Todestag

Prolog: Hof

PROLOG

Hof

Ich eile.

Ich eile über den belebtesten und eisigsten Bürgersteig der Stadt Bartholomä. Mit sicheren, ehrlichen Schritten schlängele ich mich zwischen Jung und Alt hindurch. Mein langer Wollmantel flattert hinter mir, mein schwarzer Schal liegt eng um meinen Hals. Ich schaue nach vorn. Ich schaue voraus.

Ich bewege mich zügig.

Ich streife die Arme einer älteren Frau im Pelz, und meine Finger wandern flink in ihre Handtasche. Sie kehren zu meinem Wollmantel zurück, gerade als ich vorbeigehe. Ich schlage den Kragen hoch und schütze mich vor der rauen, unerbittlichen Brise.

Ich eile zwischen zwei Männern im Smoking hindurch und füge mich ein. Mein schwarzer zweiteiliger Anzug ist glatt gebügelt und wirkt würdevoll. Meine Hände verlassen meine Seiten. Sie gleiten so schnell und unvorstellbar wie der Wind. Ledergeldbörsen aus ihren Taschen in meine.

Ich zwänge mich in Eile durch.

Vom kleinsten Mädchen auf der Straße in Zöpfen und Pelzhandschuhen bis hin zum alternden Mann, der sein Gewicht auf einen Stock stützt - ich tanze um sie herum. Ich tanze mit ihnen.

Der Tanz der Diebe ist ein alter Trick, der um ein ahnungsloses, unaufmerksames Publikum herum aufgeführt wird.

Wenn ich Ihnen in diesem Moment sagen würde, dass ich der Feind bin, dass ich die Welt nicht zum Besseren verändern werde, dass dies nicht geschehen wird - würden Sie mir glauben?

Versuchen Sie es.

Denn ich werde lügen und ich werde mehr stehlen als geben, und diese Wahrheit wird bis zum Ende gelten. Merke dir dies.

Ich bin der Feind.

Erster Teil

TEIL

Eins

Geh nicht sanft in diese gute Nacht.

-DYLAN THOMAS

Eins: Franny (1)

ONE

Franny

Auf dem kopfsteingepflasterten Gehweg einer von Eis und Schnee bedeckten Stadt schlage ich meine erfrorene Faust gegen eine Plexiglasscheibe der Kasse. "Entschuldigen Sie bitte!" rufe ich um Hilfe, die nicht kommt. Noch fünf Minuten bis zum Ladenschluss, und die Bank hat die Jalousien bereits zugeklappt.

"Entschuldigung!" rufe ich erneut. "Ich sterbe morgen!" Ich schlage fester zu, mein frustrierter Atem raucht in der kalten Luft. Mein Wollmantel, an dem vier Knöpfe fehlen und der mehr als nur ein paar zerrissene Löcher aufweist, wärmt mich weniger als meine Verärgerung. Die wächst mit der eintretenden Stille.

Morgen sterbe ich wirklich, aber der Tod ist etwas Normales. Ich sterbe. Du stirbst. Wir alle sterben. Der einzige Unterschied zwischen den Bankern und mir ist, dass ich mit siebzehn sterben werde.

Ich sterbe jung.

Sie sterben alt.

Und so geht es weiter.

Ich entdecke eine klobige Kamera, die auf dem Backstein des Außenfensters der Bankhalle positioniert ist. Sie sehen mich, nicht wahr? Sie weigern sich einfach zu antworten. "Ich darf meinen letzten Erlösungsscheck machen! Hört ihr mich?!" schreie ich in die Linse, während ich an Ort und Stelle verharre.

Hinter mir schlendern Männer in eleganten Maßanzügen und pelzgefütterten Wollmänteln über den alabasterweißen Bürgersteig. Ihre heißen, abschätzigen Blicke erhitzen meinen Nacken. Sie können sich von mir genervt geben, aber in der Fowler Street, Avenue Thirty-Four, gibt es jedes Geschäft für jede Art von Mensch: Friseursalons, Zahnärzte, Kneipen, urige Übernachtungsmöglichkeiten und - für mich am wichtigsten - die einzige Bank.

