Djävulen stiger upp från helvetet

Prolog (1)

========================

Prolog

========================

Aria

Nutid

Kära fröken De Marchi,

Efter vår senaste utvärdering tror jag att det ligger i ditt bästa intresse att vi fortsätter ditt behandlingsprogram här i L.A. Därför rekommenderar jag att du inte återvänder till Boston för dina studier vid Berklee College of Music än så länge, och att din far fortsätter att vara din vårdnadshavare.

Ett brev med ditt nästa schema med möten kommer att skickas till dig senare i veckan.

Med vänliga hälsningar,

Dr Pelchant

Konsultpsykiater.

Jag river brevet rakt igenom mitten, sedan igen och igen innan jag stoppar tillbaka pappersbitarna i min handväska.

De jävla domedagsorden finns dock etsade i mitt minne och ekar av ord som jag aldrig velat höra. Ändå visste jag att jag skulle få höra dem.

Det är ingen överraskning att dr Pelchant rekommenderar att saker och ting förblir oförändrade. Hur jävligt upprörd jag än känner mig inombords så visste jag att det här skulle komma. Jag blir trots allt inte bättre.

Hur vågar jag bli upprörd?

Hur vågar jag hoppas?

Det var dumt, men jag hoppades att beslutet kanske, bara kanske, skulle ha varit annorlunda och att jag skulle kunna lämna den kvävande förgyllda buren som min far har hållit mig i de senaste två åren.

Tacksam för mörkret i det bås som jag valt, betar jag ihop mina tänder och dämpar tåren som rullar nerför min kind med handflatan. Jag blinkar snabbt och försöker få bort resten av tårarna.

Jag kan inte gråta här som en nolla. Det får jag inte.

Jag befinner mig på Devil's Claw, en flott uppåtriktad klubb i Malibu. Jag ser redan ut som en fisk ur vattnet i min alltför avslappnade skaterklänning, mitt långa svarta hår är en röra i den lågt hängande knuten och doften av desperation stinker från varenda por i min kropp.

Jag önskar att jag kunde ha gått till en bar någonstans i centrum och druckit mig själv till glömska. Då hade jag åtminstone inte behövt oroa mig för att dra till mig uppmärksamhet.

En normal person hade kunnat göra det. Eftersom jag inte är normal var jag tvungen att välja.

någonstans på den godkända listan av platser som min far valde. Platser där han kan hålla ett öga på mig. Vare sig det är för att se till att jag är säker eller att jag inte rymmer. Som om jag skulle kunna göra det.

Jag kanske ser ut som om jag alltid är på gränsen till att springa, men jag är inte dum. Jag vet att jag inte skulle komma särskilt långt.

Inte med Bruno, chefen för min fars säkerhetsgrupp, som bevakar mig som en gam som är redo att sluka benen från ett färskt kadaver, och Roger, hans ställföreträdare, som bevakar mig som Sankt Petrus bevakar himlens portar.

När jag är ute så här håller de åtminstone ett rimligt avstånd. Så ikväll är Bruno nära utgången vid dansgolvet, och Roger är ute på parkeringen och väntar i bilen för att köra mig hem.

Jag drar in ett andetag och sträcker mig efter den Pina Colada som bartendern har gjort åt mig och tar en klunk av den söta cocktailen.

Jag fick höra att detta var min favoritdrink innan jag förlorade minnet, så varje gång jag kommer hit dricker jag den, i hopp om att smaken ska tränga igenom blocket i mitt sinne och framkalla de andra saker som jag borde minnas.

Som vem jag är. Vem jag verkligen är.

Mitt namn är Aria De Marchi. Men det vet jag bara för att det är vad jag har fått höra.

Jag minns inte att jag var henne eller något annat om mitt liv.

Min hjärna känns som om någon byggt en tegelvägg inuti den och låst in mig i ett begränsat utrymme där jag ska acceptera allt jag får höra. Muren är så hög och så bred att jag inte kan se över eller runt den.

Jag är fångad.

Den väggen och utrymmet innanför är allt jag har känt sedan jag vaknade upp ur den djupa sömn som berövade mig tiden.

