Ondskans herre

1. Glyndon (1)

1

==========

GLYNDON

==========

Katastrofer börjar på svarta nätter.

Stjärnlösa, själlösa, gnistlösa nätter.

Den typ av nätter som tjänar som olycksbådande bakgrunder i folksagor.

Jag tittar ner på de störtande vågorna som krigar mot de enorma spetsiga stenarna som bildar klippan.

Mina fötter darrar på kanten när blodiga bilder rullar i mitt huvud med orkanens förödande kraft. Uppspelningen sker i full, störande rörelse. Motorns varv, bilens glidning och till slut det plågsamma skrapandet av metall mot klippor och plaskandet i det dödliga vattnet.

Det finns ingen bil nu, ingen person i den, ingen själ som ska skingras i den oförsonliga luften.

Det är bara de arga vågornas smällar och de fasta klippornas grymhet.

Ändå vågar jag inte blinka.

Jag blinkade inte heller då. Jag bara stirrade och stirrade och skrek sedan som en hemsökt mytisk varelse.

Men han hörde mig inte. Pojken vars kropp och själ inte längre finns bland oss.

Pojken som kämpade både mentalt och känslomässigt men ändå lyckades vara där för mig.

En plötslig rysning löper nerför ryggen på mig och jag korsar min flanelljacka över min vita topp och mina jeansshorts. Men det är inte kylan som skakar om mig till benet.

Det är natten.

Skräcken för de skoningslösa vågorna.

Atmosfären är kusligt lik den för några veckor sedan när Devlin körde mig till den här klippan på Brighton Island. En ö som ligger en timme med färja på Storbritanniens sydkust.

När vi först kom hit hade jag aldrig kunnat föreställa mig att allting skulle spiralformas till ett dödligt slut.

Inga stjärnor fanns då heller, och precis som ikväll lyste månen starkt, som blödning av rent silver på en tom duk. De odödliga klipporna är anspråkslösa vittnen till blod i purpurrött blod, förlorat liv - och en allomfattande känsla av sorg.

De säger alla att det kommer att bli bättre med tiden. Mina föräldrar, mina mor- och farföräldrar, min terapeut.

Men det har bara blivit värre.

Varje natt i flera veckor har jag inte fått mer än två timmars dimmig, mardrömsfylld sömn. Varje gång jag blundar kommer Devlins vänliga ansikte in, sedan ler han medan scharlakansrött exploderar ur alla hans öppningar.

Jag vaknar upp och skakar, gråter och gömmer mig i min kudde så att ingen tror att jag har blivit galen.

Eller att jag behöver mer terapi.

Det var meningen att jag skulle tillbringa påsklovet med min familj i London, men jag orkade inte längre.

Det var en ren impuls när jag smög ut ur huset så fort alla somnade, körde i två timmar, tog färjan i ytterligare en timme och hamnade här efter klockan två på natten.

Ibland vill jag sluta gömma mig för alla, inklusive mig själv. Ofta blir det dock för svårt och det är omöjligt att andas ordentligt.

Jag kan inte se mamma i ögonen och ljuga. Jag kan inte möta pappa och morfar och låtsas att jag är deras lilla flicka längre.

Jag tror att den Glyndon King som de uppfostrade i nitton år gick under med Devlin för några veckor sedan. Och jag kan inte möta det faktum att de kommer att få veta det snart.

Att de kommer att se på mitt ansikte och se en bedragare.

En skam för King-namnet.

Det är därför jag är här - ett sista försök att driva ut laddningen som byggs upp i min kropp.

Luften fräser mitt honungsfärgade hår som är strimmigt med naturblond balayage och stoppar det i mina ögon. Jag vänder det tillbaka och gnuggar min handflata mot sidan av mina shorts medan jag stirrar ner.

Ner.

Ner...

Min gnidning ökar i intensitet och det gör även ljudet av vinden och vågorna i mitt öra.

Stenarna krossas under mina tennisskor när jag tar ett steg närmare kanten. Det första är det svåraste, men sedan är det som om jag svävar i luften.

Mina armar öppnas brett och jag sluter ögonen. Som om jag är besatt av en alternativ kraft känner jag inte igen att jag förblir stående på plats eller hur mina fingrar kliar för att spreja färg på något.

Vad som helst.

Jag hoppas att mamma inte får se den sista målningen jag gjorde.

