Szalony człowiek

Rozdział pierwszy

Helen

Teraźniejszość...

Wchodzę przez frontowe drzwi i napinam się, natychmiast zaalarmowana, gdy przez zamknięte drzwi w głębi korytarza rozlega się głośny szloch. Panna Emily prawie nigdy nie płacze. Właściwie jedyny raz, kiedy widziałam, jak wylewa łzy, to ten, kiedy jej koń Buckingham zrzucił ją z konia, gdy miała trzynaście lat. I ten przypadek wynikał raczej z tego, że jej uczucia zostały zranione tym, że koń ją zrzucił, niż z jej posiniaczonej kości ogonowej.

Posiniaczone serca są o wiele bardziej bolesne.

Kiedy docieram do jej drzwi, przekręcam gałkę i wchodzę.

Ach, słodka Emily. Jabłko moich oczu, tak jak jej matka.

W całym swoim życiu nie widziałem, żeby wyglądała tak smutno. Krokodyle łzy rozlewające się po jej jasnoczerwonych policzkach mogłyby rywalizować z jej babcią każdego dnia.

"Och, kochanie, co się stało?" grucham, gdy podchodzę do jej łóżka.

Rzuca telefon komórkowy na różową kołdrę i wyciera łzy dłońmi. "Wszystko", mówi dramatycznie.

Siadam na krawędzi łóżka i biorę jej ręce w swoje. To coś, co robiłam, gdy była zdenerwowana jako maluch. "Powiedz mi wszystko".

Czkawka ucieka, a potem kolejny szloch dzwoni od niej. "To chłopiec, Nianiu."

Uśmiecham się na pieszczotliwe imię, które nadała mi, gdy miała zaledwie trzy lata. "Chłopcy są zepsuci", mówię jej, pocierając moje kciuki wzdłuż grzbietów jej rąk.

Chichocze przez łzy i w tej chwili wiem, że wszystko będzie dobrze. Emily jest produktem dwojga dobrych ludzi. To czyni ją lepszą niż dobrą.

"To Porter," mruczy.

"Ten chłopak z twojej szkoły?" pytam, marszcząc się w kącikach ust. "Myślałam, że Finn na dole to twój chłopak. Jest miły."

Jej warga wykrzywia się. "Finn i ja nie jesteśmy chłopakiem i dziewczyną. Zawsze byliśmy tylko przyjaciółmi. On po prostu myśli, że ma coś do powiedzenia w moim życiu". Wyniosły ton tak bardzo przypomina mi jej babcię, że mam ochotę potrząsnąć nastoletnią dziewczyną-wstrętną kobietą prosto z niej.

"A z Porterem łączy cię o wiele więcej?".

Znów zaczyna płakać i przez chwilę jestem w kropce.

"Po prostu naprawdę go lubię i chcę czegoś więcej niż tylko umówić się z nim w kinie lub na jego tylnym siedzeniu. Wszystkie dziewczyny w szkole chcą go i wiem, że nie jestem jedyną, z którą spędza czas. Chcę, żeby wybrał tylko mnie".

"Ma pani osiemnaście lat, panno Emily".

"No i?"

"Porter jest nastoletnim chłopcem. To ładnie wyglądający młody człowiek grający w polu. Oboje jesteście zbyt młodzi, by osiąść na jednej osobie".

Mrugała na mnie, czekając na puentę. Dobry Boże, ona dorasta zdecydowanie za szybko, a tu przez cały ten czas myślałam, że ma w sobie tatusia. Wygląda na to, że krew jej babci płynie mocno. "Mam osiemnaście lat. Nie jesteśmy za młodzi".

"Właśnie skończyłaś osiemnaście lat. On cię odpycha, bo nie jest gotowy, by być poważnym i ustatkować się z jedną dziewczyną" - mówię z westchnieniem. "Bo jesteś za młoda. Masz wyjechać do college'u w mieście i-".

"Chcę z nim zostać!" krzyczy, wyrzucając ręce w powietrze. "Chcę wyjść za niego za mąż i mieć mnóstwo dzieci. Co jest w tym złego?"

Tak wiele powodów.

To jak historia, która się powtarza, przeznaczona do odtwarzania w kółko.

A ja jestem jej ofiarą - ofiarą, którą historia uwielbia nawiedzać.

"On nie jest dla ciebie odpowiedni" - mówię w końcu, jakby to wszystko wyjaśniało.

"Dlaczego? Bo nie pochodzi z pieniędzy? Nie zależy mi na pieniądzach, wiesz o tym. Myślę, że jestem w nim zakochana".

Taka uparta, ta dziewczyna.

"To nie wystarczy. Nigdy nie jest. Pewnego dnia będziesz chciała czegoś więcej".

"Nie jestem aż tak płytka, nianiu".

Nie mogę powiedzieć, że jej wierzę. Pieniądze mówią czasem głośniej niż miłość.

