Desperacki wyścig z przeszłością

Prolog

Prolog

Lato 1997 - Królewskie Wesołe Miasteczko

Zapach pieczonych kasztanów i słodkich cukierków, przeszywające krzyki dzieci miotanych z niemożliwą prędkością. Jarmark przybył do Cheltenham, i to duży. To wszystko, o czym Amy mówiła przez ostatnie kilka tygodni, a teraz jest tutaj. Moja młodsza siostra zaraz pęknie z podniecenia. Siedem lat i zauroczona tym kolorowym, cukrowym, szalenie głośnym miejscem. Chodzimy wśród ogromnych przejażdżek, ich kolorowe żarówki jaskrawe na tle wieczornego nieba, ciepłego indygo lata. Amy uśmiecha się do mnie, jej ręka w mojej. Wygląda niemożliwie słodko w sukience, którą wybrała tygodnie temu, pastelowy niebieski, jak wstążki w jej włosach. Czy zapamięta tę noc?

Mijamy strzelnicę z górą tęczy wypchanych zwierząt. Sprzedawca to postawny mężczyzna ubrany w trzyczęściowy garnitur i kapelusz. Ma przeszywające oczy i diabelską brodę, taki dorosły Artful Dodger. "Dlaczego pan nie spróbuje, proszę pana?" pyta, uśmiechając się, jego akcent jest przesiąknięty subtelnym cockney twangiem. "Zdobyć nagrodę dla małej damy?"

"Mój brat jest naprawdę dobry w pistolecie", informuje go Amy.

"Czyżby?" odpowiada żartobliwie. "A jak nazywa się twój brat?"

"Joseph Bridgeman," mówi z biznesową kandorą. "I prawdopodobnie trafi je wszystkie". Wskazuje na rząd celów z tyłu trybuny.

Dodger wybucha uprzejmym śmiechem, przyciągając zainteresowane spojrzenia przechodniów. Amy zdążyła go już oczarować. Widziałem to już ze sto razy. Kilku moich kumpli ma siostry i życzy sobie, żeby spontanicznie wybuchły. Ja jednak lubię spędzać czas z Amy. Wszyscy to robią.

Dodger pochyla się do przodu, jakby zamierzał podzielić się z nią jakimś sekretem. "To normalnie dwa funty za trzy strzały, ale twój brat może mieć dodatkowy jeden za darmo, w porządku?".

Amy składa ręce. "Mój tata mówi, że nic w życiu nie jest za darmo".

On przytakuje z powagą. "Cóż, jestem pewien, że twój tata jest bardzo mądrym człowiekiem, ale czasami najlepsze rzeczy w życiu są za darmo".

"The Beatles," mówię automatycznie.

"Nie da się ich pokonać". On przytakuje. Krótka cześć dla Fab Four przechodzi między nami. "Więc, jesteś na to gotowy, Joseph?"

Amy ściska moją rękę. "Proszę?" Jej oczekiwana twarz błyszczy na mnie. Jak mogę powiedzieć nie?

Z opróżnionymi kieszeniami, Dodger otwiera pistolet, ładuje go nabojami i podaje mi go. "Proszę bardzo. Traf trzy cele, a ona może mieć co chce".

Przymrużam jedno oko i spoglądam w dół lufy. Celownik jest ustawiony pod dziwnym kątem. To trzeba będzie skompensować, myślę, jak snajper przy dużym wietrze. Z kolei celowniki Amy są zamknięte na ogromnym różowym misiu, którego ramiona są zgrabnie złożone, gdy czeka na mnie.

Chłopcy i dziewczynki. Czternaście i siedem. Kreda i ser.

"Zwijamy się, zwijamy, panie i panowie!" woła kramarz. "Znany na całym świecie Płonący Joseph Bridges ma zająć stanowisko". Wygląda na to, że jestem, a stawka jest wysoka.

Spoglądam na mały tłum zgromadzony wokół nas, a moje serce przeskakuje o jedno uderzenie. Sian Burrows, wizja piękna w spranych dżinsach i potarganej białej bluzce, wpatruje się we mnie.

