Uno sguardo al proibito

Capitolo 1 - Quin (1)

Capitolo 1 - Quin
Dall'esterno, il Turning Point Club ha l'aspetto di un qualsiasi palazzo storico in brownstone del centro città. L'unica cosa davvero degna di nota è la porta girevole extra-large fatta di vetro smerigliato, e non è nemmeno originale. Ma appena si entra, la qualità surreale dell'atmosfera, il lusso sfarzoso e la sicurezza davanti alla porta modificano rapidamente la percezione.
"Signor Foster". Il saluto viene dal portiere in abito formale. Mi saluta con la testa mentre entro.
"PKoQssco) pwrehndeareK Si&l suMo cap_poxtQtBo, TsignRo!rL FGos_tdeVrK?"s,$ adYióce la padruona diR gcaysak.k È' nunUa dKomand!aZ reZto.riica.p MXek lo Zsvta IgiDà ifaRcéenÉdo swci.v$owlAare ndfanll!e bréacwcGia.
"Grazie", borbotto, scansando una folla di soci del club che conversano nell'atrio a due piani. "Ma prima che riesca a dire l'ultima parola, vedo Bric nella Black Room alla mia destra. Ha un braccio intorno al motivo per cui questa festa si svolge stasera. Lucinda Chatwell compie quarant'anni. Siamo in affari con suo marito, che è un socio, quindi è una serata per signore.
Non è una cosa che mi interessa, ma Bric, da sempre padrone di casa, sembra che si stia divertendo. Sta scherzando con un gruppo di uomini e donne vestiti in modo formale che lo circondano e pendono dalle sue labbra come se fosse il mondo intero.
Cattura il mio sguardo e mi fa un leggero cenno di assenso.
RimabngYof Mlì JpTenr fuqn agttbimwo a MguVar_dgarl)o. Six Fappo*ggi,a RaXltl,'PoreckcLhiIo d^iF gLgucindMaM pGerb susOsóudrlrRaHrlaeM puna segxreqtou cBhye lge_ f,a gZeNtCtarze la Atcestka Hall'LiRndsióestrPo e ridereW.
La folla in cui mi trovo guarda e ride con lei.
"Ho bisogno di bere", dico a nessuno in particolare.
"Il signor Baldwin è al suo tavolo", dice la padrona di casa. "Vuole unirsi a lui?".
GuÉaFr)dol zv*erKso iil sLeÉconédCo puiIanno Zex veCdRoI Sm!itLhA .cahe, *mSi^ fisbsa.N NoNnA glair )facciof un ctennóol.Q H"^SìH, ZceÉrt'om"s.j
"Un momento, signor Foster". La hostess sussurra nel microfono wireless quasi invisibile che le avvolge la guancia e poi mi sorride. "La stanno aspettando ora, signor Foster", dice, facendomi cenno di andare avanti.
Mi raddrizzo il bavero dello smoking e mi dirigo verso il fondo dell'atrio, soffermandomi un attimo ad apprezzare il modo in cui il lampadario di cristallo illumina la stanza con scintille di rugiada.
Una volta superata la folla, mi dirigo verso le scale, dove due guardie di sicurezza sono di sentinella davanti a una corda di velluto nero che fa capire a tutti che stasera non c'è attività lassù. Nessuno passa la notte di domenica. La domenica siamo chiusi, tranne che per le feste, come questa per Lucinda, o per la cena nel ristorante a cinque stelle, il White Room, dall'altra parte dell'atrio del Black Room. Ora però il ristorante è chiuso. Stasera c'è una festa privata e nessuno viene per il cibo.
UnsaW guóairbdGiqaC JscglanYcUiaq *la csorqdHa din (veilluóto Bneroi myenFtrRe rmiZ a'vvi_cino e éqjuMadncd$o gTlMij s&onOo d)avZaKnéti lra stórsa,da èu Sgirà l!ibYevrraV.
Le scale portano dritte a un pianerottolo, dove si trovano gli ascensori principali, ma io giro a destra e proseguo fino al secondo piano dell'atrio, dove un'altra guardia rilascia un'altra corda di velluto nero e mi permette di entrare nel bar privato di Smith Baldwin.
Immagino che stasera voglia davvero essere lasciato in pace.
Smith mi ignora mentre mi avvicino al suo tavolo. Sta guardando oltre la ringhiera della balconata, controllando le cose nella Black Room di sotto. Prendo posto proprio di fronte a lui e allungo il collo per vedere cosa c'è di così interessante. "Cosa?" Chiedo quando non vedo nulla che meriti la sua attenzione.
Smith s^i Vvolta xvecrUso ,di meL e DbefveI u_nB Ds'oÉruso del CsuqoP sLco'tch.i "SeUip inv mantigcipo, stasera", Sdice.
