Première partie : l'Empire
========== PREMIÈRE PARTIE ========== ========== EMPIRE ==========
Chapitre un (1)
CHAPITRE UN ---------- Pour Gilene, le printemps n'était ni la saison des pluies ni celle des plantations, mais celle de la souffrance. Elle attendait aux côtés de sa mère, de sa sœur et de ses frères tandis que la caravane de femmes enchaînées descendait la rue du marché de Béroé en direction de la place de la ville. Les esclavagistes de l'Empire guidaient la file, faisant avancer leur cargaison à coups d'ordres sévères et de coups de fouet d'avertissement occasionnels. Elle avait déjà échangé des adieux avec sa mère et ses frères et sœurs. Chacun l'avait embrassée, les yeux secs et le visage sombre. Ce n'était pas leur première séparation, et pour le meilleur ou pour le pire, ce ne serait pas la dernière. Son frère aîné, Nylan, lui a serré l'épaule. "Nous t'attendrons à l'endroit habituel", dit-il à voix basse pour qu'elle seule puisse entendre. Gilene acquiesça et tendit le bras pour lui tapoter la main. Ses sourcils s'arquèrent lorsque sa mère se rapprocha un peu plus, le bout de ses doigts effleurant la manche de Gilene dans une caresse hésitante. "Reviens nous voir quand ce sera fini." Gilene a gardé sa réponse derrière ses dents. Ce n'était jamais fini. Pas pour elle. Malgré le geste de réconfort timide de sa mère, elle ne défendait pas sa fille. Gilene endurerait cela chaque année jusqu'à ce que son âge et ses cicatrices l'handicapent tellement qu'elle ne puisse plus manier sa magie assez bien pour tromper l'Empire, et que son fardeau devienne celui d'un autre. Son ressentiment servait à atténuer sa peur. Elle fit un rapide signe de tête avant de tourner le dos à sa famille et de se diriger vers la file de captifs. Les gens se tenaient de chaque côté de la route poussiéreuse. Leurs regards, alors qu'elle passait devant eux, étaient craintifs et pleins d'espoir. Honteux. Quelques villageois, cependant, portaient sur leurs visages des expressions d'avertissement plutôt que de pitié. Oui, reviens-nous, semblaient-ils dire. Sinon... Leurs regards passaient brièvement par-dessus son épaule pour se diriger vers l'endroit où sa famille s'était rassemblée pour la regarder partir. Toutes les chaînes n'étaient pas en fer. Certains villageois se tendirent pour la toucher, leurs doigts passant sur ses manches ou ses jupes comme des feuilles mortes. Gilene les repoussa et se dirigea vers le groupe hétéroclite au bout du chemin. L'un des esclavagistes grogna un "Faites la queue !" impatient et la poussa au bout de la file. Quelques femmes la regardent les yeux vides, d'autres pleurent et s'essuient le nez sur le dos de leurs mains sales, leurs chaînes cliquetant lorsqu'elles lèvent les bras. Un autre esclavagiste s'est approché d'elle, une paire de manilles pendant de ses doigts. Il lui a fait un sourire aux dents noires en les passant autour de ses poignets et en l'attachant à la femme à côté d'elle. "Jolis bijoux", dit-il en secouant les menottes pour montrer qu'il n'y avait pas moyen de les briser. La vision de l'esclave enveloppée de flammes et hurlant à l'agonie la fit presque sourire, mais elle garda son expression vide et laissa tomber ses épaules dans un affaissement vaincu. Elle avait appris des années auparavant qu'un captif brisé n'incitait pas au fouet aussi souvent qu'un rebelle. Béroé était le dernier arrêt sur la route des esclavagistes pour récupérer la dîme vivante que l'Empire de Krael imposait à ses sujets pour la célébration annuelle connue sous