Słodki jad

Prolog

----------

wiek trzynaście lat

----------

"Proszę, nie wychodź dziś wieczorem. Puh-leaseeee." Ścisnęłam dłonie, błyskając Leah moimi najlepszymi szczenięcymi oczami z mojej pozycji na jej wielobarwnej kołdrze. "Pretty please with a cherry on top".

Przeczołgałem się na kolanach przez jej łóżko. Mój wielki, goofy uśmiech ukrył kulę paniki wędrującą w górę mojego gardła.

Czułem, że świat się skończy, jeśli moja siostra wyjdzie przez te drzwi.

Przed lustrem Leah kończyła kręcić prostownicą pukiel hebanowych włosów. Odbił się za jej ramieniem jak sprężyna.

Przejechała językiem po zębach, ścierając samotną plamę ze szminki, przyklejoną do jej nieskazitelnego odbicia. "No can do, kiddo. To moja pierwsza impreza na uczelni, a Phil jest super napompowany. Może być w następny weekend?"

Phil był chłopakiem Leah. Rzeczy, które Phil lubił:

* Zbieranie jej czasu.

* Nazywanie mnie Planem B w całkowicie poważny sposób.

* Glaring at me until I was sure he saw beneath my skin whenever Leah wasn't looking.

Leah chwyciła swoją małą, błyszczącą kopertówkę. Jej biodra kołysały się, gdy wychodziła ze swojego pokoju. Miała na sobie różową spódniczkę, która przyprawiłaby tatę o zawał serca, a mamę o nieokreślony obowiązek zmywania naczyń.

Na szczęście dla Leah, oboje szybko spali.

"Penny!" wybuchnąłem, skacząc na nogi, brzmiąc tak samo rozpaczliwie, jak się czułem. Jak to się stało, że nie wpadłam na to wcześniej? "Penny, penny, penny. Nie odchodź."

Penny było naszym bezpiecznym słowem. Oznaczało interes.

Penny przewyższała chłopców.

I imprezy.

I utratę dziewictwa dla socjopatycznego narzędzia.

Tak bardzo chciałam, żeby Leah nie straciła dziś dziewictwa z Philem. Podsłuchałam ich rozmowę przez telefon i od tamtej pory nie spałam.

Leah nawet nie zwolniła tempa. Moje serce było kalejdoskopem szklanych odłamków. Jaki był sens w posiadaniu tajnego słowa, jeśli znaczyło ono gówno?

"Przepraszam, Lottie. Następnym razem, boo."

Zauważyłem, że zapomniała paczki mentolowych papierosów na swojej półce. Na wierzchu, żeby mama mogła je znaleźć.

Moja wściekłość gotowała się, wylewając się na powierzchnię.

Pieprzyć to.

Mam nadzieję, że mama się obudzi i cię zobaczy.

Leah zatrzymała się na progu, obracając głowę w moim kierunku.

"Och, co tam." Podała rękę do swojego szponu, pogmerała w nim, po czym wcisnęła mi w dłoń grosik, żartując. "Hej, Lottie, grosz za twoje myśli?"

Akceptując porażkę, przekręciłam go między palcami.

Miałam nadzieję, że nie zaszła w ciążę. Powiedziałbym jej, żeby była ostrożna, ale ostatnim razem, kiedy poruszyłem temat Phila, prawie mnie zdekapitowała. Wiedziała, że go nienawidzę.

Mówią, że miłość nie ma oczu ani uszu. Zapomnieli o mózgu. Tego też brakuje.

"Mam nadzieję, że nigdy się nie zakocham. Zakochanie się czyni cię tak głupim".

Leah przewróciła oczami, ambulansując z powrotem do pokoju i upuszczając pocałunek na koronę mojej głowy. "Mam nadzieję, że tak. Zakochanie się sprawia, że czujesz się nieśmiertelny. Nie chcesz tego?"