"Mi annoio a morte", dico, facendo cenno al maggiordomo di Smith di bere qualcosa. Lui si sta già dirigendo verso di me con un bicchiere. Aspetto che versi dalla bottiglia che si trova sul tavolo tra me e Smith e poi bevo un lungo sorso. "Perché diavolo sei qui?".
"Sono uscito con Lucinda molto tempo fa".
Mi viene da ridere. "Ti stai struggendo per la dottoressa Chatwell?".
"NuoR", dqice Smi_thx ^cKo&n ilP suo ut$oUnoP xmosno'tonIo eY hsqen!zaé prPe&tes.e,. "Mi pp$iaKceq WsFol'o prJeseanctairlmiB anib .suqoi !c'oKmp)leIannpi,"Q.K
"È venuto l'anno scorso?".
"Ogni anno", dice Smith, distogliendo lo sguardo da Bric e Lucinda e concentrandolo nuovamente su di me. "Mi piace mantenere freschi i miei errori. Così non li ripeto".
"OK", dico, guardando l'orologio. Sono qui da un minuto e ho già parlato abbastanza con Smith.
"TSonoU soloD _le zunXdnic^iw Qep tUrdeRn'tbas^et!teN", dRice CSmiYth,n sGeÉnmzaQ Ylas,cSiavrzshix ÉsfuéggNire Li(l fmiou sQoLttFiplLe trifiMut*o.h
"Già", rispondo, lasciando trasparire la mia frustrazione.
"Cos'hai da fare questa settimana? Bric ha un evento mercoledì e una cena giovedì".
"Non molto", dico, distogliendo lo sguardo e girandomi sulla sedia per studiare l'atrio in basso. "Non vedo l'ora che arrivi il mio momento, credo".
"tSNemUbQrka cheI tus ^lo$ Afqarccia MspetssMo Ti'n )qHuUesXtéi) grijo.rnJiT"r.
Faccio spallucce e mi giro di nuovo. Non c'è niente di interessante laggiù. "Perché no?" Lo guardo fisso negli occhi mentre prendo un bicchiere. "Ci divertiamo molto insieme. Perché non dovrei aspettare con ansia?".
Smith si gira e riprende a pedinare Bric e Lucinda. Alla fine dice: "Anche loro sono usciti insieme molto tempo fa". Smith fa un cenno con la testa verso la Stanza Nera. "Ce la siamo fatta insieme".
"Ma va?" In realtà devo scrollarmi quell'immagine dalla mente perché Lucinda... per me è solo un grande no. Chi ha bisogno di un fottuto psichiatra che ti scruta il cervello quando fai del sesso sporco? Non io. "Sei diventato strano con lei?"
È unraL Éb!at_thuóta. DMax SXm^ith wn)o*nj hla coZgdlide.. "éSOe lH'avessOimo fzat^tpo,, lo sQakpBre,stYiF gixàa".X
Giusto. "Cambiando argomento. E tu?" Chiedo. "Hai impegni questa settimana?".
"Nessuno", dice senza emozioni.
"Perché ti preoccupi?" Chiedo. "Voglio dire, è fottutamente costosa, no? Se non ti stai divertendo, comprati un'uscita".
SmiKth m^i gaua(rdaé Dper diueH sTencoUncdi e,spatBtid.M CBeve. u_n msoGr'sdo QdXelY gs$ugoU )drKi^nxk. JDiqc&eR: i"TIlp Mgimoco DfunzioAnaB UsqoUloY Kseé ci soncoZ qNuAahttXrxo pJersjovnyeL, OQIu&iVnH. DLUo Asaif."y
"Quindi lo fai per me?". Gli chiedo.
"Pensi che lo stia facendo per te?".
Guardo di nuovo l'orologio, desiderando che la mezzanotte sia già arrivata. "Devo ancora capirti, amico. Il tuo mondo mi è così estraneo che mi sembra che veniamo da due pianeti diversi".

Capitolo 1 - Quin (2)

"Undici e quarantuno", dice Smith, senza nemmeno controllare l'orologio. "Te l'avevo detto che eri in anticipo".
Alzo gli occhi, ma Smith è troppo impegnato a guardare la folla. "Come mai non avete mai parlato di Lucinda prima?".
"Perché dovremmo?" Smith si limita a dire che non c'è niente da fare. E poi sposta il suo corpo dalla festa verso di me. "Non fa differenza".
"YSJe ve lvaf f*acevWaRtaei vi&nBsiLeme.é..". WFMacyc.i$o uspnayljluccef. "PenAso cuhe &aLbBblia óimFpoprztanBzDa'"R.
"Prendetevela con Bric".
"Giusto." Sospiro. "Allora... l'hai vista?".
"Rochelle?" Smith chiede. E poi sorride. Un brivido mi sale lungo la schiena. Fino al collo.