le nom de Rites du Printemps. Gilene était la dernière dîme à rejoindre les autres avant leur départ pour la capitale de Kraelag. Elle s'installa dans le rythme saccadé de la file enchaînée, redoutant encore plus la marche de quatre jours qui l'attendait et sa destination finale. À l'exception du cliquetis des chaînes et de l'aboiement des ordres d'un esclavagiste, tous restaient silencieux, craignant la piquante pichenette du fouet. Leur voyage était aussi misérable que l'année précédente et l'année d'avant : une marche incessante sous un soleil de printemps qui les assaillait avec la promesse d'un été brutal, des nuits passées à se serrer les uns contre les autres pour se réchauffer alors que les restes de l'hiver arrivaient avec le crépuscule et érodaient les vêtements et la peau comme un couteau. La nuit précédant leur arrivée à la capitale, Gilene s'est blottie dans le dos de son compagnon de chaîne, une prostituée nommée Pell, et a fermé les yeux en écoutant la berceuse des dents qui claquent et les doux sanglots de ses compagnons prisonniers. Ses pieds la font souffrir, mais elle n'ose pas enlever ses sandales de peur d'arracher des couches de peau à cause des nombreuses ampoules. Elle a senti la puanteur de la ville bien avant de la voir. Lorsque la grande capitale fortifiée de l'Empire de Krael est apparue, certaines femmes ont crié leur soulagement à sa vue. Les esclavagistes riaient, tirant sur les chaînes assez fort pour faire trébucher et tomber certaines de leurs captives. Gilene aida une Pell à se relever avant que l'homme qui aimait le plus donner le baiser du fouet ne s'avance vers eux. Ses doigts brûlaient, ce qui valut à la prostituée un regard étonné avant que Gilene ne lâche prise et ne s'éloigne aussi loin que le permettait la longueur de sa chaîne. Elle refoula sa fureur avant que les petites étincelles qui rebondissaient entre ses jointures ne se transforment en flammes. Patience, s'est-elle silencieusement réprimandée. Les esclavagistes ont conduit les femmes sur une large route pavée qui menait aux portes principales colossales. L'espace autour d'eux disparaissait et ils étaient encerclés par une foule de personnes, de charrettes et d'animaux. Le bruit était assourdissant, et les odeurs combinées d'égouts et de corps non lavés lui faisaient monter les larmes aux yeux. Elle leva les mains pour se couvrir le nez, le cliquetis de ses chaînes se perdant dans la cacophonie des cris des gens, des bêlements du bétail et du grincement des roues des chariots, tandis que les masses se soulèvent et se balancent vers les portes. Les gardes, perchés à leur poste dans les deux tours qui flanquent les portes, observent la foule - dont beaucoup sont venus assister aux Rites du Printemps - qui se presse dans les limites de la ville. Ils jetaient négligemment des ordures et autres abats sur les gens qui passaient sous eux, leurs rires rauques étant portés par la brise fétide. Un garde s'est penché du haut d'une tour et a crié à la foule. "De jolies fleurs cette année, Dolsh ?" L'esclavagiste le plus proche de Gilene a répondu en hurlant. "Est-ce important ? Une poule rôtie ressemble à une autre." Des rires ont suivi sa réponse, ainsi que de faibles pleurs. Gilene a grogné dans son souffle. Un coq rôti ressemblait à n'importe quel autre aussi. Elle voulait les brûler tous, jusqu'au dernier, mais elle n'était qu'une femme au pouvoir limité, un pouvoir qu'elle épuiserait jusqu'à la lie pour pouvoir survivre à cette folie et empêcher ses compatriotes de souffrir.
