Waite-Schwestern

Prolog

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Prolog

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17. Oktober 1941

Caro umarmte Martine und flüsterte ihr dicht am Ohr. "Ich werde nicht zurückkommen. Es ist zu gefährlich. Christophe ist jetzt eine Bedrohung für dich. Das musst du einsehen. Er wird seine Chance ergreifen, wenn er das Geld oder den Schutz braucht. Er wird dich ausliefern."

"Schiap beschützt mich."

Martine war in den Monaten, seit Caro Frankreich verlassen hatte, dünner geworden. Ihr helles, kastanienbraunes Haar, das sie normalerweise zu einem ordentlichen Dutt zurückzog, hing lose herunter. Ihre Augen, die sie sonst so scharf bewertete, wirkten abgenutzt und verengten sich vor Misstrauen und Angst.

Caro spürte, dass Martine die Lüge, die sie ihr auftischte, nicht glaubte. Sie wusste auch, wie schwer es war, diese Lügen aufzugeben. Sie hatte sie einst auch geglaubt - dass Elsa Schiaparelli jedes Design, jeden Knopf, jede Naht und jedes Memo kontrollierte, jedes i in ihrem Bereich punktierte und ihr wachsendes Imperium mit rascher Effizienz lenkte, und dass sie die gleiche Kontrolle außerhalb ausübte - und dass ihre Macht gut, fair und ehrlich war.

"Schiap ist weg. Alles, was sie dir angeboten hat, ist weg. Dieser Ort?" Caro deutete auf die vier Wände des kleinen Arbeitszimmers und darüber hinaus auf jeden Zentimeter der achtundneunzig Zimmer umfassenden Villa, in der sich das Haus Schiaparelli befand. "Es ist offen, weil die Deutschen es erlauben, so zu sein. Sie sind es, die Schutz bieten, weil ihre Frauen hier einkaufen. Und das wird nicht von Dauer sein. Seien Sie nicht naiv."

Sie drückte Martine den Beutel, einen dicken Leinensack mit fünfundsiebzigtausend Franken, in die zitternden Hände. "Nimm dieses Geld, bezahle deine Kontakte und benutze den Rest, um zu verschwinden. Ich habe euch Namen gegeben und jetzt habt ihr Geld. Beeilen Sie sich und bringen Sie es hinter sich."

Tränen füllten Martine's graue Augen. Sie stieß ein Flüstern aus. "Das ist mein Zuhause."

Caro packte sie fest an den Schultern. Sie konnte jeden Knochen spüren. Sie waren noch ausgeprägter geworden und Martines dickes Wollkleid verbarg ihre scharfen Kanten nicht mehr. "Nicht jetzt. Vielleicht eines Tages wieder, aber das musst du noch erleben."

Martine zuckte zusammen und versuchte, sich loszureißen.

Caro drückte den zerbrechlichen Körper ihrer Freundin fester an sich. "Geh nach Spanien. Benutze meinen Namen als deinen Paten für die Briten. Versprichst du mir das?"

Vor dem Fenster von Martines Arbeitszimmer bewegte sich ein Licht. Sie klammerte sich an Caros Arm. "Du musst gehen. Christophe ist heute Abend auf Sicherheitsdienst. Er wird bald zurück sein. Ist das ein Schnitt?" Sie schaute auf Caros bedeckten Unterarm. "Er wird es jetzt schlimmer machen. Ohne nachzudenken."

Martine senkte ihre Stimme und rückte näher an Caro heran, als ob sie flüstern müsste, obwohl sie die einzigen beiden in dem kleinen Raum waren. "Er ist jetzt offen. Er stellt seine Gaben zur Schau, seine neue Macht. Er-" Martine presste die Lippen aufeinander, unfähig, ihren Satz zu beenden.

"Kollaboriert." Caro lieferte das letzte Wort.

"Es ist ein schmutziges Wort, eine schmutzige Sache."

"Du hast mich schon verstanden." Caro trat noch näher heran. "Dir läuft die Zeit davon. Er wird dich an die Deutschen ausliefern. Die Geschichten darüber, was sie den Juden antun -"

"Arrêtez." Martine versteifte sich und schlang ihre Arme um sich. Ihr Kleid schien ihren kleinen Körper zu verschlucken. "Denkst du, ich weiß es nicht?"

"Ich bin schon zu lange geblieben." Caro betrachtete ihre Uhr. "Ich muss gehen. Ich habe noch etwas vor..." Sie hielt inne. "Benutze das Geld für deine Kontakte, aber spare genug für dich. Verstehst du?"

"Das ist mein Zuhause", wiederholte Martine und schüttelte den Kopf, als wolle sie, dass die Veränderungen in Paris und im Leben verschwinden. Tränen liefen ihr über die Wangen. "Ich werde es versuchen. Ich werde..."