Jag sluter ögonen, sväljer drinken och vilar huvudet mot det mjuka lädret i båset. Jag drar sedan in ett väl avvägt andetag och försöker lugna mig själv.

Lugna min snabba andning, min ilska och min otålighet.

Saker och ting kommer till mig när jag är lugn. Ibland är det en minnesblixt, även om den är suddig och jag kan aldrig urskilja bilderna som presenterar sig för mig.

Vid andra tillfällen kommer känslor till mig. Lycka, sorg, förvirring.

Jag trycker mot muren i mitt sinne och försöker för vad som kan vara den triljonte gången att minnas fakta om mitt liv som jag vet finns någonstans i hjärnans fördjupningar. Om jag bara kunde komma ihåg något, något sant som inte har matats in till mig, då vet jag att jag skulle ha något hopp om förändring.

Förutom en fruktsmak i bakre delen av halsen händer ingenting annat.

Inte ett jävla dugg.

Inte ett jävla dugg förutom samma tomrum av ingenting.

Nederlag sänker mitt hjärta djupare ner i själens mörker. Det har gått två och ett halvt jävla år sedan olyckan, och jag kan fortfarande inte minnas någonting.

Så länge jag förblir så här kommer allt annat att förbli detsamma. Jag kommer att fortsätta att leva på samma helvetiska sätt, där mitt liv inte är mitt och allt jag gör sker med min fars godkännande.

Jag förstår hans oro och varför han är överdrivet paranoid. För två och ett halvt år sedan tog den där hemska olyckan inte bara alla mina minnen av mitt liv och de människor jag älskar och bryr mig om. Den krävde också min mammas liv och lämnade mig i koma i sex månader.

Jag förstår helt och hållet hans oro, men det är för mycket, och vad som irriterar mig mer än något annat är att det känns som om det finns mer i hans paranoia än vad han har gjort mig medveten om.

Allt jag vet är att jag inte kan fortsätta så här. Jag kan inte. Pappas kontrollerande hand känns som en snara runt min hals som kväver livet ur mig.

Snart finns det inget kvar av mig.

När klubbmusiken byter till något mer optimistiskt öppnas mina ögon och ännu en tår glider nerför min kind. Den livliga musiken studsar mot väggarna på ett överdrivet sätt, medvetet gjort för att det ska låta coolare. De människor som dansar nedanför på dansgolvet blir vilda över det och ännu vildare när DJ:n skruvar upp volymen.

Jag lutar mig framåt på armbågarna och det är då jag känner den intensiva känslan av ögon som tittar på mig.

Känslan är så stark att den tvingar mig att titta upp mot balkongen på tredje våningen. I de blinkande klubbljusen urskiljer jag ett ansikte i havet av människor som står där.

Prolog (2)

Det är en man som är den typ av stilig som ger ordet hisnande en ny innebörd. Jag skulle vara tvungen att beskriva honom som vacker om det inte vore för den robusta vikingakrigar-kanten i hans närvaro. Den dämpar allt som liknar skönhet.

De knivskarpa vinklarna i hans mejslade ansikte, hans ostyriga mörka axellånga hår och det snyggt klippta men rufsiga skägget håller krigarlusten vid liv och antyder något farligt. De verkar alla vara en varning för att inte låta sig luras av sagoprinsens drag i hans utseende.

Det framgår också tydligt av muskelmassan i hans kraftiga axlar och biceps att det man bör uppmärksamma är allt annat hos honom som varnar för fara.

Män får inte den typen av muskler genom att bara gå till gymmet för att träna. Det är mer än att bara vilja uppnå det utseendet som krävs för att få det.

Det vet jag från att ha sett hur min fars livvakter ser ut.

Min stiliga främling fixerar sin blick på mig som om han vill att jag ska veta att han tittar på mig och inte tänker titta bort.

Jag får beundrande blickar från män hela tiden. Det är oftast mina dubbla D:n som fångar deras uppmärksamhet först innan de ser resten av mig. Men den här killen tittar på mitt ansikte, inte på min kropp. Och sättet han tittar på mig på, så fixerat och orubbligt, har min uppmärksamhet på fler sätt än jag skulle vilja.

