Herren des Zorns

Kapitel 1

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Killian 

Das Haus ist ruhig, als ich vom Training nach Hause komme, und als ich zur Tür hereinkomme, herrscht absolute Stille. Aus Raths Hütte oben dringt keine Musik, wahrscheinlich weil er immer noch schmollt. Auch von Tristian ist kein Ton zu hören, der wahrscheinlich in seinem Zimmer eingeschlossen ist und irgendeine Art von verdrehter, abgefuckter Rache an unseren Feinden ausheckt.  

Das geht mir am Arsch vorbei.  

Ich brauche nicht nachzusehen, um zu wissen, dass Ms. Crane sich bereits für die Nacht eingerichtet hat, aber ich bin so ausgehungert, dass ich mich selbst versorgen muss. Das Training hat mich von einem Ende des Feldes zum anderen verprügelt. In zwei Wochen ist Homecoming, und der Coach macht sich Sorgen, dass wir von seinem Ziel einer perfekten Saison abgelenkt werden, und so wie ich heute gespielt habe, hat er Recht. Ich muss mich davon befreien, und zwar schnell.  

Ich stelle meine Sachen auf dem Flur vor der Küche ab. Das Abendessen, so entdecke ich, steht im Kühlschrank, in Plastik eingewickelt. Sie ist eine Nervensäge, aber diese schrullige alte Schlampe ist nicht dumm. Sie weiß genau, wie sie uns bearbeiten kann und was wir brauchen. Ich weiß, wenn ich nach oben gehe, werde ich meine Matratze ohne die blutbefleckten Laken vorfinden, als wäre nie etwas passiert. Ich bezweifle, dass sie bei diesem Anblick auch nur mit der Wimper gezuckt hat, weil sie das Verbrechen treu aufräumte. Wie ich sie kenne, hat sie wahrscheinlich gepfiffen, während sie es tat. 

Ich stelle den Teller auf den Tresen und höre eine kleine Bewegung hinter mir. Als ich mich umdrehe, sehe ich sie. Die Geschichte. Meine Stiefschwester. Der Grund, warum ich heute auf dem Spielfeld so ein Langweiler war, der immer wieder gebohrt wurde. Sie steht in der Tür, die Arme locker an der Seite, die Augen verschlossen. Ich weiß, dass ich mir das wahrscheinlich nur einbilde, aber als ich sie anschaue, kommt mir dieser Gedanke. Sie sieht anders aus, jetzt wo sie keine Jungfrau mehr ist. Ich erinnere mich noch an den Anblick, wie sie unter mir lag, diese weichen Lippen, die sich zu gleichen Teilen vor Schreck und Schmerz öffneten, als ich mich in ihre enge, jungfräuliche Fotze zwängte.  

Oh Gott.  

Kein Wunder, dass ich mich heute nicht konzentrieren konnte.  

Wenn ich nicht daran dachte, wie es sich angefühlt hatte, sie letzte Nacht zu ficken, dann dachte ich daran, in einem leeren Bett aufzuwachen, mit ihrem getrockneten Blut an meinem Schwanz. Sie war weg, aber der Beweis blieb. Eine schmutzige Erinnerung an das, was ich genommen hatte. Was sie mir schuldete. Wie poetisch. 

"Das kann ich für dich machen", sagt sie und tritt in die Küche. Ich trete zur Seite, beobachte sie aber, nicht so verkatert von ihrer Muschi, dass ich glaube, es hätte etwas zwischen uns geändert. Wenn überhaupt, dann hasst sie mich wahrscheinlich noch mehr. Ich würde es ihr zutrauen, mich zu vergiften. Sie öffnet den Kühlschrank und holt ein Bier heraus, klappt den Deckel ab und lässt den Flaschenverschluss durch die Luft fliegen. Ich fange sie geschickt mit meiner Hand auf und sehe zu, wie sie die Flasche auf den Tisch stellt. "Setz dich. Ich weiß, dass du müde bist." 

In ihrem Ton liegt nicht ein Hauch von Freundlichkeit. Nur Verpflichtung. Für mich ist das in Ordnung. Sie weiß ganz genau, dass ich sie gefickt habe, weil es passieren musste. Sie war nicht sicher. Die Grafen und Barone zogen diese Grenze, als sie sie entführten und versuchten, das zu stehlen, was uns gehörte. Aber das war nicht der einzige Grund.  


Ich habe sie gewonnen. Gewonnen. Fair und verdammt anständig. Selbst wenn sie sich nicht für mich persönlich entschieden hätte - das wahre Zeichen des Sieges -, hätte sich der Punktestand des Spiels immer noch zu meinen Gunsten addiert. Ich bin nicht auf Nummer sicher gegangen wie Tristian und Rath, mit ihren kleinlichen Gedankenmanipulationen. Ich habe sie seit dem Tag, an dem sie hier eingezogen ist, in der Hand - sogar noch länger. Seit dem Tag, an dem wir uns kennengelernt haben, vor Jahren.   

Ich beobachte, wie sie den Timer der Mikrowelle drückt und werfe einen Blick auf die Manschette an ihrem Handgelenk, die sie als LDZ-Eigentum kennzeichnet. Sie stößt sich auf die Zehenspitzen, um durch die Tür zu spähen, und gewährt mir einen angenehmen Blick auf die Baumwollshorts, die kaum ihren Hintern bedecken. Sie hat sich in den letzten Wochen sehr verändert. Weniger kämpferisch. Nachgiebiger. Sieh dir nur diese Bewegung an, mit der sie mich gestern Abend zum Sieger gekürt hat. Sie hat sich nicht einmal gewehrt, als ich sie auf mein knackiges weißes Laken gelegt habe, um endlich das einzufordern, was mir schon immer gehört hat. 

"Wie war das Training?", fragt sie und dreht sich um.  

Ich starre sie an und frage mich, ob es sie wirklich interessiert. "Hart." 

Natürlich tut sie das nicht.  

"Ms. Crane wollte, dass ich dir sage, dass dein Anzug für die Pressekonferenz diese Woche in deinem Schrank ist."  

Ich nicke und trinke den Rest meines Bieres in einem langen, angespannten Schluck aus. Sie geht an mir vorbei zum Kühlschrank und schickt eine Welle ihres Duftes über mein Gesicht. Alles, woran ich denken kann, ist, zwischen ihren Beinen zu sein, die Art, wie sie aussah, als sie kam, zitternd um meinen Schwanz, die kleine Delle in ihrer Stirn, als sie schrie, als ob sie sich so verdammt gut fühlte, aber wirklich sauer darüber war. 

Ich greife nach unten, um mich anzupassen.    

"Willst du noch einen..." 

"Nein." Ich werfe ihr einen bösen Blick zu, als die Mikrowelle piept. Scheinbar unbeeindruckt von der Schroffheit meines Tons nimmt sie den Teller ab und stellt ihn vor mir ab. Wie eine Dienerin. Wie eine Dame. Ich ziehe einen tiefen Atemzug ihres Duftes ein und sage: "Das Essen ist gut. Du kannst gehen." 

Ich frage mich, ob sie meinen Samen noch in sich hat. 

Sie faltet die Hände, ihre Stimme ist flach. "Bist du sicher? Es macht mir nichts aus..." 

Ich schnauze: "Geh nach oben und mach dich fertig fürs Bett."  

Sie hält inne, ihr Blick fällt auf die Uhr am Herd. Es ist erst neun. "Du... willst, dass ich ins Bett gehe?" Dieser Ton - Ungewissheit mit Unglauben - ist der erste wirkliche Blick von ihr, den ich seit gestern Abend gesehen habe.  

Ich steche mit der Gabel in die Kasserolle, puste darauf und verkünde ruhig: "Du schläfst von jetzt an in meinem Bett." 

"Aber ..." Ihr Gesichtsausdruck erstarrt, die Maske, die sie zu tragen versucht, zerbröckelt unter dem Funken der Besorgnis in ihren Augen. Ich beobachte, wie sie versucht, sie wieder aufzusetzen und ihre Gesichtszüge zu glätten. "Darf ich fragen, warum?" 

"Weil ich es dir gesagt habe." Ich schiebe mir das Essen in den Mund und kaue langsam, weil ich mich schon darauf freue, sie dort zu finden, zusammengerollt in meinen Laken, fest schlafend. Mein Schwanz pocht schon den ganzen Tag bei dem Gedanken daran. "Sei in zwei Stunden da. Nicht später. Und heul nicht bei den anderen rum. Die wissen es schon." 

Sie will sich streiten. Ich höre es an der Art, wie sie ihr Gewicht verlagert, als wolle sie sich zur Wehr setzen. Stattdessen macht sie auf dem Absatz kehrt und verlässt schweigend und gehorsam den Raum.  


Ich bin nicht dumm. Letzte Nacht habe ich sie gefickt, als wäre sie jemand, der es wert ist, ausgekostet zu werden. Ich fickte sie, als ob ich es so sehr wollte, dass es mir egal war, ob sie es merkte. Ich habe sie gefickt, als ob ich einen Preis bekommen würde. 

All das war wahr.  

Jetzt muss sie verstehen, was das bedeutet. Ihre Jungfräulichkeit mag vom Tisch sein, aber sie steht immer noch unter unserer Herrschaft - unter meiner Herrschaft - und jetzt, wo ich auf den Geschmack gekommen bin, werde ich sie nicht mehr loslassen.

Kapitel 2

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Geschichte  

Als ich nach Colorado lief, hörte ich auf, mich um mich selbst zu kümmern. Meine Haare wurden komisch, und ich trug sie nie offen. Ich wurde zu dünn und zu blass. Ich habe mich nie geschminkt oder schöne neue Kleider gekauft. Ich lebte aus einem Seesack, ohne Rücksicht darauf, wie er aussah. Kurz gesagt, ich habe überlebt. 

Seit ich zurück bin, ist alles anders. Ich gebe mir Mühe - nicht, weil es mir wichtig ist, hübsch auszusehen, sondern weil hübsch aussehen jetzt ein Teil dieses Überlebens ist. Das glänzende Haar. Das Make-up. Die Kleidung. Das sind Werkzeuge. Als ich zum ersten Mal hierher kam, traf mich dieser Anblick morgens jedes Mal, wenn ich in den Spiegel schaute, wie eine beängstigende Überraschung, dieses neue Bewusstsein, dass ich eine Rolle spiele. 

Aber irgendwann hat dieses Bewusstsein nachgelassen. 

Wenn ich jetzt mein Spiegelbild betrachte, sehe ich nur jemanden, der sich in ein Kostüm gezwängt hat, von dem er vergessen hat, dass er es trägt. In Büchern und Filmen gibt es das, was ein Mädchen tut, wenn sie ihre Jungfräulichkeit verliert. Sie schaut in den Spiegel und sucht nach einer körperlichen Veränderung, einem greifbaren Zeichen für den Übergang vom Mädchen zur Frau. Es ist dumm und nicht real, aber ich tue es trotzdem und versuche, mich mit der Person zu versöhnen, die ich geworden bin: das Mädchen, das gestern Abend in das Zimmer meines Stiefbruders ging und heute Morgen als Frau auftauchte. 

Ich habe lange gebraucht, um es zu begreifen, aber jetzt, wo ich es begreife, scheint es, als wäre der Sex mit Killian auf seltsame Weise unausweichlich gewesen. Es war richtig in all seiner Falschheit, genau wie diese Kleider, die ich trage - unpassend und doch perfekt geschnitten. Schließlich fühlten wir uns zueinander hingezogen wie der Hammer zum Nagelkopf, seit wir uns beim Abendessen mit unseren Eltern kennengelernt haben. Der Preis meiner Jungfräulichkeit war etwas, das ich zu meinem Schutz einsetzte, aber ich wusste, dass er bald aufgebraucht sein würde und ich ihn jemandem würde geben müssen. Wer wäre besser geeignet als der Mann, den ich am meisten hasste? Ja, das ist sehr passend. 

Das ist es nicht, was mich umtreibt. Nicht der Druck von Killian in mir, der die Barriere überwindet, die ich so lange intakt gehalten habe. Nicht die Tatsache, dass er irgendwie nett dabei war. Nicht einmal die Tatsache, dass er es trotz all meines Widerstands irgendwie geschafft hat, dass es sich nicht schrecklich anfühlt. Nein, das ist nicht das, was mich am meisten verändert hat.  

Es ist die Erkenntnis, wie sehr sie mich verarscht haben.  

Ich habe zugestimmt, ihr williger Sklave zu sein, aber zu wissen, dass ich ein unwilliger Spielball in ihren dummen, kindischen Spielen war, hat einen Schleier gelüftet. Ich war dumm genug zu glauben, dass wir trotz des Vertrags und des Missbrauchs eine Bindung entwickelt hätten.  

Das ist es, was ich im Spiegel sehe. Das Spiegelbild eines Narren. 

Jede Begegnung mit den Lords war vorgetäuscht, von den Mahlzeiten, die Tristian so sorgfältig für mich ausgesucht hat, bis hin zu der weichen, beruhigenden Sicherheit von Dimitris Bett. Sicher, ich habe mein Motiv, hierher zu kommen, verheimlicht - zum Schutz vor meinem Stalker Ted -, aber ich habe den Vertrag unterschrieben und zugestimmt, ihre Lady zu sein. Ich habe aufgehört, mich zu wehren. Für einen Moment hatte es sich wirklich so angefühlt, als hätten sich die Dinge verschoben. Es schien so, als wären Dimitri-Rath und Tristian Männer, an die ich mich anschmiegen, auf die ich mich verlassen, denen ich vertrauen konnte. 

Wie unerträglich armselig. 


Ich starre die Frau im Spiegel an. Diejenige, die Killian gerade das Abendessen gekocht hat. Diejenige, die für sein Bett angezogen ist. Ich trage weiße, durchsichtige Unterwäsche, die einer dieser drei Soziopathen ausgesucht hat. Ich zwinge mich, unter dem Make-up und der Spitze die echte Person zu sehen, eine Frau, die weiß, wie man überlebt.  