Jag hoppas att hon inte kommer att minnas mig som den minst begåvade av hennes barn. Skammen som inte ens kunde nå toppen av sitt geni.

Knäppgöken vars konstnärliga känsla är förstörd på alla fel sätt.

"Jag är så ledsen", viskar jag de ord som jag tror att Devlin sa till mig innan han flög till ingenstans.

Ljuset glider förbi hörnet av mina slutna ögonlock och jag skrockar, jag tänker att hans spöke kanske har stigit upp ur vattnet och är ute efter mig.

Han kommer att berätta för mig vilka ord han knorrade i varje mardröm. "Du är en fegis, Glyn. Det har du alltid varit och kommer alltid att vara."

Den tanken får bilderna från mardrömmarna att ta fart. Jag snurrar runt så snabbt att min högra fot glider och jag skriker när jag faller tillbaka.

Tillbaka...

Mot den dödliga klippan.

En stark hand omsluter min handled och drar med en kraft som stjäl andan ur mina lungor.

Mitt hår flyger bakom mig i en symfoni av kaos, men min syn är fortfarande fokuserad på personen som håller mig utan ansträngning med en hand. Han drar mig dock inte från kanten utan håller mig istället i en farlig vinkel som skulle kunna få mig dödad på bråkdelen av en sekund.

Mina ben skakar, glider mot de små stenarna och skärper vinkeln jag står i - och risken för ett fall.

Personens ögon - en man, att döma av hans muskulösa stomme - är täckta av en kamera som hänger runt hans hals. Återigen blinkar ett bländande ljus direkt i mitt ansikte. Så det är alltså orsaken till den uppseendeväckande blixten för en stund sedan. Han har fotograferat mig.

Det är först då jag inser att fukt har samlats i mina ögon, att mitt hår är en tragisk röra som vinden har skapat och att de mörka ringarna under mina ögon förmodligen skulle kunna ses från yttre rymden.

Jag är på väg att be honom dra mig, för min position är bokstavligen på gränsen och jag är rädd att om jag försöker göra det själv kommer jag bara att falla.

Men sedan händer något.

Han drar kameran från sina ögon och mina ord fastnar i halsen.

Eftersom det är natt och endast månen erbjuder någon form av ljus borde jag inte kunna se honom så tydligt. Men det kan jag. Det är som om jag sitter på premiären av en film. En thriller.

1. Glyndon (2)

Eller kanske en skräckfilm.

Människors ögon brukar lysa upp vid känslor, alla typer av känslor. Till och med sorg får dem att lysa av tårar, osagda ord och oåterkalleliga beklaganden.

Hans ögon däremot är lika dunkla som natten och lika mörka. Och det konstigaste är att de fortfarande inte går att skilja från sin omgivning. Om jag inte stirrade rakt på honom skulle jag tro att han var en varelse från vildmarken.

Ett rovdjur.

Ett monster, kanske.

Hans ansikte är skarpt, kantigt - den typ som kräver odelad uppmärksamhet, som om han skapats för att locka människor i en noggrant utstuderad fälla.

Nej, inte människor.

Byte.

Det finns en maskulin kvalitet i hans kroppsbyggnad som inte kan döljas av hans svarta byxor och kortärmade T-shirt.

Mitt i denna iskalla vårnatt.

Hans armmuskler böljar ur materialet utan någon antydan till gåshud eller obehag, som om han föddes med kallt blod. Den hand som han för närvarande håller min handled som gisslan med - och som effektivt stoppar mitt fall mot döden - är spänd, men det finns inga tecken på ansträngning överhuvudtaget.

Utan ansträngning. Det är ordet som ska användas för honom.

Hela hans uppträdande dryper av fullkomlig lätthet. Det är för coolt... för tomt, så att han till och med verkar lite uttråkad.

Lite ... frånvarande, trots att han är här i verkligheten.

Hans fulla, symmetriska läppar är placerade i en linje när en obruten cigarett hänger mellan dem. Istället för att titta på mig stirrar han på sin kamera, och för första gången sedan jag lade märke till honom simmar en gnista av ljus bakom hans iris. Den är snabb, flyktig och nästan omärklig. Men jag fångar den.

Det enda ögonblick i tiden då hans uttråkade fasad skimrar, mörknar, höjer sig från bakgrunden för att slutligen försvinna.

"Fantastiskt."