Hans orubbliga blick rymmer ett intresse som flyttar luften runt omkring mig och beordrar min kropp att reagera. Och det gör jag när värme strömmar genom mig, pulserande begär genom hudytan direkt till min kärna.

En gnistrande energi tycks passera genom det enorma utrymmet mellan oss, rå och köttslig. Det väcker en oväntad sexuell hunger i mig som överrumplar mig.

Den plötsliga upphetsningen förlamar mig, och medan den arbetar sig fram genom min kropp inser jag att det är något bekant med känslan.

Och... honom.

Herregud, känner jag honom?

Är det vad det här är? Känner han mig?

Ju längre vi stirrar på varandra, desto starkare blir känslan, och jag tänker att det måste vara sant - det bekanta. Jag känner bara så här när jag kommer i kontakt med något eller någon som jag borde minnas men inte kan minnas.

Men med honom är det annorlunda. Känslan är starkare, och det finns en omisskännlig längtan som pulserar i mina ådror och lockar mig in i en förtrollning där jag inte skulle kunna titta bort även om jag ville.

Det beror inte på att mannen som tittar på mig är dödligt vacker. Det är något annat.

Något som jag måste kolla upp, särskilt eftersom ingen annan har lyckats åstadkomma en så stark reaktion i mitt sinne. Inte min far, mina förmodade vänner som jag hörde prata skit om mig bakom min rygg, och inte heller det som jag fick höra var min enda kärlek i livet - musiken.

Jag spelade violin i mitt tidigare liv, och spelade så bra att jag fick ett stipendium till Berklee. Jag fick höra att jag var så bra att det fanns jobb på rad för mig när jag tog examen. Men jag kan inte minnas att jag höll i en fiol, än mindre att jag spelade på en.

Om den olyckan inte hade hänt skulle jag ha avslutat mitt sista år och tagit examen för två år sedan. Den där flickan som jag fick höra att jag var, hade världen inom räckhåll för de talanger hon besatt.

Jag räcker upp mig samtidigt som min stiliga främling gör det, och min blick följer honom när han rör sig bort från balkongen. Hans ögon lämnar dock inte mig.

Adrenalinet rusar i mina nerver när han höjer sin hand och kröker fingret och vinkar till mig att komma till honom.

Hans finger dröjer sig kvar i luften några ögonblick och början till ett leende tippar runt läpparnas hörn men blir inte riktigt till verklighet.

Medan vi delar denna tysta konversation undrar jag om jag borde gå till honom. Tänk om mina känslor bara var dumma och jag har fel?

Kanske är jag bara attraherad av honom, och detta är en vanlig upptakt till ett upphak som jag inte kan få.

Eller kan jag det?

Jag kastar en blick ner mot dansgolvet där Bruno borde vara, och jag blir förvånad när jag inte ser honom.

Jag ser mig frenetiskt omkring, men han är ingenstans. Det har aldrig hänt förut. Han är alltid, alltid inom min synfält. Jag har hört pappa säga till honom att han ska vara just det.

Jag får aldrig vara utom synhåll för Bruno, och han får inte heller vara utom synhåll för mig.

Att inte träffa honom ger mig en känsla av frihet. En öppning som jag inte har haft sedan jag först öppnade ögonen för denna värld där mitt sinne var ett tomt blad.

Jag återvänder min blick till min stiliga främling, och återigen vinkar han åt mig att gå till honom. Den förtrollning som griper mig nu drivs av vetskapen att om jag inte kan se Bruno kommer han inte heller att kunna se mig.

När mannen släpper sin hand, vänder sig bort och försvinner in i folkmassan bakom honom, går panik genom mig vid tanken på en förlorad chans. Tänk om han var en väg till att hitta någon saknad bit i mitt livs trasiga pussel?

Jag skulle åtminstone ha velat ta reda på vem han var.

Det jag kände när jag tittade på honom var verkligt, och jag kände att jag kände honom på något betydande sätt. Kanske till och med... intimt. Kunde det vara det? Jag kanske är skadad, men till och med jag vet att det inte är normalt att känna sig så upphetsad inom några sekunder efter att ha tittat på någon.

Jag tror inte att han skulle ha en så stark effekt på mig om jag inte hade rätt på någon nivå.

