Manwhore

Kapitel 1: Traumjob

Ich bin heute Morgen in Helens Büro gegangen und war mir sicher, dass sie mich feuern würde.Es ist nicht wirklich der Job meines Chefs, mich zu feuern.Es ist der Job der Personalabteilung.Aber die Personalabteilung wurde gekürzt.Edge, das Magazin, für das ich seit meinem College-Abschluss geschrieben und das ich geliebt habe, hängt am seidenen Faden.

Drei Schritte in den überfüllten Raum, in dem sich alte Zeitschriften stapeln, unsere und die der Konkurrenz, und mein Frühstück - Kaffee mit zwei Stück Zucker und Erdbeermarmelade auf Vollkorntoast - verwandelt sich in einen Stein in meinem Magen.

Ohne auch nur von der Mappe in ihrer Hand aufzublicken, gibt Helen ein Zeichen zu dem Stuhl ihr gegenüber.

"Rachel, setz dich."

Ich sitze schweigend, tausend Dinge liegen mir auf der Zunge:Ich kann es besser machen; ich kann mehr machen; lass mich mehr machen, zwei Artikel pro Woche statt einem.Sogar:Ich werde umsonst arbeiten, bis wir auf eigenen Füßen stehen können.

Ich kann es mir nicht leisten, umsonst zu arbeiten.Ich muss Miete zahlen, ich zahle immer noch meinen Studienkredit ab, und ich habe eine Mutter, die ich liebe, die krank ist und nicht versichert.Aber ich liebe auch meinen Job.Ich will nicht entlassen werden.Ich habe nie etwas anderes sein wollen als das, was ich jetzt, in diesem Moment, bin, da mein Schicksal in ihren Händen ruht.

Also sitze ich hier mit Angst und einem Gefühl des drohenden Verlustes und warte darauf, dass Helen endlich den Ordner herunterlässt und mich ansieht.Und ich frage mich, während sich unsere Blicke treffen, ob die nächste Geschichte, die ich in meinem Leben zu erzählen habe, die ist, dass sie mich gefeuert hat.

Ich bin verliebt in Geschichten.Wie sie unser Leben formen.Wie sie Menschen prägen, die uns gar nicht kennen.Wie sie uns beeinflussen können, auch wenn ein Ereignis nicht gerade in unserem eigenen Leben stattgefunden hat.

Das erste, in das ich mich jemals verliebt habe, waren die Worte, die mir meine Mutter und meine Großmutter über meinen Vater erzählten.In diesen Worten bekam ich, was ich im wirklichen Leben nicht hatte - einen Vater.Ich sammelte sie in Gruppen und prägte mir die Geschichten ein, die sie bildeten.Wohin er meine Mutter bei ihrer ersten Verabredung mitgenommen hatte (ein japanisches Restaurant), ob sein Lachen lustig war (war es), was sein Lieblingsgetränk war (Dr. Pepper).Ich wuchs in der Liebe zu Geschichten und zu all den Fakten und Details auf, die es mir ermöglichten, in meinem Kopf Erinnerungen an meinen Vater zu formen, die mich ein Leben lang begleitet haben.

Meine Tanten sagten, ich würde träumen, wenn ich sagte, ich wolle Worte zum Beruf machen, aber meine Mutter zitierte immer wieder Picassos Mutter."Picassos Mutter sagte ihm, wenn er zur Armee ginge, würde er General werden.Wenn er Mönch werden würde, würde er Papst werden.Stattdessen wurde er Maler und wurde Picasso.Genau so fühle ich für dich.Also tu, Rachel, was du liebst."

"Ich würde es glücklicher machen, wenn du auch das tun würdest, was du liebst", erwiderte ich immer zu ihrem Leidwesen.

"Was ich liebe, ist, mich um dich zu kümmern", kam immer von ihr zurück.Sie ist eine wunderbare Malerin, aber niemand außer mir und einer winzigen Galerie, die Monate nach ihrer Gründung bankrott ging, sieht das so.Meine Mutter hat also einen normalen Job, und der Picasso in ihr hat sich beruhigt.

Aber sie hat so viel geopfert, um mir eine Ausbildung und mehr zu ermöglichen.Da ich Fremden gegenüber eigentlich etwas schüchtern bin, hatte ich von vielen meiner Lehrer keinen Zuspruch.Keiner von ihnen glaubte, dass ich den Mumm für eine knallharte Reportage hätte, also lief ich mit dem Einzigen, was ich konnte: der einzigen Motivation meiner Mutter und ihrem Glauben an mich.

Jetzt arbeite ich seit fast zwei Jahren bei Edge, die Stellenstreichungen begannen vor über drei Monaten, und meine Kollegen und ich hatten alle Angst, dass wir die nächsten sein könnten.Jeder, auch ich, gibt 110 Prozent von dem, was wir haben.Aber für ein strauchelndes Unternehmen ist das nicht genug.Es scheint keine Möglichkeit zu geben, Edge zu retten, außer mit einer riesigen Investition, die nicht in Sicht zu sein scheint, oder mit Geschichten, die viel größer sind als das, was wir bisher gemacht haben.

In dem Moment, in dem Helen den Mund öffnet, um zu sprechen, fürchte ich mich davor, die Worte "Wir müssen dich gehen lassen" zu hören.Ich denke bereits an eine Geschichte, eine Idee, die ich für meine nächste Kolumne vorschlagen kann, etwas Ausgefallenes, das unseren Namen bekannt machen und mir irgendwie erlauben könnte, meinen Job noch ein wenig länger zu behalten.

"Ich habe an dich gedacht, Rachel", sagt sie."Bist du zurzeit mit jemandem zusammen?"

"Ähm. Jemanden treffen?Nein."

"Nun, das ist genau das, was ich hören wollte!"Sie schiebt ihren Papierkram zur Seite, zieht eine der Zeitschriften aus dem Regal und legt sie zwischen uns auf den Schreibtisch."Sehen Sie, ich habe einen Vorschlag für Sie.Es könnte von Ihnen verlangen, Ihre Moralvorstellungen ein wenig zu verbiegen.Aber ich glaube, am Ende wird es sich für Sie lohnen."Sie zeigt mir eine alte Zeitschrift, ein reumütiges Lächeln auf den Lippen."Das war unsere erste Ausgabe.Vor fünfzehn Jahren."

"Ich liebe es!"sage ich.

"Ich weiß, dass du das tust - du hast dich immer dafür interessiert, wie wir angefangen haben.Deshalb mag ich dich, Rachel", sagt sie ohne jegliche Wärme.Nur eine Tatsache, wie es scheint."Weißt du, Edge stand mal für etwas.Vor all den Jahren hatten wir keine Angst, Regeln zu brechen, uns dorthin zu wagen, wo andere Magazine es nicht tun würden.Sie sind der Einzige, der sich das bewahrt zu haben scheint.The Sharpest Edge ist immer unsere Kolumne mit den meisten Kommentaren.Sie konzentrieren sich auf die Trends und geben Ihre rohe, ungefilterte Meinung wieder.Selbst wenn die Leute nicht mit deiner Meinung übereinstimmen, respektieren sie dich dafür, dass du sie so ehrlich teilst.

"Deshalb sind Sie jetzt wohl auch in meinem Büro und nicht bei Victoria."Sie ruckt mit dem Kinn in Richtung draußen, wo meine größte Konkurrentin, Victoria, in ihrer Kabine beschäftigt sein muss.

Vicky.Sie ist die einzige andere Streberin bei Edge und hat irgendwie immer das Glück, mehr zu streben als ich.Ich will keine Feindschaft mit Victoria.Aber es fühlt sich immer noch so an, als gäbe es hier einen Beliebtheitswettbewerb, für den ich mich nicht angemeldet habe.Sie scheint immer so verdammt glücklich zu sein, wenn Helen nicht mit dem zufrieden ist, was ich geschrieben habe, und manchmal kann ich kein Wort schreiben, nur weil ich mir Sorgen mache, was Victoria dazu sagen wird.

"Sehen Sie, ich denke daran, ein paar Federn zu rupfen.Wenn wir im Geschäft bleiben wollen, wird es immer deutlicher, dass wir etwas Drastischeres brauchen.Etwas, das die Leute auf Edge aufmerksam machen wird.Stimmen Sie mir zu?"

"Ich stimme zu.Wenn es etwas gibt, das Edge neues Leben einhaucht..."

"Uns geht es so schlecht, wir sind alle so verängstigt; wir berichten alle von sicheren, verängstigten Orten, haben Angst, den Knopf zu drücken, falls wir explodieren.Wir verdorren hier schon.Wir müssen über die Themen schreiben, die uns Angst machen, die uns faszinieren . . . und niemand fasziniert diese Stadt mehr als unsere Milliardär-Junggesellen.Wissen Sie, von wem ich spreche?"

"Die Playboys?"

Ihre Lippen verziehen sich."Die schlimmsten von allen."Sie zieht eine weitere Zeitschrift heraus.Ich starre auf das Cover, auf dem "Saint or Sinner?" steht.

"Malcolm Saint", flüstere ich.

"Wer sonst?"

Der Mann, der mich anschaut, hat ein perfekt strukturiertes Gesicht, schöne Lippen und Augen, die grüner sind als der Boden einer Bierflasche.Sein Lächeln ist voller Schalk.Es sagt, dass er gerne Ärger macht und vor allem, dass er gerne damit durchkommt.Aber da ist etwas sehr Verschlossenes und irgendwie Eisiges in seinen Augen.Oh ja, diese grünen Augen sind aus grünem Eis.

"Ich habe von ihm gehört", gebe ich zu und werde langsam nervös."Ich wäre nicht in Chicago, wenn ich es nicht wüsste."

Rücksichtslos, sagen sie.

Eine komplette männliche Hure, sagen sie.

Und so ehrgeizig, dass er Midas in den Schatten stellen würde.Oh ja.Sie sagen, Saint wird nicht ruhen, bis ihm die Welt gehört.

"Victoria denkt, dass du zu jung und unerfahren bist, um so ein gewagtes Projekt anzunehmen, Rachel.Aber du bist Single, und sie ist es nicht."

"Helen, du weißt, wie sehr ich es genieße, über Trends zu schreiben, aber du weißt auch, dass ich wirklich größere Geschichten schreiben möchte, Geschichten über das Zuhause von Menschen, über Sicherheit.Ich möchte mir diese Chance verdienen, und wenn ich das auf diese Weise tun kann, dann werde ich dich nicht enttäuschen.Was für eine Art von Geschichte sehen Sie für ihn?"

"Ein Exposé."Sie grinst."Eine, in der wir pikante kleine Leckerbissen über ihn zu hören bekommen.Ich denke da vor allem an vier Dinge.Wie er es schafft, die ganze Zeit so ruhig und beherrscht zu bleiben.Was hat es mit seinem Vater auf sich?Welche Rolle spielen all diese Frauen in seinem Leben?Und warum, oh warum hat er diese offensichtliche Vorliebe dafür, Dinge in Viererreihen zu tun?Nun" - sie klopft mit der Hand auf den Schreibtisch, um zu betonen - "um zum Kern der Sache zu kommen...Seien wir ehrlich, Rachel: Sie müssen versuchen, ihm nahe zu kommen.Lügen, kleine Notlügen.Treten Sie in seine Welt ein.Saint ist kein leicht zugänglicher Mann, weshalb niemand auch nur eines dieser Dinge herausfinden konnte, geschweige denn alle vier."

Ich habe zugehört.Meine Neugierde ist voll entfacht.Aber ich habe angefangen, mich zu winden.Lügen.Kleine Notlügen.Stimmt, ich habe manchmal gelogen.Ich bin ein Mensch.Ich habe richtige und falsche Dinge getan, aber ich bleibe lieber auf der richtigen Seite.Ich genieße meinen Schlaf, danke.Aber das ist die Gelegenheit, die ich mir gewünscht habe, seit ich auf dem College war.

"Und wenn Saint ein Spiel um dich machen will", fährt Helen fort, "dann sei darauf vorbereitet.Du musst dich vielleicht ein bisschen zurückhalten.Kannst du das?"

"Ich glaube schon", sage ich, aber ich klinge viel zuversichtlicher, als ich mich fühle.Und ich ...Ich bin mir nicht sicher, wie viele Gelegenheiten wie diese ich noch bekommen werde.Ich werde nie in der Lage sein, über Dinge zu berichten, die mir wichtig sind, wenn ich mich nicht stärker darum bemühe, gehört zu werden.Ein Thema anzugehen, das die Öffentlichkeit so sehr fasziniert, wird mir eine Stimme geben, und ich will diese Stimme wirklich, wirklich haben.

"Glaubst du, du schaffst das?Oder ..."Sie blickt nach draußen.