Jag sväljer oron som kryper upp i min hals, och den har inte så mycket att göra med ordet han sa utan mer med hur han sa det.

Hans djupa röst låter spetsad med honung men är i själva verket dimmad av svart rök.

Det har att göra med hur ordet vibrerade från hans stämband innan det krusade i rummet mellan oss med giftets dödlighet.

Talade han också med amerikansk accent?

Mina tvivel bekräftas när hans ögon glider till mig med ett dödligt självförtroende som låser mina darrande muskler. Av någon anledning känns det som om jag inte får andas på fel sätt, annars kommer jag att gå min undergång till mötes förr snarare än senare.

Likheten av ljus har sedan länge försvunnit från hans ögon och jag står ansikte mot ansikte med den skuggiga versionen från tidigare - dämpad, tråkig och absolut livlös.

"Inte du. Fotografiet."

Det lät amerikanskt.

Men vad skulle han göra på en så ödslig plats som inte ens lokalbefolkningen trampar i närheten av?

Hans hand lossnar från min handled och när mina fötter glider tillbaka faller flera stenar och möter sin död. Ett spöklikt skrik ekar i luften.

Min.

Jag tänker inte ens på det när jag tar tag i hans underarm med båda händerna.

"Vad i... Vad i helvete gör du?" Jag flämtar genom mina kvävda andetag, mitt hjärta stammande. En känsla av skräck sliter genom min bröstkorg, och jag har inte känt något liknande på flera veckor.

"Vad ser det ut som om jag gör?" Han talar fortfarande med en fullkomlig lätthet, som om han diskuterar frukostalternativ med vänner. "Jag avslutar det jobb du påbörjade, så när du faller i döden kan jag minnas ögonblicket. Jag har en känsla av att du kommer att bli ett bra tillskott till min samling, men om du inte är det..." Han rycker på axlarna. "Då bränner jag den bara."

Min mun hänger med öppen mun när ett inflöde av tankar invaderar mitt sinne. Sa han just att han kommer att lägga till en bild på mig när jag faller i döden till sin samling? Jag har för många frågor, men den viktigaste av alla är: Vilken typ av samling har den här galningen?

Nej, stryk det - den yttersta frågan är vem fan är den här killen? Han ser ut att vara i min ålder, skulle betraktas som stilig enligt samhällets normer, och han är en outsider.

Åh, och han utstrålar en kriminell känsla, men inte den småaktiga, vanliga sorten. Han är i en egen liga.

En farlig kriminell känsla.

Den hjärnan som kontrollerar otaliga skurkar och som vanligtvis lurar bakom kulisserna.

Och på något sätt råkade jag dyka upp i hans väg.

Eftersom jag har levt mitt liv omgiven av män som äter världen till frukost kan jag känna igen faran.

Jag kan också känna igen människor som jag bör hålla mig borta från.

Och den här amerikanska främlingen är ett uttryck för dessa två alternativ.

Jag måste ta mig härifrån.

Nu.

Trots att nerverna angriper mitt redan bräckliga mentala tillstånd tvingar jag mig själv att tala i min sanslösa ton. "Jag planerade inte att dö."

Han höjer ett ögonbryn och cigaretten i hans mun rycker till med en lätt rörelse av hans läppar. "Är det så?"

"Ja. Så kan du ... dra upp mig?"

Jag skulle kunna använda hans underarm för att göra det själv, men varje plötslig rörelse kommer förmodligen att få exakt motsatt effekt och han skulle kunna släppa mig för att möta min skapare.

Han tar fortfarande tag i min handled med en nonchalant hand, hämtar en tändare med sin fria och tänder cigaretten. Spetsen brinner som en rik orange skymning och han tar god tid på sig innan han kastar tillbaka tändaren i fickan och blåser ut ett rökmoln i mitt ansikte.

Jag brukar kräkas av lukten av cigaretter, men det är det minsta av mina problem nu.

"Och vad får jag i gengäld för att jag hjälper dig?"

"Mitt tack?"

"Jag har ingen användning för det."

Mina läppar är sneda och jag tvingar mig själv att förbli lugn. "Varför tog du då tag i mig från början?"

Han knackar på kanten av sin kamera och smeker den sedan med den sensualitet som en man som rör vid en kvinna han inte kan hålla sig borta från.

Av någon anledning får det min temperatur att stiga.