Nie czekała na moją odpowiedź, wyładowując się na korytarz. Jej kroki zamieniły się w szybkie uderzenia, gdy torpedowała w dół schodów, zanim mama i tata mogli złapać jej odejście. Przeleciała przez drzwi wejściowe, prosto w ramiona Phila.

Wychyliłem głowę przez jej okno, wiedząc, że widok ich razem będzie bolał, ale i tak patrzyłem. Patrzyłem, jak pochyla się nad mruczącym Hummerem, jak ją łapie.

Złapał ją za tyłek, wsadził język do jej gardła i podniósł oczy, wpatrując się prosto na mnie.

Na jego twarzy uformował się uśmieszek, gdy ją pożerał.

Syknęłam, wyłączając lampę i wsuwając się pod kolorową kołdrę Leah. Zgroza, którą czułem przez całą noc, wstrząsnęła mną, sącząc się z moich porów.

Zakochanie się sprawia, że czujesz się nieśmiertelny. Czy nie chcesz tego?

Nie, pomyślałam z goryczą. Śmierć mnie nie przeraża.

Rozdział pierwszy (1)

----------

wiek czternaście lat

----------

Umrę bez blizn.

Bez doświadczeń, ran bojowych, znaków, że kiedykolwiek żyłam.

Bez skoku na bungee, nauki drugiego języka, czy pocałunku.

Ta myśl utkwiła mi w mózgu, gdy patrzyłem na parę przede mną w metrze. Obściskiwali się, odkąd wskoczyłem do wagonu w Bronksie, i byłem gotów założyć się, że będą to kontynuować, dopóki nie wysiądę na Manhattanie.

Obejmował jej wewnętrzne udo, pozostawiając szkarłatne wgłębienia na jej ciele pod minidreską. Udawałem, że czytam książkę, obserwując ich ponad horyzontem trzymanej przeze mnie miękkiej okładki. W drodze Jacka Kerouaca.

Ich pocałunki były brudne. Chciwe siorbnięcia połączone z nieznośnym piskiem różowego balonika w kształcie serca, którym ocierał się o jej nogę.

Moje oczy przesunęły się na innych pasażerów. Młodzi profesjonaliści. Kilku facetów z korporacji trzymających kwiaty i wino. Kobiety ponownie nakładające makijaż. Para w rogu w pasujących do siebie wiśniowych koszulkach I'm With Stupid.

Niektórzy byli niscy, niektórzy wysocy.

Niektórzy duzi, inni szczupli.

Niektóre stare, niektóre młode.

Wszyscy mieli jednak jedną wspólną cechę.

Mieli w dupie, czy dziś umrę.

Nie dlatego, że przed wyjściem z domu wytatuowałem sobie na czole napis "Jestem samobójcą".

Mimo wszystko...

Byłam dzieckiem, samotnym, i wyglądałam jak bałagan, z moimi włosami, które nie widziały szczotki od tygodni, nawiedzonymi oczami i luką w zębach, którą mama upierała się, że jest urocza, więc nie musiała płacić za aparat.

Smugi tuszu do rzęs pod moimi oczami powstały dzięki uprzejmości mojej pięciogodzinnej roztopy przed wskoczeniem do tego pociągu. Miałam na sobie podkolanówki w paski, krótki czarny kilt, używane Doc Martens i dżinsową kurtkę, na której nabazgrałam Sharpiem cytaty z książek, które uwielbiałam.

"Jej przyszłość potrzebowała jej, więc odwróciła się od przeszłości".

"Perfekcja to profanacja. Lodowata, wroga i nieosiągalna."

"Wierzyła, że może, więc to zrobiła".

Bzdury, bzdury, bzdury.

Zmieniłam pociąg.

Perony.

Stacje.

Metro przylgnęło do moich ubrań. Zapach ziemistych silników, taniego jedzenia na wynos i potu. Gorący wiatr wiał od pociągu, gdy ten się zbliżał, wachlując moje włosy nad twarzą.

