Verrücktes Zigeunermädchen

Prolog

Prolog

VIOLET

Eine Zigeunerin aus Portocale zu sein, hat seine Tücken. Es gibt einen ganzen Kult, der sich dem Ziel verschrieben hat, den letzten Rest unserer Blutlinie für eine Art "Verlassenen"-Gottheit auszulöschen. Und das ist nur der Anfang unseres Unglücks.

Klingt lustig, ich zu sein, was?

Verurteilen Sie mich nicht, weil ich keine Details kenne. Dieser Kult gibt nicht viele Details preis, wenn sie versuchen, dich zu töten und so. Vielleicht haben ihre Eltern sie nicht genug geliebt und das hat sie stachelig gemacht?

Die meisten Portocale-Zigeuner täuschen ihren Tod in jungen Jahren vor und kommen erst viel später aus ihrem Versteck. Ich weiß auch nicht viel darüber, denn meine Mutter sagte immer, sie würde es mir sagen, wenn es so weit ist.

Es ist schwer, sich auf die Geschichten zu verlassen, die ich gehört habe, denn Zigeuner sind geborene Geschichtenerzähler, und man weiß nie, welche Geschichten wahr oder erfunden sind.

Die meisten Leute glauben, dass das daran liegt, dass wir ständig mit den Halbtoten konfrontiert sind und uns mit den wilden Geschichten der Toten auseinandersetzen müssen. Der Spruch "Tote erzählen keine Märchen" ist übrigens völliger Quatsch. Geister halten nie die Klappe, und es ist schwer, die Hälfte der Scheiße zu glauben, die sie erzählen.

Ich habe erst im letzten Jahr oder so angefangen, Geister zu sehen, aber meine Verrücktheit wächst mit jedem neuen, der in mein Leben tritt.

Sie jammern mehr als ich diese Woche. Normalerweise bin ich kein Jammerlappen, aber heute ist die Ausnahme. Heute ist der Tag, an dem ich sehe, wie sie den Sarg meiner Mutter in den Aufbahrungsraum tragen, und ich umklammere das Programm in meiner Hand ein bisschen fester als nötig.

"Die Frau im Sarg sieht total heiß aus wie eine Mutter. Deine, nehme ich an", sagt der Geist, der den Sarg meiner Mutter trägt, gerade als ich die wichtigste Regel der Zigeuner breche: Niemals Augenkontakt herstellen.

Bei dieser Regel bin ich eine Niete. Aber das mit den Geistern ist neu für mich, also verdiene ich eine Pause.

Ein Grinsen umspielt die Lippen der Rothaarigen, als sie vom Sarg springt und auf mich zustolziert. "Nun... ich denke, wir sollten uns unterhalten, da ich weiß, dass du mich sehen kannst. Sag mal, lässt dieser BH meine Brüste unproportional aussehen?"

Als ich dem respektlosen Geist, der nur mit einem knappen BH und einem Slip bekleidet ist und nicht aufhört, an seinen Phantombrüsten herumzufummeln, keine Antwort gebe, stellt sie sich direkt neben mich. Ich konzentriere mich auf den Sarg, als sie das Ende anheben, das das Gesicht meiner Mutter zeigt, und muss mich auf den Stuhl setzen, als meine Knie zu wackeln beginnen.

Eine einzelne Träne kullert über meine Wange, als der Geist neben mir Platz nimmt.

"Mann, wenn du ihre Tochter bist, müsst ihr mit dem Alter noch heißer werden. Denn sie ist viel heißer als du. Sie ist auch brauner ... und sie ist tot."

Die Toten sind kein sensibles Volk, sobald sie ihren physischen Halt in der Welt der sensibleren Lebenden verloren haben.

"Du bist aber total süß. Deine Lippen sind definitiv ein lustiges Merkmal an dir. Ich würde dich küssen, wenn ich könnte, nur um diese Lippen zu spüren, und ich stehe nicht einmal besonders auf Mädchen."

"Macht es dir was aus?" zische ich und werfe ihr einen Seitenblick zu.

Als sie grinst, werfe ich ihr einen bösen Blick zu und schaue wieder zur Tür, weil ich mich frage, ob noch jemand - oder irgendjemand - auftauchen wird. Ich habe noch nie einen anderen Zigeuner aus Portocale getroffen, aber Mom hat immer geschworen, dass wir da draußen Familie haben.

Ich wünschte, ihr Geist würde sich erheben, damit ich ihr all die wirklich wichtigen Fragen stellen könnte, die in meinem Bauch herumschwirren.

"Wie ist sie gestorben?", fragt der Geist.