"Nie jestem", argumentuje, gdy nic nie mówię. "Wiesz, że nie cierpię obrzydliwie drogiego samochodu Finna i wyśmiewam się z niego z tego powodu. Słyszałaś mnie. Finn i ja nie jesteśmy dobraną parą. Nigdy nie umówiłabym się z jakimś bogatym chłopakiem. Porter i ja należymy do siebie. Mamy o wiele więcej wspólnego. Muszę tylko sprawić, żeby to zrozumiał".

"Pozwól, że opowiem ci historię, kochanie. Podejdź do mnie", mówię jej.

Zdejmuję buty, od których ostatnio za bardzo bolą mnie stopy i wsuwam się z nią do łóżka. Przyciągamy kołdrę do naszych piersi i wydaję ciężkie westchnienie.

"Miłość jest skomplikowana, Emily".

"Nie żartuj."

"Miłość jest niechlujna".

Jej telefon brzęczy i ma nieodebranego smsa od Portera. Nosily, czytam go razem z nią.

Porter: Nadal możemy chodzić do kina i spędzać czas, ale nie mam czasu na związek.

Wkurza się i odrzuca telefon na bok. "Co jest ze mną nie tak?"

"To nie ty," zapewniam ją. "On po prostu nie jest tym jedynym".

"Nie poddaję się," mówi mi, ten wyniosły ton z powrotem w jej głosie.

"Bałam się, że to powiesz. Zajmijmy się tą historią. Może zmienisz zdanie i zostawisz chłopca w spokoju".

Skuliła się przy moim boku, tak jak robiła to w młodości. "Jestem dość uparta, Nianiu. Nadal jednak chcę usłyszeć twoją historię".

Nasze palce link-jej młodzieńcze te gwintowane z moimi artretyzmu-obciążone te.

"To nie jest moja historia", mówię jej, pozwalając mojemu umysłowi dryfować do przeszłości. "Nie, ta historia jest ich. Heath i Catrina. Jak ten biedny chłopiec i uparta księżniczka z twojej historii".

"Oooh," mówi z zapartym tchem. "Nie mogę się doczekać."

"To nie jest ładne," przyznaję.

"Założę się, że kończy się szczęśliwie".

Głupia dziewczyna... szczęśliwe zakończenia są dla bajek, nie dla rzeczywistości.

Całuję czubek jej głowy. "Pozwolę ci być sędzią..."

Rozdział drugi (1)

Heath - Dwadzieścia dwa lata

Przeszłość...

"Dywersyfikacja aktywów nas zabije".

Unoszę brew, rozbawiony. "Wygląda dramatycznie."

Pan Crenshaw chichocze, a jego brązowe oczy błyskają złośliwością. Tak jak jej. Moje puste serce, które bije tylko dla jednej osoby, drży na samą myśl.

"Jestem starym człowiekiem. Wolno nam się rozwodzić" - ripostuje, po czym zasysa swoją fajkę. Wydmuchuje pióropusz dymu, który wypełnia moje płuca toksynami i znajomością. Jego fajka była bowiem pierwszym wspomnieniem, jakie o nim mam. Wyrwanie jej z jego rąk. Bicie jej o podłogę z twardego drewna. Wypluwanie tytoniu po skosztowaniu. Do diabła, moim pierwszym słowem była prawdopodobnie fajka. Moje pierwsze wszystko jest zasługą Rufusa Crenshawa.

Zawdzięczam mu więcej niż mógłbym kiedykolwiek dać w zamian.

Więc na razie poświęcam mu swoją uwagę. Robię notatki. Mentalnie dokumentuję każde jego słowo. Ten człowiek jest niesamowicie inteligentny i pięknie rządzi C-Trades. To multimilioner, którego każdą wolną chwilę spędzam na dążeniu do bycia takim jak on.

"Nazywamy to 'opracowywaniem'. Rozumiem. Dalej, Crenshaw. Opowiedz mi więcej o morderczej ekonomii."

"Jesteśmy day traderami, runt," wyjaśnia, jego usta podciągają się z jednej strony. "Rynkowi hazardziści, jeśli można tak powiedzieć. Dywersyfikacja to przede wszystkim bezpieczeństwo. Eliminacja ryzyka. Nasza fortuna zależy od naszej zdolności do manipulowania ryzykiem. Wykonujemy skoki, których boją się nasi klienci. Ekonomiczni skoczkowie z klifu. Trzeba tylko wiedzieć, gdzie skoczyć".

Chichoczę i podążam za jego spojrzeniem w stronę płaszcza. Portret rodzinny siedzi dumnie, reflektory przymocowane do sufitu skierowane są na zdjęcie. Crenshaw siedzi na stołku, z zaciętym wyrazem na swojej normalnie uśmiechniętej twarzy. Jego najstarszy syn, Hunter, który jest dokładnie w moim wieku, stoi za nim z ręką na ramieniu ojca, zerkając. Typowe. Stoję obok Huntera, moje ciemnobrązowe włosy zaczesane do tyłu i głęboko kasztanowe oczy zwężone. Kalkuluję. Ale to ta, która stoi na prawo od Crenshawa, tworzy obraz.