Przez głowę przeszła mi myśl, żeby rzucić się na tory i mieć to za sobą.

Powiedziałem do siebie.

Nie.

To by było cholernie proste.

Po pierwsze - najgorsza, najbardziej bolesna śmierć w historii.

Po drugie - nienawidziłem ludzi, którzy to robili. Zwłaszcza w godzinach szczytu.

Co się działo z dupkami, którzy uparli się, żeby zjechać z torów, kiedy wszyscy zmierzali do pracy lub szkoły albo z niej wychodzili?

Za każdym razem, gdy znalazłem się w pułapce pod ziemią, stłoczony pomiędzy ludzkimi sardynkami, których pot był tak namacalny, że czułem go na języku, a maszynista mówił, że utknęliśmy z powodu osoby pod pociągiem, miałem ochotę walić głową w plastikowe okna.

Po trzecie - pomysł na spadanie z dachu na swoją zgubę zaczerpnąłem z książki Nicka Hornby'ego i spodobał mi się ten literacki akcent.

Yup. Wracam do pierwotnego planu.

Wskoczyłem do pociągu, wcisnąłem moje AirPods do uszu i przewinąłem telefon. "Watermelon Sugar" zagłuszył zewnętrzny hałas.

Zastanawiałam się, czy Harry Styles kiedykolwiek myślał o popełnieniu samobójstwa, zdecydowałam, że nie, i zwinęłam On the Road w rożek, chowając go do tylnej kieszeni spódnicy.

Powiedziałam Leah, że idę na imprezę, ale była zbyt zmęczona podwójną zmianą w sklepie przy ulicy, żeby zauważyć, że czternastoletnie dziewczyny nie powinny chodzić na imprezy w Walentynki o dziesiątej w nocy.

Zapomniała też o moich dzisiejszych urodzinach.

A może udawała, że nie pamięta, bo była zła.

Nie żebym ją winił.

Nie wiedziałem, jak mogła spojrzeć mi w oczy.

Nie martw się. Ona nie.

To nie był jedyny powód, dla którego się dziś zabiłem. Ale to był jeden z nich.

Tak to jest z rozpaczą. Budowała się jak wieża Jenga. Coraz wyżej i wyżej, na chwiejnym gruncie. Jeden zły ruch i było po tobie.

Moja siostra mnie nienawidziła.

Nienawidziła mnie za każdym razem, gdy patrzyła w lustro. Za każdym razem, gdy szła do pracy, której nienawidziła. Za każdym razem, gdy oddychałam.

Przypadkowo była jedyną osobą na tym świecie, która mi pozostała. Moja śmierć przyniosłaby mi ulgę.

Jasne, na początku byłaby zszokowana.

Zaniepokojona.

Smutna, nawet.

Ale gdy te uczucia zaczęły słabnąć...

Moje samobójstwo było ściśle powiązaną konstelacją tragedii, zszytych razem przez pecha, okoliczności i rozpacz.

Ale brak uznania moich urodzin w tym roku? To był strzał w dziesiątkę. Co w sumie było trochę żartobliwe, gdy o tym pomyślałem.

Wspiąłem się po schodach z Cathedral Parkway. Arktyczny wiatr uderzał w moje wilgotne policzki. Ścieżka dźwiękowa ruchu ulicznego na Manhattanie, klaksonów samochodowych i pijanych pierdolców wypełniła moje uszy.

Kroczyłem obok budynków korporacji, wymyślnych apartamentowców i zabytków. Tata mawiał, że urodziłem się w najlepszym mieście na świecie.

Wydawało się sprawiedliwe, że w nim też umrę.

Zrywając się na boczną ulicę, dotarłem do mojej szkoły.

To był mój pierwszy rok w St. Paul, szkole średniej K-12 w lepszej części miasta. Jeździłem z pełnym stypendium, czymś, co dyrektor Brooks lubił mi wciskać w twarz, dopóki nie wydarzył się The Night Of i nagle stało się niekoszerne bycie kutasem dla dzieciaka, którego rodzice właśnie umarli.