Die Lords sind nicht die einzigen, die Geheimnisse haben. Ich habe mich mit ihrem gestörten Verhalten abgefunden, weil ich sie brauche. Ted ist irgendwo da draußen, und als ich das Paket im Haus meiner Mutter erhielt, wurde mir klar, dass er mich gefunden hatte. Schon wieder. Ich hatte Ted kennengelernt, als ich in der Highschool das Zuckerbaby spielte. Ich tat es nur, weil ich versuchte, Killian und seinem perversen Vater Daniel zu entkommen. Ted hat mich angebetet. Verfolgte mich. Quälte mich. Er war besessen davon, mich zu haben, und er würde alles tun, um mich rein zu halten. 

Jack, mein alter Zimmergenosse, ist der Beweis dafür. Als Ted herausfand, dass wir uns nahe standen, hat er ihn umgebracht, und deshalb wusste ich, dass die SMS, die ich ihm gestern Abend schickte, den ersten Schuss abgab.  

Ted weiß jetzt, was Killian mir genommen hat, dass er mich zum Bluten gebracht hat. Und ich weiß nicht genau, was er mit den Lords machen wird, aber ich weiß, dass sie es bereuen werden, mit mir gespielt zu haben. Bis dahin halte ich mich an die Regeln des Vertrages und bin ihre Herrin. Ich werde Tristians Psychospielchen mitmachen und Rath bei seinen Schularbeiten helfen. Ich werde sogar meine Nächte in Killians Bett verbringen. 

Und dann ... wenn Ted bereit ist, seinen Zug zu machen, werde ich zusehen, wie sie verbrennen.        

Wie töricht und dumm es auch war, bis vor fünfundzwanzig Stunden war Raths Bett mein psychologischer Glücksort gewesen. Es war immer so bequem, plüschig und einladend. Killians Bett ist anders. Härter. Kälter. Sein Zimmer ist eine Spur zu aufgeräumt, was einen unheimlichen Eindruck macht, als wäre alles inszeniert. Ich liege unter der Decke und starre auf die perfekte Linie seiner Schuhe an der Wand unter dem Fenster, und ich ziehe fröstelnd die Decke hoch. Es ist keine Musik zu hören. Das einzige Geräusch, das ich wahrnehmen kann, ist das ferne Brummen des Verkehrs. Ich weiß nicht, wie lange ich da liege und lausche. Ich warte auf das Geräusch seiner Schritte. Frage mich, was er mit mir machen wird. Ich wünschte, es gäbe einen sichereren Ort in diesem Haus, obwohl jedes Bett hier eine Einladung zu Schande und Schmerz ist.  

Ich habe nicht vor, einzuschlafen.  

Es sollte nicht so einfach sein, hier, in diesem unbequemen Bett, in diesem kalten Raum. Und doch, auf der Seite liegend, fallen mir die Augenlider zu, und das Gespenst der Erschöpfung zieht mich in den Schlaf. Es ist mühelos, ihm nachzugeben, mich der geistlosen Trommel des Schlummers zu überlassen. Ich weiß nicht, wie lange ich so dastehe, aber ich weiß, dass ich träume.  

Ich träume von leisen Atemzügen, die die Haut unter meinem Ohr kitzeln. Von einer Wolke männlichen Dufts, so dicht, dass ich daran ersticken könnte. Eine Fingerspitze an meiner Unterlippe, die meinen Mund spaltet. Geräusche von tickenden Uhren und raschelndem Stoff. Die Berührung einer Hand an meinem Oberschenkel. Kalte Luft und das Kribbeln meiner Gänsehaut. Ich träume von geflüsterten Worten, an die ich mich nur zu gut erinnere.  

"Ja, du magst es verdammt nochmal."  


Seine Stimme schwebt zu mir herauf, leiser als gestern Abend. Kaum hörbar. Entfernter. Und dann verwandelt sie sich in etwas ganz anderes. Neue Worte, gesprochen von hinten. "Ich wette, du bist schon ganz feucht für mich." 

Der Traum ist dicht und verschwommen, so gefühlvoll, dass ich nicht anders kann, als mich in ihm zu winden. Ich bin mir bewusst, dass ich von Killian träume, von seinem Atem an meinem Hals, von seinem Körper, der mir so nahe ist, dass die Wärme von seiner Haut abstrahlt. Ich sollte angewidert sein, mich empören, zurückschrecken und aufstehen, aber das Letzte, was ich will, ist aufwachen. Dies ist der einzige Ort, an dem ich mich noch sicher fühle, verloren in meinen Träumen, wo ich mich den Wünschen hingebe, die mir nur Scham und Leid zu bringen scheinen.  

Kaum halb bei Bewusstsein, greife ich nach unten und schiebe meine Finger zwischen meine Schenkel, wobei ich bei der dringend benötigten Reibung einatme. Es sagt etwas über mein jetziges Leben aus, dass ich gedankenlos innehalte, weil ein grundlegender Teil meines Hinterhirns weiß, dass dies nicht erlaubt ist - nicht ohne ihre Erlaubnis.  

Da ist ein Rascheln, das Flüstern eines harten Ausatmens, und dann Killians Stimme hinter mir. "Du träumst davon, nicht wahr?", sagt er, und etwas Warmes und Kaltes, eine Zunge, streift die Haut über meiner Halsschlagader. "Du träumst davon, von meinem Schwanz aufgeschlitzt zu werden." 

Mein Bauch kribbelt vor Verlangen bei den Worten, bei der Erinnerung, und ich versinke noch tiefer in den Phantomhänden auf meinem Körper, die meine Brustwarzen necken und mit ihnen spielen. Ich spüre die Kraft in den Fingern, die sich unter meinen Hintern schieben, sich in den Schritt meines Slips krallen, ihn zur Seite schieben und meine Hitze der Kälte aussetzen. Fingerknöchel gegen meinen Hintern. Fingerspitzen gleiten durch meine Falten, stoßen an, erforschen. Unwillkürlich stoße ich zurück, suche die Wärme und die Berührung, mein Atem geht schneller. Es ist ein guter Ort, um sich dem Pulsschlag, dem Beben in meinen Schenkeln und der Sanftheit der geflüsterten Worte an meiner Ohrmuschel hinzugeben. 

"Weil du jetzt mir gehörst." 

Zuerst verstehe ich es nicht wirklich - der Druck gegen meinen Eingang, die Hitze der ganzen Haut, die gegen meinen Rücken drückt -, bis der erste Schmerz kommt. Ich glaube, ich gebe einen Laut von mir, aber ich fühle ihn mehr, als dass ich ihn höre. Er ist klein und schmerzhaft, aber vor allem überrascht. Dies sollte ein besserer Ort sein. Ein Ort ohne Schmerzen und Qualen.  

"Pst. Du träumst immer noch", sagt die Stimme, und der Druck wird immer stärker. "Deine Muschi ist völlig durchnässt. So sehr willst du das." 

Eine Hand packt meinen Oberschenkel von hinten, drückt ihn nach vorne und rollt mich fast ganz auf den Bauch. Er verlagert sich auf mich, und mit einem kräftigen, ruckartigen Stoß schiebt er den Rest des Weges in mich hinein. Das Eindringen ist schockierend und plötzlich, schmerzhaft auf eine Weise, die mir bewusst macht, dass mein Fleisch reißt. Schon wieder.  


Mein Herz pocht und meine Augen fliegen auf, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Das erste, was ich sehe, ist die orange-lila Forsyth-Flagge. Das nächste, was ich spüre, ist der Schlag eines Schwanzes - seines Schwanzes -, der in mich hinein und aus mir heraus stößt. Ich weiß, dass er es ist. Sein Zimmer. Sein Bett. Sein Geruch. Sein Becken gegen meinen Arsch. Sein Bedürfnis nach absoluter Kontrolle. 

Nichts von dem hier ist ein Traum. 

Er stößt diese kurzen, heißen Atemzüge gegen meinen Hals, sein Schwanz ist unerbittlich in seinem Streben, während seine Hüften in meine stoßen. "So viele Male", flüstert er und kratzt mit seinen Zähnen an meiner Schulter. "Ich habe so oft daran gedacht, das zu tun. Viele. Fucking. Male." Die Worte stoßen im Takt seiner Hüften hervor. 

Ich schließe meine Augen und stelle mich tot, wie ein Feigling. Es tut weh, und ich kann nicht richtig verarbeiten, was passiert, das Gewicht seines Körpers, der in mich eindringt, die Art, wie seine Hand aussieht, die sich in die Laken neben meinem Kissen krallt, das Geräusch seiner keuchenden Atemzüge, die Art, wie er meinen Körper benutzt.  

Aber vor allem kann ich nicht verarbeiten, wie gut es ist.  

Die Erregung von vorhin verblasst nicht. Stattdessen baut sie sich immer weiter auf, schwillt in mir an, bis es mir schwer fällt, schlaff und passiv zu bleiben. Ich erlaube mir ein kleines bisschen - ich krümme mich gegen ihn, schiebe schläfrig meinen Arm unter meinen Körper, um mich zu berühren, und hoffe, dass er nicht merkt, wie wach ich wirklich bin. 

Glücklicherweise merkt er es nicht. "Das stimmt", sagt er atemlos. "Du träumst hiervon. Du willst es. Du kannst es verdammt noch mal nicht erwarten, dass ich dich ausfülle." Sein Tempo steigert sich, der unerbittliche Drang seines kraftvollen, athletischen Körpers in meinen. Alles verzehrend. Völlig kontrollierend. Unbarmherzig.  

Er entlässt mich mit einem scharfen, gutturalen Knurren - das Geräusch eines Tieres, das seine Beute fängt. Es ist ein Geräusch, mit dem ich inzwischen vertraut bin, eines, das den körperlichen Schmerz beendet, aber dennoch eine Wunde hinterlässt. Er stößt hart in mich hinein, drückt mich gegen die Matratze und lässt den Absatz meiner Handfläche an meiner Klitoris reiben, was mich zum Höhepunkt bringt.  

Es ist eine sanfte Art von Orgasmus - fast schmerzhaft in seiner stillen Intensität -, aber er lichtet irgendwie den Nebel des Augenblicks und hinterlässt ein lebhaftes Bewusstsein in mir. 

Mein Mund öffnet sich bei einem leisen Schnauben. "Dimitri..."  

Killian erstarrt, auch wenn sein Schwanz in mir weicher wird. Sein Brustkorb hebt sich, während er dort verharrt, nichts als die Geräusche seines rauen Atems erfüllt mein Ohr. Es gibt einen langen Moment, in dem nichts passiert, und dann bewegt er sich, rutscht ab und fällt weg, landet auf dem Rücken an meiner Seite. 

Die Wut, die von ihm ausgeht, ist genauso deutlich zu spüren wie das Sperma, das an meinem Oberschenkel herunterläuft, und zum ersten Mal seit Tagen erlaube ich mir ein Lächeln.  

Es verhärtet sich genauso schnell.  

"Ich habe darüber nachgedacht, das zu tun..." 

Blitzlichter von Killian in meinem Zimmer flackern durch meinen Geist. Das Gefühl, beobachtet zu werden. Wie er auf dem Stuhl sitzt. Wichst sich einen. Er steht nur Zentimeter davon entfernt. Dinge, die ich immer für Träume gehalten habe, ähnlich wie dieser hier, nur viel vager. Killian hält sich, streichelt sich, fährt mit seiner Fingerspitze über meinen Mund. Das Gefühl einer Zunge an ihnen. Aufwachen mit klebrigen Lippen und dem Geschmack von Salz und Fleisch auf meinem Zungenrücken.  


Es braucht schon mehr als den Namen eines anderen Mannes auf meinen Lippen, um diese Rechnung zu begleichen.

Kapitel 3

3           

Geschichte  

Rath ist vielleicht ein Mitternachtskuschler, aber Killian ist alles andere als das. Er verbringt die ganze Nacht unheimlich still und verschlossen auf der anderen Seite des Bettes. Er schnarcht nicht. Wäre da nicht das Heben und Senken seines Brustkorbs, könnte ich fast glauben, er sei tot. Das ist der einzige Grund, warum ich überhaupt schlafen kann.  

Sobald ich auch nur annähernd wach bin, verlasse ich schnell und lautlos sein Zimmer. Ich lasse ihn im Bett liegen, nackt und regungslos wie Stein, und schleiche mich hinaus, bevor der Wecker ihn wecken kann.  

Unter der Dusche lasse ich mir Zeit und wasche mir den Duft von ihm von der Haut. Seine getrocknete Wichse von meinen Schenkeln. Das Phantomgefühl seiner Lippen von meinem Hals. Zentimeter für Zentimeter, Minute für Minute, erobere ich mir meinen Körper allmählich zurück. Komisch, dass das früher Monate, Tage, Stunden gedauert hat, aber jetzt kann ich es in einer einzigen Dusche tun, aus dem Dampf steigen und wieder in die Haut schlüpfen, die Killian mir geliehen hat. 

Als ich meinen Kleiderschrank öffne, sehe ich sofort, was ich ausrangieren muss. Die engen Hosen. Die süßen Kleider. Stattdessen entscheide ich mich für etwas, das direkt aus der Kollektion von Tristian Mercer stammt - ein tief ausgeschnittenes Oberteil und ein kurzer Faltenrock. 

Unten bleibe ich vor dem Esszimmer stehen, wo der Duft von Eiern und Speck in der Luft liegt, und lausche der Diskussion, in die sie offensichtlich gerade verwickelt sind. 

"Du benimmst dich wie ein Kind, weil du immer noch verdammt sauer bist, dass ich das Spiel gewonnen habe", sagt Killian, wobei das Geräusch einer Gabel auf Keramik laut und erschreckend ist, als würde er auf alles einstechen, was sich auf seinem Teller befindet. 

"Du hast das Spiel nicht gewonnen", antwortet Rath mit flacher Stimme. "Ich habe das Spiel gewonnen. Außerdem, was gibt es da zu meckern? Wir wissen alle, warum sie dich gewählt hat. Es ist sowieso nichts Besonderes an einer fabrikversiegelten Muschi."   