Und all die großen Straßen - all die mit Zigarrensalons und edlen Stoffläden, die nach Rosenblättern und Feigen duften - umarmen die schmutzigen. Die Straßen mit billigen Wohnungen, bröckelnden Ziegeln und üblen, stechenden Gerüchen bei jedem Schritt. Letzten Endes haben die reich gekleideten Männer immer so viel von mir gesehen wie ich von ihnen gesehen habe.

Vielleicht landen wir nur nicht am selben Ort.

Ich beobachte einige, die vorsichtig über das glatte Kopfsteinpflaster stolpern, die Schals bis zu den Lippen zusammengerollt. Sie verschwinden hinter der Wärme eines steinernen Pubs, der sich an der Ecke Fowler befindet. Das opulente Catherina Hotel ist nur einen Block entfernt, und allein aufgrund der Kleidung der Männer vermute ich, dass das ihr wahres Ziel ist.

Wirklich, sie haben für mich keine Priorität. Heute nicht.

Und erst recht nicht morgen.

Mit tauben Fingerspitzen krame ich in meiner Tasche nach meinem Ausweis. Ich hebe die Karte in Richtung des Kameraobjektivs. "Ich bin Franny Bluecastle", erkläre ich und spreche möglicherweise zu niemandem. "Können Sie meinen Todestag sehen?" Ich zeige auf den Druck unter meinem Namen. "Ich sterbe morgen."

Ein Schatten zieht hinter dem Fenster vorbei, jemand rührt sich. Die Jalousien klappern, und ich drücke meine Nase gegen das kalte Glas und kratze mit den Fingern daran. "Bitte! Ich bin pünktlich!" Beleidigungen und Flüche beißen sich auf meiner Zunge fest, und ich schlucke sie hinunter, die bitter wie Blut sind.

Plötzlich fahren die Jalousien hoch, und ich sehe rostbraune Locken, dünne, gelangweilte Lippen und strenge, rotbraune Augen.

Ich spreche, bevor die Frau in den Vierzigern es kann. "Ich muss meinen FD-Scheck abholen. In Scheinen." Ich werfe ein wachsames Auge auf die alte mechanische Schublade neben dem Fenster. Sie muss mein Geld ausgeben, und sobald sich die Schublade öffnet, werde ich es endlich in der Hand haben.

Die meisten planen ihren Todestag bis ins kleinste Detail.

Als ich sechs Jahre alt war, sah ich meine Mutter sterben.

Ich verfolgte ihre Schritte um ihr Bett herum, eine Einzimmerwohnung über einer Metzgerei. Der Geruch von geschlachtetem Schwein haftete mehr an unserer abgetragenen Kleidung als an der muffigen Luft.

Sie zündete eine Kerze nach der anderen an, summte zu den Göttern und warf mir ein Lächeln zu. In ihrem Blick funkelte die Jugend.

Und ich hatte gewusst, wie jeder Fremde sehen konnte, dass wir nicht zusammenpassten. Es war nicht nur meine kühle, beige Haut und das seidige schwarze Haar, sondern auch die Unterschiede zwischen unseren Augen, die Herzform meines Gesichts im Vergleich zu ihrem kantigen, und als ich wuchs, entwickelte ich weder Kurven noch eine Brust wie sie.

Obwohl sie wusste, dass sie mit vierundzwanzig sterben würde, fand meine Mutter den Willen und den Mut, mir ein Zuhause zu geben, als sie gerade achtzehn war. Sie adoptierte mich als Säugling, und ich wusste immer, dass ich mich in nur wenigen Jahren von meiner Mutter verabschieden würde. Sie bereitete mich auf diesen Tag vor, damit ich in Frieden mit ihr leben konnte.

Und das war ich auch.

Wenige Augenblicke nach ihrem Lächeln blies sie die zarten Flammen aus und kroch auf das quietschende Bett.