Chapitre un (2)
Ils étaient fouettés, poussés et menottés à travers les ruelles étroites qui bifurquaient de la route principale comme les fils d'une toile d'araignée illuminée par les débris. Au centre de la toile, une colline artificielle s'élevait, surmontée du palais de l'empereur. Des temples, des manoirs et des bains publics défilaient sur ses flancs, et à sa base, l'arène s'accroupissait. Un amphithéâtre circulaire, sans toit, dont le seul but était de divertir les citoyens de Kraelag par le sport sanguinaire et la brutalité, il était connu sous le nom de la Fosse, et c'est là que les esclavagistes rassemblaient leurs protégés. Ils atteignirent les murs extérieurs du Pit et une entrée fermée par une porte barrée, gardée par d'autres gardes. La lumière du soleil s'estompait alors que la procession descendait plusieurs volées de marches glissantes, à travers des passages faiblement éclairés par des torches. Les murs se sont rétrécis, forçant tout le monde à se mettre en ligne. Tous serpentaient dans le labyrinthe jusqu'à atteindre une chambre au plafond bas dans les catacombes de la ville. Gilene inspira un souffle bégayé en franchissant le seuil, sachant ce qui les attendait dans la chambre. Fraîchement sortis de la fosse, couverts de sang et empestant la sueur et la boucherie, les gladiateurs de l'Empire se tenaient à l'autre bout de la chambre et regardaient les nouveaux venus. Ils ne s'approchèrent pas, mais le poids de leurs regards se posa sur elle alors qu'elle et les autres femmes se regroupaient. Elle a fait semblant de ne pas les voir. Ce sont les hommes qui ont survécu aux jeux de la journée, et leur récompense sera les victimes sacrificielles connues sous le nom de Fleurs du Printemps. En tant que l'une de ces malheureuses fleurs, Gilene se prostituerait pour son village ce soir et brûlerait pour lui demain. La fille de l'autre côté de Pell frissonna et psalmodia une prière désespérée dans une langue étrangère. Gilene se pencha sur son compagnon de chaîne et saisit une partie des maillons attachés au manteau de la fille en prière, lui donnant une secousse rapide. La fille sursaute, oubliant sa prière et fixant les yeux écarquillés d'abord sur Pell, puis sur Gilene. "Chut", lui dit Gilene d'une voix douce. "Sois tranquille. Sois silencieuse. Certains recherchent la beauté, d'autres la peur. Ne leur montre pas la tienne." L'autre femme hocha la tête, ses lèvres bougeant dans un chant désormais sans son. Gilene lui adressa un bref sourire d'approbation. Elle n'avait rien d'autre à offrir, du moins pour ce soir. Pell s'est penchée pour murmurer à l'oreille de Gilene. "Ses prières sont vaines. Elle est trop belle, même sous toutes ces saletés. Elle devrait prier pour que celui qui la choisira soit doux." Ses mots étaient plus directs qu'impitoyables. Gilene soupira. "La douceur a peu de sens quand on ne veut pas." Elle fixa Pell, s'étonnant du calme pratique de cette femme. Gilene avait fait cet horrible voyage quatre fois avant celui-ci. Elle savait à quoi s'attendre. La seule inconnue était de savoir à quel point chaque année serait terrible comparée à celle qui l'avait précédée. "Pour quoi prieras-tu, Pell ?" Le sourire calculateur de la traînée a creusé les lignes autour de sa bouche et celles qui fanent les coins de ses yeux bordés de khôl. "Je n'ai pas prié depuis des années, ma fille. Je ne saurais pas comment m'y prendre même si j'essayais. Je serai heureux d'obtenir un de ces beaux