Rozdział pierwszy
Rozdział pierwszy Dla kapitana Anthony'ego Morettiego trzy rzeczy w życiu były święte: (1) Rodzina. (2) NYPD. (3) New York Yankees. A w ten pogodny, wrześniowy, niedzielny poranek dwie z tych trzech rzeczy doprowadzały go do szału. Nie w dobry sposób. "Jak to, nie chcesz o tym rozmawiać?" szczeknął jego ojciec, przechylając się przez stół, by pomóc sobie jednym z kawałków bekonu Anthony'ego. Ręka Marii Moretti była zręczna i wyćwiczona - znak matki pięciorga dzieci - i szybko wyrwała bekon z palców męża. "Lekarz powiedział, że masz się uspokoić z boczkiem!" "Biorę to spokojnie. To jest boczek Anthony'ego", wyjaśnił Tony, pocierając grzbiet dłoni. "Czyżby?" Anthony mruknął, zerkając na teraz pusty talerz. "Wydaje mi się, że nie pamiętam, aby faktycznie dostać się do jedzenia któregokolwiek z nich". Jego najmłodszy brat i kolega policjant dźgnął widelcem kawałek owocu i pomachał nim Anthony'emu w twarz. "Kantalupa?" Anthony rzucił Lucowi usychające spojrzenie. Potrafił docenić, że jego młodszy brat czuł się na tyle męski, by dostać stronę z owocami do swojego niedzielnego brunchu, ale Anth trzymał się ziemniaków i tłustych produktów wieprzowych, dzięki bardzo. "Chyba zaraz zwymiotuję" - powiedział do nikogo jego drugi brat, Vincent. "Nie powinienem był dostać strony z naleśnikami. Za stary na to gówno." Anthony poczuł początki bólu głowy. Pozycja numer jeden na jego liście priorytetów (rodzina) była również przyczyną numer jeden jego częstych modlitw Proszę, Boże, zabierz mnie na bezludną tropikalną wyspę. Ale nie było żadnej tropikalnej wyspy. Tylko to samo stare gówno. Przez wszystkie trzydzieści sześć lat Anthony'ego, niedziele wyglądały dokładnie tak samo. Ignacego Loyoli na Upper East Side na Manhattanie na mszę o dziesiątej. Po niej zawsze następowało śniadanie, zawsze w tej samej jadłodajni, chociaż jej nazwa zmieniała się przez lata kilka razy. Obecnie na szyldzie widniał napis The Darby Diner, nazwany po... nikt nie wiedział. Ale Morettisów nigdy nie obchodziło, jak to się nazywa. Albo dlaczego tak się nazywało. Tak długo, jak kawa była gorąca, hash browns chrupiące, a mięso śniadaniowe obfite, byli szczęśliwi. Przyznaję, że tłuste, łyżkowe jedzenie w Darby Diner było dalekie od tego, co Morettiowie zwykle jadali w domowej kuchni włoskiej, ale Anthony był pewien, że wszyscy potajemnie uwielbiali cotygodniowe wypady do czystej amerykańskiej kuchni. Nawet jego matka nie wydawała się mieć nic przeciwko (dużo) tak długo, jak jej rodzina była razem. "Więc co miałeś na myśli, nie chcesz o tym rozmawiać?" powtórzył Tony Moretti, zerkając w dół na talerz Anthony'ego i besztając go za to, że zapas bekonu całkowicie się wyczerpał. Anthony nabrał do ust omleta z serem szwajcarskim, zanim usiadł z powrotem i sięgnął po swoją kawę. "To znaczy, że Ma nie lubi rozmów gliniarzy przy stole". "Riiiiight," powiedziała Elena Moretti z lewej strony Anthony'ego. "Bo wy zawsze szanujecie zasadę mamy "no-cop-talk". Anth wziął kolejny łyk kawy i wymienił spojrzenie i wzruszenie ramionami z Lucem po drugiej stronie stołu. Ich siostra miała słuszną uwagę. W rodzinie, w której czworo z pięciorga rodzeństwa mieszkało w Nowym Jorku, a troje z tej czwórki pracowało w NYPD, rozmowy o policjantach były prawdopodobne. A kiedy patriarcha rodziny był niedawno emerytowanym komisarzem policji? Gadka o glinach była nie tylko prawdopodobna, ale wręcz nieunikniona. Mimo to, warto było spróbować rzucić symboliczną zasadę matki "nie rozmawiać z glinami". Zwłaszcza, gdy nie chciał rozmawiać. O żadnej z tych rzeczy. Już dawno nie był tym, który siedzi na gorącym krzesełku i wcale nie był pewien, czy mu na tym zależy. No właśnie. Był pewien. Nienawidził jej. Ale jego ojciec potrafił być jak pies z kością, gdy chodziło o kariery jego synów. A dziś, czy mu się to podoba, czy nie, to Anthony był pod mikroskopem. Poddał się temu, co nieuniknione. "Tato, mówiłem ci. Zajmiemy się tym." Poszedł po kolejną filiżankę kawy, tylko po to, by stwierdzić, że jest pusta. Porażka w barze. Przeskanował jadalnię w poszukiwaniu kelnerki, częściowo dlatego, że chciał więcej kawy, częściowo dlatego, że chciał odwrócić uwagę. Częściowo dlatego, że... "Mówiłeś, że to się załatwi od tygodni", powiedział Tony, odmawiając puszczenia sprawy w niepamięć. "Tak, kapitanie. Mówisz to od tygodni." To od drugiego brata Anthony'ego, Vincenta. Dwa lata młodszy od Antha, Vin był detektywem z wydziału zabójstw i najbardziej drażliwym i niepoważnym członkiem rodziny. I najmniej skłonny do całowania Antha w dupę. Jeśli Anthony był całkowicie szczery, był całkiem pewien, że większość jego młodszego rodzeństwa szanowała go nie tylko dlatego, że był najwyższym rangą członkiem rodziny, ale po prostu dlatego, że był najstarszy. To do niego przychodzili, kiedy musieli ukryć przed mamą stłuczony wazon, albo kiedy bali się powiedzieć tacie o tym, że dostali szóstkę z chemii, albo w przypadku jego braci, kiedy nadszedł czas, by nauczyć się poruszać po kobiecej anatomii. Ale Vincent miał problemy z autorytetem i zawsze był pierwszym, który skorzystał z okazji, by delikatnie wykpić status Anthony'ego jako kapitana. Tytuł, na który ciężko zapracowano, a który wciąż był nowy. Jakby mógł zostać odebrany w każdej chwili. To był dokładnie powód, dla którego jego ojciec był teraz na jego dupie. Anthony zdał egzamin na kapitana trzy miesiące temu, a jego ojciec miał zamiar, aby wspiął się po drabinie aż na sam szczyt. Na sam szczyt. To była droga, której Anth nigdy nie kwestionował. Droga, która do niedawna była nadzwyczaj gładka. A potem... I wtedy zdarzył się Smiley. "Na pewno masz kilka tropów, na których możesz się oprzeć", powiedział Tony, pochylając się do przodu i patrząc na Anthony'ego stałym wzrokiem. Anthony odwrócił wzrok, mając nadzieję, że śmiałe spojrzenie zrównoważy twardą prawdę. Że Anth nie miał za cholerę pojęcia, kim lub gdzie jest Smiley. Przez ostatnie dwa miesiące - większość kadencji Anthony'ego jako kapitana Dwudziestego Posterunku - Upper West Side było nękane przez przemądrzałego i nieustępliwego włamywacza. Pseudonim? Smiley. Dzięki idiotycznej, żółtej naklejce z uśmiechniętą buźką, którą zostawiał przy każdym swoim trafieniu. Plusem, jeśli w ogóle był, było to, że Śmieszek nie okazał się niebezpieczny. Gdyby to był brutalny przestępca na wolności, Anth już dawno by się za to zabrał. Ale i tak. Minęło osiem tygodni od pierwszego uderzenia Smileya, a mężczyzna z każdym tygodniem stawał się coraz śmielszy, tylko w zeszłym tygodniu zaatakował trzy kamienice. A Anth nie był nawet bliski złapania go. Ani nikt inny w wydziale. Stąd też numer dwa na liście jego życiowych priorytetów (NYPD) doprowadzał go do szału. "Dorwiemy go", powiedział kurtuazyjnie Anthony, odnosząc się do Smileya. "Lepiej, żeby tak było", powiedział Tony. "Prasa wzięła to w swoje ręce. Od tego momentu będzie tylko większa". "Tak, dzięki za przypomnienie," mruknął Anthony. Jego telefon zabrzęczał, a szybki rzut oka pokazał, że był to SMS od babci, dając mu znać, że zdiagnozowała u siebie gruźlicę, ale że whisky może pomóc i czy mógłby przynieść trochę, kiedy skończy śniadanie. Anth odłożył telefon bez odpowiedzi, podnosząc ponownie kubek z kawą. Nadal pusty. "Cholera. Gdzie do cholery jest ta, co ma na imię? Czy to zbyt wiele, by prosić o cholerną kawę w okolicy?". "Teraz jest dobry plan", pomyślała jego siostra. "Winić biedną Maggie, bo nie można złapać pip-squeak kot włamywacz." Jakby na zawołanie, biedna Maggie pojawiła się przy ich stole, dzbanek z kawą w ręku. "Tak mi przykro", powiedziała kelnerka, trochę zdyszana. "Wszyscy musieliście czekać wieki na więcej kawy". Anthony przewrócił oczami, nawet jak rzucił na nią okiem. Jej przyjazny uśmiech miał ukryć fakt, że była zdenerwowana, i dla większości jej klientów, ten przepraszający, dołeczkowy uśmiech prawdopodobnie działał. To był cholernie dobry wygląd dla każdej kobiety, ale szczególnie dla niej. Maggie Walker została ich domyślną kelnerką w barze, kiedy ich stara kelnerka, Helen, przeszła na emeryturę kilka miesięcy temu. I choć Anthony tęsknił za Helen i jej zbyt mocnymi kwiatowymi perfumami, musiał przyznać, że Maggie była lepsza do oglądania. Miała zdrowy, dziewczęcy wygląd, który bardzo mu się podobał. Brązowe włosy, które zawsze były na granicy wysunięcia się z kucyka. Szerokie, zniewalające zielone oczy, które sprawiały, że chciało się z nich wyrzucić wszystkie swoje najmroczniejsze sekrety. Krzywe. Biodra, które były dokładnie w porządku; piersi, które były jeszcze lepsze. I jeszcze ten uśmiech. Udawało się jej być zarówno nieśmiałą, jak i przyjazną, co było przydatne, ponieważ założył się, że nawet najbardziej niecierpliwym klientom trudno było się na nią denerwować. Ale Anth nie kupił rutyny "robienia wszystkiego, co najlepsze", a widząc, że ma do czynienia z całym stołem spostrzegawczych gliniarzy, założył się, że reszta jego rodziny też tego nie kupi. Wtedy Luc pochylił się do przodu i obdarzył Maggie łatwym uśmiechem. "Nawet się tym nie przejmuj, Mags. Nawet nie zauważyłem, że mi się kończy!". Dziewczyna Luca, Ava, gładko wyciągnęła jedną rękę i zamachnęła się na niego z tyłu głowy, gest tak zgrabny, tak wyćwiczony, że ani razu nie chlupnęła