche, dass der Fernseher von der verdammten Wand klappert.

Er murmelt ein paar ausgewählte Worte, aber ich blende sie aus und lasse ihm keine weitere Sekunde meiner Zeit.

Was Heather in ihm sieht, werde ich verdammt noch mal nie verstehen. Er ist ein männliches Kind, sitzt herum, spielt Videospiele und lässt sich von ihr von vorne bis hinten bedienen. Sie ging sogar so weit, mir zu sagen, er sei ein schlechter Fick. Die ganze Situation macht keinen Sinn. Sie ist eine erwachsene Frau, und wen sie um sich hat, ist ihre Sache, aber mit jedem Tag wird es auch mehr und mehr mein Problem.

Der einzige Grund, warum ich hierher komme, ist, um zu schlafen und zu duschen, also kann ich das eine genauso gut tun, da ich das andere nicht tun kann. Wenn ich Glück habe, kann ich meine Schicht früher beginnen und mir ein paar Dollar dazuverdienen.

Ich wühle mich durch einen Stapel Klamotten, die sich auf einem Stuhl in der Ecke meines Zimmers stapeln, und mache einen Schnuppertest, um sicherzugehen, dass sie sauber sind. Sobald ich ein anständiges Outfit gefunden habe, nehme ich meinen Duschkorb von der Kommode. Mein Spiegelbild starrt mich an, während ich überlege, wie lange es her ist, dass ich mein tiefschwarzes Haar gewaschen habe.

War das gestern? Vielleicht vorgestern? Jeder Tag verschwimmt mit dem nächsten.

Ich fahre mit den Fingern über meine Kopfhaut und stelle fest, dass sie gar nicht so fettig aussieht. Mit ein wenig Trockenshampoo werde ich so gut wie neu sein. Es ist sowieso nur meine Barschicht. Die Typen sind sowieso zu betrunken, um ihre Augen lange genug von meinen Titten abzuwenden, um meine Haare zu bemerken.

Das erinnert mich daran, dass ich, wenn ich heute Abend Trinkgeld haben will, mein Hemd gegen etwas Freizügigeres austauschen muss. Es ist nicht der nobelste aller Karrierewege, aber er bezahlt die Rechnungen, und im Moment ist das alles, was zählt.

Nach einer schnellen Dusche, etwas Rouge und Wimperntusche und genug Eyeliner, um mich gefährlicher aussehen zu lassen, als ich wirklich bin, schlüpfe ich in meine sexy, aber praktischen Kampfstiefel.

Ich gehe durch den Gemeinschaftsraum, ignoriere die schäumenden Augen des unheimlichen Freundes meiner Mitbewohnerin und mache mich auf den Weg zur Vordertür, ohne jemandem zu sagen, wohin ich gehe. Nicht, dass es irgendjemanden interessiert.

Früher, vor einer gefühlten Ewigkeit, waren wir alle mal Freunde. Highschool-Schüler, die es kaum erwarten konnten, ihren Abschluss zu machen, sich eine eigene Wohnung zu suchen und gemeinsam aufs College zu gehen. Seitdem haben wir uns jedoch alle auseinandergelebt. Auf drastische Weise. Ob es nun am Alkohol, an den Drogen oder an schlechten Entscheidungen lag, keiner von uns hat mehr viel gemeinsam, und abgesehen von der gelegentlichen Übergabe des Mietschecks oder dem erzwungenen Smalltalk beim Kommen und Gehen sprechen wir nicht wirklich miteinander.

Wenn ich ehrlich bin, stört mich das nicht im Geringsten. Sie sind nicht meine Leute. Sie sind nur die Menschen, mit denen ich derzeit zusammenlebe. Ich habe hier und da andere Freunde gefunden - Cora ist die einzige, die mir nicht auf die Nerven geht -, aber normalerweise verbringe ich die meiste Zeit außerhalb von Arbeit und Schule entweder allein oder ich befriedige mein Bedürfnis nach Körperkontakt mit einem Fremden. Mit all dem habe ich kein Problem. Es passt zu mir. Und ich habe gelernt, dass man nicht verlassen werden kann, wenn man derjenige ist, der einen verlässt. Nicht, dass ich jemals das Bedürfnis gehabt hätte, zu bleiben. Niemand hat jemals meine Aufmerksamkeit lange genug gefesselt, als dass ich es auch nur in Erwägung gezogen hätte.