"Sei vorsichtig, wie du stirbst, meine kleine Franny", sagte sie mir. "Du kannst deine Bedingungen festlegen, aber nicht den Tag."

Ohne zu fragen, nickte ich als Antwort.

Wenn wir geboren werden, wissen wir alle, an welchem Tag wir sterben werden. Das ist schon seit über tausend Jahren so.

Vielleicht hat jemand eine mathematische Gleichung gelöst.

Vielleicht hat ein Wissenschaftler diese revolutionäre Entdeckung gemacht.

Ich kann mich nicht von vorne bis hinten an unsere Geschichte erinnern wie ein Influencer. Ich habe nie eine Schule besucht oder ihre Bücher gelesen, und ich habe auch nicht wirklich zugehört.

Ich habe nur so viel Zeit zu leben, warum sollte ich sie also mit einer Geschichte verschwenden, die mir nicht mehr lange bleiben wird?

Meine Mutter löschte die Kerzen aus und vermied den Tod durch Feuer als Ende. In meinem Land Altia müssen Menschen, die ihren Todestag erleben, die Gesetze zur Verhütung von Verletzungen befolgen. So wie ich morgen.

Bleiben Sie drinnen.

Halte dich von großen Menschengruppen fern.

Entspannen Sie sich. Bleiben Sie ruhig.

Seien Sie friedlich.

Die Missachtung der ersten beiden Punkte kann zu Massenunfällen führen.

Ein vierzehnjähriger Junge machte an seinem Todestag dumm und egoistisch eine Spritztour durch die überfüllten und vereisten Straßen von Bartholo. Das Auto geriet ins Schleudern und kollidierte mit Mr. Rosencastle, der unschuldig seine Metzgerei abschloss.

Da Mr. Rosencastle erst im Alter von siebenundsiebzig Jahren sterben wird, hat er nur einen Arm verloren. Nicht sein Leben.

Und seit ich den Tod meiner Mutter miterlebt habe - die Gelassenheit in ihren hochgezogenen Lippen, die warme Röte in ihren Wangen, bevor ihr Herz zum Stillstand kam - habe ich von meinem eigenen Todestag geträumt.

Vielleicht habe ich ihn schlecht geplant, aber ich habe gut geträumt.

Ich stellte mir vor, mein letztes Geld für eine Nacht im Hotel Catherina zu verwenden. Wo Harfenspielerinnen die Gäste durch Drehtüren begrüßen, wo Männer im Smoking goldgefüllte Pralinen und süßen Likör anbieten, wo Federkissen und Satinbettwäsche Betten für fünf Personen bedecken.

Im Waisenhaus schlafe ich auf einer schmalen Pritsche, und die Federn drücken mir auf den Rücken. Nur mit meinem Scheck für die letzte Befreiung kann ich mir diesen Luxus für eine Nacht leisten. Ich habe nur Geschichten gehört, habe es nie mit eigenen Augen gesehen, aber ich träume immer noch.

Eins: Franny (2)

Ich möchte mich in diese Laken legen, die handgemalte Wand an der Decke betrachten und lächeln, wenn ich einschlafe, wenn mein Herz langsamer schlägt oder mein Gehirn sich abschaltet, wenn die Götter mich zu sich nehmen.

Die Bankangestellte drückt einen Knopf, und ihre monotone Stimme ertönt aus den Lautsprechern. "Wir haben heute geschlossen. Keine Überweisungen, Einzahlungen oder Abhebungen mehr bis morgen früh um sechs Uhr." Sie greift nach der Schnur für die Jalousien.

"Nein, warten Sie!" So will ich nicht enden. "Du darfst mir das nicht vermasseln! Hör mir zu. Du musst mir zuhören." Meine Verzweiflung schlägt mir auf den Magen, und ich kratze am Fenster, wobei mein heißer Atem das Glas beschlägt. "Ich brauche das Geld jetzt. Ich könnte um Mitternacht sterben."