Podnosi mocno splecioną rękę, faluje i przerzuca przez ramię swoją ogromną grzywę kręconych włosów. Jej makijaż jest tak profesjonalny, że wygląda jak kobieta-Julia Roberts, Madonna i Sharon Stone w jednym. Sian jest otoczona przez swoje zwykłe koleżanki, Vicky Sharp i Wendy Nelson, ale jej oczy są skierowane na mnie. Przez mój brzuch przepływa trzepoczące uczucie. Tylko Sian mi to robi. Mam na nią ochotę od pierwszej klasy szkoły średniej, czyli już prawie trzy lata. Niektórzy nawet nie są małżeństwem tak długo. Byłem wtedy chudy, ale w ciągu ostatniego roku urosłem i nabrałem masy. Mój trądzik też się oczyścił i wreszcie Sian mnie zauważyła. Jeszcze jej nie pocałowałem. Nie pocałowałem nikogo. Ale jeśli dzisiejszy wieczór pójdzie dobrze, może dostanę swoją szansę. Uśmiecha się, pewna siebie i figlarna. Chyba odwzajemniam uśmiech, ale nie czuję już swojej twarzy.

Amy klaszcze w dłonie i piszczy: "No dalej, Joe, wygraj mi wielkiego misia!".

Racja. Wycieram brwi i próbuję uspokoić tętno. Karabin oparty o moje ramię, śledzę jeden z okrągłych celów, gdy wytrząsa się przed morzem zabawek. Pamiętam, czego mój tata nauczył mnie o strzelaniu z karabinu pneumatycznego. Zrelaksuj się i poczekaj, aż cel sam do ciebie przyjdzie. Celując kilka centymetrów przed siebie, czekam, podnoszę lufę karabinu, by skompensować łuk opadania, i strzelam. Rozlega się głośne ding, gdy cel spada. Amy wyskakuje w powietrze i chwyta mnie za ramię. "Tak!", krzyczy. "Zrobiłeś to, masz jeden!"

Jeden zestrzelony, zostały dwa. Spieszę się z kolejnym strzałem, chybiając celu o co najmniej cal. Sprawdzam, czy Sian nadal mnie obserwuje. Oferuje mi surowe, ale wspierające skinienie głowy, gest, który potwierdzam z rumieńcem dumy. Jej przyjaciele patrzą na mnie z podziwem. Na szczęście Kopciuszek nie słucha brzydkich sióstr. Teraz jestem bardziej pewna siebie i mrugam do niej, podnosząc broń. Strzelam zdecydowanie i kolejny cel spada z cudownym dźwiękiem, jak łyżka uderzająca o patelnię. To wysyła falę oklasków przez małą publiczność. Wszystko, czego potrzebuję to jeszcze jeden strzał, aby wygrać niedźwiedzia i, miejmy nadzieję, mój pierwszy właściwy pocałunek.

"Możesz to zrobić", Sian ustami na mnie, po czym zagryza wargę i ponownie przeczesuje włosy. Podnoszę broń po raz ostatni, oddycham głęboko, czekam na ostatni cel, aby osiągnąć słodki punkt, i pociągam za spust.

ding!

"Tak!" Uderzam w powietrze, zachwycony chwilą chwały.

"Proszę bardzo, kolego", mówi Artful Dodger, wymieniając pistolet na wielkiego różowego misia. Tłum bije brawo. Odwracam się, aby dać misia Amy, ale nie ma jej już u mojego boku. Fala niepokoju przesuwa się przez moje jelita.

Moje gardło się zaciska. "Gdzie jest moja siostra?" pytam Artful Dodger.

On rozgląda się dookoła. "To dziwne. Była tutaj."

Muzyka z pobliskiej przejażdżki wypacza się i pęcznieje wraz z mocą szlifowania maszyn. Fala paniki ogarnia mnie. Plac targowy wydaje się zamykać wokół mnie. Serce wali mi w uszach, wszystko co widzę to plama twarzy, żadna z nich nie należy do Amy.

Sian przychodzi. "Była obok ciebie, to znaczy zaledwie kilka sekund temu. Nie mogła odejść daleko." Jej głos jest uprzejmy, a ja nie mogę tego znieść. Przełykam, usta nagle stają się suche. Amy powiedziała, że chce iść na karuzelę jako następna, więc biegnę w jej kierunku, upuszczając misia. Konie pomalowane na złoto i czerwono galopują przez tysiąc żarówek, usta rozciągają się w torturowane grymasy. Dzieci śmieją się i krzyczą. Proszę, pozwól jej tu być, błagam wszechświat. Proszę, niech będzie bezpieczna.

Karuzela kręci się w kółko.

Nie ma Amy.

Coś się z nią stało.