Es gibt ein kleines Klirren, und dann ertönt die Stimme von Tristian. "Würdet ihr beide euch mal eine verdammte Minute auf das große Ganze konzentrieren? Es gibt hier noch ein anderes Spiel - ein größeres Spiel - und das ist wichtiger als unser kleiner Wettbewerb um die Jungfräulichkeit." Es gibt eine kurze Pause, die Spannung liegt in der Luft, und dann sagt Tristian: "Wir müssen uns revanchieren." 

"Und was zum Teufel schlägst du vor?" antwortet Killian mit harter Stimme.  

Tristian bietet an: "Es gibt ein paar Optionen, die auf dem Tisch liegen. Wir nehmen uns Perez direkt vor, so wie er es mit Story getan hat, oder wir nehmen uns etwas vor, das ihm gehört. Die Gräfin. Sein geliebter G-Wagen. Sein hübsches Fickjungengesicht." Tristians Stimme senkt sich, gefärbt mit einer stillen Intensität. "Ich kann das heute Abend erledigen, aber ich brauche deine Zustimmung." 

"Geht nicht", sagt Dimitri und klingt gelangweilt. "Ich habe eine obligatorische Probe für die Absolventenveranstaltung beim Homecoming." 

"Killer?" fragt Tristian. 

"Wer sind wir, die Dukes? Wir können nicht einfach zu ihm auf den Hof gehen und ihn an den Eiern aufhängen. Wir sind die Lords. Wir nehmen uns die Zeit, es richtig zu machen." Eine Gabel klirrt auf einem Teller, und Killian fügt hinzu: "Außerdem ist das ein schlechter Zeitpunkt. Wir haben diese Woche mehr Scheiße zu erledigen als je zuvor. Wie Rath schon sagte, es ist Homecoming. Du weißt, dass ich eine Menge Verpflichtungen habe. Sowohl auf dem Spielfeld als auch in der Studentenverbindung." 


Nach einem kurzen Moment der Anspannung antwortet Tristians kühle Stimme: "Du meinst, du zwingst unsere Frau nachts in dein Bett?" 

Der Speisesaal wird still.  

Ein schnelles Atmen ertönt, das ich als Killians leises, humorloses Glucksen erkenne. "Keiner von euch schien gestern ein Problem damit zu haben. Rath hat offensichtlich grünes Licht gegeben, weil es seine Art ist, sie zu bestrafen." 

"Fick dich", schnauzt Rath. "Du hast keine Ahnung, was in meinem Kopf vorgeht." 

Aber er weiß es - ich weiß, dass er es weiß. Es ist so unvermeidlich, bösartig Rath. Ich weiß nicht, warum ich das nicht schon früher bemerkt habe. Meine Brust schwillt an mit einer langsam brennenden Wut, ich erinnere mich nur zu gut daran, wie er in dem Video aussah, wie er in die Kamera grinste, während mein Kopf in seinem Schoß wippte. Ich dachte immer, Tristian oder Killian wären die Schlimmsten von den dreien, aber jetzt weiß ich es besser.  

Killian mag ein Monster sein, aber er hat noch nie eine Maske getragen, um das zu verbergen. 

Tristian mag ein Fiesling sein, aber er hat das nie in hübsche Lügen gekleidet.  

Rath ist die Art von Bösem, die dich infiziert. Er dringt in dein Blut ein und versteckt sich dort, verwundet dich an Stellen, die erst sichtbar werden, wenn er mit dir fertig ist. Er ist eine innere Katastrophe, die man nicht kommen sieht.  

Er ist bei weitem der Schlimmste.  

"Bitte", spottet Killian. "Keiner kennt dich besser als wir. Aber ich habe mich schon gefragt, was Tristians Standpunkt ist." 

"Hier geht es nicht um einen Standpunkt", argumentiert Tristian. "Wenn sie aus deinem Bett raus will, wird sie es uns sagen. Es geht darum, dass du dich während des Spiels ablenken lässt, weil du die Trophäe schon geholt hast." 

"Ich bin nicht abgelenkt", beharrt Killian und schnieft. "Es mussten Parameter festgelegt werden. Ihr Status ändert sich nicht, weil ich sie entjungfert habe. Sie ist unsere Lady. Daran muss sie erinnert werden." 

Keiner der beiden Männer widerspricht ihm, was ziemlich deutlich macht, wie sie zu der Sache stehen. 

"Ich will nicht, dass die Jungs denken, sie seien aus dem Schneider", sagt Tristian. "Je länger wir warten, desto schwächer erscheinen wir. Wollen wir wirklich, dass die Lords - und die Lady - hier wie Weicheier dastehen? Wir müssen es jetzt tun." 

Ich atme tief durch und straffe meine Schultern, als ich den Raum betrete. "Ihr habt recht." Alle drei Blicke richten sich auf mich, die Gesichter zeigen unterschiedliche Grade von Überraschung. "Ich komme mit euch." 

Killians Augen verengen sich. "Den Teufel wirst du tun." 

Es fällt mir schwer, ihm in die Augen zu sehen, wenn ich weiß, was er mir gestern Abend angetan hat, aber genau das tue ich. Ich hebe mein Kinn und zucke mit den Schultern. "Warum nicht? Ich bin derjenige, den sie verletzt haben." 

Killian legt seine Handflächen auf den Tisch und steht langsam auf. "Weil das eine königliche Angelegenheit ist. Du warst nur eine Schachfigur in einem größeren Spiel - einem Spiel, das du nicht einmal verstehst. Das Letzte, was wir brauchen, ist, dass du noch mehr Probleme verursachst." In seinen Augen blitzt eine Warnung auf, der ich keine Beachtung schenke. 

Ja, ich weiß alles über ihre verdammten Spiele.  

Ich schaue zu Tristian. "Ich werde keine Probleme verursachen. Ich kann helfen. Ich bin keine erbärmliche kleine Jungfrau, die nicht auf sich selbst aufpassen kann. Ich habe zwei Jahre lang allein überlebt." Ich habe euch drei überlebt, sage ich nicht. "Ich habe mehr durchgemacht, als ihr alle wisst." 


"Was zum Beispiel? Nie die Grundregeln der Waffensicherheit gelernt?" Killian schnaubt. "Denn wenn du so gelernt hast, auf dich selbst aufzupassen, wirst du noch ein paar Lektionen brauchen." 

"Schön!" Ich schnauze und spüre, wie mein Blut heiß wird. "Ich weiß nicht, wie man eine Waffe benutzt. Aber das heißt nicht, dass ich nicht auf mich selbst aufpassen kann." 

Es schmerzt, zu wissen, dass er mich vor Perez und den anderen retten musste. Damals war ich so dankbar, dass ich gar nicht darüber nachgedacht habe, wie das aussieht. Als wäre ich nur ein bemitleidenswertes kleines Mädchen, das von seinem Herrn beschützt werden muss. 

Was mich am meisten ärgert, ist, dass es wahr ist. 

Rath schiebt seinen Teller beiseite und schiebt seinen Stuhl beiseite, um den Tisch herum, um dann vor mir stehen zu bleiben. "Killian hat recht." Er streckt die Hand aus, um eine Locke meines glänzenden Haares zu berühren, und streicht sie mir sanft über die Schulter. Wahrscheinlich sollte es liebevoll wirken, aber jetzt, wo ich weiß, dass ich danach suchen muss, verrät das kühle Glitzern in seinen Augen, dass es nicht aufrichtig ist. "Es ist nicht dein Problem. Es ist unseres." 

Ich balle meine Hand zu einer Faust und kann gerade noch den Impuls unterdrücken, ihm eine Ohrfeige zu verpassen.  

"Auto in drei Minuten", sagt Killian und wirft mir einen finsteren Blick zu, als er und Rath aus dem Raum gehen. 

"Sie haben nicht ganz unrecht", sagt Tristian und unterbricht jede weitere Diskussion. "Die Royals sind mehr als nur normale Verbindungsstudenten. Es geht um mehr als das." 

"Das habe ich auch schon festgestellt." 

Er wickelt mein Frühstück in eine Serviette und sieht zu mir hoch, wobei seine Augen von Kopf bis Fuß wandern. "Es scheint, als wärst du in einem Stück, aber wir haben gestern nicht miteinander gesprochen. Geht es dir gut?" 

"Mir geht's gut." 

Er kommt auf mich zu und streicht mir mit der Hand über den Oberschenkel. "Du siehst heute sexy aus." Ich schaffe es, nicht zusammenzuzucken, als er seine Hand unter meinen Rock schiebt und mit seiner großen Handfläche sanft meine Mitte umschließt. "Wunden?"  

Ich schlucke und schaue in seine eisblauen Augen, denn ich weiß, dass die Aufrichtigkeit darin nichts mit mir zu tun haben könnte. Wahrscheinlich will er nur wissen, wann er an der Reihe sein wird. "Ja." 

Sein Mund verzieht sich unglücklich. "Wir haben ihm gesagt, er soll dir ein paar Nächte lang eine Pause gönnen, aber du weißt ja, wie er ist." 

"Ja", sage ich, und mein Mund fühlt sich trocken an. "Ich weiß." 

"Ich weiß, es waren ein paar harte Tage, aber es wird sich alles wieder einrenken." 

Ich lache. "Was ist 'normal', Tristian? Nicht gekidnappt zu werden, oder nur die übliche von Lords verursachte Quälerei? Ich weiß irgendwie nicht mehr, was 'normal' ist." 

Seine Augen schließen sich, die Hand fällt weg. "Normal ist, wenn du dich an deinen Platz erinnerst, Sweet Cherry." 

Ich schlucke die Wut hinunter, die ich für sie empfinde. So deprimierend es auch ist, Tristian ist das, was einem Verbündeten im Moment am nächsten kommt. Ich kann es mir nicht leisten, das zu beschmutzen. Ich setze ein reumütiges Grinsen auf und sage: "Du hast recht. Es tut mir leid. Ich lasse meine Frustration an dir aus. Sie haben mich neulich wirklich erschreckt, und die Sache ist die? Ich will, dass sie dafür bezahlen, Tristian." Ich sehe weg und ziehe eine Grimasse. "Und dann ist da noch die ganze Sache mit Killian..." 

Er berührt mein Kinn und zwingt meinen Blick zu ihm. "Ich weiß, dass er keine sichtbaren blauen Flecken hinterlassen hat, aber war er zu grob? Ist etwas anderes passiert?" 


Es ist fast noch schlimmer, wenn er so ist, ganz sanft und besorgt. Als ob er sich Sorgen macht. Als hätte er sich nicht an der Wette beteiligt oder zugestimmt, dass ich in Killians Bett schlafe, obwohl er die ganze Zeit wusste, was passieren würde.  

"Es war nicht... hart", gebe ich zu und höre in der Ferne das Aufheulen von Killians Truck. "Aber es hat trotzdem wehgetan." 

Eine Falte erscheint zwischen seinen Augen, als er mein Gesicht absucht, als würde er versuchen, die Wahrheit zu finden. Das wird er nie. Das Letzte, was ich offen zugeben werde, ist, dass der Fick mit meinem Stiefbruder nicht das Schlimmste war, was mir je passiert ist.  

Tristian neigt meinen Kopf nach oben und küsst mich - sinnlich und ohne Eile - mit seinen weichen Lippen, die sich an meine schmiegen. "Es wird besser werden", sagt er, seine Stimme ist sanft wie Samt. Auf diese Weise kann ich mir fast vorstellen, dass er sich um mich sorgt. Und dann schenkt er mir ein Lächeln und fügt hinzu: "Wir müssen dich nur noch ein bisschen einarbeiten, das ist alles." 

Damit ist die Illusion endgültig zerstört.  

Die Fahrt zum Campus ist ruhig, aus dem Satellitenradio plärrt schlechter Country-Rock. Ich sitze auf dem Rücksitz und ersticke, weil ich die gleiche Luft wie diese Lügner einatme. Zweimal erhasche ich Killians Blick im Rückspiegel. Beide Male huschen meine Augen weg. Ich kann nicht anders, als darüber nachzudenken - wie er reagieren wird, wenn er Ted gegenübersteht. Ich frage mich, ob er eher wütend als verängstigt sein wird. Ich weiß, dass es für keinen von ihnen schmerzlos sein wird. 

Es ist der erste Tag, an dem ich seit der Entführung zum Campus zurückkehre, und ich spüre die Blicke, sobald ich aus dem Wagen steige. Normalerweise haben wir eine Routine, bei der Killian sofort losgeht und Rath und Tristian meine Anweisungen für den Tag übernehmen.  

Diesmal zerrt er mich grob in seine Seite.  

Ich werde steif gegen ihn und stolpere vor Überraschung fast. Tristian liebt es, mich auf dem Campus zu küssen, mich gegen eine Wand zu drücken und seinen Anspruch abzustecken. Rath ist da weniger auffällig, aber er ist bekannt dafür, dass er mich mit seinem Arm um meinen Hals herumführt. Im Gegensatz zu den beiden anderen hat sich Killian noch nie öffentlich mit mir gezeigt. 

Niemals.  

Heute streckt er seine breite Handfläche auf meinen Hintern und führt mich in Richtung des Campus. Stumm folge ich ihm, und mein Gesicht wird heiß, weil die Aufmerksamkeit plötzlich so groß ist. Wir werden von Rath und Tristian flankiert, die sich der Blicke, die auf sie gerichtet sind, bewusst zu sein scheinen, ohne sich darum zu scheren, denn sie schreiten locker und zielstrebig neben uns her. Die drei bewegen sich wie ein einziges bösartiges Wesen und ziehen mich in ihrem Kielwasser mit, und die anderen Schüler weichen ihnen aus und lassen die Lords in Ruhe. 

"...mehr als nur normale Verbindungsstudenten." 

So viel ist wohl jedem klar. 

Stumm geht Killian mit mir den ganzen Weg zu dem Gebäude, in dem sich mein Klassenzimmer befindet, wobei seine Hand wie ein Brandzeichen auf meinem Hintern liegt, als wir an einer Gruppe rüpelhafter Jungs aus der Unterstufe vorbeikommen.  

