Prolog
========== Prolog ========== Det var Paris och det var sommar. Studera utomlands, hade hans rådgivare sagt. Vi kan få det att fungera med ditt stipendium. Ta ut ett år av språkstudier. Vad säger du om det? Det låter bra. Så länge jag kan få det klart för mig med Coach Young. Han hade varit noga med att planera allt. Han planerade sina flygningar så att han inte skulle missa den sista veckan av fotbollsträningen. Han hade tagit extra skift så att han hade lite mer utrymme i sin budget. Han hade utarbetat en reseträningsrutin så att han kunde hålla sig i form utanför universitetsgymmet. Så försiktigt. Men han hade inte räknat med Justin. * * * På natten lyste Eiffeltornet upp varje timme, en miljon bländande lampor som blinkade av och på, av och på, och glöden spelade över Justins ansikte när han vände sig om och stirrade, ögonen var så fulla av storögd förundran att det tog andan ur Wes, fick hans lungor att stamma och kvävas. Bilden kristalliserades, varje flimmer tystnade när Wes' hjärna frös in ögonblicket. Justins leende, hans skratt, krökte sig runt Wes hjärta. Han hade alltid trott att det skulle vara svårare att kyssa sin första kille. Att han skulle vara rädd, nervös. Borde inte hans hjärta bulta? Borde inte hans händer skaka? Var fanns jordbävningen i hans själ? Varför skrek inte hans hjärna åt honom att sluta? Han ville inte sluta. Allt kändes rätt. Perfekt. Ögonblicket, mannen. Han klev fram och tog sin hand runt Justins kind och strök sedan sin fotbollskalliga tumme över Justins skarpa käklinje. Han väntade och såg hur ljusen dansade i Justins ögon, in och ut ur kurvan i hans leende och groparna i hans kinder. Och när Justins blick flög över till hans, lutade Wes sig in med öppna ögon tills deras läppar var millimeter från varandra. Han riskerade allt. Hans förflutna, hans framtid och till och med hans nu, när han sträckte sig efter en kyss baserad på en vecka av stulna blickar och sidoblickar och en rysning under huden som han inte kunde skrapa bort. Ett surr i huvudet, en klåda under fingrarna, och det spelade ingen roll vad han gjorde, han kunde inte bli av med det här eftersom det redan fanns så djupt inne i honom. Tjugoen år av att ignorera sig själv, av att titta ner när han ville titta upp, av att dricka en manskropp som om han var ett kallt glas vatten under Texas-solen. Att vända sig bort. Att inte gå dit. En vecka i Paris, med Justin, och här var han redo för - och strävade efter - sin första kyss. Eller åtminstone den första som räknas. Den första som han verkligen ville ha. Wes väntade, hans syn bländades av ljusen som blinkade i Justins ögon, glöden som trasslade in sig i strängarna i hans honungshår. Det var som om han tittade in i stadions ljus. Men det fanns ingen väg för detta, inget mönster. Ingen timing. Det här var hans "Hail Mary".