1. Juni (2)

Ich mache mich auf den Weg zu der beschissenen Spelunke, in der ich in letzter Zeit die meisten meiner Abende verbracht habe. Sie ist heruntergekommen, und die Bezahlung ist mies, aber ab und zu kommt ein High Roller herein und macht es mir mit Trinkgeld wieder gut. Beim Betreten des verrauchten Etablissements scanne ich die Gäste und bemerke die wenigen Stammgäste und die neuen Gesichter, die den Ort bevölkern.

"Du bist früh dran", sagt Jack von seinem Platz hinter der Bar aus. Er hört auf, die Kasse zu zählen, und reckt den Hals, um einen Blick auf die Uhr neben dem Regal mit dem Schnaps zu werfen.

Ich beiße mir auf die Lippe und neige den Kopf in meinem schwachen Versuch, Freundlichkeit vorzutäuschen. "Ich dachte, du könntest Hilfe gebrauchen?"

"Ich könnte dir etwas zu tun geben", lallt ein schlampig betrunkener Mann von seinem Platz an der Bar.

Jack ignoriert ihn und rollt mit den Augen über mich. "Stimmt." Er seufzt und nickt auf den Drink, den Sarah gerade neben ihm abgestellt hatte, als ich hereinkam. "Ecktisch."

"Danke, Jack." Ich atme tief durch und nehme das Glas vom Tresen, wobei ich sofort das Aroma des erstklassigen Bourbons in meiner Hand wahrnehme, was nur eines bedeutet.

Ich richte meinen Blick auf die Person, der es gehört. Derselbe Typ, der in den letzten Wochen unzählige Stunden hier verbracht hat. Den gleichen teuren Schnaps trinkend. Immer allein. Spricht mit niemandem. Er grübelt nur in seinem eigenen kleinen Bereich, ohne sich um die Welt um ihn herum zu kümmern.

Ich nähere mich ihm und betrachte seine breiten Schultern und seinen gebügelten schwarzen Anzug, das Jackett ordentlich gefaltet auf dem Tisch liegend. Seine Manschetten sind aufgeknöpft, die Ärmel das Unordentlichste an ihm. Sein salz- und pfefferfarbenes Haar ist ordentlich nach hinten gekämmt und oben lang, an den Seiten aber kurz. Sein ungepflegter, aber gepflegter Bart passt perfekt zu ihm.

Er ist deutlich älter als ich, aber es lässt sich nicht leugnen, dass er eine Augenweide ist.

Der Mann leert die Reste seines dunklen, honigfarbenen Getränks und hält es mir hin, damit ich es durch ein neues ersetzen kann. Ich tue mein Bestes, um nicht auf seine Lippen zu starren, während er die restliche Flüssigkeit von ihnen ableckt.

"Kann ich Ihnen noch etwas bringen?" Ich weiß verdammt gut, dass ich keinen Smalltalk mit ihm machen sollte.

Er kommt schon so lange hierher, dass mir klar geworden ist, dass er ganz anders ist als der Rest der Leute, die diesen Ort besuchen. Er fickt nicht herum. Er behandelt mich nicht so, wie es jeder andere Depp in dieser Bar tut. Sein Blick verweilt nicht auf meinen Titten und ich spüre seine Blicke nicht, wenn ich weggehe. Er ist einfach nur... er. Wir koexistieren. Ich mache meinen Job, er bezahlt seine Rechnung und lässt immer mehr übrig, als ich verdiene. Und das war's dann. Ich genieße seine Anwesenheit, denn sie ist nichts im Vergleich zu dem, was ich täglich erlebe.

Vielleicht sollte ich mich darüber ärgern, weil ich meinen Körper für das zusätzliche Geld gerne zur Schau stelle, aber ich tue es nicht. Nicht bei ihm. Er kommt hierher, um zu flüchten, und das ist es, was ich ihm erlaube.

Sarah hat mir vor ein paar Tagen gesagt, dass ich sein Liebling bin, aber ich habe gelacht und gesagt, dass sie nicht ganz richtig im Kopf ist. Er spricht kaum mit mir. Ihr zufolge ist das irgendwie viel mehr Aufmerksamkeit, als er jedem anderen schenkt, der ihn bedient hat.