Han ser ut att vara typen som gör det ofta.

Ofta.

Och med samma intensitet som han utstrålar.

"För att ta en bild. Så vad sägs om att du avslutar det du började och ger mig det mästerverk jag kom hit för?"

"Säger du på allvar att ditt mästerverk är min död?"

"Inte din död, nej. Det skulle se för blodigt och obehagligt blodigt ut när din skalle krossas mot klipporna nedanför. För att inte tala om att den nuvarande belysningen inte kommer att kunna fånga en bra bild. Det är ditt fall som jag är intresserad av. Din bleka hud kommer att få en underbar kontrast mot vattnet."

1. Glyndon (3)

"Du är... sjuk."

Han lyfter en axel och blåser mer giftig dimma. Till och med sättet han låter fingrarna glida mot cigaretten och röker verkar vara utan ansträngning, när det är fjättrat av spänning. "Är det ett nej?"

"Självklart är det ett nej, din psykopat. Tror du att jag skulle dö bara för att du ska kunna ta en bild?"

"Ett mästerverk, inte en bild. Och du har egentligen inget val. Om jag bestämmer att du ska dö..." Hans överkropp lutar sig framåt och han lossar fingrarna från min handled, hans röst sänks till en skrämmande viskning. "Du kommer att dö."

Jag skriker när min fot nästan ger vika och mina naglar gräver sig in i hans arm med ett grymt behov av liv som bubblar i mina ådror med desperationen hos ett djur i bur. En fånge som har suttit i isoleringscell i blodiga år.

Jag är ganska säker på att jag repade honom, men om han är skadad visar han inga tecken på obehag.

"Det här är inte roligt", flämtar jag med kvävd röst.

"Ser du mig skratta?" Hans långa fingrar sluter sig runt cigaretten och han tar ett drag innan han drar den från munnen. "Du har tid på dig tills min rök slutar att ge mig något."

"Något?"

"Vad du än är villig att göra i utbyte mot min ridderliga handling att rädda en jungfru i nöd."

Jag saknar inte hans sätt att betona ordet ridderlig, eller det provocerande sätt han använder ord på i allmänhet. Som om de är vapen i hans arsenal.

Bataljonen under hans befäl.

Han njuter av det här, eller hur? Hela den här situationen som började med mina försök att glömma har landat i en mardröm för mig. Min blick vandrar över till den halvt rökta cigaretten och just när jag funderar på att förlänga tiden inhalerar han det som återstår på några sekunder och kastar bort stumpen. "Din tid är slut. Adjö."

Han börjar frigöra sig från mitt grepp, men jag gräver in naglarna ännu djupare. "Vänta!"

Ingen förändring sker i hans drag även när luften rufsar tillbaka hans hår. Även när jag är säker på att han känner hur jag skakar med desperationen hos ett blad som kämpar för att överleva.

Ingenting verkar ha någon effekt på honom.

Och det skrämmer skiten ur mig.

Hur kan någon vara så här... så här kall?

Så här distanserad?

Så livlös?

"Har du ändrat dig?"

"Ja." Min röst darrar även när jag försöker låta som om jag har kontroll över mig själv. "Dra upp mig så gör jag vad du vill."

"Är du säker på att du vill formulera det på det sättet? Det jag vill kan inkludera ett antal saker som är illa sedda av allmänheten."

"Jag bryr mig inte." I samma ögonblick som jag befinner mig på säker mark är jag ute ur den här galna knäppgökens omloppsbana.

"Det är din begravning." Hans fingrar sluter sig om min handled i ett skoningslöst grepp och han drar mig från kanten med förbryllande lätthet.

Det är som om jag inte hängde mot döden i en tråd just nu.

Som om vattnet nedanför inte öppnade sina huggtänder för att tugga in mig mellan dem. Kanske, bara kanske, är det inte bra med tanke på den djävul jag står inför.

Mina hårda andetag låter djuriskt i nattens tystnad. Jag försöker reglera dem, men det är meningslöst.

Jag uppfostrades till att ha en vilja av stål och en imponerande närvaro. Jag uppfostrades med ett efternamn som är större än livet, och med familj och vänner som drar till sig uppmärksamhet var vi än går.

Och ändå verkar allt jag kände till försvinna i det här ögonblicket. Det är som om jag distanserar mig från den jag är tänkt att vara och förvandlas till en version som inte ens jag kan förstå.