"Nie", warkam, próbując zignorować straszne myśli wdzierające się do mojej głowy. Spodziewam się, że po prostu zabłądziła, to wszystko. Coś musiało przykuć jej uwagę. Ale ona była tak podekscytowana niedźwiedziem, a ja byłem na ostatnim strzale. Dlaczego miałaby odejść?

Ktoś ją zabrał.

Przepycham się przez tłum ludzi. Każda dziwna twarz mnie osłabia. Odgłosy jarmarku są teraz dysharmonijne, piski syren, wrzaskliwe krzyki przerażonych dzieci, zwodniczo niewinne brzdąkanie dzwonków organów parowych. Ścieżka dźwiękowa z koszmaru.

Sekundy stają się minutami. Inni wołają jej imię. Dostrzegam błysk koloru w trawie obok brudnego generatora, który huczy jak krew w moich skroniach. Zataczając się, padam na kolana i podnoszę z błota jedną z niebieskich wstążek włosów Amy. Trzymam ją, drżąc, ale kiedy próbuję zawołać jej imię, nic nie dochodzi.

Rozdział 1 (1)

1

Wtorek, 10 grudnia 2019 r.

"Joseph", mówi mój księgowy Martin, "czy mnie słuchasz?".

"Tak", mówię, ale tak naprawdę nie jestem, co jest niesprawiedliwe. On tylko próbuje pomóc. Jest godzina czwarta trzydzieści, Martin wpadł na "pogawędkę". Nigdy nie są to dobre wiadomości. Jesteśmy w mojej jamie, miejscu, które uważam za swój azyl. Siedzę w moim ulubionym skórzanym fotelu, słuchając jak deszcz wbija Cheltenham w ziemię.

"Czy piłeś?" pyta Martin, dramatycznie wąchając powietrze.

"Nie." Piłem, ale nie aż tak dużo. "Mówiłeś, że strona internetowa wymaga trochę pracy".

"Nie." Martin zerka na mnie przez okulary jak dyrektor szkoły. "Mówiłem, że twoja strona internetowa nie działa. Sprawdziłem to dziś rano".

"Och", wykrzywiam się, "to nie jest dobre".

"Nie zależy ci już na tym?" pyta ostrożnie. "O biznes, mam na myśli".

Wzruszam ramionami. Mój biznes to upadająca strona internetowa z antykami. Ostatnio nie mam w tym serca, a szkoda, bo byłam w tym dobra, zanim wróciły sny. Zagryzam dolną wargę. "Myślałem, może powinienem spróbować innej kariery".

Martin przytakuje cierpliwie, mimo że słyszał to wszystko już wcześniej. Jest daleki od tego, by być tylko moim księgowym, jest moim opiekunem, moim sumieniem i jedną z jedynych osób, które mówią mi prawdę. Kiedyś pracował dla mojego taty. Jako dyrektor handlowy Martin prowadził firmę deweloperską, a kiedy tata nas opuścił, Martin wziął mnie pod swoje skrzydła. Nigdy mnie nie porzucił, a biorąc pod uwagę, że to on w pierwszej kolejności zainteresował mnie antykami, moja apatia musi być dla niego szczególnie trudna.

"Dlaczego to robisz?" pytam. "Ciągle próbujesz mi pomóc?"

"Bo masz dar", mówi bez wahania, "a kiedy twoja głowa jest w grze, jesteś najlepszy, jaki istnieje".

Ten "dar", o którym mówi, to moja zdolność do łączenia się z przedmiotami. One do mnie mówią. Widzę rzeczy. Oficjalna nazwa to psychometria, nie żebym rozgłaszał ten fakt. To straszne i dziwne, ale też całkiem przydatne. W biznesie antyków pochodzenie jest wszystkim, a jeśli wiesz, które przedmioty będą pożądane, będą warte dobre pieniądze w przyszłości, to jesteś nie do zatrzymania. Mógłbym zarabiać we śnie, ale w tym tkwi problem.

Sen, i mój całkowity jego brak. Mam szczęście, jeśli dostanę dwie godziny na noc, i to już od miesięcy.

"Wyglądasz na zmęczonego", mówi.

I rub moje oczy. "W tym tygodniu są urodziny Amy".

On przytakuje i mówi cicho: "Wiem".

Nigdy nie mówię, że to byłyby jej urodziny, bo nigdy jej nie znaleźliśmy, dlatego nie jest martwa. Moja klatka piersiowa zaciska się i głośno wydycham. Martin oferuje mi empatyczny uśmiech, wyraz, który widziałem na jego twarzy wiele razy przez lata. "Sny wróciły, prawda?" Kiwam głową. Podchodzi do okna i staje obok mnie. "Słuchaj. Przepraszam za termin, wiem, że sprawy są trudne ... ale musimy porozmawiać o domu".