kawą. Anthony niemal się uśmiechnął. Powiedzieć, że Ava Sims była dobra dla jego młodszego brata, byłoby niedopowiedzeniem. Starszy brat w Anthu byłby na zawsze wdzięczny, że piękna reporterka pomogła Lucowi pokonać jego demony. Ale starszy brat w Anthu był również wdzięczny, że Ava pomogła utrzymać młodszego brata w ryzach. Albo przynajmniej próbowała. Przewrócił oczami, gdy Luc uśmiechnął się do swojej dziewczyny, nawet gdy przesunął swój kubek w stronę krawędzi stołu, by Maggie nie musiała sięgać tak daleko. Anth patrzył z przerażeniem, jak Vincent robi to samo. Vincent. Facet, który praktycznie poświęcił swoje życie byciu perwersyjnym, próbował ułatwić życie ich nieudolnej kelnerce. Niewiarygodne. Anthony był tak zajęty próbą ustalenia, co w tej roztrzęsionej kelnerce zmieniło jego braci w bandę mięczaków, że nie pomyślał, by przesunąć swój własny kubek tak, by był wygodniejszy, i Maggie musiała się pochylić, by uzupełnić swój kubek. To był wyczyn, z którym ich stara kelnerka poradziłaby sobie bez problemu, ale z powodów, których Anth nie rozumiał, reszta rodziny Morettich przyjęła Maggie jako zastępstwo Helen. Anthony nie zdawał sobie sprawy, że jego kubek się przelał, dopóki parząca kawa nie skapnęła mu na udo. "Sukin..." Złapał się, zanim zdążył dokończyć eksklamację, chwytając dużą garść serwetek ze srebrnego dozownika i próbując zmoczyć kałużę kawy na swoich dżinsach, zanim spaliła mu skórę. "Ładnie, Anth", powiedziała Elena, rzucając w niego kolejną garścią serwetek. Jakby to była jego wina. "O mój Boże," powiedziała Maggie, jej głos był przerażony. "Tak mi przykro, oficerze..." "To kapitan," pstryknął, jego oczy zamigotały i spotkały się z jej. Cisza zstąpiła nad stołem, dopóki Vincent nie wymruczał douchebag wokół kaszlu. Ale Anthony odmówił poczucia winy. Kobieta obsługiwała rodzinę w każdą niedzielę od tygodni; można by pomyśleć, że potrafiła nadać mu właściwy tytuł. Nie mówiąc już o opanowaniu sztuki nalewania kawy. Jej zielone oczy zamigotały w dół, zanim odwróciła się z obietnicami przyniesienia szmaty. Obserwował jej szczupłą sylwetkę tylko przez sekundę, zanim zerknął na swoje kolana. Szmatka gówno by dała. Miał teraz wielką brązową plamę na swoich dżinsach. I to nie był pierwszy raz. W zeszłym tygodniu na jego koszuli był ketchup. Maggie sprzątała talerze i kawałek pokrytego keczupem hash browns z talerza Vin'a znalazł się na Anthu. Tydzień wcześniej była to plama tłuszczu z nieuczciwego kawałka bekonu, którą ojciec jakoś przeoczył. Zawsze było tak samo, a jego rodzina ubolewała nad nieszczęśliwym "wypadkiem" i mówiła Maggie, żeby się tym nie przejmowała, mimo że żadne z nich nie potroiło swoich wysiłków w praniu, odkąd Maggie przejęła ich rutynę niedzielnego brunchu. "Nie wiem, dlaczego zawsze musisz to robić", Elena pstryknęła na niego. Obdarzył swoją młodszą siostrę mrocznym spojrzeniem. Elena była w zasadzie żeńską wersją Luca. Ciemnobrązowe włosy, idealnie proporcjonalne rysy i jasne, niebieskie oczy. Dobry wygląd jego rodzeństwa bardzo dobrze sprawdzał się u nich w kontaktach z płcią przeciwną, ale u brata? Nie za bardzo. "Ja nic nie zrobiłem" - trzasnął. Jego matka - jego własna matka - rzuciła mu pogardliwe spojrzenie. "Denerwujesz Maggie, kochanie. Te wszystkie spojrzenia." "Czekaj, przepraszam, wstrzymaj się", powiedział Anth, porzucając daremny wysiłek plamienia kawy ze swojego krocza. "To moja wina, że ta niekompetentna kobieta nie potrafi wykonać nawet najbardziej podstawowych wymogów swojej pracy?". Zaskoczony gasp przyszedł z głowy stołu, i zbyt późno - o wiele za późno - Anth zdał sobie sprawę, że Maggie pojawiła się ponownie z czystą białą szmatką i tym, co wydawało się być pełnym kubkiem lodu. "Pomyślałam... chciałam się upewnić, że to nie spali ci skóry," powiedziała mu jasno. Ku jej zasłudze, jej głos nie zachwiał się, a jej oczy nie łzawiły, ale cholernie, jeśli nie wyglądała, jakby chciała się trochę popłakać. Cholera. "Nic mi nie jest", mruknął. "Dziękuję, kochanie", powiedział uprzejmie Tony, biorąc szmatę i lód od Maggie. "Może tylko czek, kiedy będziesz miał okazję". "Oczywiście. I naprawdę, tak mi przykro", powiedziała, nie całkiem zerkając na Anthony'ego. "Wyślesz mi rachunek za pranie chemiczne, prawda?". "On nie zrobi nic takiego," powiedziała stanowczo jego matka, sięgając przez męża, aby złapać Maggie za rękę. "Mogę wydobyć każdą plamę z każdej tkaniny. Zajmę się tym." "Słyszysz to, Anth?" powiedział Luc. "Mama wypierze za ciebie spodnie!" Anth strzelił do brata ptaka. "Po prostu nie mogę uwierzyć, że Mags nazwała cię oficerem" - powiedział Vincent tonem pełnym pozornej czci. "Nie wiem, jak przegapiła dziewięćset czterdzieści dwa przypomnienia, że jesteś teraz kapitanem". "Cóż, do cholery, powinna pamiętać," mruknął. "Czy ktoś jeszcze pamięta, że rozlała na mnie całą mrożoną herbatę podczas mojego przyjęcia koronacyjnego?". "Rozlała ją na twoje buty," powiedziała Elena. "Które były czarne." "Mimo to," powiedział Anth, zerkając tym razem na pokój, aby upewnić się, że nie jest w zasięgu słuchu. "Nie wiem, dlaczego musimy zachowywać się tak, jakby była nowym członkiem rodziny, kiedy nie może wydawać się, aby przejść jedną niedzielę bez rozlania czyjegoś śniadania na mnie. To nie może być przypadek za każdym razem." "Może chce zwrócić na siebie uwagę. Twoja skromna, przyjemna osobowość jest taka urocza," powiedziała cicho Ava do swojego kubka z kawą. Anth spojrzał na dziewczynę Luca. "Et tu, Brute?" Ava mrugnęła. I wtedy jego tata odchylił się do tyłu w kabinie, złożył ręce i olśnił najstarszego syna. "Więc powiedz mi jeszcze raz, co robisz, żeby zamknąć się w tej postaci Smileya". "O mój Boże, on jest jak pies z kością!" powiedziała Elena, wyrzucając ramiona w górę w exasperacji, zanim zwróciła uwagę z powrotem na swoją komórkę. "Poza tym, czy Nonna pisze do kogoś jeszcze SMS-y? Dostawałam śluz co pięć minut". "Tak", odpowiedzieli wszyscy naraz. "Właśnie wysłała mi link do Wikipedii na temat flegmy," mruknął Vincent. Powiedzieć, że jego babcia była zdenerwowana, że opuściła brunch z powodu utrzymującego się przeziębienia, było niedopowiedzeniem. Karała ich wszystkich aktualizacjami na temat swojej choroby. Anthony spojrzał na zegarek i mentalnie liczył minuty do momentu, kiedy będzie mógł zrelaksować się przy piwie i obejrzeć mecz Jankesów. Z trzech świętych rzeczy w jego życiu, New York Yankees zawsze byli na bardzo odległym trzecim miejscu, po rodzinie i departamencie. Teraz poważnie przemyślał swoje priorytety.
Rozdział drugi
Rozdział drugi Mało znany fakt o życiu w Nowym Jorku: bogowie metra rzadko mieli twoje plecy. W zasadzie można było się założyć, że bogowie metra nie istnieją, nawet jeśli ktoś modlił się do nich, kiedy się spóźniał, bardzo chciał mieć miejsce siedzące lub po prostu miał nadzieję na bezbolesne przeżycie w metrze. Ale kiedy Maggie weszła do pociągu Q po matce wszystkich strasznych zmian w Darby Diner, bogowie metra, a może po prostu Bóg, uśmiechnął się do niej. W jej wagonie była tylko garstka innych osób, więc dostała nie tylko miejsce, ale cały rząd dla siebie. Posiadanie miejsca na postawienie swojej ogromnej torebki, a także innego na postawienie pudełka z jednodniowym ciastem cytrynowym, którym uprzejmie obdarzył ją kierownik, było małym luksusem, którego nie zamierzała brać za pewnik. Nie po kolejnym dniu, w którym udało jej się rozlać na Anthony'ego Morettiego. Nie, czekaj... "Kapitan Moretti," mruknęła na głos do siebie. "To kapitan Moretti." Maggie zamilkła, bo miasto nie potrzebowało kolejnych dziwaków rozmawiających ze sobą w komunikacji miejskiej, ale nie przeszkodziło jej to myśleć o nim. Przez całe życie nie mogła pojąć, jak dwoje ludzi tak ciepłych i przyjaznych jak Tony i Maria Moretti wyprodukowało kogoś tak spiętego i zarozumiałego jak kapitan. Ich najstarszy syn był zgniłym nasieniem w rodzinie pełnej czarodziejów. Maggie uwielbiała resztę Morettich. Odkąd pierwszego dnia byli dla niej niedorzecznie mili, mimo że upuściła mrożoną herbatę na gościa honorowego. Tak. Jego. Ona i Elena od razu się polubiły. Prawdopodobnie dlatego, że Elena zawsze wydawała się nieco zdesperowana, jeśli chodzi o kobiece towarzystwo pośród wszystkich swoich braci, a Maggie bardzo zdesperowana, by zdobyć przyjaciela. Ale bracia też byli słodcy, z wyłączeniem Anthony'ego, oczywiście. Maggie pomyślała, że mogłaby się prawie zadurzyć w Lucu, gdyby nie to, że umawiał się z cudowną, supermądrą Avą. Mimo to dziewczyna mogła patrzeć. I podziwiać. Nie sposób było tego nie robić. Luc Moretti wyglądał jak gwiazda filmowa, ze swoimi idealnie ułożonymi ciemnymi włosami, roześmianymi niebieskimi oczami i sposobem, w jaki wypełniał swój mundur w sam raz. A jednak, pomimo tego, że mężczyzna był fantazją każdej kobiety, Luc był również odświeżająco przyziemny, nawet po tym, jak kilka miesięcy temu stał się sławny w mediach. Vincent nie był tak przyjazny jak Luc. Właściwie, to w ogóle nie był przyjazny. Ale była w nim bezlitosna szczerość, którą Maggie uznała za pocieszającą. Zawsze wiadomo było, na czym stoi Vincent Moretti. I na szczęście wydawało się, że ją lubi. Był jeszcze jeden brat... Matt lub Marc, czy jakoś tak, którego nigdy nie poznała, bo mieszkał w Kalifornii. Ale