Zasadniczo stypendium nagradzało mnie za bycie najlepszym uczniem w miernych szkołach podstawowych i gimnazjach poza tym kodem pocztowym.

Jakaś przypadkowa, kochająca ciuchy pani z Upper East Side zgodziła się opłacać moją drogę przez prywatną szkołę aż do ukończenia szkoły, w ramach jakiejś akcji charytatywnej.

W zeszłym roku mama zmusiła mnie, żebym napisała jej list z podziękowaniami.

Nigdy nie odpisała.

Nie byłam w St. Paul na tyle długo, żeby jej aktywnie nienawidzić, więc nie dlatego zdecydowałam się zejść z jej dachu.

Ale trudno było nie zauważyć poręczowanych schodów z boku sześciopiętrowego edwardiańskiego potwora, prowadzących na dach.

Rozdział pierwszy (2)

Tak dogodne miejsce na samobójstwo, że zbrodnią byłoby wybrać gdziekolwiek indziej.

Najwyraźniej pracownicy St. Paul wiedzieli, że umożliwienie zestresowanym studentom dostępu na dach nie jest najlepszym pomysłem, ale schody musiały zostać.

Jakieś BHP.

Założyli wokół nich łańcuch, ale można było się po nich łatwo wspiąć. Tak też zrobiłem, wchodząc po schodach bez pośpiechu.

Śmierć mogła poczekać jeszcze kilka minut.

Wyobrażałem to sobie tyle razy, że prawie to czułem.

Statyczna cisza.

Zgaszone światła.

Ogólne odrętwienie.

Zupełna błogość.

Kiedy dotarłem na szczyt, na ostatnich schodach, podjąłem decyzję w ułamku sekundy i skaleczyłem się wewnętrzną stroną nadgarstka o zardzewiałe poręcze. Krew pojawiła się jak na zawołanie.

Teraz umrę z blizną.

Moje ręce były wilgotne i brakowało mi tchu, gdy wycierałem głęboką szramę o mój kilt. Zatrzymałem się w miejscu, gdy moje stopy uderzyły o gonty w kolorze atramentu.

Dach był spadzisty. Trzy kominy wywijały się w górę, ich usta czerniały od popiołu. Nowy Jork rozciągał się przede mną w swojej chorobliwej chwale.

Hudson. Parki, kościoły, wieżowce częściowo zasłonięte przez chmury.

Światła miasta tańczyły po ciemnym horyzoncie.

To miasto widziało wojny i plagi, pożary i bitwy. Moja śmierć nie trafiłaby pewnie nawet do wiadomości.

Zauważyłem coś.

Coś, czego nie spodziewałem się tu zobaczyć.

Właściwie to był ktoś.

Ubrany w czarną bluzę z kapturem i dresowe spodnie, siedział na krawędzi dachu, dyndając nogami, plecami do mnie.

Jego ramiona skuliły się z rezygnacją, zerknął w dół, gotowy do skoku.

Pochylił się do przodu, jeden cal za drugim.

Powolny.

Zdeterminowany.

Spokojnie.

To była reakcja na kolano, decyzja, by go zatrzymać. Jak wzdrygnięcie się, gdy ktoś rzucił ci coś w twarz.

"Nie!" wyszczekałem.

Postać zamarła.

Nie odważyłem się mrugnąć, zbyt zestresowany, że już go nie będzie, gdy otworzę oczy.

Po raz pierwszy od The Night Of, nie czułem się jak kompletny kawał gówna.

Rozdział drugi (1)

Założę się, że będą pytać dlaczego.

Dlaczego to zrobił?

Dlaczego ubrał się jak dziwak?

Dlaczego wyruchał swojego brata w ten sposób?

Pozwólcie, że was oświecę.

Robiłem to, bo Tate Marchetti był sukinsynem.