Nein. Ich kann es nicht ertragen, dass Victoria die Story bekommt.Das ist keine Pille, die ich schlucken möchte.In der Tat, es ist geradezu bitter und ich will es nicht schlucken.

"Ich werde es tun.Ich bin hungrig.Ich will eine gute Geschichte", versichere ich Helen.

"Wir können immer noch warten und eine andere gute Geschichte für dich finden, Rachel", sagt sie und spielt jetzt den Advokaten des Teufels.

"Ich werde es tun.Er ist jetzt meine Geschichte."

"Er ist Chicagos Geschichte.Und Chicagos Liebling.Er muss mit Sorgfalt behandelt werden."

"Er ist die Geschichte, die ich erzählen will", versichere ich ihr.

"Das ist es, was ich gerne höre."Sie lacht."Rachel, du bist absolut wunderschön.Du bist eine Puppe.Du bist lustig und du arbeitest hart, du gibst alles, aber bei allem, was du erlebt hast, bist du immer noch ein Unschuldslamm.Du bist seit zwei Jahren hier, und schon vor deinem Abschluss hast du gearbeitet.Aber du bist immer noch ein junges Mädchen, das in einer Welt für Erwachsene spielt.Du bist zu jung, um zu wissen, dass es in der Stadt Protokolle mit den Reichen gibt."

"Ich weiß, dass wir uns normalerweise um die Reichen kümmern."

"Denken Sie nur daran, dass Saint das Magazin zerquetschen könnte.Er kann es nicht kommen sehen.Bis er es tut, sieht er sein Gesicht am Kiosk."

"Er wird mich nicht erwischen", murmle ich.

"Okay, Rachel, aber ich will intime Enthüllungen.Ich will jedes Detail.Ich will das Gefühl haben, dass ich in seine Schuhe getreten bin und seinen täglichen Weg gegangen bin.Wie ist es, er zu sein?Du wirst es der ganzen Stadt erzählen."Sie lächelt fröhlich und fährt mit einem Wackeln der Maus ihren Computer hoch."Ich freue mich schon darauf, alles darüber zu erfahren.Also los jetzt, Rachel.Finde die Geschichte in der Geschichte und schreibe sie."

Heiliger Strohsack, Livingston.Du hast deine Story!

Ich bin so benommen und beschwingt, ich bin euphorisch, als ich zur Tür gehe, ziemlich zitternd vor dem Bedürfnis, mit der Arbeit zu beginnen.

"Rachel", ruft sie, als ich die Glastür öffne, mein Magen in einem ganz neuen Wirrwarr.Sie nickt mit dem Kopf."Ich glaube an dich, Rachel."

Ich stehe da, völlig ehrfürchtig, dass ich endlich, endlich ihr Vertrauen habe.Ich hatte nicht erwartet, dass es mit einer riesigen Versagensangst auf meinen Schultern kommen würde."Danke für die Chance, Helen", flüstere ich.

"Oh, und noch eine Sache.Saint ist normalerweise für die Presse nicht zugänglich.Aber es gibt Ausnahmen, und ich wüsste eine Möglichkeit, wie Sie Glück haben könnten.Sehen Sie sich seine neue Social-Media-Seite an, Interface.Nutzen Sie es als Ansatz.Er mag die Presse vielleicht nicht, aber er ist ein Geschäftsmann und wird uns zu seinem Vorteil nutzen."

Ich nicke mit etwas Selbstvertrauen und einer Tonne mehr Selbstzweifel, und sobald ich draußen bin, atme ich nervös aus.

Okay, Livingston.Konzentrier dich und lass es uns tun.

Ich habe so viele Informationen über Saint, dass ich mir Dutzende von Links per E-Mail schicke, um heute Abend in meiner Wohnung weiter zu recherchieren.Ich rufe in seinem Büro an, spreche mit einer Vertreterin und bitte um ein Interview.Sie versichert mir, dass sie mir Bescheid geben werden.Ich drücke die Daumen und sage: "Danke, ich bin jederzeit verfügbar.Mein Chef freut sich sehr darauf, einen Artikel über Mr. Saints neuestes Projekt zu schreiben."

Ich bin für heute fertig und fahre nach Hause.Meine Wohnung liegt in der Nähe der Blommer Chocolate Company, im Fulton River District.Als ich aufwache, liegt der Geruch von Schokolade in der Luft.Mein Gebäude ist fünf Stockwerke hoch, am Rande des Stadtzentrums.

Manchmal ist es schwer zu glauben, dass ich meinen Traum lebe, oder zumindest die Hälfte davon; ich wollte die Aktentasche, das Mobiltelefon, die Absätze und die passende Jacke und den Rock.Ich wollte unabhängig genug sein, um meiner Mutter das Auto ihrer Träume zu kaufen und ein eigenes Haus, aus dem sie nicht rausgeschmissen werden würde, weil sie die Miete nicht zahlen konnte.Ich will diese Dinge immer noch.

Leider ist mein Markt hart.Als Freiberufler hatte ich schon vor meinem College-Abschluss kein festes Einkommen.Man lebt von seiner Muse, und die ist nicht immer mit Ideen für einen bereit.Dann antwortete ich auf eine Anzeige in der Chicago Tribune.Edge suchte wöchentliche Kolumnisten für Themen wie Mode, Sex und Dating, Innovationen, Dekotipps und sogar ausgefallene Haustierfunde.Das Büro erstreckte sich über zwei Etagen in einem alten Gebäude in der Innenstadt, und es entsprach kaum der Unternehmensumgebung, die ich mir vorgestellt hatte.

Die oberste Etage ist übersät mit Reportern an ihren Schreibtischen.Die Böden sind aus Holz, die Redaktionsräume mit bunten Farben und Satinpolstern gespickt, immer erfüllt vom Summen der Telefone und dem Geplapper der Leute.Anstelle der Geschäftsanzüge, die ich mir vorstellte, um zur Arbeit zu gehen, schreibe ich in einem übergroßen, trendigen T-Shirt mit Attitüde und einem Paar Socken, auf deren Zehen die Worte "I Believe" stehen.Es ist ein verrücktes Magazin, so verrückt wie einige der Geschichten und Kolumnen, die wir herausbringen - und ich liebe es.

Aber die Blogger machen uns arbeitslos, unsere Auflage wird von Sekunde zu Sekunde geringer.Edge braucht etwas Innovatives, und ich will meiner Chefin unbedingt beweisen, dass ich es ihr bringen kann.

"Gina!"rufe ich meiner Mitbewohnerin zu, als ich in unsere Zweizimmerwohnung schlendere.

"Wir sind hier drüben!"höre ich Gina rufen.

Sie ist in ihrem Schlafzimmer, zusammen mit Wynn.Sie sind meine besten Freunde.Wynn ist ein Rotschopf, sommersprossig, rosa und süß, ganz anders als die dunkle, schwüle Gina.

Wir sind wie neapolitanische Eiscreme.Von der Größe her sind Gina und ich die Größten, während Wynn ein Elf ist.Gina und ich versuchen, die Logik zu nutzen; Wynn ist ganz und gar "Team Gefühle".Ich bin die Karrierefrau, Wynn ist der Ernährer, und Gina ist die Sexbombe, die noch nicht erkannt hat, dass sie Männer als ihre persönlichen Dildos benutzen könnte (wenn sie wollte).Sie will es nicht.Wirklich nicht.

Ich lasse meine Tasche an der Tür fallen, entdecke ihr riesiges Picknick mit chinesischem Essen und setze mich zu ihnen auf den Boden.

Sie streamen eine alte Folge von Sex and the City.

Wir essen schweigend und schauen ein bisschen, aber ich achte nicht einmal auf den Bildschirm.Ich bin zu aufgedreht und platze schließlich damit heraus: "Ich habe meine Geschichte."

"Was?"Sie hören beide auf zu essen.

Ich nicke."Ich habe meine erste vollständige Geschichte.Sie könnte drei Seiten lang sein, vier - oder fünf.Je nachdem, wie viele Informationen ich am Ende habe."

"Rachel!", schreien sie unisono und kommen auf mich zu.

"Keine Tackle-Umarmungen!Mist!Du hast den Reis verschüttet!"

Sie quieken und weichen zurück, und Wynn holt den Staubwedel."Also, worum geht's?", fragt sie.

"Malcolm Saint."

"Malcolm Saint?"

"Was ist mit ihm?"Wynn fragt.

"Es ist ... fast undercover."Sie fahren praktisch aus der Haut vor lauter Vorfreude."Ich darf ihn kennenlernen."

"Wie?!"

"Ich versuche, ein Interview zu bekommen, um nach der Schnittstelle zu fragen."

"Aha."

"Aber ich werde auch im Geheimen über ihn recherchieren.Ich werde ihn ... entblößen", necke ich.

"RACHEL!"Gina klopft mir auf den Arm, weil sie weiß, dass ich normalerweise sehr wortkarg bin.

Wynn schüttelt den Kopf."Der Mann ist heiß!"

"Was wisst ihr zwei denn über ihn?"fragt Gina.

Ich ziehe meinen Laptop heraus."Ich war gerade online und habe alle seine sozialen Seiten geliked, und der Typ hat über vier Millionen Instagram-Likes."

Wir hüpfen auf andere Seiten und schauen uns seinen Twitter-Feed an.

Ich bin nicht beeindruckt von dem, was ich lese.

"Seine Vertreterin wollte mir keinen Termin geben - sie hat mich auf eine Liste geschrieben.Ich frage mich, ob ich mehr Glück haben werde, wenn ich ihn über die sozialen Medien erreiche."

"Lass uns nach einem sexy Profilbild suchen, falls Saint selbst es sieht."

"Wird nicht passieren", sage ich.

"Komm schon, Rachel, du musst dich so anziehend wie möglich machen.Das hier."Sie zeigt auf ein Bild in einem meiner alten Social-Media-Alben, auf dem ich einen Sekretärinnenrock und eine Bluse trage, aber die drei Knöpfe zwischen meinen Brüsten sind kurz davor zu platzen.

"Ich hasse dieses Hemd."

"Weil es zeigt, was du hast.Komm schon, lass es uns machen."

Ich ändere mein Profilbild, dann schicke ich ihm eine Nachricht.

Mr. Saint, hier ist Rachel Livingston mit Edge.Ich würde mich freuen, wenn Sie mir die Gelegenheit für ein persönliches Interview in Bezug auf Ihren aufsteigenden neuen Star, Interface, gewähren würden.Ich habe die Anfrage auch über Ihr Büro gestellt.Ich bin jederzeit verfügbar.. . .

Ich gebe alle meine Daten an und schieße ab.

"Okay, Daumen drücken", murmle ich mit Schmetterlingen im Bauch.

"Und Zehen."

Später, nachdem Wynn nach Hause gegangen ist und Gina sich schlafen gelegt hat, gehe ich in mein Bett.Ich lasse mich auf meinem Kissen nieder, den Laptop auf dem Schoß, und lutsche an einem Fruit Roll-Up."Interessante Lektüre", sage ich zu einem Online-Bild des Mannes.Ich bleibe bis Mitternacht auf und lese mehr und mehr.Ich habe schon eine Menge Dreck über ihn ausgegraben.

Malcolm Kyle Preston Logan Saint.Siebenundzwanzig Jahre alt.Seine Familie ist so viel Geld in Chicago, dass er am Tag seiner Geburt eine Schlagzeile bekam.Mit fünf lag er mit Meningitis im Krankenhaus und die Welt wartete gespannt, ob er es schaffen würde.

Mit sechs Jahren hatte er bereits den schwarzen Gürtel in Karate, und an den Wochenenden flog er mit seiner Mutter, einer Prominenten, in einem der Jets seines Vaters von einem Bundesstaat zum nächsten.Mit dreizehn hatte er schon die meisten Mädchen in der Schule geküsst.Mit fünfzehn war er der größte Spieler und raffinierteste Lügner der Welt.Mit 18 war er der perfekte Mistkerl, und reich noch dazu.Mit zwanzig hatte er seine Mutter verloren, war aber zu sehr mit Skifahren in einem Schweizer Bergdorf beschäftigt, um rechtzeitig zur Beerdigung zu kommen.

Mit 21 waren er und seine beiden besten Freunde, Callan Carmichael und Tahoe Roth, die berüchtigtsten "Trust-Fund-Babys" unserer Generation geworden.

Er ist Besitzer von vier Bugattis: Kennzeichen BUG 1, BUG 2, BUG 3 und BUG 4. Er hat Häuser auf der ganzen Welt.Luxusautos.Dutzende von Golduhren, darunter ein ewiger Kalender aus Roségold, den er für 2,3 Millionen Dollar ersteigert hat.Er ist ein Sammler, könnte man sagen.Von Firmen, Spielzeug und anscheinend auch von Frauen.

