Förlorad i sitt förflutna

Första delen - Okunskap är en välsignelse

DEL ETT - OKUNNIGHET ÄR EN VÄLSIGNELSE

Alla har hemligheter.

De kan vara stora eller små.

De kan betyda mycket eller väldigt lite.

De kan förändra liv, de kan förstöra band, de kan krossa hjärtan.

Men en hemlighet kommer alltid med en anledning.

Alla har fått höra en lögn minst en gång.

Lögnen kan vara dålig eller bra.

Den kan skona dina känslor eller krossa dem till damm.

Den kan hålla dig fången eller göra dig fri.

Men en lögn är bara en hemlighet i skuggorna.

Alla har någon gång blivit förkastade av någon.

Det avvisandet kan döda din själ eller lyfta den högt upp.

Det kan sätta dig på en väg av hämnd eller upprättelse.

Men hemligheter, lögner och avvisningar handlar nästan aldrig om dig.

Så innan du börjar leta efter dessa hemligheter. Innan du avslöjar lögnerna. Innan du låter avvisningen sippra in i ditt hjärta och såra din själ - fråga dig själv detta:

Behöver du verkligen veta sanningen?

För den sanningen kommer inte med någon returpolicy.

Du kan inte ta bort saker och ting när de väl är kända.

Du kan inte heller inte glömma att se saker när de väl är sedda.

Så var mycket, mycket säker på att du behöver dessa svar.

För det kommer att förändra allting.

Ignorans är en välsignelse, min vän.

Ren. Lycka.

Kapitel ett - Mckay (1)

KAPITEL ETT - McKAY

NUVARANDE DAG

Indie Anna Accorsi blåser in i ett liv på samma sätt som en orkan snurrar över Mexikanska golfen en sensommarnatt. Hon är både skrämmande och sensationell. Den sortens tjej du inte kan gå ifrån trots att du vet jävligt väl att hon är ute efter att förgöra dig.

Hon är hårt regn som sticker i huden och överflödande floder som för bort saker och ting och det finns alltid ett skräpfält kvar. Små fläckar av smuts och skräp som påminner dig om att hon var där.

Hon var där för fan, vet du?

Men hon är någon annan också. Hon var liten en gång i tiden. Och okej, kanske var hon aldrig riktigt söt. Men hon hade sina stunder av balans och frid. Jag kallar dessa stunder för "Indies öga". Som "stormens öga": vilda vindar som rasar runt omkring henne. Jävla skit flyger överallt. Hus som blåser förbi, sirener som ljuder, och hon står mitt i allt detta med slutna ögon och uppkastad haka. Lugn.

Och man vet aldrig riktigt om hon bara är immun mot kaoset eller om hon kontrollerar det som en naturkraft.

Jag bryr mig inte om vad hon har gjort eller kommer att göra i framtiden. Det spelar ingen roll hur många år som går eller hur många andra sätt jag känner henne på, i mitt sinne är hon den här flickan. Indies öga. Den jag träffade första gången när hon var tio år.

Den här eftermiddagen virvlar hon runt på mörka himlar och häller ut tårar. Genomdränkt in till huden, i ett hörn, med stora ögon, fylld av rädsla och utan någon utväg.

Hon behöver något.

Inte specifikt mig, bara en av oss. Och jag är lätt att hitta.

Indies långa raka hår ser alltid mörkt ut trots att det är blont. Hennes ansikte är för blekt trots att hon blir brun i solskenet. Och hennes ögon påminner mig om arga åskknallar som bakgrundsbelyses av vilda blå blixtar.

Det är en storm om det någonsin har funnits en.

Men hon kommer alltid med blommor också. Det finns alltid en annan, dold sida hos den här flickan.

Det går inte att säga hur den blomman kommer att visa sig - en liten knopp bakom hennes öra, en broderad lapp på hennes gamla, trasiga jeans eller en ny tatuering på hennes handled.

Jag har sett henne med alla tre tidigare, men den här eftermiddagen är det bara en grafisk design på en t-shirt som delvis syns genom öppningen i hennes jacka.

Men låt mig vara tydlig. För det vore ett misstag att anta att hennes besatthet av botaniska produkter och hennes bohemiska namn exakt beskriver monstret i hennes huvud.