Caro umarmte ihre Freundin fest. "Versprich es mir, denn ich kann nicht zurückkommen. Du musst es mir versprechen."

Martine nickte ihr in die Schulter.

Es war genug. Das musste es sein.

Caro trat aus Martines Nähzimmer in die hintere Halle des Salons. An den Wänden hingen jahrelang erste Entwürfe und Fotos von Kleidern, Mitarbeitern und Eröffnungsshows. Es war ihr Lieblingsplatz in der ganzen Villa.

Bei allem Glanz und Glamour, den das Haus Schiaparelli ausstrahlte, erzählte diese schmale Halle mit den in den Putz gepinnten Originalzeichnungen und den Fotos der Näherinnen, Designer und Schaufensterpuppen, die dort arbeiteten, die wahre Geschichte. Er verkörperte das Leben des Hauses - sowohl die Brillanz von Schiaparelli als auch die Hingabe und Entschlossenheit des Teams, das sie unterstützte.

Caro blieb bei ihrer Lieblingszeichnung stehen. Nicht das berüchtigte Hummerkleid und auch nicht das Design des berühmten Parfümflakons von Schiap. Das Schmetterlingskleid. Eine weiche, zarte Kreation aus dem Jahr 1937, die Hoffnung, Leben und Liebe in einem Hauch von blassrosa Seide verkörperte.

Sie löste die Skizze von ihrer Halterung. Sie hatte eines von der ersten genähten Charge für Margo gekauft. Vielleicht, dachte sie, würde Margo die Zeichnung auch gefallen. Vielleicht würde sie das Kleid tragen. Vielleicht würde sie wieder an sich glauben und wieder Hoffnung, Leben und Liebe zulassen. Vielleicht ...

Das Vermissen ihres Zwillings ... das Erinnern ... Ablenkungen stumpften die Sinne ab. Caro blinzelte, um ihren Geist zu fokussieren und in die Gegenwart zurückzukehren.

Eine Sekunde zu spät.

Eine unsichtbare Kraft zerrte sie zu Boden.

Sie lag auf dem Kopfsteinpflaster, die Handflächen vom Kies aufgeschlitzt, und blickte in das kalte, gemeißelte Gesicht von Christophe. Seine Augen glitzerten wie Eis im wässrigen Lampenlicht.

"Ich dachte, ich wäre dich das letzte Mal losgeworden", knurrte er.

"Jetzt bist du mich los. Ich bin gekommen, um mich von Martine zu verabschieden. Wir waren Freunde. Nur Freunde." In ihrer Angst erkannte Caro, dass sie unnötige Informationen preisgab. Im Stillen schimpfte sie mit sich selbst, als sie rückwärts unter ihm wegkrabbelte. "Du wirst mich nie wieder sehen." Sie erhob sich und trat einen Schritt zurück.

Er stürzte sich auf sie. Seine Hand umschloss ihren Bizeps vollständig und ließ ein Kribbeln über ihren Arm laufen, das ihre Finger betäubte.

"Non." Er schob sie zum Eingang des Hofes. "Die Carlingue werden dich dieses Mal kriegen. Mit Verrätern ist gutes Geld zu verdienen."

Caro zog sich zurück. Ihre Ledersohlen rutschten auf dem Kopfsteinpflaster aus und sie verlor den Halt. Christophe glich ihre Bewegung aus und zog sie aufrecht und vorwärts.

Die französische Gestapo, die Carlingue, war genauso brutal wie die deutsche Variante - vielleicht sogar noch brutaler, um die Besatzer zu beeindrucken. Aber was noch schlimmer war, sie würden sie kennen. Christophe würde ihnen genau sagen, wer sie war und was sie war. Ein Preis.

Deshalb hatte Dr. Hugh Dalton sie nicht dabei haben wollen. Deshalb hatte Sir Frank Nelson sie gebeten, damit aufzuhören.

Wenn sie den Kriegsanstrengungen schadete ... wenn ihr Verlust oder Tod für antibritische Propaganda genutzt wurde . ... oder schlimmer noch, wenn sie gefoltert wurde und die Deutschen dies als Gegenleistung für Lösegeld, Macht, Stellung oder Handelszugeständnisse veröffentlichten . . . Den britischen Bemühungen und der Moral zu schaden, war mehr, als sie ertragen konnte.

Caro drehte sich wieder in Christophes Griff. Er drückte fester zu, so dass sie dachte, ihr Arm könnte brechen.

Was hatte sie getan?

Kapitel 1 (1)

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Eine

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"Ein Anruf ist eingegangen. Darf ich ihn an Sie weiterleiten?"

"Natürlich." Ich hatte schon vor Monaten aufgehört, die Empfangsdame zu fragen, wer angerufen hatte. Mednex hatte einen Hauptanschluss, aber da wir alle Firmenhandys hatten, hatte der Geschäftsführer keine Festnetztelefone auf unsere Schreibtische gelegt. Sie leitete die Anrufe einfach weiter.