Malcolm ist ein Einzelkind, und nachdem er die Millionen seiner Mutter geerbt und in den folgenden Jahren ein unheimliches Gespür für Geschäfte bewiesen hat, wurde er nicht nur zum Milliardär, sondern auch zu einem absoluten Symbol der Macht.Keine politische Macht, sondern die gute, altmodische Macht, die mit dem Besitz von Geld einhergeht.Saint ist nicht in die zwielichtigen Machenschaften der Chicagoer Polit-Maschine verwickelt, aber er kann die Knöpfe dieser Maschine drücken, wenn er will.Jeder Politiker weiß das - und deshalb ist es in seinem besten Interesse, auf der Seite des Playboys zu stehen.

Saint unterstützt nicht einfach irgendjemanden.Die Öffentlichkeit vertraut irgendwie darauf, dass Saint sich einen Dreck darum schert, was sie denken - er unterstützt niemanden, den er nicht selbst zu besitzen gedenkt, so dass, indirekt, jeder, der von Saint unterstützt wird, nicht von jemand anderem besessen werden kann.Er ist der Champion des Underdogs.Mit Hilfe seines beträchtlichen Erbes wurde Saint schon in jungen Jahren zum Risikokapitalgeber und finanzierte die Tech-Projekte vieler seiner Ivy-League-Schulkameraden, von denen viele zum Erfolg aufstiegen und Saint um einige hundert Millionen reicher machten als seinen eigenen Vater.Er verwaltet immer noch Risikokapitalinvestitionen aus den Büros von M4.M4, benannt nach seiner Initiale und seiner Lieblingszahl, ist eine Firma, die er in jenen frühen Jahren gründete, als einige seiner Investitionen an der Nasdaq notiert wurden - eine für ein paar Milliarden, um genau zu sein.

Das aktuelle Cover des Enquirer-

Malcolm Saint:Our Favorite Bad Boy, Revealed

Mit wie vielen Frauen hat er geschlafen?

Warum ist er nicht an einer Heirat interessiert?

Wie er zu Amerikas heißestem männlichen Junggesellen wurde.

Und mehr!

Twitter:

@MalcolmSaint Ich wünschte, ich hätte dich nie zu Gesicht bekommen!#eatshitanddie

DU BIST VERDAMMT TOT!@MalcolmSaint du hast meine Freundin gefickt, du bist so verdammt TOT

Möchte jemand etwas zu trinken?@MalcolmSaint bezahlt in der Blue Bar in der Innenstadt!

Facebook-Pinnwand:

Hey Mal, erinnerst du dich an mich?Ich habe dir letzte Woche meine Nummer gegeben.Ruf mich an oder schreib mir eine Nachricht!

Saint-Drinks nächstes Wochenende, ich bin mit meiner Frau in der Stadt.(Nicht, dass ich sie mitbringen würde. Sie hat dich schon genug angehimmelt.) Schick mir eine PM, um einen Ort festzulegen.

Siehst gut aus auf den Bildern von der Yacht, Saint.Hast du noch Platz für ein paar mehr?Meine Freunde und ich würden gerne wieder mit dir feiern!:)XOXO

Wow."Du bist ein echtes Prachtstück, nicht wahr?"flüstere ich und klappe gegen Mitternacht meinen Laptop zu.Ich wette, die Hälfte der Dinge, die im Internet stehen, sind völlig übertrieben und unwahr, weshalb ich natürlich zuverlässigere Recherchen brauche - Recherchen aus erster Hand.Ich grinse, schaue auf die Uhr und merke, dass es zu spät ist, um meiner Mutter zu sagen, dass ich endlich meine Geschichte habe.

Kapitel 2: Neue Forschung

Twitter:

@MalcolmSaint Bitte folgen Sie mir auf Twitter!

@MalcolmSaint wird den ersten Ball beim Cubs-Spiel werfen

Mein persönlicher Posteingang:

LEER.

Ich habe bereits eine zwei Zentimeter dicke Akte über Malcolm Saint, aber keinen Anruf von seinem PR-Kontakt.

Die heutigen Pläne mit meiner Mutter sind auch ein No-Go.

Ich sollte mich mit ihr treffen, um unsere Unterstützung für die End the Violence-Kampagne unserer Gemeinde zu zeigen, aber sie ruft an, um zu sagen, dass sie es nicht schaffen wird.Ihr Chef hat sie gebeten, für jemanden einzuspringen."Es tut mir leid, Liebling.Warum bittest du nicht eines der Mädchen, mit dir zu gehen?"

"Keine Sorge, Mutter, das werde ich.Nimm dein Insulin, okay?"

Ich weiß, dass sie es nimmt, aber ich kann nicht anders, als es jedes Mal zu erwähnen, wenn wir telefonieren.Ich mache mir solche Sorgen um sie.

Tatsächlich sorge ich mich so sehr um meine Mutter, dass Gina und Wynn sich Sorgen machen, ich würde mich deswegen krank machen.Ich möchte mir ein großes Polster an Ersparnissen zulegen, damit ich weiß, dass ich mich um ihre Versicherung kümmern kann und sicher sein kann, dass sie ein gutes Zuhause und gutes, gesundes Essen hat, und auch gute Pflege.Ich möchte meiner Mutter alles geben, was sie mir gegeben hat, damit sie in Rente gehen und endlich das tun kann, was sie liebt.Jeder verdient es, das zu tun, was er liebt.Ihre Liebe zu mir und ihr Wunsch, mich so gut wie möglich zu versorgen, haben sie zurückgehalten.Ich möchte es so gut machen, dass sie jetzt ihren Träumen folgen kann.

Dieses Exposé könnte zu so vielen weiteren Möglichkeiten führen, diese eine Tür, die sich zu einer Fülle von neuen öffnet.

Ich klicke wie verrückt auf die Links von Malcolm Saint, als Gina endlich in ihrem bequemsten Outfit aus dem Schlafzimmer tapst.

"Ich habe dir doch gesagt, dass es etwas sein muss, auf das du keine Lust hast, Farbe zu bekommen", erinnere ich sie."Sind das nicht deine Lieblingsjeans?"

"Oh fuck, das habe ich gehört!Warum habe ich das nur vergessen, als ich in meinen Schrank ging und die hier sah?"Sie stapft zurück in ihr Zimmer.

Eine Stunde vor Mittag, an einer Ecke des Parks in der Nähe der Basketballplätze, versammeln sich Gina und ich - zusammen mit anscheinend mehreren Dutzend Leuten - endlich in der Erwartung, unsere mit Farbe bedeckten Hände auf eine wandgroße Leinwand zu klatschen.

"Wir haben alle jemanden durch diesen Kampf verloren.Unsere Liebsten, unseren Lebensmittelhändler, einen Freund ...", sagt einer der Organisatoren.

Ich war zwei Monate alt, als ich meinen Vater verlor.

Ich weiß nur aus den Erzählungen meiner Mutter, dass er ein ehrgeiziger Mann war, fleißig und voller großer Träume.Er schwor ihr, dass ich niemals arbeiten müsste ... er war besessen davon, uns das ideale Leben zu bieten.Wir haben nicht darum gebeten, aber das war meinem Vater egal.

Alles, was es brauchte, war eine Waffe, und nichts davon ist passiert.

Ich habe keine Erinnerung an seine Augen, grau, angeblich wie meine.Habe nie seine Stimme gehört.Wusste nie, ob er morgens mürrisch war wie Ginas Vater oder süß wie Wynns.Ich erinnere mich an die Nachbarn, die jahrelang Kuchen brachten, als ich aufwuchs.Ihre Töchter kamen vorbei, um mit mir zu spielen.Ich erinnere mich auch daran, wie ich mit den Kindern anderer Leute spielte, wie meine Mutter mich mitnahm, um mit anderen Kindern zu spielen, die jemanden durch Gewalt verloren hatten.

Jetzt, dreiundzwanzig Jahre nach dem Tod meines Vaters, wünsche ich mir jedes Mal, wenn etwas Schlimmes passiert, dass wir dafür sorgen könnten, dass es aufhört, und ich möchte nie vergessen, wie es sich anfühlt, dieses Wollen, dass es aufhört.

Wir sind wegen unserer Methoden, für eine sicherere Stadt zu plädieren, kritisiert worden - manche sagen, wir seien zu passiv, andere, es sei sinnlos -, aber ich denke, dass selbst die leisesten Stimmen es verdienen, gehört zu werden.

Gemäß den Anweisungen eines der Organisatoren gieße ich einen halben Zentimeter rote Farbe in mein übergroßes Plastiktablett und lege dann meine Hand auf die Oberfläche.Dicke rote Farbe breitet sich bis zu meinen Fingerspitzen aus.

"Wir legen unsere Hände auf dieses riesige Wandbild als Symbol, um die Gewalt auf den Straßen zu stoppen, in unseren Gemeinden, in unserer Stadt, in unseren Vierteln", fährt der Organisator fort.

Mein Handy summt in meiner linken Pobackentasche.

"Also gut, jetzt", ruft die Frau.

Auf drei - eins, zwei, drei - drücke ich meine Hand an die Wand, während Gina das Gleiche tut, ihre Hand rot wie meine und ein bisschen größer.

Nachdem wir alle unsere Abdrücke hinterlassen haben, eilen wir zu den Wasserbrunnen, um uns zu reinigen.Gina lehnt sich über meine Schulter und ich schreie auf und versuche, mich zu entfernen.

"Alter, du machst mich mit Farbe voll!"rufe ich lachend, während ich meine Hände abtrockne und zur Seite trete, um sie sich waschen zu lassen.Während sie die Farbe abschrubbt, krame ich mein Handy hervor.

Und mein Magen macht einen Sprung, weil ich eine Antwort bekommen habe.

Kapitel 3: Meldung

Malcolm Saint.

Ms. Livingston, hier ist Dean, Mr. Saints Pressekoordinator.Wir haben heute um 12 Uhr eine zehnminütige Eröffnung.

Also bekomme ich die Benachrichtigung genau jetzt, Samstag, um etwa 11:18 Uhr.

"Scheiße, ich hab's!"sage ich zu Gina, als ich ihr die Nachricht zeige.Aber anstatt mich zu beglückwünschen, weil ich das Ding gelandet habe und ich rocke, starrt sie nur auf meinen Schutzanzug.

"Oh nein", stöhne ich."Ich kann ihn so nicht sehen!"

"Okay, nimm meinen Gürtel."

"OMG, wirklich?Ich sehe lächerlich aus!"

Sie bindet ihn um meine Taille und zieht ihn fest."Rachel, konzentriere dich.Es ist kein Laden in der Nähe, du hast keine Zeit, dich umzuziehen."

Wir tauschen panische Blicke aus, dann begutachten wir beide meine Kleidung.Ich trage jetzt einen Jeans-Overall mit einem Tank-Top darunter und einem roten Gürtel, mit Farbspritzern hier und da."Ich sehe aus wie eine absolute Schlampe am Waschtag!"

"Du hast Farbe auf der Wange", sagt Gina und zuckt für mich zusammen.

Ich stöhne und flüstere dem Universum zu:Wenn du das nächste Mal einen meiner Träume wahr werden lässt, kann ich dann bitte dem Anlass entsprechend gekleidet sein?

Als hätte sie meine Gedanken gelesen, versucht Gina, mich aufzumuntern."Komm schon, Kleider machen noch kein Mädchen.Hey, wenigstens bist du nicht nackt."

Ich habe versucht, meine Haare so und so zu drehen, und nein, mein Aussehen verbessert sich kaum.Ich hasse diese ganze Situation leidenschaftlich, während ich auf dem Rücksitz des Taxis sitze, seitlich, weil ich vermute, dass Gina beim Händewaschen nach mir etwas Farbe auf meinen Rücken bekommen hat.Vor ein paar Sekunden habe ich noch gefühlt, wie sie am Vinyl der Kabine klebte, und jetzt hasse ich die Situation so sehr, dass mir der Magen wehtut.Ich bitte den Fahrer, den Beifahrerspiegel herunterzuklappen, und starre auf mein Gesicht.

"Ohmigod", sage ich.

Und da bin ich.Mein langes blondes Haar zu unordentlichen Zöpfen geflochten, ein Farbklecks an der Seite meines Halses, der sich wie Blut von meiner blassen Haut abhebt."Ohmigod", stöhne ich.

Das ist die Frau, die der berühmte Malcolm Saint sehen wird?

Und wenn ich schon auf dem Rücksitz des Taxis dachte, dass ich diese Situation wirklich verabscheue, hatte ich keine Ahnung, wie sehr ich sie noch mehr hassen würde, wenn ich am Firmengebäude von M4 ankomme.