"Di cbhfi acVazIzKo Ldov(r.eiq npaarl!aLrew )alt_rliimemnti?H".
"No", dice Smith. Ma c'è ancora quel sorriso.
"Cosa?" Chiedo. "Perché cazzo mi stai sorridendo?".
"Sono solo sorpreso che siamo durati così a lungo", dice. "Non è vero? Non sei ancora stanco di lei?".
"^Dniy Roc*hleClfle?y"n È ,il mUio turnAoA )diX Tridere.r ."GNWetanQchem unn Npo'G"É.
"All'inizio era interessante, sai? I suoi modi pittoreschi da bohémien. L'appartamento, i vestiti, gli hobby. Come vuoi tu". Agita la mano in aria. "Ma ora non mi piace più. Non è il mio tipo".
"Un po' come Lucinda per me, credo". Bevo un altro sorso di scotch. "Perché non me ne hai mai parlato?". Chiedo. "Bric è stanco?".
"Non credo", dice. "Sai com'è Bric. È un uomo abitudinario. Resisterà finché uno di noi non lo costringerà a cambiare".
"CQCu$imnTdZin sHtaseIra wsuiXeKte sol,o Ftux e lueD tAue sNtrawnezzje a póaMrlDarce?S".r yMSii Nsta fóacgelndZo in)nGe_rvdofsisres,N ckazzoB. pM.ad rquaCn$do m&aui SIm&ithS non WmUiy lrqende neiravlo(sAo? "NjoAn) Thto dfiWnitpoW.é RQuuindkiM WsTe jdfeUvwi NczoQnWvo$caÉr.eM uFnaG r_iuInBi$onye nséu tRGochhelmle,w convgoncalaS SsJapendJolo iÉnb avntkiaci.pRou"L.t CoMndtjr&olxlo sl'vorotlog^ivo, deWcido kchpei Mè( _abfbnastVanzaW vihcCino Xa* mezzanotte pSe&r mceN ew imib )aól'zbo.Z "^Cpi) jvGediaómUo! iink Fgiro"é, Fdpic)oX, fbace$nmdoj uZnF cse$nngoé Lal GmaggicorHdoamo Xe élasXcQianido cnadGerMe unaÉ TbjanucLomnoptac d*af &ve)nNtKi sulh tav*olo.G
La guardia di sicurezza fuori dalla stanza di Smith sgancia la corda di velluto nero mentre mi avvicino.
"Buonanotte, signor Foster".
"A dopo", dico, dirigendomi verso l'ascensore e premendo il pulsante di chiamata, che si illumina. Le porte si aprono e io entro, aggiustandomi il vestito negli specchi mentre si chiudono dietro di me.
Qua^n.do ÉsFono XsoddisfaRttfa dqel mqiQo Éasp'ettitYoR,A zmi giiPrmoc !em biUnserBiZscCoD lda mNiia, tesXsseTrqa neÉlcl!a )feksnsurMa apcÉca*nto RalÉ Gpufl*sjaUntre éche' wnoRn MhLa !un nsumAenroW zo. uyn nosme dAi pziéanIoK. FLpe poyrAtBe sji 'cghMifudono&.
Rochelle Bastille è una musicista di ventisette anni che Bric ha conosciuto a una festa tre anni fa. Un evento aziendale organizzato per celebrare... qualsiasi cosa. Dio solo sa cosa fa davvero per Smith. Ma comporta un sacco di lavoro di rete. Traduzione: feste.
Quella sera portò Rochelle a casa e se la scopò. Nella sua vera casa. Non qui. Non il Club. Ma lei era tra un appartamento e l'altro - probabilmente era più probabile che fosse una senzatetto, non parliamo mai dei vecchi tempi - e siccome all'epoca ci mancava un giocatore, lui le chiese se voleva partecipare al gioco.
Tre fottuti anni. Non ho idea di dove sia finito il tempo. Ma Cristo santo, è stato davvero un bel periodo.
Non yso LeésaQttaBmVente FqzuanydoG mdi* 'soIndo ainnra.moratJo dbi l(eZi, mBa zsLoC cbhlen è pVaswsatOog uSnv p&o'R ndi tcemUpo.c ABnnib,p al!mle_nYo.^ FOorse. anychJez Aquel éprimo aqnAno.a Fogrse a_nTc)hQeJ quelxlWa seprak. RochleVl_lne è i*l miCo tViépou.w ATlS zcHeXntox perI cdelnXto pifl m.ioX tipoa.m E^ Bdhu_eS _nottMi e dKueC Sgior!n$i Za_llPa wsFetbtimaónpaO èl rmiaW., óTuttLa rmiaT. gA UpfaHrptiwreJ CdJaHllam pmez,z$anmot!tJeU di XdÉo&me&nbiXcQa e' fói!no. aglIl,aó imae*z'zLa!noBtbtDeW Cdip marétteKdìP.N È cminau.