Die Bankangestellte mustert mein langes Haar: schwarze Wurzeln, die zwischen leuchtend blauen und grünen, verknoteten Strähnen wachsen, die einen Kontrast zu ihrem natürlichen Farbton bilden. Sie konzentriert sich auf meine silbernen Piercings: entlang meiner schwarzen Stirn, ein Ring unter meiner Nase und ein weiterer um meine Lippe.

Es ist möglich, dass sie mich wegen der hellen Farbe und der Piercings ignoriert hat.

"Alle Fast-Trackers erhalten eine sechswöchige Ablehnung", sagt sie. "Wenn Sie Ihr Geld nicht für Drogen und Alkohol verschwenden würden, wie Sie es alle tun, wären Sie nicht in dieser Situation."

Ich bekomme innerlich Blasen. Meine Fingernägel kratzen am Glas, als ich näher an die einflussreiche Bankerin herantrete. "Ich habe jeden Tag zwölf Stunden gearbeitet, seit ich acht war, um die Fast-Tracker-Vorteile zu bekommen. Haben Sie jemals den Purple Coach benutzt? Wurden Sie schon einmal sicher durch die Stadt gefahren?" Meine Stimme ist feurig, aufgewühlt von den letzten Stunden meines Lebens. "Ich habe nie einen Unfall gebaut. Ich habe nie einen Fahrgast verletzt. Ich habe jeden Tag damit verbracht, Leute auf diesen gefährlichen Straßen zu fahren."

Als ich nur noch sechs Wochen zu leben hatte, musste ich den Beruf aufgeben, den ich liebte.

Der vierzehnjährige Junge, der eine sinnlose Spritztour direkt in die Metzgerei machte - ich kannte ihn. Purple Coach beschäftigte ihn auch. Wir besuchten dieselben Schulungen, und mit acht Jahren setzten wir uns hinters Steuer und fingen an, Menschen dorthin zu transportieren, wofür sie uns bezahlten.

Nur die Mitarbeiter von Purple Coach wissen, wie man fährt, vor allem unter diesen harten Bedingungen. Niemand außer uns hat Zugang zu einem Fahrzeug, aber einige bedauern unsere Arbeit, weil sie denken, es gäbe bessere Möglichkeiten zu leben und wertvollere Fähigkeiten zu erlernen.

Ich könnte mir nichts vorstellen, was ich lieber gemacht hätte. Etwas, das ich lieber getan hätte.

Vielleicht sollte ich nicht dafür belohnt werden, dass ich keine komplette Warze war und eine Metzgerei zerstört und einen Mann verletzt habe. Vielleicht wird das einfach von mir erwartet, aber wenigstens habe ich kein Auto gestohlen, um zu sterben.

Ihr Blick wandert zu meinen Nägeln, die an der Scheibe kratzen.

Ich zittere einmal, sehne mich nach ein wenig Wärme.

Wenn ich den Kopf neige und das Kinn hebe, treffe ich weder den Himmel noch die pralle Sonne. Violetter Rauch quillt aus den Schornsteinen.

Wie dicke Wolken schirmen lilafarbene Schleier die Spitzen der Steinhäuser ab.

Alle Influentials, Fast-Trackers und Little Babes wissen, dass die Verbrennung eines purpurnen Minerals namens Casia die stärkste Hitze erzeugt. Ich habe gehört, dass, egal wie weit man in die anderen drei Länder, die vereisten Meere, die kargen Berghänge oder sogar in die Freien Länder reist, der lilafarbene Dunst unentrinnbar bleibt. Er verdeckt den Himmel, die Sonne, den Mond und die Sterne.

Die Menschen scherzen, dass die fliederfarbenen Wolken eines Tages den weißen, weißen Schnee küssen werden. An manchen Tagen glaube ich, dass sich der Rauch gelegt hat, aber niemand möchte in diesem eisigen Klima ohne den Komfort der Wärme leben.

Nicht einmal ich.