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel ett ========== ---------- En vecka tidigare ---------- Flygningen till Paris var lång och högljudd, motorerna var som en borr genom hans skalle under de nio timmarna över Nordamerika och sedan Atlanten. Han hade blivit klämd i mittsätet mellan två affärsmän som båda ville arbeta på sina bärbara datorer och som båda tryckte in armbågarna i hans 18 tum stora sätesutrymme tills det kändes som om han inte kunde andas. Om han flyttade sig överhuvudtaget, så stöttade han de båda männen, från deras axlar till deras knän och definitivt deras armbågar, när han skrev på. Han hade bett om ursäkt de första gångerna, men om han inte höll andan under hela flygningen skulle han röra på sig då och då. En kille i hans storlek, ja. Han föddes stor och var förutbestämd att vara stor. År av fotboll och boskapsskötsel hade bara förstärkt hans råstyrka. Han hade beskrivits som bergig. Efter halva flygningen hade en av flygvärdinnorna haft medlidande med honom, eller med affärsmännen, och guidat honom till en tom rad längst bak. Det var nära toaletterna och han hörde toaletten spola var femte minut, men han kunde åtminstone sträcka ut armar och ben utan att förstöra en annan mans hårda arbete. Han kunde andas in och ut utan att behöva be om ursäkt. Paris var också högljutt, och även om han var van vid att stå ut, tillverkade de tydligen inte män i hans storlek i Frankrike, för herre Gud, han blev stirrad på. Han kollade nästan om han hade mat, snor eller snor i ansiktet, för så många människor som stirrade på honom, konversationer som dog ut när han passerade, när hans stövlar klickade över kaklegolvet - det måste väl betyda något? Kanske var det stövlarna och hatten. Kanske var det bara han. Han tog tåget från flygplatsen till transfercentralen innan han klev av i sjuttonde arrondissementet, där gruppen som studerade utomlands bodde. Alla andra hade kommit tre dagar tidigare, men han kunde inte missa den sista veckans fotbollsträning. Det var de sista dagarna för att imponera på coach Young innan han bestämde startlinjen för nästa år. Men en möjlighet att tillbringa tre veckor i Paris som omfattas av hans stipendium? Det hade han tagit med båda händerna. Aldrig i sitt liv hade han trott att han någonsin skulle få åka till Frankrike. Det spelar ingen roll att han inte skulle kunna göra några av tilläggsutflykterna, dagsutflykterna, de verkliga pengarna för researrangörerna. Nej, han skulle inte åka upp i en luftballong eller göra en weekendresa till Rivieran eller ut till vingårdarna. En dagstur till Wien. Han skulle klara av att gå på gatorna i Paris och ta del av sevärdheterna. I nätguiden stod det att han kunde livnära sig för tio euro om dagen på en budget, vilket var vad han tänkte göra. Pizza - det fanns det väl där, eller hur?- Fransk bröd, ost och skinka. Det räckte för att vara där. Sånt här hände inte bondpojkar från västra Texas. Paris, när han växte upp, var en stad i Hill Country, utländsk eftersom det var en tio timmars bilresa till andra sidan Texas, långt ute i närheten av stadsfolket. Det fanns bara två sätt att ta sig ut ur västra Texas: på grillen eller i bojor, på väg till Huntsville. Till och med oljejobben försvann, de flyttade till andra fält, till havs eller norrut, där pojkarna i West Texas frös så fort de såg en snöflinga. Där han kom ifrån väntade barnen ibland i åratal innan de fick känna regn i ansiktet. Det var hårt och torrt och bittert i västra Texas, och de flesta slutade, men hans far var boskapsskötare, precis som hans far före honom. Deras mark var liten, deras hjord blygsam, och de fick precis tillräckligt med damm och buskage för att kunna leva vidare under nästa år. Pojkar som han växte upp och tittade uppåt, inte mot Gud, utan mot fredagskvällens ljus och svärmarna av skalbaggar, myggor och cikador som simmade in och ut ur stadionsljusen på high school. Han hade tittat uppåt från det att han var lika lång som sin pappas stövlar. När han var fyra år gammal spelade han dirt ball med andra barn och band kökshanddukar i bältesöglor för att efterlikna flaggfotboll. Han var snabb redan då, sa de, och stor. Ett stenblock som rullar åt ena hållet. I mellanstadiet var han rankad bland de tio bästa spelarna i delstaten. I high school var han bland de fem bästa. Han förtjänade