Indie Anna Accorsi är bräcklig som fotsteg på tunn is. Hon är mjuk som huden på en giftig orm. Och hon är tyst som en panter som iakttar dig från ett träd.

Du tar inte ögonen från henne.

I dag är Indie blek, trasiga jeans och tuffa bruna stövlar. Svart läderjacka med en rödbrunrutig flanell under, och en vintagebands t-shirt som skymtar genom den slumpmässiga knappställningen.

Guns N' Roses. Jag känner igen den - den brukade vara svart, nu har den bleknat till grått. Vit skalle flankerad på båda sidor av röda rosor. Hon stal den från mig när hon var elva - och genast börjar jag undra hur mycket tanke hon lagt ner på detta lilla improviserade besök.

Indie Anna Accorsi är inte spontan. Hon är en väl genomtänkt plan.

Hon bär en blekt rosa sammetshalsband runt halsen. Dessutom något som jag känner igen. Och hon har förvandlat manschetterna på sin flanell till fingerlösa handskar. Små hål vid handlederna med tummar som sticker igenom.

Hon är inte Indies öga just nu.

Och det var jag som gjorde det mot henne.

Jag gjorde henne - jag formade henne till den här onda pappersdockan av en flicka.

Det här är inget skryt.

Det gör mig ledsen att se henne. Det får mitt hjärta att göra ont på ett sätt som jag inte kan förklara. Det fyller mig med ånger.

Men det var inte bara jag.

Det var inte jag som knäckte henne, men jag spelade definitivt min roll.

När jag öppnar dörren regnar det så hårt att det rullar ett vattenfall från markisen som täcker min trappa. Den höga ljudstyrkan som följer med stormen är som ett bakgrundssoundtrack till en mycket sorglig film.

Indie lutar sig mot det gamla trästaketet på andra sidan av min grusade uppfart och röker en cigarett. Jag kommer aldrig att förstå hur hon ens kan hålla den tänd i det här regnet. Det är som om hon har en sköld runt sin hand och regnet rör den aldrig.

Hon knackade inte på så jag har ingen aning om hur länge hon stod utanför och tittade in genom mitt skyltfönster. Med tanke på hur hennes genomblöta kläder såg ut var det en lång tid. Och just nu är allting runt henne kallt och blött.

Något med henne är alltid kallt och blött.

"Indie", säger jag. Men min viskade hälsning är alldeles för mjuk för att nå fram förbi stormens dunkande runt omkring oss.

Blixten slår ner i fjärran. Precis ovanför hennes huvud som om hon vore stormens gudinna. Och sedan, sekunder senare, meddelar det låga mullret av åska formellt hennes ankomst.

Jag sträcker ut min hand, vinkar henne med två fingrar och ropar till henne på samma sätt som någon skulle ropa till en räddhågad herrelös hund. "Kom hit", säger jag. "Kom in. Du är blöt."

Hon tar ett långt drag på sin cigarett, tappar den i gruset och krossar den sedan med spetsen på sin genomblöta bruna känga.

"Jag behöver något." Hon ropar detta från andra sidan uppfarten.

"Kom in. Jag pratar inte med dig så här."

Hon tar aldrig bort blicken från mig, men hennes vänstra hand dyker ner till flanellen och hon drar upp den. Bara lite grann. Precis tillräckligt för att visa mig pistolen som är instoppad innanför byxlinningen på hennes jeans.

"Förstått", säger jag tillbaka. "Kom in nu."

Hon tittar till höger, ner längs min långa, ensliga uppfart, skjuter sedan av muren och går genom regnet som om det vore en lugn sommardag och inte en våldsam, senvinterkväll.

Min hand är fortfarande utsträckt när hon närmar sig men hon tar den inte. Hon knuffar bara förbi mig, hennes läderjacka släpar mot min t-shirt och överför en del av sin våthet till mig när hon går in.

Jag vänder mig om med henne, stänger dörren och står där. Jag tittar bara på henne när hon placerar en hand på ytan av mitt lilla butiksbord och börjar sparka på hälen på en stövel för att få bort den från foten. Hon gör det igen med den andra och sedan är hon barfota.

Kapitel ett - Mckay (2)

Inga strumpor. Bär aldrig strumpor.