Och allt beror på mannen som står framför mig. Hans drag är tomma, hans ögon är fortfarande tråkiga och livlösa, och varje dyster färg på paletten.

Om jag var tvungen att sätta en färg på honom skulle det definitivt vara svart - dödlig, kall och en gränslös nyans.

Jag försöker frigöra min handled från hans hand, men han stramar åt sitt grepp tills jag är säker på att han kommer att bryta mina ben bara för att kika in i dem.

Det har bara gått en minut sedan jag träffade honom, men jag skulle ärligt talat inte bli förvånad om han bröt min handled. När allt kommer omkring ville han ta en bild på mig när jag faller i döden.

Och även om det är märkligt så är det rent ut sagt skrämmande också. För jag vet, jag vet bara att denna amerikanska främling skulle kunna göra det på ett ögonblick utan att tänka på konsekvenserna.

"Släpp mig", säger jag i en brant ton.

Hans läppar spetsar sig i hörnen. "Be snällt och jag kanske gör det."

"Vad är definitionen av snällt för dig?"

"Lägg till ett "snälla" eller sjunk ner på knä. Det räcker med båda. Att göra båda samtidigt vore starkt rekommenderat."

"Vad sägs om ingetdera?"

Han lutar huvudet åt sidan. "Det skulle vara både meningslöst och dumt. Du är trots allt utlämnad åt min nåd."

I en snabb rörelse trycker han mig till kanten igen. Jag försöker stoppa brutaliteten i hans rörelse, men min styrka är bara ett halmstrå i ansiktet på hans råa kraft.

På nolltid hänger mina ben på kanten av klippan, men den här gången tar jag tag i remmen på hans kamera, hans skjorta och alla ytor jag kan gräva ner mina naglar i.

Kallt.

Han är så kall att mina fingrar fryser och jag blir andfådd. "Snälla!"

Ett uppskattande ljud glider från hans läppar, men han drar mig inte tillbaka. "Det var väl inte så svårt, eller hur?"

Mina näsborrar blossar upp, men jag lyckas säga: "Kan du sluta med det här?".

"Inte när du inte fullföljde din andra del av avtalet."

Jag stirrar på honom och ser förmodligen förbluffad ut som fan. "Andra delen?"

Han lägger en hand ovanpå mitt huvud, och det är då jag märker att han är lång. Så lång att det är skrämmande.

Till en början smeker han bara några hårstrån bakom mina öron. Gesten är så intim att min mun blir torr.

Mitt hjärta slår så högt att jag tror att det ska slita sig loss från min bröstkorg.

Ingen har någonsin rört vid mig med den här nivån av icke förhandlingsbart förtroende. Nej, inte förtroende. Det är makt.

Den överväldigande typen.

Hans fingrar som bara strök mitt hår gräver sig in i min skalle och trycker sig ner så hårt att mina ben ger upp. Bara så där.

Inget motstånd.

Ingenting.

Jag faller.

Jag faller...

Jag faller...

Jag tror att han trots allt har knuffat mig i döden, men mina knän stöter mot den fasta marken och det gör även mitt hjärta.

När jag stirrar uppåt finner jag glimten igen. Tidigare trodde jag att det var en ljusglimt, något sken av vitt i det svarta.

Jag trodde fel.

Det är svart mot svart.

En skugga av absolut mörker.

Ren sadism lyser i hans iris när han håller mitt huvud som gisslan, och det värsta är att om han släpper taget kommer jag säkert att falla baklänges.

Ett skrämmande leende lyfter hans läppar. "Att ligga på knä är verkligen starkt rekommenderat. Ska vi börja nu?"

2. Glyndon (1)

2

==========

GLYNDON

==========

Detta kan inte vara sant.

Det är det inte.

Det borde det inte vara.

Och ändå, när mina ögon kolliderar med främlingens dämpade och absolut livlösa ögon, är jag osäker på om detta är verkligt eller om jag är fångad i en mardröm.

Förmodligen det senare.

Det handlar inte ens om hans brutala grepp om mitt hår, som jag är säker på att om jag försöker kämpa emot kan han slita loss från min skalle - eller ännu värre, använda för att dra mig över klippan som han har hotat med ända sedan jag träffade honom.

I efterhand borde jag ha varit beredd på något sådant här, med tanke på min familj.