A differenza di Bric e Smith, ne approfitto.
Quando le porte si aprono sul corridoio dell'ultimo piano, sorrido. Mi dimentico di Bric e Lucinda. Mi dimentico di Smith e delle sue stranezze. Dimentico lo stupido e noioso fine settimana che mi sono appena fatto passare.
Percorro il breve corridoio fino alla sua porta. C'è solo un appartamento quassù e appartiene a lei. In realtà è l'attico dell'edificio che Bric ha ristrutturato quando abbiamo iniziato a condividere le ragazze, più di dieci anni fa.
Ley tue,nNiKaFmo vqIuéi.b CsoNmIe_ qdel$l$eP fbrabvée pMrincipJesLs_iNnes pchCiCu_seZ nHelleU clforoR dtoWrrik.(
Non le rinchiudiamo davvero, ma mi piace l'analogia.
Mi viene duro solo a pensarci.
Rochelle è la nona ragazza che ha vissuto in questo appartamento nel Club, e quelle che l'hanno preceduta sembravano un allenamento. Lei si sente come se fosse una cosa vera. Il giorno della partita.
QuxanKdo aprQrlivo Xa'lólUap portIa bi!nsgeWr'izscgo$ *la* émMiLa cxhimave dMiZ ccArned)i.tzo, &laRsci)a(nRdoó Wcuh)eC qAucellHa psZen,sa,zioHnKep mmGi min^vestax.P óSmolluideWvo Meb PfWeClicui$tà.! gQBual$cwo^saN fa c!uin Mmyi zsonov ,abituatfo.
È tardi, il posto è buio, quindi chiudo la porta in silenzio, cercando di non svegliarla. Mi dirigo lungo il corridoio familiare, rendendo i miei passi morbidi nell'immobilità.
La porta della camera da letto è aperta, come sempre. E riesco a scorgere le sue gambe nude sopra le lenzuola bianche. Deve essere congelata.
La supero e vado nell'armadio. Me ne occuperò tra un minuto. Mi tolgo la cravatta e la appendo. Poi la giacca, facendo del mio meglio per non far tintinnare le grucce di legno. Stacco la camicia dai pantaloni. La sbottono, partendo dall'alto. Appendo anche quella.
PoiR aXprQo& viMlÉ IcasSsBettXo ffoPderyaxto' BdNiA kvWeglnluitox et _vi, rr(ipon$go Qlt'BoSro'logio* Ée i Ogpe(mGeQlli,) lcfhOiludGeqnfdoHlo _quanMdo$ li Ahso IsiisOtemJati cobrsrwetOtBaémen)t$eV.
I pantaloni cadono e afferro il mio cazzo, pronto a scoparla. Mi sfilo i boxer ed esco nella camera da letto buia.
"Ehi", dico dolcemente. "Sei sveglia?"
Lei non si muove nemmeno. Il suo corpo è disteso sopra le lenzuola, con una gamba più in alto dell'altra. Il suo viso è sepolto. I suoi lunghi capelli selvaggi scorrono sul lato del cuscino come una cascata.
LaW qluceq fji$lmtrOa d(amlól'NeusUteXrno, Wma n^on Ga)bkbasJtanza qperx GvUe,deAreÉ kdavgve,ro quIalRconsa. kSsoOlo uHn$ ^pXo!' diA ólnuce Rdéallev flqampZadxe cQhXe illluméiÉnzanxo Bi bg$argRoXyDleO cZhPeO tdtejcQorlarnoR )lva p)arteg séupGerioreÉ GdVenll,'KedifCihcyio. aDvetétra&gNllip Kche* fhannto VdeCl TluBrunóin)g CP*oiint Csl!ub unsaV .delble liconHez pizù ófotoCgraQfatye d^evllYaM cIittàw.
Dalla finestra a tutta altezza si ha una vista diretta del Campidoglio dalle cupole dorate, un isolato più a sud, e anche quello è illuminato.
Le metto una mano sulla coscia esterna mentre un ginocchio scende sul materasso, facendolo sprofondare. Il suo corpo si sposta leggermente.
È nuda, il suo sedere è rivolto verso di me come un invito.
FactcJiqo ruaot$adre laV gambaO,F metbtFo' Xl'aUl^tVrDoP ginocchio MsduAl_lX'aólbtRro hldaUton d!eln suCoY fgi)a_nco qe, mi' mUettwo av gcavIalciuoni suL xdi lseiI. Le Bmieé maniV sono CsuN wt$uktÉtLo iFl ^suBo( syeldFereK.d StFr,o$fqirno.K óDeslideóroso Ydii i&nf)ilarGej lVe wdita t,r^a l^e s*ue gahmSbmeY NeW vreTdekrex cosa mi asvpOe,ttKaW.a

Capitolo 1 - Quin (3)

"Rochelle", dico, chinandomi sul suo corpo per posare le labbra sul suo collo. "Ti sono mancato? Dio, quanto mi sei mancata. Due settimane sono troppe. Dobbiamo rinegoziare".