"Also", atme ich schwer, die Kälte brennt mir die Kehle wund, "sagen Sie mir nicht, dass ich schon genug habe. Der FD-Scheck ist ein Teil des Lohns für meine Arbeit."

Sie lässt ihren Blick auf meinem ruhen, ihr Blick wird ein wenig weicher. Als würde sie verstehen, was ich beigetragen habe, um später entschädigt zu werden. "Was möchten Sie an Ihrem Todestag tun? Die sechswöchige Abfindung ist eine stattliche Summe und sollte Ihnen helfen, Ihr Ziel zu erreichen."

Sie redet immer noch von meiner früheren Leistung. Ich öffne den Mund, aber es fällt mir schwer, etwas zu entgegnen. Wie ich schon sagte, habe ich das schlecht geplant. Sobald ich vor sechs Wochen aus dem Purple Coach ausgeschieden war, habe ich alles, was ich verdient habe, für Juggernaut ausgegeben. Ich habe auf den FD-Scheck für meinen Todestag gesetzt.

Dann werde ich genug haben, um in Luxus zu sterben. Ich werde genug haben, um dann im Luxus zu sterben. Ich werde genug haben, um dann im Luxus zu sterben.

Ich habe meine freie Zeit auf meiner Pritsche verbracht, nach unsichtbaren Lichtern gegriffen und geglaubt, ich würde über einem aufgetauten Ozean schweben. Ich hatte noch nie von einem warmen Ozean gehört, aber ein Mädchen aus dem Waisenhaus sagte, dass es sie vor langer Zeit einmal gab. Große Wasserflächen und kein Eis. Alles nur Einbildung, konterte ich mit einem trägen Lachen. Dann trieb ich noch ein bisschen weiter.

Ich war also high.

Richtig high.

Juggernaut, meine Lieblingsdroge, bereitet mir immer Kopfschmerzen, wenn sie ihre Wirkung verliert, und fordert mich geradezu auf, eine weitere Pille zu schlucken, öfter zu schweben und all die leuchtenden Sterne zu ergattern. Meine Taschen voller Geldscheine zu leeren im Austausch für eine außerkörperliche Erfahrung.

Ich gebe gerne nach, aber die meisten Influentials tun das nicht - und wir würden alle gerne glauben, dass wir nicht ein bisschen eifersüchtig oder sauer auf die Vorteile sind, die andere haben, wenn sie voller oder länger leben. Das sind wir manchmal, aber ich würde nicht um einen anderen Tag bitten. Ich würde nicht mit dem Banker tauschen wollen.

Ich habe hart, schnell und satt gelebt, wie ein Fast-Tracker.

Sie wird einfach und lange und langsam leben. Sie ist nicht besser als ich. Wir stehen nur an zwei entgegengesetzten Enden eines höhlenartigen Lochs, unfähig, jemals die andere Seite zu erreichen, ohne vorher zu sterben.

"Was ist, wenn die Rechnungen, die ich noch habe, nicht dazu beitragen, meinen letzten Wunsch zu erfüllen?" frage ich sie allen Ernstes.

"Dann solltest du dein Ziel vielleicht auf ein Ziel reduzieren, das du erreichen kannst." Da zerrt sie an der Schnur, und die Jalousien purzeln herunter.

Ich schreie auf und schlage mit den Fingerknöcheln gegen das Plexiglas, immer und immer wieder, aber nur mein Geist knackt. Nach ein oder zwei Minuten, die Wut kocht, drücke ich meine Stirn an die Stelle, die mein Atem erwärmt hat. Ich habe nichts in meinen Taschen für eine Fahrt mit dem Purple Coach zurück zum Waisenhaus.

Ich hatte nie vor, zurückzukehren.

Und ich kann auch keine Freunde aus meinem alten Job erreichen. Sie sind jetzt alle bei den Göttern. Dem Rest der Angestellten von Purple Coach würde ich nicht einmal die Hand schütteln wollen. Ich ziehe eine Grimasse bei dem Gedanken, um eine Mitfahrgelegenheit nach Oron oder Gustel zu betteln - und das ohne Rechnungen zu übergeben.