"Börja inte med mig om strumpor." Hon läser mina tankar när hon rycker av sig jackan, som droppar överallt på mitt betonggolv, och drar den över ryggen på en hopfällbar metallstol. Sedan släpper hon ut ett långt andetag av luft. "Jag skulle inte fråga. Du vet att jag inte skulle fråga. Men jag behöver dig, McKay."

"Självklart." Jag viskar detta, rädd att hon ska springa om jag pratar för högt eller blir för aggressiv mot henne. "Vad det än är så är jag här. Det vet du."

Hon ler mot mig, det sneda leendet avslöjar de perfekt raka tänderna som jag betalade för när hon var fjorton. "Jag antar att jag gör det." Hon säger detta samtidigt som hon tar av sig flanellen och sedan kastar den på bordet.

Hon tar inte bort pistolen från byxlinningen på sina jeans.

Jag har många frågor till den här tjejen. Börjar med: Var i helvete har du varit de senaste fyra åren?

Jag säger det inte högt. Men det behöver jag inte göra. Hon kan läsa mina tankar.

"Var har jag inte varit? Jag har varit överallt. Varenda jävla ställe. Men det här är inte ett socialt samtal."

Genast snurrar mitt sinne av möjligheter. Varför är hon här? Vad har hon gjort nu? Hur svårt kommer det att bli att städa upp den här röran? Och... kommer den här mardrömmen någonsin att ta slut?

"Han har gjort det igen. Jag är så jävla förbannad just nu att jag skulle kunna mörda någon."

"Vem?"

"Vem tror du? Vem är min existens plåga? Varför är han alltid så spänd och kontrollerande, McKay? Varför är han inte mer som du? Vadå? Jag menar... gillar han att vara skitstöveln? Tänder han på att göra mig arg? Varför? Varför gör han det här?"

Jag höll andan under allt detta. Så jag släppte ut det. "Vad gjorde han den här gången?"

Hon pressar ihop läpparna och rynkar på näsan. Och hennes ögon blir glasartade och ljusa när hon tar ett djupt andetag. "Han tog honom."

Herre jävla skit. "Vem?"

"Adam."

"Nej, vem tog han, Indie?"

"Nathan. Vem annars? Jag kan inte hitta honom någonstans."

"Nathan?"

"Min man." Hon snarkar dessa ord som om hon inte kan tro att jag spelar den här leken med henne. Men jag leker ingenting. Efter fyra år är jag bara riktigt trött på att höra det namnet komma ur hennes mun. "Ringer det några klockor här? Du är en sån jävla skitstövel, vet du det, McKay? Och om du bara ska försvara Adam ska jag gå tillbaka samma väg som jag kom och du kan låtsas att du aldrig såg mig."

Hon böjer sig ner och sträcker sig efter en av sina stövlar som om hon skulle ta på sig den igen, men jag lägger min hand på hennes arm och klämmer på den.

Hon tittar upp på mig och räcker sig sedan. Hon är stram och ledsen.

"Nej, jag försvarar honom inte. Jag är bara förvirrad, Indie. Jag försöker förstå vad du säger."

"Vad jag säger är detta. Jag är trött på den här skiten, okej? Jag är jävligt trött på det. Han har ingen rätt att säga åt mig vad jag ska göra längre. Ingen."

"Jag... jag förstår inte, Indie. Har du... pratat med Adam?"

Hennes ansikte skruvas ihop för ett ögonblick. Som om hon tänker på det här. Sedan släpper hon ut en lång suck. "Nej. Men jag behöver inte prata med honom för att veta vad han håller på med."

"... OKEJ." Jag spelar det lugnt. "Jag fattar." Även om jag inte gör det. Om det är något jag har kommit till rätta med under de senaste fyra åren så är det att jag inte förstår ett jävla dugg av vad vi gjorde med den här tjejen under alla dessa år.

Jag förstår ingenting av det. Jag förstår inte varför Donovan togs in, jag förstår inte varför jag togs in, och jag förstår inte hur vi alla passar in i helheten.

Och det finns alltid en helhetsbild. Det finns alltid en baktanke när det gäller företaget. Även om företaget är borta finns resterna kvar. Målen finns fortfarande kvar. Vi har alla spelat en roll i det också. Och om det är något jag har lärt mig under de senaste fjorton åren så är det detta: Att släppa taget om sitt syfte är inte så lätt som det låter.