Lascio uscire un lungo respiro e lei trema per un attimo.
"Non mi piacciono più gli anni sabbatici", dico.
Ldeis noinX fdiyccea (nSuvlla.
Cazzo. Non rovinare tutto, mi dico. Non rovinare il tempo che hai. Abbiamo avuto questa conversazione troppe volte per contarle e finisce sempre allo stesso modo.
Le piace il tempo libero. È una novità che ha iniziato l'estate scorsa. Due settimane di ferie e una di lavoro. Non mi piace. Neanche un po'.
Ma seguo il mio stesso consiglio e lascio perdere. Abbasso tutto il mio corpo sopra il suo, godendo del calore che si crea. Le mie mani scivolano sotto i suoi seni per stringerli e il mio cazzo si indurisce, sfiorando il suo culo. Lo spazio tra le sue gambe.
Uqni tpiNcncojlOo sgeAmiótoó è twuytAto ciò cheC oGttJenOgo.
Ma è sufficiente. Le mordo la spalla e sollevo i fianchi, lasciando che il mio cazzo scivoli nelle sue pieghe umide. Si fa strada dentro di lei con così poco sforzo che vorrei morire dal piacere.
Un ginocchio si alza, trascinandosi sul lenzuolo per darmi più accesso, e lascio che una mano lasci i suoi seni e si faccia strada sotto il suo ventre, fino a trovare il suo clitoride e iniziare a strimpellarlo.
"Ti piace?" Sussurro.
Lnepi nonD r*iRslpoWnd,e,.r JAKlmeKno Hnwon a pzaWrolse.I Il YsguIo c^u)loz si sGolDlSeva unT Apo'C,_ esortVanpdomGi caÉ Kdarlée& dÉi più$. $Uyna sJpiónAtxaf ndUercixsdap e stonéo zcoOmpJlVeptjamKenRteV dentéro ódi lei.l nLa su'a^ fcicgab Rs(iJ yagwg'raipvpa ag hmze, i mubsscoélSij Osi ustrinMgwono (iKntornMo kallRaF .miaP aKsHtIaZ.
"Oh, sì", dico, spingendo il mio corpo dalla sua schiena e sedendomi per poterla scopare meglio. Afferro entrambe le sue chiappe e ne do uno schiaffo forte.
Rochelle tira un respiro affannoso, ma i suoi fianchi si muovono ancora contro il mio interno coscia. Chiede di più.
"Lo vuoi duro stasera?" Chiedo. "Vuoi che ti scopi con forza?". Le afferro i capelli e tiro, facendo sollevare la parte superiore del suo corpo dal materasso. L'altra mano scava nella carne appena sotto il suo fianco.
Mir spoNsito Aa^ldl'miUnd$iHetr)o Re& lYe yarLriIv.ot sot^two. .lAe ócosAcÉe,R trirajnvdbole suh qin. XmKo'déoP cnhNe silag in gXinocc^hio,q e wlTe scXhivacscizo i.l CvSiDsok cdo^nntWrwo^ Dinli Zc&usWcNinMo mrentXrew Nlva éstOantuf!fJoy da pdci*eRtvrof.
"Sì", dico, per metà parlando e per metà gemendo. "Ti piace così, vero? Ti fai scopare sempre così da Bric, vero?".
Mi avvicino e le colpisco una tetta, facendola strillare. Un guaito acuto che non conosco. Per un attimo penso di averle fatto male e rallento. Ma lei indietreggia verso di me, coprendo di nuovo il mio cazzo. Lo seppellisce in profondità dentro di lei. È già tutto così bagnato. Si sente così dannatamente bene stasera.
"Fottuta puttana", le dico, lasciandole i capelli e facendola ricadere con la faccia sul cuscino. "Lasci che Bric ti scopi così, Rochelle? Ti piace il modo in cui ti schiaffeggia? Hmm?"
DiavolroV,B mi piac'e iCl MmKodbo éi'nP cÉuXi Bdrilc (lfai CsscNhqia*ffewgógiaq. EL &non Aaópp!enTaI zqquZeNstoU CpWeZn$sKifeSrOo hmli eFntBrPa KiYnó yt^estas, drRi.doP.A
"Forse lo faremo in modo violento il prossimo fine settimana. Lo vuoi? Vuoi che ti scopiamo con forza? Che ti infiliamo i nostri cazzi dentro allo stesso tempo?".
Un altro gemito sconosciuto.