Jag har alltid tyckt att jag har en ovanlig familj och ovanliga vänner. Farfar är en hänsynslös sociopat. Det är min farbror också. Min bror är ännu värre.

Men eftersom jag har känt dem hela mitt liv har jag kanske normaliserat deras beteende. Jag har accepterat det som om det vore en självklarhet. För att de är fungerande medlemmar av samhället och jag har aldrig varit deras måltavla.

Jag blev överrumplad och trodde att jag skulle kunna hantera människor som dem om jag träffade dem i verkligheten.

Men å andra sidan kunde ingenting ha förberett mig på att hamna i den här situationen med någon som jag precis har träffat.

Ljudet av kraschande vågor kommer i synk med mina kaotiska tankar. Den kalla luften sipprar genom min jacka till under min topp och kyler ner svetten som klamrar sig fast på min hud. Jag har brunnit ända sedan livets rus flödade i mina ådror tidigare så känslan är välkommen.

Trots min instinkt som hela tiden skriker åt mig att springa iväg är jag väl medveten om att varje plötslig rörelse förmodligen kommer att få mig dödad.

Så jag sväljer saliven som samlats i min mun och svarar på hans sista uttalande: "Börja med vad?".

"Betalning för att jag räddade dig."

"Det gjorde du inte." Jag kastar en darrande hand runt omkring mig. "Jag är fortfarande på gränsen."

"Och det kommer du att förbli tills du ger mig det du lovade."

"Jag har inte lovat dig någonting."

Hans huvud svänger åt sidan och det gör också kameran, som följer hans kroppsaxel med en hemsökande, metodisk rörelse. "Åh, men det gjorde du. Och jag upprepar, vad du än vill ha, kommer du ihåg?"

"Det var ord som jag sa i stundens hetta. De räknas inte."

"Det gör de för mig. Så antingen ger du mig det jag vill ha eller..." han avbryter och vrider nacken mot det som finns bakom mig. Han behöver inte uttrycka det. Jag kan se vart han siktar.

Det är en skrämselfaktor.

Ett överhängande hot.

Och han vet mycket väl att det fungerar.

"Får jag komma upp först?"

"Nej. Det jag vill ha händer i den här positionen."

"Och vad vill du?"

"Dina läppar runt min kuk."

Min mun faller upp och jag hoppas att det är en mardröm. Jag hoppas att det här är något slags skämt som gått för långt och att jag ska skratta åt det nu, sedan gå hem och sms:a tjejerna om det.

Men jag har en känsla av att om jag så mycket som andas fel kommer situationen att eskalera till det värsta.

"Om du inte är med på det alternativet har jag alternativ i åtanke." Hans hand glider från toppen av mitt huvud till hålan på min kind och sedan ner till mina läppar.

I hela mitt liv har jag aldrig varit så frusen som jag är just nu. Och det har allt att göra med hans kalla beröring. Den är känslokall, saknar all omsorg och är helt skrämmande.

Det måste vara så här det känns att få sin själ sliten ut av liemannen.

Hans fingrar glider ner till min hals och han klämmer sidorna tillräckligt hårt för att göra mig yr och fastställa vem som har kontrollen i den här situationen. "Du kan ställa dig på alla fyra så att jag kan sticka in min kuk i ett av dina återstående hål. Förmodligen båda och i ingen särskild ordning."

Jag önskar att detta var en fasad, men det finns inget uns av svek i hans ton. Den här galna jäveln tvekar verkligen inte att hålla sina löften.

Det är först nu som jag inser vilka djupa problem jag faktiskt har.

Den här psykopaten kommer att sluka mig levande.

Om jag trodde att jag var ihålig i veckor, så kommer detta definitivt att göra slut på mig.

Decimera mig.

Slita mig i bitar.

Han måste känna min nöd, med tanke på att hela min kropp skakar. Jag är som en vilsekommen fågel mitt i den blåsiga natten, som knuffas i alla riktningar.

"Vilket alternativ kommer du att välja?" frågar främlingen med sin avslappnade röst som skulle kunna tillhöra hertigar och aristokrater.

Hans rörelser och hans sätt att tala är oroväckande lättsamma. Som om han är en robot som körs på något jävla batteri.

Men samtidigt är det som om han är i krig. Han trappar upp händelserna så snabbt att karaktären på hans handlingar blir oförutsägbara.