"Dom?" Mówię, jakbyśmy nie rozmawiali o tym już sto razy.

Martin napina się, szczęka się napina. Jest w dobrej formie jak na mężczyznę po pięćdziesiątce, gra dużo w squasha. Wyobrażam sobie, że gdyby go rozebrać, wyglądałby jak jeden z tych ścięgnistych modeli, które widuje się w klinikach zajmujących się urazami sportowymi. "Oszczędności twoich rodziców już prawie się skończyły" - mówi. "Kiedy pieniądze się skończą, mogą zabrać dom, wykorzystać go do opłacenia opieki nad twoją matką".

Potrząsam głową, patrząc jak paciorki deszczu śledzą swoją drogę w dół okna i znikają. Pieniądze. Kiedy je masz, nie myślisz o nich, a kiedy ich nie masz, to wszystko, o czym myślisz. Chyba, że jesteś mną: Kapitan Denial z dobrego statku Penniless.

"Czy rozumiesz, co ci mówię?" pyta Martin.

"Tak", odpowiadam. "Ale nie wiem, czym się przejmujesz. Wszystko będzie dobrze."

"Nie będzie, nie tym razem". Jego głos jest chłodny i bezpośredni. "Nie, jeśli będziesz to kontynuować w ten sposób".

Stoję, patrzę na niego i z udawanym entuzjazmem mówię: "Martin, jesteś dżentelmenem i wiem, co próbujesz zrobić, ale teraz zwalniam cię z obowiązku".

On wygina brwi. "Mojego obowiązku?"

"Tak. Cokolwiek czujesz, że musisz zrobić, możesz teraz przestać".

"Złożyłem obietnicę twojemu ojcu," mówi poważnie.

Trzymam w górze palec. "To nie jest rozmowa, którą będziemy dzisiaj prowadzić". Ustępuje, a my stoimy w patowej sytuacji. Doceniam to, że zachowuję się jak rozkapryszona nastolatka, ale jestem zagubiona. Nie wiem już, kim jestem, i nie mogę myśleć prosto. Żałoba i bezsenność mogą to zrobić.

W końcu Marcin mówi: "Nie rezygnuję z ciebie, Józefie". Wręcza mi wizytówkę.

"Co to jest?" pytam, biorąc ją.

"Ktoś, z kim chcę, żebyś poszedł i zobaczył".

"Och, daj spokój!" wybucham. "Tylko nie to znowu".

"Nazywa się Alexia Finch," odpowiada, niezrażony. "Jest naprawdę dobra".

Przez lata Martin popychał i popychał mnie przed różnymi "ekspertami". Wiem, że chce dobrze, ale jaki jest tego sens? Oni nie mogą przywrócić Amy do życia. Patrzę na kartę, a potem z powrotem na niego. "Ostatnią rzeczą, jakiej teraz potrzebuję, jest jakiś psychiatra grzebiący w mojej głowie, odkopujący przeszłość".

"Ona nie jest psychiatrą." Głos Martina jest spokojny i opanowany. "To naprawdę doświadczona hipnoterapeutka".

"Hipnoterapeutką!" prycham. "Martin ..."

"Ona jest dobra."

"Ona nie zrozumie".

"Możesz być zaskoczony." Studiuje mnie, wyraz chłodny, a potem łagodzi trochę. "Ma swoją własną historię, powiedziała mi, że trafiła na terapię, bo tak bardzo jej to pomogło".

"Cóż," uśmiecham się sarkastycznie, "Cieszę się, że ktoś miał szczęśliwe zakończenie i wszystko się udało."

Jestem irytująca i niedojrzała, ale to prawda, co mówią: kiedy nas boli, wyładowujemy to na najbliższych. Martin nie gryzie. Ma trzy dziewczyny, wszystkie w wieku kilkunastu lat, co oznacza, że jest mistrzem w ignorowaniu przejawów samouwielbienia. Kładzie mi rękę na ramieniu. "Zależy mi na tobie", mówi. "Więc zarezerwowałem ci spotkanie".

"Naprawdę?"

"Tak. Pójdziesz? Proszę?"

Składam ręce. "Dobrze."