Da ich jetzt allein mit ihr hier drin bin und einfach darauf warte, dass der Geist meiner Mutter auftaucht, antworte ich. "Es gab keine definitive Todesursache."

"Oh, das ist scheiße", antwortet sie mit einem entschlossenen Nicken. "Wie lange ist sie schon tot?"

"Vier Tage."

"Na ja, wenigstens haben sie sich mit der Beerdigung beeilt."

"Zu schnell", murmle ich leise.

"Also ... warum starrst du sie an, als würdest du erwarten, dass ihre Nase wackelt? Siehst du nicht, dass sie tot ist?"

"Ich warte darauf, dass sich ihr Geist löst. Das dauert manchmal bis zu fünf Tage. Es gibt einen Grund, warum Erwachen früher viel länger gedauert hat."

"In diesem Körper ist kein Geist", sagt sie, als ob ich das schon wissen müsste.

"Doch, da ist einer", sage ich mit fester Stimme.

"Nein. Da ist kein Geist. Ich bin ein Geist. Wir wissen diese Dinge."

Ein ungutes Gefühl macht sich in meinem Magen breit. Wenn die Sekte sie erwischt hat, können sie nicht auch ihren Geist einfangen. Heißt das, dass ein Geisterjäger auch hinter ihr her ist? Sonst könnte sie ja gar nicht woanders sein als genau hier und jetzt.

Ich habe ihr gesagt, dass ich jetzt Geister sehen kann. Sie weiß, dass ich sie auch sehen kann.

Ich schaue auf mein Handy und sehe, dass mein Vater eine Nachricht hinterlassen hat.

DAD: Ich kann hier nicht früh genug raus, um vor dem Trauerzug da zu sein. Entschuldigung.

Statt zu antworten, lasse ich mein Handy einfach in meine Handtasche fallen.

"Mein Name ist übrigens Anna", sagt der Geist zu mir.

"Anna, wenn du anfängst, mich zu stalken, werde ich dich bei jeder sich bietenden Gelegenheit salzen", warne ich sie, während ich seufze und mir in die Nase kneife.

"Hast du gerade Salz?", fragt sie.

"Nein."

"Gut zu wissen", zwitschert sie, während sie sich in dem ansonsten stillen, leeren Raum umschaut.

"Deine Mutter war beliebt, was?"

Ich zucke mit den Schultern und lasse nicht zu, dass die nächste Träne fällt. Mom wäre stinksauer, wenn sie wüsste, dass ich gerade vor ihrem Sarg weine.

"Wenn man ein Zigeuner aus Portocale ist, hat man es schwer, Freunde zu finden", antworte ich abwesend.

"Warum?" sinniert Anna.

Ich wende meinen Blick von der Leiche meiner Mutter ab und seufze. "Weil wir nie wissen, wer uns tot sehen will."

"Ich hoffe, du denkst nicht, dass dich das interessant macht", ruft sie mir in den Rücken, als ich aufstehe. "Warte nur, bis ich dir erzähle, wie fantastisch ich bin. Du wirst mich nie wieder loslassen."

Kapitel 1 (1)

Kapitel 1

VIOLETT

Ich reiße die Decke von der Couch, schaue mich um und fange an, auf die Staubfahnen zu klopfen. Es dauert weniger als drei Monate, bis ein ganzes Haus ohne Leben mit Staub bedeckt ist.

Zum Glück habe ich noch kein Ungeziefer gesehen. Ich wäre wahrscheinlich versucht, die Wohnung niederzubrennen, wenn mir jetzt etwas mit Fell oder Schuppen über den Fuß laufen würde. Dieser Tag ist schon beschissen genug.

"Du könntest doch jemanden dafür bezahlen", sagt Anna, während sie mir durch die Wohnung folgt.

"Das könnte ich auf keinen Fall", erinnere ich sie abwesend, hebe ein Bild von meiner Mutter und mir hoch und streiche mit einem Finger durch den Staub, der sich über unsere Gesichter legt und ein verstecktes Lächeln zum Vorschein bringt.

Mamas Augen haben schon immer seelenvolle Geheimnisse enthalten. Sie sagte, das sei eine Portocale-Sache. Aber meine Augen scheinen nie gefühlvolle Geheimnisse zu enthalten, also fange ich an zu glauben, dass der Blick eine Generation überspringen muss.

Ich räuspere mich und lege das Bild weg.

"Du könntest reich sein. Mit so einem kurvigen Körper wäre ich reich", sagt Anna offen und folgt mir immer noch, als ich die drei Türen auf dieser Seite der Treppe aufstoße.

"Ich wurde wohl in der falschen Zeit geboren", sage ich abwesend.

Mehr Dinge sind bedeckt. Es gibt noch mehr Staubschichten, mit denen ich zu kämpfen habe.