Zaufaj mi, żyłem z tym facetem.

Oderwał mnie od ojca i nawet nie przestał pytać, co chcę zrobić ze swoim życiem.

Gdybym mógł umrzeć dwa razy tylko po to, by zetrzeć to z twarzy mojego starszego brata, zrobiłbym to z przyjemnością.

W każdym razie, co do mojego samobójstwa.

To nie była pochopna decyzja.

Samobójstwo miało swoje powody przez lata. Potem, w zeszłym tygodniu, zapisałem plusy i minusy (banał, wiem - pozwij mnie).

Nie mogłem nie zauważyć, że jedna część tej listy nie spełniała oczekiwań.

----------

plusy:

----------

* Tate będzie miał zawał.

* No more school.

* Koniec z pracami domowymi.

* Nigdy więcej dostawania batów w dupę od kolesi, którzy oglądają za dużo Euphorii.

* Koniec dyskusji o Harvardzie i Yale podczas kolacji (z moimi ocenami nie dostanę się do żadnej z nich, nawet jeśli tata podaruje tym szkołom trzy skrzydła, szpital i nerkę).

* Bonusowe punkty: umieranie młodo to rock n' roll.

----------

cons:

----------

* Będzie mi brakowało taty.

* Będzie mi brakowało moich książek.

* Będzie tęsknić za Charlotte Richards - uwaga: nawet jej nie znam. I co z tego, że jest ładna? WTF?

Wyciągnąłem z plecaka puszkę Bud Light i wypiłem ją. Była spieniona od podróży tutaj, a moje opuszki palców były zimne, i powinienem po prostu mieć to za sobą.

Już miałem to zrobić, gdy moją uwagę przykuło coś innego. Stukot stóp wchodzących po schodach.

Co do...?

Tate nie wiedział, że tu jestem, ale gdyby jakimś cudownym przypadkiem się dowiedział, pracował na nocnej zmianie w szpitalu Morgan-Dunn.

Co oznacza, że ktoś inny z St. Puke zauważył te same ukryte metalowe schody. Prawdopodobnie pijana para zakradająca się na szybkie leżenie.

Pochyliłem się do przodu, by skoczyć, zanim mnie zobaczą, gdy usłyszałem: "Nie!".

Zamarłam, nie odwracając się.

Głos był znajomy, ale nie pozwoliłem sobie na nadzieję, bo jeśli to była ona, to na pewno miałem halucynacje.

Potem nastała cisza.

Chciałem skoczyć.

Nie doszedłem tak daleko tylko po to, żeby dojść tak daleko, że tak powiem.

Nie stchórzyłem. Ale byłem ciekaw, co zrobi dalej, bo...

Cóż, ponieważ właśnie weszła w gówniany spektakl.

Osoba za mną znów się odezwała.

"Crass nie sprzedaje bluz z kapturem. Oni są antykapitalistyczni. Niezły brain fart, koleś."

Dafuq?

Moja głowa ruszyła w jej kierunku.

To była ona.

Jasna cholera, to była Charlotte Richards we własnej osobie.

Z gęstą kasztanową grzywką, wielkimi zielonymi oczami i strojem emo anime. Co w zasadzie było amerykańskim strojem porno. Kilty, koszule AC/DC, podkolanówki pod Dr. Martens.

Nie była popularnym dzieckiem, ani pustelnikiem. Ale miała w sobie ten klimat. Nie wiem. Sprawiała, że chciałem ją poznać.

Idąc w moją stronę po nierównych gontach, wcisnęła pięści w kurtkę. "Sama zrobiłaś tę bluzę? To lamerskie."

Udałem, że ją ignoruje, ciskając pustą puszkę po piwie w ciemny szczęk szkolnego podwórka, i chwyciłem świeżą z plecaka, trzaskając nią.

Wkurzało mnie, że wyzywała mnie od bzdur, nawet jeśli się w niej zadurzyłem.