sitt idrottsstipendium med varje riven muskel, varje blåslaget ben, varje hårfästning, varje blått öga och varje hjärnskakning i sin ungdom. Han hade sett sin pappa stolt över honom många dagar i sitt liv, men han hade aldrig sett honom så stolt som när de öppnade brevet från universitetet tillsammans vid mammas grav. Hans farsa hade stirrat länge på mammas gravsten, med hattkanten vinklad nedåt så att Wes inte kunde se hans ögon. Men när han tittade upp igen var det tårar som rann nerför hans läderartade kinder. Hans DNA fanns i dammet, generationer av Van de Hoeks som hade bearbetat jorden med svett och blod och gett sina ben till jorden. Hans pappa hade alltid sagt till honom: "Du kommer att få ett bättre liv än det här, min son. Fortsätt att spela, så kommer du att kunna skapa din egen framtid." Den största stad som Wes någonsin hade varit i tidigare var Austin, och det var för sin fysiska undersökning före college-idrotten. Han hade sprungit åtta kilometer på ett löpband med ett EKG kopplat till bröstet, andats i något som såg ut som ett experiment från rymdstationen och stått tålmodigt för röntgenbilder av alla hans ben. Han hade varit tvungen att huka för att få plats i sökaren. Det räckte med att bara vara i Paris. Det räckte att flyga utomlands för första gången, att få sin första stämpel i passet. Tillräckligt för att ta tunnelbanan för första gången, navigera i transfer, slita sig fram med sin gymnasie- och universitetsfranska. Han lyfte sin resväska uppför de sex trapporna av trä till översta våningen. Trappan var så smal att han kunde röra båda väggarna med armbågarna. Så småningom tog han sig upp till trappavsatsen, det som brukade vara takbjälklaget i gamla tider, förmodligen ungefär när hans far-far-far-far-farföräldrar slog rot i Texas, och hittade dörren till sitt gemensamma rum. Hans metallnyckel var som en Hollywoodrekvisita, något som han bara hade sett i gamla filmer. Men den passade i låset och vreds, och han knuffade upp den skeva dörren med axeln innan han gick in.
Kapitel 1 (2)
Vad det pittoreska lilla hotellet än saknade med sina trappor och sin tråkiga lobby, så kompenserade det mer än väl med utsikten. Hans första glimt var genom fönstren i söderläge, och han såg Triumfbågen och toppen av Eiffeltornet. De luftiga gardinerna blåste i den heta sommarbrisen och ruftade in och ut ur hans synfält. Framför honom låg vad som verkade vara alla hustak i Paris, keramiska kakelplattor och antika skorstenar, delikata snickerier av smidesjärn och Juliabalkonger som blandades när staden rullade vidare och vidare. "Hallå?" Wes hörde honom innan han såg honom. Hans rumskamrat, en kille som han bara kände till som Justin S. från det pappersarbete han hade fått via e-post. Det fanns inga andra detaljer. "Hallå?" ringde han tillbaka. Hans dragning, som alltid kom starkt när han var trött, var tjock som whisky. Han röjde sig i halsen. Ett huvud dök upp runt hörnet. Han lyfte hatten från huvudet och höll den över bröstet. "Du måste vara Justin." Vida ögon som satt i ett kantigt ansikte stirrade. Justin tittade upp och ner på honom, en lång, långsam rakning som tog in varenda tum av Wes ram. Han kände bränningen i dessa ögon, kände hur de stapplade och tog en andra titt. "Uhh, ja." Justin dök då upp i full synlighet, hans kropp följde sitt huvud tills han stod helt och hållet vänd mot Wes. Han var smal. En löpare, en simmare, kanske till och med en dansare. Wes hade ett öga för kroppar, för muskulatur. Justin var lika lång som han själv, och hans styrka var ingen tillfällighet. Han arbetade med sig själv. Spända, breda axlar - fjärilsaxlar - och en snygg midja, definierade höftben. Skärda lår, musklerna spelade titt som tätt med den tajta jeansen. "Är du den sena killen?" Han sträckte ut handen och nickade. "Wes." Justins beröring var fast, hans hud kall. "Justin. Jag är ledsen. Du överraskade mig." Wes visste inte vad han skulle säga, så han sa ingenting. Han väntade, instängd i entrén, resten av deras rum barrikaderat av Justin. De befann sig i en staredown, verkade det som, Justins ögon av sadelläder låsta på hans egna. De sökte efter något. "Åh!" Justin lossade till slut ögonen från Wes ögon och backade tillbaka. "Förlåt. Igen." Han skakade på huvudet och gnuggade fingrarna över tinningarna. "Det var en lång natt. Jag