étalons avec le sang lavé sur lui et assez de compétence entre les couvertures pour que ça vaille la peine d'écarter mes jambes gratuitement." Gilene admirait la bravade de Pell. La femme savait ce qui l'attendait à l'aube et pourtant elle gardait un esprit cynique. Pell voulait en dire plus mais s'arrêta quand un petit homme musclé entra dans la chambre. Vêtu d'une armure dépareillée et portant à la fois un fouet et une dague, il était redoutable. Des marques bleues décoraient sa peau, enveloppant ses bras nus. Les marques s'enroulaient sur ses épaules et remontaient le long de son cou épais pour coiffer son crâne chauve. Certaines des femmes de la file d'attente ont reculé devant lui, et il a souri. Hanimus, maître entraîneur de gladiateurs, présidait encore chaque année cet événement avec délectation. Comme Pell, Gilene ne priait pas, mais si elle le faisait, elle implorerait les dieux pour la mort d'Hanimus. Il représentait tout ce qui était pourri dans l'Empire. Il parcourait la longue rangée de femmes, s'arrêtant parfois pour soulever le menton de l'une d'elles avec le manche de son fouet ou caresser la poitrine d'une autre. Ses combattants criaient des encouragements et des suggestions vulgaires sur ce qu'ils voulaient faire à leurs prisonnières. "Ils nous ont envoyé une bonne récolte cette année, les gars", a-t-il proclamé. "Dommage que vous ne les ayez que pour une nuit." Des gémissements et des rires grivois emplirent la pièce, noyant les pleurs plus doux. "Nous allons tous vieillir avant de pouvoir choisir", protesta un combattant impatient. Les yeux de l'entraîneur se sont rétrécis et il s'est retourné pour fixer les hommes. Ils se sont mis au garde-à-vous. "Vous attendrez votre tour", prévint-il. "Azarion est toujours en train de se battre. S'il vit, il aura le premier choix comme Premier." Comme si c'était le moment, les acclamations de la foule de l'arène vibrèrent contre les murs de pierre des catacombes, faisant pleuvoir la poussière sur les têtes de chacun. La cloche de la mort a sonné une chanson sonore - un hommage au vainqueur, un chant funèbre aux morts. "Ça va lui faire du bien", a marmonné quelqu'un. "Elle-même va l'invoquer comme toujours. Elle chevauche cette bite dès qu'elle le peut." Un chœur de ouais lui a répondu. Hanimus a haussé les épaules. "Il a toujours le premier choix." Gilene a baissé la tête pour cacher sa colère. La plupart des femmes enchaînées avaient été séparées de leurs maris et enfants, parents et frères et soeurs. Amenées à Kraelag dans le seul but de mourir, elles ne devraient pas avoir à subir cette ultime dégradation. Une partie d'elle reconnaissait qu'ils étaient semblables à certains égards - les femmes condamnées des villages et les gladiateurs asservis de l'arène. Ils avaient été autrefois des fils et des frères bien-aimés, peut-être des maris et des pères. Maintenant, ils étaient tous du fourrage pour des dieux indifférents et le divertissement de l'Empire, leur mort ayant plus de valeur que leur vie pour ceux qui gouvernaient. Pourtant, elle n'arrivait pas à trouver en elle la force de plaindre ces hommes qui allaient les subjuguer. Un silence de plomb s'abat sur le groupe alors que le chant de triomphe de la foule se transforme en un cri de tonnerre. "Azarion ! Azarion ! Azarion !" Hanimus frappa le manche de son fouet contre sa cuisse et sourit. "Ha ! Je savais qu'il accepterait le combat. Le Margrave du Sudland me doit une bonne somme maintenant."