Men Indie är inte i stånd att höra sanningen just nu.

Roligt. Så länge jag har känt henne har hon aldrig varit i ett tillstånd att höra sanningen.

"Jag ska hjälpa dig. Vad du än behöver, Indie. Jag är här. Och jag ska hjälpa dig."

Hon nickar med huvudet och sväljer hårt. "Bra."

Hon suckar ut ordet i en låg, mjuk viskning. Och jag tänker för mig själv... hon kan vara mjuk. När hon är så här kan hon vara ömtålig som en snöflinga. Och mjuk som en fjärils vingar. Och tyst som viskningar i en kyrka.

Hon är egentligen inte gjord av skarpa hörn och hårda kanter.

Hon är en flicka. Och hon är verklig under allt. Hon finns fortfarande där inne efter allt vi tvingade henne att göra och gjorde mot henne. Hon måste vara där inne. Jag måste tro på det.

"Vet du var han är? Har du pratat med honom nyligen?"

"Nej, vi pratar inte riktigt med varandra längre." Indie ser besviken ut en stund. Och jag står inte ut med att se henne så där. "Men jag är säker på att jag kan hitta honom."

Adam har varit min bästa vän så länge jag kan minnas. Vi gick in i hela Indie-projektet som ett team. Och om vi hade pratat med varandra skulle vi fortfarande vara ett team. Åtminstone fortfarande i hennes lag. Men hon har varit försvunnen i fyra år och jag måste få veta vad som rullar runt i hennes förvirrade hjärna innan jag börjar tänka på att ta kontakt med Adam igen. För det är inte Adam hon ska skylla på.

"Jag försökte ringa. Jag måste ha ett gammalt nummer. Han svarar inte. Går direkt till röstbrevlådan. Han åkte till Daphne, Alabama. Har du hört talas om det? Berättade han om Nick Tate?"

Jag skakar på huvudet, en sjunkande, sjuk känsla rullar runt i magen. "Nej, han har inte nämnt Nick Tate för mig. Inte på flera år. Jag tror inte att han var där och träffade Nick, Indie."

"Jaha. Då har han förmodligen en tjej där. Visste du att han hade en flickvän?"

"Adam?" Jag säger detta för högt och för förvånad. "Nej, Indie. Adam har inga flickvänner."

Jag vill säga mer. Jag vill säga saker som... Adam gör det med dig. Adam gör det med oss. Vi gör honom. Han gör inte flickvänner.

Indie bara väsnas över mitt svar. "När pratade du senast med Donovan? Var är alla? Varför jobbar vi inte?"

Kapitel ett - Mckay (3)

Jag kör fingrarna genom håret och tar ett djupt andetag. "Du, Indie. Du är anledningen till att vi inte fungerar."

"Du svarade inte på min fråga. Var är Donovan?"

"Hemma. Jag antar det. Jag vet inte."

"Han har flyttat." Hon säger det här som om hon är trött. "Han flyttade ut. Jag gick först till Donovan's och en gammal dam öppnade dörren. Sa att han inte bodde där. Sa att hon aldrig hade hört talas om honom."

Jag ägnar två hela sekunder åt att undra om den gamla damen fortfarande lever.

"Vart fan tog han vägen?"

"Du gick till Donovan innan du kom hit?"

"Bli inte svartsjuk på mig, McKay. Jag kan inte hantera den skiten just nu. Var är han?"

"Vill du att jag ska ringa honom?"

"Duh. Säg åt honom att komma hit. Jag måste prata med er båda. Jag gjorde allt du ville när jag var liten och nu är det din tur att göra saker för mig, förstår du? Jag vill ha Adam. Han måste betala för det här. För allt. Jag förstår." Hon skrattar lite. "Det gör jag. Han har alltid varit svartsjuk på Nathan. Men han har gått för långt den här gången."

"Vänta lite." Jag räcker upp en hand för att stoppa henne. "Hur i helvete exakt fick Adam tag på Nathan?"

"Hur tror du? Varför tar du hans sida?"

"Indie." Jag skrattar inte. För det här är verkligen inte roligt. Men hon är löjlig.

"Våga inte, McKay." Hon pekar ett finger i mitt ansikte. "Det vågar du fan inte."