o Morettich ze Wschodniego Wybrzeża Maggie mogła bez wahania powiedzieć, że byli uroczy. Byli taką rodziną, o której myślała, że istnieje tylko w telewizyjnych programach pozaszkolnych. Bóg wiedział, że dorastając w rodzinnym Torrence w New Jersey, nie widziała ich zbyt wiele. A już na pewno nie widziała zbyt wiele rodzinnej wspólnoty w swoim własnym domu. Mimo to, nawet przy całej swojej doskonałości, Morettisowie mieli pewną skazę. Wielkie znamię na nieskazitelnej twarzy: Najstarsze rodzeństwo miało taki kij w tyłku. Co czyniło zaburzenia osobowości Anthony'ego Morettiego jeszcze większym zgrzytem, to fakt, że mężczyzna był naprawdę, naprawdę wspaniały. Przynajmniej dla niej. Wszyscy Moretti byli przystojni, począwszy od Tony'ego z jego urokiem srebrnego lisa, a skończywszy na Lucu z całym tym błękitnookim wdziękiem. Ale to Anthony najbardziej podobał się Maggie. Był czystym materiałem na fantazję. Wszyscy Moretti byli wysocy, ale Anthony był wysoki. Jak sześć-cztery, co najmniej. I jeszcze te śmiesznie szerokie ramiona, które zwężały się w wąską talię, nadając jego górnej części ciała ten urzekający wygląd odwróconego trójkąta, który wręcz błagał, by kobieta przytuliła się do niego i była trzymana. Jego ciemne włosy były krótsze niż u braci, nie do końca obcięte, ale zdecydowanie były to włosy w stylu "no-nonsens", które doskonale podkreślały jego surową linię szczęki, poważne brązowe oczy i oliwkową skórę. I gdyby miała się naprawdę w to zagłębić, musiałaby powiedzieć, że rysy Anthony'ego były zbyt szerokie, by być klasycznie przystojnym, a jednocześnie zbyt symetryczne, by być całkowicie chropowatym. Powstałe w ten sposób "pomiędzy" było niemal nieznośnie jego. Nie żeby go studiowała. No, dobra, może tylko trochę. I tylko z kącika oka. I tylko wtedy, gdy nie zwracał uwagi. Co było prawie zawsze, ponieważ mężczyzna nigdy nie zwracał na nią uwagi. Jedyny moment, kiedy zdawał się w ogóle wiedzieć o jej istnieniu, to gdy upuszczała mu na rękaw herbatnik z masłem albo gorącą kawę na krocze... Oczy Maggie zrobiły się szerokie. O Boże. A jeśli myślał, że robiła to celowo, żeby zwrócić jego uwagę? Kobiety robiły bardziej szalone rzeczy, żeby mężczyzna na nie spojrzał. A mężczyzna, który wyglądał tak jak on, miał pewnie różne szalone wielbicielki. Albo gorzej... co jeśli podświadomie, naprawdę robiła to, by zwrócić na siebie jego uwagę? Tę ostatnią myśl odrzuciła niemal natychmiast. Maggie Walker nigdy nie była typem osoby, która chciałaby zostać zauważona. Wtapianie się w tło było łatwiejsze. Bezpieczniejsze. Poza tym latanie pod radarem miało tę dodatkową zaletę, że z biegiem lat stała się doskonałym obserwatorem. Przydatna umiejętność dla aspirującego autora. Maggie skrzywiła się, gdy zdała sobie sprawę, że jest już prawie na przystanku metra i zamiast spędzić czas na myśleniu o nadchodzącej scenie, którą miała napisać dziś wieczorem, cały czas myślała o nim. Przeczytała gdzieś, że J.K. Rowling wymyśliła główne założenia Harry'ego Pottera, siedząc w pociągu. Przez większość dni starała się to powielać i czasami jej się to udawało. Ale niedziele były trudniejsze. Niedziele były dniami Morettiego. Maggie westchnęła z powodu zmarnowanego czasu na śnienie, kiedy powinna była snuć swoją opowieść, i zebrała torby, czekając, aż pociąg podjedzie do stacji Seventh Avenue w Park Slope na Brooklynie, gdzie mieszkała w przytulnej (w tłumaczeniu: malutkiej) kawalerce. Maggie wiedziała, że dla większości kobiet przeprowadzających się do "miasta" najważniejszy jest Manhattan, ale chociaż kochała Manhattan w całym jego wieżowcowym przepychu, niemal od razu pociągał ją Brooklyn. Nie tylko ze względu na (nieco) bardziej przystępne ceny wynajmu, ale także ze względu na poczucie sąsiedztwa, o które trudniej było na Manhattanie. Maggie mentalnie skatalogowała zawartość swojej lodówki i spiżarni i zdecydowała, że między jajkami, suszonym makaronem i prawdopodobnie wciąż dobrym bochenkiem chleba, da sobie radę bez przystanku w sklepie. Do tego dochodziło ciasto. Z pewnością zjedzenie ciasta na obiad raz w tygodniu (lub dwa, może dwa razy) nie było najgorszą rzeczą na świecie. Były gorsze wady, prawda? Któregoś dnia, pomyślała Maggie, będzie jedną z tych super zgranych kobiet, które zrzucają na siebie zdrową kolację dla jednej osoby ze wszystkimi grupami pokarmowymi. Ale na razie była całkiem zadowolona z jedzenia tego, na co miała ochotę. Czasami była to ładna sałatka z piersią kurczaka i warzywami, a w inne dni było to, cóż... ciasto z cytrynową bezą. Tak czy inaczej, to była wolność, która była wspaniała. Nie było nikogo, kto by się naśmiewał, że przegotowała mięso. Nikogo, kto by zmarszczył nos na sos do makaronu, bo "nie miał na niego ochoty". Nikt nie przypomniał jej "znowu", że nie lubią szpinaku w żadnej postaci. Dla kobiety, która spędziła swoje nastolatki i wczesne lata dwudzieste, słysząc te komentarze od ojca i brata, a pod koniec lat dwudziestych słysząc je od męża, możliwość zjedzenia na obiad tego, na co miała ochotę, była najwyższym luksusem. Jasne, była trzydziestodwuletnią rozwódką mieszkającą w maleńkiej kawalerce i rozważającą jajecznicę i ciasto na obiad, ale to było jej mieszkanie. Jej jajka. Jej ciasto. Jej wybór. Dopiero kiedy w końcu zdobyła się na odwagę, by rozwieść się z Eddiem, zdała sobie sprawę z siły, jaką daje podjęcie decyzji i działanie zgodnie z nią. Jakiejkolwiek decyzji. Maggie grzebała w torebce, aż znalazła brelok Tiffany, który jej najlepsza przyjaciółka dostała na Gwiazdkę kilka lat wcześniej. Była to z łatwością najmilsza rzecz, jaką posiadała. I sprawił, że tęsknota za Gabby stała się nieco łatwiejsza, choć niewiele. Jej najlepsza przyjaciółka przeniosła się do Denver i choć nadal rozmawiały przez telefon od czasu do czasu, to nie było to samo, co wtedy, gdy miały po dwanaście lat i Maggie mogła być w domu Gabby w dwie minuty po domowe ciasteczka z kawałkami czekolady, których nigdy nie dostała w domu. Ich długie rozmowy telefoniczne nie były takie same jak wtedy, gdy w wieku dwudziestu czterech lat, w ciągu sześciu miesięcy, wyszły za mąż i założyły swoje domy dla nowożeńców w odległości zaledwie kilku minut od siebie. Mimo to, choć tęskniła za Gabby, wyjazd z Torrence był najlepszym rozwiązaniem. Dla nich obu. Jasne, tylko jedno z ich małżeństw pozostało nienaruszone, ale przynajmniej obu kobietom udało się uciec z miasta dzieciństwa, z całym jego toksycznym plotkarstwem i małomiasteczkowym myśleniem. Maggie życzyła sobie tylko, żeby jej najlepsza przyjaciółka nie musiała przeprowadzać się tak daleko. Mąż Gabby był dyrektorem gimnazjum, który dostał propozycję pracy w prestiżowej szkole w Denver, i przeprowadzili się dwa lata wcześniej, razem ze swoimi uroczymi bliźniakami. Teraz Gabby miała własną firmę projektującą wnętrza, bliźniaki w końcu dostały psa, którego zawsze pragnęły, i chociaż Maggie nie mogła sobie pozwolić na wizytę tam, na ich kartkach świątecznych widniał idealny dom na przedmieściach, o którym Gabby zawsze marzyła. Wyjazd Maggie z rodzinnego miasta w New Jersey był o wiele mniej chwalebny. Kiedy złożyła pozew o rozwód, nie spodziewała się, że proces będzie ładny, ale na pewno nie liczyła na walkę o utrzymanie domu (przegrała) ani na to, że wszyscy jej "przyjaciele" będą słuchać kłamstw Eddiego, że była niewierna. Mimo to, srebrna strona? Wydostała się z domu. Jej studio w Park Slope mogło być malutkie, ale nie było tam Eddiego. Była za to Duchess. "Witaj, kochanie" - powiedziała Maggie, otwierając biodrem drzwi wejściowe i natychmiast padając na ziemię, by przywitać się z psem. To wiele mówiło o lojalności Duchess wobec jej właścicielki, że mieszanka pudla i tajemnicy wykazywała większe zainteresowanie Maggie niż cytrynowy tort bezowy. Maggie z radością przyjmowała każdy ostatni niechlujny psi pocałunek na swojej brodzie, zanim wylądowała swoim własnym pocałunkiem na szczycie brązowej, podrapanej głowy Duchess. Na papierze, to Maggie uratowała Duchess kilka miesięcy wcześniej ze schroniska dla zwierząt. Ale ona i Duchess znały prawdę: uratowały siebie nawzajem. "Czy Her Grace musi wyjść do damskiej toalety?" Maggie zapytała, dając psu jeden ostatni smooch przed wspinaniem się na nogi i chwytając smycz dla psa z haka przy drzwiach. Duchess zrobił trzy szybkie trzy-sześćdziesiąt obroty przed sadzania jej mały tyłek na ziemi i wszystko, ale wibruje w podnieceniu, podczas gdy ona czekała na Maggie do spinania na smyczy. "Ok, pamiętaj, panie nie robią kupy na środku chodnika", powiedziała Maggie, gdy wyszli na zewnątrz. Duchess gwałtownie machnęła ogonem, by wskazać, że zrozumiała. Po długim spacerze wokół pobliskiej łąki okazało się, że Duchess nie zrozumiała, bo trzymała swój "interes", dopóki nie wróciły na chodnik. Maggie uśmiechnęła się przepraszająco do zrzędliwej starszej pary, gdy próbowała otworzyć jedną z głupich różowych torebek dla psów, które kupiła przez internet, bo były tańsze niż te w sklepie zoologicznym. Trzy wadliwe torby później, znalazła torbę bez dziury i podniosła bałagan Duchess. Maggie zmarszczyła brwi na psa. "Dlaczego zawracam sobie głowę odprowadzaniem cię do parku, skoro upierasz się, żeby robić kupę na chodniku, hmm?". Duchess szczeknęła dwa razy na liść. "Dobra