"Du kannst mir was holen, Süße", ruft der Betrunkene hinter mir.

Ich ignoriere ihn und konzentriere mich auf den dunklen und geheimnisvollen älteren Mann vor mir, wobei ich genau darauf achte, wie sich sein Kiefer leicht anspannt, als der Mann spricht.

Der geheimnisvolle Mann neigt langsam seinen Kopf zu mir, seine dunkelbraunen Augen durchbohren mich. "Das wäre dann alles. Ich danke Ihnen." Sein Blick weicht nicht zurück, gleitet nicht an meinem Körper hinunter, sondern bleibt direkt auf meinem.

An dieser Stelle sollte ich mich eingeschüchtert fühlen, den Blickkontakt abbrechen, irgendetwas anderes tun, als der Intensität seines Blicks zu entsprechen. Aber ich tue es nicht. Ich lasse die Welle des Adrenalins über mich hereinbrechen und genieße die glückselige Dekadenz.

Er wendet seinen Blick zuerst ab und konzentriert sich wieder auf den leeren Sitz ihm gegenüber.

Ich unterdrücke das Grinsen, das sich auf mein Gesicht schleichen will, und gehe auf Jack zu, um zu sehen, ob er noch etwas von mir will, bevor ich meinen üblichen Platz hinter der Bar einnehme.

Eine laute Gruppe von Jungs im College-Alter kommt herein und stiehlt allen die Aufmerksamkeit.

"Wir müssen ein paar Ausweise sehen", spuckt Jack aus, sobald sie nahe genug sind.

Die Jungs lachen, klatschen sich gegenseitig und machen die einfache Aufgabe viel langwieriger und dramatischer, als sie sein müsste. Zwei von ihnen lassen ihr Portemonnaie fallen, brechen in Gelächter aus und schlagen sich die Köpfe ein, als sie beide gleichzeitig nach unten greifen.

Es ist schwer zu sagen, ob sie alle betrunken sind oder einfach nur verdammt dumm.

Ich stoße einen Seufzer aus und warte darauf, dass sie mit der Show weitermachen.

"Heute ist der Einundzwanzigste meines Kumpels", sagt einer der Jungs. Er packt das Geburtstagskind an der Schulter und schüttelt es. "Eine Runde Kurze für die Bar geht auf mich."

Das scheint alle von der Verärgerung über die Neuankömmlinge zu einer gewissen Faszination zu bringen. Jeder liebt kostenlosen Schnaps. Na ja, alle außer du weißt schon wer.

Mister groß, dunkel und gut aussehend schenkt ihnen nicht einmal einen Hauch von Interesse. Währenddessen drängeln sich die meisten anderen Gäste und warten darauf, dass ihnen ihr Getränk serviert wird.

Ich schlüpfe hinter die Theke und tue mein Bestes, um Jack und Sarah zu helfen, in dem neu entstandenen Chaos um uns herum Ordnung zu halten. Ich zähle die Köpfe, die auftauchen, greife unter die Theke und hole Gläser für jeden einzelnen heraus.

"Bar oder mit Karte?" fragt Jack den Typen, der vor ihm steht.

Der Typ holt seine Brieftasche heraus und zeigt ein paar Hundert-Dollar-Scheine. "Ich kann das, keine Sorge."

Die Anspannung in Jacks Schultern löst sich und er geht aus dem Weg, um mich und Sarah unser Ding machen zu lassen.

Ich strecke dem unausstehlichen Betrunkenen, der mich Schätzchen genannt hat, einen Schuss entgegen.

Irgendwie, wahrscheinlich durch den flüssigen Mut, hat er die Dreistigkeit, meine Hand zu ergreifen und sie festzuhalten. Er zwingt mich, ihn anzuschauen, seine Augen sind rot und glasig. "Mach einen mit mir."

"Ich verzichte. Ich trinke nicht während der Arbeit." Es ist alles, was ich tun kann, um ihn hier und jetzt nicht zu decken. Aber ich kann es mir nicht leisten, gefeuert zu werden, weil ich einen Kunden geschlagen habe.

Einer der wilden Jüngeren packt den Betrunkenen an den Schultern und lenkt seine Aufmerksamkeit von mir ab, was dazu führt, dass er seinen Griff so weit lockert, dass ich wegziehen kann.