"Ich werde Monate brauchen, um dieses Haus sauber zu bekommen", stöhne ich.

"Oder du könntest deinen Arsch benutzen und reich werden", entgegnet Anna wenig hilfreich, während ich weiter die vielen Abdeckungen abreiße. "Oder du könntest deine Zigeunermagie einsetzen!"

"So funktioniert Zigeunermagie nicht."

"Okay, und wie funktioniert Zigeunermagie?", wirft sie ein.

"Ich bin mir nicht ganz sicher, aber ich weiß, dass man damit keine körperliche Arbeit umgehen kann", sage ich, während ich mich in einen anderen Raum begebe, in dem mir ein mulmiges Gefühl über den Rücken läuft.

"Ich glaube, ich war mal eine Zigeunerin", sagt sie seufzend. "Ich zog durch die Straßen und verführte die männlichen Reisenden mit Ausschweifungen, während meine zwielichtigen Brüder ihre Taschen ausräumten. Ich wusste nicht, dass ich einen Modetrend setzte, der im einundzwanzigsten Jahrhundert Feuer fangen würde", sagt sie mit einem wehmütigen Seufzer.

"Das ist die romantisierte Version davon", sage ich abwesend. "Aber Sie sind keine Zigeunerin, wenn Sie glauben, dass das die Wahrheit ist.

"Betrachten Sie mich als Zigeunerin ehrenhalber und sagen Sie mir die Wahrheit", sagt sie, während ich einige heruntergefallene Bücher vom Boden aufhebe und sie in den unteren Schrank vor mir stelle.

"Das Wort Zigeuner wird in den meisten Ländern auch heute noch als rassistische Beleidigung verwendet. Ich habe das Glück, in einer Zeit und an einem Ort zu leben, wo die Zigeunerkultur von vielen Gadjos geschätzt und sogar angenommen wird..."

"Gadjo?"

"Nicht-Zigeuner", sage ich abwertend. "Je nach Tonfall kann das ein Schimpfwort sein", füge ich hinzu.

Plötzlich steckt sie ihren Kopf aus der Vitrine, und ich stöhne auf, während ich um sie herum arbeite und sie so tut, als würde sie versuchen, einen bequemen Platz zu finden.

"Wie auch immer, Zigeuner haben religiöse Verfolgung, grundlose Gewalt, reuelose Vorurteile und unentschuldbare Massaker erlebt, die in den Geschichtsbüchern selten mehr als eine Fußnote bekommen. Und in einigen Teilen der Welt sind sie immer noch mit denselben barbarischen Problemen konfrontiert."

"Schade", sagt sie. "Hat dir schon mal jemand gesagt, dass man nicht auf Regenbögen pissen soll? Bist du immer noch schlecht gelaunt wegen der Probleme mit der toten Mutter?"

Ich bin mir nicht ganz sicher, warum ich versuche, ihr Dinge zu erzählen.

"Wie sieht die Stadt aus?" frage ich sie und hebe ein Kissen auf dem Sofa in Moms Büro hoch.

Dieser Raum tut bisher am meisten weh. Es ist so viel von ihr darin.

"Da draußen gibt es viele Geister. Die Stadt scheint voll von ihnen zu sein", antwortet sie trocken.

Es wird immer schwieriger, herauszufinden, wann sie die Wahrheit sagt.

"Toll", sage ich, anstatt sie zu fragen, ob sie die Wahrheit sagt.

Nein, ich bin keine besondere Person, weil ich Geister sehen kann. Das ist so eine Zigeunersache. Manchmal kann man einen Blick in die Zukunft werfen, und manchmal sieht man Überreste aus der Vergangenheit.

"Oh, und es gibt ein paar heiße Bräute in der Stadt, also gibt es ein paar Vergünstigungen. Ich kann dich beobachten, wie damals, als wir in das Verbindungshaus eingedrungen sind und du die Orgie angefangen hast", fährt Anna fort.

Ich verziehe das Gesicht und stöhne innerlich auf. "Ich habe keine Orgie angefangen. Ich war noch nie in einem Verbindungshaus. Und du wirst von Sekunde zu Sekunde lächerlicher", schnauze ich, bevor ich mich abwende und einen langen Atemzug ausstoße.

Ich erinnere mich ständig daran, mit ihr geduldig zu sein, denn sie kann nichts für ihre Lügen und ihre zerstreute Denkweise. Aber meine Geduld schwindet heute.

"Hast du jemals eine andere Orgie angefangen als dieses eine Mal?", fragt sie und schnalzt mit der Zunge, was mich völlig in Rage bringt, als sie plötzlich vor mir steht.

Ich hasse es, wenn sie das tut.