rozmowa, dziecko. Dobra, chodźmy po ciasto". Wracając do domu, Maggie wyciągnęła z lodówki torbę marchewek i schrupała garść, podczas gdy ona przebrała się ze swojego pomarańczowego uniformu z jadłodajni w parę pj's. Ledwo robiło się ciemno, ale ponieważ jutro znów pracowała na śniadaniu, pobudka o czwartej rano przychodziła jej szybko. Jej częste wczesne poranki były jedną z wielu rzeczy, na które Eddie znalazł powód do narzekań, chociaż wtedy był to Denny's w Torrence. A jej skromne dochody jako kelnerki utrzymywały dwie osoby. Eddie nie "lubił" pracować. Maggie ugryzła marchewkę z większą siłą niż było to konieczne i podała drugą połowę Duchess, która wyrwała ją z palców i wskoczyła na łóżko. "Lepiej, żebym później nie znalazła tego pod poduszką" - powiedziała Maggie z ostrzegawczym palcem. Duchess machnęła ogonem. Maggie tak zamierzała znaleźć marchewkę pod poduszką później. Następnie Maggie ukroiła sobie duży kawałek ciasta i usiadła ze swoim używanym laptopem przy maleńkim stoliku, który w razie potrzeby pełnił funkcję biurka, stołu kuchennego i deski do prasowania. Maggie otworzyła swój manuskrypt i osiadła palcami na klawiaturze. Potem zmieniła zdanie i zamiast tego wzięła kęs ciasta. To była trudna scena, nad którą pracowała. Prawie pierwszy pocałunek między nastoletnim bohaterem i bohaterką. Nastrój i napięcie były wszystkim. Musiała sprawić, by czytelnicy pragnęli tego tak samo jak bohaterowie. Rzeczywiście trudne. Ale sceny takie jak ta były częścią powodu, dla którego Maggie pisała książki dla nastolatków, lub "YA", jak to było znane w świecie wydawniczym. Bo nikt nie wiedział, jak tęsknić jak nastolatka. Jasne, dorośli też odczuwali tęsknotę, ale to było coś innego, bo na pewnym poziomie dorośli wiedzieli, że rzeczywistość nigdy nie jest tak wspaniała, jak jej nagromadzenie. Co z kolei sprawiało, że budowanie było jakoś mniej. Ale piętnastolatkowie... człowieku, ich tęsknota była prawdziwa. Nie były jeszcze oswojone z wiedzą, że seks jest nieuchronnym rozczarowaniem, że Książę Uroczy nie istnieje, albo że kiedy ludzie mówili "kocham cię", to tak naprawdę chodziło im o to, że musisz coś dla mnie zrobić. Postacie z fikcji dla nastolatków nie wiedziały nic z tych rzeczy. Przynajmniej nie w historii Maggie. Jej książkowy świat był milszy, łagodniejszy, słodszy. I tak z ostatnim krzepiącym kęsem ciasta Maggie przyłożyła palce do klawiatury i zaczęła pisać. Kiedyś było trudniej. Na początku, kiedy po raz pierwszy próbowała zamienić obrazy w głowie w słowa na kartce, trudniej było jej odciąć się od reszty świata i zatracić w opowieści. Ale pisała prawie codziennie od ośmiu miesięcy, odkąd wprowadziła się do swojego małego brooklińskiego mieszkania, i teraz, kiedy było to rutyną, łatwiej było ignorować dudniące basy sąsiada z góry. Łatwiej było ignorować spody stóp, które bolały od całodziennego stania. Łatwiej nawet ignorować fakt, że Duchess zakopywała, a potem ponownie zakopywała marchewkę wśród białych poduszek Maggie. Maggie nic z tego nie słyszała i nie widziała. Istniały tylko postacie. Tylko historia. Tylko pragnienie. Colin przesunął się bliżej Jenny, jego ręka uniosła się, a potem zawahała, jakby obawiając się, że się odsunie. Ale nie odsunęła się, a jego palce dotknęły jej policzka. Pytająco na początku, a potem surowsze, jego dłoń kołysze jej twarz, jak przesunął się bliżej jeszcze. Jenny chciała zarówno zamknąć oczy i czuć, ale także trzymać je zamknięte na jego, obserwować sposób, w jaki pociemniały, gdy jej palce dotknęły jego talii... Maggie potrzebowała kilku chwil, by wyjść ze strefy i uświadomić sobie, co słyszy: miarowe wibracje telefonu komórkowego. Przygryzła wargę i próbowała zablokować je tak, jak blokowała wszystko inne, ale... Maggie niechętnie oderwała się od prawie całujących się Jenny i Colina i wygrzebała telefon z torebki. Jeśli poczuła małe ukłucie strachu na widok nazwiska na ekranie, zignorowała je, gdy machnęła kciukiem, by odebrać połączenie. Rodzina to rodzina, mimo wszystko. "Hej, tato." "Buggie." Skrzywiła się. To było okropne przezwisko. Pozostało po dziecięcym zamiłowaniu Maggie do przynoszenia robaków do domu. Kiedy jej tata był jeszcze na tyle trzeźwy, by podziwiać jej ostatnie sześcionożne znalezisko. I kiedy jej mama była, no cóż, na tyle obecna, by skrzeczeć i żądać, by "paskudne stworzenia" wyniosły się z jej domu. "Jak leci?" Maggie zapytała ojca, spoglądając tęsknie na otwarty dokument na swoim laptopie i natychmiast czując się winna. Odwróciła się plecami do komputera. Jej tata milczał przez kilka chwil. "Nie tak wspaniale, Bugs". Nie było tam żadnej niespodzianki. Jej tata zawsze przejmował się dzwonieniem tylko wtedy, gdy sprawy były "nie takie wspaniałe". "Co się dzieje?" Zadała to pytanie, ponieważ było oczekiwane, a nie dlatego, że było konieczne. Wiedziała już dokładnie, co się dzieje. On czegoś potrzebował. "Jestem gotowy, żeby się poprawić, Maggie". Zamknęła oczy. Nie musiała pytać, co miał na myśli mówiąc "lepiej". Te słowa powinny były napełnić ją radością. I miały, za pierwszym, drugim i piątym razem, gdy je usłyszała. "Jak idzie AA?" zapytała, otwierając lodówkę i wpatrując się w nią na oślep. Jej tata wydał szyderczy dźwięk. "Oni gówno wiedzą, Bugs. Banda zadufanych w sobie dupków jęczących o Bogu i krokach. Potrzebuję prawdziwej pomocy, Buggie. Znalazłam miejsce..." Maggie zamknęła drzwi lodówki, nie wyjmując niczego. Nawet kolejny kawałek ciasta nie przypadł jej do gustu. Apetyt jej się skończył. Jej tata wciąż bredził. "...jest w Vermont. Zbiera świetne recenzje. Doktor powiedział, że może załatwić mi skierowanie, ale..." Maggie już wiedziała, jakie jest to "ale". To będzie drogie. Wymyślne ośrodki odwykowe zawsze były. Istniały oczywiście tańsze drogi do trzeźwości. Tańsze opcje, których próbował (za jej namową) jej ojciec i które zawiodły. Odwróciła się, opierając się plecami o swój malutki blat kuchenny i spojrzała w sufit. "Czy istnieje jakiś rodzaj pomocy finansowej?" zapytała Maggie. "Jasne, jasne, oczywiście będę próbować, ale Bugs...to miejsce jest najlepsze. Wyślę ci info; mają świetne wskaźniki sukcesu". Maggie otworzyła usta, aby argumentować, że wszystkie inne miejsca były "najlepsze". Wszystkie miały świetne wskaźniki sukcesu. Tylko jej ojciec nadal zaliczał się do ich nielicznych niepowodzeń. Ale nie mogła się zmusić, żeby to powiedzieć. Wszystko, co czytała, mówiło, że podjęcie inicjatywy przez osobę uzależnioną to duży krok. Że powinna wspierać i entuzjazmować się jego chęcią uzyskania pomocy. Książki nie mówiły jej jednak, co zrobić, gdy entuzjazm doprowadził do leczenia, które doprowadziło do chwilowej poprawy, która doprowadziła do miażdżących nawrotów. Znowu, i znowu, i znowu. "To świetnie, tato" - powiedziała, mając to na myśli. Nikt nie chciał, żeby Charlie Walker się oczyścił bardziej niż jego jedyna córka. To było po prostu... "Więc co powiesz, Bugs? Myślisz, że mógłbyś wygospodarować trochę pieniędzy dla swojego starego taty? Wystarczy, żeby wpłacić zaliczkę." Maggie przełknęła, myśląc o malutkim, powoli rosnącym funduszu, który oszczędzała na szkołę, albo na przerwę między pracą, żeby mogła pracować nad książką... To musiałoby po prostu poczekać. Wszystko inne musiałoby poczekać. Czekała już ponad dekadę. Czym było kilka miesięcy więcej, jeśli oznaczało to zobaczenie, jak jej ojciec w końcu się oczyszcza? "Jasne, tato", powiedziała Maggie, zmuszając się do jasności w głosie. "Mam trochę." Ulga jej taty była namacalna. "Dzięki, Bugs. Poprosiłbym Cory'ego, ale ma problemy ze znalezieniem pracy. Ciągle się wykręca..." Maggie schowała telefon pod brodę i skubała skórkę. Nie potrafiła wydać z siebie nawet współczującego pomruku na temat "trudnej sytuacji" brata. Facet miał dwadzieścia siedem lat, ale nie utrzymał żadnej pracy dłużej niż kilka miesięcy. Nie stać go było na własny rachunek za telefon komórkowy, a tym bardziej na odwyk dla ich ojca. "Przyjadę w przyszły weekend" - powiedziała Maggie. "Możemy porozmawiać o szczegółach". Nastąpiło zbyt długie uderzenie ciszy. "Chciałabym zacząć jak najszybciej. Nie chcę tracić kolejnej sekundy na butelkę. Może mogłabyś po prostu wysłać czek..." Maggie przełknęła. To na dobry cel, przypomniała sobie. To na wspaniałą sprawę. "Jasne, tato. Wyślę czek." "Bugs. Jestem ci winien jeden." Właściwie, jesteś mi winien tysiące. "Może mogę cię tam zawieźć", powiedziała, nienawidząc swojego głosu za to, że brzmi tak potrzebnie. "Pomóc ci się zadomowić?" "Nie ma potrzeby. Cory już powiedział, że mnie podwiezie. Słuchaj, Bugs, muszę uciekać, ale doceniam to. Dzięki za opiekę nad staruszkiem. Love ya." "Oczywiście," powiedziała miękko. "Ja też cię kocham." Ale on już odszedł. Maggie pozwoliła, by telefon opadł na jej bok, zanim podeszła bezwładnie do łóżka i usiadła. Duchess śmignął dwiema łapami na jej ramieniu i polizał jej ucho. "Tym razem zadziała, prawda, kochanie?" powiedziała, nieobecnie pocierając dłonią o małe ciało swojego psa. "On wytrzeźwieje? Będzie prawdziwym ojcem? Może nawet kiedyś mi się odwdzięczy?". Duchess opadła na brzuch na łóżku i oparła pysk na udzie Maggie, jej duże brązowe oczy były żałobne i współczujące. Maggie zacisnęła wargi i miała jak diabli nadzieję, że jej pies się myli.