1. Juni (3)

"Komm schon, Mann, mach mit", sagt das Geburtstagskind.

Der Betrunkene beäugt mich, beschließt aber, den Spaß mitzumachen, wahrscheinlich weil er weiß, dass ich den Ärger nicht wert bin.

Ich sehe, wie sich eines der Gruppenmitglieder dem mysteriösen Einzelgänger nähert, eine Sekunde später hebt er die Hände und weicht zurück, als hätte er tatsächlich Angst vor ihm. Ich schmunzle über die endlosen Möglichkeiten, was hätte gesagt werden können.

Jack beugt sich herunter und flüstert mir ins Ohr. "Hey, wenn sie sich beruhigt haben, kannst du die Damentoilette bedienen? Die Maschine hat keine Stecker mehr."

Ich schüttle den Kopf und stoße ihn sanft mit dem Ellbogen an. "Tampons, Jack, die heißen Tampons."

Nach ein paar lauten Minuten des Feierns schwimmen alle zurück zu ihren jeweiligen Kabinen und Tischen, und die Jungs suchen sich eine eigene Ecke.

Ich helfe Sarah schnell dabei, die riesige Sauerei aufzuräumen, die durch das Schwappen des Alkohols auf der Arbeitsplatte entstanden ist. Als ich sicher bin, dass sie alles im Griff hat, verschwinde ich an der Seite und gehe zum Abstellraum.

Ich fummele viel zu lange herum, bis ich die Schachtel mit den Steckern finde, die auf dem obersten Regalboden steht, wo ich sie kaum erreichen kann. Ich stelle mich auf die Zehenspitzen und benutze einen beliebigen Bleistift, um das Ding näher heranzuziehen, damit ich es greifen kann.

"Lass mich das für dich machen."

Meine Haut kribbelt, als ich die Stimme des Betrunkenen höre und seinen Atem so nah an meinem Nacken spüre.

Die Lautstärke der Jukebox wird aufgedreht, und eine kleine Menschenmenge bildet sich um die provisorische Tanzfläche.

"Ich hab's." Ich schnappe sie mir vom Sims und schließe die Tür. Ich schlendere von ihm weg und wende mich dem schwach beleuchteten Flur zu, in dem sich die Toiletten befinden, und hoffe zum millionsten Mal, dass er den Wink versteht und mich in Ruhe lässt.

Typen wie er sind ein bisschen langweilig, und egal, wie viele "Nein danke"-Rufe man ausstößt, sie kapieren es einfach nicht.

Ich ignoriere seine Worte und gehe geradewegs zur Damentoilette, in dem verzweifelten Versuch, ihm aus dem Weg zu gehen.

Nur eine Sekunde später folgt er mir nach drinnen, verdreht das Schloss und stellt sich mit seinem Körper in den Weg, um den Ausgang zu blockieren.

"Hör mal, wenn du einen Tampon brauchst, hättest du einfach fragen können." Ich versuche, die Situation auf die leichte Schulter zu nehmen, da ich nicht weiß, in welche Richtung er die Sache lenken wird.

Er tritt vor und gibt mir einen besseren Blick auf seine Statur. Er ist breit, aber auf eine Art und Weise, wie ich viel zu viel ins Fitnessstudio gehe. Das durch Steroide ausgelöste Testosteron fließt mit seiner Arroganz aus ihm heraus. "Ich würde dich während deiner Periode ficken, Baby."

"Ähm, nein danke."

"Grant, du kannst mich Grant nennen." Die Worte gleiten ihm träge von der Zunge.

"Grant." Ich klappe die Schachtel auf und versuche, mich wieder an meine Arbeit zu machen. "Ich bin für Geschlechterfluidität, aber ich bin mir nicht sicher, ob du auf der Damentoilette sein solltest."

Grant greift nach meinem Arm und zieht mich zu sich heran. "Ich bin ein Mann, Baby." Er stößt mich zu seiner Leiste und versucht, meine Hand auf ihn zu legen.

"Nimm deine verdammten schmutzigen Hände von mir." Ich zucke vergeblich mit dem Arm.

Sein Griff wird fester und er bohrt seinen trüben Blick in mich. Der Gestank des Alkohols strömt aus ihm heraus, während sich seine Worte überschlagen. "Du weißt, dass du es willst."

Ich schlucke und versuche, einen Ausweg aus der Situation zu finden.