Ich werfe ihr einen kalten Blick zu. "Ich habe nie eine Orgie angefangen und werde es auch nie tun!" schreie ich. Ein bisschen zu laut.

Vor allem, weil meine Augen auf die mystischen blauen Glotzaugen eines Mannes gerichtet sind, als mein Blick über Annas etwas kleineren Kopf wandert.

Sie wirbelt herum, ihre Augen werden rund, als sie näher kommt. "Hubba Hubba", flüstert sie auf der Bühne.

Ich hasse sie in diesem Moment so sehr, dass ich versucht bin, sie zu salzen.

Der Mann mit dem blonden Haar und den Anfängen eines absichtlichen Bartes grinst mich an, während er mit makelloser Herablassung eine Augenbraue hochzieht.

"Das ist wohl das erste Mal, dass mir jemand so etwas zuruft, bevor wir uns überhaupt vorgestellt haben", lallt er und lässt seine Augen über mich wandern, bevor sie wieder auf meine treffen.

Sein Anzug-und-Krawatten-Look ist normalerweise nicht mein Ding, aber ich glaube, ich habe noch nie einen Mann gesehen, der einen Anzug so trägt, wie er es tut. Anna fächelt mir Luft zu, was glücklicherweise den elektrischen Strom in der Luft entschärft.

Ich sollte wohl das Haus nach Restmagie ausräuchern, bevor ich etwas Dummes tue... wie einen Mann anzugreifen, weil er unanständig verführerisch ist, während ich emotional noch verletzlich bin.

"Sag ihm, dass ich in den Dreißigern als Gangsterprostituierte gearbeitet habe und daher ein paar Dinge gelernt habe. Sag es ihm jetzt", sagt Anna ein wenig verträumt.

Ich tue so, als würde ich das geile Gespenst an meiner Seite nicht sehen, da er sie nicht sehen kann und ich ohnehin schon verrückt aussehe, und versuche, es zu überspielen. "Ich finde, es ist am besten, einen möglichst einprägsamen ersten Eindruck zu hinterlassen, egal wie abscheulich die Erinnerung auch sein mag."

Kapitel 1 (2)

Sein Grinsen wird noch breiter.

"Noch ein Zigeuner aus Portocale ist also in der Stadt?", sinniert er, tritt einen Schritt näher und lehnt sich an die Wand, während er die Arme vor seiner wirklich beeindruckenden Brust verschränkt.

"Erzähl ihm die Sache mit der Prostituierten", sagt Anna, als wäre sie immer noch in einer lustvollen Trance.

"Ich bin eigentlich Martas angeheiratete Nichte, also habe ich kein Zigeunerblut in mir", lüge ich leichthin, was seltsamerweise seine beiden Augenbrauen verwirrt in die Höhe schnellen lässt. "Ich bin Violet Carmine", füge ich knapp hinzu.

Er richtet sich auf und rückt seine Krawatte zurecht, sein Gesichtsausdruck verfestigt sich, als würde er sich vor meinen Augen in einen völlig anderen Menschen verwandeln.

"Ich glaube nicht, dass er das erwartet hat", meint Anna rhetorisch.

"Violet Carmine?", fragt er, als könne er das nicht glauben, und seine Augen verengen sich misstrauisch.

"Ja", sage ich misstrauisch und frage mich, warum er etwas anderes zu glauben scheint.

Der Mann vor mir lenkt mich von meinen stillen Bedenken ab, als er sich mit der Hand über den Nacken fährt und dabei breit lächelt. "Ich bin Vancetto Valhinseng. Oberhaupt des Hauses Valhinseng", erklärt er mir, und seine Augen begegnen mir erwartungsvoll.

"Valhinseng... oh! Sie sind einer der Klienten meiner Tante", sage ich und atme erleichtert auf. Mom würde keine Feinde als Kunden sammeln, um sie an mich weiterzugeben. "Ich übernehme das Geschäft, also werde ich in etwa einer Woche mit der Lieferung beginnen, es sei denn, Sie haben bereits andere Vorkehrungen getroffen."

Er legt den Kopf schief, seine Augen mustern mich noch intensiver. "Meine jetzigen Vorkehrungen waren nur vorübergehend und bei weitem nicht so ausreichend, wie es deine Tante vermochte. Du hast die Gabe der Zigeuner?"

Nur sehr wenige Menschen glauben heute noch an Zigeunermagie - oder überhaupt an Magie. Shadow Hills ist eine der wenigen Ausnahmen. Es ist ein Touristenort für Gläubige, Neugierige und Wochenendausflügler.