Das Gebäude selbst ragt mit seinen schicken verspiegelten Fenstern fast so hoch auf wie der Sears-sollte-jetzt-Willis-heißen-aber-scheiß-auf-den-Namen-Turm.In der Lobby, von einem Ende zum anderen, breiten sich Marmor- und Granitböden unter meinen Füßen aus.Stahlkonstruktionen halten Glastreppen, die zu einer zweiten Lobby-Etage führen, während durchsichtige Aufzüge auf und ab sausen.

M4 ist ungefähr so aufregend wie ein Nachtclub, aber so ruhig wie ein Museum.Ich fühle mich wie ein Luftballon-Lieferant, der die Ballons vergessen hat, als ich an den Drehtüren vorbei und tiefer in Richtung Rezeption gehe.Oh verdammt, das ist im Moment so was von nicht optimal.Alle in der Lobby schauen mich an.

Ich kann das nicht, ich kann das nicht, ich kann das nicht.

Livingston!Konzentrier dich.JAWOHL.Du kannst es.

Ich recke mein Kinn vor und gehe stolz auf die Empfangsdame zu."Rachel Livingston für Malcolm Saint."

Sie mustert mich ruhig.Kontrolliert meinen Ausweis.Stirnrunzelt ein wenig.

Mit 1,70 m bin ich beileibe nicht klein.Aber ich fühle mich kleiner und kleiner.Ich schrumpfe, genau hier, während ich warte.Still und leise gedemütigt.

"Oberste Etage", sagt sie und beäugt mich bis zu meinen Converse-Sneakers.

Scheiße.Ich.

Ich gehe mit so viel Stolz wie möglich zum Aufzug.

Der Aufzug saust in die oberste Etage, lässt meine Begleiter - alle in scharfen schwarz-weißen Anzügen - auf dem Weg fallen, bis nur noch ich übrig bin.Und ein Nervenknoten, der sich mehr und mehr zusammenzieht.Ich wette, Victoria würde sich nicht dabei erwischen lassen, das zu tragen.Nicht einmal, wenn sie dafür bezahlt würde.

Aber Victoria ist nicht hier, Rachel.Du bist es.

Der Aufzug klingelt und ich steige aus.

Es gibt vier Schreibtische, zwei rechts, zwei links, und riesige Milchglastüren, die zu... seinem Versteck führen.Ich weiß, dass es seins ist, weil die Milchglastüren den Eindruck einer gläsernen Festung erwecken, die gleichzeitig kühn und seltsam zurückhaltend ist.Sie signalisiert Zugänglichkeit und ist gleichzeitig völlig unerreichbar für die Welt.

Eine Frau kommt um einen Schreibtisch herum und bittet mich mit einer Geste, in einem Bereich links Platz zu nehmen.

Ich bedanke mich leise und bleibe ein paar Minuten auf der Kante eines Stuhls sitzen und beobachte, wie alle vier Assistenten - alle auf unterschiedliche Weise scharfsinnig und attraktiv - ununterbrochen Anrufe entgegennehmen.Sie arbeiten in absolut perfekter Synchronität.

Ein Aufzug öffnet sich und der Blick auf einen großen, markanten Mann trifft mich mit einem Ruck reiner weiblicher Aufmerksamkeit, als er mit einer Reihe von Geschäftsleuten hinter ihm herauskommt.Schultern so breit wie eine Meile, tiefschwarzes Haar, knackiger Designeranzug, schneeweißes Hemd und ein Schritt, der das Universum auffrisst.Er nimmt den Ordner, den einer der anderen Männer ausstreckt, und nachdem er eine Art Kommando gegeben hat, das seine Anhänger mit Kugelgeschwindigkeit ausschwärmen lässt, stürmt er vorwärts.Er zieht mit der brodelnden Kraft eines Hurrikans an mir vorbei und verschwindet in der gläsernen Höhle. Ich bleibe benommen zurück und nehme krampfhaft den letzten Anblick des dunklen Haares, des breiten Rückens und des schärfsten Männerhinterns auf, den ich je in Chicago gesehen habe.

Für eine Sekunde habe ich das Gefühl, dass die Welt sich schneller bewegt hat, dass irgendwie zehn Sekunden in den Raum von einer gequetscht wurden - die, in der dieser Mann an mir vorbeigegangen ist.Wie ein Geistesblitz.

Eine der Assistentinnen springt auf und geht in das gläserne Büro, in dem er verschwunden ist, während die anderen drei auf die Tür starren, als ob sie sich wünschten, der Blitz hätte etwas näher am Haus eingeschlagen.

Dann trifft es mich.

Dass der Sturm Malcolm Saint war.

Ja, der Wirbelsturm war Saint.

Ich spüre einen Stich des Grauens.

Ich schaue auf meine Turnschuhe.Und jep.Es sind immer noch Turnschuhe.Urgh.

Ich bemerke, dass die Assistentin die Tür einen Spalt offen gelassen hat, und ich kann nicht anders, als mich nach vorne zu beugen, um ihr Flüstern zu hören.

"Ihr 12-Uhr-Termin ist hier.Sie haben zehn Minuten."

Ich kann die Antwort durch das nervöse Klopfen meines Herzens nicht hören.

"Oh, und Mr. Saint, diese ... Reporterin ... sie ist ein bisschen unkonventionell gekleidet."

Gott, ich kann immer noch nichts hören.

"Von Edge, einem Magazin mit geringer Auflage.Dean hielt es für wichtig, dass wir jede Möglichkeit nutzen, um das neue Facebook bekannt zu machen."

Meine Haut kribbelt, als ich eine tiefe, unerträglich tiefe Männerstimme etwas Unverständliches murmeln höre.

"Rachel Livingston", antwortet die Assistentin.

Ich spüre einen Schauer, als der unverständliche, aber tiefe Klang seiner Stimme mich wieder erreicht.Die Schauer rasen vom oberen Ende meiner Wirbelsäule bis hinunter zu meinem Steißbein.

Ich habe noch nie so gezittert, nicht einmal, wenn ich mir draußen den Hintern abgefroren habe.Sind das die Nerven?

"Ja, Mr. Saint ...", sagt die Assistentin schließlich.

Sie kommt heraus und kann nicht ganz verbergen, dass sie aufgeregt ist.Scheiße, und ich bin derjenige, der als nächstes reingeht.Ich sehe aus, als hätte man mich gerade mit einer Farbdose in einen Mixer geworfen, und ich bin das Ergebnis dieser lustigen kleinen Expedition.

Sie ruft mich rüber zur Tür."Mr. Saint ist heute wirklich unter Zeitdruck.Genießen Sie Ihre zehn Minuten", sagt sie, als sie die Tür aufstößt.

Ich versuche zu antworten, aber ich bin so nervös, dass ich nur ein kleines krächzendes "Danke" herausbringe, als ich eintrete.An einer Wand laufen Börsenticker auf Dutzenden von verschiedenen Bildschirmen.Es gibt keine lebenden Pflanzen, nichts außer Technik und Natursteinböden und viel Platz, als ob dieser Mann ihn bräuchte.

Die Fenster geben den Blick auf die Stadt Chicago frei, aber ich kann ihn nicht lange in mich aufnehmen, denn ich sehe ihn - leise, sturmartige Intensität in Armani - auf mich zukommen, mit dieser Orkanstärke, die fast jenseitig ist.

Wow.Wow an jedem Teil von ihm.Sein Gesicht, seine Präsenz, seine Schultern, seine Augen.Seine Augen sind glühend, lebendig-grün und tief, wie bewegte Flüsse, aber es ist nicht zu übersehen, dass darin kleine Eissplitter glitzern, die fast danach schreien, dass ich sie erwärme.

"Miss Livingston."

Er streckt seine Hand aus, und erst als ich meine Finger in seinen warmen Griff gleiten lasse, merke ich, dass ich keine Luft mehr kriege.

Ich nicke, schlucke und setze ein dämliches Lächeln auf, als ich meine Hand losreiße, und beobachte ihn mit wachsender Ehrfurcht.

In seinem Stuhl sitzend und sich bequem zurücklehnend, sitzt er da, die Pose täuschend lässig, aber ich kann die Energie spüren, die aus seinem Wesen brummt.

"Mr. Saint", murmle ich schließlich und bin mir gar nicht mehr bewusst, wie deplatziert ich inmitten von solch poliertem Luxus wirken muss.

Er starrt mich auch an, auf eine leicht verwirrte, stille Art.Ich wette, ich bin die einzige Frau, die er je in einem Overall gesehen hat.In Turnschuhen.Ich wette, jeder trägt sein bestes Stück, wenn er zu ihm geht.

Oh, Scheiße.

Er schaut auf seine Uhr und erschreckt mich, als er spricht."Die Uhr tickt, Miss Livingston, also können Sie genauso gut schießen."Er deutet auf einen Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch, und ... kann ich sagen, dass seine Stimme wirklich ein Erlebnis ist?

Seine Anwesenheit ist wirklich ein Erlebnis.Kein Wunder, dass die Leute online über ihn reden - mit jedem, der zuhören will.

Sein Kiefer ist knochig, seine Augenbrauen sind zwei dunkle Schrägstriche über dickwimperigen, tiefliegenden Augen.Seine Lippen sind sinnlich, an den Ecken leicht geschwungen.Die Art von Lippen, die Gina "essbar" nennt.

"Danke, dass Sie mich empfangen, Mr. Saint", sage ich.

"Saint ist in Ordnung."Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück.

Adrenalin durchströmt mich, als ich schließlich keine andere Wahl habe, als zu versuchen, mich auf den Stuhl zu setzen, den er angedeutet hat, wobei ich mich mit aller Kraft auf meine Bewegungen konzentriere.Ich versuche, mich nicht zurückzulehnen, um keine Farbe auf den Stoff zu bekommen - etwas steif ziehe ich die Fragen hervor, die ich auf dem Weg hierher auf meinem Handy geschrieben habe.

"Also, mein Hauptinteresse gilt natürlich Ihrer neuen Social-Media-Plattform, der ersten, die wirklich gegen Facebook antritt ..."

Ich kann nicht umhin zu bemerken, dass er von meiner Kleidung abgelenkt ist, während ich ihm gegenüber sitze.Ich spüre seine Augen auf mir, die mich abtasten.Ist er angewidert von meinem Outfit?Ich kann seine heißen Augen auf mir spüren, und ich zucke fast zusammen.

Er verrutscht in seinem Stuhl, eine Hand verdeckt sein Gesicht.Versteckt er ein Lächeln?Oh mein Gott, bewegt sich seine Brust ein wenig?Er lacht wegen meiner Kleidung!Denn ich bin hier starr wie eine Schaufensterpuppe, nervös und überlege krampfhaft, ob ich Farbe an mir habe oder nicht.

"Wie Sie wissen", zwinge ich mich fortzufahren, aber Gott, bin ich gedemütigt, "haben sich die Investoren nicht nur gefragt, ob es privat bleiben wird ..."

Ich breche ab, als er aufsteht und zum anderen Ende seines Büros geht.Er geht so, wie nur selbstbewusste Männer gehen.Es ist beunruhigend, als er zu mir zurückkommt und mir etwas hinhält, das aussieht wie ein sauberes Herrenhemd.

"Hier, zieh das an."

Heiliger Strohsack.Ist das sein Hemd?"Oh nein."

Seine Augen sind außergewöhnlich nah und blicken mit einer Neugierde auf mich herab, die ich dort noch nie gesehen habe.

"Ich bestehe darauf", sagt er mit der Andeutung eines Lächelns.

Mein Herzschlag beschleunigt sich."Wahrhaftig", protestiere ich und schüttle den Kopf.

"Du wirst es bequemer haben."Er gestikuliert zu mir hinunter, und ich spüre, wie mir heiß wird.Er lächelt nur, ein Funkeln in seinen Augen.

Ich stehe auf, um das Hemd zu nehmen, zupfe mit zittrigen Fingern jeden Knopf auf und schiebe dann meine Arme in die Ärmel.Ich fange an, es zuzuknöpfen, während er zurück zu seinem Schreibtisch geht, seine Schritte sind diesmal langsam, fast raubtierhaft ... weil er seine Augen nicht von mir abwendet, während er herumgeht.

Je schneller ich versuche, meine Finger zu bewegen, desto unbeholfener fühlen sie sich an.Das Hemd fällt bis zur Mitte meiner Oberschenkel - ein Hemd, das ihn berührt hat, seine Brust, seine Haut, und plötzlich kann ich nicht mehr aufhören, mir bewusst zu sein, was er tut; er lässt Chicagos begehrtesten männlichen Körper langsam zurück in seinen Stuhl sinken.

"Okay", verkünde ich.

Aber es ist nicht okay.Es ist so was von nicht okay in diesem Moment.

Ich werde rot bis in die Ohrenspitzen, und seine Augen funkeln erbarmungslos, als wüsste er das."Du trägst es besser als ich", versichert er mir.