Ludzie w naszym wieku byli zbyt głupi, żeby wiedzieć, że brytyjskie anarchistyczne zespoły punkowe z lat siedemdziesiątych nie sprzedają towaru.

Ale oczywiście, musiałem iść i pragnąć tej jednej laski, która faktycznie miała mózg.

"Mogę dostać jedną?" Plopped down obok mnie, przytulając komin z ramieniem dla bezpieczeństwa.

Mrugnąłem do niej.

Nic w tej sytuacji nie było dla mnie prawdziwe.

Jej obecność tutaj.

Mówienie do mnie.

Istnienie obok mnie.

Musiała wiedzieć, że byłem społecznym pariasem. Nikt nie rozmawiał ze mną w szkole... ani poza nią.

I nie chodziło mi o to, że to tylko czcza gadanina.

Zastanawiałem się, jak wiele wiedziała o moich okolicznościach. Nie żeby to miało znaczenie. To nie było tak, że umawiałbym się z nią, czy nawet miałbym z nią do czynienia jutro rano.

To jest właśnie piękno rzucania życia - nie musisz wręczać wypowiedzenia.

Niechętnie zaproponowałem jej Bud Light.

Charlotte zwolniła swój śmiertelny uścisk z komina i wzięła mały łyk.

"Boże." Szturchnęła język i podała go z powrotem, marszcząc nos. "Smakuje jak stopy".

Przełknąłem resztę lagera, czując niesprawiedliwe poczucie wyższości. "Proponuję, żebyś przestał lizać stopy".

"I pić piwo, najwyraźniej".

"Można się do tego przyzwyczaić. Nikt nie lubi smaku alkoholu. Tylko to, jak się po nim czujesz".

Podniosła brew. "Często się upijasz?"

Jedyne światło oświetlające nas pochodziło z pobliskich budynków.

Charlotte freaking Richards, panie i panowie.

Z bliska.

Tak ładna, że uśmiechnąłbym się, gdybym mógł jeszcze poczuć cokolwiek poza odrętwieniem.

"Wystarczająco często".

Tłumaczenie: O wiele częściej niż powinienem w moim wieku.

"Czy twoi rodzice wiedzą?"

Przypiąłem ją spojrzeniem what-the-fuck?

Zwykle nie czułem się tak łatwo z ludźmi, a co dopiero z tymi z cyckami, ale piwa mnie rozluźniły. Dodatkowo, w mojej głowie, Charlotte i ja rozmawiałyśmy ze sobą mnóstwo razy.

Podniosłem brew. "Czy twoi rodzice wiedzą, że dziś wieczorem się upijasz?"

"Moi rodzice nie żyją."

Wyszło płasko. Monotonnie. Jakby powiedziała to tyle razy, że nie miało już znaczenia.

Ale sprawiła, że zaniemówiłem na chwilę.

Przepraszam to za małe słowo. Nie znałem nikogo w naszym wieku, kto miałby dwóch martwych rodziców.

Jeden martwy rodzic - na pewno. Zdarza się. Moja mama miała sześć stóp pod ziemią.

Dwoje - to był jakiś Oliver Twist.

Charlotte Richards po prostu mnie wyprzedziła.

"Oh."

Naprawdę, Kellan?

Ze wszystkich dostępnych, pieprzonych słów? Oh?

"Jak?" dodałem, nie żeby to przywróciło mi prawo do posługiwania się językiem angielskim.

Zakołysała się nogą, zerkając dookoła. "W naszym domu był pożar. Wszystko spłonęło."

Rozdział drugi (2)

"Kiedy?"

Kiedy?

Dlaczego o to pytam? Brzmiałem jak inspektor ubezpieczeniowy.

"Tuż przed Bożym Narodzeniem".

Myśląc wstecz, zauważyłem, że nie było jej w szkole przed i po świętach.

Jasne, założę się, że dzieci o tym rozmawiały.