Jag räcker upp båda händerna för att ge upp. "Det gör jag inte. Jag gör det inte, okej? Jag försöker bara ta reda på vad som pågår, det är allt."

Hon slår armarna runt sin våta t-shirt och kramar om sig själv.

"Du behöver några torra kläder. Och ett bad. Vill du ta ett bubbelbad?"

Hon puttar när jag säger detta och plötsligt ser hon ut som tio år igen. Som den tjej hon var den dagen Adam tog hem henne. Liten och smal. Ung och trotsig då. Vild. Vild. Redan farlig.

Men hon var inte arg. Hon kom inte till oss arg. Om jag var tvungen att välja en känsla för Indie den första dagen skulle jag kalla henne opåverkad. Distanserad. Kanske till och med... kall. Inte kallt som snö. Kall som seriemördare som inte har något medvetande.

Men när har det någonsin hindrat mig från att älska henne?

Vi har alla en liten seriemördare inom oss, eller hur?

"Kom igen." Jag tar hennes hand och drar henne genom butiken. "Och tänk på golvet, okej? Det finns alla möjliga vassa metallskärvor som ligger runt omkring. Om du skär dig i foten..."

"Jag vet. Jag kommer inte att kunna springa."

Den här jävla tjejen. "Nej, om du skär dig i foten måste du gå och få en stelkrampsspruta, din idiot. Jag vet med säkerhet att du ska ha en."

"Jag tänker inte trampa på någonting. Och du känner mig inte så väl. Jag kunde ha fått en booster."

Jag kikar på henne över axeln när jag når trappan. "Har du gjort det?"

"Nej, men det är inte poängen. Jag kunde ha gjort det. OKEJ? Du vet inte ett skit om mig längre."

Hon har fel. Jag känner Indie Anna Accorsi bättre än någon annan på den här planeten. Jag skapade henne. Jag formade henne. Jag gjorde henne till den här... vad hon nu än är. Jag förstår vad som lurar i hennes hjärna mycket bättre än hon någonsin gjorde.

Men det är ingen idé att argumentera med henne när hon är så här, så jag säger ingenting. Jag leder henne bara upp till min lägenhet på andra våningen och håller dörren öppen så att hon kan gå in.

Jag följer henne in, stänger dörren och lutar mig mot den.

Nu är det dags igen.

Indie vandrar runt i min lägenhet och plockar upp små saker och tittar på dem med en oskyldig barnförundran.

En skiftnyckel från mitt lilla matbord. Och även om jag normalt sett inte skulle se något särskilt speciellt med den här skiftnyckeln, ser jag i dag, från ett avstånd på tre meter, vad hon ser.

Oljefläckarna. Märkena på den öppna änden. Bevis på att det här verktyget har använts. Den lätta missfärgning av stålet på handtaget som gav mig tio procents rabatt när jag köpte satsen av försäljaren.

Hon lägger ner den och går vidare till en penna. Bara en vanlig, billig kulspetspenna för alla andra. Men Indie studerar tuggmärkena på locket. Sprickan i plasten längs pipan.

Hon lägger ner den och tittar på mig. "Det var ett tag sedan." Hennes ton är liten och mjuk, alla spår av den tuffa tjej hon var där nere är borta nu.

Jag nickar. "Ungefär fyra år, skulle jag gissa."

Hon kramar om sig själv och ler. "Har du saknat mig?"

"Vad tror du?" Jag frågar det för att vara sarkastisk men också för att höra vad hon har att säga om det. För man kan aldrig riktigt veta vad som pågår i det huvudet.

Hon rycker på axlarna och vänder sig om. Plockar upp ett ljus. Luktar på det. Tittar över axeln på mig. "Vem gav dig den här?"

"Misha. För ett tag sedan." Men jag känner ett behov av att lägga till kvalificeringar till det svaret. "Till min födelsedag. Den 34:e. Du missade den."

Hon nickar, lägger ner ljuset och vandrar över till soffan där hon tar plats och plockar upp en nyckelring.

Jag studerar dem tillsammans med henne och svarar sedan på hennes obesvarade frågor när hon håller upp en nyckelknippa. "Ny lastbil. Köpte den förra året. Ny, som faktiskt ny. Snygg också."