Grant nimmt seine freie Hand und fährt mit seinen Fingern meinen Oberschenkel hinauf, um unter den Saum meines Rocks zu fahren. "Du würdest dich nicht so anziehen, wenn du es nicht wolltest."

Wenn er nur wüsste, dass ich mich für sein Geld so anziehe, nicht für seinen widerlichen Schwanz.

Die Tür klappert, ein Klopfen folgt. Sarah muss kommen, um nachzusehen, warum ich so lange brauche. Aber ihre Stimme folgt nicht, um zu fragen, ob alles in Ordnung ist.

Grant führt seine Hand zu meinem Gesicht und tritt näher. "So eine Porzellanhaut." Er fährt mir über die Unterlippe. "Und ein fickbarer Mund."

Es war wahrscheinlich das Schlimmste, was ich mir vorstellen konnte, aber in der Sekunde, als er seinen Finger in meine Nähe brachte, wusste ich, dass ich etwas tun musste. Und deshalb schließe ich meinen Kiefer um seinen Finger und beiße zu, so fest ich kann, und benutze meine Hand, um ihm ebenfalls in den Hals zu schlagen.

Zur gleichen Zeit fliegt die Tür zum Badezimmer mit Wucht auf und ein großer Mann erscheint aus dem Schatten. Er dreht sich zu mir und Grant um, seine Augen fixieren mich nur eine Sekunde lang, bevor er sich heranpirscht, Grant am Kragen packt und von mir wegzieht.

Er sagt kein Wort, er wirft Grant einfach quer durch den Raum gegen die Tür und knallt sie wieder zu.

Ich stehe wie erstarrt da und beobachte, wie dieser völlig rätselhafte Mann diesen Halb-Schläger wie eine Stoffpuppe durch die Gegend wirft.

Grant stöhnt. "Ach, komm schon, ich teile sie. Wir können uns abwechseln." Er bringt sich auf die Beine. "Ich bin sicher, ihre Muschi ist..."

Aber mein Retter lässt ihn nicht ausreden. Stattdessen legt er seine große Hand um Grants Hals und zieht ihn zu sich heran. Seine andere Hand formt eine Faust, und innerhalb einer Sekunde landet sie in Grants dämlicher Fresse.

Wieder und wieder und wieder.

So oft, dass das Blut bei jedem Schlag zurückprallt. Bis er schließlich aufhört und Grants schlaffen Körper auf den schmutzigen Badezimmerboden fallen lässt.

Langsam dreht er sich zu mir um, sein Gesicht ist rot und irgendwie sieht er sexier aus als je zuvor.

Schließlich trete ich von der Wand weg, wobei ich darauf achte, mich nicht zu schnell zu bewegen. Nicht, weil ich Angst habe, sondern weil ich ihn nicht erschrecken will.

Sein dunkler Blick verengt sich, als würde er versuchen, meine Gedanken zu lesen, herauszufinden, was ich wohl denke, nachdem ich gesehen habe, wie er diesen Fremden, der sich mir aufdrängen wollte, verprügelt hat.

Das Einzige, dessen ich mir sicher bin, ist, dass ich diesen Mann, der vor mir steht, will.

Und zwar von dem Moment an, als er vor Wochen einen Fuß in diese Bar gesetzt hat.

Also tue ich, was ich immer tue, wenn ich etwas sehe, das ich will: Ich nehme es mir.

Und im Gegensatz zu dem Mann, der hier besinnungslos geschlagen liegt, zwinge ich mich nur zu willigen Teilnehmern. Der Blick in den Augen dieses geheimnisvollen Mannes sagt mir genau, was ich wissen muss.

Ich überbrücke die Lücke, greife nach unten und nehme seine Hand in meine, studiere seine blutigen und geschwollenen Knöchel und schaue dann in sein strenges Gesicht.

Ich sollte ängstlich sein. Ich weiß, dass ich das sollte. Das ist einer dieser Momente, in denen ein Reh in die Höhle des Löwen läuft, aber egal wie gefährlich und furchteinflößend dieser Mann vor mir ist, ich spüre in meinem Bauch, dass er mir nicht wehtun würde. Es sei denn, ich würde es wollen. Und verdammt, ich will es.