Die drei bleiben an der Treppe stehen, und die Hand krampft sich fast schmerzhaft zusammen, als Killian mich ruckartig an sich zieht. Ich stolpere gegen die feste Wand seines Körpers, die Ausbeulung in seiner Hose ist unverkennbar.  


Seine Finger krallen sich in mein Haar und zwingen meinen Blick zu ihm hinauf. Ich blinzle bei seinem intensiven Blick und weiß, dass wir zur Schau gestellt werden. Offensichtlich will er, dass jeder weiß, wem ich gehöre. Er wäre weniger subtil, wenn er es herausholen und auf mich pissen würde. Ich frage mich, ob Ted uns schon gefunden hat. Ich frage mich, ob er das sieht. Ich frage mich, wie er sich fühlt, wenn er das sieht.  

"Sprich mit niemandem und geh nirgendwo allein hin", fordert Killian, und sein Blick wandert hinunter zu meinem Mund. "Vertraue niemandem, auch nicht diesen königlichen Schlampen."  

"Das werde ich nicht."  

Einen Moment lang denke ich, er würde mich küssen. 

Aber er tut es nicht.  

"Braves Mädchen." Er drückt mir noch einmal den Hintern und schaut dann weg, um zu sagen: "Tris, du hast Dienst bei der Story. Ich werde erst spät nach Hause kommen." 

Ich muss meine Finger in seinem Hemd verschränken, um mich zu beruhigen. Ich hasse mich dafür, dass ich fragen muss. "Willst du mich wieder in deinem Zimmer haben?" Er hatte mir gestern Abend, wenige Stunden vor dem Schlafengehen, den Befehl dazu gegeben. So ist es besser, ich weiß, was mich erwartet, ich kann es vorhersehen und mich vorbereiten. 

Er sieht mich an, und sein Kiefer spitzt sich zu. "Elf Uhr. Davor kannst du tun, was du willst." 

Ich schlucke und nicke. "Ich werde da sein." 

Er bleibt einen Moment lang stehen. Seine Augen haben etwas Nachdenkliches, auch wenn die harten Linien seines Gesichts unverändert bleiben. "Aber noch eine Regel." Er beugt sich hinunter und sagt es mir mit tiefer, schneidender Stimme ins Ohr. "Von jetzt an kommst du nackt ins Bett." 

Mein Puls stottert, aber ich gewöhne mich langsam an die Schamesröte, die dem heißen Kribbeln in meinem Bauch folgt.  

Er lässt mich los, und es ist offensichtlich, dass sie erwarten, dass ich das Gebäude betrete, während sie warten. Ich spüre ihre Blicke auf mir, während ich die Treppe hinaufsteige, und frage mich, wie lange es wohl dauern wird, bis Ted seinen Zug macht. Bis dahin muss ich mir meinen eigenen Plan zurechtlegen.   

Diese drei sind nicht die einzigen, die Spielchen spielen können.        

"Ich habe sie den Rosenkohl halten lassen", sagt Tristian und schiebt das Tablett vor mir her. Wir sind im Speisesaal, wo ich am Tisch gewartet habe, während er unser Essen bestellt hat. "Ich weiß, dass du sie hasst." 

"Danke." Ich nehme das Truthahn-Avocado-Sandwich in die Hand und beiße hinein. "Was hast du bekommen?"  

Tristian weiß immer besser, was ich esse - was ich mag - und ich sehe das als einen der wenigen Vorteile meiner Ladyschaft an. Man sagt, dass die Prinzen ihre Prinzessin verhätscheln. Offenbar bedienen sie sie mit Händen und Füßen. Sie verhätscheln sie. Sie beten sie an.  

Die Lords verehren nichts außer sich selbst, aber das hier kommt dem wohl am nächsten. 

Er setzt sich neben mich und nimmt den Deckel eines Behälters ab, um eine Schüssel mit braunem Brei zu öffnen. "Linsensuppe. Sie enthält viel Eiweiß. Ich versuche, zuzunehmen." Er hält mir den Löffel hin. "Willst du mal probieren?" 

Ich verziehe das Gesicht. "Nein, danke. Das ist alles für dich."  

"Wie war der Morgen?", fragt er. "Hast du irgendwelche Royals gesehen?" 

"Nein." Aber das stimmt nicht ganz. "Nun, ich habe Sutton gesehen, aber ich habe mich umgedreht und bin in die andere Richtung gegangen." 

Er wirft einen Arm über die Lehne meines Sitzes und spottet. "Du brauchst keine Angst vor ihr zu haben." 


"Oh, ich habe keine Angst", antworte ich, und mein Kiefer krampft sich zusammen. "Ich würde ihr sogar gerne das Gesicht einschlagen. Aber Killian hat gesagt, ich darf mich ihr nicht nähern, also muss ich wohl Befehle befolgen." Ich werfe Tristian einen Blick zu, der ihm genau sagt, was ich davon halte. 

Er grinst und nimmt einen großen Bissen von dem Brei. "Er ist einfach nur vorsichtig." 

Ich rolle mit den Augen. "Ich habe euch doch gesagt, dass ich nicht so dumm und zerbrechlich bin, wie ihr denkt."  

"Das hast du schon gesagt", sagt er und wirft mir einen berechnenden Blick zu. "Ich habe gehört, dass du vom Internat weggelaufen bist. Warum?" 

Warum eigentlich? Na ja, auf meinem Kopfkissen lag ein Brief mit einer gruseligen Nachricht und aktuellen Fotos von meinem Stalker. 

Sag mal? Bist du noch eine Jungfrau? Ich hoffe, dass du durch die reine Mädchenschule in der Lage bist, rein zu bleiben. Ich möchte diejenige sein, die dich beansprucht. Jetzt, wo ich weiß, wo du bist, werde ich auf meine Gelegenheit warten und aufpassen. Ich kann geduldig sein, für eine Weile... 

Ich musste schnell von dort verschwinden. 

"Ich passte einfach nicht hierher", lüge ich und zupfe an meiner Kruste. "Ich hasste die Lehrer und die elitäre Einstellung. Eine reine Mädchenschule bedeutete ständiges Drama. Ich wollte einfach weg von dort." 

Er wölbt eine Augenbraue. "Warum bist du dann nicht einfach nach Hause gekommen?" 

Ich starre ihn an. "Das frage ich mich auch." 

Sein Mund bleibt mitten im Kauen stehen, als ob er sich erinnern würde. Er hat sich für das entschuldigt, was er mir in jener Nacht vor Jahren angetan hat. Mich in die Knie gezwungen hat. Mich gezwungen, ihn zu schlucken. Aber auch wenn er die Worte gesagt hat, ist es schwer zu glauben, dass er sich wirklich geändert hat.  

"Ich war in einer schlimmen Lage..."  

 Keiner weiß besser als ich, dass "schlimme Orte" jederzeit auftauchen können. Was passiert, wenn Tristian das nächste Mal wütend und unsicher ist? Ich darf nicht vergessen, dass Tristian, auch wenn er jetzt nett ist und sich um mich kümmert, eine rasiermesserscharfe Klinge ist, die mich schneiden kann, wann immer er Lust dazu hat. 

"Okay, aber da hatten wir schon unseren Abschluss gemacht. Killian war aus dem Haus. Wir waren hier draußen und haben Muschis aus der Studentenverbindung gevögelt." Er zuckt mit den Schultern. "Du hättest nach Hause kommen und weitermachen können, wo du aufgehört hast." 

Genau das war das Problem. Ted hätte es vorausgesehen. Außerdem war Killian nicht der einzige Payne unter diesem Dach, der ein Problem darstellte.  

Ich schiebe die Reste meines Mittagessens beiseite. "Ich wollte allein sein." 

"Du lügst", sagt er, unbeeindruckt klingend. "Es ist etwas passiert. Etwas hat sich verändert." Als ich nichts weiter als ein vages Brummen von mir gebe, wechselt er den Standpunkt. "Was hast du überhaupt gemacht, als du die Schule verlassen hast? Wo hast du gewohnt? Wie hast du gelebt? Du warst ... was, kaum achtzehn?" 

Ich überlege, ob ich auch hier lügen soll, aber ich sehe keinen Sinn darin. "Ich bin nach Colorado gegangen. Habe eine Wohnung mit ein paar Mitbewohnern gefunden. Habe einen beschissenen Job als Kellnerin in einem Diner in der Stadt." Unbehaglich schwankend füge ich hinzu: "Es war nicht schön, aber ich habe es geschafft." 

Er lehnt sich zurück, sein Mund verzieht sich zu einem verschlagenen Grinsen. "Eine Kellnerin, hm? Hattest du eine von diesen süßen kleinen Uniformen an? Blaue? Grün? Senfgelb?" Er greift nach unten, um sich... zurechtzumachen. "Bitte sag mir, dass du heißen, köstlichen Kuchen serviert hast."  


Mein Gesicht verzieht sich vor Abscheu, auch wenn meine Wangen heiß werden. "Halt die Klappe." Nach einer Weile füge ich ironisch hinzu: "Als ob du dich jemals dazu herablassen würdest, so etwas Kitschiges wie Kuchen zu essen."  

"Nicht in einer Million Jahren", sagt er und streicht mit einer Hand über meinen nackten Oberschenkel. "Aber wenn ich es täte, wäre es ein schönes, heißes Stück Kirsche." 

Ich werfe ihm einen blassen Blick zu. "Wirklich? Diese Art des Flirtens funktioniert bei dir normalerweise?" 

"Oh, Sweet Cherry", murmelt er und seine Fingerspitzen kitzeln meine Haut, "du hast ja keine Ahnung." 

Es ist sowieso sinnlos. Wenn Tristian mich wollte, könnte er mich haben. Ich hätte keine Wahl. Ich bin ihm ausgeliefert, warte immer auf ein Signal, auf den Moment, in dem er mich auf die Knie zwingt, an den Ort, der mich seit Jahren verfolgt, und schaue in seine kalten, emotionslosen Augen, während er sich rücksichtslos an meinem Mund gütlich tut. Das macht Momente wie diese umso spannender, als ob ein Teil von mir immer darauf warten wird, diesem harten, bösartigen Jungen wieder zu begegnen. Manchmal wünschte ich, er würde es einfach hinter sich bringen. Das Pflaster abreißen. Den Kopf frei machen für weitaus größere Sorgen.  

Ich räuspere mich und sage: "Dann müssen die Mädchen, hinter denen du her bist, wirklich dumm sein." 

"Dein Trinkgeld war beschissen, oder?" Seine Lippen verziehen sich zu einem Grinsen. "Ich wette, das waren sie. Du hast eine ziemlich schlechte Einstellung." 

"Mein Trinkgeld war ausgezeichnet."  

"Hm, vielleicht." Er drückt mein Bein. "Du lernst ziemlich schnell, und ich weiß aus eigener Erfahrung, dass deine Hingabe, anderen zu dienen, ..." Seine Augen funkeln, sein Mundwinkel verzieht sich. "...erstklassig."  

Ich hasse es, wie meine Haut unter seiner Berührung kribbelt. Ich bin wütend auf ihn - auf sie alle. Sie haben gelogen und mich mit ihrem dummen kleinen Spiel manipuliert. Sie haben mich dazu gebracht, Dinge zu tun, die ich nie getan hätte. Entwürdigende, entlarvende, verletzende Dinge. Doch es genügt ein kleiner Flirt und eine sanfte Berührung, und schon bin ich gefangen wie eine Fliege im Netz. Es ist dumm und rücksichtslos. Ich habe es nicht so weit gebracht, nur um die Fliege zu sein.  

Ich will die Spinne sein. 

"Ich bin ein Überlebenskünstler, Tristian. Das ist alles. Ich stehe jeden Tag auf und versuche, es bis zum nächsten Tag zu schaffen. Ich arbeite, lerne, diene. Ich tue, was ich tun muss, auch wenn ich nicht immer stolz darauf bin." Ich schaue quer durch den Raum auf einen Tisch mit Royals. Sie sind schön und gelassen. Kontrolliert. Tristian folgt meinem Blick, und ich verberge nicht das scharfe, stählerne Etwas, das meine Züge verhärten muss. "Ich musste einiges tun, um es allein zu schaffen - vor allem durfte ich mir von Arschlöchern nicht in die Quere kommen lassen." 

"Klingt, als hättest du es geschafft." Er lässt seine Hand weggleiten und greift nach seinem Drink. "Warum bist du überhaupt zurückgekommen?" Trotz seiner Frage klingt er eher mürrisch als neugierig.  

Achselzuckend sage ich: "Ich wollte mir mein Leben zurücknehmen", und es ist keine komplette Lüge. "Dann bot mir Daniel die Chance auf ein College-Studium, und ich fand es dumm, diese Gelegenheit auszuschlagen." 

Tristian sieht mich einen langen Moment lang an, seine Züge sind so scharf und schmerzhaft schön, dass ich mein Sandwich wieder aufnehme, um mich auf etwas anderes zu konzentrieren. "Du hast recht", sagt er mit entschlossener Stimme.  

"Womit?" frage ich mit einem Bissen Pute im Mund. 


"Du bist ein Überlebenskünstler", antwortet er, und seine Gesichtszüge haben etwas Festes und Entschlossenes an sich. "Und wenn du dich an diesen Mistkerlen rächen willst, solltest du deine Chance bekommen. 

Ich halte inne und frage mich: "Was ist mit den Jungs? Sie haben beide Nein gesagt." 

"Eh", sagt er und legt seinen Arm um den Stuhl. "Sie kennen dich nicht so gut wie ich. Wir werden klein anfangen. Baby-Schritte." 

"Was?" Ich starre ihn mit großen Augen an und weigere mich, den Teil anzuerkennen, dass er mich am besten kennt. "Ist das dein Ernst?"  

"Ja." 

"Wann?" Ein Adrenalinstoß leckt meine Wirbelsäule hinauf und ich klammere mich um mein Leben.  

Er schaut weg, die Stirn in Gedanken gerunzelt. "Heute Abend. Nach Einbruch der Dunkelheit." 