Hon håller upp en annan nyckel. Inte en nyckelknippa.

"Du vet den där."

"Motorcykel", bekräftar hon och släpper den för att plocka upp nästa nyckel. "Hus", säger hon. "Din", tillägger hon. Och för den sista säger hon: "Hus. Adams."

Hon tar av Adams nyckel från ringen och stoppar den i fickan.

"Är det allt du behöver? Är det därför du kom?"

"Nej." Hon lutar sig tillbaka i kuddarna. "Jag fryser, så ..." Hon rycker på axlarna. "Jag tar ett bad med dig."

"Nej. Inte med mig, Indie. Du vet bättre."

Hon kisar med ögonen på mig. "Vet jag bättre? Vem har lärt mig bättre, McKay? Du? Adam? Donovan?"

"Tja." Jag korsar armarna och blockerar fortfarande dörren. Om hon vill gå finns det egentligen inget jag kan göra för att stoppa henne. Men det skadar inte att skicka alla de rätta budskapen. "Jag skulle gå med Donovan, antar jag. Om jag var tvungen att välja."

Hon håller min blick en stund och instämmer sedan med en nick. Kanske ett leende också. Men jag kan inte se det. Hon sänker huvudet och hennes långa, våta hår faller fram och täcker hennes ansikte.

"Jag skulle ha gett dig något bättre än ett ljus." Hon lyfter upp huvudet så att jag kan se en spricka av ett stormigt, blått öga som tittar fram bakom håret. "Till din födelsedag, menar jag."

Kapitel ett - Mckay (4)

"Ja... ja. Du var inte här och Misha var här."

"Misha är död nu."

"Jag vet." Jag suckar medan jag gnuggar båda händerna över mitt ansikte. "Jag är medveten om det."

"Hon förtjänade att dö."

"Vill du att jag ska ge dig ett bad då?"

"Alla är döda nu, va?"

"Indie." Jag säger detta strängt. "Vi ska inte ge oss in på det här."

"Vad då?"

"Du vet vad."

"Jag säger bara. Jag gör bara en iakttagelse, det är allt. Alla är döda nu."

"Vi är inte döda. Du är inte död, jag är inte död. Adam är inte död. Donovan är inte död..." Jag stannar upp eftersom hon har rätt. Många människor är döda. Men jag vill inte att hon ska tänka för mycket på det. Inte när hon är i den här sinnesstämningen. "Vem bryr sig om döda människor egentligen? Vi är fortfarande här."

Hon andas in djupt och sjunker lite längre tillbaka i soffkuddarna. Dra upp benen mot bröstet och slår armarna om sina blöta jeans. Kramar om sig själv.

Hon berättade för mig en gång att Donovan lärde henne det. Han sa att hon skulle kramas när hon var ensam och rädd, för kramar botar allt.

"Vi är fortfarande väldigt mycket här, eller hur?"

"Bubbles?"

Hon nickar. "Visst. Varför inte?"

"Kommer du att vara här när jag kommer tillbaka?"

"Vill du att jag ska vara här?"

Jag nickar. "Snälla, gå inte."

Hon ler mot mig. Och när Indie ler... fan. Jag vet inte ens hur jag ska beskriva de känslor som går genom min kropp när hon ler. Det är lättnad, och lycka, och en känsla av att allt faktiskt kommer att bli bra. Som om den här skiten kommer att lösa sig själv och vi alla kommer att bli normala igen.

Men det är en lögn.

Det leendet är en lögn och de känslorna är också lögner.

För vi har aldrig varit normala.

Det finns inget normalt i de känslor jag har för den här tjejen. Kvinna, egentligen. Hon är en kvinna nu. Men hon började inte så. Ingen börjar på det sättet. Det måste ha funnits en tid i hennes förflutna då hon bara var... vad? Bara ett barn? Ett oskyldigt barn?

Jag vill tro det. Det vill jag verkligen.

Men det är inte sant.

Den här flickan var uppfödd. Hon var skapad. Hon var en plan.

Jag vet att det finns en motsägelse där någonstans. Kanske är den inte ens så svår att hitta om jag brydde mig om att skjuta gardinen åt sidan och ta en ordentlig titt på mitt liv, mina handlingar och mig själv.