Rozdział 1 (2)

"Dobrze, w takim razie załatwione". Marcin chwyta swoją teczkę. "Aha, i mam nadzieję, że nie masz nic przeciwko, kupiłem ci kilka niezbędnych rzeczy".

Niezbędników? Studiuję go, nerwowo.

"Są w kuchni," mówi. "Potraktuj to jako oficjalną łapówkę. Idź i zobacz ją."

Łapówka to błyszczący blender przypominający rakietę kosmiczną z lat sześćdziesiątych i skrzynka pełna owoców i warzyw. Oddaję maszynę prosto do pracy i blenduję jabłka, borówki i banany na fioletowy mus. Smakuje niesamowicie. Do niedawna zakupy online były moim wybawcą. Jedzenie dostarczane co tydzień to idealne rozwiązanie dla takiego pustelnika jak ja. Wszystko, co musiałam zrobić, to przytaknąć osobie dostarczającej i podpisać się na linii. Ale potem zdarzyła się naprawdę denerwująca rzecz. Moja karta kredytowa przestała działać, a wtedy tak jakby zabrakło mi jedzenia. Teraz, dzięki Martinowi, mam kolejne trzy dni składników do soków. Jeszcze nie jestem martwy.

Odwracam wizytówkę w dłoniach i czuję się źle z tym, jak go potraktowałam. Był lojalny, a ja to cenię, ale to nie znaczy, że będę się spotykać z terapeutą.

Popołudnie wykrwawia się w wieczór; kiedy cierpisz na bezsenność, wszystko jest takie samo. Wybieram butelkę czerwonego wina z moich malejących zapasów i kieruję się do jamy, pozostawiając resztę domu w ciemności. Nie ma sensu wypełniać go światłem, skoro większość wieczorów spędzam w jednym pomieszczeniu. Moja jama to moje bezpieczne miejsce, moja ucieczka, i ma wszystko, czego potrzebuję. Nie jest to duże pomieszczenie, ale to dobrze, ułatwia utrzymanie ciepła. W jednym rogu stoi stary, zniszczony fotel klubowy. Brakuje mu kilku mosiężnych ćwieków, które zdobią jego krawędzie. Obok stoi wysoka, standardowa lampa z największym, najbardziej szalonym kloszem, jaki udało mi się znaleźć. Ściany są wyłożone półkami i szafkami, wypełnionymi książkami i rzeczami, które zbierałem przez lata. Jedna część jest pełna winyli, a obok mojego krzesła stoi szafka, w której znajduje się moja duma i radość: gramofon i wzmacniacz Rega.

Zdaję sobie sprawę, że ten pokój brzmi jak ostatnie miejsce spoczynku emerytowanego staruszka, ale podoba mi się to. Jest tu cicho, a kiedy puszczam muzykę, jest to jak fala ciepłej wody przepływająca przeze mnie. Nalewam trochę wina do dużego kieliszka i skanuję swoją kolekcję płyt. Nie trzeba długo czekać, by mały głosik w mojej głowie zasugerował "Rubber Soul".

The Beatles wydają się mieć piosenkę na każdą okazję. Mój egzemplarz tego konkretnego albumu to reedycja. Oryginały są ładne - też je mam - ale remastery to zupełnie inna rzecz, czysta, bogata i ciepła w tym samym czasie. Wyciągam 180-gramową płytę z rękawa, kładę ją na gramofonie, ostrożnie opuszczam rysik na winyl i zapadam się w fotelu.

Igła odnajduje rowek, a Fab Four łagodzi mój umysł. Wokal McCartneya w "Drive My Car" unosi się idealnie ponad głębokimi gitarami. Podnoszę oprawioną fotografię z jednej z zagraconych półek: Amy, kilka tygodni przed zaginięciem, włosy ciągną się za nią, gdy bawi się na huśtawce w ogrodzie, huśtawce, która teraz zardzewiała. Dwadzieścia trzy lata, a ból jest gorący i świeży jak zawsze. Muzyka wypełnia pokój i wino zaczyna działać. Ludowe melodie "Norwegian Wood" ustępują miejsca potężnemu groovowi Motown "You Won't See Me", a słowa piosenki porywają mnie. W końcu zapadam się w fotel. Gdy zapadam w sen, Beatlesi śpiewają o stracie, o minionych latach i zaginionej dziewczynie, której już nie widzą.

Znam to uczucie, chłopcy.

Rozdział 2 (1)

2

Środa, 11 grudnia 2019 r.