Ale widząc, że byłam trochę mniej popularna niż samotny, zużyty tampon w toalecie dla dziewcząt, nie byłam w żadnym niebezpieczeństwie bycia odbiorcą plotek.

Prawdę mówiąc, stałam się tak niewidzialna, że ludzie wpadali na mnie przez przypadek.

"Przepraszam", mruknąłem, czując się kiepsko. To sprawiło, że miałem do niej pretensje. Nie miałem się czuć kiepsko dziś wieczorem. "Naprawdę nie wiem, co jeszcze powiedzieć".

"Przepraszam jest w porządku. Co mnie wkurza, to kiedy ludzie słyszą o tym i mówią, że mam szczęście, że przeżyłem. Yay, szczęściarz ze mnie, osierocony w wieku 13 lat. Pop the champagne."

Wydałem dźwięk poppingu, wypiłem prosto z wyimaginowanej butelki, po czym przytrzymałem się za szyję, udając, że się nią zadławiłem.

Zaoferowała zmęczony uśmiech.

"Mogłam wyjechać do upstate, żeby zamieszkać z wujkiem, ale St. Paul to zbyt dobra okazja, żeby ją przepuścić". Chwyciła piwo z mojej ręki, a nasze palce dotknęły się. Wzięła kolejny łyk i podała mi puszkę z powrotem. "Więc, dlaczego tu jesteś?"

"Dlaczego tu jesteś?"

Mrugnęła. "Panie przodem".

Charlotte Richards miała żarty.

Cholera, z bliska też była fajna.

"Musiałam pomyśleć."

"Hashtag lies." Wypuściła pozbawione humoru prychnięcie. "Widziałam, jak przechylasz się przez krawędź. Jesteś tu z tego samego powodu, co ja."

"Który to?"

"Żeby to wszystko zakończyć," oświadczyła dramatycznie, klepiąc grzbietem dłoni w czoło.

Straciła równowagę, odchylając się do przodu. Wyciągnąłem rękę, by powstrzymać ją przed upadkiem. Zacisnęła ją z wrzaskiem, niepodobna do kogoś, kto zamierza zakończyć swoje życie.

Tak jakby, tak jakby, trzymałem teraz jej cycki.

POWTARZAM: W PEWNYM SENSIE, W PEWNYM SENSIE, OBMACYWAŁEM CYCKI CHARLOTTE RICHARDS.

Odciągnąłem się gorączkowo, ale ona złapała mnie za rękę, wdzierając się w moją skórę, i to było niezręczne, i było dziewięćdziesiąt dziewięć procent szans, że mam półpaśca, i Jezu Chryste, dlaczego nie skoczyłem kilka minut temu, kiedy moja duma była jeszcze nienaruszona?

Jej serce biło o moją dłoń. Rozluźniła uścisk, a ja się wycofałem, przenosząc wzrok z powrotem na Hudson.

Moja szczęka była tak napięta, że aż bolała.

"Chcesz umrzeć, moja dupa", mruknąłem. Przed sekundą prawie by się zesrała. "To jest fajne. Nie twoja wina. Statystycznie rzecz biorąc, masz teraz mniejsze prawdopodobieństwo, że będziesz chciał się wyłączyć."

To była moja dziedzina.

Miałem wprost szaloną wiedzę, jeśli chodzi o samobójstwo. Odrobiłem pracę domową. Co było ironią losu, biorąc pod uwagę, że nigdy nie odrobiłam pracy domowej.

Wiedziałem na przykład, że ludzie najczęściej zabijają się w wieku od czterdziestu pięciu do pięćdziesięciu czterech lat.

Wiedziałem, że najczęstszą metodą samobójstwa jest broń palna (pięćdziesiąt procent), a mężczyźni częściej odnoszą w nim sukcesy.

Co najważniejsze, wiedziałem, że ładna, inteligentna Charlotte tak naprawdę nie chciała się zabić. Miała chwilę, a nie rok.