"Nein. Ich bin nicht von Zigeunerblut, aber ich habe die Rezepte und einen Zigeunerfreund, der mir bei den majestätischen Dingen hilft", sage ich vage und benutze meine einstudierten Sätze wie ein erfahrener Lügner, der jeder begabte Zigeuner heutzutage sein sollte.

Seine Lippen verziehen sich fast zu einem belustigten Lächeln, aber seine Augen sind nicht mehr spielerisch. Sie sind voller vorsichtiger Intrigen und misstrauischer Neugierde.

Die Augen, falls Sie sich das fragen, sind die Antworten auf die Gedanken, die jemand im Kopf hat. Allerdings ist es nie leicht, sie genau zu lesen. Es ist alles eine fundierte Vermutung, basierend auf dem Kontext und den beobachtbaren Informationen über die eigene Umgebung.

Ich bin nicht gerade ein Profi darin...

Als er mich weiter anstarrt, als würde er mehr erwarten, füge ich hinzu: "Du musst vielleicht ein bisschen mehr von meinen Freizeitprodukten verwenden, damit es so stark ist wie das von Tante Marta, aber es wird näher dran sein als alles andere, was du finden kannst."

"Du bist so was von einer Zigeuner-Drogendealerin, du frecher kleiner Unhold", spottet Anna, was mich innerlich aufstöhnen lässt.

Vancetto fährt sich mit der Hand über den Kiefer, seine Augen sind in Gedanken versunken, während er vermutlich versucht, mich zu enträtseln. Das ist nervig, weil ich das Gefühl habe, dass er denkt, ich würde etwas verheimlichen.

Ich mag es nicht, wenn die Leute mich zu durchschauen scheinen.

"Werden Sie auch ihre Medienkunden übernehmen?", sinniert er, fast so, als hätte er meinen Gedankengang verfolgt und beschlossen, mich zu ködern.

"Ich fürchte nicht. Die Arbeit mit Medien ist fortgeschrittener und unglaublich gefährlich, wenn man nicht entsprechend ausgebildet ist oder zumindest Zigeunerblut in sich trägt", antworte ich und lächle breit, während ich meine Lüge noch einmal wiederhole und es dabei belasse.

Seine Ausstrahlung lässt mir die Nackenhaare zu Berge stehen, auch wenn der Rest meines Körpers seinen Anblick zu schätzen scheint.

Er nickt, als ob das akzeptabel wäre, und klatscht in die Hände. "Nun denn, Ms. Portocale, lassen Sie sich nicht von mir abhalten, sich einzurichten. Wenn Sie Hilfe brauchen, können Sie sich gerne ein paar meiner Dienstmädchen aussuchen, die Ihnen dabei helfen."

"Mein Name ist Carmine. Und Sie bieten mir an, mir ein paar Ihrer Arbeiter auszusuchen, als wären sie Ihr Eigentum, Mr. Valhinseng?" frage ich ein wenig verbittert und lächle etwas weniger freundlich.

Von sexy zu Depp in weniger als zehn Minuten. Kein neuer Rekord, aber definitiv nah dran. Ich bin schon mit denen ausgegangen, die mit den Fingern schnippen und sich über die Temperatur ihrer Suppe beschweren, während ich einfach nur froh bin, dass sie mir nicht direkt aus der Mikrowelle die Zunge verbrüht.

"Mein Höschen ist noch feucht. Es ist mir egal, ob er ein unverschämter reicher Arsch ist", sagt Anna ernst.

Ich hasse sie wirklich so sehr, wie ich sie liebe.

Seine Lippen zucken wieder. "Ich bezahle sie großzügig. Ich bin sicher, sie hätten nichts dagegen."

"Ich mache das schon", sage ich und erinnere mich daran, dass ich seinen Namen kenne, weil er ein spendabler Kunde meiner Mutter war.

Trottel hin oder her, sein Konto allein wird die Rechnungen und den größten Teil meiner Lebenshaltungskosten bezahlen.

"Nun gut. Aber falls Sie Ihre Meinung ändern, haben Sie meine Nummer und meine Adresse. Sie können beides gerne benutzen", sagt er und ein sardonisches Grinsen umspielt kurz seine Lippen.

"Ich sage Ihnen Bescheid, wenn Ihre Bestellung fertig ist", sage ich ihm abweisend.

Sein Grinsen wird breiter, als hätte er diese Antwort erwartet. "Einen Moment lang, Violet Carmine, dachte ich, du magst mich fast. Wie neu."

Er dreht sich um und stolziert davon, wobei er diese seltsame Bemerkung in der Luft hängen lässt.

"Ich habe das Gefühl, dass du beleidigt sein solltest, aber ich bin mir nicht sicher, warum", sagt Anna nachdenklich. "Oder war es vielleicht ein Kompliment?"