1. Juni (4)

Seine Lippen spitzen sich, als wollte er etwas sagen, wahrscheinlich eine Warnung, dass ich mich fernhalten soll, dass ich so sicherer bin, aber ich war noch nie ein Mädchen, das vor einer kleinen Gefahr zurückschreckt, vor allem, wenn sie so gut aussieht.

Anstatt ihn sich herausreden zu lassen, stehe ich auf, greife nach seinem Hals und ziehe ihn zu mir hinunter, um seine Lippen auf meine zu pressen, wobei ich sein blutverschmiertes Gesicht völlig außer Acht lasse. In der Sekunde, in der sich unsere Münder berühren, bricht seine Entschlossenheit völlig zusammen, und sein Körper schmilzt mit meinem zusammen, als hätten wir diesen Tanz schon eine Million Mal hinter uns.

Seine Handfläche breitet sich auf meinem Rücken aus und drückt mich enger an sich, unsere Zungen gleiten fieberhaft aneinander vorbei und verraten mir, dass er diese Erlösung vielleicht genauso dringend braucht wie ich. Eine Sekunde später legt er seinen Arm um meine Taille, hebt mich vom Boden auf und zieht mich an seinen Körper.

Ich schlinge meine Beine um seinen starken Oberkörper und fahre mit den Fingern an seinem Hals entlang und in sein einst so gepflegtes Haar.

Seine Hände greifen nach meinem Hintern, der jetzt schon fast frei ist, da ich einen kurzen Rock trage.

Er stößt mich gegen die Wand, und ich nutze den zusätzlichen Halt, um meine Hand über seine wachsende Erektion gleiten zu lassen.

Er unterdrückt ein Stöhnen an meinen Lippen, zieht sich zurück und atmet schwer. "Wir können nicht."

Ich ziehe meinen Griff um seinen Schwanz fester und starre ihn an. Die roten Spritzer auf seinen Wangen machen seine dunklen Augen nur noch dunkler. "Willst du das?"

Sein Kiefer krampft sich zusammen und er seufzt. "Ja."

"Dann fick mich." Ich gebe ihm das kleinste Zeitfenster, sich zurückzuziehen, aber er überrascht mich, indem er seine Lippen auf meine presst und mich gierig küsst.

"Wie wäre es mit..."

Bevor er fortfahren kann, unterbreche ich ihn mit meinem Mund auf seinem.

Ich krame in meiner Tasche und hole das handliche Kondom heraus, das ich für Notfälle wie diesen aufbewahre. Man kann ja nie wissen, wann man mal bumsen will, und sich schwängern zu lassen, steht nicht auf meiner To-Do-Liste.

Während eine seiner Hände mich festhält, knöpfen wir gemeinsam seine Hose auf und schieben sie über seine pochende Erektion. Sie springt frei und ich erschrecke fast über ihre Größe, wahrscheinlich die größte, mit der ich je zusammen war. Ich gleite mit meiner Hand an ihm entlang, umkreise ihn und verteile das bisschen Sperma an der Spitze. Was würde ich dafür geben, jetzt auf die Knie zu fallen und ihn in den Mund zu nehmen, aber bei dem Tempo, in dem wir vorankommen, ist es unsere oberste Priorität, zur Sache zu kommen.

Er küsst mich weiter, irgendwie multi-tasking wie ein Mutterficker, während er das Kondom nimmt, das ich für ihn öffne und es befestigt, dann zieht er seine Hand an meiner Taille hoch und reißt mir buchstäblich mein Höschen vom Leib und wirft es auf den Boden neben dem geschlagenen Körper.

Er hält inne, legt seine Hand um seinen Schwanz und lässt ihn an meinem feuchten und begierigen Schlitz auf und ab gleiten. "Bist du sicher?"

Und das ist alles, was es braucht, meine Damen und Herren. Drei verdammte Worte, um die Zustimmung zu bestätigen. Wenn dieser verdammt brutale Mann das kann, wenn ich praktisch darum bettle, gefickt zu werden, dann kann das jeder Mann.

Ich halte ihn fest und führe ihn zu meinem Eingang.

Er hält mich davon ab, noch weiter zu gehen. "Sag es." Sein Blick wird ernst, seine Stimme ein wenig kiesig.

"Ich bin mir sicher."

Ein Hauch von Zufriedenheit huscht über sein Gesicht. "Braves Mädchen."

Er ahnt nicht, dass ich das Gegenteil davon bin.