Budzę się, serce wali mi w piersi. Mrugając łzami, dostrajam się do uspokajającego dźwięku rysika uderzającego i wyskakującego wokół wewnętrznej krawędzi kawałka winylu. Już wcześniej zdarzało mi się przeżywać ten koszmar, ale zazwyczaj po kilku tygodniach znikał. W ciągu ostatniego roku stał się jednak nie do zniesienia, stał się ciągłą powtórką nocy, w której Amy zniknęła. Ból jest teraz tak surowy, jak w dniu, w którym ją straciłem.

We śnie przeżywam każdy szczegół, każdy głupi błąd, który popełniłem, jak oderwałem od niej uwagę na sekundę, by zaimponować Sian Burrows i wygrać niedźwiedzia. Wszystko to jest wyryte w mojej pamięci, naznaczone, trwałe. Podchodzę do odtwarzacza płyt, podnoszę ramię tonowe i stoję przez chwilę, zafiksowany na kręcącym się gramofonie.

Czasami śni mi się, że Amy nigdy nie zaginęła, że wracaliśmy razem do domu i wszystko było w porządku. Przy niektórych okazjach moja podświadomość sięga po nadzieję i przekonuję siebie, że widzę ją machającą do mnie z karuzeli. Wołam jej imię, ale mojego głosu nie ma. Jestem pusty, pusta. Wtedy zdaję sobie sprawę, że to sen, ale jestem przypięty pasami do jazdy. Karuzela przyspiesza, drewniane konie galopują zdecydowanie za szybko, a muzyka narasta do obrzydliwego, dysonansowego crescendo.

Kiedy się budzę, pozostaje tylko prawda.

Ona odeszła.

Mówią, że czas leczy, ale tak naprawdę chodzi o to, że zaczynasz zapominać. To naturalny proces, sposób, w jaki nasze umysły radzą sobie ze stratą. Policja robiła co mogła, apelowała, przeczesywała teren, rozwieszała plakaty. W końcu jednak zniknięcie Amy stało się kolejną statystyką, kolejnym zaginionym dzieckiem, kolejną nierozwiązaną sprawą. To jest chyba najtrudniejsze, ta niewiedza.

Biorę prysznic, szoruję skórę, próbując zmyć to puste uczucie. Nie mogę tak dalej żyć. Trzy godziny snu w nocy nie są do utrzymania, ale co mogę zrobić? Odtwarzam moją rozmowę z Martinem i zastanawiam się, jak długo ten dom będzie mnie chronił. Nie mogę się już ukrywać. Przeszłość w końcu mnie dogania.

W kuchni robię kolejne smoothie. Jest coś bardzo terapeutycznego w masowym mordowaniu owoców. Martin mógł o tym wiedzieć. Wizytówka, którą mi dał, leży obok blendera. Alexia Finch, hipnoterapeutka. Na odwrocie jest lista zaburzeń: lęki, stres, bezsenność i tak dalej. Czy naprawdę zamierzam to zrobić? Zdecydowanie zbyt długo wpatruję się w kartkę, obracając ją w palcach. Uświadamiam sobie, że prokrastynuję, co jest kolejnym objawem na odwrocie karty.

Wciskam ją do tylnej kieszeni dżinsów i wychodzę.

Jest połowa poranka i choć jest zimno, ulice Cheltenham są ruchliwe. Garbię się i dryfuję wzdłuż, celowo unikając kontaktu wzrokowego z kimkolwiek. Lubię chodzić, ale to boli, gdy widzę, jak inni ludzie radzą sobie ze swoim życiem, gdy ty tkwisz w swoim. Dla osoby cierpiącej na bezsenność najlepszy czas na spacer to około czwartej nad ranem. Większość ludzi śpi, a zwierzęta - te, których zwykle nie widzisz, jak lisy i borsuki - są właścicielami nocy. Jestem przygnębiony. Wiem o tym... i przez ostatnie kilka lat też stałem się samotnikiem, ale wciąż jest jedna osoba, którą lubię widzieć, ktoś, dla kogo warto wyjść. Docieram do Vinny's Vinyl, mojego stałego miejsca spotkań.