"Sie machen sich über mich lustig, Mr. Saint", sage ich leise und lasse mich wieder auf den Stuhl sinken.Sein Hemd riecht nach Seife, der Kragen ist steif und liegt locker um meinen Hals.Oh Gott.Meine Knie fühlen sich schwach an.Ich könnte mich nicht verletzlicher fühlen, wenn ich mich nackt vor ihm entblößen würde.

"Also gut, jetzt, wo du es geschafft hast, mich richtig anzuziehen", sage ich ihm lachend und verachte mich dann für meine Vertrautheit.Holen Sie Ihre Fragen raus, Rachel.Und wenn Sie schon dabei sind, zücken Sie auch Ihre Objektivität.

Sein Handy klingelt.Er ignoriert es, und ich merke, dass er über meinen Kommentar lächelt.Die Lippen sind verführerisch geschwungen, die Zähne perfekt gleichmäßig und weiß gegen seine Bräune.

Seine.Lächeln.

Oh.

Mein Magen kippt unerwartet."Willst du antworten?"

"Nein", sagt er unverblümt."Schießen Sie los.Das ist Ihre Zeit."

Es klingelt wieder.Er blickt auf den Bildschirm und verengt die Augen.

"Bitte mach weiter", ermutige ich ihn.

Ich brauche es wirklich, dass er für eine heiße Sekunde auf etwas anderes schaut.

Was ist nur in meinem Leben los?

Ich habe sein Hemd an!

Schließlich murmelt er: "Entschuldigung", nimmt den Anruf entgegen und dreht seinen Stuhl ein wenig, während er in den Hörer lauscht.

Ausatmend ziehe ich meine Fragen wieder von meinem Telefon hoch, hebe meine Wimpern und beobachte sein Profil, während er aufmerksam zuhört.Er sitzt einfach nur da und tut nichts, außer einen Anruf entgegenzunehmen, und saugt den ganzen Sauerstoff im Raum auf.Er schreit Klasse, Geld, Kultiviertheit und pure Macht aus.

Es heißt, er sei einmal vom Dach seines Bürogebäudes gesprungen.

Man hat ihn als kühn und wagemutig bezeichnet, sowohl im Geschäft als auch außerhalb davon.

Ich habe nicht alles geglaubt, was ich gestern Abend gelesen habe.

Jetzt bin ich mir nicht mehr sicher, ob das alles gelogen ist.

Da ist eine ziemliche Energie unter diesen Geschäftsklamotten.

Er trägt diese Kleidung wie eine zweite Haut - als ob er manchmal darin schläft.Unter seinem weißen Hemd kann ich den beeindruckenden Muskeltonus seiner Arme und Brust sehen.Kein Bild, das ich online gesehen habe, hat die Wirkung dieses gebräunten, gut strukturierten Gesichts in Person wirklich eingefangen.Absolut keines.Sein Gesicht ist einfach umwerfend, und ich will gar nicht auf seinen Körper eingehen, aber jetzt verstehe ich, warum sein Bett der begehrteste Platz in der Stadt ist.

Er legt auf und setzt sich wieder hin, und wir starren uns wieder einen Moment lang an."Wollen Sie jetzt weitermachen, Miss Livingston?", drängt er und gestikuliert zu meinem Telefon.

"Ich amüsiere Sie", platze ich heraus.

Eine Augenbraue hochziehend, scheint er die Frage in seinem Kopf ein wenig zu drehen und verschränkt die Finger vor sich."Amüsiert mich, ja.Malen Sie?"

"Ich war heute Morgen in einem Nachbarschaftspark.Mitglieder meiner Gemeinde treffen sich manchmal; wir versuchen, aktiv zu bleiben gegen Straßengewalt, Bandenkämpfe, Drogenhandel im Allgemeinen."

"Sind Sie das jetzt?", fragt er, ohne Tonfall.

Ich bin mir nicht sicher, ob er wirklich neugierig ist oder einfach beschlossen hat, dass er mir doch nicht erlauben will, ihn zu interviewen.Ich denke an meine Fragen zurück und daran, dass ich so viele Informationen wie möglich herausholen muss, und öffne den Mund, um zu versuchen, mich bei ihm beliebt zu machen - vielleicht mit ein paar Schmeicheleien -, aber einer seiner Assistenten unterbricht mich.

"Mr. Saint, China ruft", sagt sie, während sie durch die Türen späht."Und der Wagen ist bereit."

Er erhebt sich aus seinem Stuhl, und seine Muskeln kräuseln sich unter seinem Hemd, als er seine Arme zurück in sein knackiges schwarzes Jackett manövriert.Er greift nach der Chicago-Cubs-Mütze, die auf der Seite seines Schreibtischs liegt, und als er sie ansieht, zuckt ein Muskel in seinem Kiefer, als ob er sich plötzlich über etwas ärgert.

Ich will nicht zu lange bleiben, also zwinge ich mich, aufzustehen.

Er hebt den Kopf, um mir kurz einen letzten Blick zu schenken."Es war interessant.Rachel", fügt er hinzu.

Ein schreckliches Gefühl des Verlustes lastet auf mir, das mit jedem Geräusch seiner sicheren, gleichmäßigen Schritte in Richtung Tür schwerer wird.Oh Gott, das war's?

"Mr. Saint, könnten Sie mich noch einmal sehen...?", beginne ich.

Er steht bereits an der Schwelle der offenen Tür.Sein Assistent reicht ihm ein paar gelbe Post-its, und er neigt seinen dunklen Kopf, während er sie schnell überfliegt.Er hat einen extrem durchtrainierten Rücken, ein umgedrehtes Dreieck von den breiten Schultern bis hinunter zur Taille - perfekt verdeckt von der schwarzen Designerjacke.Als ein anderer seiner Assistenten einen der Aufzüge rufen will, holt ihn einer seiner Angestellten mit einem Ball ein.

Einem Baseball.Ja, natürlich.Entweder lässt er ihn heute von den Spielern signieren oder er wirft den Ball im Wrigley Field aus.

Ich schaue mich nach seinen Assistenten um.Zwei sind am Tippen.Einer wartet am Aufzug.Und derjenige, der immer an seiner Seite ist, ist ... an seiner Seite.All ihre Augen sind auf ihn gerichtet, als er einsteigt.Es scheint, als würde niemand atmen, bis er geht, nicht einmal ich.

Wenn der Aufzug ihn wegbringt, kehren seine Assistenten an ihre Schreibtische zurück.Außer mir habe ich noch nie Leute getroffen, die sich mehr darauf freuen, wieder an die Arbeit zu gehen.

Ich lächle, als ich mich derjenigen nähere, die mich in sein Büro gelassen hat.Auf ihrem Namensschild steht CATHERINE H. ULYSSES."Er hat eine Wirkung, nicht wahr?"Ich fische.Schläft er mit einer von euch Mädchen? will ich wissen.

Sie grinst ein wenig.Beschützerisch?"Kann ich Ihnen helfen?"

"Ja, ich würde mich gerne nach der Möglichkeit erkundigen, einen weiteren Termin mit Mr. Saint zu buchen.Wir konnten das Thema, das mich interessiert, nicht abdecken.Ich hätte gerne mindestens eine Stunde mit ihm, sogar zwei, wenn das nicht zu viel verlangt ist."

Sie sagt, sie werde mich auf dem Laufenden halten, und die vier starren auf das Hemd, das ich trage, und keiner von ihnen sieht glücklich aus.Seufz.

Seine Assistenten hassen mich, und er verbannt mich wahrscheinlich lebenslang aus der M4.

Ich bin so enttäuscht, als ich mit dem Taxi zurück in meine Wohnung fahre, dass ich die Szene immer und immer wieder abspiele und versuche, etwas zu finden, das ich verwenden kann.Es kostet mich Mühe, meine Verlegenheit erst einmal wegzuschieben und zum Kern des Treffens vorzudringen.

Ich schreibe auf...

Pünktlich

Von seinen Mitarbeitern respektiert = guter Chef?

Selbst wenn er da saß, schien immer etwas in seinem Kopf vor sich zu gehen (woran dachte er? Fusionen? )

Sein Blick ist ... der tiefste, den ich je gesehen habe (deutet auf einen Mann hin, der Menschen lesen kann?)

Er gab mir sein Hemd

Ich schaue auf sein Hemd hinunter und studiere die Knöpfe, das Revers.Es ist eine unerwartete Geste, dass er mir sein Hemd gegeben hat.Unerwartet.Ja, das ist er.Kühl und gelassen, mit einer engen Leine an seiner berauschenden Orkansturm-Energie, die etwas Tiefes und Interessantes in ihm verbirgt.

Ich kremple die Ärmel bis zu den Ellbogen hoch und schreibe das auf.Manchmal beginnen meine Geschichten mit einer Liste von Wörtern.Am Ende habe ich diese Liste mit fünf Dingen.Das ist es also, was ich aus dem Meeting mitgenommen habe?Fünf Dinge mit sehr wenig konkreten Beweisen, um sie zu untermauern, und ein seltsamer Knoten in meinem Bauch.Und sein unglaublich gut riechendes Hemd.

"Was macht das Hemd eines Mannes hier?Das ist heiliger weiblicher Raum", protestiert Gina, als sie von der Arbeit kommt.

"Er hat sich für mich geschämt und mir sein Hemd gegeben."

Ich sitze vor einem leeren Computerbildschirm, und ich bin nicht gerade begeistert.Normalerweise liebe ich leere Computerbildschirme - sie sind wie mein Spielplatz.Aber ein Spielplatz mit einem einsamen Thema und ohne Informationen zum Spielen macht mich mürrisch.Ich habe eine Tüte Joghurtbrezeln von Whole Foods neben mir liegen, und selbst das hebt meine Stimmung nicht.

"Er hat dich zugedeckt, anstatt dir zu sagen, dass du den Overall ausziehen sollst?Was für eine männliche Hure ist er?"

"Gina!Wir waren in seinem Büro.Er hat eine gute Arbeitsmoral.Er vermischt eindeutig nicht das Geschäftliche mit dem Angenehmen."

Gina kommt rüber und stürzt sich auf meine Joghurtbrezeln."Saint lebt für das Vergnügen; er ist der Zar des Vergnügens.. . .Was soll das Stirnrunzeln?"

Ich stöhne, lege meinen Laptop beiseite und lasse mich auf das Bett plumpsen."Ich muss das Hemd zurückgeben, und der Fleck auf der Innenseite von deinem verdammten Handabdruck geht nicht mehr weg."

"Warum solltest du es zurückgeben müssen?"

"Weil!Ich habe noch nie ... du weißt schon.Geschenke von einem Kerl bekommen.Da fühle ich mich unwohl."

"Du hast es verpasst, dass dir ein Vater etwas schenkt.Oder einen Bruder.Oder sogar einen Freund.Trotzdem musst du Sachen nehmen, wenn du sie kriegen kannst, denn, glaub jemandem, der sich mit diesem Scheiß auskennt, so oft kommt das nicht vor."

"Ich werde sein Hemd nicht behalten.Was sagt das überhaupt über mich aus?"Ich schüttle den Kopf und tse.

Sie kaut noch eine Brezel und zieht ihre Schuhe aus."Er ist ein Milliardär, er hat wahrscheinlich noch ein Dutzend mehr mit den Etiketten dran.Hattest du vor, nur vorbeizukommen, um sie abzugeben?Bist du so was wie ein ständiger Ausweisinhaber von M4 Corporate, oder was?"

"Nein", gebe ich zu und greife nach meinem Telefon in der Kommode und öffne mein Internet, damit sie die Nachricht, die ich bekommen habe, selbst sehen kann.

Malcolm Saint

Miss Livingston, wieder Dekan.Mr. Saint kann Sie am Montag sehen.Wenn es Ihnen nichts ausmacht, dass wir das Interview zwischen einige seiner anderen Verpflichtungen quetschen, ist er bereit, Sie um 15 Uhr zu empfangen.

"Rachel!", sagt sie und stupst mich am Arm an."Du gehst, Mädchen!"

Ich grinse leise und starre wieder auf sein Hemd, das an der Rückseite meiner Schlafzimmertür hängt.

Man sagt, wenn man etwas will, sollte man sich vorstellen, es zu bekommen, und es wird sich materialisieren.Nun, das ist das erste Mal in meinem Leben, dass ich etwas so sehr will, dass ich mich so sehr beweise, dass es endlich Gestalt annimmt.

Er hat mir noch ein Vorstellungsgespräch gegeben.Er hat andere Verpflichtungen, aber er wird mich wiedersehen.Sogar nach diesem ersten chaotischen Treffen.Es ist so unfassbar perfekt, dass ich nicht verhindern kann, dass mich eine neue Welle des Geschichten-Schwindels überkommt, bis endlich der Montag um 15 Uhr anbricht.