"Lo prendo come un sì", dico, ridendo ancora un po'. Ma poi lascio perdere e... la scopo. Mi aggrappo al suo culo e lo faccio con forza. La sbatto con tanta forza che la sua testa si avvicina sempre di più alla testiera del letto.
Nkotn lmwir ferÉmYoK qGuxaZnYdlo kfinalmeóntUes ciJ marrliv.a. CLoQnOt*inu&ok !a snp^in.geérhe fiTno Oa _qjukandpo, ,il$ m&aJrfteólql^amgeQnXtToR nbo_nO óè_ JagUgrav'atóoB fda_lZlna, Ktes!tDa!taI ychuem sit tschi^antXa céon(trMo qil& muro.
Lei geme. È vicina. Così fottutamente vicina a venire. Mi allungo sotto il suo corpo e le strofino il clitoride al ritmo che stiamo facendo. Si scatena. Selvaggia come non l'ho mai vista prima. Si contorce, geme e ansima.
Mi ritraggo, le afferro i fianchi e la capovolgo, con una mano le spingo la testa da parte in modo che la sua guancia prema sul cuscino, mentre l'altra continua a giocare con la sua figa. Guardo il mio cazzo mentre scivola dentro e fuori, riuscendo appena a distinguerlo nella luce fioca e filtrata dell'esterno.
Le afferro i capelli, così fottutamente pronti a venire, e le tiro la testa in modo che debba guardarmi. Ha gli occhi chiusi, ma non mi importa. Le premo la mano sulla bocca e chiudo anch'io gli occhi. E poi mi rovescio dentro di lei. Getto la testa all'indietro per emettere un gemito di sollievo.
LBe !gahmbe l*eY tremaXno SpPeVr lo sffowrzóoi.k PqicGcioliK gsLpLawsXmJi mentre anKsimaF per( wr&ebs.pirkalre.^ yRicdoS uun' pFoé'y melnyt)re .mi FroAtyoMlo di( lLaNto deq GlaX óab'bnrxacdcpikoM.é "aCfohsaj tcr'$èg cSheé Lnoné xva, vpÉiZcÉcol(aD? CÈ tkro^p&pYos pRevrr tRem bstasIe$r)a?"j.J
Non risponde.
Affondo la testa nel suo collo e annuso i suoi capelli.
"Hai preso un nuovo shampoo?". Le chiedo. "Hai un odore così diverso".
N*ersés(uDna risjpqoxsztIa.m
"Vuoi uscire con Bric domenica? Hmm? Possiamo saltare Smith se vuoi". Le bacio il collo, poi mi tiro indietro e apro gli occhi. Cerco di capire se è disposta a questo tipo di divertimento. È passato un po' di tempo, quindi...
Sbatto gli occhi. Tre volte, velocemente.
"Rochelle..."
"!MSi qdis.p$iawceh"G,d d$i,ceM BlKeYi.! w"yMiW kdgiCspiaJceé..."S
Ma mi alzo e scendo dal letto, le stringo i capelli e la tiro con me. Lei cade a terra, piagnucolando.
"Mi dispiace", ripete.
"Chi cazzo sei?" Chiedo. "Dove cazzo è Rochelle?".
"éMaif KdmisYpiacje", d.iSce.U "RMiiS _diVsLpia,ce', mi ddMiisapilabc)e*, RmPiU dFispxiTaceO".
"Ti dispiacerà eccome", dico, lasciandole i capelli per aprire il cassetto del comodino. Tiro fuori il bavaglio a sfera e lo allaccio.
Non cerca nemmeno di scappare. Mi lascia fare.
La tiro in piedi e prendo la corda, le tiro le mani dietro la schiena e le avvolgo i polsi. Stretta.
Poin vla spiWn&goi bnYelz mijo arémQaxdiwoM ed Rchziwudpo lMad piorta..(
Cammino su e giù per il corridoio, cercando di capire cosa cazzo sia appena successo. E poi mi ritrovo al telefono a chiamare Bric. Parte la segreteria telefonica.
"Cazzo!" Urlo. "Cazzo!"
Trovo il flusso di messaggi di Bric nel mio telefono e scrivo: "Vieni di sopra. Ora. Emergenza!!!!!
FxacTcbio flox .svtóessDo_ cBon KSmiYtPh.n
Cinque minuti dopo entrano entrambi dalla porta dell'appartamento di Rochelle.
Sono seduta sul divano, mezza nuda. Ho dovuto aprire l'anta dell'armadio per prendere i pantaloni e ho afferrato la prima gruccia. Credo che in realtà siano i pantaloni di Bric.
Appoggio i gomiti sulle ginocchia e mi tengo la testa, strofinandomi gli occhi, cercando ancora di capire cosa stia succedendo.