Ona, kurwa, świeci.

Catrina.



Moje wszystko.

Na portrecie uśmiecha się tak, jak powinna. Pierwszorzędnie i porządnie. Ale to jej oczy są dzikie. Dzikość, za którą goniłem całe życie. Za każdym razem, gdy wydaje mi się, że mam tę dzikość w zasięgu ręki, ona się wykręca, kpi mnie jeszcze bardziej i pogoń znów się zaczyna.

Będę ją ścigał aż do wieczności.

"Słyszysz mnie, rudzielcu?"

Niechętnie odrywam wzrok od jej długich, jedwabistych, czekoladowych włosów. Z dala od jej warg błagających o pocałunek. Daleko, daleko, daleko. Ale nigdy na długo. Moje oczy zawsze znajdują drogę powrotną.

"Runt?" I chuckle. "Minąłem cię lata temu. Mniej więcej wtedy, gdy skończyłem szesnaście lat, jeśli dobrze pamiętam." Siadam z powrotem na skórzanej kanapie i poprawiam węzeł na krawacie. Sięgam do bocznego stolika, podnoszę szklankę whiskey i biorę łyk. "Kto teraz jest kurduplem?"

Crenshaw kpi. Staruszek zawsze jest taki łatwy do zadowolenia. Uwielbia gry, a ja jestem jedyną osobą, która go nimi zabawia. Crenshaw wyrwał mnie z ulic śródmieścia, gdzie byłem bezdomny, bez matki i na wpół zagłodzony. Wyciągnął mnie z życia, które byłoby niczym innym jak głodem, przemocą i rozpaczą.

Przyniósł mnie do domu.

Uczynił mnie swoim.

I dał mi ją.

Stray, stray, stray... moje oczy zawsze błądzą. Jej zielone oczy tak łatwo przykuwają moją uwagę, i to z obrazu, nie mniej. Moc, jaką ma nade mną, mając zaledwie dziewiętnaście lat, jest niewytłumaczalna. Inny świat. Intensywność, która nie wygasa wraz z tym życiem, ale ciągnie mnie do następnego, ponieważ jesteśmy połączeni w sposób, który przekracza wszystko.

Pieprzone wszystko.

"Mam spotkanie w przyszłym tygodniu z kolegą ze Szwajcarii. C-Trades zaraz eksploduje. Dzięki tobie, synu." Crenshaw traktuje mnie z sympatią. Jak ojciec. Jakbym był jego synem.

Ale jego własny syn jest wybrakowany.

Uśmiech wdziera się na moje usta.

Hunter Crenshaw.

Świadomość, że jego własny ojciec odesłał go do szkoły wojskowej, bo zbyt wiele razy skopał mi tyłek, napawa mnie satysfakcją. Crenshaw wybrał mnie zamiast swojej krwi. Kurwa, wygrałem. Zawsze to robię.

"C-Trades zawsze miał być globalnym konglomeratem. To nie są ciemne wieki. Mamy technologię na wyciągnięcie ręki, więc wypadałoby ją wykorzystać" - mówię mu, wirując płynem w mojej szklance. Wypijam alkohol, rzucam okiem na nią, a potem spotykam się ze spojrzeniem Crenshawa. "Rozgałęzianie się w innych krajach jest mądre".

Uśmiecha się do mnie z sympatią. "Wiedziałem w chwili, gdy spojrzałem w twoje duże, uduchowione oczy ukryte za tym szokiem brudnych, czekoladowych włosów, że jesteś mądrym dzieckiem. Inteligentnym małym karłem, który urodził się w złym czasie dla złej kobiety w złym mieście. Bóg czasami miesza w projektach".

Wzdrygam się na jego wzmiankę o Bogu. Często, w starszym wieku, Crenshaw zbacza na manowce, jak jego długoletni przyjaciel i pastor kościoła, Jacob Milton. Bóg mógł mnie stworzyć, ale zrobił sobie ze mnie żart.

Pozwalam, by moje spojrzenie krążyło po ozdobnym salonie w masywnej posiadłości Windy Hills o powierzchni dwudziestu siedmiu tysięcy stóp kwadratowych.

Wygląda na to, że żart jest z Boga.

Robię po swojemu.

"Mężczyźni tacy jak my muszą być twardzi, kiedy życie tego wymaga" - kontynuuje Crenshaw, nakłaniając moją uwagę w swoją stronę. To komiczne, jak bardzo on i Catrina są podobni. Zawsze pragnący światła reflektorów. "I musimy być miękcy, kiedy życie o to szepcze. Czy wiesz jak być miękkim, runt?"

W środku nocy zanurzanie się w jeziorze.

Uczucia szeptane na kremowo-białej skórze pod różowym, jedwabnym prześcieradłem.

Małe pocałunki na doskonałym udzie. Piegowate. Drżące. Moje.

"Być może", mówię.

On chichocze. "Nie bądź zbyt miękki".

"Nigdy."