"Caroline Payne", verkündete ich nach dem Klicken.

"Caroline? Ich bin's, Mat Hammond. Ich weiß nicht, ob du dich an mich aus dem College erinnerst, aber-"

"Mat? Ja, natürlich." Ich spürte, wie ich mich aufrichtete. "Ich erinnere mich an dich."

Drei einfache Worte begleiteten ein komplexes Bild. Mat Hammond. Der griechische Junge mit dem elektrischen Lächeln und den weichen, dunklen Augen. Witzig. Entschlossen. Brillant. Herausfordernd . . . Ein enger Freund. Irgendwie hatte ich den letzten Teil vergessen, und es überkam mich ein seltsamer Hauch von Sehnsucht.

"Ich habe mich gefragt... Ich meine, ich dachte, du vielleicht nicht." Er hielt inne.

Ich wartete, unsicher, wie ich in die Stille, die auf seine Bemerkung folgte, eintreten sollte.

Als sie sich zum Unbehagen neigte, beeilte er sich, sie zu füllen. "Ich arbeite an einem Projekt für den Atlantic und muss Ihnen ein paar Fragen stellen."

"Oh. Das tut mir leid." Seltsam enttäuscht griff ich nach einem Stift. Fragen über das neue Immuntherapie-Medikament unseres Unternehmens zu beantworten, überstieg meine Gehaltsklasse. "Sie brauchen Anika Patel, aber sie ist heute nicht verfügbar. Ich notiere mir Ihre Nummer und sage ihr, dass sie Sie anrufen soll."

"Es geht nicht um Ihre Firma, es geht um Sie. Nun, um Caroline Waite."

"Wen?" Meine Stimme klang erstaunt. Ich erkannte den Namen, aber er konnte weder für Mat noch für irgendjemanden außerhalb meiner Familie eine Bedeutung haben.

"Deine Großtante? Die Zwillingsschwester deiner Großmutter, Margaret Waite Payne?"

"Ich weiß, wer meine Großmutter war, aber warum rufen Sie wegen ihrer Schwester an?"

"Es wäre vielleicht einfacher, wenn wir uns persönlich treffen würden... Ich bin in der Lobby."

"Was?" Ich stand auf und schaute über die Trennwände, als ob ich in acht Stockwerken Höhe irgendwie Mats schlaksige Gestalt an einem Türpfosten lehnen sehen würde.

"Ich wusste bis Anfang der Woche nicht einmal, dass wir beide in Boston sind", fuhr er fort. "Bitte ... das geht nicht am Telefon und per E-Mail ist es auch nicht besser. Es wird nicht lange dauern."

Ich ließ mich auf meinen Platz fallen. "Ich komme gleich runter."

Caroline Waite. Das war ein Name, den ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte - seit zwanzig Jahren, um genau zu sein. Ich war nach meiner Großtante benannt worden. Aber nachdem ich erfahren hatte, dass sie im Kindesalter an Kinderlähmung gestorben war, hatte ich das Interesse an ihr verloren. Schon in jungen Jahren fand ich es falsch, nach jemandem benannt zu werden, der vor allem dafür bekannt war, jung zu sterben.

Mat Hammond war ein weiterer Name, den ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte - sechs, um genau zu sein. Er war der erste Junge, den ich in meinem ersten Studienjahr auf dem Campus traf. Wir liefen uns beim Betreten des Wohnheims über den Weg. Er, begraben unter einer Kiste voller Bücher. Ich, erdrückt von einer Daunendecke. Wir wurden Freunde, gute Freunde - zumindest aus seiner Sicht. Ich hatte immer gehofft...

Ich verließ den Aufzug und schaute mich in der Lobby um. Mat war für einen Moment vergessen, als sich meine Brust mit dem gleichen Gefühl der Ausdehnung füllte, das ich jedes Mal hatte, wenn ich sie betrat. Ich liebte die Lobby unseres Gebäudes. Mein Vater sagte immer, es sei egal, wo man wohnte oder in welchem Gebäude man arbeitete, aber ich war anderer Meinung. Gebäude tragen Persönlichkeiten in sich. Sie enthielten unsere Geheimnisse und trugen die Last unseres Lebens, unserer Familien, unserer Arbeit und unserer Träume. Die Größe und Bedeutung der Lobby von Mednex war zum Symbol dafür geworden, wie ich die Arbeit von Mednex und meinen Platz darin sah - etwas Kleines, das an etwas Großem teilhatte.

Wir waren das neueste Unternehmen im Kampf gegen einen der schlimmsten Feinde der Menschheit - Krebs - mit einem bahnbrechenden Protokoll, das die Körperzellen als unsere neueste Waffe auflädt. Die Idee, dass wir unseren Körper so ausrüsten können, dass er diesem invasiven Angriff standhalten und ihn besiegen kann, hatte etwas so Grundsätzliches und Altbewährtes und doch so Modernes an sich.