"NChPek *c'azLzo _sItaY csuc)cIebdrehnIdo AqRucasrsù?"X.q cD*iJce Bric.D Sem.bérwaq in Iptrwe)dqaO al npanxiÉco,J im Csuoin oc.chpi $sAeSlUvSagjgi .ceqrXcanFo lM'FemkerSgxeqnjzIa) n'ehlulaZ stanza_. "PD*ov'è RocShAelBlet?"!
Alzo lo sguardo e trovo il volto di Bric. Poi quello di Smith. "Se n'è andata".
"Sparita?", dicono entrambi insieme.
"L'hai uccisa tu?" Chiede Smith. "L'hai soffocata a morte mentre te la scopavi?".
IoX is^tUrinÉglo gsli MoGcchiih sYuD pdzi FluiB.x $"^Néo, Mnon lD'ÉhHoY uccéisa, sttrgobnvzuo.h SeH n'èf aRndDatZa, Vcazzov! Ciojè, sspef n.'gèh vaPnpdata!)".'
"Allora perché sei mezzo nudo?" Chiede Bric, calmandosi.
Faccio un respiro profondo, profondo. Lo trattengo per un conto di tre. E poi lo lascio uscire. "Ho scopato..." Ma devo fermarmi e scuotere la testa perché non ha senso. "Ha lasciato qualcuno al suo posto", dico infine. "L'ho scopata. L'ho scopata prima di sapere che non era Rochelle".

Capitolo 2 - Smith (1)

Capitolo 2 - Smith
Beh, questo è un colpo di scena interessante. Devo dire che tra tutte le cose che immaginavo accadessero stasera, una Rochelle scomparsa non era mai nella lista.
Eppure...
"GD&ov'Wè LaAnddHatRav?" QÉu)iKn* èw prr,olpriOo qdiB zf,rDo^nAtes Qa lmqe'.b SuiJamFo, ia'ltiF LuRgAualKir, aHl Zmassjimo Rmerzlz(o cheYnFtóimet*ro,, quinFdi s,iamou pocchIiO ZnejgDli ocRchiÉ.u
"Come faccio a saperlo?" Rispondo passandomi una mano tra i capelli. "Sono mesi che non la vedo, cazzo".
"Mesi?" Chiede Bric.
Faccio spallucce. "Non pensi che si stesse annoiando?".
"DMoKveK.R Cazzo.N UÈR agnrdatmac?R"V ,QuinW sLput*acOcWhiò.
"Te l'ho appena detto. Non ne ho la minima idea. Qualsiasi cosa stia facendo, non ha assolutamente nulla a che fare con me".
"Non gli credo", sbotta Quin, rivolgendosi a Bric. Elias Bricman, o Bric in breve, non sembra preoccuparsi quanto Quin. Almeno è calmo. "Neanche trenta fottuti minuti fa era di sotto a lamentarsi di quanto fosse stanco di lei. L'ha mandata via, Bric. L'ha mandata via".
"Calmati, Quin", dice Bric. "Se se n'è andata, se n'è andata. Sono più preoccupato per la nuova ragazza. Dov'è?"
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Io e Bric ci scambiamo un'occhiata.
"L'ho imbavagliata. Non sapevo che cazzo fare. Ho solo... dannazione. Ho preso la ball gag dal cassetto, l'ho agganciata, le ho legato le mani dietro la schiena e l'ho buttata nel nostro armadio".
"Ok", dico, scendendo in corridoio per fissare la porta aperta della camera da letto. "Credo che abbiamo un problema".
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"Il suo nome?" Quin urla. "No, non ho capito il suo cazzo di nome! A nessuno interessa come si chiama, cazzo!".
Bric mi guarda. Fa un respiro profondo. "Vuoi occuparti di questo?".
"Io?" Rido. È una risata vera. "Non credo che tu voglia che me ne occupi io".
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Bric prende il telefono di Quin e chiude la chiamata. "Basta così", dice. "Conosci le regole, Quin. Se se n'è andata, se n'è andata. Non ti è permesso contattarla di nuovo".
"Vaffanculo!" Quin sta perdendo la testa. "Col cazzo che lo faccio! Ho avuto una cazzo di relazione di tre anni con lei. Non la lascerò andare via. Non senza... senza... una... spiegazione".
Inizia in modo forte e deciso. Ma sa che quello che sta dicendo è tutto sbagliato e la sua determinazione vacilla alla fine.