Kapitel 4: Montag

Ein glänzender schwarzer Rolls-Royce parkt in der Mitte der Auffahrt zur M4, die Sonne glänzt auf dem Dach.In dem Moment, in dem ich aus dem Taxi steige, nähert sich ein uniformierter Fahrer."Miss Livingston?"

Stumm nicke ich.Förmlich zieht er den Hut vor mir und öffnet zügig die hintere Tür.Drinnen sehe ich Saint, der ungeduldig eine Reihe von Befehlen in sein Telefon spricht.Ups.Ich glaube, er hat heute keine gute Laune.Er schreit nicht, aber er scheint auch nicht die Art von Mann zu sein, die schreien muss, um gehört zu werden.Seine Stimme ist genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte, aber die Worte sind heute schärfer, mit absoluter Autorität versehen und in Stahl ausgeführt.Ich atme scharf ein, als mir klar wird, dass ich mit ihm in dieses Auto steigen soll.Oh Mann.

Die plötzliche Schwäche in meinen Knien ignorierend, schlüpfe ich hinein.In dem Moment, in dem der Fahrer die Tür hinter mir schließt, scheint das Auto um eine ganze Größe zu schrumpfen.Saint scheint den ganzen Raum einzunehmen, mit seinem nicht allzu dezenten Körper, der sich auf der Bank gegenüber von mir ausbreitet.Er trägt ein weißes Button-Down-Hemd, das teilweise geöffnet ist und eine glatte Brustpartie zeigt.Seine Jacke hat er zur Seite geworfen, zusammen mit ein paar Ordnern und einem iPad."Erfinde keine Ausreden und rede nicht darüber.Tun Sie es", knurrt er ungeduldig.Er legt auf, dann scheint er schnell einen anderen Anruf entgegenzunehmen."Santori, sprich mit mir."

Er streicht sich über den Kiefer und betrachtet mich nachdenklich, während er dem anderen Mann zuhört.Ich lehne mich zurück, während sich das Auto in den Verkehr einfädelt.Ich versuche, kein Geräusch zu machen und ihn nicht abzulenken, und nehme mein Handy heraus, um mir ein paar Notizen zu machen, während er spricht.Geschäfte?Kaufen oder Verkaufen?Namen - sind es Vornamen oder Nachnamen?

Die ganze Zeit über beobachte ich ihn durch meine Wimpern und versuche, nicht beim Anstarren erwischt zu werden.Seltsamerweise gleiten seine Augen manchmal, wenn er schweigt und dem Gesprächspartner zuhört, die Länge meines Sitzes hinunter und bleiben an mir kleben.

Ich schaue schnell auf mein Handy, mir wird auf einmal heiß.Er ist so intensiv, dieser Mann.Und da ist dieser wahnsinnige Hauch von Arroganz, der ihm bei allem, was er tut, anhaftet.

Es gab schon Legionen von Frauen, die mit ihm im Bett waren - er ist eine Herausforderung und ein Preis, das habe ich gesehen.Aber bei meinen Recherchen gestern Abend fand ich nichts über irgendwelche Büroaffären zwischen ihm und jemandem bei M4.Saint vermischt nicht Geschäft und Vergnügen?Ich habe letzte Nacht aufgeschrieben.

Als ich jetzt auf dem Rücksitz eines schwarzen Rolls-Royce sitze, wird mir klar, dass dieser Mann nichts mit dem Geschäftlichen zu vermischen scheint.Er sitzt mir gegenüber und gibt mir einen perfekten Blick auf sein Gesicht, während er mehrere Transaktionen tätigt.Er ist wirklich sehr schön, selbst wenn er die Stirn runzelt - und er scheint gerade eine nachdenkliche Stirn zu tragen, während er ...

äh, mich anstarrt.

"Im Geschäftsleben ist ein Nein keine Antwort", sagt er leise und tief in sein Telefon."Nein ist einfach eine Einladung zum Feilschen."

Ich lächle über die Frustration in seiner Stimme und schaue aus dem Fenster, während er etwas zu seinem Angestellten murmelt.

Er hat nicht einen Moment angehalten, damit ich eine einzige Frage stellen kann, aber ich beschwere mich nicht.Ich bekomme einen erstklassigen Einblick in das Labyrinth seines Verstandes und die volle Wirkung seiner Persönlichkeit.

Ich dachte, ich sei ein Workaholic, aber es gibt wirklich keine Möglichkeit, die Art von Geschäften zu beschreiben, die Saint abwickelt, während er etwas so Passives tut wie auf dem Rücksitz eines Autos zu sitzen.Passiv - ich glaube nicht, dass das ein Wort im Wörterbuch dieses Mannes ist.Der Kerl erledigt Dinge, und ich werde eine Seite aus seinem Buch nehmen und den gleichen Druck nutzen, um mein Exposé zu bekommen.

Ich werde in das Drama eines Bieterkriegs hineingezogen.Das Adrenalin pumpt in meinen Adern, als er immer wieder Zahlen nennt, sie abschießt.Kauft er eine Firma?Etwas von Sotheby's?Ich schreibe den Namen der Person auf, mit der er spricht - Christine.Und die Zahlen, die er aufzählt.Er erhöht sein Gebot in 100.000er-Schritten und endet bei etwas über zwei Millionen.Er murmelt: "Gut", und nach dem umwerfenden Lächeln zu urteilen, das auf seinem Gesicht erscheint, nehme ich an, dass er bekommen hat, was er wollte.

Ich verpasse fast die Eile, als endlich Stille eintritt und das Geräusch seines Telefons auf den Ledersitz trifft.

Als ich meinen Blick von den Straßen Chicagos abwende, entdecke ich sein Telefon, das jetzt neben seiner Jacke liegt, und dann, mit dem seltsamen Knoten in meinem Magen, mit dem er mich beim letzten Mal nach Hause geschickt hat, bemerke ich, dass seine volle, ungeteilte Aufmerksamkeit mir gilt.

Eine seltsame Hitze breitet sich in meinem Nacken aus, weil er endlich mit mir sprechen will."Gehört der Mond schon dir?"frage ich.

Er schnappt sich eine Wasserflasche von der feuchten Bar an der Seite, bricht sie auf und nimmt einen Schluck."Noch nicht."Er lächelt darüber, dann runzelt er die Stirn und greift nach einer weiteren Wasserflasche, streckt den Arm aus, um sie mir zu reichen."Hier."

Als ich sie nehme, lehnt er sich einen Moment zurück, dreht den Hals zur Seite ... tippt mit den Fingern auf die Rückseite der Armlehne ... und ich bin entnervt davon.Stimmt etwas nicht?

Ich trage keinen Schutzanzug mehr.Ich habe einen...Ich spule sofort zurück, denn sein Blick macht mich nervös.Schwarze Hose, weißes Button-Down-Hemd, ein hübsches weißes Jackett, meine Haare mit einem schwarzen Band zurückgebunden.Ich sehe professionell und sauber aus, bereit fürs Geschäft.Oder etwa nicht?

"Ist es in Ordnung, wenn ich Ihnen jetzt ein paar Fragen stelle?"

"Schieß los", sagt er, unnahbar.

Während ich meine Notizkarten herausziehe, nippt er an seinem Wasser und lässt seinen Blick auf mir ruhen.Sein Gesicht ist so eine absolute Ablenkung, dass ich versuche, abwechselnd meine Notizkarten zu studieren und ihn professionell anzuschauen."Wann ist die Idee für Interface entstanden?"

"Als Facebook sein System verpfuschte."

"Deren Schwäche wurde zu Ihrem Gewinn?"

Für einen kurzen Moment leuchtet ein abschätzendes Licht in seinen Augen, umgeben von einer seltsamen, aber erheiternden Dunkelheit."Die Schwäche eines jeden ist der Gewinn eines anderen.Ihr System könnte noch viel besser werden.Bessere Spiele, besserer Zugang, schnellere Downloads, und ich habe das fähigste Team des Kontinents, um das zu tun."

"Wie viele Arbeiter sind derzeit an Bord?"

"Viertausend."

"Ist das nicht ein hoher Overhead für ein Start-up?"

"Wenn man bedenkt, dass wir unser anfängliches Ziel der Benutzerregistrierung bereits erreicht haben, nein, ist es nicht."

Ich lächle und blättere in meinen Zetteln, um seinem intensiven Blick ein wenig zu entgehen.Als ich meinen Blick hebe, trinkt er gerade aus seiner Wasserflasche und beobachtet mich immer noch.

"Sie müssen wissen, dass Sie der meistgesuchte Mann der Stadt sind.Überrascht Sie das?"

"Meistgesucht."Er wiederholt das, als würde er sich über den Begriff fast amüsieren, ein leichtes Lächeln auf den Lippen."Von wem?"Er streckt die Beine weiter aus und lehnt sich bequem zurück, die Hand über das Knie gestreckt, während er seine Wasserflasche in den Becherhalter an der Seite fallen lässt und mich mit offenem, neugierigem Blick betrachtet.

Er hat eine riesige Hand.Die Art, die man bei Basketballspielern oder Pianisten sieht.

"Die Medien.Die Fans.Sogar die Investoren", präzisiere ich.

Er scheint schweigend darüber nachzudenken und antwortet nicht wirklich.

"Sie sind unter öffentlicher Beobachtung aufgewachsen.Ich kann mir nicht vorstellen, dass das irgendjemandem Spaß machen würde.Werden Sie dessen nie müde?"

Seine Hand streicht über sein Knie, wird breiter.Er tippt mit dem Daumen unruhig gegen sein Bein, aber trotzdem verlassen seine Augen mich nicht.Nicht eine Sekunde lang.Nicht einmal, als er wieder nach seinem Wasser greift."Für mich war das schon immer so."

Sein Blick bringt meine Konzentration wirklich durcheinander."All deine Taten der Rebellion", beginne ich und versuche, professionell zu sein und meine Augen auch auf seine zu richten."Wolltest du damit zeigen, dass du dich nicht kontrollieren lässt?Hast du erwartet, dass dich das in der Öffentlichkeit beliebter machen würde?"

Einen Moment.Zwei.

Wieder dieses kleine Lächeln auf seinen Lippen.

Die Augen immer noch auf meinen.

"Ich bin den Leuten nicht sympathisch, Miss Livingston.Ich würde sagen, die Leute reagieren auf mich auf vier Ebenen und nur auf vier Ebenen: Sie wollen zu mir beten, ich sein, es mit mir treiben oder mich töten."

Überrascht von seiner Unverblümtheit, stoße ich ein kleines Lachen aus; dann erröte ich wegen der Art, wie sich seine Augen verdunkeln, wenn er mich lachen hört."Verzeihen Sie mir die persönlichen Fragen.Ich interessiere mich für Interface und den Geist, der dahinter steckt - obwohl sich das Stück auf Interface konzentrieren wird."

Das Auto wird langsamer, als es sich einer Einfahrt nähert.Als ich kurz hinausschaue, sehe ich, dass wir in die Abbiegespur eines sehr teuren Geschäftszentrums einbiegen, und mir wird klar, dass wir unser Ziel erreicht haben könnten.Neeeeein.So schnell?Ich drehe mich wieder zu ihm um, aber er scheint meine Angst nicht zu teilen.Er ist gerade der Inbegriff von Entspannung, lehnt sich in seinem Sitz zurück und beobachtet mich immer noch.

"Ich glaube, wir sind da, und ich wollte dich noch so viele unverschämte Dinge fragen", stichle ich.

Er lächelt mich an, ein echtes Lächeln, das ihn jünger und zugänglicher wirken lässt."Ich sag dir was."Er schiebt sich in seinem Sitz nach vorne, ein schelmischer Ausdruck auf seinem Gesicht."Erzählen Sie mir etwas über Sie, und ich erzähle Ihnen noch eine Sache über mich."

Ich springe auf das Angebot an, ohne auch nur zu zögern."Ich bin eine einzige Tochter."

"Ich bin ein einziger Sohn."

Wir starren uns wieder an, so wie wir es in seinem Büro getan haben.

Plötzlich will ich tausend und eine Antwort wie diese.Persönlich.Präzise."Kann ich noch einen von meinen im Tausch gegen einen von deinen anbieten?"frage ich.

"Ah. Ich habe einen Schnäppchenjäger an der Hand."Er lehnt sich in seinem Sitz zurück, sein Kichern ist voll und würzig.

"Ist das ein Ja?"Ich lache auch.

"Sehen Sie, die Sache mit Schnäppchen ist, dass man etwas haben muss, was der andere will."

Ich starre ihn an, unsicher, ob er mich auf den Arm nehmen will oder nicht.

Seine Augen sind dunkel, aber seine Lippen lächeln.