Fiddle z chusteczką wewnątrz kieszeni na mojej drogiej marynarce garniturowej. Nic poza tym, co najlepsze dla załogi Crenshawa. Ja należę do tej ekipy. Najwspanialsi wychowawcy w okresie dorastania. Fantazyjne wycieczki do Europy. Najlepsze samochody. Garnitury szyte na miarę. Crenshaw wymaga tego, co najlepsze dla tych, którzy go otaczają.

Rozdział drugi (2)

Z wyjątkiem jego najstarszego syna.

Ciekawe, jak sobie radzi stary Hunter. Ten skurwiel nie napisał ani nie zadzwonił. Jest tylko duchem. Zimny i zapomniany.

Mój umysł wędruje do notatki, którą znalazłem na łóżku wcześniej, zanim Crenshaw zadzwonił do mnie na rozmowę.

Odszukaj mnie...

Obraz Catriny drwiącej ze mnie zakrzywionym palcem i zawadiackim grymasem sprawia, że nie czuję się łagodnie. To zabawne, że uwielbia gry bardziej niż jej ojciec. Zabawne i urocze. Gram z nią. Zawsze tak było.

Uwielbiam dobrą grę w kotka i myszkę. Często w nią gramy.

"Ja jestem kotem, naturalnie", mówi zawsze. "A ty jesteś polną myszką. Brudna i dzika."

A ja wtedy zawsze odpowiadam: "Ty jesteś kotkiem, a ja potworem pod twoim łóżkiem".

Jej szmaragdowe oczy zawsze błyskają wyzwaniem.

"Potwór nie może mnie znaleźć, jeśli nie jestem w swoim łóżku..." mówi wtedy.

A moja odpowiedź nigdy się nie zmienia. "Zawsze cię znajdę".

"Proszę pana", mówię jak stoję, uświadamiając sobie godzinę. "Zamierzam przejść na emeryturę na wieczór. Jutro czeka mnie długi dzień".

"Ach, tak. Egzaminy końcowe." On odnosi się do mnie z dumą. "Wkrótce będziesz absolwentem college'u, a kiedy jesienią skończysz dwadzieścia trzy lata, zapracujesz sobie na miejsce pracujące dla mnie. Nie jako mój praktykant, ale jako lider mojej firmy".

"Nie mogę się doczekać" - mówię mu, prostując kręgosłup. Taka jest prawda. Patrzyłem na Crenshawa odkąd pamiętam. Studiując finanse, pod jego okiem i za jego pieniądze. Ukończyłbym studia wcześniej, ale odbywam u niego staż na cały etat. Nie mogę utrzymać pełnego obciążenia zajęciami, ucząc się od niego, więc robię, co mogę. Trwa to dłużej, niż bym chciała, ale tak jest najlepiej, bo zdobywam praktyczne doświadczenie. Zrobiłem każdy niezbędny krok, aby pewnego dnia odnieść taki sam sukces jak on. Zwykła historia od szmat do bogactwa. I w tej historii, wielki zły wilk dostaje księżniczkę na końcu.

"Kontynuuj więc, rudzielcu."

Dałem mu kuksańca i przeszedłem przez ciemne korytarze rezydencji Windy Hills. Kiedy Catrina i ja byliśmy dziećmi, często bawiliśmy się w chowanego. Hunter nienawidził, gdy biegałyśmy po domu krzycząc i śmiejąc się. Gorzka cipa. Prześladuje mnie w kierunku mojego pokoju i prawie przewracam wychodzącą osobę.

"Mój Boże, Heath! Uważaj, gdzie idziesz!" Pokojówka, Helen, huffs i podnosi zabrudzoną szmatę, którą upuściła.

Uśmiecham się do niej. "To nie ja wybiegłem z pokoju, jakby mój ogon się palił. Znowu patrzyłaś na moją kolekcję porno?"

Jej policzki płoną jasno i gapi się na mnie. Helen, niewiele starsza od Huntera i ode mnie - i wzięta pod skrzydła Crenshawa, tak jak ja - jest tak łatwo skandalizowana kilkoma dobrymi słowami. Zawsze ulubiona gra dla Catriny i dla mnie. Jak daleko możemy popchnąć Helen, aż albo będzie płakać, bić nas czymkolwiek, co ma w danej chwili w rękach, albo wypowiadać, jak to opętał nas diabeł?

"Powinniście się wstydzić" - syczy i wymachuje na mnie swoją szmatą. "Te magazyny porno są dla derektorów i dziwek". Ona drży, a ja wybucham śmiechem.

Błyskam jej niegodziwym spojrzeniem. "Na pewno wiesz dużo o magazynach porno, niegrzeczna kobieto".

Ona potrząsnęła mną i odeszła. Rano Crenshaw będzie mnie obgadywał, bo bez wątpienia doniesie na niego. Było warto.

Wślizgując się do swojego pokoju, zrzucam marynarkę i rozglądam się po małej przestrzeni. Kiedy byłem młodym chłopcem, przestraszonym na pół, zostałem wysłany do tego pokoju przez panią Crenshaw. Lillian Crenshaw była zimną suką. Wiem, że to złamało serce staruszka, ale było mu lepiej, gdy uciekła z młodszym mężczyzną. Tylko go rozpraszała. Kiedy uciekła, skupił się na swojej pracy i zbudował imperium. Zrobiła mu przysługę.