Rozdział trzeci
Rozdział trzeci W wieku trzydziestu sześciu lat, po trzynastu latach pracy w NYPD, Anthony widział już kilka całkiem strasznych rzeczy. Takie rzeczy, które nie dawały człowiekowi spać w nocy. Nawiedzały jego sny. Rzeczy, które mogą zniszczyć duszę, jeśli się im pozwoli. Anth słyszał historie o doświadczonych oficerach, którzy wymiotowali na miejscu zbrodni. Sierżanci odchodzący na emeryturę po szczególnie ciężkiej sprawie. Policjanci z każdej strony łańcucha pokarmowego NYPD tracili siły po zobaczeniu najgorszych horrorów w mieście. Więc w ogólnym rozrachunku, obecna sprawa Anthony'ego była niczym. Przestępstwo PG na wskroś. Nie chodzi o to, że przestępstwa były nieistotne. Poważniejsze niż przejście przez ulicę, na pewno; wtargnięcie do domu było poważnym przestępstwem. Ale Smiley nie był niebezpieczny. A w mieście, które w jednej chwili potrafiło stać się złośliwe, to było coś. Co dziwne, to właśnie względna nieszkodliwość Smileya sprawiała, że jego nieuchwytność była jeszcze bardziej irytująca. To, oraz fakt, że facet zostawiał dosłowną wizytówkę w każdym miejscu, które okradał. To było zarozumiałe, obcesowe i głupie. A jednak Anth jeszcze go nie złapał. Wszyscy jego najlepsi ludzie pracowali nad tym, ale nikt nie wiedział, kiedy Smiley uderzy następnym razem; nikt nie wiedział, jak wybiera swoje ofiary. Kartki, które zostawił, były standardowe, zwykłe, żółte naklejki z uśmiechniętymi buźkami, które można kupić w każdej drogerii. Brak odcisków palców. Żadnych włosów na miejscu zdarzenia. Był jednocześnie konsekwentny, a jednak wcale nie. Uderzył w ciągu kilku minut, gdy jego dobrze sytuowane ofiary wyszły z domu. Co oznaczało, że obserwował, jak wychodzą; wiedział, czy mają system alarmowy, czy nie (nigdy nie uderzył, jeśli mieli, co mówiło Anthowi, że nie był wystarczająco doświadczony w napadach na dom, by go rozbroić). Łupy Smileya były różne. Laptopy i inna mała elektronika były powszechne. Biżuteria, chociaż nie rozróżniał biżuterii od kamieni szlachetnych, więc albo nie znał różnicy, albo go to nie obchodziło. Wino i gorzała również były wysoko na jego liście życzeń, ale znowu nie było metody na to, które butelki brał. Czasami była to butelka szampana za tysiąc dolarów, innym razem Merlot za osiem dolarów. Ale jedno było zawsze niezmienne: pomagał sobie czymś ze spiżarni lub lodówki, czy to był kieliszek Chardonnay z lodówki, kawałek ciasta z lady, porcja resztek na wynos. A obok zużytego kieliszka do wina lub kartonika zostawiał karteczkę. Podziękowania wypisane wprost na froncie. W środku zawsze była ta sama gra na starym idiomie: Su casa es mi casa. Twój dom jest moim domem. Mieli do czynienia z dupkiem z kompleksem uprawnień, najwyraźniej. Ktoś, kto uważał, że rzeczy innych ludzi są jego własnością. Ta sprawa po prostu wkurzyła Anth na każdym poziomie. Ale... Mieli przerwę. Tak jakby. Starsza sąsiadka jednego z ostatnich włamań zgłosiła się twierdząc, że widziała mężczyznę "kręcącego się" po ulicy wieczorem, kiedy dokonano włamania. Dzięki Bogu za wścibskich sąsiadów. Przyznaję, że nie mieli sposobu na powiązanie tego mężczyzny z przestępstwem, ale znamienne było to, że przebywał na ulicy przez prawie godzinę, chodząc tam i z powrotem. Żadnego psa, żadnego celu... "Więcej kawy?" Zaskoczony przerwaniem, Anthanced podniósł wzrok na parę ładnych, zielonych oczu. Maggie. "Proszę," powiedział gruczołowo. Instynktownie przesunął wszystkie papiery na dalszą stronę stołu od szczupłej ręki trzymającej kawę, ale natychmiast tego pożałował, kiedy usłyszał jej wydech w zakłopotaniu. Mimo to nie chciał czuć się winny. Kobieta miała niezwykły talent do rozlewania się na niego. Wszystkie dokumenty, z którymi pracował, były kopiami, ale mimo to... "Spotykasz się z kimś?" zapytała. "Mogę przynieść kolejny kubek". Wiedział, dlaczego zapytała. Morettisowie przychodzili jako rodzina w każdą niedzielę, a on i jeden lub więcej jego braci byli znani z zatrzymywania się na późną nocną kolację lub wczesne poranne śniadanie. Do diabła, on i Luc przychodzili co najmniej kilka razy w tygodniu, zanim jego młodszy brat poznał Avę i zaczął spędzać większość czasu u niej w centrum. Ale rzadko Anth przychodził sam. Nie dlatego, że nie lubił samotności; uwielbiał czas spędzony w samotności, by pomyśleć. Ale w ostatnich miesiącach nie przychodził tu. Z jej powodu. Zanim Helen przeszła na emeryturę, przychodził tu cały czas, żeby nadrobić zaległości, pomyśleć albo po prostu przeczytać w spokoju tę cholerną gazetę. Ale podczas gdy obecność Helen była równie kojąca jak jego własnej matki - a może nawet bardziej, bo Helen nigdy nie wnikała - obecność Maggie była wyraźnie... Cóż, nie kojąca. Prawdę mówiąc, miał nadzieję, że nie będzie jej w pracy, kiedy tu dziś wpadł. Była zbyt cholernie rozpraszająca. "Nie, to tylko ja," powiedział, jego głos bardziej kurtuazyjny niż zamierzał. Przytaknęła i obdarzyła go uśmiechem. Wymuszony, jeśli czytał to poprawnie. "Dobra, nie ma problemu! Tylko kawa? Albo mogę przynieść ci menu, jeśli jesteś głodny". "Nie potrzebuję menu." Jej uśmiech zniknął zupełnie. Cholera. Ty dupku. "Chodzi mi tylko o to, że mam to zapamiętane. Przychodzę tu od lat," powiedział, jego głos był jeszcze bardziej żwirowaty niż wcześniej. "Czy to mają być przeprosiny?" Pytanie było równie cierpkie, co bezpośrednie, i zdecydowanie nie spodziewane. No, no, no, pomyślał, odchylając się do tyłu w kabinie. Śliczna kotka miała pazurki. Studiował Maggie z ciekawością i chociaż się zarumieniła, dał jej kredyt zaufania za to, że nie odwróciła wzroku. Nie przeprosiła też za mały wybuch sass. "Czy uważasz, że jestem ci winien przeprosiny?" zapytał, zachowując łagodny ton. Zacisnęła usta i zrobiła krok do tyłu. "Nieważne. Byłem poza linią." Wyciągnął rękę i złapał jej nadgarstek, zanim zdążyła się odsunąć, zaskakując zarówno siebie, jak i ją niespodziewanym kontaktem. Upuścił jej rękę natychmiast, ale nie przed zarejestrowaniem, że blada skóra była niemożliwie gładka wobec jego bardziej szorstkich opuszków palców. "Myślisz, że jestem dupkiem", powiedział. Roześmiała się rozkosznie na jego stwierdzenie, a ta reakcja również była niespodziewana. Antoni zmarszczył brwi. Nie lubił niespodzianek. "Czy rzeczywiście uważasz, że nie jesteś dupkiem?" zapytała. Miała niski, melodyjny głos. Jego zmarszczka pogłębiła się. "To raczej nie moja wina, że zawsze rozlewasz się po mnie, i że uwłaszczyłeś się na mojej rodzinie". Skrzyżowała ramiona, wysiłek zaskakująco zgrabny, biorąc pod uwagę, że jedna ręka wciąż trzymała dzbanek z kawą. "Uwłaszczyłem się?" Machnął niezręcznie ręką. "No wiesz. Uśmiechanie się, przemykanie wokół nich, sprawianie, że myślą, że jesteś taka wspaniała tylko dlatego, że jesteś prawie kompetentna w swojej pracy." Jej usta otworzyły się, ale zamiast odpowiedzieć, jedynie dotknęła czubkiem języka swojej górnej wargi na ułamek sekundy przed zwężeniem oczu. "Moja odpowiedź na twoje poprzednie pytanie brzmi tak, kapitanie. Absolutnie uważam, że jest pan dupkiem." Anthony nawet nie wzdrygnął się. To nie było nic, czego by wcześniej nie słyszał. Od swoich braci. Jego siostry. Byłych dziewczyn. Nawet od matki, chociaż Maria Moretti nigdy nie użyła słowa "dupa" w obecności Anthonego. A Bóg wiedział, że usłyszał go mnóstwo od Vannah w trakcie ich skazanego na porażkę związku. Wziął łyk kawy, żeby uniknąć wspomnień. By uniknąć poczucia winy z powodu kobiety, którą zbyt często zaniedbywał. Dopóki nie było za późno. "To było chyba nie na miejscu," mruknęła Maggie, gdy nie odpowiedział. "Przepraszam." Przytaknął, dobrze wiedząc, że przeprosiny z jego strony nie byłyby dokładnie na wyrost, ale przepraszam nigdy nie było dla niego łatwym słowem. Nie dla najstarszego rodzeństwa, które dorastało z ciężkim oczekiwaniem, że będzie miało rację przez cały czas. Obdarzyła go jasnym uśmiechem, na który nie zasłużył, jakby nie nazwała klienta dupkiem przy jego twarzy. "Cóż, pozwolę ci wrócić do pracy. Będę sprawdzać z powrotem w kilku. Albo po prostu oznacz mnie, jeśli będziesz mnie potrzebował". Jeśli będziesz mnie potrzebował. Słowa wywołały niewygodnie seksowny obraz mentalny. Anthony nie mógł powstrzymać swojego spojrzenia od dryfowania po jej sylwetce, brzydki pomarańczowy uniform nie robił nic, aby odwrócić uwagę od kuszących krągłości. Prawdopodobnie już dawno temu Anthony zaakceptował prawdziwy powód, dla którego tak bardzo irytowało go samo istnienie Maggie Walker. Świadomość. Wysoce niewygodna świadomość seksualna. Maggie nie przewróciła oczami na jego kompletny brak werbalnej odpowiedzi, ale miał wrażenie, że chciała. Zamiast tego odeszła, nie tracąc tego fałszywie jasnego uśmiechu. "Wystarczy powiedzieć słowo. Kapitanie." Zmusił się, by nie patrzeć, jak odchodzi. Anthony wiedział, że nikt nigdy nie określiłby go jako czarującego, ale nigdy nie skrzywdziłby się dla kobiecego towarzystwa. Ku zakłopotaniu jego siostry, kobiety zdawały się lubić jego szorstkość. Większości z nich nie przeszkadzało nawet to, że każdą randkę zaczynał od bardzo dosadnej proklamacji, że nie ma zamiaru wchodzić w długotrwały związek. Nigdy. Do diabła, większość z nich zdawała się podniecać faktem, że jedyny związek, jaki miał, był z policją. Ile razy widział ten pełen uwielbienia błysk w oku kobiety, zanim oblizała usta i poinformowała go, że kocha mężczyznę w mundurze... i bez niego. Prawdę