Seine Augen - ich kann scheinbar nie genug starren.Die pulsierende Energie seines Wesens scheint in ihren Tiefen zu brodeln.Er ist ein dunkles Individuum.So dunkel wie sein Haar.Dunkel wie die Sünde.Dunkel wie alles, was um ihn herumwirbelt.Etwas Magnetisches.Unaufhaltsam.Unwiderstehlich.Er sitzt da und bewertet mich, und ich weiß nicht einmal, was ich tun soll, wie ich reagieren soll, was er von mir will.Er ist ein mächtiger Geschäftsmann, der bekommt, was er will, und der es gewohnt ist, dass die Dinge auf seine Art gemacht werden.Er ist auch ein Spieler, der immer bekommt, was er will.Er wollte etwas über mich wissen, und ich bin dummerweise eingesprungen und habe mehr angeboten.Aber er wollte nur eine Sache über mich wissen, nicht zwei.

"Ich werde darüber nachdenken, Rachel", sagt er, als ich nicht antworte, wie um den Schlag zu mildern, seine Augen dunkel und unerwartet flüssig, als er mich ansieht.

Oh Gott!Ich könnte mich gerade selbst schlagen.

"Ich scheine meine Interviews mit dir immer zu vermasseln."Ich weiß nicht einmal, warum ich flüstere, aber er ist ein so aufmerksamer Mann, dass es mir vorkommt, als würde ein lauteres Sprechen jemanden, der so scharfsinnig ist wie er, betäuben.

Ich ziehe den Kopf ein, um die Röte in meinem Gesicht zu verbergen.Als ich einen weiteren Blick riskiere, mustert er mich schweigend.

Ich versuche, nicht länger als nötig in sein ablenkendes Gesicht zu starren, schaue aus dem Fenster, atme aus und reibe meine Handflächen über meine Hose, als das Auto endlich vor dem Eingang des Gebäudes parkt.

Es liegt eine neue Spannung in der Luft nach meinem idiotischen Fauxpas.Während sein Fahrer aussteigt und scheinbar Saints PR-Team herbeiruft, tippt Saint mit der Hand auf sein Knie, surft auf seinem Telefon, wählt eine Nummer und spricht leise in den Hörer."Hey, ruf die Truppe für Freitagabend an.Lasst uns in der Ice Box chillen.Schick elektronische Einladungen an die übliche Liste raus."Er wirft einen Blick aus dem Fenster, um das Signal seines Fahrers zu sehen, und obwohl ich noch mehr über Interface fragen möchte, merke ich, dass ich ihn bereits verloren habe.

Ich bin völlig konsterniert, als er aus dem Auto aussteigt und mich wissen lässt, dass sein Fahrer mich gerne dort absetzen wird, wo ich ihn brauche.

"Vielen Dank für Ihre Zeit, Mr. Saint", ist alles, was ich zustande bringe.Ich glaube, er erwidert etwas, das sich wie "Passen Sie auf sich auf" anhört, aber sein Team holt ihn ab und er ist so schnell weg, dass man ohne die leere Wasserflasche neben dem Platz, an dem er saß, kaum glauben würde, dass er gerade noch hier war.

Auf der Heimfahrt fallen mir endlich andere Dinge an meiner Umgebung auf - jetzt, wo er weg ist.Der ruhige, schöne Innenraum des Autos erinnert mich daran, dass dies nicht mein Leben ist, oder ich.Mein Blick wandert immer wieder zu der nun leeren Wasserflasche, in der er saß.Warum ich auf einmal so besessen von einer leeren Wasserflasche bin, weiß ich nicht.Ich zwinge meine Augen weg und versuche, ein paar Eindrücke auf meinem Telefon zu notieren, indem ich eine E-Mail an mich selbst öffne.

Unersättlich und anspruchsvoll im Geschäft/extrem ehrgeizig

Wirklich ... unverblümt (dieser Typ beschönigt nichts)

*Hat die F-Bombe fallen lassen (ich mag es, dass seine Antworten nicht einstudiert waren und er einfach drauf los geredet hat); warum ist Chicago so besessen von ihm?Er ist kein Schwindler, so viel ist sicher.

Ich versuche, an etwas anderes zu denken, aber ich kann nicht einmal die Gedanken und Fragen in meinem Kopf unterbringen.Geduld, erinnere ich mich.Keine Geschichte wurde an einem Tag erzählt.Kein Geheimnis in einer Stunde gelüftet.Nichts Bleibendes wurde in einem einzigen Moment aufgebaut.

An diesem Abend suche ich nach meinem Northwestern-T-Shirt, als ich mich fürs Bett fertig mache, und entdecke sein Hemd in meinem Schrank.Ich starre es so lange an, dass ich das Zeitgefühl verliere.Ich greife danach und fahre mit dem Finger darüber.Ich fühle, wie stark der Kragen ist, fahre mit dem Knöchelrücken den Ärmel hinunter.Es ist riesig und edel und eindeutig ein sehr teures Hemd, und irgendwie scheint es viel mehr Platz einzunehmen, als es tatsächlich tut.Ich starre auf jeden Knopf, die perfekt gefalteten Manschetten - es zu berühren bringt mich zum Lächeln und zum Stirnrunzeln und lässt den Knoten mit voller Wucht in meinen Magen zurückkehren.

Und dann, plötzlich, weiß ich, wie ich ihn dazu bringe, mich wieder zu sehen.

Kapitel 5: Hemd

Mr. Saint, hier ist Rachel Livingston von Edge.Ich würde Ihnen gerne Ihr Hemd zurückgeben, wenn möglich.Und wenn Sie mir noch eine Chance geben, über Interface zu sprechen, wäre ich Ihnen sehr dankbar.Ich freue mich darauf, von Ihnen zu hören.

Ms. Livingston, wieder Dekan.Mr. Saint hat heute Nachmittag einen Wohltätigkeitsauftritt.Wenn Sie es bis 17 Uhr in die Lobby des Gebäudes schaffen, wird er Sie dann sehen.

P.S. Er sagt, Sie sollen das Hemd behalten.

"Er trifft sich wieder mit mir.Oh, Gott.Er trifft sich wieder mit mir, und ich kann es mir nicht leisten, dass es diesmal schief geht!Ich muss klare Fragen stellen.Ich muss mich bei ihm beliebt machen, damit er sich vielleicht wieder mit mir trifft.Gina, ich muss unbedingt die richtige Kleidung tragen.Hilf mir bei der Auswahl."

"Wozu gehen wir?"

"Wir gehen nach ..."

Ich starre auf einen weißen Rock und ein weißes Oberteil - feminin und rein.

"Ich würde sagen, nimm etwas Stärkeres, das sagt: 'Hier bin ich, und es ist mir ernst mit dieser Sache.'" Gina gestikuliert zu einem grauen Rock, einer engen, kurzen grauen Jacke und roten Pumps.

"Aber ich wollte rein und verletzlich aussehen", stöhne ich.

"Komm schon - das wird den Job erledigen."

"Okay", stimme ich zu."Das und ein paar hübsche Unterhosen für das Selbstbewusstsein."

Ich sage Helen, dass ich ein Vorstellungsgespräch habe, damit ich am Donnerstag früher von der Arbeit gehen kann.

"Hast du das an?"Sie zeigt auf das Outfit, das Gina und ich ausgesucht haben.

Ich nicke.

Sie runzelt die Stirn."Das ist ein bisschen zu ... sekretariatsmäßig.Können wir nicht etwas mehr Sexuelles wählen?Wir wollen doch, dass sein sexuelles Interesse geweckt wird!"

"Ich mache ein paar Knöpfe auf und zeige ein bisschen Dekolleté", beschwichtige ich.

"Ich habe gehört, dass es dieses Wochenende eine große Party in der Ice Box gibt.Hast du Infos darüber bekommen?"

Nein, aber ich habe gehört, wie er es im Auto erwähnt hat."Ich werde versuchen, reinzukommen", versichere ich ihr.

Ich komme früh im M4 an und frage, ob ich ihn noch sehen kann, bevor wir gehen."Fünf Minuten, damit ich das zurückgeben kann?"frage ich und hebe den Kleiderbügel mit dem plastikummantelten, chemisch gereinigten Hemd hoch.

Einer seiner Assistenten nimmt den Hörer ab, flüstert etwas in den Hörer, dann nickt er und bittet mich, Platz zu nehmen.

Ich setze mich, und nach einer Minute hebe ich meine freie Hand leicht zu meiner Bluse und öffne den obersten Knopf.

Dann öffne ich einen zweiten, ein bisschen Luft streichelt die Haut zwischen meinen Brüsten.

Ausatmend überlege ich, ob ich die Bluse wieder zuknöpfen soll, mindestens ein Dutzend Mal, bis ich in sein Büro gelassen werde.Und dann vergesse ich es, als ich sehe, wie er hinter seinem Schreibtisch steht und sein Jackett von der Lehne seines Stuhls zieht.

1,80 Meter polierter Geschäftsmann, schwarze Krawatte und glatt rasierter Kiefer.Ich hatte nie die Gelegenheit, meinem Vater beim Anziehen für die Arbeit zuzusehen, oder einem Bruder.Das muss der Grund sein, warum ich den Anblick von Malcolm Saint, wie er in diesem knackigen weißen Hemd nach seinem Jackett greift, so eindringlich und betörend finde.

Ich kann mich nicht davon abhalten, ihn anzustarren.Ich erkenne seinen Gesichtsausdruck in dem Moment, in dem er einen Blick auf mich wirft, und er erwidert ruhig meinen Blick.Oh Gott.Er ist so verstörend für mich, in jeder Hinsicht.Ich bin nicht blind für seine Anziehungskraft.Ich spüre sie wie eine Faust im Bauch, jeder Blick stößt mich tiefer.

Seine Augenbrauen heben sich neugierig, fragend."Worum geht es hier?"

Eindeutig bemerkend, was ich trage, hakt er sein Jackett hinter sich und nimmt eine breite Haltung ein - und sieht mich den längsten Moment lang an.Meine Beine fühlen sich flüssig an.

Ich glaube nicht, dass er auch nur einen Blick "dorthin" geworfen hat, aber ein kleines Stückchen Dekolleté hat mich noch nie so entblößt fühlen lassen.

"Mr. Saint."Ich räuspere mich, und eine Stille breitet sich zwischen uns aus, als er seine Arme in sein Jackett steckt.

"Rachel", sagt er, sein Lächeln ist so geheimnisvoll, dass ich gerne wüsste, was er denkt.

Ich trete vor und hebe das Hemd über die Oberseite seines ordentlich organisierten Schreibtisches."Ich glaube, das ist deins.Es tut mir leid, dass ich eine Weile gebraucht habe.Ich musste es zweimal chemisch reinigen lassen, einmal in einem umweltfreundlichen Laden, das andere Mal normal, nur um einen kleinen Farbfleck wegzubekommen."

Er schaut auf sein Hemd, als würde er sich darüber amüsieren, dass er es wieder sieht, und ich kann mich nur fragen, warum ich mich gerade jetzt so nackt fühle, wenn er nicht einmal auf mein Dekolleté schaut."Ich habe Dean gesagt, dass du es behalten kannst", erzählt er mir.

"Es schien mir unangemessen."

Er lehnt sich zu seinem Computer hinüber, tippt ein paar Ziffern ein und schließt ihn ab."Warum?"

Schließlich nimmt er den Metallbügel; seine Finger kringeln sich über meine - warm, lang, sein Griff ist fest, als er das Hemd zurücknimmt.Er durchquert die riesige Fläche seines Büros, um es zu den anderen zu hängen, und ich knöpfe schnell die beiden Knöpfe zu, die ich geöffnet hatte, und kann endlich wieder durchatmen.

"Hast du noch nie ein Geschenk von einem Mann bekommen, Rachel?", fragt er.

Er ist zu scharfsinnig, zu aufmerksam."Nun, eigentlich ... nein.Nicht wirklich ..."

"Nicht einmal Blumen?"

Mit einem Klopfen an der Wand öffnet er den versteckten Schrank und beäugt mich vom anderen Ende des Raumes aus.Ich kann mir nicht vorstellen, warum das wichtig ist oder warum es ihn überhaupt interessiert, aber ich schaffe es, zu antworten.

"Nein", sage ich.

Er schiebt das Hemd zu Dutzenden anderer zurück in den Schrank, aber dem Funkeln in seinen Augen nach zu urteilen, scheint er von dieser Neuigkeit fasziniert zu sein, und ich kann mir nicht erklären, warum.Ich stöhne."Du willst mich damit aufziehen, nicht wahr?"

Eine Augenbraue hebt sich fragend."Ich? Dich necken?"

"Ich glaube, du magst es, mich zu necken.Deine Augen lachen mich gerade aus", werfe ich ein und zeige auf sein Gesicht, als er mit seinem langen, sicheren Schritt und dem schönsten Lächeln, das er je vor mir getragen hat, zurückkommt.

"Vielleicht, weil ich mag, wie du errötest."