Ich warte, bis ich die Haustür schließen höre, bevor ich sage: "Ich hasse dich."

"Du hast ihm nicht gesagt, dass ich in den Dreißigern eine Gangsterprostituierte war", sagt sie anklagend und wirft mir einen genervten Blick zu. "Ich bin es, der dich hasst."

Ich mache wieder das vergessene Face-Palming. "Weil du in den Dreißigern eine Loungesängerin warst. Das haben wir doch schon besprochen. Du warst weder Astronautin, noch Prostituierte, noch hast du Hitler getötet, denn Hitler ist in den dreißiger Jahren nicht einmal gestorben!"

"Das wollen sie dir weismachen", sagt sie in einem leisen, verschwörerischen Ton und deutet mit dem Finger auf mich.

"Warum füttere ich deine Wahnvorstellungen? Ich soll dich ignorieren, es sei denn, du sagst die Wahrheit", schimpfe ich, während ich mich umdrehe und die Treppe hinuntergehe.

"Unhöflich!"

"Nein, das nennt man Therapie. Kein Geist kehrt aus dieser Phase zurück, aber ich bin entschlossen, dich zum ersten zu machen", rufe ich über meine Schulter. "Schritt eins ist, dich auf das zu konzentrieren, was wirklich passiert.

Aus irgendeinem Grund mag ich die hübsche Rothaarige, die in ihrer Blütezeit starb, als ihr Freund eifersüchtig wurde und sie im Schlafzimmer erschoss, nachdem er sie mit einem anderen Mann erwischt hatte.

Sie steckt in der Geisterhölle fest, unfähig, weiterzukommen.

Und traurigerweise ist sie das, was einer echten Freundin am nächsten kommt, die ich je hatte.

Die wichtigste Regel meiner Mutter? Liebäugele nie mit den Toten. Sie haben noch einen schlimmeren Tod vor sich.

Kapitel 2 (1)

Kapitel 2

VANCE

"Ein Van Helsing betritt tatsächlich mein Land", sagt Emit, als ich auf seine Terrasse trete.

Er ist splitternackt unter dem Mantel, den er nicht zugebunden hat. Manche Dinge ändern sich nie, egal wie viele Jahrhunderte ins Land ziehen.

"Es war mir schon immer ein Rätsel, warum du glaubst, dass dein Schwanz es wirklich wert ist, ihn zu zeigen", sage ich und lehne mich mit den Händen in der Tasche an die Hauswand.

Er schenkt mir ein schiefes, selbstgefälliges Grinsen, während er von einem Glas Wein trinkt.

"Es war mir schon immer ein Rätsel, warum du vor meinen Augen auf meinen Schwanz schauen musst", feuert er zurück.

Ich habe fast vergessen, warum ich es hasse, mit dem Köter zu sprechen. Der einzige, der auf seinen Schwanz schaut, ist er selbst. Tatsächlich sind seine Augen genau darauf gerichtet, während er auf ihn herabgrinst.

Neandertaler.

"Warum zum Teufel wolltest du mit mir sprechen? Ich ziehe es vor, dass wir uns in unseren eigenen Ecken der Stadt aufhalten", sagt er ernster und hebt endlich den Blick.

"Violet Carmine ist in der Stadt", erzähle ich ihm und achte auf seine Reaktion, um zu sehen, ob er sie schon besucht hat.

"Die Nichte von Marta? Ja und? Wir wussten, dass sie kommt, um den Laden ihrer Tante zu übernehmen", sagt er und sieht mich an, als sei ich ein Idiot.

Er hat sie ganz sicher nicht besucht.

"Sie hat Portocale-Blut."

Er sieht überrascht aus und runzelt die Stirn. "Okay. Die meisten Portocale-Zigeuner benutzen falsche Namen, es ist also kein Schocker. Aber ein weiterer Portocale lebt in Shadow Hills? Ist dieser auch bereit, uns zu beliefern?"

"In der Tat. Sie sagte, sie würde bald Bestellungen aufgeben."

"Marta war eine einzigartige Portocale. Sie hasste uns, aber es machte ihr nichts aus, unser Geld zu nehmen und uns die Dinge zu geben, die wir brauchen. So ungewöhnlich das alles auch ist, ich wüsste nicht, was an diesem zweiten Fall so besonders sein sollte, dass er ein persönliches Gespräch rechtfertigt", sagt er abwesend, während er in seinem Telefon blättert. "Wir alle haben Marta aktiv gemieden, nachdem wir sie für einen kurzen Tag oder so beobachtet hatten."

"Dieser neue kleine Portocale hatte keine Ahnung, wer ich war", sage ich ihm und warte darauf, dass sich seine langsamen Räder in Bewegung setzen und ihn einholen.