Zrobiła też przysługę mnie.

Sycząc nienawistne słowa i wpychając mnie do starej szwalni - przypominając mi, że nie jestem wystarczająco dobra na zwykły pokój - nauczyłam się w młodym wieku, że nie każdy jest dobry i chętny do pomocy dzieciom z biednych uliczek. Niektórzy ludzie są rozpieszczeni jak gówno i nie chcą, aby ich nieskazitelne życie zostało skażone przez takich jak mały, brudny "kurdupel". Lillian rozpaliła we mnie ogień. By pokazać jej i tym, którzy byli podobnie myślący, że mogę być lepsza od nich. Że pewnego dnia będę.

Od tamtej pory staram się dotrzeć na szczyt.

Jej syn wie lepiej niż ktokolwiek inny, jak to jest być na spodzie buta matki Heatha.

Oczywiście z włoskiej skóry, bo jego tatuś żąda tego, co najlepsze.

"Heath..."

Moje imię jest słodko wywoływane gdzieś z bliska. Tuż przy korytarzu przed moim pokojem. Szybko zrywam krawat i ściągam go z szyi. Woła mnie ponownie, a ja z całej siły zrywam z siebie koszulę od sukienki. Kopię buty i trzaskam szyją.

Już idę, Catrina.

Zostawiam na sobie podkoszulek i spodnie, gdy wyślizguję się z pokoju na polowanie na nią. W samych skarpetkach, skradam się po korytarzach cicho jak mysz, którą ona twierdzi, że jestem. Deski podłogowe skrzypią w pobliżu i zatrzymuję się w połowie kroku. Słucham. Wdycham powietrze. Wyczuwam jej zapach. Jakiś słodko pachnący balsam, który uwielbiam zlizywać prosto z jej skóry. Moje usta ślinią się na myśl o smaku. Słonego i słodkiego. Mój.

"Achoo!" Parsknięcie, a potem, "Cholera!"

Pędzę do pokoju naprzeciwko jej. Kiedyś był to pokój Huntera, ale od tego czasu został przekształcony w pokój wypoczynkowy Catriny. Widok na posiadłość w tym pokoju podoba jej się bardziej niż jej. Miała kilka półek z książkami zainstalowanych wzdłuż ścian, kilka wygodnych foteli do czytania przyniósł w, a biurko do pisania w umieścić w wzdłuż długiego okna.

"Wiem, że tu jesteś, kochanie", mówię nisko od drzwi.

Teraz jest cicha jak mysz. Ale praktycznie czuję jej oddech. Praktycznie mogę smakować jej podniecenie.

"Kiedy cię znajdę, będę ssał twoje gardło, aż będziesz krzyczeć," drwię.

"Nie możesz tego zrobić. Wtedy tata będzie wiedział." Szafa. Stąpam w tamtą stronę.

"On już wie", kontruję.

"Powiedziałeś mu?"

Rozdział drugi (3)

"Nie muszę. Crenshaw jest mądry."

Wieszaki w szafie łamią się. Obracam palce wokół gałki i otwieram drzwi. W długiej szafie jest ciemno jak w smole. Słychać szuranie, gdy wycofuje się głębiej do środka. Zamykam za sobą drzwi.

"Dlaczego zawsze się przede mną ukrywasz?" pytam, gdy przebiegam dłonią wzdłuż pustych wieszaków, pozwalając im zgrzytać razem. "Czy się mnie wstydzisz?"

"Nie," mruknęła, trochę defensywnie mogę dodać.

Irytacja rozkwita wewnątrz mnie. Pewnego dnia udowodnię jej swoją wartość. Jestem tak blisko, że mogę to poczuć. Dla wszystkich postronnych jestem sierotą, która jakimś cudem wpadła w oko bogatemu biznesmenowi. Niegodną. Cierniem w boku idealnej rodziny. Nie należę do nich. Mówiono mi to już w kościele. Świętokradcze dranie. I w mieście, widzę to w ich oczach. Nie należę do ich świata.

Wkrótce jednak ten pieprzony świat będzie mój.

"Jesteśmy w ciemności, słodka Catrina. Możesz pozwolić, aby twój brudny mały sekret splugawił cię i nikt nigdy nie będzie wiedział", warkam.

Ona piszczy i ja pounce. Moje dłonie odnajdują jedwabisty materiał jej koszuli nocnej, gdy ją chwytam, i razem spadamy na wyłożoną dywanem podłogę szafy, lądując na stosie starych, nieużywanych poduszek. Szarpie się na moją koszulę, nie dlatego, że chce uciec, ale dlatego, że chce ją zdjąć.

Mała Crenshaw lubi, gdy się ją łapie.