Med det resonemanget står jag upp och rör mig så snabbt jag kan. Jag tar trappan till vänster och går upp till den våning han befann sig på. När jag kommer dit tar jag mig runt till platsen där han hade stått.

Framför mig finns ett loungerum omgivet av fler dansande kroppar och par som samlats i de plyschade lädersofforna och antingen hånglar eller pratar och skrattar. Volymen på musiken är mycket lägre här uppe, så allt jag hör är den osammanhängande kakofonen av samtal.

Eftersom ljuset är lite ljusare vid barområdet tar jag mig dit och försöker leta efter honom.

Jag skannar av området och letar bland människorna som sitter på pallarna runt de små fyrkantiga borden vid glasbarriärerna. När jag inte ser honom tittar jag över till servitrisen som bär en glödande bricka med drinkar till gruppen collegekillar som står lutade mot väggen.

Prolog (3)

Han är inte heller bland dem, så jag tittar över till andra sidan, där det finns grupper av människor som står tillsammans.

Min mage drar ihop sig i förtvivlan när jag tar mig vidare över golvet och inte ser honom någonstans.

Fan också. Jag var inte snabb nog att fånga honom, och uppenbarligen är han borta.

Det är inte förrän jag vänder mig om för att gå tillbaka samma väg som jag hade kommit som jag ser honom stå vid alkogen i skuggorna. Och han iakttar mig som han gjorde förut. Helt klädd i svart smälter han nästan in i mörkret.

Han lutar sig mot väggen med en solid svart känga tryckt mot väggen och händerna är fastklämda i fickorna på hans byxor.

Nu när jag är närmare är jag nervös, och även om jag inte direkt är en blyg person får han mig att känna mig blyg.

När jag är närmare kan jag se hur vacker han är och hur lång han är. Jag skulle säga att han måste vara minst 1,80 meter, kanske 1,80 meter, och de muskler jag såg tidigare ser också mer förstärkta ut.

Jag samlar mod och går fram till honom, och när jag gör det kommer det där nästan-tillbaka-leendet tillbaka till hans stiliga ansikte.

När jag stannar några steg bort lutar han huvudet och en hårlock faller över det ena silvergrå ögat, vilket gör att han ser mer lockande, farlig ut. Sexig.

Sexig är det som får mina nerver att skingras, och plötsligt är jag inte säker på vad jag gör här eller vad jag ska säga till honom.

"Jag trodde nästan att du inte skulle komma", konstaterar han med accentuerad röst. Den är svag men finns mycket väl där. Det låter som ryska. Ännu viktigare är att mitt intresse för honom väcks ännu mer eftersom jag vet att jag har hört hans röst förut.

Jag ... känner igen den.

Bekräftelsen av att ha känt igen något gör mig yr och upphetsad på samma gång. Jag är nästan försvagad av den stora upprymdheten och vad den betyder. Om jag erkänner att jag har hört hans röst tidigare betyder det att något händer i mitt skadade sinne. Något bra.

Mina läppar delar sig och jag stirrar intensivt på de stormgrå ögonen. Jag försöker minnas hans ansikte men kan inte.

"Känner du mig?" Jag frågar och hoppas att jag inte låter dum.

"Kanske..." Leendet kommer nu, och jag ser den mörka skönheten hos den här mannen i full kraft.

Den farliga kanten fortsätter dock att varna mig. Den talar om för mig att detta inte är en man som jag borde prata med. Min nyfikenhet tar dock överhanden.

"Kanske?" Jag petar på honom.

Han skjuter sig bort från väggen och närmar sig mig tills han är ett andetag från mig.

"Dansa med mig ... Aria", svarar han och säger mitt namn, och jag rycker till.

"Du känner mig. Hur?"

"Följ med mig så får du reda på det."

När han sträcker ut sin hand tar jag den trots att jag vet att jag inte borde göra det. Samma varningsklockor ringer i mitt huvud, och av någon anledning känner jag att den här mannen och jag aldrig borde röra vid varandra.

Som för att bekräfta mina misstankar gnistrar en elektrisk stöt genom mig när han sluter sin stora hand över min.