tror att jag hade druckit för mycket vin." Han gestikulerade mot rummet och fladdrade med handleden över skiljeväggen till den andra enkelsängen. Sängarna var tryckta mot väggen på vardera sidan av hallen, uppställda så att de kunde blicka ut genom fönstren över Paris på natten. Ett litet pentry, mindre än det i Wes förstaårselevernas studentrum, och en mager dörr hukade i det bortre hörnet. "Badrum, kök." Justin gav den stora rundturen med en fingerpekning. Justin tittade på sin klocka när Wes ställde sin väska på sängen bredvid sin hatt, med kronan ner på madrassen. "Alla möter upp där nere för att ta skytteln till campus om tjugo minuter. Du kom precis i tid." Han hade tagit det röda flyget och planerat sin ankomst till den här morgonen, precis innan lektionerna började. Tid att byta av sig t-shirten och kanske tvätta ansiktet. Borsta tänderna. "Det finns kaffe." Justins röst kom över hans andra axel, och från Wes ögonvrån såg han Justin luta sig mot fönsterkarmen med armarna i kors och stirra ut över staden. "Och jag hämtade en baguette i morse, men jag åt inte upp den. Ta för dig." "Tack." Han avskalade sin skjorta och släppte den på sängen, fiskade fram sin favorit Ariat-tee, tog sin tandborste och gick till badrummet. Han var tvungen att vända sig i sidled för att glida in genom dörren, och det fanns inget utrymme alls för att böja sig framåt. Det var uppenbart att inomhustoaletter var ett modernt tillägg till hotellet, som hade gjorts någon gång i början av 1900-talet och aldrig uppdaterats. Wes tvekade innan han gled tillbaka in i rummet, hans blick gled till Justin och blev stilla. Justin stod fortfarande vid fönstret, fortfarande stirrande över Paris skyline, huvudet lutad mot ramen. Han bar skinny jeans, ändarna stoppade i oknutna stövlar. Moderiktiga stridsstövlar, inte de arbetande Ropers som Wes bar. Justin bar en T-shirt och en uppknäppt rutig skjorta, och hans hår var någonstans mellan brunt och blont, som honung som legat för länge i solen. Hans ögon var ihopklämda, hans blick riktad mot fjärran, underläppen var lite välfylld, som om han ville fjäska men höll sig inne. Det fanns en spänning i honom, som om en skallerorm drog sig hårdare runt sig själv, redo att spotta och slåss. Paris morgonljus fångade upp allt glas och all betong och stadens liv och rörelse. Wes kunde höra bilar och bussar och tusen röster som ropade, cykelklockor och däck och bromsar, avgasbrusningar. Skratt. Radios, fransk rap och hip-hop och till och med arabisk musik som steg från gatan. Vid det öppna fönstret stod Justin, statyliknande, och stirrade ut över staden som om den redan hade gjort honom besviken. Det var något i hans axlar, i den hårda linjen på hans rygg. Wes hällde upp en kopp kaffe från den franska pressmaskinen bredvid diskbänken. Justins mugg stod övergiven på bänken och han fyllde på den och gav den sedan till Justin. Han höll fram den och log. Justin började, och han tittade från kaffet till Wes och sedan tillbaka till kaffet innan han log tillbaka. Det var långsamt, som en soluppgångs utbredning, först hans ögon och kinder som rynkades, antydningar av gropar som dök upp, och sedan hans ögonlock som fladdrade innan hans läppar skiljdes åt och kröktes, och avslöjade perfekt raka, perfekt vita tänder. "Tack." Han tog muggen i båda händerna och drack en klunk. Wes hjärta dunkade. Han skålade tyst för Justin och hakade in en tumme i sitt midjeband och lutade sig mot fönsterkarmen. Vid varje klunk skuttar Wes ögon i sidled och kastar smygande blickar på Justin. "Just det", sa Justin till slut och rätade upp sig. Han rullade nacken, sträckte sig och ställde sin mugg på fönsterbrädan. "Dags för lektionen. Êtes-vous prêt à aller à l'école?" "Oui." Wes speglade Justin och ställde ner sin kopp på fönsterbrädan. Han tog sin hatt från sängen, en bredbrättad, gräddfärgad cowboyhatt med boskapsskötarnas veck, kanterna vändes upp precis som han gillade och framsidan tippades ner för att blockera solens bländning. Han förde den mot bröstet och försökte sedan låta Justin gå först, men det fanns inte en chans att två vuxna män kunde klämma sig in i den smala ingången. Han sköt sig ut men vände sig om för att hålla dörren öppen för Justin med fingertopparna. En rodnad steg upp på Justins kinder och han tittade bort när han låste deras dörr.