mówiąc, Anth nie miałby nic przeciwko temu, żeby choć raz być postrzeganym jako mężczyzna, a nie policjant. Nie miałby nic przeciwko pominięciu kalamburów o zatrzymaniu, żartów o kajdankach, tylko półżartobliwych sugestii o odgrywaniu ról. Jego oczy błądziły po barze, aż zobaczył Maggie, która wślizgnęła się do kabiny naprzeciwko starszej pary i śmiała się serdecznie z opowiadanej przez nich historii. Przeniósł wzrok z powrotem na swoje papiery. Nie ma co się martwić, że tamta ma przypadek kultu bohatera. Ta kobieta zdołała zawrzeć mnóstwo pogardy w jednym słowie "kapitan". Anth przejechał dłonią po twarzy i podniósł akta sprawy dotyczącej ostatniego uderzenia Smileya. Praktycznie miał akta sprawy Smileya w pamięci, ale i tak przeglądał je codziennie, desperacko szukając tego jednego szczegółu, którego im brakowało... tego jednego połączenia, które doprowadziłoby ich do motywu, albo jakiegoś wzoru, który pomógłby im złapać tego cholernego faceta. Więc przeczytał je wszystkie. Od początku do końca. Jego kubek z kawą opróżnił się, a on mgliście zarejestrował zapach... pomarańczy?... gdy Maggie przeszła obok, by napełnić jego kubek. Niejasno pamiętał, że podziękował. A może nie. Kiedy w końcu spojrzał na zegarek - drogi prezent od rodziny po zdaniu egzaminu kapitańskiego - był zaskoczony, widząc, że minęło już ponad półtorej godziny. Był ponad miarę głodny. Anth odłożył pióro na bok, przecierając krótko oczy, zanim rozejrzał się za kelnerką. Miał nadzieję, że zmiana Maggie się skończyła, ale nie, była tam. Odgarnęła włosy do tyłu w niechlujny kok, co było irytująco urocze, i wydawało się, że wyczuła, że w końcu jest gotowy do jedzenia, bo podniosła brwi i skierowała się w jego stronę. "Kapitan?" powiedziała. Jej uśmiech i ton były pełne szacunku, ale w jej oku pojawił się lekki błysk. Pewnie powinien jej powiedzieć, żeby po prostu nazywała go Anthony. Do pozostałych członków rodziny Moretti zwracała się po imieniu. A Helen zawsze nazywała go Anthem. Albo Antonio. Albo Baby. Jakoś wydawało mu się, że baby wychodzące z ust Maggie to zupełnie co innego. Położył rękę na swoim kubku, kiedy poszła go napełnić, wdzięczna, że zatrzymała się przed wylaniem parzącego płynu na tył jego dłoni. "Miałem mnóstwo kofeiny," powiedział gruczołowo. "Czy mogę dostać kanapkę? Indyk lub szynka jest w porządku. Cokolwiek jest tam z tyłu." "Białą? Pszeniczna?" Jego wzrok powędrował w dół na kopię jednego z szyderczych podziękowań Smileya. "Kapitanie?" Jej ton był tym razem łagodniejszy. "Hmm?" Zerknął w górę. "Biała czy pszenna do tej kanapki? I czy chcesz frytki?" "Cokolwiek jest w porządku," mruknął. Jakby miał smakować cokolwiek z tego i tak. Wąskie, niepomalowane opuszki palców dotknęły jego rękawa. "Hej, dobrze się czujesz?" Wypuścił z siebie lekki śmiech. Czy było z nim w porządku? Do diabła nie, nie było w porządku. Nie spał od tygodni i prawdopodobnie był na skraju utraty zaufania swoich przełożonych, a nawet gorzej, mężczyzn i kobiet, którzy dla niego pracowali. Dodatkowym utrudnieniem był fakt, że nie miał z kim o tym porozmawiać. Vincent był zbyt zajęty swoimi własnymi sprawami, by przejmować się łagodnymi włamaniami do domów, a Luc, który był jego współlokatorem przez ostatnie sześć lat, przeniósł się do mieszkania swojej dziewczyny. Nawet Nonna, jego wścibska babcia, z którą dzielił dom na Upper West Side, częściej wyjeżdżała, albo z rodzicami na Staten Island, albo ze swoim najnowszym "narzeczonym". Czuł się...samotny. "Tak, nic mi nie jest," powiedział w odpowiedzi na pytanie Maggie. Obdarzyła go małym uśmiechem ocienionym smutkiem. "Jasne, wiem wszystko o takim rodzaju grzywny". Wymienili spojrzenie, które czuło się zbyt osobiste dla dwojga obcych ludzi w zatłoczonej knajpie, a Anth był zaskoczony nagłą chęcią zapytania jej, czy wszystko w porządku. "Zamówię ci kanapkę", powiedziała, odsuwając się i rujnując moment. Anthony zaczął zbierać swoje różne foldery. Organizacja nie przychodziła mu naturalnie, ale jego ojciec ostrzegał go, że jest to niezbędna umiejętność, jeśli ma nadzieję awansować w łańcuchu pokarmowym NYPD. Zrobił więc wszystko, by stworzyć system. Akta układał w stosy według kategorii. Potem według dat. Potem zakładał duże gumki wokół każdej z nich i układał je porządnie w swojej teczce. Potem - "Matko..." Anthony złapał się, zanim pełny poryw profanacji mógł wybuchnąć z jego ust, ale przeklinanie trwało w jego głowie, gdy podniósł pół kawałka indyka, który właśnie został wyrzucony bezceremonialnie na jego kolana, majonez pozostawiając małe tłuste plamy na całych spodniach munduru. "Jak do cholery mam uwierzyć, że nie robisz tego celowo?" zapytał, zerkając gniewnie na Maggie. Ale ku jego zaskoczeniu, ładna kelnerka nie wyglądała na zbulwersowaną, zakłopotaną, czy przepraszającą. Ani na zadowoloną z siebie. Jej wyraz twarzy był zupełnie nie na miejscu, jak na kobietę, która właśnie zrzuciła na nich zamówienie klienta po raz dwunasty w ciągu trzech miesięcy. Wyglądała na przerażoną. I przerażona. "Hej," zapytał, zapominając o kanapce, gdy jego palce dotknęły jej ramienia. Ramienia, które zatrzęsło się, gdy sięgała po jeden z jego dokumentów. "Wszystko w porządku?" zapytał. Głupie pytanie. Ona oczywiście nie była w porządku. Jej palce zamknęły się na kartce papieru. Dowodach, których nie powinien był wystawiać na stół, a tym bardziej pozwalać dotykać cywilom. Ale Anthony nie doszedł do miejsca, w którym się znalazł, przestrzegając dokładnie zasad; doszedł tam, gdzie był, kierując się instynktem. A instynkt mówił mu, że cokolwiek Maggie Walker myślała i czuła w tej chwili, było ważne. Istotne, nawet. Pozwolił jej więc podnieść gazetę. "Maggie?" zapytał najdelikatniej jak potrafił, imię to czując się dziwnie na języku. Bo tak często, jak o tym myślał, nie mógł sobie przypomnieć, by kiedykolwiek wypowiedział je na głos bezpośrednio do niej. "Skąd to masz?" zapytała, jej głos był niewielki. Zerknął na papier trzymany między jej palcami. Był to policyjny szkic Smileya. Albo tego, co według nich mogło nim być. Mieli nadzieję. Kiedy Anthony na niego spojrzał, zobaczył przeciętnego, nijakiego, trzydziestokilkuletniego białego kolesia. Faceta, który mógł być jednym z miliona ludzi chodzących codziennie po chodnikach Manhattanu. Ale Maggie widziała coś innego. "Poznajesz go?" zapytał Anthony, jego głos tracąc wszelką łagodność w swojej pilności. Jej zielone oczy nigdy nie odeszły od kartki papieru. "Można tak powiedzieć." Wydmuchała długi, powolny oddech, jakby się stabilizując. "Widząc, że byłam jego żoną".
Rozdział czwarty
Rozdział czwarty Kobiety, które tak bardzo starały się być dobre jak Maggie, nie powinny wiedzieć, jak wygląda wnętrze posterunku policji. Niestety, dobre dziewczyny nie zawsze miały dobre rodziny, a pomiędzy DUI jej ojca i MIP jej brata, była bardziej zaznajomiona z egzekwowaniem prawa niż by chciała. Ale to? To była zupełnie inna gra w piłkę. Ona cupped jej ręce wokół brzydki, generic filiżanki kawy, aby utrzymać jej ręce od drżenia. "Czy musimy to robić tutaj?" zapytała. Detektyw Browning uśmiechnął się do niej delikatnie. "Wiem, że to nie jest najwygodniejszy pokój, ale jasna strona... przynajmniej nie musieliśmy cię skuwać". Maggie wiedziała, że druga kobieta miała na myśli to jako żart, ale ledwo mogła zmusić się do fałszywego uśmiechu na widok postawnej brunetki. Partnerka detektywa Browninga zdawała się to wyczuwać i pochyliła się do przodu z uprzejmym uśmiechem. "Nie jest pani w żaden sposób podejrzana, pani Walker. Jestem pewien, że kapitan dał to jasno do zrozumienia." Maggie aż przewróciła oczami na detektywa Poynera. Właściwie, Kapitan nie zrobił wiele poza zasypaniem jej pół tuzina pytań we wczorajszej knajpie, tylko po to, by warknąć z irytacją, gdy była zbyt zdenerwowana, by odpowiedzieć na nie spójnie. Potem kazał jej przyjść na komisariat dzisiaj, w jej wolny dzień, żeby odpowiedziała na kilka pytań o Eddiego. Jej Eddiego. Albo człowieka, który kiedyś był jej Eddiem. "Mogliśmy przyjść do pani domu, ale kapitan powiedział, że pani sobie tego nie życzy" - powiedział męski detektyw, jego głos był uprzejmy. Maggie przygryzła dolną wargę. To była prawda. Anthony Moretti zapytał ją (szorstko), czy detektywi mogą przyjść do niej, ale ona od razu odmówiła. Tak ciężko pracowała, żeby usunąć Eddiego ze swojego życia... nie chciała go nigdzie w pobliżu swojego domu, nawet podczas dyskusji. Więc oto była, siedząc na twardym metalowym krześle w ciemnym, zastraszającym pokoju z dwoma policjantami, którzy byli doskonale mili, ale też coraz bardziej niecierpliwi, jeśli dobrze ich odczytywała. Tymczasem jego nigdzie nie było. Mała część Maggie - samolubna część niej - życzyła sobie, żeby nigdy nie zobaczyła tego zdjęcia w barze. Nigdy nie otworzyła ust. Ale oczywiście musiała. Bo jeśli Eddie naprawdę robił coś nielegalnego... Wzięła głęboki oddech. "Ok. Dobrze, porozmawiajmy. Ale najpierw... możesz mi powiedzieć, co dokładnie zrobił Eddie?" Kapitan Moretti powiedział o włamaniu, co brzmiało cholernie źle, ale też nie wyglądało na Eddiego. Jej byłemu mężowi zawsze brakowało... odwagi. I szczerze mówiąc, brakowało mu również motywacji i energii. Myśl o tym, że miałby się tak starać, nie pasowała do tego, co o nim wiedziała. Może się myliła. "Czy mogę jeszcze raz zobaczyć to zdjęcie?", wykrzyknęła, akurat w momencie, gdy detektyw Browning miał