To-Do-Liste der Unmöglichkeit

Erstes Kapitel (1)

Erstes Kapitel

Winona

Es gibt ein wenig bekanntes Gesetz in New York City, das besagt, dass man eine Person nicht für ihre Handlungen verantwortlich machen kann, wenn sie weniger als vier Stunden Schlaf hatte.

Okay, das ist eine Lüge, aber es sollte so ein Gesetz geben. Es würde rechtfertigen, dass ich im Regenbogen-Einhorn-Pyjama, in Häschenpantoffeln und mit Lockenwicklern auf dem Bürgersteig stehe. In aller Herrgottsfrühe. In Hell's Kitchen.

Natürlich erinnere ich mich nicht daran, wie ich aussehe, bis ich aus der Eingangstür meines Wohnhauses gestürmt bin und sie hinter mir zugefallen ist, um mich auszusperren.

Ich lehne meinen Kopf zurück und starre zu dem sechsstöckigen Gebäude aus rotem Backstein hinauf. Es starrt mich ausdruckslos an, mit verschlossenen Fenstern und ohne Hoffnung, wieder hineinzukommen. Perlmutter! Das ist ein Tag, an dem ich einfach wieder ins Bett kriechen, die Decke über den Kopf ziehen und dort bleiben sollte. Doch selbst wenn ich in mein Gebäude käme, könnte ich nicht wieder einschlafen. Eine Gruppe von Bauarbeitern hat sich mit ihren Presslufthämmern über den leeren Parkplatz neben meinem Gebäude hergemacht. Es ist 6 Uhr morgens. Rechtlich gesehen dürfen sie erst um 7 Uhr anfangen, und ich bin hierher gekommen, um ein höfliches Wort mit ihnen zu wechseln. Oder ihnen einen Streifen von der Haut zu reißen. Was auch immer es bringt.

Als ich an der Türklinke der Lobby ziehe, sehe ich mich in der Glastür spiegeln und muss eine Grimasse ziehen.

Mein rotes Haar ist ordentlich zu großen rosa Lockenwicklern aufgerollt - eine Angewohnheit, die ich aus Peach Pit, Georgia, mitgebracht habe, wo das Mantra lautet "je höher das Haar, desto näher bei Gott". Mein Gesicht ist ein blasses Oval der Erschöpfung, mit leichten blauen Ringen unter meinen Augen. Ich habe gestern Abend bei einem meiner Teilzeitjobs gearbeitet, als Barkeeper bei einer Junggesellinnenparty, die sich über Stunden hinzog, als meine Schicht eigentlich enden sollte.

Und ich habe gerade festgestellt, dass mein Regenbogen-Einhorn-Pyjama-Oberteil (fragen Sie nicht - ein Geschenk meiner Eltern, die sich weigern zuzugeben, dass ich mit fünfundzwanzig meine Lisa-Frank-Phase weit hinter mir habe) ungleichmäßig zugeknöpft ist. Um zwei ganze Knöpfe.

Wenn ich will, dass die Bauarbeiter mich ernst nehmen, muss ich mir etwas anziehen, das nicht so aussieht wie ein Ausbrecher aus dem Irrenhaus", bevor ich da rüberstürme.

"Heute nicht, Universum. Bitte schön mit Zucker oben drauf?" Ich ziehe ein letztes Mal vergeblich an der Klinke.

Das kann doch nicht wahr sein. Ich habe heute Mittag ein Vorstellungsgespräch, und es ist mein Traumjob. Ich bewerbe mich um eine Stelle als Personal Shopper bei Hudson's. Ja, dieses Hudson's - der riesige Laden, der fast einen ganzen Block auf der Fifth Avenue einnimmt. Das protzigste Kaufhaus mit den prächtigsten, ausgefallensten und innovativsten Auslagen in den gesamten USA.

Das ist der einzige Grund, warum ich nach New York gekommen bin - um eine Karriere in der Modebranche zu machen.

Leider gibt es nicht viele Möglichkeiten für ein Mädchen, das das College im zweiten Studienjahr verlassen musste. Zwei Jahre lang habe ich mich auf eine Stelle nach der anderen beworben, wobei mein Optimismus mit jeder höflichen Absage ein bisschen mehr schwand. Einem Job in der Modebranche bin ich am nächsten gekommen, indem ich für einen Online-Nachbarschaftsblog über Upcycling geschrieben habe. Ich werde mit Kaffee bezahlt.

Aber endlich habe ich eine Chance auf einen richtigen Job. Eine Chance, meine Kreditkartenrechnungen abzubezahlen und meine Schränke mit etwas zu füllen, das nicht aus Nudeln besteht. Eine Chance, meinen Pflegehund mit feinem Futter zu füttern, statt mit dem billigen Zeug. Und ich habe dummerweise meinen Eltern davon erzählt, was bedeutet, dass sie es jedem in Peach Pit erzählt haben werden, und schlimmer noch, sie werden es so aussehen lassen, als ob ich bereits eingestellt worden wäre. Ihr Vertrauen in mich ist grenzenlos, rührend und sehr unangebracht.