Chapitre un (3)
La marche des pieds retentit bientôt sur les marches menant aux catacombes - le dernier gladiateur victorieux et son entourage de gardes. Gilene surveillait la porte du coin de l'œil, son estomac se nouant dans la crainte de voir l'homme qui franchirait l'entrée. Comme les autres gladiateurs déjà présents, il serait vêtu d'une armure éclaboussée de sang. Contrairement aux autres, il aspirerait l'air de la pièce par sa présence. Elle se souvenait d'Azarion lors de ses précédents voyages annuels à la capitale. Pire, Azarion semblait se souvenir d'elle. Les talons des bottes ont raclé la terre, et le Gladius Prime a fait son apparition. Il se pencha pour ne pas heurter le linteau et entra dans la chambre. Des halètements étouffés de la part des femmes et des saluts de la part des hommes le saluèrent - cet esclave qui commandait la déférence réservée aux rois. Il avait peu changé depuis qu'elle l'avait vu l'année précédente. Un homme grand et solidement bâti, aux épaules larges et aux longs bras musclés, il dégageait une présence qui diminuait les hommes autour de lui. Il était désarmé maintenant, mais elle ne doutait pas qu'il pouvait tuer aussi facilement à mains nues qu'avec les armes qu'il portait dans l'arène. Ses cheveux sombres étaient plus courts que dans son souvenir, reposant sur ses épaules en vrilles humides de sueur. Elle refusa de le regarder directement, choisissant plutôt de l'observer du coin de l'œil. Elle avait déjà croisé son regard auparavant et l'avait regretté. Il était beau, avec les pommettes hautes et les yeux clairs caractéristiques des clans nomades qui parcourent la Stara Dragana. L'expression froide qu'il adressait aux occupants de la pièce rendait ses yeux verts sournois. Gilene courba les épaules et se plaça aussi loin de la ligne que ses chaînes le lui permettaient. L'un des gladiateurs rompit le silence qui régnait. "C'était un bon combat, Azarion ?" Azarion lui lança un regard avant de reporter son attention sur les femmes. "Oui. Damiano s'est bien battu et est mort honorablement." Gilene a frissonné. Elle avait oublié sa voix. Basse et rauque, elle portait dans tous les coins, provocante, comme s'il défiait quiconque de prendre à la légère sa victoire ou la mort de l'homme qu'il avait combattu. Hanimus lui a tapé sur le bras. "Nous t'attendions. Fais vite ton choix avant qu'Elle-même ne t'appelle." Azarion descendit lentement la file d'attente, et le cœur de Gilene rejoignit son estomac en essayant de se serrer dans un coin de sa cage thoracique. Il s'arrêta devant chaque femme, la fixant d'un regard prolongé. À côté de Gilene, des chaînes cliquetaient tandis que Pell tapotait ses cheveux en bataille et prenait une pose pour mettre en valeur ses attributs. Gilene a serré ses mains dans ses jupes, essayant de ne pas paniquer. Il ne pouvait sûrement pas la reconnaître. Elle était revenue à la capitale maintes et maintes fois avec un visage différent. Ses compétences avec l'illusion étaient aussi raffinées que celles avec le feu. Les esclavagistes ne savaient pas qu'ils amenaient la même femme de Béroé à Kraelag année après année. Aucun combattant esclave de Stara Dragana ne devrait avoir le talent de voir au-delà de son voile d'enchantement. La peur recouvrit sa langue à un souvenir de l'année précédente. Le regard vert d'Azarion s'était fixé sur elle et s'était rétréci. Sans être lascif, il l'avait fixée pendant plusieurs instants comme s'il ne voyait pas une rousse aux taches de rousseur et aux cheveux crépus, mais sa véritable personnalité : une brune aux yeux sombres. "Ne me connais pas", a-t-elle murmuré dans son souffle. Ce n'était pas une prière. Elle avait cessé de croire aux dieux depuis longtemps. Pourtant, elle a scandé l'appel en silence. Son cœur a claqué contre son sternum quand il s'est arrêté devant elle. Ne me connais pas. Cette année, elle avait un visage rond et des yeux croisés, des cheveux bruns et une peau brûlée par le soleil. Elle avait attaché ses seins et portait des couches de laine étouffante pour masquer ses formes. Ne me connais pas. La prière qui n'en était pas une martelait dans sa tête, et elle ravala un gémissement lorsqu'il souleva son menton d'un doigt. Son regard glissa le long de son visage jusqu'à une bosse sur le pauldron protégeant son épaule. "Regarde-moi." Sa voix profonde, si calme, portait le commandement résonnant d'un général. Elle a refusé de détacher ses yeux de la bosse. "Regarde-moi", a-t-il répété sur le même ton. Ses doigts se sont enroulés autour de sa mâchoire et ont appuyé. Elle a traîné son regard vers le sien, le battement de son cœur lui faisant mal à la poitrine. Il s'est penché plus près, saisissant son menton encore plus fort pour la maintenir immobile, les yeux brillants de triomphe. "Je te connais", a-t-il chuchoté.