Kapitel 1 (3)
De dundrade ner för trappan, Wes' Ropers ekade på trappans slitna trä. Justin höll i dörren när de kom ut på gatan, och Wes satte sin hatt på huvudet när han klev ut i solskenet. Parisarna stannade och stirrade, och en eller två snurrade runt hela vägen runt. Wes stoppade händerna i fickorna och väntade vid trottoarkanten, nära skaran av andra universitetsstudenter. Även de stirrade, men han såg några förskräckta igenkännande blickar. Två av tjejerna tog emot honom och började vid hans fötter och arbetade sig uppåt innan de vände sexiga leenden till när deras ögon mötte hans. Justin röjde sig när han väntade bredvid Wes, med armarna återigen korsade och med ryggen mot resten av studenterna. "Alla andra har gått ihop och de har suttit i den här gruppchatten i flera månader och förberett sig för den här resan." Han ryckte på axlarna. "Jag bestämde mig inte riktigt för att åka på den här resan förrän för en månad sedan, så jag antar att vi båda är de sena." Wes nickade. "Okej." "Ja." Justin studsade på fotknölarna och gungade tillbaka på hälarna. "Jag menar, om du hellre vill vara ensam kan jag..." "Nej, det är okej." Wes talade snabbt och avbröt Justin. "Det är bra." Bussen anlände och täckte vad Justin än skulle ha sagt i gnisslande bromsar och naturgasavgaser. Alla klättrade på, de flesta gick i grupp till bakre delen av bussen. Justin stannade nära framsidan och gled in på andra raden bredvid fönstret. Hans blick flackade till Wes när han följde efter, och sedan tillbaka ut genom fönstret. Wes gled in bredvid Justin och satte sin hatt i knät. Han log, en läppböj som bara fungerade på vänster sida. Justin stirrade på honom i tre långa sekunder. "Luktar jag?" Wes sniffade på sin underarm. Deodoranten rann lite tunt, men inget stötande, tänkte han. "Vill du att jag ska flytta mig?" "Nej!" Till slut log Justin igen. Det var snabbt, men det fanns där. "Nej, det är bra för dig. Du luktar inte. Du överraskade mig bara, det är allt." Bussdörrarna stängdes med ett väsande, och med ett ryck och ett skrammel och en skakning var de iväg, inlemmade sig i den parisiska trafiken och på väg genom staden. Justin svepte över kanten på sin hatt. "Så, är du en riktig cowboy? Jag vet att vi alla är från Texas, men..." Wes vände på händerna och avslöjade sina slitna och läderartade handflator, som var grova efter år av arbete på ranchen och senare även fotboll. Hans knogar var knotiga vid tjugoett års ålder. Sprickor delade redan hans hud, raviner som hade ärrats över till diken och furor och vita linjer. Han nickade. "Du säger inte mycket, eller hur?" "Non, monsieur." Justin log igen. "Din dragning med accenten ... Det är unikt." Han sänkte huvudet och försökte dölja sitt eget flin. "Jag har försökt mejsla ut den där dragningen ur mig i åratal." "Gör inte så." Justins fingrar landade på hans underarm. "Det är trevligt. Jag gillar det." Han tittade bort, och Justin drog sig tillbaka, och de tillbringade resten av resan i tystnad, svajande i varandras axlar vid varje bromsning och sväng. Wes gnagde på insidan av sin läpp, hela hans kropp var medveten om de få centimeter hud som Justin hade rört vid. När de kom till