Eins: Franny (3)

Ich möchte lieber meinen eigenen Weg finden.

Und wo wird das sein, Franny?

"Mayday", fluche ich, immer noch brennend vor Wut über die Zurückweisung, aber ich kann nicht einfach hier sitzen bleiben und mich suhlen. Ich habe nicht mehr viel Zeit.

Ich richte mich auf.

Ein junger Mann im Smoking, Mantel und mit einem Abendschal, den er sich vor die braunen Wangen geklemmt hat, macht seine Schritte länger. Er versucht, mich schnell zu überholen.

Und er ist nicht allein.

Er umarmt ein Mädchen in einem schillernden saphirfarbenen Kleid an seiner Seite. Sie wirbelt ihr blondes Haar über ihre glitzernden Ohrringe, so dass ich sie nicht sehen kann. Dann rückt sie ihre weiße Pelzmütze zurecht und zieht ihren Pelzmantel fester zu. Ich würde sie nicht beklauen.

Ich versuche, meinen finsteren Blick zu mildern, aber ich war noch nie gut darin, als etwas anderes zu erscheinen als das, was ich bin. Ich sehe aus und atme wie ein Fast-Tracker.

Ich habe keine Angst, seinem Blick standzuhalten. Eine Warnung verhärtet seine Augen, aber ich höre nicht so sehr darauf, wie er es gerne hätte. Ich habe keine Angst.

Er bricht den Kontakt zuerst ab.

Mit einem neuen impulsiven Plan folge ich ihren verschneiten Fußspuren.

Wir biegen um die Ecke und gehen an der warmen Kneipe vorbei.

Dann überqueren wir die belebte Kreuzung. Jedes lavendelfarbene Auto, das mit einem altaischen achtzackigen Stern verziert ist, hupt sich gegenseitig an, um loszufahren, wenn sie eigentlich anhalten sollten. Die Luft ist stickig, und ich versuche, meine Hände in meinem Wollmantel zu wärmen.

Wir biegen rechts ab und steigen die glatten Stufen hinauf, das Hotel Catherina ist in Sicht. Goldener Stuck ziert das prunkvolle Gebäude, die Portiers stehen in Zylinder und Smoking bereit.

Das in Pelz gehüllte Mädchen vor mir muss meine Anwesenheit spüren, denn sie späht über ihre Schulter. Die rubinroten Lippen sind geschürzt. Sie murmelt dem Mann etwas ins Ohr.

Ich habe mich noch nie so sehr wie eine Warze gefühlt.

Als der junge Mann zum Stehen kommt, die Augen auf mich gerichtet, werde auch ich langsamer.

Ich sollte mit guten Manieren anfangen, so wie sie es mir im Waisenhaus beizubringen versuchten. Sag "Entschuldigung" und "Bitte" und vergiss nicht, dich zu bedanken. Ich vergaß so viel, dass Miss Hopcastle mir mit einem Holzlöffel auf das Handgelenk schlug. So fest, bis sich ein blauer Fleck bildete.

Ich räuspere mich, meine Stimme ist immer noch rau. "Entschuldigen Sie..."

"Ich kenne Sie nicht", unterbricht er mich. "Also hören Sie bitte auf, uns zu verfolgen." Er legt eine schützende Hand auf die Schulter der Frau und drückt sie an seine Brust.

Sie sind einflussreich.

Ganz sicher.

Ich habe noch keinen Fast-Tracker getroffen, der so an die Kopplung glaubte. Es ist Zeitverschwendung, werden die meisten von uns sagen. Die Bindung dauert Jahrzehnte länger als bei mir. Ich brauchte nicht den Richtigen zu finden - nur jemanden für den Moment, jemanden, von dem ich mich leicht verabschieden kann.