Ich kann praktisch hören, wie die Klatschtanten in Betty's Kut & Kurl unter den Helmföhns kichern - mit meiner Tante Loretta an der Spitze des Chors. "Die verrückte Winona hat jemanden überredet, sie einzustellen."

Aber ich habe den Job noch nicht. Es ist eine sehr umkämpfte Stelle, und ich muss sie von den Socken hauen, nicht ihnen ins Gesicht gähnen.

Das bedeutet, dass diese Idioten ihre Presslufthämmer abstellen müssen, damit ich noch ein bisschen schlafen kann.

Ach, was soll's. Ich bin schon draußen. Ich schlucke es einfach runter, marschiere da rüber und sage meinen Teil. Das Gute daran ist, dass ich heute zum ersten Mal an einer Gruppe von Bauarbeitern vorbeikomme, ohne angemacht zu werden.

Ich straffe die Schultern und eile zum Tatort des Lärmverbrechens. Ein kalter Aprilwind wirbelt Betonstaub durch die Luft, so dass ich niesen muss und mich fröstelnd umarme.

Die Bauarbeiter sind über ihre zähneklappernden Lärmsprenger gebeugt, aber ein Mann im Anzug steht am Rande des Parkplatzes. Er steht mit dem Rücken zu mir und spricht mit einem Mann in einem Schutzhelm. Es ist ein sehr großer Mann in einem sehr schönen Anzug. Ich kann ihn sogar von hinten erkennen, ich habe ein Auge dafür.

Irgendwie hat er die Ausstrahlung eines Mannes, der das Sagen hat, also klopfe ich ihm auf die Schulter. Er dreht sich nicht einmal um und sieht mich an. Er hebt nur eine Hand in einer Art "Warte"-Bewegung und redet weiter.

Ich meine es ernst. Dieser Typ. Ich bin kurz davor, wie ein verrücktes Südstaatenmädchen auf seinen zugegebenermaßen sexy Hintern loszugehen. Nicht, dass ich darauf geachtet hätte.

Ich tippe ihn wieder an, aber diesmal ist es mehr ein Fingerstupser, so wie meine Mutter es gemacht hat, wenn ich in der Kirche geredet habe. Er versucht, mich zu ignorieren; ich stupse ihn weiter an. Schließlich dreht er sich zu mir um, die Augen verengen sich vor Verärgerung.

Und für einen Moment vergesse ich, wie man atmet.

Die Lunge. Es geht darum, Luft in die Lungen zu saugen, richtig?

Er ist schmerzhaft gutaussehend. Wenn ich ihn ansehe, tränen meine Augen; es ist, als würde ich in die Sonne starren. Eisblaue Augen, die mich unter dicken dunklen Brauen anstarren, glänzendes schwarzes Haar, das darum bettelt, mit den Fingern durchgestrichen zu werden, ein kantiges Kinn, bei dem Superman vor Neid weinen würde. Mein Finger bebt vor Verlangen, die Kurve seiner Amorsbogen-Oberlippe nachzuzeichnen. Das schöne Paket ist in einen marineblauen Nadelstreifenanzug gehüllt, der perfekt über seine breiten Schultern fällt.

"Ja? Sie wollten mich dringend sprechen?" Er erhebt seine Stimme, um über die Presslufthämmer hinweg gehört zu werden.

Ich weiß wieder, wie man atmet - und dass ich wütend genug bin, um Nägel zu spucken.

Aber ich weiß auch, dass man mit Honig mehr Fliegen fängt als mit Essig. Ich weiß nicht, warum jemand Fliegen fangen will, denn sie sind eklig, und was soll man mit ihnen machen, wenn man sie gefangen hat? Aber so geht das Sprichwort.

Erstes Kapitel (2)

Also setze ich ein Lächeln auf und winke den Bauarbeitern zu. "Entschuldigen Sie bitte. Tut mir leid, dass ich Sie störe." Ich sorge dafür, dass mein Südstaaten-Tonfall durchkommt. Ich bin eben eine kleine alte Südstaatenschönheit, eine Jungfrau in Nöten. "Ist das Ihre Mannschaft?"

"Und wenn es so ist?"

Würde es ihn umbringen, mir eine ehrliche Antwort zu geben? Man kann es nur hoffen.

Ich lächle breiter. "Ich bin sicher, Sie wussten das nicht, aber Sie verstoßen gegen eine städtische Verordnung. Sie haben die Presslufthämmer um 6 Uhr morgens angeworfen. Du darfst nicht vor 7 Uhr morgens anfangen.

Statt zu antworten, mustert er mich von oben bis unten, wobei sich seine Mundwinkel amüsiert nach oben ziehen.

"Willst du mir etwas sagen?" Mein Lächeln beginnt ein wenig zu zucken.

"Oh, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll." Seine Stimme hat den kultivierten Klang von Internaten und Country Clubs. Privilegiert und reichlich amüsiert.