universitetet stod han upp och hindrade resten av gruppen från att rusa ner i bussens gång. "Après vous, monsieur." Justins kinder och öronspetsarna rosaade. Han stoppade ner händerna i byxfickorna när han hoppade av bussen, men han väntade på Wes och föll i takt med honom när de tog sig till klassrummet. Där inne fann de bord som redan var ordnade i par: två platser vid varje bord, två arbetsböcker bredvid varandra, en lärobok att dela på. "Så", frågade Justin. "Partners?" Wes drog fram en stol åt Justin. "Oui." * * * Det enda Wes ville, efter en flygning med röd öga och en hel dag med franskaundervisning, var att lägga sig i sängen och sova i tre dagar. Han höll knappt ögonen öppna under bussresan tillbaka till hotellet, och Justin var tvungen att slå med knäet för att dra honom ur det svajiga skymningsrummet när de äntligen stannade vid trottoaren. Han stapplade långsamt uppför trapporna, och den här gången tryckte Justin upp dörren åt honom när de kom tillbaka till deras trånga vindsrum. Han lade sig med ansiktet före på sängen, begravde huvudet i den platta kudden och tog av sig sina Ropers. De föll till golvet med två tunga dunsar, och han grävde ner armarna under kudden och försökte smälta in i den gamla madrassen. De gamla fjädrarna stönade under hans vikt. Han hoppades att den höll, åtminstone tillräckligt länge för att han skulle kunna ta en snabb tupplur. En närvaro svävade bredvid honom. Han rullade på huvudet och öppnade ett öga. Justin körde med fingrarna genom håret och fräschade upp sin tjocka pompadour i spegeln på väggen över sängen. Han kollade sig själv, vände sig till höger och vänster och rynkade pannan innan han slätade håret igen. Sidorna var kortklippta, men på toppen hade han tillräckligt med hår för att en man skulle kunna tappa händerna i det. Wes blinkade. "Ska du gå ut på middag? Gruppen har någon form av reservation på den här restaurangen." Justin tog fram en tub ChapStick ur fickan och smekte den över läpparna. Gnuggade dem mot varandra. "Nej." Wes blinkade igen. Svalde. "Jag behöver sova. Jag är trött. Ska du gå?" Justin snörvlade. Han skakade på huvudet igen. "Nä. Jag gör min egen grej." "Ska du gå ut?" Han kände igen tecknen. Justins blickar flög fram till honom och sedan bort. "Jag kanske." Hans röst hade sjunkit några tiotal grader och svävade strax över frigid. "Problem?" "Nej." Wes begravde ansiktet i kudden igen och tömde tankarna när han andades ut. Han behövde inte dessa tankar, dessa bilder. Justin, upplyst av klubbljusen, glittret från en discokula och de blinkande stroboskoplamporna. Justin, lutad mot en bardisk, skrattande med en vacker kvinna, som fick henne att le och röra vid hans arm, som Justin hade rört vid Wes arm tidigare. Han kunde fortfarande känna Justins svala hud, de fyra fingertopparna, delikata som en nyckelpiga som landade på honom. Justin gjorde mycket oväsen när han gjorde sig redo att gå. Han stampade in och ut ur badrummet, tvättade händerna, släppte mynt på nattduksbordet. Gick till fönstret och sedan tillbaka till sin säng. Det var tyst en stund, förutom det digitala suset av meddelanden som gick fram och tillbaka på Justins mobiltelefon.