Jag låter honom leda mig uppför ytterligare en trappa till VIP-loungen, där han leder mig över till det lilla dansgolvet, bort från sofforna. Området skulle nästan vara privat om det inte vore för bartendern som blandar drinkar bakom baren.

Loungen blir dock helt och hållet vår när min stiliga främling nickar till bartendern och går därifrån. Jag ser honom gå och spänningen ökar i luften runt omkring mig.

Spänningen avtar först när min stiliga främlings varma händer stryker över mina armbågar och drar mig mot sitt granitbröst. Jag är liten i förhållande till honom, men jag lyckas trycka mina fingrar mot början av hans axel medan han lägger sin arm runt min midja.

Hans fingrar fladdrar över min rygg när jag tittar upp på honom och vi börjar gunga till musiken. Det är en uppåtriktad låt, men vi dansar långsamt som om det vore en sång för älskande.

"Vad vet du om mig?" Jag frågar med en iver som tar över.

"Musik. Den är en del av dig. Du spelar fiol som om den var gjord för dig", svarar han och fångar min uppmärksamhet.

"Har du hört mig spela?"

"Många, många gånger."

"När har du hört mig spela? Var?"

"Shhhh", viskar han och rör sig närmare mitt öra. "Inte mer, Printsessa, dansa bara med mig. Vi dansade inte förra gången."

Printsessa, betyder prinsessa på ryska.

Det vet jag.

Jag vet det... eftersom han sa det till mig. Även om jag inte minns att jag fick höra det, vet jag att det var han som sa det till mig.

Men när?

Han sa att vi inte dansade förra gången. När träffade jag honom?

Var?

Hans käpphår kittlar min kind, vilket rycker mig ur mina drömmar om honom. Vi är så nära varandra, hans läppar är bara några centimeter bort, och jag tror nästan att han kommer att kyssa mig.

Våra ögon låser sig och jag är fångad i stormen av hans blick.

Kraften som drar mig till honom är så stark att jag måste kämpa mot den för att få mina tankar att fungera.

Jag försöker, jag gör det. Gud hjälpe mig, jag gör det, men när han lutar sig närmare och närmare och hans läppar stryker över mina, försvinner allting i etern. Alla mina bekymmer, mina tankar, mina önskningar, mina förhoppningar.

Det som tar över är en rå önskan, och jag förlorar mig i hans kyss. Hans tunga dyker in i min mun och kräver mig.

Jag smälter in i hans hårda kropp när kyssen blir girig och fyller mig med en omättlig hunger efter honom och den smaken. Den råa maskulina smaken av behov och sex och allt jag vill ha men aldrig visste att jag längtade efter.

Kyssen sjunger genom mina ådror, och när han håller mitt ansikte mot mitt ansikte, gnistrar en minnesblixt upp i mitt sinne och jag ser honom. Jag ser honom tydligt, inte suddigt eller vagt som allt annat som har kommit till mig. Det går inte att ta miste på att det är han.

Jag ser honom i mitt sinne, han rör vid mitt ansikte och håller om mig. Men jag är sårad. Något hemskt har hänt mig.

"Jag heter Lucca."

Hans ord kommer till mitt minne, och den intensiva minnesstöten är så stark att jag drar mig ur kyssen, men han håller fortfarande om mig, håller mitt ansikte mot honom.

"Lucca?" Jag viskar, och hans ögon blir sorgsna för en bråkdel av en sekund.

"Ja, Printsessa, det stämmer", svarar han, och när han gnuggar över min nackkant sticker något skarpt i min hud.

Det får mig att hoppa till, men han håller mig stilla.

"Vad var det?"

Prolog (4)

"Ledsen, Printsessa, men det är kanske bäst att du inte försöker komma ihåg mig. Jag är inte här för att rädda dig den här gången. Och det finns ingen som kan rädda dig från mig."

Mina ögon vidgas av skräck och förskräckelse som täpper till min hals.

Det första jag tänker på är pappas paranoia och överbeskyddande natur. Det är därför han är så här. Det är av just den här anledningen. Fara.

Min mun öppnas för att säga något, vad som helst, men orden kommer inte.