Die Lobby unseres Gebäudes verkörperte diese Synergie. Das Design und die Linien des Art déco der 1920er Jahre, der mit rosa Marmor gemusterte Fußboden und die dunklen, goldfarbenen Schaufensterfronten der umliegenden Geschäfte verliehen ihr eine Würde und Schwere, die man bei Stahl, Glas und Beton vermisst. Es strahlte Geschichte, Stabilität und Solidität aus und bot gleichzeitig die modernsten Annehmlichkeiten, einschließlich eines Sicherheitssystems, das mit einem biometrischen Scan funktionierte ... und den besten Coffeeshop der Gegend.

Neben dieser Tür fand ich Mat. Er musterte mich eher, als dass er mich begrüßte. Ich hatte mit einem warmen Lächeln gerechnet, verbannte den Gedanken aber, bevor er sich in meinem Gesicht widerspiegelte. Hier ging es ums Geschäft. Freundschaft, so schien es, war schon vor langer Zeit gestorben.

Äußerlich sah er noch genauso aus wie früher, abgesehen von der leichten Locke in seinem Haar um die Ohren. Er hatte immer noch dieselbe gerade Nase und Kieferpartie, für die die meisten Frauen sterben würden - oder Tausende bezahlen würden, um sie zu bekommen -, und ich wusste genau, dass sein ungepflegter Dreitagebart ein ebenso gemeißeltes Kinn verbarg.

Das war eine Sache, die ich nicht von meiner Großmutter - der Zwillingsschwester der besagten Caroline - geerbt hatte: ihr kantiges Kinn. Mit ihrem dunklen Haar, den leuchtend blauen Augen und dem herrlichen Grace-Kelly-Kinn hielt ich sie für die schönste Frau der Welt.

Und auch die traurigste.

Als ich die Lobby durchquerte, stieß sich Mat, der genauso aussah wie der Akademiker, den ich immer vermutet hatte, von der Wand ab und kam mir auf halbem Weg entgegen. Wir hielten inne, wechselten die Seite und umarmten uns halb, während unsere Hände mitten im Händeschütteln zwischen uns stecken blieben.

"Du hast nicht..."

"Wow. Es ist so lange her..."

Wir hielten an und fingen an und stotterten bis zum nächsten Halt. Ich öffnete den Mund, um es noch einmal zu versuchen, aber er wich zurück und deutete erst auf meine Hand und dann auf das Café. "Ihre Hand ist eiskalt... Darf ich Sie auf einen Kaffee einladen?"

Ich nickte und rieb meine Hände aneinander, wobei ich mich sowohl verlegen als auch bloßgestellt fühlte. Nach ein paar Schritten und ohne Worte standen wir in der Schlange. Zwei schwarze Tropfen später saßen wir uns gegenüber, an ein Fenster gelehnt.

"Okay ... Wo fange ich an?" Er umkreiste seine Tasse mit beiden Händen.

Es war keine Frage, also versuchte ich nicht zu antworten. Es war nicht sympathisch, also begann ich keine Runde "Was hast du in letzter Zeit gemacht?" Ich setzte mich einfach hin und wartete.

"Ich bin Lehrbeauftragter an der BC, aber ich habe einen Nebenjob, der mich auf die verrückteste Art und Weise zu Ihnen führt.

Kapitel 1 (2)

Er rümpfte die Nase. "Das hat nicht geholfen . . . In den Geisteswissenschaften wird ohne Festanstellung nicht viel gezahlt, also recherchiere ich nebenbei für Familien. Ich verfolge die Abstammung, erstelle Alben, digitale Programme, alles, was sie ihrer Oma zu Weihnachten schenken wollen. Meistens fängt es mit 23andMe oder so an, und die Frau findet heraus, dass sie Deutsche oder Engländerin ist, und wäre es nicht toll, wenn sie königlich wäre? Dann erzählt ihnen ein Freund von mir, denn all diese Leute scheinen sich zu kennen, und ich mache das schon seit Jahren. Also werde ich angeheuert, um die Familie zu erforschen und ihre Geschichte mit einer großen, glänzenden Schleife zu präsentieren."

Mat sog scharf die Luft ein, denn er hatte nicht mehr geatmet, seit "Ich bin eine Hilfskraft . . . ", und ich verschluckte mich an meinem Kaffee. "Jemand aus meiner Familie hat dich angeheuert? Wie? Wer?"

Das konnte auf keinen Fall wahr sein.

"Nein." Mat sah zu, wie ich mit meiner Serviette über den Tisch zwischen uns wischte. "Dein Familienname ist in meinem aktuellen Projekt aufgetaucht und ... es ist eine interessante Geschichte, die, wenn ich es richtig mache, der Atlantic für einen Artikel haben will. Nicht über die Familie Arnim, die mich angeheuert hat, sondern über Ihre."