Er dringt langsam in mich ein und füllt mich mit Leichtigkeit, bis er mich mit seiner ganzen Länge ausfüllt. Dann wippt er mit den Hüften und stößt mich an seinem Schaft auf und ab. Meine Titten hüpfen und lösen sich fast von meinem freizügigen Oberteil.

Lust und Schmerz verzehren mich angesichts der schieren Dicke, mit der er mich auf eine Weise öffnet, wie ich es noch nie erlebt habe. Ich fahre weiter auf dieser Achterbahnfahrt, wohin sie mich auch führt.

Er zieht uns von der Wand weg, und ein wenig Enttäuschung überkommt mich, als ich befürchte, dass das Ganze viel zu schnell vorbei ist. Er lässt meinen Hintern auf die kalte Arbeitsplatte plumpsen und stützt meine Füße auf den Kanten ab, packt mich an der Taille und zieht mich zu sich heran, während er weiter in mich stößt.

Als ich instinktiv meine Beine bewege, grunzt er, fasst meine beiden Knöchel und spreizt mich weit.

Mein Kopf kippt nach hinten und knallt gegen den Spiegel, meine Augen rollen bei der Kontrolle, die er über mich hat.

Er schwingt seine Hüften auf die beste Art und Weise, trifft jeden einzelnen Nerv, als wäre er ein Profi im Ficken. Als er langsamer wird und sich zurückzieht, verliere ich fast meine Ruhe.

"Scheiße, Mann."

"Pst." Er ersetzt seinen Schwanz durch seine Hand, gleitet mit drei Fingern an meinem Schlitz entlang und schiebt sie dann in mich hinein. Er kniet sich hin, bringt sein Gesicht zu meiner Muschi und lässt seine Zunge um meinen Kitzler gleiten.

"Sag mir nicht, ich soll pst." Ich ziehe meinen Fuß hoch und schiebe ihn sanft, aber bestimmt von mir weg, springe von der Theke und drehe mich zum Spiegel. Ich beuge mich in der Taille, stütze die Ellbogen vor mir ab und wölbe ihm meinen Hintern entgegen. "Komm schon."

Er verengt seinen Blick, fast ungläubig darüber, dass ich diese Kontrolle wiedererlangt habe. Er nimmt seinen überteuerten Schuh und stößt jedes meiner Beine auseinander, lässt sich noch einmal zwischen sie fallen, um mich von hinten zu beschnuppern. Er rollt mit seiner Zunge von vorne bis hinten und benutzt seine Hände, um mich mit jedem Zentimeter, den er sich bewegt, auseinander zu drücken. Er reizt mich mit seinen Daumen, beide auf jeder Seite, streichelt und massiert mein Loch.

Ich wiege meinen Körper zu ihm hin und will unbedingt spüren, wie er mich noch einmal ausfüllt.

Er kommt mir entgegen, steht auf und schont keine Gnade, als er seinen Schwanz mit einer Kraft in mich stößt, die mich von meinen Ellbogen fallen lässt.

Ich breite meine Arme über den Tresen aus, um mich für ihn zu stabilisieren und zu drehen.

Er fährt mit seiner großen Hand an meinem Hintern entlang, meinen Rücken hinauf und in mein Haar, streicht mit den Fingern über meine Kopfhaut und packt eine Handvoll meiner Haare. Er reißt meinen Kopf hoch, aber auf eine Weise, die fast nur aus Vergnügen besteht, nicht aus Schmerz.

"Härter", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen und spüre, wie sich mein Höhepunkt mit jedem Stoß seines Schwanzes steigert.

Die meisten Männer denken bei dem Wort "härter" an schneller, aber nein, dieser Mann ohne Namen weiß genau, was ich meine, als er anfängt, tiefer und in einem anderen Tempo zu stoßen und mich in eine Spirale des Vergessens schickt.

1. Juni (5)

"Das war's", stöhnt er, stößt in mich hinein und bläst seine eigene Ladung in mein pulsierendes Loch.

Mein Körper zittert von dem wahnsinnigen Lustrausch, meine Muschi zieht sich um seinen pochenden Schwanz zusammen, als unsere Orgasmen gemeinsam abklingen. Ich liege da, gegen den kalten Tresen gelehnt, keuchend und versuche zu Atem zu kommen. Ich schließe die Augen und genieße die pure Glückseligkeit, wohl wissend, dass die Realität bald eintreten wird.