Skubię jej szczękę, a jej oddech się zacina. Mój kutas jest twardy i uderzam nim o jej udo, przypominając jej, jak dobrze nam razem. Jęczy, a jej palce przesuwają się do moich nażelowanych włosów i gmatwają je. Jej uchwyt zacieśnia się na moich zamkach, gdy przyciąga mnie do swoich ust.

Nie widzę jej w ciemności, ale nie muszę.

Jest najpiękniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek widziałem.

Jest najpiękniejszą rzeczą, której nie mogę zobaczyć.

Gorący oddech łaskocze moje usta, ale nie pobłażam jej pocałunkiem. Jeszcze nie. Chcę ją trochę ukarać za jej wcześniejsze wahania. Pewnego dnia będę godny i włożę na jej palec pierścionek. Potem będę ją raz po raz wypełniał swoimi dziećmi. Jeśli Bóg miał jakiś plan, to nie obejmował on nas. Nic tak ognistego - tak intensywnego - nie mogło pochodzić z nieba. Płomienie, które nieustannie w nas płoną, pochodzą prosto z wnętrzności piekła.

Diabeł i jego królowa.

By rządzić. Razem. Wkrótce.

"Kogo kochasz?" pytam, moje usta delikatnie przejeżdżają po jej.

"Szaleńca", droczy się.

Ssę jej dolną wargę, a potem gryzę, aż krzyczy. "Czy jest przystojny?"

"Gorący. Taki gorący," oddycha. "On naprawdę dobrze całuje".

"Lepiej niż ja?" Szturcham jej nos swoim.

"Hmm," mruczy. "Może powinieneś mnie pocałować, a ja dam ci znać".

"Pocałować cię gdzie?" Przyciskam moje usta do jej. "Tutaj?"

"Wszędzie."

Śledzę gorące pocałunki od jej ust do jej szczęki do gardła. Z niecierpliwymi rękami, zrywam jej suknię, ściągając górę w dół i odsłaniając jej nagie piersi. "Tutaj?"

"T-tak, tam."

Skubię jej pierś, a potem zasysam miąższ między zębami. Ona krzyczy i owija swoje nogi wokół mojego ciała. Jej pięty kopią w moje plecy, gdy jej palce desperacko chwytają się moich włosów.

"Powiedz mi, kogo kochasz", mruczę do jej szczytowego sutka. "Powiedz mi."

Ona jęczy. "Ciebie, Heath. Kocham cię."

Ssę jej sutek mocno, a potem odskakuję od niego z głośnym dźwiękiem. Materiał zsuwa się z powrotem na jej piersi. Całuję w dół przodu jej sukni w kierunku jej cipy, gdy przesuwam materiał w górę jej brzucha. Kiedy całuję ją w okolicach pępka, jej oddech się urywa. Jej majtki są koronkowe i ledwo co można o nich mówić. Czerpię radość z rozdzierania ich na dwie części i rzucania gdzieś w szafie, żeby Helen mogła je znaleźć. Catrina mruczy moje imię, kiedy rozsuwam jej uda. Nie muszę widzieć jej pięknej cipki, żeby wiedzieć, że jest krótko przystrzyżona, różowa i ociekająca podnieceniem. Od lat łączy nas intymność. W tajemnicy, ale miłość między nami rośnie z każdą chwilą coraz intensywniej. Czasami zastanawiam się, jak to będzie, gdy będziemy starzy i siwi. Czy całkowicie się spalimy? Jakie piękne, pieprzone spalanie by to było.

Całuję jej kopiec, a potem wjeżdżam językiem w jej szczelinę. Ona drży pode mną, a jej biodra unoszą się, szukając przyjemności, którą tylko ja mogę zaoferować. Ssąc jej clit, rozkoszuję się krzykiem, który zostanie stłumiony przez szafę. Jej smak jest słodki i kurewsko doskonały. Ssę jej miękkie wargi. Gryzę jej delikatne ciało. Wdycham jej zapach, który należy tylko do mnie. Kradnę jej jęki, stęknięcia i przekleństwa. Moje palce szukają jej wejścia i znajdują w niej miejsca, które również błagają o uwagę. Gram na mojej dziewczynie jak na instrumencie. Głośny, który piszczy i jest nie na miejscu, ale mimo to gra dla mnie piękną muzykę.

"Heath!" Wypowiada moje imię jak przekleństwo. Jak wtedy, gdy utyka na palec albo przypala sobie palce na lokówce. Podoba mi się, że jestem brudny i zły w jej życiu. Jej ulubione niegrzeczne słowo.

Zasysam jej clit do moich ust jeszcze raz, gdy palę jej punkt G wewnątrz, kochając sposób, w jaki drży z głośnym, trzęsącym ciałem orgazmem. Nie daję jej czasu na dojście do siebie. Gdy ona nadal drży, ja szarpię swój rozporek i wyciągam mojego bolącego kutasa ze spodni. Daję jej mokrej cipie klapsa, który wywołuje jej krzyk, a potem wbijam się w nią. Bez ostrzeżenia. Po prostu dźgam ją swoją potrzebą. Desperacko. Głodna. Pieprzenie teraz.