Jag rör mig ur hans grepp, men rörelsen är för plötslig och det han lagt på min hals gör att min syn blir suddig. Och, för fan, jag kan inte prata. Jag kan inte ropa på hjälp även om jag gör mitt bästa.

Orden kommer bara inte. Jag snubblar bakåt och han låter mig backa undan från honom. Jag utnyttjar chansen att se mig omkring efter Bruno, men jag kan inte se honom någonstans. Det enda jag kan tänka mig att göra är att försöka komma undan. Spring och försöka rädda mig själv.

Lucca ser på mig oberörd med självförtroende som en man som vet att han just har fångat sitt byte.

Paniken bär mig mot en trappa i hörnet. Jag tar dem i hopp om att de ska leda mig ut ur klubben.

Jag rör mig så snabbt jag kan mot mörkret som hotar att ta över och skicka mig till marken.

Jag når botten av trappan och öppnar dörren, tacksam att den leder ut.

Men när jag svänger runt hörnet stannar jag upp direkt i mitt spår när min blick landar på en man i en luvtröja med huva som sitter ihopkrupen över Brunos kropp. Hans kniv sitter i Brunos hjärta, och mörkrött blod blandas med det silverfärgade månskenet när det strömmar ut ur honom.

Jag vill skrika, men jag kan inte, och jag backar bara undan i armarna på den vackra djävulen som fångar upp mig när jag kraschar in i honom.

Jag vill säga till honom att han ska släppa mig. Jag vill springa iväg och skrika.

Men jag kan inte göra någon av de sakerna, och det vet vi båda två.

Han rör vid min kind och jag får det där minnet av honom igen.

Så konstigt.

På två och ett halvt år är mitt första minne den här mannen, och jag tror att han kommer att döda mig.

Mörkret kommer, och jag faller in i det och låter det ta mig på samma sätt som jag föll in i den där kyssen av undergång.

Kapitel 1 (1)

========================

1

========================

Lucca

För tre år sedan

Döden hälsar mig som en gammal jävla vän när jag stirrar på Timothy Mikhailovs lemlästade kropp. Mannen som var som en bror för mig.

Den brända, vanställda versionen av det som återstår av honom ligger framför mig på en bår i bårhuset.

På de två plattorna bredvid honom ligger de livlösa kropparna av hans fru Galina och deras treårige son Evan.

Döden var snällare mot dem. En kula i huvudet skulle ha tagit dem snabbare. Jag kan bara be till den som hör mig att de kände väldigt lite smärta och att det gick snabbt.

Min blick glider till Evans lilla kropp, och en blandning av ilska och förtvivlan går genom mig när jag stirrar på skottskadan.

Han var ett barn, en bebis, som försvann alldeles för tidigt, bort från denna värld på grund av den ondska som människor gör. Jag har inte ett enda faderskapsben i kroppen, men när jag minns dagen då han tog sina första steg mot Timothy och kallade honom pappa, kände jag mig som en far då också.

Detta är inte det första barnet jag har sett detta hända, och han är inte heller det yngsta jag har sett.

Den yngsta död-mördare jag har sett är fortfarande min lillebror. Jag kan med säkerhet säga att min själ dog den dagen för så länge sedan från det ögonblick då jag såg honom, och ett tomrum av mörker fyllde utrymmet inom mig. Men fortfarande slår mitt hjärta av ångest när jag ser sorg som denna.

Jag har sett dödens grymma hand fler gånger än jag skulle vilja i mitt liv. Tyvärr är detta en av de värsta, som skapar en känslolöshet inom mig som jag inte är säker på att jag någonsin kommer att kunna skaka av mig.

Det känns alltid lika illa när det drabbar människor som jag bryr mig om, och det finns inte många sådana människor kvar i den här världen.

Timothy Mikhailov var en av dessa få. Hans fru och barn var som en förlängning av honom, och det kändes som om de också var mina att skydda.

Nu har alla tre gått över till den andra sidan och finns inte längre. De har gått långt, långt ifrån mig till den plats som jag har försökt undvika.

Den fruktansvärda scenen framför mig påminner mig om att något mänskligt fortfarande finns i mig under det hårda yttre av den man jag är.