Ich befürchte, dass ihm gleich Rauch aus den Ohren quillt, als er mich weiter anstarrt, als ob er mehr Informationen bräuchte und sein Hundegehirn überanstrengen würde.

"Sie lügt mich an, was ihren Namen angeht ... und was ihre Zigeunerherkunft angeht. Aber sie lügt ganz sicher nicht, wenn es um die Tatsache geht, dass sie mich nicht kennt. Ich habe ihr meinen Namen genannt, und sie hat nicht einmal mit der Wimper gezuckt. Hätte ich nicht einen kleinen Fehler bei der Formulierung gemacht, der mit den Manieren dieser Zeit zu tun hat, wäre sie vielleicht freundlich geblieben", erkläre ich.

Er sieht immer noch verwirrt aus.

Verdammter Idiot.

"Das hört sich an, als wolltest du mir sagen, dass eine Portocale dich getroffen hat und sich immer noch als Nicht-Portocale ausgibt und keine Ahnung hat, wer du bist, aber das macht keinen Sinn, es sei denn, sie hat keine Ahnung, wer du bist..."

"Du machst die Dinge wirklich zu kompliziert", informiere ich ihn pflichtbewusst.

"Wer auch immer sie ist, Marta hat ihr alles hinterlassen, und Marta wusste ganz sicher, wer du bist. Jeder Portocale weiß das. Wie lange sind wir schon am Leben?", fragt er und klingt wirklich verwirrt.

"Es wurde ein bisschen deprimierend, mitzuzählen, also habe ich aufgehört, es zu versuchen, meiner Gesundheit zuliebe", sage ich in einem scherzhaften Ton und rolle mit den Augen. "Man kann einfach nicht so hoch zählen."

Er knurrt, und ich werfe ihm einen unbeeindruckten Blick zu.

"Der Punkt ist, dass es keinen Portocale gibt, der dich nicht kennt."

"Oder dich", sage ich, da er es so aussehen lässt, als ob ich das alleine machen würde.

Er wirft mir einen gelangweilten Blick zu, bevor er einen weiteren Schluck seines Weins trinkt.

"Spielt sie zufällig mit dir?", fragt er, während er sich zurücklehnt.

"Ich bin mir nicht sicher, was das bringen soll. Wir stellen für die Zigeuner von Portocale keine Bedrohung dar - nicht mehr. Jetzt, wo Marta tot ist, ist ihre falsche Nichte durch Heirat wahrscheinlich das neue Hauptziel von jemandem geworden, wenn sie überhaupt wissen, dass sie existiert."

"Sind Sie sicher, dass sie eine Portocale ist?", fragt er ernst, und ich nicke als Antwort. "Marta hatte eine Tochter, die vor ein paar Jahren gestorben ist. Januar Portocale. Ist sie das?"

Ich grinse. "January Violet Carmine, der Nachname von Martas Ex-Mann", sage ich ihm. "Sie hat sich nicht die Mühe gemacht, allzu kreativ zu sein, was bedeutet, dass ihr vorgetäuschter Tod wirklich überzeugend gewesen sein muss."

"Einige Details waren, dass es blutig war, aber ich habe nie Einzelheiten erfahren. Jemand hat versucht, es zu vertuschen, und ich neige dazu, dass es diejenigen sind, die hinter ihrem Tod stecken, und nicht Marta, wenn das der Fall ist", fährt er fort.

"Ich würde dir einen Leckerbissen zuwerfen, wenn ich welchen hätte", sage ich mit herablassender Miene, als er mich anschaut. Mit den Augen rollend füge ich hinzu: "Ja, jemand dachte, er hätte sich abgesichert, aber Marta war verdammt mächtig. Sie hätte mit Leichtigkeit Gedanken manipulieren können oder Damien dazu bringen können, dies als Bezahlung für seine Lebensschuld zu tun."

Er schnaubt hinter mir. "Diese Schuld wird nie beglichen werden. Die Portocale-Zigeuner lieben unsere Bestrafung zu sehr."

Ich zucke mit einer Schulter.

"Wenn das ihre Tochter ist, warum hat sie ihr dann nicht denselben traditionellen Hass eingeflößt?" Ich weise ihn darauf hin, woraufhin er zusammenzuckt. "Siehst du, Wolf? Es ist möglich, dass Damien ihrer Mutter eine lebenslange Schuld bezahlt hat, obwohl er diese Information nie mit uns teilen würde."

Auch wenn die Wahrscheinlichkeit, dass Marta dazu in der Lage ist, geringer ist als das, was man als minimal bezeichnen könnte... es ist immer noch etwas, womit Damien überzeugt werden könnte.