Sein Lächeln verflachte zu einem verletzlichen, verlegenen Ausdruck, der mich misstrauisch machte.

"Sie haben mich verloren. Können wir von vorne anfangen?"

Mat nahm einen Schluck Kaffee. "Vor ein paar Jahren hat der Atlantic ein paar Artikel von mir über Geschichte und unsere Erinnerung daran aufgegriffen. Geschichten aus dem Zweiten Weltkrieg über all die Denkmäler, die damals gebaut wurden, sowohl in England als auch hier. Ich vermute, dass der Blick zurück ebenso erinnerungsfördernd wie therapeutisch war. Wenn die Menschen Angst vor der Zukunft haben und wir global gesehen viel durchgemacht haben, schauen sie auf die Vergangenheit und auf greifbare Erinnerungen daran, dass die Dinge früher gut ausgegangen sind und deshalb auch wieder so sein können. I-"

Er presste die Lippen zusammen, als ob er merkte, dass er vom Thema abgewichen war. "Bei meiner aktuellen Idee geht es nicht um die Geschichten, an die wir uns erinnern wollen. Es ist eine kontrapunktische Perspektive mit einer Geschichte, die die meisten - insbesondere Ihre Familie - lieber vergessen würden. Ich glaube, dass diese Geschichten, Ihre Geschichte, auch ein Gefühl der Hoffnung vermitteln. Sie versichern uns, dass das Leben weitergeht, wenn schlimme Dinge passieren, und dass wir Menschen widerstandsfähig sind und durchhalten. Aus der Tragödie erwächst Hoffnung."

Er hielt inne und starrte mich an. Kaum verstehend, starrte ich zurück.

"Niemand kann leugnen, dass es im Zweiten Weltkrieg ein echtes Durcheinander von Loyalitäten gab. Es muss sich angefühlt haben, als ob die Welt unterginge und das Leben nie mehr dasselbe sein würde. Hinzu kommt, dass der Feind manchmal im eigenen Haus stand. Er streckte mir seine Hand entgegen, als ob ich das nachvollziehen könnte. "In Frankreich gab es das freie Frankreich, das besetzte Frankreich, Brüder und Schwestern, die sich gegeneinander auflehnten. In England gibt es die Mitford-Schwestern, die Hitler hofieren, Edward und Wallis Simpson, und sogar Edwards Zustimmung zu dem ganzen deutschen Plan, ihn wieder auf den Thron zu bringen, bevor er auf die Bahamas verfrachtet wurde. Es gibt viele Geschichten, die zeigen, dass das Familienleben real und chaotisch war und Konsequenzen hatte."

"Okay?" Ich zog die Frage in die Länge.

"Deine Großtante ist eine dieser Geschichten. Eine Frau, Tochter eines Grafen, die als Sekretärin für die Special Operations Executive arbeitete, dann die große Kluft überquerte und mit ihrem Nazi-Liebhaber durchbrannte? Sie müssen zugeben, das ist fesselnd."

Er nahm einen weiteren Schluck und musterte mich über den Rand seiner Tasse hinweg. Als ich nichts sagte, setzte er sie ab. "Das habe ich nicht gut gemacht ... Ich habe in der letzten Woche eine Million Mal geübt, wie ich dir die Hand reichen kann, denn ich kenne dich, auch wenn ich es so abgeben könnte, wie es ist. Ich wollte nicht, dass es dich überrascht oder verletzt, wenn du meinen Namen darauf liest. Ich hatte auch gehofft, du würdest einen Kommentar abgeben."

"Wie kommentieren?" Ich lehnte mich zurück. "Du hast die falsche Caroline Waite gefunden, Mat. Meine Tante starb im Kindesalter an Polio. Ich bin nach ihr benannt. Ich sollte es wissen."

Mat spiegelte meinen abwehrenden, verschränkten Arm. Seine Augen zogen sich zusammen, als er mich beobachtete. "Hat man Ihnen das gesagt?" Er griff in seine Umhängetasche, zog einen Standardordner heraus und öffnete ihn. Auf der obersten Seite befand sich die Fotokopie eines kurzen Briefes in Courier-Schrift, mit der handschriftlichen Anrede in einer großen, wirbelnden Schrift.

Er schob ihn über den Tisch.

20. Oktober 1941

Mein lieber John und Ethel,

Ich schreibe diesen Brief mit großer Sorge, denn ich fürchte, er bringt Euch sehr schlechte Nachrichten über Eure Tochter Caroline Amelia Waite.

Am 15. Oktober ging sie ohne Erlaubnis an Bord eines Transportschiffes in die Normandie und wurde zwei Tage später vor Paris identifiziert. Sie schloss sich dem deutschen Gruppenführer Paul Arnim an, mit dem sie, wie sich herausstellte, zuvor eine Liebesbeziehung hatte.