Langsam zieht er sich aus mir heraus, und dem Geräusch nach zu urteilen, zieht er das Kondom von seinem Schwanz und wirft es in den Mülleimer zu meiner Linken. Als Nächstes höre ich seinen Reißverschluss, aber dann etwas, das ich nicht erwartet habe. Er beugt sich hinter mich und bläst kühle Luft auf meine entblößte Stelle.

Ich traue mich nicht, die Augen zu öffnen und hoffe inständig, dass ich diesen Traum so lange wie möglich aufrechterhalten kann.

Er fährt fort, mich zu überraschen, indem er nach oben greift und seine Handfläche an meiner Klitoris reibt. Er knabbert mit seinen Zähnen an der Rückseite meines Oberschenkels und hinterlässt mit seiner Zunge eine Spur bis zu meiner Falte. Er presst seine Lippen auf meine, saugt und beißt und reizt mich erneut.

Ich stöhne auf und wölbe mich in seine Richtung, bereit für alles, was er mir zu geben bereit ist.

Wie ist es möglich, so unglaublich erfüllt zu sein und doch noch mehr zu wollen?

Ich brauche mehr.

Er schiebt ein paar Finger in mich hinein, während ein anderer sanft gegen meine Klitoris wippt, sein Daumen ruht in der Nähe meines Arschlochs. Ohne Zeit zu verlieren, erhöht er sein Tempo, achtet genau darauf, wie mein Körper auf ihn reagiert und steigert meine Lust, als könnte er meine Gedanken lesen.

Sein Bart sträubt sich an meinem Bein und er bläst mir noch mehr Luft zu, dann taucht er wieder ein, um noch einmal zu kosten. "Jetzt", ist alles, was er sagt.

Die Art, wie die Vibration seiner Stimme auf mich einwirkt, und die schiere Macht, die er über meinen Körper hat, führen dazu, dass ich seiner schönen Qual erliege und zum zweiten Mal zum Höhepunkt komme.

Ich führe meine Hand zum Mund, um das Wimmern zu unterdrücken, das meine Lippen zu verlassen droht, und zittere weiter gegen seinen Griff.

Er hält seinen Griff fest, bis er sicher ist, dass ich fertig bin, und zieht sich zurück, steht auf und wäscht sich die Hände im Waschbecken neben mir.

Da fällt mir ein, dass er blutverschmiert ist. Zum Glück hat er mich mit der sauberen Hand gefickt.

"Bist du beidhändig?" frage ich ihn.

Er stellt den Wasserhahn ab, nimmt ein Papierhandtuch aus dem Halter, trocknet sich die Hände und sieht mich an. "Was?"

Ich trete näher, nehme ihm das halbfeuchte Ding ab und tupfe ihm das Blut von der Wange. "Weißt du, kannst du deine linke und rechte Hand benutzen..."

Er unterbricht mich. "Ich weiß, was es bedeutet."

"Oh." Ich helfe ihm weiter, sein Gesicht zu reinigen. Das ist das Mindeste, was ich nach dem überwältigenden Doppelorgasmus tun kann.

Er ergreift meine Hand und hält mich auf der Stelle fest. Er starrt mir in die Augen mit seinen wirklich tiefen, dunklen Augenhöhlen. "Ich schaffe das." Er nickt hinter mir, in Richtung Tür. "Du solltest wieder an die Arbeit gehen."

Ich werfe einen Blick über meine Schulter auf den schlaffen Körper am Boden. "Was ist damit?"

"Ich kümmere mich darum."

"Ich kann helfen."

"Du hast schon genug getan." Seine Entschlossenheit lässt kaum nach, und er führt seine Hand zu meinem Gesicht und stupst sanft meine Unterlippe an. Er mustert meine Gesichtszüge, und ich frage mich, was zum Teufel er wohl denkt. Doch im nächsten Moment wird er härter. "Das darf nicht wieder vorkommen."

Ich schnaufe und grinse. "Mach dir keine Sorgen. So ein Mädchen bin ich nicht." Ich werfe das benutzte Handtuch in den Mülleimer und mache auf dem Absatz kehrt, bereit, das zu tun, was ich immer tue - mich nicht an ihn zu hängen.

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