Und ich sehe, dass mein Lächeln verpuffen wird, weil er sich wie ein berechtigter Pferdefuß aufführen wird, egal was ich sage oder tue. Also lasse ich es zu einem eiskalten Blick schmelzen. "Wie wär's, wenn Sie Ihrer Crew sagen, dass sie ihre Geräte für die nächste Stunde abschalten sollen?"

"Oh nein, ich würde lieber mit einer Diskussion darüber beginnen, was in deinem Leben passiert ist, das zu...", er winkt auf meinen Schlafanzug. "Zu all dem hier." Er blickt auf seine Uhr. "Ich habe nur noch drei Minuten Zeit. Reden Sie schnell."

Dieser. Kerl. Ich glühe. "Schlagen dir die Leute oft ins Gesicht?" Die wütende Hitze, die durch meinen Körper brennt, ist so intensiv, dass sie sich fast wie Erregung anfühlt. Ich schiebe es darauf, dass ich so müde bin, dass alle meine inneren Schaltkreise durcheinander sind.

Seine Augen glänzen vor Belustigung. "Ich bin groß genug, dass sie mich normalerweise nicht erreichen können." Ja, er ist locker 1,90 Meter groß, ich 1,95 Meter. Das ist okay - je größer sie sind, desto härter fallen sie.

"Schaltet die Presslufthämmer aus. So ist das Gesetz."

Er zuckt mit den Schultern. "Tut mir leid, das Projekt liegt im Zeitplan. Es hat sich wegen des Regens bereits verzögert. Wir müssen das aufholen, solange wir können."

"Gut, ich habe versucht, nett zu fragen. Jetzt rufe ich die Stadt an." Ich will einschüchternd klingen, aber es hört sich an, als würde ich es meiner Mutter sagen.

Ich drehe mich um und stürme los in Richtung Haustür, bevor mir einfällt, dass ich mich ausgesperrt habe.

Ich werde niemanden anrufen, bis ich einen Weg gefunden habe, wieder hineinzukommen, und ich habe mein Handy nicht dabei.

Ich drehe mich um und sehe Seine Königliche Hoheit, die mich mit einem Grinsen auf den Lippen beobachtet. Ein silberhaariger Mann trottet auf ihn zu und reicht ihm eine Tasse Kaffee. Natürlich hat er einen Lakaien dabei. Die besten Superschurken haben immer welche.

"Ich gehe erst mal spazieren, damit ich mich abkühlen kann!" schreie ich ihn an. "Weil ich im Moment zu wütend bin, um zu reden!" Besser, als das Offensichtliche zuzugeben - ich habe mich ausgesperrt.

Er zieht eine Augenbraue hoch, als er den Deckel von der Tasse abzieht. Er nimmt einen Schluck und hält die Tasse hoch, als würde er auf mich anstoßen. Dann wendet er mir den Rücken zu und beginnt mit seinem Lakaien zu plaudern.

Ich stürme ohne ein weiteres Wort davon. Es gibt einen 24-Stunden-Laden, den ich häufig aufsuche, und ich kenne den Besitzer. Leider ist er fünf Blocks entfernt. Es wäre schön, wenn niemand so früh unterwegs wäre, um meinen Gang der Schande zu sehen, aber New York heißt nicht umsonst "Die Stadt, die niemals schläft". Ströme von Frühaufstehern schlängeln sich auf dem Bürgersteig an mir vorbei, und sie versuchen nicht einmal, ihr Erstaunen zu verbergen.

Ich bin ja ganz niedlich, zumindest finden das meine Eltern, aber an diesem Morgen sind die Wolfspfeifen offensichtlich ironisch gemeint. Ich verfluche Tall, Dark and Dickish mit jedem Schritt, den ich mache.

Und hey, ich weiß nicht, was die ganze Aufregung soll. Wir sind hier in Manhattan. Als ich gestern im Central Park mit dem Hund spazieren ging, kam ich an einem glatzköpfigen alten Mann im Ballkleid und einer Frau im Minirock aus Stanniol vorbei.

In einer Sturmwolke rechtschaffener Empörung stürme ich in den Feinkostladen. Delroy, der Besitzer des Ladens, ist ein jamaikanischer Mann in den Siebzigern mit grauen Dreads. Als ich ihm von meinem Dilemma erzähle, lacht er so sehr, dass ihm die Tränen aus den Augen kommen und über seine faltigen Wangen laufen. Mit vor Lachen zitternden Händen reicht er mir das Geschäftstelefon.

"Oh, Mann. Sie enttäuschen mich nie, Miss Winona."

"Dankeschön?"

Verlegen rufe ich Isabella an, meine Mitbewohnerin und beste Freundin. Isabella und ihre mietkontrollierte Wohnung sind der einzige Grund, warum ich es mir leisten kann, in New York zu sein - gerade so. Ich habe ein schlechtes Gewissen, sie zu wecken, denn sie ist Krankenschwester in der Notaufnahme und arbeitet nachts, und wenn sie einen Tag frei hat, holt sie gerne ihren Schlaf nach.

"Wmghsp?", stöhnt sie in das Telefon. Ja, sie war so müde, dass sie sogar die Presslufthämmer verschlief.