Imiennik sklepu jest gadatliwym, łysym miłośnikiem muzyki z pasją do wszystkiego, co analogowe. Jest teraz jednym z moich jedynych przyjaciół. Reszta jakby odpłynęła, nie żebym próbował ich zatrzymać. Sklep Vinny'ego jest tu od zawsze i można by rzec, że jest on zniewoloną publicznością, ale zawsze jest chętny do rozmowy i akceptuje mnie takim, jakim jestem. I, co może ważniejsze, nie zadaje mi trudnych pytań. Schodzę po schodach i wchodzę do środka. Nazwijcie mnie dziwakiem, ale zapach starzejącego się papieru ochronnego i mentolowych papierosów jest dla mnie uspokajający. To nie jest duże miejsce, ale Vinny'emu wciąż udaje się trzymać zapas tysięcy płyt w schludnych rzędach. Klasyczne okładki albumów takich artystów jak Pink Floyd, Stones i Bob Dylan zajmują każdą wolną przestrzeń na ścianie. Vinny kocha stare rzeczy i dlatego ja lubię Vinny'ego.

Znajduję go na tyłach sklepu. Jak zawsze ma na sobie starożytne szare dżinsy, które odsłaniają Doc Martensy, i koszulkę w stylu vintage, która dziś jest w kolorze Guns N' Roses. Otacza nieskazitelne kartony i zrywa z nich taśmę.

"Cash!" Wyciera pot z brwi i gładkiej głowy. "Dobrze cię widzieć."

Mówi do mnie Cash, bo nie robię kart kredytowych. "Co ty kombinujesz?" pytam.

"Właśnie przyjąłem ładunek nowych zapasów". Uśmiecha się, wyciągając album z jednego z pudełek. "Pomyślałem, że ten może ci się spodobać. To album hołdujący Beatlesom autorstwa Flaming Lips - wiesz, ten z Sierżanta Pieprza?".

"Tak naprawdę nie chcę go, Vinny," wyjaśniam ostrożnie, nie chcąc wydać się niewdzięcznym. "Uwielbiam Flaming Lips, ale szczerze mówiąc, myśl o tym, że ktokolwiek coveruje Beatlesów napełnia mnie zgrozą".

"Fair enough." Śmieje się serdecznie. "To mi przypomniało, album, który zamówiłeś przyszedł wczoraj." Odchodzi w stronę magazynu. Vinny to duży facet. Przypomina mi niedźwiedzia grizzly, ale jest zaskakująco lekki na nogach. Powiedział mi kiedyś, że chodzi na lekcje tańca kubańskiego. To jest coś, co chciałbym zobaczyć. Z magazynu woła: "Myślę o przyklejeniu tam ekspresu do kawy i zorganizowaniu małej strefy kawiarnianej. Co o tym myślisz?"

"Brzmi nieźle" - oddzwaniam, zastanawiając się, gdzie według niego postawi stół i krzesła.

Vinny wyłania się w chmurze niebieskiego dymu z płytą pod pachą. Pali ręcznie zwijane papierosy z mentolowymi bibułkami i całkowicie ignoruje zakaz palenia, zwłaszcza gdy w sklepie jest cicho, czyli przez większość czasu.

"To będzie jeden z tych eleganckich automatów z brązowymi plastikowymi kubkami", mówi, jego oczy lśnią z podniecenia. "Absolutnie uwielbiam to, kiedy masz gorącą czekoladę, a koniec jest cały lepki i proszkowy w tym samym czasie". Smagnie wargi, jęcząc z wyobrażoną przyjemnością. Vinny i jakość nie zawsze się mieszają.

Rozdział 2 (2)

Wręcza mi album. To stereofoniczna reedycja "Help!" i nie mogę się doczekać, żeby ją wypróbować. Dziękuję mu, a on przypomina mi, że wszystko jest opłacone.

Zwęża wzrok. "Muszę powiedzieć, Cash, że wyglądasz jakbyś mógł się teraz napić kawy. Czy czujesz się dobrze?"

"Nie sypiam dobrze."

"Koszmary," mówi. "Prawda? Znowu cię dręczą?"

Kiwam głową. Vinny jest jedną z jedynych osób, którym powiedziałem o Amy. "Po tym, jak ostatnio przyszedłeś, Cash, wygooglowałem 'minimalne wymagania dotyczące snu dla człowieka'. To nie jest dobre ... jesteś znacznie poniżej normy."

Wzdychając, decyduję się powiedzieć mu, co się dzieje. "Ciągle to odtwarzam, Vinny, ciągle widzę Amy obok mnie, a potem patrzę w dół i jej nie ma. Czasami mam wrażenie, że moje życie jest na pętli, jakby ktoś po prostu ciągle stawiał igłę z powrotem na początek płyty. Minęło ponad dwadzieścia lat, a wciąż czuję się jak wczoraj."