Er isst wieder seine Suppe, und ich merke plötzlich, dass ich wieder Appetit habe. Im Haus der Lords herumzusitzen, das Opfer zu spielen und auf Teds nächsten Schritt zu warten, macht mich noch wahnsinnig. Das hier ist echt. Es ist Action. Ich habe keinen Zweifel daran, dass das, was Tristian vorschlägt, Konsequenzen haben wird, aber ich bin es leid, schwach zu wirken. Ich bin es leid, mich schwach zu fühlen.  

Es ist an der Zeit, dass die Royals von Forsyth lernen, dass ich nicht völlig erbärmlich bin. 

Besonders meine Lords.        

"Das ist dein Auto?"  

Ein glänzender schwarzer Porsche steht auf dem Bordstein vor dem Brownstone. Tristian sitzt am Steuer und sieht attraktiver aus als je zuvor, als er die Tür aufstößt und aussteigt.  

"Jep." Er geht vorne herum und bleibt an der Beifahrertür stehen. "Ich habe ihn nach meinem Abschluss bekommen. Ich bewahre ihn bei meinen Eltern auf, weil die Parkplätze auf dem Campus so beschissen sind, aber ab und zu nehme ich ihn zum Spielen mit raus." 

Ich fahre mit der Hand über das schräge, glatte Äußere. Es ist zweifellos ein prächtiges Stück Maschine. Es wurde offensichtlich tadellos gepflegt. Sorgfältig gewartet. Das ist etwas, das Tristian sehr schätzt. "Wie viele Pferde sind es?" 

Er hebt bei dieser Frage eine Augenbraue. "Sechsundvierzig." 

Verdammt. Ich bin so sehr auf das Auto konzentriert, dass ich Tristians Kleidung erst bemerke, als ich nur noch einen Meter von ihm entfernt bin. Er trägt ein enges, langärmeliges schwarzes Hemd, das über seine breite Brust spannt, eine schwarze Jeans und Stiefel. Er schnappt sich eine schwarze Strumpfmütze und bedeckt damit sein blondes Haar, und einen Moment lang bin ich sprachlos. 

Tristian sieht auf dem Campus immer wie ein Goldjunge aus. Keiner weiß besser als ich, dass das eine Lüge ist. Sein blondes Haar und seine blauen Augen, sein charmantes Grinsen, seine Angeberei und seine kühle Höflichkeit - all das ist der Köder eines Raubtiers. 

Aber das hier? Das dunkle Hemd, das seine schlanken, durchtrainierten Muskeln umreißt. Der Frost in seinen Augen. Die scharfen Linien seines Kiefers und die Art, wie er sich bewegt, ökonomisch und kontrolliert.  

Das ist der Köder. 

"Ich sehe, du hast etwas zum Anziehen gefunden." Er stützt einen Arm auf das Autodach und umarmt mich, eine Fingerspitze fährt über den Kragen meines Hemdes. Er brummt in Gedanken. "Erinnere mich daran, dass du dich an Halloween als Cat Woman verkleiden sollst. Du siehst verdammt sexy aus, wenn du so angezogen bist." 


Ich unterdrücke einen Schauer und bin zumindest dankbar, dass ich mich nicht völlig blamiert habe. Ich trage eine Mischung aus gekaufter Kleidung der Lords und meiner eigenen. Die schwarzen, zerrissenen Jeans gehören mir, ebenso wie die abgewetzten, abgetragenen Kampfstiefel. Aber das Hemd ist aus dem Kleiderschrank - wahrscheinlich Raths Wahl - und so eng, dass es wie eine zweite Haut sitzt. Tristian zieht eine passende Mütze aus seiner Tasche und zieht sie mir über den Kopf, wobei er mein Haar sanft darunter versteckt. Nachdem er mir einen kurzen Blick zugeworfen hat, tritt er zurück, öffnet die Beifahrertür und streckt eine Hand aus.  

Ich steige mit weit weniger Vorbehalt ein, als ich sollte, atme den Duft von teurem Leder und Tristians Parfüm ein und warte, bis er sich hinter das Lenkrad gesetzt hat, bevor ich frage: "Findest du nicht, dass das alles ein bisschen übertrieben ist?"  

"Oh, Schätzchen." Er startet den Motor und lässt ihn ein paar Mal hochdrehen, während er mich anlächelt. "Ich weiß immer genau, wie man jemanden umbringt." Bei dem kalten, raubtierhaften Blitzen in seinen Augen läuft mir ein Schauer über den Rücken. 

Seine Hand umklammert den Schaltknüppel, dann gibt er Gas und fährt los. Musik erfüllt das Auto, aber es ist nicht der Country-Scheiß, den Killian spielt. Es ist etwas Dunkles und Rhythmisches, dessen Bass sich in meine Brustgrube windet. Schmetterlinge flattern in meinem Bauch.  

"Und wann verrätst du mir deinen Plan?" 

"Zuerst müssen wir ein paar Dinge abholen", sagt er, fährt auf den Highway und entfernt sich vom Campus. Die Forsyth University ist in der Stadt, aber nicht im Zentrum. "Grundlegende Vorräte, die nicht zu einem von uns beiden zurückverfolgt werden können." 

Er tritt auf die Bremse und murmelt "Arschloch" zu einem Auto auf der Spur neben uns, als wir von der Straße abbiegen wollen. Der Porsche brummt unter uns, sanft und mit der geringsten Vibration.  

"Er fährt sich wie ein Traum", sage ich und streiche mit der Hand über das Armaturenbrett. "Sind Sie jemals mit ihm auf die Straße gegangen? Haben Sie sie bis an ihre Grenzen gebracht?" 

"Du gehörst zu diesen Mädchen, was?" Sein Mund verzieht sich zu einem Grinsen und er schaltet einen Gang zurück. "Mein Vater hat ein Haus auf dem Land. Nur Nebenstraßen. Vielleicht nehme ich dich mal mit." 

Er fährt durch den touristischen Teil der Stadt mit seinen malerischen Restaurants, Spezialitätenläden und Boutiquen in den Teil der Stadt, in dem die Straßen uneben und eng sind und die Gebäude eine Mischung aus Industrie- und Sozialwohnungen sind. Wir kommen an einer Gruppe von Kindern an der Ecke vorbei und dann an einem Obdachlosenlager, das sich unter einer Brücke befindet. Mittendrin steht ein riesiges Haus - eigentlich eher ein Herrenhaus. Es liegt hinter niedrigen Mauern und einem Tor, und in den Fenstern leuchtet warmes Licht wie ein Leuchtfeuer. 

"Was zum Teufel ist das?" frage ich und schaue hinaus, als wir die Straße überqueren. 

Er schaut hinüber und kichert. "GussyZ hat diese Monstrosität für seine Mutter gebaut. Es stand eine Zeit lang unter Zwangsvollstreckung, aber jetzt ist es", er wirft mir einen Ausdruck zu, den ich nicht entziffern kann, "ein Privatunternehmen." 

Schnaubend scherze ich: "Sie halten sich über den Immobilienmarkt der South Side auf dem Laufenden?" 

Er zuckt mit den Schultern. "Ein wenig. Wir haben verschiedene Interessen, aber letzten Endes sind wir die Lords." Er grinst mich an und fügt hinzu: "Territorium, kleine Cherry." 


Es kommt mir albern vor, hier unten in einem so auffälligen Auto zu sein, aber Tristian weiß offensichtlich, wo er hin will, und rast die Straßen hinunter, bis er scharf in einen dunklen Lagerhausparkplatz einbiegt. 

"Sind wir wegen der Vorräte hier?" frage ich, sobald wir aus dem Auto ausgestiegen sind.  

Mit einem scharfen Piepton schaltet er die Alarmanlage des Autos ein. "Ja." Er nimmt meine Hand, als wäre das nichts Ungewöhnliches, und zieht mich in Richtung des Gebäudes.  

Ich schaue zwischen seiner starken, beweglichen Schulter und dem Lagerhaus hin und her. "Was ist das für ein Ort?" 

"Hauptsächlich Lagerräume", antwortet er. Er nähert sich einer Tür und gibt geschickt ein Passwort in ein Tastenschloss ein. Für die beschissene Umgebung scheint es ein wenig nobel zu sein, wenn ihr mich fragt. Ich weiß, dass die Lords in eine Art von South-Side-'Geschäft' verwickelt sind. Findet es hier statt?  

Das Innere des Lagerhauses ist dunkel, als wir eintreten, aber Tristian streckt wissend die Hand aus und findet leicht einen Schalter. Als das grelle Licht der schwachen Leuchtstoffröhren aufblitzt, stelle ich fest, dass wir uns nicht in dem größeren Gebäude befinden, sondern in einem kleineren, quadratischen Raum.  

Leise befiehlt er: "Warten Sie hier draußen."  

Ich bleibe nervös stehen, als er sich abwendet und in den Raum schreitet, und ich kann nicht anders, als einen Blick in die Tür zu werfen. Der Raum riecht muffig nach Öl und Feuchtigkeit. Ich beobachte, wie Tristian geradewegs zu einem hohen Regal an der Wand geht und mechanisch in den Vorräten wühlt. Was auch immer dieser Ort ist, er scheint ihn gut zu kennen, denn er muss nicht viel stöbern. Während ich seinen sicheren Bewegungen folge, fällt mir das nächstgelegene Regal ins Auge. Es ist mit identischen kleinen Kisten übereinander gestapelt, ordentlich und akribisch organisiert, fast wie etwas, das man in einem Geschäft sehen würde. Das sieht nicht nach einfachen Vorräten aus. Es sieht aus wie ein Vorratslager. Ich muss nicht weit in den Raum hineingehen, um die großen Zahlen und Buchstaben auf den Kisten zu erkennen.  

Es ist Munition. 

Ich zucke zurück, meine Wirbelsäule ist steif, als ich sehe, wie Tristian sich eine Tasche über die Schulter wirft.  

"Ich glaube, ich habe, was wir brauchen", sagt er. Er trägt einen Benzinkanister und eine Flasche mit Feuerzeugbenzin. Nur Gott weiß, was in der Tasche ist.  

Ich beobachte das Benzin, als wir wieder hinausgehen, und fühle mich unruhig und unsicher. Ich weiß natürlich, dass Killian eine Waffe hat. Ich habe sie in der Hand gehalten, habe das kühle Metall und das schwere Gewicht berührt. Aber ich dachte immer, das sei so ein Macho-Power-Ding.  

Ich erschaudere, als sich die Tür hinter uns schließt. "Du willst ihr Haus niederbrennen?" 

Tristian dreht sich zu mir um und wölbt eine Augenbraue. "Wer ist jetzt der Overkiller?" Kopfschüttelnd klickt er auf den Schlüsselanhänger, wodurch das Auto zirpt. "So gern ich auch das Haus der Counts abfackeln würde, ich glaube, das verlangt nach etwas Subtilerem und weniger nach einer Anklage wegen 'versuchten Mordes'. Der Kofferraum öffnet sich und gibt den Blick auf eine große Plastikwanne frei. Er stellt den Benzinkanister und die Flaschen hinein. "Ich glaube, sein Auto reicht aus." 

Das Aufflackern einer Erinnerung, eher ein Gerücht, lässt mich innehalten. Im letzten Schuljahr, nachdem Genevieve Tristian betrogen hatte - ein paar Tage nachdem er... 

Na ja. Die Waschküche. 


Unten im Jachthafen hat es gebrannt, und ich habe gehört, wie die Jungs in der Schule Witze darüber gemacht haben. Sie hatten Tristian einen "Feuerteufel" genannt. Ein paar Tage später verließ ich die Stadt, aber jetzt sind wir hier, und ich muss fragen: "Meinst du das ernst?" 

"So ernst wie ein Herzinfarkt." Er knallt den Kofferraum zu und dreht sich zu mir um, sein Gesicht verschmilzt zu einer undefinierbaren Silhouette eines scharfen Kiefers. Er legt den Kopf schief, während er mich beobachtet. "Ist das zu viel für dich? Du hast mir nämlich gesagt, dass du damit umgehen kannst." 

"Das kann ich." Ich blicke stirnrunzelnd auf den geschlossenen Kofferraum und erinnere mich an das Regal mit den Kugeln. "Es ist nur..." 

Seine Finger sind warm an meinem Kiefer, seine breite Handfläche umschließt meine kühle Wange. "Schatz, sie haben dir wehgetan." Sein Daumen streicht über meine Haut, genau an der Stelle, an der ich gequetscht wurde. "Sie haben dich uns weggenommen. Sie haben dich gefesselt. Sie wollten..." Ich sehe, fühle und höre das raue Ausatmen, das er bei der Vorstellung, dass Perez mich vergewaltigt hat, ausstößt. "Sie wollten zerstören, was uns gehört. Ich bin ein Lord, Story." Er beugt sich herunter und presst seine Lippen auf meine, keusch und sanft. "Ich bin dein Herr. Das bedeutet, dass ich sie dafür bezahlen lassen muss. Aber wenn du lieber möchtest, dass ich dich nach Hause bringe..." 

"Nein", sage ich und unterbreche ihn. Ein Hitzeball brennt in meiner Brust. Es ist falsch, und ich weiß, dass es dumm ist, denn diese Männer sehen mich nicht als Person an. Sie sehen mich als Objekt, als etwas, das nur wichtig ist, weil sie es besitzen. Ähnlich wie Tristians Porsche bin ich ein Besitz, den er tadellos gepflegt und sorgfältig instand gehalten haben will. Das ist entmenschlichend. Aber die Lords sind auch die einzigen Menschen, die jemals für mich gekämpft haben.  

Und Tristian ist der erste, der mir erlaubt, für mich selbst zu kämpfen.  

Ich atme tief durch und sage: "Lass es uns tun."

Kapitel 4

4           

Geschichte  

Tristian lenkt den Porsche auf einen dunklen Parkplatz. Ich erkenne ihn sofort, als ich auf der anderen Straßenseite die Bar sehe, in der ich vor einiger Zeit mit Killian war. Sie war ungewollt die Ursache für so viel Chaos, weil ich Sutton - dem Grafen - das Geheimnis meiner Jungfräulichkeit in einem scheinbar privaten, tröstlichen Moment verraten habe.  