Spojrzałem w dół na swój przyszły upadek, a potem znów w górę.

Przyszłam tu umrzeć, bo chciałam, żeby wszyscy ze szkoły to zobaczyli. Żeby ich pokiereszować tak, jak oni pokiereszowali mnie, zostawiając w nich brzydkie wgniecenie, którego nie da się zakryć makijażem.

Oprócz samej Charlotte, o ironio.

Nie była dla mnie miła, ale uśmiechała się, gdy się mijałyśmy i raz podniosła długopis, który upuściłam.

Jej uprzejmość była okrutna. Dawała mi fałszywą nadzieję, co było niebezpieczne.

Wpatrując się w krokwie, schowała ręce pod udami. "Mówię poważnie o tym. Po prostu... nie wiem... Chcę umrzeć na moich warunkach, chyba? Nie mogę znieść życia bez rodziców. No i jest jeszcze moja siostra. Leah. Pracuje na pełny etat w sklepie, żeby utrzymać dach nad głową i rzuciła studia, żeby mnie wychować. Nawet nie zorientowała się, że dziś są moje urodziny."

"Wszystkiego najlepszego," mruknąłem.

"Dzięki." Ona przesunęła się do przodu na pochyłych gontach, jakby testując wody, zanim odchyliła się do tyłu. "Chciałbym mieć raka. Albo jakąś inną wielką bitwę. Demencja, udar, niewydolność organów. Jeśli przegram te walki, jestem odważny. Ale rzecz, którą walczę, to mój umysł. I jeśli przegram, będą mnie nazywać po prostu słabą".

"To dobrze, że nie ma znaczenia, co inni myślą, gdy jesteśmy martwi".

"Kiedy zorientowałeś się, że chcesz..." Szarpnęła kciukiem po szyi, po czym przetoczyła go na bok, grając martwego.

"Po tym, jak zdałam sobie sprawę, że wolę mieć oczy zamknięte niż otwarte".

"Znaczy...?"

"Kiedy śpię, śnię. Kiedy się budzę, zaczyna się koszmar".

"Co to jest koszmar?"

Kiedy nie odpowiedziałem od razu, przewróciła oczami i wyjęła coś z kieszeni. Błysnęła tym w moim kierunku. Złapałem to.

To był grosz.

"Grosz za twoje myśli", zaproponowała.

"Pięćdziesiąt dolców byłoby bardziej lukratywne".

"W życiu nie chodzi o pieniądze".

"Wujek Sam błaga, żeby było inaczej. Witamy w Ameryce, kochanie".

Roześmiała się. "Jestem spłukana".

"Takie są plotki," potwierdziłem.

Chciałem tylko, żeby mnie nienawidziła jak reszta szkoły, żeby przestała patrzeć na mnie jakbym był do naprawienia.

"Nieważne. Nie zmieniaj tematu. Dlaczego chcesz skoczyć?"

Postanowiłem pominąć społeczną część tego, dlaczego tu byłem - wyzywanie, samotność, bójki - i skupić się na tym, co rzuciło mnie dziś na krawędź.

"Widzę twój status sieroty i wychowuję cię w popieprzonej sytuacji rodzinnej ze stroną zepsutego dziedzictwa. Moim ojcem jest powieściopisarz Terrence Marchetti. Wiesz, The Imperfections."

Nie mogła nie wiedzieć.

Wydano ją w zeszłym miesiącu i już weszła do trzeciego druku. Pomyśl o "Fear and Loathing in Las Vegas" w połączeniu z "Trainspotting" w bardzo ciemnej alejce.

New York Times nazwał "Niedoskonałości" największą książką dekady, zanim jeszcze się ukazała.

Trzy różne adaptacje - filmowa, telewizyjna i teatralna. Przetłumaczona na pięćdziesiąt dwa języki. Rekord najszybciej sprzedającej się książki w Ameryce.

W mieście mówiło się, że w tym roku wygra National Book Award.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Słodki jad"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️