Något som väcker mitt kalla hjärta och den känsla av hjälplöshet som jag hatar. Känslan får mig att minnas den enda andra gången jag kände mig så här utblottad. Samma hånfulla känsla hänger i luften.

En berättelse om att döden kom för att hämnas, som den kände att den var skyldig. Kanske för att varje gång döden kommer efter mig och jag överlever känner den sig lurad, och jag berövar alltid döden det tillfredsställande sluthugg som gör slut på mig.

Den här gången gav döden ut hämnd som en bitch, och det verkar som om den hade hjälp.

Det finns ligaturmärken runt Timothys hals och arga blåmärken på hans kind.

Det säger mig redan att mer än en person gjorde detta mot honom. En person skulle aldrig ha räckt till för att ta ner en man som han. Fler personer var inblandade, och på grund av de färdigheter jag vet att den här mannen har, antar jag att det måste ha varit en grupp jävlar. Och de kunde bara ha kommit åt honom om de hade försvagat honom allvarligt först. Jag undrar om de använde hans fru och barn för att göra det. Det är troligt.

Resten av hans kropp berättar för mig historien att min bästa vän torterades innan han dödades.

Huden på hans ben brändes bort, och allt som återstår är skelettet med bränt kött som smält samman med det. Så allt jag ser är bränt kött ända upp till hans mage, och det är där skottsåren tar över.

Det finns flera på hans armar och axlar. I min värld skjuter man bara en man i dessa delar av kroppen om man vill att han ska leva så att man kan skrämma honom till att ge dig information.

De tre kulorna i bröstet skulle ha varit det avslutande slaget. Den i mitten är mot hans hjärta.

Varför torterades Timothy?

Vad visste han?

Jag träffade honom för bara två dagar sedan. Om det var något som pågick skulle han ha berättat det för mig. Så nära stod vi varandra.

Det som hände Timothy var planerat. Planerat väl och utfört av människor som hade liknande färdigheter som han och jag.

Det skulle ha varit någon slags genomarbetad uppläggning för att binda upp en man som man inte skulle kunna besegra.

Han var precis som jag. En Vor i Bratva. Oantastlig, formidabel och nästan oövervinnlig.

Vi är båda en del av Pakhan, Grigori Ivanovs grupp av elitstyrkor som han handplockat för att skydda och tjäna Yurkovs brödraskap.

Vi är lönnmördare och i Bratva på livstid. Vi är med för att leva och dö om vi måste, som de gamla spartanerna.

Men jag tror inte att min bästa väns död handlade om vår hederskodex.

Så vad dog han för då?

Jag biter ihop tänderna och andas in den kliniska lukten av det som rättsläkarna använde för att rengöra bårhuset. Det är starkt och borde utplåna doften av de döda, men jag kan fortfarande känna lukten av dem som hänger kvar i den kladdiga luften.

"Jag kan se dina tankar, moy syn", säger en röst bakom mig med tjock rysk accent.

Rösten tillhör Damien Mikhailov, Timothys far.

"Jag visste att du skulle komma så fort du fick meddelandet, moy syn", tillägger han och kallar mig moy syn igen.

Det betyder min son på ryska. En titel som jag känner mig ovärdig i detta ögonblick. Timothy och jag har alltid stått bakom varandra, och den här gången var jag inte där för att hjälpa honom.

Jag har alltid känt mig hedrad över att Damien behandlar mig som sin egen. Det har han gjort sedan jag var tretton. Efter att min familj massakrerades tog han in mig och uppfostrade mig.

Damien var min fars bästa vän. Precis som min far är Damien brigadier. Så jag uppfostrades till att bli en del av Vory från den åldern.

Hans fotsteg ekar på bårhusets stengolv när han kommer närmare, och jag drar min blick från hans sons död för att se på honom. Jag möter hans blodsprängda ögon när han stannar ett andetag bort.

"Det gjorde jag", svarar jag med raspig röst. "Jag är ledsen att det här hände, Damien."

Att uttrycka sorg av något slag är inte lätt för mig. Du hör aldrig ord av sorg lämna mina läppar om du inte förtjänar dem.

"Jag vet."

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Djävulen stiger upp från helvetet"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️