Es scheint ein wenig zu offensichtlich zu sein, und eine Zeit lang befürchte ich, dass er mir einen Streich spielt. 

Oder Schlimmeres. 

"Siehst du den roten G-Wagen da drüben?" Er zeigt auf einen kastenförmigen Mercedes-SUV auf der anderen Seite des Weges. "Der wird gerade angezündet."  

Ich blinzle zu dem Fahrzeug, das in der Ecke des Parkplatzes geparkt ist, in einem schrägen Winkel. Es nimmt zwei Plätze ein. "Sind die nicht super teuer?" 

Er greift über mich hinweg, sein Unterarm biegt sich unter dem Ärmel, als er das Handschuhfach öffnet und zwei Paar schwarze Handschuhe herauszieht. Er reicht mir einen. "Einstiegspreis? Einhundertfünfzigtausend. Aber wie ich Perez kenne, ist er wahrscheinlich voll beladen. Er hat ihn erst letzte Woche bekommen."  

Perez ist der Graf, der mich entführt, in einem heruntergekommenen Haus an ein Bett gefesselt und dann gedroht hat, mich zu vergewaltigen. Selbst fast eine Woche später quält mich noch die Erinnerung an seine Hände. Wut kocht in meiner Brust auf, als ich sein widerwärtiges Auto betrachte, und ich koche vor Wut darüber, dass Typen wie er jedes Mal ungestraft davonkommen. 

"Und du willst es in Brand setzen?" frage ich und erinnere mich an das letzte Mal, als ich das Auto von jemandem zerstört habe. Damals war es auch Perez gewesen. Rath hatte drei Reifen seines Sportwagens aufgeschlitzt und dann den letzten für mich aufgehoben. Ich schätze, das passiert, wenn einem Typen wie Perez die Reifen aufgeschlitzt werden. Er kauft sich einfach einen neuen.  

Ekelhaft. 

Tristians Lachen ist leise und von Dunkelheit durchdrungen. "Oh nein, Schätzchen." Er beugt sich über mich und drückt mir einen saugenden Kuss in den Nacken. "Wir werden sie in Brand setzen." 

Als er sich zurückzieht, greift er nach dem Rand seiner Strumpfmütze und rollt sie herunter, so dass eine vollständige Skimaske zum Vorschein kommt. Mein Herz hämmert bei seinem Anblick, nichts als das Blau seiner Augen verrät die Realität des Mannes unter der Maske und der dunklen Kleidung.  

Mit hämmerndem Herzen bleibe ich still, als er dasselbe mit meiner Maske macht und sie vorsichtig von meinem Kopf zieht.  

Das hier ist echt. Wir machen das wirklich. 

"Letzte Chance auszusteigen", sagt er, die Hand auf dem Türgriff ruhend. 

Aber ich schüttele den Kopf und richte die Maske. "Nein. Ich will, dass dieser Wichser bezahlt." 

In seinen Augen funkelt etwas Bösartiges und Entzückendes. "Das ist meine Lady", sagt er und gibt mir einen Kinnhaken. 


Es ist dunkel auf dem Parkplatz, nur kurz erhellt durch das schwache Innenlicht seines geöffneten Kofferraums. Tristian schnappt sich das Benzin, reicht mir aber das Feuerzeug und schnappt sich eine Schachtel Streichhölzer, bevor er alles wieder verschließt. Wir warten einen Moment in der Dunkelheit und nehmen die Energie der Umgebungsluft in uns auf. Die Musik, die aus der Bar kommt, ist dumpf und gedämpft, aber sie setzt sich trotzdem irgendwie krampfhaft in meinen Knochen fest. Zwei Autos fahren vorbei, und dann ruckt Tristian mit dem Kopf, ohne mir einen Blick zu schenken, während er auf unser Ziel zusteuert. Ich folge ihm über die Straße, ducke mich hinter einem alten Minivan und gehe in die Hocke, als er es tut, gestützt durch das Gewicht der Berührung, mit der er meinen Oberschenkel streichelt.  

Die Stimmen hallen vom Bürgersteig wider und kommen dem Auto näher, als mir lieb ist. Wenn wir hier hinten erwischt werden, so wie wir angezogen sind, mit Benzin und Brandbeschleuniger in der Hand? Dann sind wir definitiv am Arsch. Die Schritte klingen lächerlich laut - ganz nah. Tristian ergreift meine Hand und hebt die Augenbraue, um mir die Chance zu geben, einen Rückzieher zu machen.  

Wieder schüttle ich den Kopf.  

Meine Knie schmerzen und meine Füße beginnen zu verkrampfen, aber schließlich werden die Schritte leiser und verschwinden ganz. Wir warten noch eine ganze Minute, bevor Tristian aufsteht und den Parkplatz absucht. "Die Luft ist rein", sagt er und zieht mich vom Boden auf.  

Seine Bewegungen sind fließend und zielstrebig, nicht unähnlich einer Katze, während er zum SUV schlendert. Unterwegs schraubt er den Benzinkanister ab und blickt nur einmal zurück, um sich zu vergewissern, dass ich ihm folge. Mit geschmeidigen, fast gedankenlosen Bewegungen umrundet er das Auto und hinterlässt eine spritzende Spur. Die Luft füllt sich mit dem schweren Geruch von Benzin, dick und erstickend. Tristian tut so, als wäre das etwas, das er schon einmal gemacht hat. Einen Moment lang durchfährt mich dieser seltsame, unerklärliche Anflug von Stolz. Ich weiß, dass es nur eine weitere Art ist, wie sie mein Hinterhirn mit ihren Gedankenspielen verwirren, aber der Gedanke, dass die Lords besser sind als die Grafen, kommt mir in den Sinn. Es ist geistesgestört und seltsam besitzergreifend, aber so stark, dass ich erschaudere.  

Ich mag ihnen gehören, aber auf eine tiefe, grundlegende Art und Weise fühlen sie sich auch wie meins an. 

Mein zu wissen. 

Mein zu verletzen. 

Mein zu schlagen. 

Eine Eingebung kitzelt mich im Hinterkopf, und ohne nachzudenken, klettere ich auf die Stoßstange und streife meinen Handschuh ab. Vorsichtig benetze ich ihn mit dem Brandbeschleuniger und betrachte dann die Motorhaube, die makellos und glänzend ist. Ich brauche einige Zeit, um das Muster nachzuzeichnen, aber ich habe eine gute Referenz an meinem Handgelenk. Ich halte nicht inne, als Tristian mir eine Hand auf die Hüfte legt. 

"Was machst du da?", fragt er. 

"Das wirst du schon sehen." 

Kaum habe ich den Handschuh angehoben, sind seine Hände an meiner Taille, und seine kräftigen Arme lassen mich sanft zu Boden sinken. Wortlos zieht er mich aus dem Bereich des Benzins auf dem Bürgersteig. "Bereit?", fragt er und holt seine Streichhölzer hervor.  

Ich nicke, mein Herz hämmert, als ich auch meine Streichhölzer heraushole. "Ja."  

Auf drei zünden wir sie auf dem Schwefelstreifen an. Die Flammen entfachen sich und flackern hektisch, als wir sie zu Boden werfen. Seines landet auf dem Kreis um den Sockel des Autos, aber meines geht direkt auf die Motorhaube.  


Ich beobachte gebannt, wie die Flamme das von mir entworfene Muster umspielt. 

Tristian legt den Kopf schief und hält den leeren Benzinkanister fest. "Ist das ein..." 

"Aber sicher doch." 

Es ist der Umriss eines Schädels, grob, aber dennoch sichtbar. Es ist seltsam, meine plötzliche Affinität zu dem Symbol, das mich gefesselt hat. Die Flamme flackert immer höher und taucht alles in ein schattiges Licht, bis der Schädel fast von einer Wand aus Flammen verschlungen wird.  

"Schön, nicht wahr?", haucht er, und in seinen Augen spiegelt sich das Feuer. Er schaut noch einen langen Augenblick zu, aber ich nehme seine Hand und ziehe ihn weg.  

"Es wird jemand kommen", erkläre ich ihm, und es scheint ihn aus dem Konzept zu bringen.  

Wir rennen über den Parkplatz, ducken uns hinter die Autos und suchen die Umgebung nach Augen und Ohren ab. Glücklicherweise gibt es keine. Tristian öffnet seinen Kofferraum und wirft die Dosen achtlos hinein, bevor er sich seiner Handschuhe und der Maske entledigt. Ich folge ihm, kann aber das Adrenalin, das zwischen uns fließt, nicht leugnen. Als er mich grob gegen das Auto stößt und die Wölbung seiner Erektion in meinen Unterleib drückt, wehre ich mich nicht. Seine Hand wandert in meinen Nacken, und dann reißt er mich nach vorne und presst unsere Münder aufeinander. 

Tristians private Küsse sind immer ein wenig anders als seine öffentlichen. Er genießt es, beobachtet zu werden, so viel weiß ich, und er tut sein Bestes, um den Leuten eine Show zu bieten. Aber wenn wir allein sind, ist er immer ein bisschen gieriger. Daher weiß ich, dass es für ihn ist. 

Dieser Kuss ist genauso gierig, aber er ist umso brennender.  

Er leckt über meine Mundwinkel, als könnte er ein Nein nicht akzeptieren. Seine Atemzüge sind hart und schnell, und als er in mich eindringt und die Härte seiner Erektion an meiner Hüfte reibt, spüre ich nur noch eine flüssig-heiße Spitze des Bedürfnisses, die meine Knie zittern lässt.  

Als er mich loslässt, klemmt er nur eine Hand zwischen meine Schenkel und fragt unwirsch: "Immer noch wund?" Ich bräuchte keine Worte, um zu wissen, dass er ficken will. Der wilde, ungestüme Blick in seinen Augen genügt, um es zu verkünden.  

Atemlos lüge ich: "Ja." 

Sein Kiefer wird hart und scharf. "Zu schade", sagt er und lässt seine Hand wegfallen.  

Ich lecke mir über die Lippen und biete nervös an: "Ich kann fahren, wenn du willst. Ich bin ziemlich gut unter Druck." 

Sein Haar ist von der Skimaske zerzaust und auf eine Weise unordentlich, wie ich es nicht von ihm gewohnt bin. Der spielerische Blick, den er mir zuwirft, lässt den Knoten der Angst in meiner Brust verschwinden. "Jemand anders mein Baby fahren lassen? Auf gar keinen Fall." Er schließt den Kofferraum, schleicht sich zur Fahrerseite und öffnet die Tür. "Lass uns von hier verschwinden, bevor die Feuerwehr kommt." 

Tristian startet den Wagen, nicht mit einem Rumpeln, sondern mit dem leisen Schnurren einer gut gebauten Maschine. Mein Körper kribbelt - von dem Gefühl, ihn an mir zu spüren, von dem Wahnsinn, das Feuer zu entfachen, von dem Wissen, dass er mich unbedingt ficken will - aber vor allem von der Genugtuung, Perez' Auto in Flammen aufgehen zu sehen. 

Die Leute strömen aus der Bar und drängen sich, um das Feuer zu sehen. Tristian fährt den Porsche vom Parkplatz, gerade als Perez auf den G-Wagen zu rennt. Sein entsetzter Gesichtsausdruck ist unbezahlbar.  


"Verdammtes Arschloch", murmle ich. "Ich hätte ihn anzünden sollen." 

Tristians Brust hüpft vor Lachen. "Oh, wir sind noch nicht fertig mit ihm, Schätzchen." Er schenkt mir ein schiefes Grinsen. "Aber ja, das war verdammt befriedigend." 

Ich kann immer noch die Ausbeulung in seiner Hose sehen. 

Wir fahren an zwei Feuerwehrautos vorbei, und Tristian schaut immer wieder in den Rückspiegel, um sicherzugehen, dass uns niemand folgt. Ich bin immer noch nervös und voller Adrenalin, etwas, das ich vermisst habe, seit ich nach Forsyth zurückgekehrt bin und zugestimmt habe, zur perfekten Lady geformt zu werden. Tristian gibt Gas, aber ich würde alles dafür geben, dass er schneller fährt - um die Energie, die unter meiner Haut brodelt, zu steigern, um dieses Gefühl, lebendig zu sein, zu verlängern.  

Ich glaube nicht, dass ich bereit bin, einen von ihnen zu ficken - nicht freiwillig. Tristian könnte mich zwingen, so wie Killian es getan hat. Er könnte irgendwo anhalten, und ich weiß genau, wie es ablaufen würde. Er würde steinern und ungeduldig gucken, könnte mir irgendeinen Spruch auftischen, dass das nur ein Teil des Jobs ist, dem ich zugestimmt habe. Er könnte mich auf seinen Schoß nehmen und mir die Hose herunterreißen, mich weit spreizen und in mich eindringen. Vielleicht würde er so aussehen wie Killian in der Nacht, als er mich entjungfert hat, angespannt und kraftvoll, während er in die Wiege meiner Schenkel fickt. Es wäre nicht einmal schlecht für mich. Ich würde es hassen, aber ich würde es trotzdem mögen. 

Ich bewege mich unruhig in meinem Sitz. 

"Alles in Ordnung?", fragt er und lässt seinen Blick über mich schweifen. 

Aber Tristian wird das nicht tun. Er wird warten, bis ich wieder ganz bin. Ich mag ein Besitz für ihn sein, aber Tristian ist nicht sorglos mit seinen Sachen. Genau wie dieses Auto, er bevorzugt mich glänzend und ohne Makel. Tadellos gepflegt.   

Vielleicht will er mich aber auch für andere Dinge einsetzen. 

"Ja. Das ist das Adrenalin." Ich strecke die Hand aus und streiche mit den Fingern über seinen Nacken, gestärkt durch den schnellen, überraschten Blick, den er mir zuwirft. "Danke, dass ich mitkommen durfte." 

Seine Fingerknöchel werden weiß um den Schaltknüppel. "Fühlst du dich besser?" 

"Ich sollte nicht", sage ich und tue so, als ob, "aber ich fühle mich wirklich besser. Diese Typen sind die schlimmsten." Wir kommen auf den Highway und ich zupfe an seinen Nackenhaaren. "Nimm die Seitenstraße zurück zum Haus." 