odpowiedzieć na jej pytanie. Detektyw Poyner otworzył leżącą przed nim teczkę i podsunął w jej stronę kartkę papieru. Maggie nie potrafiła ukryć skrzywienia, gdy ponownie na nią spojrzała. Jeśli to nie był Eddie, to było to cholernie bliskie podobieństwo, a widząc te znajome rysy ponownie przywołała część swojego życia, którą celowo odsuwała od siebie przez ostatnie osiemnaście miesięcy. "Czy to twój były mąż?" Maggie podniosła ramię. "Wygląda zupełnie jak on, ale na rysunku trudno mieć stuprocentową pewność, wiesz?". Detektyw Poyner przytaknął powoli. "Ale na podstawie tego, co wiesz o panu Walkerze -" "Hansen," przerwała Maggie. "Eddie ma na nazwisko Hansen. Przyjęłam swoje nazwisko z powrotem, kiedy się rozwiedliśmy". "Moje przeprosiny," powiedział. "Nie powinienem był zakładać -" Detektyw Browning pochylił się do przodu. "Pani Walker, dlaczego po prostu nie powie nam pani wszystkiego, co ma pani ochotę powiedzieć o Eddiem? Jaki jest, gdzie jest, jaki jest typ człowieka..." "Typem człowieka, jakim jest?" Maggie znów przerwała, jej głos podszedł tylko nieco wyżej niż normalnie. "Detektywie Browning, czy kiedykolwiek był pan żonaty?". Kobieta dała szybkie skinienie głową, jej gęste, długie na brodę włosy chwiały się w geście. "Rozwiedziona?" zapytała Maggie, zauważając brak obrączki, ale nie chcąc zakładać. Detektyw Browning zawahała się, po czym ponownie skinęła głową. Nie była konwencjonalnie atrakcyjna. Jej policzki były okrągłe i usiane piegami, czoło szerokie, a ciało sprawiało wrażenie źle przystosowanego do ćwiczeń. Ale Maggie szczyciła się tym, że potrafi rozpoznać życzliwość, a ta kobieta ją miała, nawet przy swojej niecierpliwej zadziorności. Maggie spotkała się z jej oczami i miała nadzieję, że trafiła na życzliwego ducha. "Nie wiem, jaki rodzaj rozwodu miałaś. Może to był cichy, nie dający się pogodzić rodzaj różnic. Ale mój był..." Maggie zacisnęła usta i szukała odpowiedniego słowa. "Erupcyjny". "Twój rozwód był erupcyjny?" zapytał Poyner. Maggie przeniosła wzrok na niego. Na jego srebrną obrączkę. "Tak, był." Tak samo było z małżeństwem. Ale tej części nie musieli znać. "Więc ty i pan Hansen nie jesteście w dobrych stosunkach". "Nie jesteśmy na żadnych warunkach", powiedziała Maggie nieco rozpaczliwie. "Więc nie widziałaś go od czasu rozwodu?". Maggie potrząsnęła głową. "Cóż, chyba technicznie widziałam go w sklepie spożywczym, kiedy jeszcze mieszkałam w New Jersey, zaraz po sfinalizowaniu formalności, ale nie rozmawialiśmy". Nie z powodu braku prób ze strony Eddiego. Browning zerknęła na swoje notatki. "Kapitan powiedział, że jesteście rozwiedzeni od około półtora roku. Żadnego kontaktu w tym czasie?" Maggie zawahała się i oboje usiedli niezauważalnie bardziej wyprostowani. Żadne manekiny, ci detektywi. Zastanawiała się nad swoim kubkiem z kawą. "Rozwód był moim pomysłem". W tych słowach był świat znaczeń i od razu widziała, że detektyw Browning je rozpoznał, czy to z powodu jej statusu kobiety, czy też etykiety fellow divorcée. "Nie przyjął tego dobrze" - powiedział Browning. Niedopowiedzenie. Takie niedopowiedzenie. Maggie potrząsnęła głową. "Nie." Oczy Poynera zwęziły się. "Czy on cię nękał?" "Nie," powiedziała szybko Maggie. "Nie ostatnio, w każdym razie. Ale przez jakiś czas tam dzwonił dużo. Texted. E-maile. Wiadomości na Facebooku, wszystko. Starałam się to ignorować, myśląc, że potrzebuje czasu, by pogodzić się z faktem, że to koniec..." "Nie przestał?" Usta Maggie wykrzywiły się w półuśmiechu. "Jak na człowieka, który nie mógł utrzymać pracy dłużej niż kilka miesięcy, był zaskakująco wytrwały". Poyner złożył ręce na stole i pochylił się. "Więc nadal się z tobą kontaktuje". "Nie. Zmieniłem numer telefonu". I mój e-mail. I wypisałam się z Facebooka i zrezygnowałam z rozmów ze wszystkimi naszymi wspólnymi znajomymi, którzy mogliby mu podać mój adres... "Ach" - powiedziała Browning, jakby doskonale rozumiała. I być może tak było. "Ile dokładnie czasu upłynęło od jego ostatniego kontaktu z tobą?". Maggie wzięła łyk zimnej teraz kawy, rozmyślając wstecz. "Zmieniłam swój numer jakieś osiem miesięcy temu, kiedy przeprowadziłam się do miasta. Od tamtej pory nic nie było". "A co z jego ostatnim znanym adresem?" "Dostał dom w Jersey, kiedy się rozwiedliśmy. Mogę podać adres, ale nie mam pojęcia, czy nadal tam mieszka, czy nie." Obaj detektywi przytaknęli, a ona chyba nie wyobrażała sobie ich spojrzenia rozczarowania. Bez wątpienia mieli nadzieję, że przez nią uda im się dotrzeć do Eddiego. Maggie odstawiła swoją filiżankę na bok. "Słuchaj, odpowiedziałam na wszystkie twoje pytania, pomagam jak tylko mogę, ale przynajmniej powiedz mi, dlaczego tu jestem... co on zrobił". Wymienili spojrzenie, zanim Poyner oczyścił gardło i przemówił. "Obraz, który zidentyfikowałaś jako swojego byłego męża, jest podejrzany o serię włamań na Upper West Side. Do tej pory było osiem włamań, a ten szkic jest najbliższą rzeczą do wskazówki, którą mamy." "Osiem włamań," powiedziała Maggie, szczęka powoli opadała. "Chcesz powiedzieć, że Eddie to Smiley?" Browning wzdrygnął się. "Gotta love when the media turns a crime into entertainment". Maggie prawie nie słyszała detektywa. Jej umysł gnał do przodu. Między pracą a pisaniem, prawie nie zwracała uwagi na wiadomości w tych dniach, ale w knajpie był telewizor, który był ustawiony na lokalne wiadomości częściej niż nie. Nie sposób było nie wspomnieć o sławnym przestępcy znanym jako Smiley, najwyraźniej nazwanym tak z powodu bezczelnych notatek pozostawionych na miejscu zbrodni. Szczegóły dotyczące tego faceta były skąpe, prawdopodobnie dlatego, że policjanci chcieli, żeby były, ale mimo to, to nie mógł być Eddie. Nie jej Eddie. Czyżby? Wątpliwości zgrzytały w tylnej części jej umysłu. Ten człowiek był leniwy jak cholera, ale był też sprytny, w pewien sposób. I mogła sobie wyobrazić, jak bardzo kręciło go zdobycie takiego imienia jak Smiley podczas ucieczki przed policją. "Pani Walker, rozumiem, że nie słyszała pani o swoim mężu od jakiegoś czasu, ale jeśli jest coś, co może nam pani powiedzieć o nim - o tym, jak działa, jak myśli - pomogłaby nam pani." Jej palce ponownie podniosły policyjny szkic i przestudiowała go. "Naprawdę uważacie, że mój były mąż włamuje się do domów ludzi i kradnie... co, dokładnie?". Wzruszyli ramionami. "Jego MO nie jest spójne. Czasem zabiera komputer, czasem biżuterię, innym razem nic więcej niż kryształową karafkę. Najlepiej jak możemy powiedzieć, że wydaje się być w tym dla dreszczyku emocji bardziej niż dla pieniędzy." Maggie nie odrywała oczu od zdjęcia. "Och, zaufaj mi, jeśli Eddie naprawdę jest Smileyem, jest w tym dla pieniędzy. Przynajmniej częściowo." "Co pan Hansen robi na życie?" Maggie parsknęła. "Pije piwo? Eddie był bezrobotny częściej niż nie, ale słysząc jego słowa, to nigdy nie była jego wina." Eddie zawsze dobrze dogadywał się z jej bratem. Eddie i Cory mogliby godzinami rantować o tym, jak Człowiek działa przeciwko nim. "Sprawdziliśmy jego akta," powiedział Browning. "Pół tuzina niezapłaconych mandatów za parkowanie, liczne wykroczenia drogowe i sprzeczka w pubie O'Malley's kilka lat temu, chociaż wszystkie zarzuty zostały wycofane?" Tam było pytanie. "Za dużo wypił" - powiedziała cicho Maggie, pamiętając tamtą noc aż za dobrze. "Wdał się w bójkę z jednym ze swoich przyjaciół". Tym "przyjacielem" Eddiego był Jonah Morton, jeden z niewielu porządnych facetów, z którymi Eddie się zadawał i jedyny z ekipy Eddiego, którego Maggie była w stanie tolerować. Przy piwie, ona i Jonah, który właśnie przebudowywał swój dom, wdali się w dyskusję na temat najlepszej metody usuwania tapet - całkiem możliwe, że był to najmniej seksowny temat w historii rozmów - i Eddie wpadł w szał. Oskarżył Jonaha o podrywanie jego kobiety na pięć sekund przed tym, jak rzucił się na stół w pubie. Jonah nie próbował się bronić, ale reszta ekipy Eddiego rzuciła się do walki. Noc zakończyła się tym, że czterech z nich zakuto w kajdanki. Na szczęście Maggie miała sporo doświadczenia z całym procesem kaucji dzięki ojcu alkoholikowi i bratu przestępcy. Do północy tej samej nocy odwiozła Eddiego do domu, a on spędził cały następny dzień na odsypianiu. Nigdy nie przyznał się do tego zdarzenia. Nie przeprosił. Nie podziękował jej. Nic. Maggie nic z tego nie powiedziała detektywom. Chętnie opowiedziała im o historii Eddiego, ale nie o swojej. "Pani Walker, byłoby niezwykle pomocne, gdyby mogła pani przygotować listę wszelkich sposobów, w jakie możemy skontaktować się z panem Hansenem. Członkowie rodziny, wspólni przyjaciele, ulubione miejsca spotkań..." Maggie wzruszyła ramionami. "Mogę spróbować, ale minęło już trochę czasu. Chciałabym myśleć, że Eddie odszedł od swojego życia ze mną". "Mimo wszystko, pan Hansen jest najbliższą rzeczą, jaką mamy do podejrzanego, a ty jesteś najbliższą rzeczą, jaką mamy do niego. Kapitan nie poprosiłby cię o zejście tutaj, gdyby nie sądził, że masz coś przydatnego do przekazania." Oczy Maggie przeleciały do lustrzanego okna za głowami detektywów, które każdy serial o policjantach, jaki kiedykolwiek widziała, mówił jej, że prawdopodobnie jest to okno jednokierunkowe. "Tak?" zapytała, ledwo powstrzymując gniew w swoim głosie. "Czy to dlatego wasz kapitan gapił się na mnie przez jednokierunkowe okno przez ostatnią godzinę, zamiast z uprzejmości porozmawiać lub nawet się przywitać?".