Bevor der junge Mann herumfährt, spreche ich schnell. "Ich habe keine Rechnungen mehr und morgen ist mein Todestag. Ich hatte gehofft, im Catherina übernachten zu können. Könnten Sie nicht irgendwie..."

"Nein, nein." Er erhebt die Hände gegen mich. "Wir sind Ihnen nichts schuldig. Du wusstest, dass du morgen sterben würdest. Du hättest schon vor Jahren Vorkehrungen treffen müssen. Es tut mir leid."

Ich lecke mir über die rissigen Lippen, mein Blick sinkt fast auf den Punkt der Zustimmung. Die Bank war mir etwas schuldig, nicht sie.

Als sie weitergehen, höre ich das Mädchen das Wort Bettler murmeln.

Ich bin nichts Besonderes, weil ich sterbe. Jeder stirbt, und jeder weiß, wann.

Trotzdem hoffte ich auf einen anderen Ausgang. Ich habe schon einmal erlebt, wie hartnäckigen Fast-Trackern der Zutritt zum Hotel Catherina verwehrt wurde, ein Spektakel, das von Flüchen und Störungen begleitet war.

Das möchte ich an meinem letzten Tag nicht erleben.

Ich schlendere ziellos den kopfsteingepflasterten Weg entlang und gelange in eine schummrige, verlassene Gasse, die zwischen einer Feuerwache und einem Waschsalon eingezwängt ist. Die Füße sind taub in meinen Stiefeln, die Arme zittern, die Zunge klebt trocken an meinem Gaumen. Ich erwarte, auf eine andere Straße zu treffen, aber stattdessen starre ich müde auf eine Backsteinmauer.

Eine Sackgasse.

Wenn das eine Ironie der Götter ist, ist mir zu kalt zum Lachen.

Etwas Nasses tropft mir aus der Nase. Mit zitternden Fingern wische ich die Flüssigkeit weg. Rot. Blut. Ich habe noch nie Nasenbluten gehabt.

Vielleicht ist dies der Beginn meines Todes.

Ohne Angst in den Knochen krame ich in meiner Tasche nach den letzten Juggernaut-Pillen und zähle sie in meiner Handfläche. Drei blaue Pillen. Ich blicke auf und sehe nur lilafarbenen Rauch, der mir entgegenschlägt. Eisiger Schneematsch knirscht unter meinen Stiefeln.

Das ist also mein Ende?

Hier werde ich also sterben.

"Lasst mich wenigstens ohne Schmerzen gehen", flüstere ich.

Bleib drinnen.

Halte dich von großen Menschengruppen fern.

Entspannen Sie sich. Ruhig bleiben.

Sei in Frieden.

Ich setze mich neben ein verrostetes Fahrrad und einen Müllcontainer. Ich bin vielleicht nicht in der Lage, all diese Gesetze zu erfüllen, aber ich werde trotzdem sterben.

Ich kann es genauso gut zu meinen Bedingungen tun.

Ich inspiziere sorgfältig jede runde Pille. Die meisten Fast-Tracker gehen einfach so los, aber normalerweise verzichten sie auf einige Regeln und umgeben sich mit Freunden. Nicht allein in einer Gasse, mit eisigem Schlamm, der ihren Hintern durchnässt und den Saum ihrer Hose hochsickert.

Es ist noch nicht Mitternacht, aber vielleicht ist das genug Juggernaut, um mich noch viel länger außer Gefecht zu setzen. Wenn mich die Droge nicht umbringt, dann tut es die Kälte.

Ich werfe die Pillen zurück und schlucke sie herunter.

Ein schwaches Lächeln hebt meine Lippen ein wenig an. "Alles Gute zum Todestag, Franny", sage ich und gratuliere mir selbst. Es ist nicht die Feier oder der Prunk, den ich mir erhofft hatte. Ich starre sicherlich nicht auf ein handgemaltes Wandgemälde, aber dieser eine Tag hat den Rest von ihnen nicht bestimmt.

Und ich habe hart und schnell und voll gelebt.

Jetzt kann ich in Frieden leben.

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