"Heath!" Znowu jestem karcony za bycie złym z dobrą miłością.

Warknęłam i zaplątałam palce w jej włosy. Nasze usta łączą się ze sobą i całuję moje życie. Całuję moje serce. Całuję moją cholerną duszę. Jesteśmy jednym, ona i ja. Jej paznokcie skrobią po moich ramionach, a jej cipa zaciska się wokół mojej grubości. Pieprzę ją mocno i nieubłaganie. Pieprzę ją jak szaleńca, za którego mnie uważa. Pieprzę ją, aż jestem niebezpiecznie blisko dojścia.

Zwalniając, drażnię jej usta swoimi. "Mógłbym dojść w tobie".

Ona wzdryga się. "Nie bądź kutasem."

Podnoszę się i chwytam jej nadgarstki, przypinając ją do poduszek pod nią. "Mógłbym to zrobić i byłabyś na mojej łasce".

"Czy to naprawdę jest w twoim planie?" rzuca z powrotem na mnie, nie walcząc z moim trzymaniem jej.

Wkurzony, że nazwała mój blef, trzaskam w nią wystarczająco mocno, aby sprawić, że znów krzyczy. Pieprzę, pieprzę, pieprzę ją, aż moje jaja stają się twarde. Z jękiem wyciągam się na kilka sekund przed wystrzeleniem mojego ładunku w jej wnętrzu i zamiast tego dochodzę na całym jej idealnym brzuchu, który pewnego dnia spuchnie od mojego dziecka.

Tylko jeszcze nie teraz.

Mogę być szaleńcem.

Ale nawet szaleńcy mają plan.

A plany, zwłaszcza te opracowane przez szaleńców, muszą być starannie wykonane.

"Ja też cię kocham" - mówię i całuję usta mojego życia, mojego serca, mojej duszy.

Plan już prawie doszedł do skutku.

Wkrótce, słodka Catrino. Wkrótce.

Rozdział trzeci (1)

Catrina

"Czy zechciałaby pani napić się więcej herbaty?" Denise, pokojówka Lincolnów, pyta, jej cienkie brwi wywinięte, gdy trzyma ceramiczny czajnik przed mną, czekając na odpowiedź. Spoglądam w jej stronę i zdaję sobie sprawę, że musiałam być zagubiona we własnych myślach. To się często zdarza, zwłaszcza po spędzeniu czasu z Heathem.

"Tak, proszę." Daję jej lekki ukłon i fałszywy uśmiech, gdy moje myśli wracają do sposobu, w jaki Heath kochał się ze mną ostatniej nocy. Podnosząc filiżankę do ust, biorę łyk i zmuszam się, żeby nie parsknąć śmiechem na samą myśl o tym, co ktoś mógłby pomyśleć, gdyby był świadkiem takiego kochania się z Heathem. Sposób, w jaki zerwał ze mnie majtki i rozchylił moje uda. Moje mięśnie zaciskają się, gdy przypominam sobie, jak zjadł moją cipkę jak wygłodzony człowiek, zanim rozłożył mnie i zerżnął jak dzikie zwierzę. Nie, nie jak dzikie zwierzę. Jak szaleniec. Mój szaleniec.

"Catrina, jesteś strasznie cicha" - zauważa Delores Lincoln. "Czy wszystko w porządku?"

Opierając się pragnieniu, aby przewrócić oczami nad jej fałszywą próbą brzmienia jak ona daje cholerę o czymś innym niż ona sama, zagipsowałem na moim opanowanym sacharycznym uśmiechu, przechylając lekko głowę na bok i przytakując raz, tak jak zostałem wyszkolony, aby zrobić dzięki moim wielu latom szkoły wykończeniowej. "Oczywiście, myślę tylko o nadchodzącym przyjęciu w ogrodzie". Delores uśmiechnęła się, po czym zwróciła uwagę na swoją córkę, Isabel, patrząc na nią tak, jakby była najpiękniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek widziała. Isabel jest ładna, chyba w nudny, niewinny sposób, z jej szerokimi oczami i gładkimi bladoblond włosami.

"Ostatnio natknęłam się na najbardziej uroczą piekarnię podczas zakupów z Clarissą. Sinful Delights. Na pierwszy rzut oka byłam sceptyczna, bo mieści się w Cobble Hill, ale muszę przyznać, że ich brownies były pyszne. Clarissa zamówiła ciasto z rabarbarem i choć pewnie nie powinnam była, to jednak się rozpieściłam i spróbowałam kawałka. Było po prostu wyborne." Jej oczy rozszerzają się, jakby właśnie przyznała się do zakupu dziewięciocalowego dildo, zamiast przyznać się do zjedzenia ciasta w Cobble Hill. Moja herbata spływa w złą stronę na widok Delores z dużym, grubym, gumowym kutasem i muszę zakryć usta i udawać kaszel, żeby ukryć swoją reakcję.