Seine Augenbraue zuckt. "Wozu?"  

"Nimm die Seitenstraße", wiederhole ich. "Da du in den letzten Tagen wirklich gut zu mir warst und mich mitgenommen hast, dachte ich, ich könnte dir vielleicht ... meine Dankbarkeit zeigen." 

Eines Tages wird Tristian mich dazu bringen, wieder vor ihm auf die Knie zu gehen. Er wird wollen, dass ich ihn hinunterschlucke. Er wird dabei nicht einmal gemein sein. Er wird mir wahrscheinlich einen Gefallen tun, indem er mich bittet, ihn mit dem Mund zu befriedigen, anstatt mich so zu nehmen, wie er es will. So wie sie es alle wollen. 

Seine Hand greift nach dem Schaltknüppel, und im letzten Moment biegt er von der Autobahnauffahrt ab und fährt zurück auf die Zufahrtsstraße.  

"Wie genau willst du dich denn erkenntlich zeigen, Sweet Cherry?" Seine Stimme ist um eine Oktave gesunken, aber ich höre die freudige Erwartung in ihr und sehe, wie er unruhig schaltet.  


Ich beuge mich vor und lecke eine heiße Spur an seinem Hals hinauf, die Zungenspitze gleitet über die Spannung in seinem Kiefer, als er anerkennend brummt. Ich gleite mit meiner Hand seine Brust hinunter, über seine harten Bauchmuskeln. Er atmet scharf ein, aber ich mache weiter und schiebe meine Hand zwischen seine Beine. Ich drücke auf die steinharte Beule in seiner Hose und frage mich: "Hat es dich erregt, das Auto anzuzünden?"  

"Fuck", haucht er und sein Kopf fällt zurück auf den Sitz. "Vielleicht hat es dich erregt, als du das Streichholz angezündet hast." Ich massiere seinen Schwanz und spüre, wie er unter meiner Hand härter wird. "Cherry, ich werde mir einen blasen, wenn du so weitermachst." 

Ich hauche gegen seinen Hals. "Darum geht es ja auch." 

Es gibt eine Pause, bevor er seine Hand vom Schaltknüppel hebt und sie über meine legt. Er drückt sie in seine Härte. "Ja? Willst du mir einen runterholen?" 

"Nein." 

Ich beobachte, wie seine Augenbrauen in die Höhe steigen. "Ich dachte, du bist sauer."  

"Bin ich auch." Ich greife mit dem Daumen nach dem Knopf seiner Hose, ziehe den Reißverschluss zu und flüstere: "Aber mein Mund ist in Ordnung." 

Tristians Brustkorb senkt sich mit einem langen Ausatmen, sein Gesichtsausdruck fällt in sich zusammen. "Verdammt, verarsch mich nicht." 

Ich greife in seine Hose, die Fingerspitzen zögernd, bis ich die heiße, samtige Länge von ihm berühre. Aber es ist nicht genug Platz, um ihn mit meiner Handfläche zu umschließen. "Ich brauche dich, um ihn hochzuheben." 

"Wie wäre es, wenn ich anhalte?", fragt er mit leiser, gehetzter Stimme. "Wir sind weit genug von der Bar entfernt." 

Ich würde es nicht schaffen, wenn ich ihm in die Augen sehen müsste. Wenn ich mich an diese Nacht in der Waschküche erinnern müsste. Wenn ich tun müsste, was er mir sagte. "Tristian Mercer", sage ich und fahre mit einem Finger seinen Schaft hinauf. "Ich hätte gedacht, dass gerade du auf Straßenköpfe stehst." 

Ein langsames Grinsen breitet sich auf seinem Mund aus, seine beiden Hände sind um das Lenkrad gekrallt. Es ist eine Herausforderung, nicht zu fragen, wie viele Punkte das wohl wert ist, dass ich ihm im Auto einen blase. Achtzig Punkte? Hundert? Bitter frage ich mich, ob er später bei einem Whiskey und einem Laptop damit prahlen und seinen neuen Punktestand bewundern wird. 

Trotzdem sage ich: "Lass mich dir richtig danken, mein Herr." Wir befinden uns in den trostlosen Außenbezirken der Stadt, zwischen der South Side und der Universität. Er nimmt kurz den Fuß vom Gas und hebt die Hüften. Ich schiebe ihm die Hose herunter und sein Schwanz springt frei, hart und an der Spitze wütend gerötet. 

Ich habe begonnen, die beiden Seiten der Lords unter einen Hut zu bringen. Sie sind grausam und manipulativ, aber ich bin nicht blind dafür, wie gefährlich heiß sie alle sind. Sie denken vielleicht, dass sie mich Unterwürfigkeit und Ehrerbietung gelehrt haben, aber vor allem haben sie mir beigebracht, dass ich es genieße, meine sexuellen Grenzen zu erweitern. Ich mag das Gefühl der Kontrolle, das es mir gibt, wenn ich weiß, wie sehr sie mich wollen. Vielleicht habe ich das schon immer getan - auch damals in der Waschküche. Die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen ist Beweis genug. 

Das bedeutet nicht, dass Tristian es verdient hat, seinen Schwanz gelutscht zu bekommen, während er die Straße entlang fährt. Aber im Moment spiele ich ein Spiel, genauso wie er. Er wird Punkte bekommen. Ich werde Eigenkapital aufbauen. Eines Tages werde ich sie alle abfackeln, genau wie Perez' wertvolles Auto. 

"Bringen Sie uns nur nicht um, okay?" 

Er leckt sich über die Lippen. "Ich werde mein Bestes tun."  


Ich lecke meine Handfläche und streiche mit ihr über seinen Ansatz, gleite auf und ab. Er erschaudert, aber außer dem leichten Wackeln seiner Hüften bleibt er ruhig und gelassen. In der Sekunde, in der ich mich ducke, ruht seine Hand in meinem Nacken, der Daumen massiert den Muskel.  

Die Spitze seines Schwanzes ist salzig und warm auf meiner Zunge, und in der Sekunde, in der sich meine Lippen um ihn schließen, lässt Tristian ein raues Stöhnen los und schiebt seine Handfläche an meinen Hinterkopf. Sanft drückt er mich nach unten. Ich wehre mich nicht. Ich weiß genau, mit wem ich es zu tun habe. 

Ich nehme ihn in mich auf und er atmet laut aus, seine Handfläche lässt den Druck nach und gibt mir dafür etwas, das man nur als Streicheln bezeichnen kann. "So gut", murmelt er mit heiserer Stimme. Als ich mich zurückziehe, nur um mich wieder in ihn zu stürzen, fragt er atemlos: "Hat Rath dir das beigebracht? Oder habe ich das?" 

Meine einzige Antwort ist ein leises Brummen, das dazu führt, dass sich seine Schenkel anspannen und entspannen. Ich habe das Gefühl, er würde mich in den Mund ficken, wenn er nicht den Fuß auf dem Gaspedal lassen müsste.  

Er gibt ein raues Glucksen von sich. "Wer hätte gedacht, dass du dich von der schüchternen kleinen Jungfrau zu so einer eifrigen kleinen Schwanzlutscherin entwickeln würdest, hm?"  

Ich lasse mich von seinen Worten nicht beirren, necke und stichele, lecke an seinem Schaft entlang, bevor ich ihn wieder in mich aufnehme. Seine Hüften schieben sich nach oben, und dann drückt seine Hand nach unten, und nach unten, und nach unten, bis die Spitze seines Schwanzes in den hinteren Teil meiner Kehle stößt. Ich gebe einen erschrockenen Laut von mir und kann nicht mehr atmen. 

"Sch", beruhigt er mich und drückt seine Fingerspitzen in meine Kopfhaut. "Du kannst es aushalten. Du weißt, dass ich dir nicht wehtun würde." 

Ich winde mich und versuche, mich zu entspannen, obwohl sich meine Augen mit Tränen füllen, weil ich ersticke. Aber er hält sein Wort und lässt mich aufstehen, bevor es zu viel werden kann. Ich atme hektisch ein, meine Brust brennt und ich versuche, meinen Speichel wegzusaugen.  

"Siehst du, du bist so ein gutes Mädchen für mich", keucht er und streichelt mich erneut. "Knöpf deine Hose auf", befiehlt er. Ich tue, was er will, nervös, aber erfreut darüber, wie er auf mich eingeht. Das Auto vibriert sanft unter uns, und er nimmt seine Hand weg, um den Gang zu wechseln. "Berühre deine Muschi, Schätzchen. Zeig mir, wie feucht du bist." 

Zwischen meinen Beinen ist es bereits warm, und ich schiebe meine Hand vorne an meiner Hose hinunter und spüre die glitschige Hitze meiner inneren Falten. Als meine Finger meine Klitoris berühren, stoße ich ein Wimmern aus, und Tristian stöhnt, während sein Fuß vom Gas geht. Ich muss mich von seinem Schwanz losreißen, um darüber zu grinsen, wie sehr er sich aufregt, aber das ärgert ihn nur, und er knurrt, während er seinen Fuß auf das Gaspedal drückt.  

Ich spüre wieder das Gewicht seiner Hand auf meinem Kopf, aber dieses Mal bin ich vorbereitet und atme tief ein, bevor er mich nach unten drückt und mich an seinem Schwanz würgt. Mit Rath war es nicht so. Rath mag es langsam und tief, und ich habe gelernt, dass er einen Rhythmus braucht. Aber wenn Tristian mich auf seinen Schwanz stößt, zittert er, und sein dicker Schwanz spritzt mit einem Schwall von Sperma, das auf meiner Zunge salzig schmeckt, als er endlich aufhört. Tristian mag es so, wenn ich wild nach Luft schnappend hochkomme. Er lässt mich lange genug an seinem Schaft auf und ab wippen, um wieder zu Atem zu kommen, und dann macht er es noch einmal, hält mich fest, während seine Finger sich in meinen Haaren verfangen. 


Ich schiebe einen Finger in meine Muschi und bewege mich im gleichen Rhythmus, wobei ich jedes Mal gegen den Handballen stoße, wenn er mich hinunterstößt. Sein Schwanz wird dicker und dicker, sein Atem wird unregelmäßig und dumpf. Sein Fuß rutscht wieder vom Gaspedal, diesmal für einen langen, ausgedehnten Moment. 

Seine Stimme kommt näselnd und gehetzt heraus. "Bist du bereit für mein Kommen, Süße?" Ich versuche zu nicken, aber es fällt mir schwer, wenn so viel von ihm in meinem Mund ist und in meine Kehle gedrückt wird. Sein Fuß knallt auf den Boden, und das Auto schlingert vorwärts, während seine Erlösung durch ihn hindurchfließt. Warmes Sperma durchflutet meine Kehle. Er stöhnt und zieht mit den Fingern an meinen Haaren, und ich habe Mühe, ihn zu schlucken, ohne daran zu ersticken. Meine Sicht trübt sich, aber bevor ich in Panik geraten kann, reißt er mich hoch, und der letzte Rest seiner Entladung benetzt meine Zunge.  

Mein Verstand verschwimmt, ich vergesse, wo wir sind und was wir tun. Es muss der Sauerstoffmangel sein, denn die Wärme breitet sich in meinem Körper und in meinen Gliedern aus. Ich stemme mich gegen den Handballen, die Welle meines Orgasmus erreicht ihren Höhepunkt. 

"Zeig es mir", sagt er und brummt praktisch vor Befriedigung über seine Erlösung. "Ich will dich schmecken, Sweet Cherry. Zeig mir, wie sehr es dir gefallen hat." 

Ich brauche einen Moment, um mich zu sammeln und zu verstehen, was er von mir will. Ich ziehe mich zurück, ziehe meine Hand aus meinem Slip, schniefe die Tränen weg und zeige ihm meine glitzernden Finger. Ohne mich eines Blickes zu würdigen, nimmt er sie in den Mund, die Augen mit der Kapuze auf die Straße gerichtet, während er meine Erlösung schmeckt.  

Er brummt, seine Zunge windet sich elegant um meine Finger, dann lässt er sie frei fallen und saugt sie aus. "Braves Mädchen." Er sagt es, als wäre ich ein Hund - als wäre ich seine Hündin -, aber als er mich schließlich ansieht, streicht er mir über die Wange und wischt die feuchten Tränen weg. Als er mich küsst und mir den Geschmack in den Mund schiebt, fühle ich mich so süß wie meine Erlösung. 

Und so bitter wie seine.

Kapitel 5

5           

Tristian  

Eine Lady zu sein, fängt an, ihr richtig gut zu stehen. 

Daran denke ich, während wir uns ins Haus schleichen. Es hat eine Weile gedauert, und natürlich war nicht alles eitel Sonnenschein, aber Story hat gerade ein Auto angezündet und mir dann mit siebzig Meilen pro Stunde das Hirn durch meinen Schwanz ausgesaugt.  

Wir sind nicht wie die anderen Häuser. Die meisten haben eine klare Vorstellung davon, wie ihre Mädchen sein sollten, aber im Laufe der Jahre hat es viele Meinungen darüber gegeben, was eine Lady ist. Unterwürfig und ehrerbietig wie die Gräfin? Zart und süß wie die Prinzessin? Dunkel und geheimnisvoll, wie die Baronin? Jede LDZ-Iteration hatte ihren eigenen Geschmack. Charlene, die Lady des letzten Jahres, war kalt, nuttig und schmerzhaft angenehm. Überhaupt nicht unser Typ. Auch wenn Killian immer schwören würde, dass er eher der Typ Gräfin ist, weiß ich es besser. Killian Payne würde wahrscheinlich eine Prinzessin bevorzugen. Jemand, der weich und süß ist und leicht blaue Flecken bekommt. Rath wäre eher für eine Baroness. Ein Mädchen, mit dem er sich verkriechen kann, um mit ihm zu leiden. 

Aber ich? 

Meine perfekte Frau ist vor allem loyal. 

"Warte", sage ich und ziehe sie zum Stehen. Wir befinden uns im Flur des ersten Stocks des Sandsteinhauses. Ich deute auf ihr Kinn. "Du hast da eine Kleinigkeit, genau hier."  