"Isabella, ich rufe an, um dir zu sagen, wie sehr ich dich liebe."

"Na und? Jeder liebt mich." Ihre Stimme ist dick vom Schlaf. "Ich bin süß und witzig und ich weiß, wie man eine Schusswunde verbindet. Was ist der Notfall? Und um diese Uhrzeit sollte es sich besser um arterielles Blutspray handeln."

Ich schaudere und frage mich, ob sie normal war, bevor sie in der Notaufnahme gearbeitet hat.

"Ich habe sozusagen Winona's Dinge." Ja, das kommt so oft vor, dass meine Freunde es wirklich sagen. "Ich habe hier ein Problem."

"Def-con-Level?"

"Drei. Fünf ist das Schlimmste, richtig? Ich bin rausgerannt, um die Typen mit den Presslufthämmern anzuschreien, und habe vergessen, meine Schlüssel mitzunehmen. Ich bin in meinem Pyjama im Feinkostladen. Ich bin in fünf Minuten zurück. Kannst du mich an der Tür abholen und mich reinlassen?"

"Ay, bendito."

"Ist das puertoricanisch für Idiot?"

"Das sollte es sein. Sag Delroy, ich sage hola. Außerdem schuldest du mir viel Geld. Wenn ich das nächste Mal Kaution brauche, bist du dran."

"Nun, obvi." Ich lüge. Ich bin so pleite, ich kann nicht mal aufpassen. "Warte, nächstes Mal? Was?"

"Was? Wir treffen uns an der Haustür." Und sie legt auf.

"Danke, Delroy. Isabella sagt hola", rufe ich.

Er spricht mit einem Kunden, aber er zeigt mir den Daumen nach oben. "Sie sehen gut aus, Miss Winona!"

Na, wenigstens weiß jemand meinen Sinn für Mode zu schätzen.

Als ich aus dem Laden trete, halte ich einen Moment inne und atme tief die kühle Morgenluft ein. Die Sonne geht auf und malt die Skyline mit goldenem Feuer. Mein Morgen mag so lächerlich sein, dass ein Sitcom-Autor ihn als zu weit hergeholt abtun würde, aber wenigstens erlebe ich ihn in New York.

Erstes Kapitel (3)

Ich liebe New York, und nichts wird mich davon abbringen. Damals in Peach Pit fühlte sich jeder Tag gleich an. Ich wusste genau, wen ich treffen würde; es gab keine Fremden in Peach Pit. Es gab keine neuen Freunde zu treffen. Ich wusste, wohin ich gehen würde und was ich tun würde, an diesem Tag und am nächsten und am übernächsten. Die Main Street hat acht Geschäfte, eine Tankstelle und das Rathaus. Der Bürgersteig rollt sich um 17 Uhr auf.

Meine Eltern finden das beruhigend, ich fand es erdrückend.

Hier ist jeder Tag ein neues Abenteuer. Ich meine, ein kahlköpfiger Mann in einem Ballkleid? Toto, ich glaube, wir sind nicht mehr in Kansas. Die Straßen von New York sind das fabelhafteste Theater der Welt.

Dann wirft mich ein eiskalter Windstoß fast von den Füßen. Meine Augen tränen, und ich umarme mich selbst, während ich mich zitternd und fluchend auf den Weg zurück zu meinem Gebäude mache.

Die Presslufthämmer sind immer noch in Betrieb. Mein Erzfeind klettert in eine Limousine. Sein Lakai hält ihm die Tür auf.

"Viel Glück mit der Stadt!" ruft mir der Große, Dunkle und Dickliche zu. "Sei nicht zu hart zu ihnen!" Der Lakai steigt neben ihm ein und schließt die Tür, dann fahren sie weg, und mir schießt der Wutdampf aus den Ohren. Zumindest stelle ich mir das so vor.

"Hey! Einhornhosen!" Isabella steht in der Tür zu unserer Lobby, gähnt und streckt sich. Sie hat Leggings und ein Sweatshirt angezogen - wie es ein vernünftiger Mensch tun würde, bevor er seine Wohnung verlässt, um die Welt zu begrüßen. Es ist das Sweatshirt, das ich für sie upgecycelt habe, mit der puertoricanischen Flagge auf der Vorderseite.

Sie sieht mich von oben bis unten an. "Du... Ich wollte nur... Nein, ich werde nicht einmal fragen. Ich will nur eines wissen. Wer zum Teufel war das?", fragt sie und deutet auf die Limousine, die um eine Ecke verschwindet.

Ich runzle die Stirn. "Das war Luzifer höchstpersönlich, der aus der Unterwelt auferstanden ist, und schenken Sie ihm keine Beachtung. Wenn er jemals wieder hier auftaucht, kümmere ich mich um ihn." Ich schlendere in die Lobby, und sie folgt mir, wobei sie die Tür hinter sich schließen lässt.

"Pshh. Ich wette, das wirst du", grinst sie. "Sag mir Bescheid, wenn du Hilfe brauchst."