Och jag stannar inte kvar för att ta reda på hur långt han kommer att driva detta.

Med hjälp av överraskningsmomentet upptäcker jag chansen där hans grepp är något avslappnat på min hals, och jag kastar mig upp.

Mitt hjärta skjuter i höjden av adrenalinets explosiva fyrverkerier när jag känner att han tappar sitt skoningslösa grepp.

Jag gjorde det.

I-

Jag är inte ens färdig med att fira i mitt huvud när en hög duns ljuder i luften. Luften svischar ur mina lungor när mina knän slår mot klipporna med en dödlighet som slår ut mina tankar ur huvudet.

Jag kan inte andas.

Jag kan inte andas ...

Det är då jag inser att han har fått ner mig med en våldsam klämma runt min hals och en knuff på toppen av mitt huvud.

Och den här gången är han ute efter att kväva mig. Mina naglar gräver sig in i hans handleder, min överlevnadsinstinkt slår in som hos ett fångat djur.

Men det är som om jag kolliderar med en vägg.

En jävla orubblig fästning.

Han komprimerar till och med sina fingrar tills jag är säker på att han kommer att knäcka mitt huvud från min hals.

"Flyktalternativet fanns inte på menyn, eller hur?" Hans röst låter långt borta och blandar sig med ringandet i mina öron. Och om jag inte misstar mig har den fördjupats, sänkts och blivit en mörkare nyans av svart.

Mycket värre än den färglösa natten.

Till och med hans dunkla ögon har blivit ödsliga - värre än någon nyans jag kan föreställa mig.

I det här ögonblicket är han inget annat än ett rovdjur.

Ett hjärtlöst, kallblodigt monster.

"Snälla..." Jag kråmar mig, och det ekar som en spöklik spöksång i den natt som omger oss.

2. Glyndon (2)

Jag kan inte ens be att någon förbipasserande ska hitta oss. Devlin valde trots allt den här platsen för att den är isolerad.

Devlin och jag valde den här platsen.

Vem trodde att vi skulle uppleva så olika men tragiska öden på den?

"Snälla?" han drar ordet, som om han testar hur det låter på hans läppar.

Jag försöker luta på huvudet, men det är omöjligt med hans grepp om min nacke.

"Snälla använd dina läppar eller snälla använd din fitta och ditt arsle?" Han gör en paus och knuffar mig sedan bakåt tills min övre halva lutar i riktning mot klippan. "Eller snälla förvandla dig till ett mästerverk?"

Kvävda ljud lämnar mina läppar och låter mer djuriskt än mänskligt.

Det är den där upptrappningen igen - påminnelsen om att det här är ett maktspel och om jag fortsätter att kämpa emot kommer han helt enkelt att göra det här på ett sätt som är ännu mer fruktansvärt än vad jag någonsin kan föreställa mig.

Hur hårt jag än kämpar verkar den omänskliga främlingen vara omedveten om det. Faktum är att han lyfter en axel maniskt, som en förbannad brottsling som inte känner någon som helst ånger för sina brott.

"Om du inte väljer gör jag det åt dig-"

"Läppar", anstränger jag mig, osäker på hur jag lyckas få ut ordet.

Jag är inte ens säker på hur fan jag fortfarande är vid medvetande, med tanke på den råa kraft han håller mig med.

Det är först när ordet lämnar min mun som han långsamt släpper den brutala kraften från sina fingrar runt min hals. Men han släpper mig inte utan fortsätter att fängsla hela min varelse framför honom.

Jag andas in en riklig mängd luft, mina lungor fylls med syre till den grad att jag känner mig bränd, fångad i ett strypgrepp och knivhuggen i bröstet.

Han höjer ett tjockt ögonbryn och ser vacker ut, underbar till och med, men det är den typen av skönhet som notoriska seriemördare använder för att locka sina offer. Jag skulle ärligt talat inte bli förvånad om han dödar för sportens skull.

Och det är definitivt fel tanke att ha under dessa omständigheter.

Det är vansinnigt hur jag ofta har tänkt på döden men när det kommer till kritan är jag livrädd för den.

Främlingen från helvetet låter sin tumme glida mot min överläpp, sensuellt, nästan kärleksfullt, och det är ännu mer skrämmande. För utifrån hur han har betett sig och pratat är jag nästan säker på att det inte finns ett mjukt ben i hans kropp.