Es tut mir unendlich leid, John und Ethel. Ich kann mir nur vorstellen, wie hart diese Nachricht für euch sein wird. Sie hat gute Arbeit im Forschungsbüro der Internen Dienste geleistet, und wir haben nicht mit dieser Aktion gerechnet. Ich möchte Ihnen versichern, dass sie in keine heikle Angelegenheit verwickelt war, die Ihre Besorgnis über unsere Bemühungen wecken sollte.

Dennoch schreibe ich diese Worte nicht ohne Mitgefühl für Ihren Verlust.

Ich sende diesen Brief mit Bedacht und Anteilnahme.

Hugh

Ich schob ihn ihm zu. "Unmöglich. Das ist von 1941."

"Weißt du, wer Hugh Dalton war?" Mat tippte auf den Namen. "Er war der Minister für Wirtschaftskriegsführung und hatte den Auftrag, das SOE, die Special Operations Executive, zu gründen. Sie nannten es das Inter Services Research Bureau, das ISRB, aber das war nur eine Fassade."

Sein Stuhl quietschte, als er über den Steinboden nach vorne rutschte, näher zum Tisch, näher zu mir. Wir schwebten Zentimeter voneinander entfernt. Ich widerstand dem Drang, mich zurückzuziehen.

"Es war eine ganz neue Idee, Caroline, die auf Spionage, Sabotage, Aufklärung und den Aufbau von Guerilla-Widerstandsgruppen setzte. Eine harte Sache, die sich an der Ausbildung und den Taktiken der IRA aus dem irischen Unabhängigkeitskrieg orientierte. Es ist wirklich unglaublich... Kein Gentleman, und als es 1940 losging, schon gar keine Dame, war dabei. Frauen wurden erst 1942 aktiv als Spione rekrutiert, also hat deine Tante wahrscheinlich gearbeitet-"

Er holte noch einmal langsam Luft. "Der Anfang", sagte er mehr zu sich selbst als zu mir. Das hat er im College immer gemacht. Er ließ sich von einer Theorie oder einer Idee mitreißen und musste sich dann selbst daran erinnern, zum Anfang zurückzukehren und den Rest von uns mitzunehmen. Manchmal schickte ich uns auf Gesprächsfährten, nur um ihn auf die Palme zu bringen.

Kapitel 1 (3)

Die Erinnerung brachte ein flüchtiges Lächeln hervor. Flüchtig, weil Mat es nicht erkannte, es nicht erwiderte und auch keine Geste machte, die darauf hinwies, dass wir einmal mehr gewesen waren als ein kalter Anruf wegen einer Geschichte.

Mit einem Stirnrunzeln fuhr er fort. "Die Familie Arnim hat mich für ein Projekt angeheuert. Er ist der Gruppenführer, von dem in der Notiz die Rede ist. Seine Enkelin besitzt all diese berühmten Kleider, die er für seine Frau in einem Pariser Salon gekauft hat, und nachdem ich seine deutschen Akten durchgesehen hatte, machte ich mich auf den Weg dorthin, um die Struktur für ihr Projekt zu erstellen. Zwei Namen tauchten auf - der Ihrer Tante und der eines Christophe Pelletier.

"Pelletier war der Wachmann des Salons und allgemeiner Tyrann, der im November 1941 verhaftet und nach Auschwitz geschickt wurde. Er starb 1943. Ihre Tante war jedoch interessanter. Sie arbeitete im Salon, kannte Arnim dort und ging dann nach Hause, als die Deutschen in Frankreich einmarschierten - fast ein Jahr nach der Kriegserklärung. Ich folgte ihrer Spur nach England und fand heraus, dass sie mit dem SOE und dem in der Akte erwähnten Gruppenführer zu tun hatte. Ich vermute, dass sie seine Geliebte war, die zur Informantin wurde."

Mat rückte das Papier zwischen uns zurecht. "Das übersteigt alles, was ich mir hätte vorstellen können. Stell dir vor, ich werde von einer Familie in New York beauftragt, ihre deutsche Abstammung zu erforschen, und wir sitzen hier mit einer unglaublichen Geschichte bei einem Kaffee in Boston."

"Aber es ist trotzdem falsch... Es kann nicht meine Tante sein."

Mat's braune Augen leuchteten eine Spur heller. Seine Aufregung verstärkte die goldenen Flecken an ihren Rändern, bevor er etwas in meinen Augen entdeckte. Das Licht dämpfte sich mit einem besorgten Funkeln. Es war so schnell, sanft und freundlich, dass mir der Atem stockte. Er war plötzlich der Junge, den ich einst kannte.