Och alla de sätt på vilka jag bidrog till planen som kallades Indie gick i stöpet.

Men detta är inte rätt tid för självreflektion.

Hon är hemma.

Efter allt som hände den dagen kom hon tillbaka. Och hon kom tillbaka till mig.

Inte till Donovan. Inte till Adam. Till mig.

Jag går till badrummet och tänder ljuset. Står där, stilla och tyst. Lyssnar på det avslöjande ljudet av en ytterdörr som tyst stängs bakom henne när hon flyr.

Men det ljudet kommer inte. Jag vet att hon kan smyga ut utan att jag hör det, hon är så bra på sitt jobb. Men jag vet också att om hon går vill hon att jag ska veta det, så hon skulle göra tillräckligt mycket ljud för att jag ska höra det.

Hon gjorde några misstag i början, men i det stora hela var Indies arbetsprestationer oklanderliga. Hon är innebörden av ordet professionell.

Inte professionell som att hon säger allt rätt och alltid följer instruktioner. Hon är nästan aldrig den typen av professionell. Jag talar om den där känslan man får när man vet att någon kan ta hand om skiten. Kan få jobbet gjort.

Lättnad. Det är den känslan man får när man skickar Indie Anna Accorsi för att göra ett jobb. Lättnad över att hon kommer ut i andra änden och att du kan bocka av just den här uppgiften från din checklista.

Men hon har aldrig sett sig själv på det sätt som vi såg henne. Jag antar att alla verkligt begåvade människor är skyldiga till just den avvikelsen. Genier är alla galna, eller hur?

Jag sätter igång vattnet, justerar temperaturen, tar sedan upp flaskan med billigt jordgubbschampo och sprutar lite under den brusande kranen.

Om hon går nu skulle jag aldrig få veta det. Jag skulle kunna gå och kolla, men då skulle hon veta att jag kollar. Så i stället sätter jag mig på toalettlocket, lutar mig framåt och håller huvudet i händerna medan jag börjar falla in i det förflutna ...

Jag träffade Adam Boucher när jag var nio år gammal. Jag tror inte att Adam var en del av vad hans far gjorde den dagen de dök upp på min familjs område i Alaska. Jag tror inte att han visste den verkliga anledningen till att mr Boucher köpte mig och tog mig med sig hem.

Det visste i alla fall inte jag.

Jag känner fortfarande inte till alla detaljer. Allt jag vet är att jag ena dagen bodde hemma med min familj och nästa dag bodde jag i New Orleans med Bouchers.

Den dag vi kom hem - mitt nya hem - tog Adams far med mig in på sitt kontor och satte mig i en stol som var alldeles för stor för mig och började förklara saker och ting.

Adam skulle snart åka.

Jag skulle stanna kvar.

Vi hade inte mycket tid på oss att sätta ihop det hela.

Adam hade ett jobb och jag hade ett jobb. Det var så här den värld vi levde i.

Jag fortsatte att nicka med huvudet. Ja. Ja. Ja. Vad du än säger. Det är inte som om jag hade något val. Mitt beslut var redan fattat. Han hade redan förklarat en del saker för mig i Alaska. Han hade redan innan vi åkte förklarat mina val i klara ordalag.

Så det fanns inget mer att säga från min sida. Bara... ja, ja, ja, ja.

Men Adam försvann inte. Något hände. Hans far ändrade sig? Blev han utsparkad från programmet? Jag är inte säker.

Allt jag vet är att mr Bouchers stora plan för Adam och mig gick omkull. Det hände aldrig.

Och allt var ganska normalt efter det - om man inte räknar med kampsportsträningen, resorna till den privata skjutbanan och hur mr Boucher, och omkring tvåhundra andra högre chefer i företaget, dog den där natten i Santa Barbara för alla dessa år sedan.

Allt var ganska jävla normalt tills Adam åkte ner till den där ön i Karibien och kom hem med Indie Anna Accorsi.

Jag undrade lite över det när det hände.

Men jag undrade aldrig tillräckligt mycket.

"Knack, knack."

Jag tittar upp och ser Indie lutad mot dörröppningen som drar ner sina våta jeans från benen. Hon sparkar dem åt sidan och suckar sedan. "Så, egentligen. Hur har du haft det, McKay?"

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Förlorad i sitt förflutna"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️