Rozdział 5
Rozdział piąty Anthony skrzyżował ramiona na piersi i nadal wpatrywał się w pokój przesłuchań. Nawiązał kontakt wzrokowy z bardzo zirytowaną, bardzo wściekłą Maggie Walker, chociaż ona nie wiedziałaby, że faktycznie nawiązali kontakt wzrokowy. Potem jej oczy zwęziły się lekko, a Anth miał dziwne poczucie, że może jednak wie, choć zdrowy rozsądek podpowiadał mu, że wszystko, co widzi, to odbicie samej siebie. "Hej, to tylko w: jesteś dupkiem." Anth nawet nie odwrócił się, by spojrzeć na brata. "Co ty tu do cholery robisz?" Luc wszedł za nim, aż stanęli ramię w ramię, patrząc na pokój przesłuchań, w którym Maggie zapisywała wszystko, co mogła sobie przypomnieć o starych nawiedzeniach jej byłego męża. Jej byłego męża. Z jakiegoś powodu dziwnie było myśleć o tym, że Maggie Walker była mężatką. I rozwiedziona. Chociaż z formularza kontaktowego, który dziś wypełniła, wiedział, że ma trzydzieści dwa lata, wydawała się jakoś młodsza. Jej jasnobrązowe włosy były ściągnięte w dziewczęcy kucyk; ubrana była w dżinsy, podstawowe brązowe skórzane buty i białą koszulę z długim rękawem, która była na tyle dopasowana, że była... interesująca. "Powtarzam. Jesteś dupkiem," powiedział Luc. Anth w końcu odwrócił głowę, by spojrzeć na młodszego brata. "A ja powtórzę: co ty tu robisz, do cholery?". Luc odwrócił się, by stanąć przed nim, gniew na jego twarzy złapał Antha z zaskoczenia. "Jestem tu, bo Mags mnie wezwała". Mags? "Jak to, wezwała cię? Kiedy?" I dlaczego? Maggie zadzwoniła do Luca. Nie powinno go to tak bardzo niepokoić. To prawdopodobnie nic takiego... a jednak, z niezrozumiałych dla niego powodów, fakt ten sprawił, że miał ochotę uderzyć w zbyt przystojną twarz swojego brata. Jeśli potrzebowała porozmawiać, dlaczego nie zadzwoniła do niego? Niebieskie oczy Luca były zirytowane, gdy patrzył na Antha. "Zadzwoniła do mnie, chcąc wiedzieć czy potrzebuje prawnika". "Po jaką cholerę miałaby potrzebować prawnika?" "Dokładnie!" powiedział Luc, wyrzucając ręce w górę. "Czy pofatygowałeś się, żeby wyjaśnić jej, że nie jest podejrzana, zanim zaciągnąłeś ją tutaj i wsadziłeś do pokoju przesłuchań?" Anth poczuł małe ukłucie winy. Tak naprawdę niewiele jej powiedział. Nic dziwnego, że nie zadzwoniła do niego. Ale żeby dzwonić do brata... Zbyt sfrustrowany, by uporządkować swoje myśli, i zbyt zaskoczony niespodziewanym ukłuciem zazdrości, Anth rzucił się na nią w sposób, w jaki robi to wszędzie starsze rodzeństwo. Wyprostował ramiona i spojrzał na siebie. Ale Luc nie miał nic przeciwko temu. "Nadymaj się ile chcesz, starszy bracie. Źle to załatwiłeś i dobrze o tym wiesz. Zabierz ją stamtąd." Anthony niewyraźnie zarejestrował, że jego brat miał całkowitą rację, co sprawiło, że walczył z tym jeszcze bardziej. "To nie jest twoja sprawa, bambino. Do diabła, to nawet nie jest twój posterunek." Anthony zerknął na stojącego tam partnera Luca, który wyglądał na pół zafascynowanego, pół zdenerwowanego. Anth zerknął z powrotem na Luca. "Pociągnąłeś za sobą Lopeza?" Sawyer Lopez podniósł palec w zgodzie. "Przeciągnięty to właściwe słowo tam, kapitanie. Gdyby to ode mnie zależało, z zapałem patrolowalibyśmy Broadway w poszukiwaniu spacerowiczów." "Zamknij się, Lopez," Luc strzelił przez ramię. "Broadway roi się od spacerowiczów, a ty nienawidzisz Times Square". Partner Luca szczerzył się, jego zęby były białe na tle opalonej skóry. Anthony tylko przewrócił oczami. Pomiędzy młodszym bratem o wyglądzie gwiazdy filmowej a egzotycznym, ciemnowłosym urokiem Lopeza, dwaj młodsi mężczyźni wyglądali jak telewizyjna wersja gliniarzy, a nie jak prawdziwi. A Maggie zadzwoniła do Luca. "Zabierzcie ją stamtąd" - powtórzył Luc, jego głos był cichszy, gdy szarpnął głową w kierunku pokoju przesłuchań. "Czy nie masz już dziewczyny, o którą musisz się martwić?". "Ooh, znam odpowiedź na ten jeden," powiedział Lopez, podnosząc rękę. "Wszyscy znamy tę jedną," uziemił Anth. Jego brat był zakochany po uszy w Avie Sims. Więc dlaczego przybiegł tutaj, gdy tylko kelnerka go zawołała? I jak się nad tym zastanowić... "Skąd Maggie ma twój numer telefonu?" zapytał Anthony. Luc wzruszył ramionami. "Dałem jej go jakiś czas temu. Potrzebowała kogoś do odebrania stołu, który kupiła, a Vin i ja jej pomogliśmy." Okej to...to nawet nie miało sensu. "Vincent. Chcesz mi powiedzieć, że Vincent, największy zrzęda w mieście - nie, w stanie - chętnie pomógł jakiemuś szerokiemu gronu przenieść meble?" Oczy Luca zwęziły się. "Nie jakaś tam baba. Maggie. Dobry Boże, stary, widzimy ją w każdą niedzielę, a Vin i ja widzimy ją o wiele częściej, gdy wpadamy do niej raz lub dwa razy w tygodniu." "Mags zawsze namawia szefa kuchni do dodania dodatkowego sera do mojej kanapki," powiedział Lopez. "Gotta love her." Obaj Morettowie zignorowali go. Anthony pozostał skupiony na swoim bracie. "Czy Vin jest nią zainteresowany czy coś w tym stylu?". Brwi Luca uniosły się. "Nie," trzasnął Anthem. "Znam to spojrzenie. Wymyśliłem to spojrzenie." Jedyną odpowiedzią Luca był grymas. "Nienawidzę braci," mruknął Anthem, odwracając się, by zobaczyć, że Maggie nadal pisała dyżurnie na papierze, jej zęby skubały kącik wargi, gdy myślała. Boże, czy ona naprawdę myślała, że potrzebuje prawnika? Wiedział, że wczoraj w barze był trochę zbyt intensywny, kiedy rozpoznała szkic Smileya - albo myślała, że rozpoznała - czas pokaże, jak dokładny był szkic... albo jak dokładna była pamięć Maggie. Ale myślał, że doskonale wyjaśnił, że nie ma się czym martwić... że wyświadczy im przysługę. "Zaproponowałem, że wyślę detektywów do jej domu," mruknął Anthony. "Tak, bo to pewnie jej marzenie. Żeby banda obcych ludzi przyszła wtargnąć w jej przestrzeń osobistą w jej wolny dzień i rozmawiać o jej byłym mężu." "Cóż, co byś zrobił, Luca?" Anth zapytał, jego ton był surowy. "Ona ma potencjalnie istotne informacje dla mojej sprawy. Nie mogę traktować jej inaczej tylko dlatego, że-". "Bo dlaczego?" podpowiedział Luc. "Bo jest gorąca," powiedział Lopez, wchodząc aż do pokoju, by dołączyć do Morettisów przy oknie. Ręka Anthony'ego zacisnęła się w pięść przy swobodnym komentarzu Lopeza. "Miej trochę szacunku, panie władzo; ona jest świadkiem". Lopez i Luc wymienili spojrzenie i Anthony zrozumiał, że wszedł w klasyczną pułapkę. "Ona właściwie nie jest świadkiem," powiedział swobodnie Luc. "Cóż, ona jest informatorem", powiedział Anthony, chwytając się słomki. "Przepraszam za podziwianie informatora," powiedział Lopez. "Byłem nie na miejscu." Anthony wzdrygnął się na drugiego mężczyznę, szukając choćby najmniejszej ilości policzka lub bezczelności do reprymendy, ale twarz oficera Lopeza była cała pełna szacunku. Wyraz twarzy Luca, z drugiej strony, był znajomy, i Anthony postanowił przeciąć bzdury i wyłożyć wszystko na stół. "Dlaczego mam wrażenie, że wy dwaj drugoklasiści wbiliście sobie do głowy, że jestem przywiązany do pani Walker?" zapytał Anth. "Dlaczego mielibyśmy tak myśleć? Ty nie masz przywiązania do nikogo." Słowa Luca zostały wypowiedziane żartobliwym, młodszym bratem tonem, ale wywołały ukłucie... czegoś. Zamiast jednak poddać się zakazanej emocji, Anthony uczepił się łatwiejszej: Urazy. Uraza, że Luc mógł być lekkomyślny w kwestii romantycznych związków, podczas gdy on spotkał swój ideał w ambitnej karierowiczce, która rozumiała długie godziny pracy policjanta. W dodatku Luc był oficerem, który z niezrozumiałych dla Anthony'ego powodów wydawał się być całkowicie zadowolony z pozostania w tej randze na razie. Kiedy Anthony był w wieku Luca, ten był już sierżantem, ale Luc zawsze był błogi, nieobciążony tytułami. Nieobciążony miażdżącym dziedzictwem pójścia w ślady Tony'ego Morettiego... A potem była Vannah. Ta piękna tragedia kobiety nauczyła Anthony'ego jednej bardzo ważnej lekcji: Mógł być policjantem... ...albo chłopakiem. Albo... to słowo kluczowe. Nie mógł być jednym i drugim. A już na pewno nie mógł być mężem. Może niektórzy gliniarze byli stworzeni do podwójnego życia. Jego ojcu się udało. Lucowi też się udawało. Jego brat Marco postawił związek na pierwszym miejscu, przeprowadzając się do przeklętego Los Angeles ze względu na swoją dziewczynę. Ale faceci tacy jak Anth i Vincent... mieli ten rodzaj poświęcenia, który nie pozwalał im na takie luksusy jak związki. Nie żeby Luc i Marc nie byli oddani służbie. Zginęliby za PD. Dosłownie. Ale... Wędrujący umysł Anthony'ego przykuł uwagę, gdy uświadomił sobie, że w pokoju przesłuchań nastąpił ruch. Maggie przekazała swoje notatki jego dwóm detektywom i ściskała ich dłonie, z przyjaznym uśmiechem, mimo że jej twarz wyglądała na zmęczoną... zdenerwowaną. Zdenerwowana, ponieważ zrobił kompletny bałagan, ponieważ z powodów, które nie miały sensu, Maggie Walker kazała mu zachowywać się jak kompletny kretyn. Luc ruszył w stronę drzwi, Lopez na piętach, a Anthony zmarszczył brwi. "Gdzie idziesz?" Ton jego młodszego brata był podejrzanie cierpliwy. "Idę sprawdzić, co u Maggie. Zobaczyć, jak się trzyma". "Ona trzyma się dobrze," powiedział Anth. "Na litość boską, zachowujecie się tak, jakbym ją skuł i przeczytał jej prawa. Zadałem jej tylko kilka pytań. I tak, umieściłem ją w pokoju przesłuchań, ale nie zdecydowała się na to w swoim własnym mieszkaniu -" "Dlaczego kazałeś Browningowi i Poynerowi zadawać pytania?" Luc przerwał. Anthony przerwał, zirytowany tym, że mu przerwano, jeszcze bardziej zirytowany spekulacyjnym spojrzeniem na twarzy brata. "Oni są tropami w tej sprawie". "A ty jesteś szefem. Znalazłeś 'informatora'. Znasz informatora. I znasz tę sprawę równie dobrze jak oni. Może nawet lepiej. Dlaczego nie zadałeś tych pytań?" "To nie jest protokół," odpowiedział Anth. Mógłby przysiąc, że wyraz twarzy jego brata był zbliżony do obrzydzenia, ale wtedy Luc odwrócił się, potrząsnął głową i wyszedł przez drzwi. "Lopez, co powiesz na to, żebyśmy podwieźli Mags tam, gdzie musi się udać?" Anthony miał na końcu języka, żeby przypomnieć Lucowi, że to nie jego zadanie. I że jako oficer dyżurny nie mógł tak po prostu jechać do Park Slope, żeby podwieźć kelnerkę do domu. Ale powstrzymał się, zanim zdążył wydać rozkaz. Anth powiedział sobie, że to dlatego, że to nie jego miejsce; może przewyższał Luca, ale nie był kapitanem jego brata. Luc i Lopez byli na innym posterunku. Nie wydawał im rozkazów. Ale kiedy jego wzrok przykuły zmęczone rysy Maggie Walker, gdy jego detektywi wyprowadzali ją z pokoju, wiedział, że jego powody nie miały nic wspólnego z łańcuchem dowodzenia, a wszystko z tym, że Maggie Walker wyglądała, jakby potrzebowała przyjaciela. Coś, czym Antoś nigdy nie mógł być dla niej. Nawet nie wiedział jak. Ale chciał tam być. Chciał być tym, do którego się zwróciła. I to go martwiło bardziej, niż kiedykolwiek przyznałby się bratu. Albo samemu sobie.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Insta-Lust"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️