"Isabella Maria Consuelo Sanchez." Ich stemmte die Hände in die Hüften, wie eine Mutter, und kniff die Augen zusammen. "Du bist verlobt!" Ihr Verlobter ist in Übersee im Einsatz.

"Du hast die 'Leticia' vergessen. Sie steht zwischen der Maria und der Consuelo. Leticia war eine mittelalterliche Heilige. Lachen Sie nicht", fügt sie hinzu, aber es ist zu spät.

Ich kichere laut. "Deine Eltern waren sehr optimistisch."

Sie trabt hinter mir her, als wir zurück zum alten, knarrenden Aufzug gehen. "Wie auch immer, Emilio und ich haben eine Abmachung, solange wir getrennt sind. Wir dürfen lecken, uns aber nicht berühren. Habe ich lecken gesagt? Ich meinte gucken, aber für dieses große, sexy Stück mache ich vielleicht eine Ausnahme."

Ich drehe mich um und werfe ihr einen missbilligenden Blick zu.

Sie zuckt mit den Schultern. "War nur ein Scherz. Wahrscheinlich."

"Wie auch immer, ich stehe tief in deiner Schuld. Nochmals danke."

Sie grinst. "Sag etwas Nettes und Südländisches und wir sind quitt."

"Aber sicher doch, Zuckerschnute." Ich spreche mit einem Akzent, der so dick ist, dass die Melasse davon abperlt. "Da dies ein außergewöhnlich großer Gefallen war, gebe ich dir drei. Der Idiot, der gerade weggefahren ist? Er ist schlauer als eine gekochte Zwiebel und so niederträchtig, dass ich ihm das Geld seiner Mutter nicht anvertrauen würde." Ich halte meine Hand hoch und klappe zwei Finger herunter. "Was mich betrifft, ich muss mir einen richtigen Job suchen, denn ich bin so arm, dass ich am Sonntag gebratenes Wasser zum Abendessen serviere." Mit meinem Akzent klingt das wie "frahd watah foah Sunday suppah". Ich klappe einen dritten Finger herunter.

Sie spießt mich mit einem entrüsteten Seitenblick auf. "Es wird also kein Geld für die Kaution geben?"

"Sieh mal einer an, wie du das herausfindest. Du bist so schlau wie ein neuer Penny. Das macht vier. Jetzt schulden Sie mir was."

Wir steigen in den Aufzug. Isabella drückt den Knopf für unser Stockwerk, und ich lehne meinen Kopf an die Wand und gähne ausgiebig. Die Presslufthämmer hämmern so stark, dass ich spüre, wie sie meine Zahnfüllungen zum Vibrieren bringen. Ich werde nicht wieder einschlafen können. Ich muss den letzten Instantkaffee in mich hineinschütten und beten, dass ich bis Mittag wieder munter werde.

"Danke, dass du gekommen bist, um mich zu retten", seufze ich.

Sie grinst. "Die Aussicht war es wert." Und ich weiß, dass sie damit nicht meine Einhornhosen meint.

Zweites Kapitel (1)

Kapitel zwei

Winona

Der erste Maitag weht mit einem warmen Luftzug heran, frisch und voller Hoffnung und neuer Möglichkeiten.

Aber weil ich Winona Jeffers bin, sagt die Wettervorhersage auch Chaos mit der Chance auf ein leichtes Chaos voraus.

Es ist 7 Uhr morgens an einem Montag, und ich bereite mich gerade auf meine wundersame zweite Chance auf den Job als Personal Shopper vor, als zwei kleine Worte meinen Tag durcheinander bringen.

Zwei Worte, die mein Herz zum Rasen bringen und meinen Mund trocken werden lassen.

Zwei Worte, die mir Jemma, die Besitzerin meines Lieblingscafés, per SMS geschickt hat.

Er ist wieder da.

Sie brauchen nicht zu fragen, wer. In den letzten Wochen sind unsere regelmäßigen Zusammenstöße in der 47th Street zu einer Legende geworden. Wenn die Zivilisation stirbt und die letzten Überlebenden sich um Feuerstellen scharen, um sich zu wärmen, werden sie von den Kämpfen zwischen Winona und dem namenlosen Bastard singen. Namenlos, weil ich mich ihm nie vorgestellt habe und es auch nie tun werde.

Darüber berichtet täglich das Kitchen Krew Bulletin, das von Isabellas Tante geleitet wird. In der Rubrik Rund um die Nachbarschaft" lautete die gestrige Schlagzeile All Quiet on the Western Front". In einem kurzen Blogeintrag war zu lesen, dass der Anzug seit mehreren Tagen nicht mehr gesehen worden war.

Der Krieg begann am Tag, nachdem ich ihn das erste Mal damit konfrontiert hatte - als die Mannschaft um 6 Uhr morgens zurückkam und prompt ihre Presslufthämmer anwarf. Wieder einmal.