"Låter du mig stoppa min kuk mellan dessa läppar och fylla din hals med min sperma?"

Min nacke värmer eftersom jag inte är van vid att bli tilltalad på det här sättet, men jag lyfter hakan. "Jag gör det inte för att jag vill det. Jag gör det för att du hotar mig med värre saker. Om det var upp till mig hade jag aldrig låtit dig röra mig, din sjuka jävel."

"Tur att det inte är upp till dig." Han håller fortfarande sin hand runt min hals och glider ner sin dragkedja med sin fria hand, ljudet är kusligare än vågornas krossande och vindens susande.

När han drar ut sin penis försöker jag vända huvudet åt andra hållet, men hans grepp om min hals tvingar mig att titta på varje detalj.

Han är stor och hård, och jag vill inte ens tänka på vad som gjort honom så hård.

Något varmt trycker mot mina läppar och jag klämmer ihop dem och stirrar upp på honom.

"Öppna", beordrar han, hans hand klämmer fast mitt hår och ger inget utrymme för förhandling.

Men jag håller fast vid kampen inom mig. Till den där glimten av hopp om att han kanske ändrar sig och hela den här mardrömmen är över.

Jag borde veta bättre.

Ett monster kan inte ändras eller spåra ur.

Ett monsters enda mål är att förstöra.

"Jag kan alltid använda din röv och fitta. I den ordningen. Så om du inte är villig att dränka min kuk med ditt blod och slicka den ren, föreslår jag att du öppnar munnen." Han slår mig över läpparna med sin kuk och jag har inget annat val än att lossa min käke.

Om jag inte gör det finns det ingen tvekan om att han kommer att hålla sitt ord om det andra alternativet och jag är inte redo att ta reda på hur långt han kommer att gå.

Hur långt han kommer att eskalera.

Spetsen på hans kuk glider genom mina läppar och min mage snurrar ihop sig i korta intervaller. Jag sväljer ner det motbjudande behovet av att spy över honom och mig själv.

"Käfta inte när vi inte ens har börjat än." Han stryker mina underläppar med den där falska mildheten igen. "Du kan njuta av det här om du vill, men om du kämpar emot antar jag att det bara kommer att kännas obekvämt. Sug nu och gör det bra."

Vill han att jag ska suga?

Fan ta dig. Jag är en kung och vi får inte veta vad vi ska göra.

Trots rädslan som förlamar mina lemmar möts min blick av hans när jag biter ner hans kuk.

Hårt.

Med allt i mig. Jag biter med sådan kraft att jag tror att jag skär av hans penis och sväljer spetsen.

Den enda reaktion som kommer från främlingen är ett grymtande och... Han blir hårdare. Jag känner hur han växer i min mun värre än tidigare.

Men jag får inte fortsätta att bita.

För han drar i mitt hår som om han försöker slita det ur min skalle.

Smärtstötar exploderar i hela min kropp, men det är inte allt.

Han lutar mig bakåt så att min övre halva är bakåtböjd och han tittar ner på mig med maniska ögon som skulle kunna döda.

Han drar sig inte tillbaka. Verkar inte ens ha någon större smärta.

Fan också.

Kanske är han verkligen en robot och jag är fast med en okänslig maskin.

"Använd dina tänder igen så byter jag till din röv. Jag ska slita mig igenom ditt trånga hål och använda ditt blod som glidmedel medan ditt huvud hänger över kanten." Det finns en ansträngning i hans röst när han trycker in mer av sin kuk i min mun. "Nu suger du för fan."

Jag vågar inte trotsa honom. För det första är jag på gränsen, bokstavligen, och för det andra tvivlar jag inte på att han kommer att hålla sitt ord.

Problemet är att jag aldrig har sugit förut, så jag är helt utanför min liga här. Men jag försöker suga av hans kuk. Om hans stön av njutning är någon indikation verkar mina försiktiga slickar behaga honom.

Så jag gör det igen, och igen.

"Du har aldrig sugit av dig förut, eller hur?" Det finns en uppskattande kvalitet i hans ton, som om han godkänner det. "Häll dina kinder och lossa på käken. Slicka inte bara, sug", instruerar han med en lustfylld röst som om han talade till en älskare.

Jag är så frestad att bita av hans kuk helt och hållet den här gången, men hotet om den faktiska döden tvingar mig att överge idén.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Ondskans herre"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️