Chapitre deux (1)
CHAPITRE DEUX ---------- Azarion regardait par la petite fenêtre grillagée de la porte de sa cellule et attendait impatiemment que les gardes lui livrent son compagnon pour la soirée. Une décennie d'esclavage, de combats, de meurtres et d'attente de son heure avait finalement porté ses fruits. Aussi habile qu'il était, Damiano n'avait pas eu la moindre chance contre lui dans la fosse, pas quand la perspective de la liberté l'attendait dans les catacombes humides sous l'arène. L'empereur et l'impératrice avaient été déçus par la rapidité avec laquelle il avait éliminé son adversaire, mais la foule avait hurlé son approbation et scandé son nom sous un tonnerre d'applaudissements. Il a offert une prière silencieuse aux déesses pour le gladiateur tombé avant de quitter la fosse pour les catacombes. L'odeur familière du fumier et des animaux, de la moisissure et de l'eau stagnante, était presque écrasée par la puanteur des gardes malpropres qui le suivaient jusqu'à la salle commune où Hanimus attendait avec les malheureuses femmes choisies comme les Fleurs du Printemps de cette année. Ce n'est que lorsqu'il aperçut la grande et simple créature parmi la rangée de victimes déprimées qu'il réalisa à quel point son cœur battait fort, à la fois dans l'attente et dans la crainte qu'elle ne revienne pas cette année. Il n'aurait pas dû s'inquiéter. Elle revenait à Kraelag chaque année pour affronter les incendies. Un visage différent, un corps différent, la même persévérance. Azarion ne savait pas pourquoi elle se soumettait aux Rites encore et encore, ou pourquoi il voyait à travers ses sorts alors que d'autres ne le faisaient pas. En ce moment, il s'en fichait. Elle était la clé de son évasion. Des pas résonnèrent dans le couloir principal menant à la caserne, l'un d'entre eux était lourd, l'autre léger et hésitant. Une voix s'éleva. "J'ai apporté le morceau de chatte d'Azarion. Déverrouillez sa porte." Le garde posté près de la cellule d'Azarion répondit, le mépris dégoulinant de ses mots. "C'est elle ? Pas grand chose à voir. Une maigre cueillette dans la récolte de bois d'allumage de cette année ?" "Non, beaucoup de belles pièces parmi lesquelles choisir. On ne sait jamais avec ces sauvages. J'ai entendu dire qu'ils baisent leurs propres juments, même quand leurs femmes ne sont pas rares." "Les juments ne sont probablement pas aussi laides." Les deux hommes ont partagé un rire narquois. Azarion attendit, ignorant leurs insultes, le regard fixé sur la lumière vacillante des torches dans le couloir. Durant les premières années de sa captivité, il aurait chargé la porte, déterminé à arracher les tripes des hommes qui l'insultaient, lui et son peuple. Maintenant, leurs paroles n'étaient rien de plus que le bourdonnement agaçant d'une mouche. L'ombre légère qui glissait le long du mur incurvé et se solidifiait finalement en une femme timide qui avait d'abord refusé de le regarder, puis l'avait dévisagé avec horreur, l'intéressait bien plus qu'eux. Elle se tenait à côté de son escorte, les mains jointes devant elle, les épaules affaissées et la tête inclinée. Il se demandait combien de temps elle garderait une telle attitude une fois qu'il lui aurait révélé qu'il savait qu'elle était trompée et comment il comptait l'utiliser. Il s'éloigna de la porte et s'appuya contre le mur du fond, les bras croisés. L'avertissement du garde de reculer n'était pas nécessaire. Ils l'avaient fait de nombreuses fois. Les clés cliquetaient sur leur anneau métallique, et la serrure se bloquait jusqu'à ce qu'elle se libère dans un claquement. La porte