Diesmal wurde Isabella davon geweckt. Wir berieten uns kurz, dann öffneten wir das Küchenfenster und schütteten ihnen den Inhalt unserer Mülltonnen auf den Kopf. Ich landete einen Volltreffer und durchnässte den Anzug von Horrible Hottie mit Kaffeesatz, Orangenschalen und feuchten Teebeuteln. Dann stürmte ich die Treppe hinunter, die Haare in Lockenwickler gewickelt, in einem alten Fiorucci-Pyjama mit Kätzchen als Sonnenbrillen.

Ich stürmte zur Baustelle und schrie ihm ins wütende Gesicht: "Mein Nachbar erholt sich von einer Herzoperation, du Trottel!" Was ja auch stimmte.

Ich knallte die Tür zu, bevor er etwas erwidern konnte. Die Presslufthämmer schalteten sich aus und blieben aus. Sie fingen erst um 8 Uhr morgens wieder an. Aber das war noch nicht das Ende der Feindseligkeiten. Oh nein. Er konnte es einfach nicht ruhen lassen.

Am nächsten Tag wurde mir ein wunderschöner Strauß vor die Tür gestellt - adressiert an "Miss Winona Jeffers". Rosen, geschmackvoll arrangiert mit Schachteln von Summer's Eve. Har de har.

Ein paar Tage später tauchte er wieder auf. Ich stapfte auf ihn zu und wollte wissen, woher er meinen Namen kannte und wo ich wohnte. Er runzelte leicht besorgt die Stirn und fragte, ob ich auch Stimmen höre.

Das nächste Mal, als ich meinen Erzfeind sah, ging ich bei einem meiner Nebenjobs mit fünf Hunden spazieren. Die Luft war dick vor Staub - die Arbeiter hatten eine Woche lang das Grundstück aufgerissen.

Als ich vorbeischlenderte, rief ich ihm zu, um ihn zu fragen, wann sie denn endlich mit diesem Unsinn fertig wären. Er warf den Hunden einen Blick eisiger Gleichgültigkeit zu und sagte dann scharf: "Es wird fertig sein, wenn es fertig ist."

Ich schlich mich davon und umrundete den Block. Auf dem Rückweg ordnete ich die Hundeleinen neu an, so dass Beanie außen war. Dann schlenderte ich lässig an Suit-jerk vorbei ... und hielt inne. Beanie sieht zwar aus wie ein normaler Pudel, ist aber in Wirklichkeit ein ausgehöhlter Pinkelroboter; immer wenn ich innehalte, macht er Pipi. Er hob pflichtbewusst sein Bein und zierte das Hosenbein des Anzugs.

Das daraus resultierende Gebrüll der Empörung ist ein Geräusch, das ich seither immer wieder in meinem Kopf höre, wenn ich eine schnelle Aufmunterung brauche.

An diesem Abend kam ich nach Hause und musste feststellen, dass unsere Wohnung nach sonnengereiftem Tierkadaver stank. Die Quelle lag auf dem Tresen - eine Pizzaschachtel mit Limburger Käse und Surströmming, einem spektakulär stinkenden fermentierten Fisch. Wie kann man überhaupt eine Pizzeria finden, die diese Zutaten vorrätig hat? Gibt es in Manhattan eine Pizzeria, die sich ganz der Herstellung von Gag-Geschenk-Pizzen verschrieben hat? Und wie viel hat er den Vermieter bestochen, damit er ihn in unsere Wohnung lässt?

Dieser Burberry-gekleidete Barrakuda. Wie kann ich ihn hassen? Lass mich die Möglichkeiten aufzählen.

Erstens. Er hat ein selbstgefälliges Lächeln, das auf seiner hübschen Visage eingeprägt ist.

Zweitens. Er ist zu fünfzig Prozent dafür verantwortlich, dass ich bei meinem Vorstellungsgespräch bei Hudson's verschlafen habe, oder zumindest ist es sein Bautrupp.

Drittens. Es macht ihm einen Heidenspaß, sich mit mir anzulegen. Er ist nerviger als ein G-String aus Gifteiche.

Nun, nichts kann mir den Tag verderben, nicht einmal er, denn gestern Nachmittag erhielt ich einen überraschenden Anruf von Hudson's. Der Personal Shopper, den sie eingestellt haben, hat sich nicht bewährt, also ist die Stelle wieder frei. Erstaunlicherweise geben sie mir, obwohl ich sie versetzt habe, eine zweite Chance. Das verdanke ich meiner Nachbarin von unten, die das Vorstellungsgespräch für mich arrangiert hat.

"Ich bin froh, dass der Esel im Anzug hier ist", sage ich zu Xena, meinem Pflegehund. "Denn ich sehe heute feiner aus als Froschhaar."

Es sollte mir egal sein, was er denkt, aber jedes Mal, wenn ich ihm gegenüberstehe, sehe ich aus, als wäre ich gerade aus einem Müllcontainer geklettert. Er ist immer blitzsauber, von seinem perfekt frisierten Kopf bis zu den Spitzen seiner italienischen Lederschuhe, und das ist ein Nachteil für mich.