Kapitel 1 (4)
"Okej, jag är ute", meddelade Justin. "Ha en bra tupplur." "Tack", grymtade Wes i kudden. "Ha det bra i kväll." Justins fotsteg tvekade vid dörren, men en stund senare öppnades och stängdes den och nyckeln gled in i låset. Wes rullade sig på sidan och stirrade på Justins tomma säng, på de skrynkliga lakanen och den bortkastade rutiga knapptskjortan. Han hade bytt om. Vad hade han på sig? Wes ögon vandrade över Justins utbuktande väska, halvt skjuten under sängen, och stannade till, frusna på en hörnficka. Kondomer spillde ut på golvet, som om Justin hade tagit några i all hast på väg ut. Wes blundade för sina tankar. Nej, inga tankar på det. Han knöt ihop sin kudde till en knut, som om han brottades med stoppningen snarare än försökte sova på den, och kröp ihop, halvt på mage och halvt på sidan. Bilhorn och cykelklockor och den varma brisen drev in i rummet, och minuter senare sov han. När han öppnade ögonen var det mörkt, med undantag för stadens ljus, de viktorianska gatlyktorna och de globelampor som hängde mellan byggnaderna och kastade ett gyllene sken som steg upp i rummet. Natten var tyst, affärerna stängda, trafiken tystad med undantag för enstaka sirener i fjärran. Wes stönade och vände sig om på rygg på den gnisslande madrassen innan han skrubbar sig i ansiktet. Han kikade över till Justins säng. Det fanns en kroppsformad klump under lakanen, och en tumling av hår fångade ljuset, som om spunnet guld låg utspritt på Justins kudde. Justin vände sig mot Wes med slutna ögon, hans axlar höjde och sänkte sig stadigt, mjuka snarkningar viskade ut ur honom. Wes blick fastnade på något som låg lite närmare. En flaska vatten och en inplastad baguettemörgås vilade på Wes nattduksbord. Han satte sig upp och tog tag i den, drog tillbaka pappersomslaget och sniffade. En jambon beurre, skinka och saltat smör. Hans mage vrålade, ett våldsamt morrande som han trodde skulle väcka Justin. Men Justin rörde sig inte. "Tack", viskade han till det tysta sovrummet. Han reste sig upp och kröp fram till fönstret, satte sig på fönsterbrädan och stödde sin nakna fot på kanten. Han lutade sig tillbaka och tog sin första tugga av smörgåsen, och han slöt ögonen och stönade och slog huvudet mot ramen. Gud, hur kunde något så enkelt vara så jävla gott? Han behövde fem till av dessa. Han försökte äta långsamt och njuta av det, men han var klar för tidigt och slickade fingrarna rena från smulor och smör innan han drack ner vattenflaskan i en enda lång klunk. Sedan tittade han på och lyssnade till hur Paris vaknade till liv i den tidiga morgonen. Han luktade på staden, den syrligt söta lukten av mänsklighet och natur som kolliderar, av betong och avgaser och bakat gummi, och träd som suger upp koldioxid, och bagerier som precis har börjat sin dag. De första glimtarna av gryningen målade himlen och förvandlade den indigoblå himlen till skiftande nyanser av blåklocka, cikoria och dagblomma. När gryningen hade förvandlat himlen till en akvarellmålares palett reste sig Wes och återvände till sin säng, tog fram sin väska och hämtade sina löparskor och shorts från sidofickan. Han må vara i Paris, men det betydde inte att han var fri från sina förpliktelser. Han borde ha sprungit i går, men det hade han inte gjort, så han måste lägga till den körsträckan till i dag. Han bytte om där och tog sedan sin telefon, satte en nål på hotellet och tog fram en fem mils löprutt från sin joggingapp. Han behövde inte veta var han skulle gå, så länge telefonen gav honom vägbeskrivningar. Han satte i sig hörlurarna, tog sin metallnyckel och gick ut på tå, försökte att inte väcka Justin.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Inte redo att bli förälskad"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️