Ich erröte jetzt ziemlich stark.

Sein Blick ist nicht so eisig wie in meiner Erinnerung.Ich fühle mich so warm, wie seine Augen aussehen.

"Was ist mit deinem Vater?"Er macht eine Bewegung in Richtung der Türen, und wir verlassen sein Büro.

Ich will etwas Lustiges und Leichtes als Antwort finden, aber ich kann nie etwas Lustiges und Leichtes über meinen Vater sagen, das mir tatsächlich passiert ist.Wir warten auf den Aufzug."Er war weg, bevor es Zeit für die Geschenke war", murmle ich schließlich.

Der Aufzug kommt an, und er gibt mir ein Zeichen, einzusteigen.Als ich vorbeigehe, senkt er sein Gesicht, bis ich seinen Atem an meinem Ohr spüre."Ich wollte nicht, dass du dich unwohl fühlst, Rachel."

Als wir einsteigen, scheinen alle seine Assistenten und jeder auf der Etage in Bereitschaft zu sein, wachsam, was Saint tut.Ich stehe still an seiner Seite, genauso wachsam."Das hast du nicht", flüstere ich so, dass nur er es hören kann.Aber oh. Er muss wirklich nicht viel tun, damit ich mich unwohl fühle.Warum ist mein Privatleben wichtig?Hält er mich für zu grün, nicht erfahren genug, um ihn so zu interviewen, wie es einem Mann in seiner Position gebührt?

Eine der Assistentinnen ruft: "Oh, Mr. Saint", und springt in den Aufzug, bevor wir gehen können.

"Ja, Cathy?"

Sie öffnet eine Mappe und zeigt auf etwas, das dort aufgeschrieben ist.

"Das ist richtig", antwortet er laut.

"Okay", sagt sie."Und das?"

Er trägt nicht viel Eau de Cologne.Er riecht nach Aftershave und Seife.Seine Lippen lenken mich ein wenig ab, während er weiter die Fragen beantwortet, die die Assistentin zu tippen scheint.Plötzlich sind sie mir zugewandt und neigen sich leicht nach oben, diese Lippen, und als ich ein paar Zentimeter höher schaue, merke ich, dass er mich gerade beim Starren erwischt hat.

Ich werde rot, als wir die Lobby erreichen."Danke, Cathy", sagt er zu ihr.

"Gern geschehen, Mr. Saint."

Cathy.Sie ist mindestens ein oder zwei Jahrzehnte älter und eindeutig in ihn verliebt.Wie lange ist sie schon hier?frage ich mich und schicke mir eine kleine Erinnerungsmail.

"Geht es dir gut?"Als wir im Auto sind, reicht er mir eine Flasche Wasser.Der Typ sitzt mir gegenüber und füllt den knochenfarbenen Ledersitz mit breiten Schultern, die wie eine Meile breit aussehen.Er sieht entspannt aus, sein Haar ist schwarz und seidig - an den Seiten kürzer, oben etwas großzügiger und verspielter, heute nach hinten geglättet, um seine glatte Stirn und die gemeißelten Züge zu zeigen.Das Grün seiner Augen ist nicht jeden Tag dasselbe.Vielleicht ist das der Grund, warum ich meinen eigenen Blick nie abwenden kann?

"Ja, danke, dass du mich empfängst", sage ich schließlich zu ihm.

Ich ziehe meine Zettel hervor, denn dieses Mal werde ich es nicht vermasseln.Er nippt schweigend an seinem Wasser, während ich mit meinen Fragen weitermache.Ich erfahre das:

Interface wird auch Tumblr-Videos, Gifs und YouTube-Videos anbieten.

Die Seite wird eine hohe Filesharing-Kapazität haben.

Die Benutzerabonnements übersteigen die anfänglichen Schätzungen um 160 Prozent täglich.

"Interface ist also die fünfunddreißigste Firma, die Sie von Grund auf neu gegründet haben?"

"Fünfunddreißigste, sechsunddreißigste ...Die Zahl ist irrelevant.Jede fühlt sich an wie die erste."

Als wir ankommen, findet die Veranstaltung in einem riesigen Garten auf der Rückseite einer Villa statt.Es gibt mehrere Dutzend Tische mit weißer Bettwäsche, ein Podium und jede Menge Blumenschmuck.Ein riesiger Baldachin schirmt die Tische sowohl vor Sonne als auch vor Regen ab, der Effekt ist elegant und schön.

SAVE AN ANIMAL, verkündet das große Banner über dem Podium in marineblauen Buchstaben.Als Saint an einem Tisch stehen bleibt, um ein Paddel für die Auktion zu holen, bin ich verwirrt.

"Ich dachte, du würdest heute öffentlich sprechen?"frage ich, während ich ihm durch die Tische folge.

"Ich überlasse das Sprechen meinem Geldbeutel."

"Saint", ruft ein Typ und kommt mit einer Kamera herüber."Ich dachte, du machst keine Reporter."

Ich erinnere mich nicht an den Namen des Typen, aber plötzlich fällt mir ein, dass er erst seit ein paar Tagen im Edge arbeitet.Er ist groß, blond, jung und sieht mich mit jeder Menge professionellem Neid an.

Saint nimmt mich am Ellbogen, ignoriert den Kerl und führt uns an ihm vorbei, während er leise warnend sagt: "Kümmere dich um deinen eigenen Kram, Gregg".

"Du gehst mich was an, Saint!"schreit Gregg.

Ruhig und neugierig auf seine Reaktion schaue ich auf, um Saints unlesbares Profil zu lesen.Ich bin schnell beeindruckt, wie leicht er den Kerl aus seinen Gedanken verdrängt.Er muss an eine solche Beobachtung völlig gewöhnt sein, so sehr, dass wir alle Fliegen sein könnten, die um seine Aufmerksamkeit buhlen und darauf warten, dass er eine Bewegung macht, die wir als berichtenswert bezeichnen können.Manchmal kommt er uns, den Medien, entgegen - er war schon früher rücksichtslos.Wie sehr muss er an seine Grenzen gestoßen sein, um sie zu verlieren?

Mir fällt auf, dass er die meisten Leute ignoriert oder nur freundlich grüßt - aber die Haltung, die er ausstrahlt, ist "Das ist mir scheißegal".Andererseits können die Leute seiner Anziehungskraft nicht widerstehen.Sie scheinen in seine Richtung zu gravitieren, sobald sie ihn sehen.Ich kann mir die giftigen Blicke nicht erklären, die ich von denselben Frauen ernte, die dann ihre bewundernden Blicke wieder auf Saint richten.

Er setzt mich an einen Tisch ganz vorne.

Zu jedem Gedeck gibt es einen kleinen Bilderkatalog mit den schönsten wilden Tieren, die man je gesehen hat."Was sagst du dazu?", fragt er mich in einem kühlen, sachlichen Ton, während ich in einem blättere.

"Sie wollen eines dieser Tiere retten?"frage ich verwirrt, als er nickt."Ich kann mir unmöglich eins aussuchen."

"Sie waren im Zirkus.Sie werden eingeschläfert, wenn sie kein Zuhause finden, und dazu brauchen sie einen Paten, der sie in die Obhut eines örtlichen Zoos gibt."

"Ich bin so traurig im Moment."Ich schaue mir die Liste der Tiere an und bleibe bei einem stehen."Elefant.Ich finde, es ist eines der edelsten Tiere.Wie sie miteinander umgehen, so fürsorglich, so stark und so sanft."

"Das ist Ihr Standpunkt?", fragt er, als wäre er nicht amüsiert.

"Nein, ich fange gerade erst an", sage ich, voller Stolz."Elefanten sind Glückspilze.Ich wette, wenn Sie diesen Elefanten heute retten, wird sein Glück eines Tages Sie retten."

"Ich bin absolut nicht zu retten, Miss Livingston - aber lassen Sie uns den Elefanten holen."Er reicht mir das nummerierte Paddel, damit ich mitbieten kann, dann sitzt er an seinem Telefon und beantwortet E-Mails, während ich den Stock weiter anhebe.

Ich beginne auszuflippen, als der Preis steigt."Saint-"

"Mach weiter, bis sie dir gehört."

"Sie gehört dir", ergänze ich.

Er zuckt mit den Schultern."Wenn du dich dann besser fühlst."

Wir retten den Elefanten namens Rosie, und jetzt hat sie ein Zuhause auf Lebenszeit.Er holte auch den Stock von mir und bot auf jedes der anderen Tiere, genug, um ihre Preise in die Höhe zu treiben und die anderen dazu zu bringen, sich den Arsch aufzureißen.Er hat nicht gesagt, dass er das macht - ich habe beobachtet, dass er beim vierten Tier auf alle geboten hat und jeden bis an seine Grenzen getrieben hat, bis er zufrieden war.

Es ist, als ob die Welt sein Spielplatz ist.Ich bin ehrfürchtig, und auch ein wenig ängstlich.

Saint könnte das Magazin zerquetschen.. . .

Ich habe gerade eine ruhige, rücksichtslose Seite von ihm gesehen, von der ich hoffe, dass sie mir nie gegenübersteht.

Auf dem Rückweg telefoniert er in einer anderen Sprache, und ich versuche, nicht zu bemerken, wie der Klang seiner Stimme, der die fremden Töne umschmeichelt, mich in meinem Sitz wanken lässt.Ich schreibe mir Notizen auf mein Handy, um sie mir zu mailen, vor allem die, die mir am meisten auf der Seele liegt.

Er macht keine Gefangenen.Er treibt die Preise so weit nach oben, wie es nur geht.Warum? Er fordert seine Kollegen heraus und seine Kollegen mögen das nicht... Wie viele Feinde hat er?

Ich werde rot, wenn ich daran denke, wie sehr er es zu genießen scheint, mich zu ärgern, und ich atme aus und sehe ihn an, während er mit jemandem spricht, von dem ich ziemlich sicher bin, dass es Tahoe Roth ist.Er ist anders mit seinen Freunden.Ungezwungener, weniger intensiv.Ich denke an seine geschäftlichen Anrufe, an seine Aktionen heute.

Er ist getrieben und unerbittlich - absolut unauslöschlich.

Als wir ihn an der M4 absetzen, wo der glänzende BUG 3 auf ihn wartet und jemand mit den Schlüsseln bereitsteht, sagt er gute Nacht.Ich danke ihm für den heutigen Tag und sitze dann gequält da und frage mich, ob das mein letztes Gespräch war.

Als ich nach Hause komme, frage ich mich, wie ich ihn dazu bringen soll, mich wieder zu sehen.Ich fühle mich unruhig, selbst wenn ich daran denke, dass es vorbei ist.Ich frage mich, ob ich zu verzweifelt aussehe, wenn ich um ein weiteres Vorstellungsgespräch bitte.Vielleicht bleibe ich einfach in Kontakt und melde mich dann später in der Woche.

Ich öffne meinen Interface-Posteingang und beginne eine neue Nachricht. Ich suche nach der Auktion und finde ein schönes Elefantenbild.Ich füge eine Bildunterschrift hinzu, die besagt: Du weißt wirklich, wie man ein Mädchen behandelt; mein Held, und dann schreibe ich eine Nachricht:

Mr. Saint, es hat mir nicht nur Spaß gemacht, etwas über Interface zu lernen, sondern ich schlafe auch so viel besser, weil ich weiß, dass es Rosie auch so geht.

Ich starre auf die Worte und frage mich, ob ich ein wenig zu weit gehe.Ich ärgere ihn ein wenig, weil er mich heute geärgert hat.Ich möchte an seine menschliche Seite appellieren, damit er ein bisschen mehr mit mir teilt, aber ich möchte nicht, dass er das Gefühl hat, ich sei unprofessionell.Ich frage Gina, was sie davon hält, dass ich ein Elefantenbild schicke.

"Was hat ein Elefant mit irgendetwas zu tun?"

Ich beschließe, dass es etwas ist, das nur er verstehen wird, also nehme ich meinen Mut zusammen und schicke es ab.Dann stöhne ich auf.Was?Ich bin mir nicht einmal sicher, ob er lachen wird, was für Stimmungen er hat.Am Ende schaue ich zwanghaft nach Nachrichten, und während ich auf eine Antwort warte, lenke ich meine Energie auf das Lesen seiner Interviews.Ich lese und lese, interessiere mich nicht wirklich für die Fragen, sondern für die Antworten, und mehr als das, für jeden winzigen weißen Fleck zwischen den Worten seiner Antworten, als ob jedes Wort, das er nicht gesagt hat, mir helfen würde, ihn besser kennenzulernen.

Stunden später immer noch keine Antwort auf meine Nachricht.

Normalerweise herrscht Frieden in meinem Schlafzimmer, aber ich scheine ihn mit dem Elefantenbild verschickt zu haben.Ich wälze mich die ganze Nacht hin und her.

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