s'ouvrit, révélant les deux gardes, l'un tenant une arbalète chargée pointée sur la poitrine d'Azarion, l'autre saisissant le bras de la femme. Le second garde a regardé Azarion. "Tu ferais mieux de faire vite, le taureau. La rumeur dit qu'Elle-même va vouloir te voir ce soir et bientôt." Il a poussé la femme dans la cellule et a claqué la porte derrière lui. Le garde avec l'arbalète lui lança un sourire à travers les barreaux et tourna le verrou avant de disparaître. Azarion contempla sa nouvelle compagne de cellule, voyant ce que les gardes n'avaient pas vu - une lueur instable l'entourant, comme la pluie se répandant sur la surface d'un bouclier poli. Elle était floue et vacillante, s'estompant finalement sous son regard jusqu'à ce que sa véritable personnalité soit démasquée. Elle n'a pas perdu de temps pour assumer son rôle. Des doigts agiles travaillèrent sur les liens de son col haut, les desserrant de sorte que la tunique extérieure s'ouvrit pour exposer d'autres couches de tissu, et en dessous, une tenue usée. L'unique bougie de la cellule scintillait sur la peau cirée et sur la légère courbe de ses seins au-dessus de ses liens alors qu'elle descendait le vêtement de ses épaules. Il s'est éloigné du mur, sombrement amusé par ses manières stoïques. Elle pourrait être en train de lui vendre de la nourriture pour poulets pour tout l'empressement et l'intérêt qu'elle montrait à le mettre au lit. Il ne s'attendait pas à autre chose. Elle n'était pas là de son plein gré, et elle avait déjà fait ça avant. Il reconnaissait le comportement, avait agi de la même manière dans des circonstances similaires. Quand la lutte ne fait que plaire au tortionnaire et aggrave la torture, vous cessez de vous battre et apprenez à endurer. Endurer, c'est survivre. Il l'a arrêtée avant que l'équipe ne s'abaisse. "Ne te donne pas la peine", dit-il doucement. "Tu as entendu le garde. L'impératrice va bientôt me faire venir, et je te veux pour autre chose que la baise." Elle a levé son regard vers le sien, et il a été frappé par l'hostilité contenue dans ses yeux. Ah, c'était comme il le pensait. Elle était méfiante et le craignait pour bien plus que la menace d'abus physique. "Combien d'années avez-vous brûlé aux Rites du Printemps ?" C'était dans la nature des gens de détourner le regard quand ils mentaient, mais les yeux de cette femme restaient inébranlables. "Je ne comprends pas." Elle possédait une voix lyrique, son accent était presque aristocratique. Il a fermé l'espace entre eux. Son souffle s'est arrêté, elle est devenue rigide, mais elle n'a pas cédé à son approche. Malgré leur apparence maigre, ses cheveux flottaient dans ses doigts, épais et doux, lorsqu'il les souleva de son cou. "Tes cheveux sont noirs, tes yeux sont bruns, et tu n'es pas aussi bien nourrie que ces vêtements le laissent penser." Il se tenait assez près pour sentir ses membres trembler. Avant qu'elle ne puisse s'échapper, il a emprisonné son poignet et a levé sa main. Sous l'illusion, sa paume était lisse et ronde, la main de la fille choyée d'un marchand peut-être. À ses yeux, elle était mince et rugueuse, et portait une couleur révélatrice. "Tu as les mains vertes, femme. Tachées par la sève de la longue ortie. Je parierais un troupeau de juments reproductrices que tu es une teinturière de Beroe."
Il y a un nombre limité de chapitres à présenter ici, cliquez sur le bouton ci-dessous pour continuer la lecture "Conquérir l'Empire"
(Vous serez automatiquement dirigé vers le livre lorsque vous ouvrirez l'application).
❤️Cliquez pour découvrir plus de contenus passionnants❤️