"Z mamą też nie może być łatwo. Masz wiele na głowie." Słyszę w jego głosie szczerą empatię. "Ten facet, którego znam, był żołnierzem, odbył dwie tury w Iraku i miał podobną przypadłość jak ty, ciągle odtwarzał wszystkie złe rzeczy, wpadł w niezłe tarapaty." Robi pauzę, a kiedy znów mówi, jego głos jest łagodniejszy. "Ciągle ci powtarzam, kolego, że masz DPST. Musisz skorzystać z pomocy." Vinny ma na myśli PTSD, a także ma na myśli dobrze.

"Martin zarezerwował mi spotkanie z terapeutą", mówię mu.

"To dobrze, Cash. Kiedy?"

"Dzisiaj o drugiej po południu". Potrząsam głową. "Byłem zirytowany".

"Dlaczego?"

"Zarezerwował ją bez pytania".

Vinny rozważa to. "Pewnie chciał tylko pomóc. Pójdziesz?"

Wędruję do stojaka z winylami i wertuję je, tak naprawdę nie patrząc. "Nie sądzę. Sny w końcu ustaną, to się rozwieje".

"Dobrze," mruczy. "Jest dopiero pierwsza godzina. Możesz pomóc mi odłożyć to wszystko na bok." Vinny kontynuuje rozpakowywanie pudeł, podczas gdy ja przeglądam regały. Przez chwilę nie rozmawiamy. Rozważam to, co powiedział, i w pewnym sensie ma rację. To dobrze ze strony Martina, że próbuje pomóc, ale już wcześniej popychał mnie do tego typu rzeczy i nie kończyło się to dobrze. W końcu Vinny mówi: "W porządku jest prosić o pomoc, wiesz?".

Moja klatka piersiowa zaciska się i powoli oddycham. "Tak, wiem."

"Więc czego się boisz?"

"Rekinów," mówię mu.

"Co?"

"Rekinów. Ludzie mówią takie rzeczy jak, 'To w porządku, te wokół to zjadacze planktonu', ale widziałem wegetarian jedzących kanapkę z bekonem w chwili słabości."

Śmieje się, kręcąc głową. "Wiesz, o co mi chodzi. Dlaczego boisz się terapii?"

Patrzę na podłogę przez kilka sekund i jestem zaskoczony, kiedy prawda zaczyna się wylewać. "Szczerze mówiąc, czuję, że cały ten ból, ta historia, stała się częścią mnie", mówię mu. "Czuje się tak, jakby dryfował w dół, naprawdę głęboko, i osiadł jak osad".

"I obawiasz się, że to wszystko znowu poruszy?" Kręcę głową. Vinny podchodzi i kładzie mi rękę na ramieniu. "Posłuchaj teraz swojego wujka Vincenta. Nie jestem pewien, czy może być dużo gorzej, kolego. Co to za terapia?" Wręczam mu wizytówkę Alexii Finch. "Hipnoza!", woła entuzjastycznie. "Miałem to kiedyś. Genialne."

"Naprawdę?"

"Tak!" Rozmyślnie strzepuje popiół ze swojego ręcznie zwijanego papierosa na podłogę, lepki czerwony dywan, który przypomina mi pub. "Miałem dwie naprawdę niesamowite sesje i całkowicie rzuciłem palenie. Tak po prostu. To było niesamowite!"

Wpatruję się ostro w jego rękę.

"Co, to?" mówi, machając swoim papierosem. "Och, tak ... no cóż, oczywiście zacząłem znowu".

"I o co ci chodzi?"

"To było naprawdę, naprawdę trudne".

"Rzucić to?"

"Nie! Zaczynanie od nowa".

"Vinny," mówię, "nie wiem, czy to pomaga."

"Racja." On kiwa głową, mądrze. "To co próbuję powiedzieć to, idź i zobacz hipnoterapeutę, a jeśli to pomoże, to dobrze". Jego wyraz przesuwa się, a on uważa mnie z poważnym wyrazem. "Ale jeśli zdecydujesz, że z jakiegoś powodu nie chcesz znowu spać, że chcesz wrócić do życia bezsennego, mającego koszmary i takie tam, to możesz." Robi pauzę i wsuwa ręce do kieszeni, brwi uniesione, jakby miał ujawnić jakiś sprytny sekret. "Hipnoza się zużywa, wiesz."

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Desperacki wyścig z przeszłością"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️