Er lehnt sich zurück und scheint in Gedanken versunken zu sein. Diesmal glaube ich, dass ich rieche, wie sein Gehirn raucht.

"Es gibt aber noch etwas anderes, und das ist ein weiterer Grund, warum ich hier bin", sage ich ihm müßig.

Er stellt sein Glas ab und beugt sich vor, um sich endlich zu bedecken... ein wenig.

"Ich höre zu, aber ich bin nicht für meine Geduld bekannt, also sparen Sie sich Ihre typischen, theatralischen Pausen für Damien", sagt er spöttisch.

Ich grinse. "Sie hat einen Geist, der sie umgibt. Und zwar einen ziemlich attraktiven", sage ich ihm.

Er wölbt eine Augenbraue. "Schön, dass du auf eine tote Tussi stehst, aber ich dachte, es gäbe eine wichtige-"

Seine Augen weiten sich, als hätte er es endlich begriffen, denn er ist ein langsamer, dummer Kerl.

Ich beschließe, die Dinge richtig zu stellen, während er das Offensichtliche zu Ende denkt. "Ich bin nicht so leicht zu erregen; ein hübsches Gespenst hat es mir nicht angetan. Heutzutage ist es schwer, mich zu beeindrucken", sage ich, während ich einen Fussel von meinem Revers streiche. "Aber sie muss in ihrer Unterwäsche gestorben sein. Schreckliche Verschwendung. Ich hätte sie in ihrer Zeit treffen können..."

Kapitel 2 (2)

"Hör auf, über den Geist zu reden. Dieses Violet-Mädchen kann keine Portocale sein. Sie würde dem Geist das Leben aussaugten."

"Ihr Hausgeist hat das Stadium des pathologischen Lügners erreicht, und trotzdem ist sie gesund, statt ein Haufen Salz zu sein. Kein Geist, der so weit in der Endphase der Verwesung ist, kann sich so lange in der Gegenwart eines Portocale aufhalten, und es scheint, als würden sie sich gut kennen", fahre ich fort.

"Dann ist sie kein Portocale", sagt er wieder. "Du willst nur nicht zugeben, dass du dich geirrt hast, wie üblich."

"Ich kenne den Geruch von Portocale-Blut sehr gut. Du bist nicht der einzige, der diesen Fluch hat", fahre ich fort.

"Mein Kopf tut weh", sagt er stöhnend und beugt sich vor, um seine Schläfen zu massieren.

"Da braucht es nicht viel, was, Köter?"

Als er mir ein wildes Knurren entlockt, grinse ich und stoße mich vom Haus ab.

"Ich werde der wahre Test sein. Sie wird mich noch mehr hassen als dich", sagt er, während er die Arme über den Kopf streckt. "Ich werde meinen eigenen Lügendetektortest machen und dabei sicherstellen, dass du nicht nur Scheiße erzählst, was du wahrscheinlich tust."

"Viel Spaß dabei. Wenn du merkst, dass sie eine Anomalie ist, weil sie eine ahnungslose Portocale ist, dann weihe sie noch nicht in das Geheimnis ein", sage ich ihm mit Nachdruck, denn es ist möglich, dass er dumm genug ist, den Mund aufzumachen.

"Als ob ich so dumm wäre", knurrt er, was mich fast dazu veranlasst, einen Ausrutscher zu machen und zu sehr zu grinsen, während ich mich zum Gehen wende.

"Pass auf deine Manieren auf, wenn sie so pingelig ist", rufe ich über die Schulter. "Aber denk dran, sie ist immer noch eine Portocale, auch wenn sie nicht weiß, was das bedeutet."

"Was zum Teufel soll das denn heißen?", faucht er mich von hinten an.

Ich grinse weiter, als ich mich umdrehe, und beschließe, ihm nicht die wahre Warnung zu geben. Violet Portocale hat die ganze subtile Portocale-Schönheit, ohne die Portocale-Bitterkeit, die aus ihren sehr faszinierenden Lippen schäumt. Sie hat eine gewisse Verletzlichkeit an sich, die ich seit zu vielen Jahrhunderten nicht mehr in den Augen einer Portocale sehen musste, und das ist beunruhigend ablenkend.

Emit sollte davon genauso überrascht sein wie ich.

"Sie weiß nicht, dass wir ihren Geist sehen können. Viel Glück dabei, ein ernstes Gesicht zu machen", sage ich stattdessen.

"Schwachsinn. Sie täuscht es vor oder du verarschst mich", sagt er zu mir, als ich mich umdrehe und wieder weggehe, damit er denken kann, was er will.

Wenn er es mit eigenen Augen sieht, wird es noch lustiger.

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