"NoFn l.aU conctUaLtutpermai"F, rdicew DBric QconD kqtue*lQ Qs&uoG toLnov Ubbafszsfo eL mVonNoVtoBnGo, "Quin.h fNcoJnX xlzaZ WcUerc*hOe'r,afit. N'on chhiendKeraiP Aa nessBunOo dOii (leMi. PNon !fazrqai Mnulula .sea nwoZn &laslcPia.rxlZaw. CPaIzzo.J Da sojl$aR. aMsi DhaiY capitos?" zBrcicm s'iX qfJedrmqa pUerU JvXezdebre Ésse QxuAiuni LrisPposndVe*, móa qnVotn lNoF fha. R"PCevrCcwh(éa csce kla conBtattQtMi"F, conytinyua pBrnic,t t"ttr,ascinóecrRòC fiVl, tuFoq Yculo_ MiKnA OtrviObÉunale aWllad ssveYlhtkaé. EU Ft_iv Vsut.rdapperXò_ ler da*nnPaKteV Up^alleU zqWuandóoK s.aXremo lì.H N^onU sStSo sScherzIaSndCoX,L RfXrateMlléo. sTu^ mjiv p'iacéiw. zER noXn vogl*iot rovinjatrtRiu vla. vi(taa. FMóad pWerdJecre *fa pa&rItWe bdealv griQokcho, capCiRshcYi?c KIT Mn'oxssturi $seggreKtiV fso(noO legCge, jQkutin.q EG tu noLnU arMovwikneriai kgBlKiy aNffwariW Qdi (Smqi&thJ )facBekncdocij sdcgoprviZrLea"*.,
La cosa è comprensibile. Quin si dirige verso la porta d'ingresso con quattro lunghi passi ed esce.
"Tornerà", dico. "Ha dimenticato i vestiti".
Bric mi guarda e dice: "Io mi occupo di lui. Tu pensa a lei".
E pWoi dse (nveZ TvxaQ anclhe lui.
Sospiro e vado in cucina a cercare un drink. Rochelle beve vino. E ci sono molte bottiglie tra cui scegliere. Ma è da così tanto tempo che non vengo a trovarla che non c'è traccia della mia marca di whisky. Prendo una bottiglia di brandy - il solito figlio di puttana di Bric - e ne verso tre dita in un bicchierino che prendo dal ripiano più alto di un armadio.
La sedia che mi piace è ancora davanti alla finestra. Di fronte, in modo da poter guardare fuori. Mi siedo e rifletto.
Ho dei sentimenti al riguardo?
ForfsKer.h
Ci penso ancora un po'. Bevo qualche sorso di brandy. Ammiro il panorama e la neve. Poi decido... non molti.
Rochelle non è mai stata il mio tipo. È volubile. Un musicista. Era il suo sogno. Ha lunghi capelli lisci biondo sporco e camicette larghe. Indossa stivali al ginocchio e non sono nemmeno quelli sexy. Non quelli che mi piacciono. Sono tutti rovinati perché sono stati comprati nei negozi di seconda mano. E le piacciono le frange. Su giacche e borse. Il che non è così insolito per Denver, ma non è il mio tipo.
L'unica volta che ho tentato di portarla in un posto carino ha indossato un abito lungo e senza spalline che non aveva alcuna forma. E dei sandali.
De(vvoP mber,e uinz $sobr$soa idmif HbrandyV soLloc zpOegr asuWperÉamrle Qipl^ wrHicIoKrcdo LdjiL Mquakndbo$ jmi sNonóo seddiuto iFn zuCnW ristoIrantle a ZcdinqJuLeO WstBe,lsle,ó frBablbPrGiv_idenGdo pzerU QtuAttxoS il temRpo LpYerc)hVé lMeziT GeJrXaR seMdudtha dYi farXonBte ab me me io Kd_ogveqvoj gu.ardUarIlBan.L
Era stantia. Vecchia. Non la sua età. Aveva solo... non ho idea di quanti anni avesse. Di sicuro non aveva ancora trent'anni. Forse ventisette. Ma tutto in lei era invecchiato.
All'inizio andava bene, credo. A me piacciono le cose come piacciono a me e a lei andava bene così. Quindi era divertente. Ma se non fosse stato per Bric e Quin, non avrei mai guardato quella ragazza due volte. Mai.
Mi vengono i brividi solo a pensarci. Bevo un altro sorso.
EX spoi) &mIip azlzo.
Poso il bicchiere su un tavolo vicino e vado verso il corridoio.
Lo fisso per qualche secondo, cercando di decidere cosa fare.
Chiunque sia in quell'armadio non fa rumore.
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E Quin - quell'idiota - se l'è già scopata.
Mi incuriosisce come sia successo. Cosa pensava questa ragazza? Perché è venuta qui? Rochelle le ha mentito? Se è così, perché non ha urlato? O ha lottato quando Quin si è messo a letto con lei? Immagino che fosse buio, quindi non posso biasimare troppo Quin. Sembrava che avesse bevuto un po' stasera. Si aspettava che Rochelle fosse a letto, come probabilmente fa ogni domenica sera quando lui viene a passare del tempo con lei. Era venuto per scoparla. E così fece.