"Weißt du es wirklich nicht?" Sein Blick flackerte. "Es ist wahr, Caroline. Das ist deine Tante." Er strich mit der Hand über das Papier. "Und es ist nicht gefährlich, falls es das ist, was dir Sorgen macht. Diese Geschichte kann deiner Familie nicht schaden. Es ist achtzig Jahre her. Aber sie hat eine große Bedeutung für die Gegenwart. Wie wir mit Schmerz und Widrigkeiten umgehen, bleibt relevant, egal wie lange es her ist."

Ich öffnete den Mund, um zu protestieren, aber er unterbrach mich mit einer erhobenen Hand. "Ich werde sanft mit ihr umgehen, aber ich habe nicht unrecht... Ich habe etwas nachgeforscht. Dr. Dalton und dein Urgroßvater kannten sich gut. Ich nehme an, Dalton hat das persönlich geschrieben, weil sie befreundet waren."

Mat öffnete die Mappe erneut. "Ich habe das hier." Er reichte mir eine weitere Seite. "Und das." Noch eine. "Deine Tante hat sich ein paar Mal mit Dalton und dem Leiter des SOE, Sir Frank Nelson, getroffen. Sie hat dort über ein Jahr lang gearbeitet, bevor diese letzte Notiz an ihre Familie geschickt wurde."

Er lehnte sich zurück und starrte mich einige Augenblicke lang an, bevor er sich mit den Händen durch die Haare fuhr und sich nach vorne lehnte, als sei er bereit, erneut in die Schlacht zu ziehen. "Verstehen Sie nicht? Als sie sich den Nazis anschloss, musste eine Lüge geschaffen werden. Selbst wenn sie nur Notizen getippt hätte, hätte die Wahrheit der Erzählung geschadet. Wäre bekannt geworden, dass die Tochter eines Adligen für das SOE gearbeitet hatte und so früh im Krieg übergelaufen war, hätte das das Ende bedeuten können. Die britische Moral war niedrig und das Land war verwundbar. Das ist ein Teil meines Arguments. Ihre Familie konnte nicht richtig um ihren Verlust trauern, weil dies über ihr schwebte... Es gibt hier viel zu sagen."

"Es gibt nichts zu sagen, Mat." Ich stieß gegen seinen Papierstapel. "Das ist nicht meine Tante."

Wir saßen für fünf Sekunden oder fünf Minuten in einer Pattsituation. Mein Kopf drehte sich zu schnell, um die Zeit richtig zu verarbeiten. Mit seinem nächsten Satz hörte das Trudeln auf.

"Dein Vater sagt, ich habe recht."

"Was?" Ich kippte so schnell nach hinten, dass die Beine meines Stuhls auf dem unebenen Steinboden hängen blieben.

Mat stürzte sich auf mich und packte meinen Arm. Er ließ mich sofort los, als ich mich aufrichtete.

"Du hast mit meinem Vater gesprochen?"

"Kurz. Ich dachte, das wäre die direktere Verbindung, und wir beide haben seit Jahren nicht mehr miteinander gesprochen. Er hat mit rechtlichen Schritten gedroht."

Ich spürte, wie sich meine Augen weiteten. Mit rechtlichen Schritten zu drohen, klang überhaupt nicht nach meinem Vater. "Das beweist, dass du Recht hast?"

"Sein Tonfall schon. Ein Mensch wird nicht so ängstlich oder streng wegen einer Lüge, aber wegen einer unglücklichen Wahrheit ..." Mat begann, jedes seiner Memos in seinem Ordner zu ersetzen. "Hör zu, Caroline, ich weiß nicht, warum sich dein Vater so aufgeregt hat oder was man dir erzählt hat, aber deine Tante kannte Paul Arnim und sie ist mit ihm durchgebrannt."

Ich umklammerte meine Kaffeetasse fest. Die Wärme fühlte sich gut an an meinen nun frierenden Fingern. "Was sagt denn die Familie Arnim dazu? Sie bezahlen dich. Sie können nicht wollen, dass du publik machst, dass er ein Nazi war."

"Nein . . . Er ist nicht Teil des Artikels. Sie wussten, dass er ein deutscher Offizier war, und ich muss ihnen das natürlich mitteilen, aber ich schreibe nicht über ihn, um ihn zu veröffentlichen." Mat schob seinen Stuhl zurück. "Weißt du was? Es tut mir leid, Caroline. Das war ein Fehler. Ich hätte nicht anrufen sollen."

Er legte seine Mappe zurück in seine Tasche und schob sich von seinem Sitz hoch. Diesmal griff ich nach seinem Arm, um die Bewegung zu stoppen. Sein Blick fiel zuerst auf meine Hand, die seinen Arm umklammerte, dann auf mein Gesicht. Er ließ sich in seinen Stuhl zurückfallen.

"Sind Sie sicher, dass Sie das richtig verstanden haben?" fragte ich.