"Matko, co na świecie robiłaś w Cobble Hill?". Isabel marszczy nos z obrzydzeniem, a ja po raz milionowy w czasie tej herbatki zmuszam się, żeby nie wywrócić oczu do góry.

"Clarissa potrzebowała zwymiarować kobietę na ślub i niestety mieszka tam. Znasz Clarissę, zaprojektowałaby suknię ślubną dla bezdomnej kobiety, gdyby ją wystarczająco ładnie ubłagała. W każdym razie myślałam, że moglibyśmy zamówić u nich. Wiesz, pomóc mniej szczęśliwym". Ona przytakuje dobitnie, a ja tłumię prychnięcie. Cobble Hill to jedna z dziesięciu najbogatszych dzielnic w Nowym Jorku. Wiem o tym, bo czasami, kiedy Heath pracuje w domu, rozmawia ze mną o swoich klientach i o tym, nad czym on i mój ojciec pracują, żeby rozwinąć biznes. Uwielbiam to, że obejmuje mnie i mówi do mnie jakbym była mu równa, w przeciwieństwie do traktowania mnie jakbym była niczym więcej niż bezmózgą bimbą, jak większość mężczyzn traktuje swoje kobiety.

"Myślę, że można to zaaranżować." Odstawiam filiżankę i podnoszę kawałek biscotti. Biorę kęs i zmuszam się do przełknięcia tego kartonowego smakołyku, podczas gdy tak naprawdę chciałabym go wypluć na serwetkę. To nie byłoby zbyt damskie, prawda?

"Oh, Elliot!" Delores stoi, by przywitać swojego syna, podobnie jak Isabel, a po wzięciu łyku herbaty, by zmyć tę okropną wymówkę deseru, robię to samo.

"Panie." Elliot daje swojej matce pocałunek w każdy z jej policzków, zanim wciągnie mnie w swoje ramiona, by się przytulić. Kiedy mnie uwalnia, wycofuje się lekko i patrzy na mnie sceptycznie. Odwracam wzrok gdzie indziej, nie mogąc spojrzeć mu w oczy, bojąc się, że będzie w stanie dostrzec to, czego nie chcę powiedzieć. Że choć wszystko jest już ustalone, odkąd byłam małą dziewczynką, że pewnego dnia zostanę panią Elliot Lincoln, moje serce nigdy nie będzie biło dla niego tak, jak dla mężczyzny, którego naprawdę kocham. Heath. Mężczyzny, którego pasja płonie tak jasno, że rozpala moją duszę i rozpala moje ciało. To Heath wyciąga mnie z mojego przyziemnego życia i przenosi do naszego małego świata fantazji. Ale to wszystko, czym Heath kiedykolwiek będzie dla mnie. Fantazją. Mogę go dotykać, widzieć i kochać się z nim, ale miłość, którą do siebie czujemy, nigdy nie stanie się rzeczywistością.

"Catrina, moja miłość, wyglądasz tak pięknie jak zawsze". Elliot uśmiecha się, ale nie dociera to do jego oczu i martwię się, że jest na mnie. Że wie, że moje myśli nie są o nas. Że moje marzenia nie obejmują go. Że chociaż ten drań może mieć mojego ojca owiniętego wokół swojego małego, bogatego palca, nigdy nie będzie miał mnie naprawdę. Może pewnego dnia będzie miał moje ciało, ale nigdy nie będzie miał mojego serca, a zwłaszcza nie mojej duszy.

"Dziękuję, Elliot." Wszyscy mamy miejsce i oczywiście siada tuż obok mnie, jego ręka ląduje na moim udzie i ściska je delikatnie. Wszystko co robi jest miękkie.

Sposób, w jaki mnie całuje.

Sposób, w jaki mnie dotyka.

Sposób w jaki uprawia ze mną seks.

Miękkie, miękkie, miękkie. Nie ma w jego ciele ani jednej kości pasji.

"Właśnie rozmawialiśmy o przyjęciu w ogrodzie, które odbędzie się w przyszłym miesiącu. Catrina była takim bogiem obsługującym wszystkie małe szczegóły." Delores uśmiecha się słodko.

"To dla mnie przyjemność." Zwracam się do Elliota. "Masz wcześniejszą przerwę w pracy. Czy wszystko w porządku?"

"Nigdy lepiej. Właściwie miałem nadzieję, że ukradnę cię trochę wcześniej niż planowano." Mruga, a ja chichoczę z jego rzadkiej figlarności. Nieczęsto pozwala sobie na luźną zabawę i cieszy się sobą. Jego świat kręci się wokół firmy naftowej, którą prowadzi z ojcem. Wszystko inne jest na drugim miejscu. Spotykamy się od roku, odkąd przekonał mojego ojca, że nadszedł czas, aby mnie zabrać, ale nie jestem dla niego niczym więcej niż cukierkiem na rękę. On tak naprawdę mnie nie zna. Nawet nie próbuje mnie zrozumieć. Ani moich chęci, ani potrzeb, ani najgłębszych pragnień. Chce tylko, żebym była tam, żeby ładnie wyglądać u jego boku.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Szalony człowiek"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️