Heute allerdings habe ich Stunden damit verbracht, mich zurechtzumachen. Ich habe mein schrankgroßes Schlafzimmer auseinandergerissen, und der Stapel von Schuhen und Kleidung auf meinem Doppelbett ist größer als ich selbst, aber das war es wert.

Ich habe meine scharlachrote Krause in fließende Pinup-Girl-Wellen gebändigt. Ich trage Smokey-Eye-Make-up, korallenroten Lipgloss und große Creolen. Ich habe vor, an seiner Pracht vorbeizustolzieren und ihn völlig zu ignorieren.

Das wird ihn lehren.

Ich werfe einen kurzen Blick in den goldgerahmten Spiegel, der an der freiliegenden Backsteinwand lehnt, und nicke zustimmend. Dieser Spiegel ist einer meiner Lieblingsfunde auf dem Bürgersteig. Du kannst mir glauben, dass ich darüber gebloggt habe.

"Was sagst du, Xena?" Ich mache eine kleine Drehung, und mein Kleid aus dem Konsignationsladen Oscar De La Renta wirbelt um meine Oberschenkel. Es ist aus grünem Rayon mit Blumendruck und gerafftem Saum, und dank meines Nähkits hat es jetzt einen mit Spitze eingefassten herzförmigen Ausschnitt. Ich bin von Natur aus nicht in der Lage, Kleidung in ihrem natürlichen Zustand zu belassen. Ich habe es mit bezaubernden klobigen Stiefeln mit niedrigen Absätzen kombiniert. "Bin ich heiß, oder bin ich heiß?"

Zweites Kapitel (2)

Xena ist eine schwarz-weiße, drahtig behaarte Hündin, die etwa dreißig Pfund wiegt und aussieht, als wäre sie aus Ersatzteilen zusammengebaut worden. Ihre Beine sind zu kurz, ihr Schwanz hat einen Knick, und ihr linkes Ohr steht stramm, während ihr rechtes Ohr träge zur Seite kippt.

Sie gähnt, dreht sich um und wendet mir den Rücken zu.

"Oh je. Schwieriges Zimmer."

Das bringt mir einen Schwanzklopfer ein.

Ich kneife meine Augen zusammen. "Du hast meine Lieblingsstiefel zerkaut - du könntest es wiedergutmachen, indem du so tust, als wärst du geblendet."

Sie stößt einen melodramatischen Seufzer aus und beginnt zu schnarchen.

Wahrscheinlich will sie sich nicht zu sehr binden. Das arme Ding ist herumgereicht worden wie eine Flasche Jack auf einer Verbindungsparty. Xena wurde auf der Straße gefunden, deprimiert, abgemagert und mit Flöhen übersät. Zuerst wurde sie von einem Mann aufgenommen, der ein paar Häuser weiter wohnt, aber sie vertrug sich nicht mit seiner Katze. Bei den nächsten drei Vermittlungen klappte es nicht, weil sie dazu neigte, alles zu zerkauen, was nicht niet- und nagelfest war. Die Dame, die sie in Pflege hatte, war bereit, sie ins Tierheim zu bringen.

In unserer Nachbarschaft gibt es ein inoffizielles Notfallnetzwerk, und die haben meine Nummer. Junge, Junge, die haben meine Nummer. Ich bin als offizieller Hell's Kitchen-Softie bekannt, und so bin ich auch bei Xena gelandet.

Zum Glück für mich liebt Isabella auch Hunde. Zum Pech für uns beide sind Hunde im Gebäude verboten. Isabella und ich stützen uns auf Freunde in der Nachbarschaft, die sie für uns verstecken, wenn der Vermieter da ist.

Ich schaue auf Xena hinunter. "Also gut, ich muss los. Bleib schön hier." Mein Akzent kommt zum Vorschein, als ich das sage.

Xena macht keine Versprechungen. Ihre Lippen flattern und ihre Pfoten zucken, während sie in ihren Träumen Eichhörnchen jagt.

Ich schnappe mir meine schlabbrige Landstreicher-Tasche vom Bett und eile davon, wobei ich auf der Türschwelle innehalte, um meine zahlreichen Türschlösser zu drehen. Die Nachbarschaft ist heutzutage meist gentrifiziert, aber man kann nie vorsichtig genug sein.

Als ich auf die Uhr schaue, bekommt mein Magen ein nervöses Flattern. Das Zusammenstellen meines Outfits hat mehr Zeit in Anspruch genommen, als ich erwartet hatte. Ich habe ein Taxi gerufen, das in fünfzehn Minuten kommen soll.

Ich renne drei Stockwerke hinunter, weil ich nicht auf den Aufzug warten will. Als ich in die Lobby trete, sehe ich meine Nachbarin Edna vor mir. Sie ist diejenige, die mich für die Stelle bei Hudson's empfohlen hat; sie hat dort irgendwelche Verbindungen in der Abteilung für persönliche Einkäufe.

Sie ist neunzig, wenn sie einen Tag alt ist, und sie versucht, mit einem Paket zu ringen, das ungefähr so groß ist wie sie selbst. Ich kann gerade noch den weißen Pusteblumenschopf ihres Haares hinter dem Karton erkennen. "Whoa, Nelly!", schreit sie, als der Karton gefährlich kippt.