Auf dem College waren wir Freunde gewesen - gute Freunde -, zumindest in den ersten beiden Jahren. Ich hatte ihm vertraut, mich auf ihn verlassen ... war in ihn verknallt. Und obwohl jetzt eine Distanz, eine Kühle zwischen uns herrschte, wusste ich, dass Mat immer noch vertrauenswürdig war. Er würde nicht lügen.

"Ich bin mir sicher."

Ich ließ seinen Arm los und strich mit den Fingern über den Holztisch. Ich brauchte etwas Festes, etwas Reales zum Festhalten. "Du kannst in deinem Artikel nichts darüber schreiben, dass wir uns hier getroffen haben und dass ich nichts davon wusste." Ich biss mir auf die Lippe. "Bitte."

"Warum nicht?"

"Weil ich das hier nicht erfahren kann... hier... . von dir. Ich verstehe, dass es passt. Ich meine, du willst wissen, wie drei Generationen mit dem Schmerz umgegangen sind, und ein Auge zuzudrücken ist sicher eine Möglichkeit, aber du kannst nicht verstehen, was wir durchgemacht haben."

Meine Gedanken überschlugen sich mit Erinnerungen, Fragen, Implikationen und Konsequenzen. Jede fühlte sich so leer und dunkel an wie der Gedanke davor und verursachte augenblicklich wirbelnde Kopfschmerzen und ein Gefühl der Schwerelosigkeit - vielleicht ein wenig so, wie Alice sich fühlte, als sie in das Loch hinunterfuhr.

Kapitel 1 (4)

"Niemand hat mir etwas davon erzählt. Niemals."

Mats Lippen verzogen sich in stillem Unglauben.

"Kannst du warten? Ein paar Tage?" Während ich sprach, formte sich ein Plan, mit dessen Umsetzung mein Gehirn kaum Schritt halten konnte. "Ich werde mit meinem Vater reden, herausfinden, was wahr ist und was nicht, und im Gegenzug für die Zeit werde ich einen Kommentar abgeben."

Er hob eine Augenbraue. "Das würdest du tun? Für ein paar Tage Zeit?"

"Heute ist Freitag. Wir können uns Montag treffen?" Ich spürte, wie meine Stimme in den Bereich des Flehens aufstieg, und ließ sie mit einem kurzen Husten fallen. "Wann ist es fällig?"

"Nächsten Freitag. In einer Woche. Aber, Caroline, ich will dir nicht das Wochenende schenken, nur damit du dir etwas ausdenken kannst, um mich umzustimmen oder aufzuhalten. Eine vermarktbare Arbeit wie diese ist der Unterschied zwischen einer Festanstellung und dem Erstellen von Puff-Dokumentationen für reiche Familien, während ich auf Studenten aufpasse. Ich kann nicht riskieren, das zu verlieren."

"Ich will nur Zeit. Ich verspreche es. Wir setzen uns am Montag zusammen und besprechen alles. Und ich will den Artikel lesen."

Mat fuhr sich wieder mit der Hand über die Haare. Seine dunklen Strähnen richteten sich bei der Bewegung auf. "Ich mache keine Verleumdungen und das weißt du. Du kennst mich. Es geht mir darum, etwas Gutes zu tun, zu untersuchen, dass Geschichte real und chaotisch ist, aber nicht objektiv oder bestimmend."

"Ich muss es lesen, Mat, denn genau da liegst du falsch. Wenn das, was du sagst, wahr ist, dann war es prägend. Und ich kann nicht zulassen, dass es meinen Vater noch mehr verletzt, nicht jetzt." Diesmal verriet mich meine Stimme.

"Was ist los?" Mat verstummte. "Geht es ihm gut?"

Ich schüttelte den Kopf.

"Es tut mir leid."

"Nicht deine Schuld." Ich zuckte mit den Schultern und fühlte mich wieder einmal peinlich berührt und bloßgestellt. Ich deutete auf Mats Tasche. "Kann ich den Brief haben? Den von Dalton?"

"Es ist eine Kopie. Behalte ihn." Er zog ihn aus seiner Mappe.

Ich riss eine Ecke der Seite ab und griff nach seinem Stift. "Hier ist meine E-Mail und meine Handynummer. Schicken Sie mir den Artikel und Ihre Nummer. Ich verspreche, Sie spätestens am Montagmorgen anzurufen."

"Ich bin nicht bereit, etwas zu ändern, Caroline, und schließlich brauche ich weder Ihre Erlaubnis noch ein Zitat."

"Na gut." Ich schob meinen Stuhl zurück. "Sie werden sich erst melden, wenn Sie von mir hören?"

"Einverstanden. Wenn Sie vor Freitag anrufen." Mat blickte auf, als er meine Daten in sein Telefon tippte. "Du hast dich kein bisschen verändert, weißt du."

Mein Herz machte einen Sprung und blieb dann stehen.

Sein Kopfschütteln sagte mir, dass das nichts Gutes bedeutete.

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