"Oh." Sie greift nach ihrem Gesicht, aber ich komme ihr zuvor, beuge mich vor und lecke das geschmolzene Eis weg.  

Offensichtlich verdient der Straßenkopf einen Leckerbissen. Etwas, um den Geschmack meiner Wichse aus ihrem heißen, geschickten Mund zu bekommen. Sie wählte Erdnussbutter und Schokolade. Ich bekam blaue Himbeere. Jetzt habe ich den Hauch von Schokolade auf meiner Zunge. Es ist fast so süß, wie ihre glitschigen Finger geschmeckt hatten.  

Sie senkt den Kopf, ihre Wangen werden heiß, und ich verziehe den Mund zu einem Grinsen. Seltsam, dass sie jetzt schüchtern wird, wenn man bedenkt, dass sie vor dreißig Minuten meinen Schwanz in ihrer Kehle stecken hatte. Sie nimmt einen Bissen von ihrer Waffel, knuspert ihn, während wir an der Bude vorbeigehen, und mir wird schlagartig bewusst, dass Killian sich bei ihrem Anblick in die Hose machen würde, so süß und schüchtern und widerwillig zufrieden.  

"Wo zum Teufel hast du gesteckt?!" 

Tja, wenn man vom Teufel spricht...  

Story bleibt ruckartig stehen, die Augen weit aufgerissen von der Wut in der Stimme ihres Stiefbruders. Mir entgeht nicht, wie ihre Hand um ihre Tüte zittert. Ich verenge meinen Blick auf den Tell, bleibe aber trotz Killians offensichtlicher Wut gelassen. Darauf war ich vorbereitet.  

"Wir waren unterwegs", sage ich und halte meine Waffel hoch. "Nur ein Eis essen." 

"Ihr? Eis essen?" Rath wirft mir einen kalten, ausdruckslosen Blick zu. "Wenn wir eines von deinen verdammten, nervtötenden Ernährungstiraden gelernt haben, dann, dass Milchprodukte schlecht für die Verdauung sind und Zucker ein Krebsgeschwür der Gesellschaft ist." 

Achselzuckend werfe ich meine Tüte in den Mülleimer neben der Tür. "Nun, heute Abend war eine Premiere. In mancher Hinsicht." Ich drehe mich zu Story und zwinkere ihr zu. "Stimmt's, Lady?" 


Sie steht einen Fuß hinter mir und schaut ängstlich zwischen den Jungs hin und her. Ich will ihr sagen, dass es in Ordnung ist, dass ich nicht zulassen würde, dass einer von ihnen sie dafür bestraft. Aber im Licht des Raumes kann ich sehen, wie ihre Stirn mit Ruß verschmiert ist. Wir hatten uns direkt gegen Killians Befehl gestellt, und sie weiß, dass das Konsequenzen haben wird.  

Ich nehme ihre Hand und ziehe sie in die Kurve meines Körpers. "Keine Sorge, Schätzchen. Ich schaffe das schon." 

"Lady", sagt Killian und wird ganz förmlich, "geh nach oben. Sofort." 

Sie zuckt bei seinem Ton zusammen, aber ich halte sie fest und werfe ihm einen verärgerten Blick zu. Als ich mich vorbeuge, um an der Falte ihrer plüschigen, kalten Lippen zu lecken, tue ich das hauptsächlich, um allen dreien zu zeigen, dass Killian hier nicht der Boss ist. Wenn ich sie schmecken will, tue ich das. Wenn ich nach unten greifen und ihren festen, prallen Hintern drücken will, wird mich niemand aufhalten. Wenn ich ihr Kinn halten und mit dem Daumen auf ihren Mund drücken will, dann werde ich das tun. 

Sie starrt mich an, ohne zu blinzeln, als ich meinen Daumen zwischen ihre Lippen schiebe. Es dauert einen Moment, aber dann schließt sie den Mund, die Augen sinken, und ihre roten Wangen geben nach, als sie zögernd daran saugt.  

Mein Schwanz zuckt. "Braves Mädchen." Sie blickt durch ihre Wimpern zu mir auf, so schnell und zurückhaltend, dass es für Killian selbst hätte maßgeschneidert sein können. Das ist die Ironie des Ganzen, dass die Geschichte sich so süß entfaltet bei dem, was Killian ihr nie geben würde: ein einfaches Wort des Lobes. 

Ich kann sagen, dass sie weiß, dass es nicht nur um diesen speziellen Moment geht. Es war eine gute Nacht, sie an meiner Seite zu haben, so eifrig und willig. Ich lasse meinen Daumen aus ihrem Mund gleiten und ziehe ihre Lippen nach, während ich mich zurückziehe. "Du kannst gehen." 

Killian sieht zu, wie sie den Raum verlässt, seine Augen sind zu wütenden Schlitzen verengt, als sie auf ihren Hintern gerichtet sind. "Was zum Teufel hast du getan, Tristian?" 

Ich gehe zum Sessel hinüber, setze mich und strecke mich aus. "Ich habe es dir gesagt. Ich habe unsere Lady zu einem Vergnügen ausgeführt." Ich ziehe die Augenbrauen hoch. "Ich dachte, sie hätte nach den letzten Tagen eine Pause verdient, wenn du verstehst, was ich meine." 

"Das ist seltsam", sagt Killian mit zusammengebissenen Zähnen, "denn ich habe gerade eine SMS bekommen, dass in der Bar ein Auto in Flammen aufgegangen ist." 

"Welche Bar?" 

"Verarsch mich nicht", knurrt er. "Die einzige Bar, in die wir gehen." 

"Oh. Ein Feuer, hm?" frage ich, schlecht Interesse heuchelnd. "Nun, ich denke, das ist keine Überraschung. Es ist ein beschissener Teil der Stadt." 

Killian starrt mich an. "Es war Perez' brandneuer G-Wagen." 

"Wirklich?" Ich verziehe das Gesicht zu einem Lachen. "Autsch. Ich muss schon sagen, einem besseren Arschloch hätte das nicht passieren können." 

"Mein Gott, Tristian", sagt Rath und erhebt sich von seinem Sitz. "Das ist verdammt ernst." Er drückt mir sein Handy in die Hand, auf dem Bildschirm erscheint ein Foto der verkohlten Überreste von Perez' Geländewagen.  

"Armer Bastard", seufze ich kopfschüttelnd. "Das war eine tolle Karre." 

Rath starrt mich an und kauft mir meinen Schwachsinn offensichtlich nicht ab. "Können Sie mir sagen, was Sie auf der Motorhaube des Wagens sehen?"  


Ich tue so, als würde ich das Foto betrachten, als hätte ich nicht gesehen, wie es in Wirklichkeit wie ein Lagerfeuer leuchtet. Aber auf dem Foto ist kein Feuer zu sehen, nur die Nachwirkungen. Trotzdem ist etwas daran schwer zu übersehen. Die rote Farbe ist komplett von der Motorhaube verschwunden, aber was übrig bleibt, ist ziemlich deutlich zu erkennen. Der Schädel der Geschichte. Unser Schädel. Gott, wie sie das Streichholz anzündet und es einfach so in die Luft wirft? 

Das ist das Sexistischste, was ich je gesehen habe. 

Und das gilt auch für den Anblick, wie sie zehn Minuten später an meinem Schwanz erstickt.  

"Sieht aus, als wollte uns jemand eine Falle stellen", bemerke ich.  

Es gibt einen plötzlichen Aufprall, Killian hat etwas vom Kaminsims geworfen. "Verarsch uns nicht, Mercer! Du stinkst nach Rauch und Benzin. Als ob wir nicht wüssten, dass du darauf stehst, Feuer zu legen?" Killian holt tief Luft und fährt sich mit den Fingern durch die Haare, offensichtlich bemüht, sich zu beruhigen. Die Kurzatmigkeit dieses Typen wird ihm eines Tages ein Aneurysma bescheren. "Verdammt noch mal, Tristian. Es überrascht mich nicht, dass du ausrastest, aber ich kann nicht glauben, dass du es riskierst, Story mitzunehmen!" 

"Tut mir leid, Killer", werfe ich ihm zurück, "aber ich weiß nicht, seit wann du beschlossen hast, dass du hier alle Entscheidungen triffst. War es, als Story dich als ihren ersten Fick ausgewählt hat? Oder war es, als du gemerkt hast, dass sie dich am wenigsten will?" 

Killian stürzt sich auf mich, und ich springe auf, um zurückzuschlagen.  

Bevor es dazu kommen kann, springt Rath dazwischen und hält uns mit ausgestreckten Armen auf Abstand. "Leute, beruhigt euch", sagt er und versucht, uns beide zu deeskalieren. "Wir haben hier ein echtes Scheißproblem." 

Werde ich mit Killian kämpfen, wenn es sein muss? Sicher. Will ich, dass er mein hübsches Gesicht zerschmettert? Nicht, wenn ich es verhindern kann. Trotzdem mache ich keinen Rückzieher. 

"Ist es das, worum es hier geht?" fragt Killian und überlegt mit seinen Augen, wie er Rath umgehen kann. "Ihr beide könnt einfach nicht damit umgehen, dass ich sie ficke und ihr nicht." 

"Vielleicht könnte das einer von uns", erwidere ich und balle die Fäuste, "aber du hast sie letzte Nacht gefickt, also hatte sie keine Chance, sich zu erholen." 

Killian sieht nicht im Geringsten beunruhigt aus. "Das ist mein gutes Recht." 

"Da liegst du falsch", widerspreche ich und recke mein Kinn in Richtung Rath. "Die Geschichte gehört auch mir und Rath. Nur weil du deinen Schwanz in sie gesteckt hast und sie jede Nacht in deinem Bett schlafen lässt, ändert das nichts daran." 

"Da hat er recht", sagt Rath und dreht sich zu Killer um, um ihn anzustarren. "Wir waren uns alle einig, dass wir ihr etwas Zeit geben." 

"Ich habe es satt zu warten!", schnauzt er und die Adern in seinen Unterarmen platzen. "Du hast ein paar Monate gewartet. Ich warte schon seit Jahren." 

"Das hat doch alles nichts mit der Rache an den Grafen zu tun", mischt sich Rath ein und hebt sein Telefon. "Das wird auf uns zurückfallen." 

"Wie auch immer, es ist ein Schädel", sage ich schnippisch. "Na und? Das könnte jeder machen. Perez hat nicht gerade wenig Feinde, und wir auch nicht." 

Raths Kinnlade krampft sich zusammen, als er sich zu mir umdreht. "Wir brauchen die Hitze nicht. Das war verdammt dumm, Tristian." 


"Ich sage dir, was es ist", sage ich zu ihm und nehme ihm das Telefon aus der Hand. Ich halte es hoch und zeige ihnen das Bild. "Das ist nur der erste Schlag. Ich bin noch nicht fertig. Wir sind noch nicht fertig. Sie haben versucht, das zu schänden, was uns gehört. Und ja, ich sagte uns." 

"Es gibt nur ein Problem", sagt Rath und holt sein Telefon zurück. "Es ist nicht der erste Schlag. Es ist der zweite." 

Killians Blick wandert langsam zu ihm. "Was zum Teufel soll das heißen?" 

Er holt tief Luft und schiebt sein Handy in die Tasche. "Ich hatte vor einer Weile eine kleine Auseinandersetzung mit Perez." Schniefend fügt er beiläufig hinzu: "Ich habe meins." 

"Hast du was?" frage ich. 

"Seine Reifen aufgeschlitzt." Er sagt es so, als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt. "Nun, zumindest drei von ihnen. Die Story hat den vierten." 

"Wie bitte?" Meine Augenbrauen ziehen meine Stirn hoch. "Wann zum Teufel ist das passiert? Hättest du uns das je erzählt?" 

Er wirft zurück. "Wolltest du?" 

 "Nicht zu fassen." Killian starrt uns mit großen, wütenden Augen an. "Ihr zwei rastet einfach so aus und nehmt unsere verdammte Lady mit?" Er stößt ein leises, humorloses Lachen aus. "Ich hoffe, dieser Stunt war es wert, denn wir wurden zur South Side gerufen. Gleich morgen früh. Dein kleiner Akt der Rebellion wird einen Preis haben. Also sag mir", er hebt sein Kinn, "wer wird derjenige sein, der ihn bezahlt? Denn es wird ganz sicher keiner von euch sein." 

In diesem Moment verstehe ich Killians Wut. Die Rache an Perez war obligatorisch - er weiß, dass der Bastard es verdient hat -, aber Story war nicht auf dem Radar der South Side.  

Nicht, bis ich sie mitgebracht habe. 

"Killer", versuche ich, "sie wollte, nein, sie musste dabei sein. Wir waren vorsichtig." 

"Nein, wart ihr nicht." Er schüttelt den Kopf. "Und es war dir scheißegal, was sie wollte. Es ging nur darum, was du wolltest." Er legt den Kopf schief und schenkt mir ein kaltes Lächeln. "Hat es funktioniert? Ist sie für dich auf die Knie gefallen?" 

Technisch gesehen, nein... 

"Scheiß drauf." Rath schnappt sich seine Lederjacke von der Couch und macht sich auf den Weg zur Treppe. "Wir kümmern uns morgen um diesen Scheiß. Macht ruhig weiter und reißt euch wegen einer Muschi in Stücke, ist mir egal." 

Keiner von uns rührt sich, bis wir Raths Schlafzimmertür zwei Stockwerke über uns zuschlagen hören.  

Ich bin es, der die Stille bricht. "Sie hat mir auf dem Heimweg einen geblasen." Ich sehe, wie seine Augen hart und verschlossen werden. "Ich musste sie nicht dazu zwingen. Ich musste sie nicht darum bitten. Ich musste nicht warten, bis sie bewusstlos war. Sie hat es getan, weil sie es wollte, und sie hatte die beste Zeit ihres Lebens. Wenn du also heute Abend da oben bist und versuchst, deinen Schwanz in sie zu schieben, denk daran, warum sie so feucht ist." Auf dem Weg nach oben rufe ich zurück: "Gern geschehen."

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