Ich suche verzweifelt die Lobby nach unserem Pförtner ab, aber er ist nirgends zu sehen. Das passiert oft, wenn Pakete geliefert werden.

Oh, Pferdefüße. "Lass mich das für dich machen, Edna!" rufe ich.

"Winona!" Ihr rundes Gesicht erhellt sich zu einem Lächeln, das sich in Millionen von Falten auflöst, als ich zu ihr hinüber eile. "Du bist eine Lebensretterin!"

"Es ist nichts." Ich bücke mich, um die Schachtel anzuheben. "Uff. Was hast du denn da drin? Eine Leiche?"

"Eine kleine. Nicht verraten." Sie zwinkert mir zu und trottet neben mir her, während ich mich zum Aufzug manövriere.

Wir schaffen es bis zu ihrer Wohnung, und ich schiebe das Paket durch die Vordertür hinein. Sie wohnt seit fünfzig Jahren hier, und die Wohnung ist vom Boden bis zur Decke vollgestopft mit Schnickschnack. Porzellanfiguren, Vasen mit Plastikblumen, eine beeindruckende Sammlung von dekorativen Salz- und Pfefferstreuern... sie könnte ihren eigenen Laden für Nippes eröffnen. Der süße, schwere Duft ihres Parfüms kitzelt meine Nasenlöcher, tröstlich in seiner Vertrautheit. Sie riecht wie jedermanns Großmutter.

"Du musst für die Kekse bleiben", sagt sie, als ich das Paket auf ihrem Blumenteppich abstelle. "Du bist nichts als Rippen und Knie, junge Dame. So wirst du nie einen Ehemann finden. Männer mögen Frauen, die ein bisschen Fleisch auf den Knochen haben."

"Oh, ich wünschte, ich könnte das." Ich mildere es mit einem Lächeln. "Weißt du noch, dass ich heute ein Vorstellungsgespräch habe?"

"Natürlich erinnere ich mich!", sagt sie entrüstet. Wahrscheinlich hat sie es nicht, ihr Gedächtnis ist etwas lückenhaft.

"Ich werde später vorbeikommen", versichere ich ihr. "Deine Kekse sind die besten."

In Wahrheit sind sie immer schal und an den Rändern verbrannt. Aber Edna ist einsam. Ihre Tochter und ihre Enkelkinder leben in Kalifornien und sie sieht sie nur zu Weihnachten, und die meisten ihrer Freunde sind verstorben. Deshalb bestellt sie Pakete, die zu groß sind, um sie ohne Gabelstapler zu transportieren. Dann wartet sie, bis ein Nachbar vorbeikommt, und tut so, als wolle sie es zum Aufzug tragen, damit er ihr helfen muss.

Ich lasse sie natürlich nie wissen, dass ich ihr auf der Spur bin. Und ich besuche sie ein paar Mal in der Woche und lasse mich von ihr beim Gin Rommé schlagen.

"Danke noch mal, dass du mir das Interview besorgt hast, Edna. Diesmal werde ich es nicht vermasseln."

Ich wende mich zum Gehen.

"Warte! Ich habe ein Geschenk für dich." Bevor ich protestieren kann, schlurft sie ganz langsam durch den Raum, ihr geblümtes Gewand flattert um ihre dünnen Beine.

"Edna, kann ich es heute Abend abholen? Ich will nicht zu spät kommen!" rufe ich ihr in den gebeugten Rücken.

Sie ignoriert mich und bleibt vor einer antiken Kommode aus Palisanderholz stehen. Sie steht da, die Hände in die Hüften gestemmt, und begutachtet eine Auswahl von Parfümflaschen auf einem vergoldeten Tablett. Es ist weniger als eine Minute, aber es fühlt sich an wie Jahrhunderte. Gerade als ich vor Frustration aufschreien will, schnappt sie sich einen Flakon mit einer krallenartigen Hand und geht langsam auf mich zu.

Ich sprinte quer durch den Raum und schnappe es mir schneller, als es die guten Manieren vorschreiben würden.

"Danke Gottago, ich werde sie später wiedersehen!" Ich stopfe die Flasche in meine Handtasche und renne aus der Wohnung und die Treppe hinunter.

Ich rase durch die Lobby und auf den Bürgersteig, schnaufend in der kühlen Mai-Luft.

Zu meiner Erleichterung steht der Wagen von Jemma's Wheely Good Coffee an seinem üblichen Platz. Doch die Schlange ist lang. Ich werfe wieder einen Blick auf meine Uhr: acht Minuten bis zur Ankunft meines Taxis.

Mein Blick wandert hinüber zum Parkplatz neben unserem Gebäude. Jemma, die Spionin, hat nicht gelogen; der Superschurke ist mit seinem Handlanger da. Und natürlich steht er mit dem Rücken zu mir und spricht mit dem Bautrupp. Er bemerkt mich nicht einmal, wenn ich mich von meiner besten Seite zeige. Typisch.

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