Kapitel 1
========== 1 ========== An: Loveridge & McGowan Mitarbeiternetzwerk Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan Von: Olivia Langley Betreff: 12 Tage Feiertagsstimmung! Es war der Abend vor Thanksgiving, als sich im ganzen Büro niemand rührte, nicht einmal Alba von der Personalabteilung, die versuchte, die letzten ihrer zehntausend Schritte zu machen. Die Strümpfe wurden sorgfältig am Wasserspender aufgehängt, in der Hoffnung, dass der Nikolaus bald da sein würde! Als ob die heiße Pfefferminzschokolade im Pausenraum und die absurden Warteschlangen bei Macy's (und in fast jedem anderen Geschäft in dieser Stadt) nicht schon deutlich genug wären: Es ist DIE WUNDERBARSTE ZEIT DES JAHRES! Aber für mich ist seit dem 1. November Weihnachten, und ich möchte mich persönlich bei euch allen bedanken, dass ihr meine Playlists ertragen habt - auch bei der einen Person, die sie am 11. November um 13.49 Uhr ausgeschaltet hat, als sie dachte, ich hätte das Gebäude verlassen. Ich bin nicht verärgert. Nicht mehr. Asher. Im Geiste der Weihnachtszeit habe ich es auf mich genommen, ein paar Veranstaltungen zu planen, um alle in Weihnachtsstimmung zu bringen! 27. November: Weihnachtsauftakt! Genießen Sie nach der Arbeit Drinks und Häppchen, während wir geheime Weihnachtsmänner auswählen. 29. November: Oh, Weihnachtsbaum! Bringen Sie Ihre Familie zu unserer speziellen Zeremonie der Baumbeleuchtung im Rockefeller Center mit! 1. Dezember: Schnüren Sie die Schlittschuhe! Bringen Sie Ihre Familie mit zum Rockefeller Center, um eine Nacht auf dem Eis zu verbringen! Heiße Schokolade, Kekse und Schlittschuhe werden zur Verfügung gestellt! 4. Dezember: Weihnachts-Quiz! Kommen Sie zu uns in die Rose Tavern und spielen Sie ein Quiz zum Thema Weihnachten! Der Gewinner erhält einen bezahlten freien Tag für Weihnachtseinkäufe! 6. Dezember: Eine Pyjama-Party! Kommen Sie in Ihrem Pyjama zur Arbeit und sehen Sie sich auf dem Dach Ihre Lieblingsweihnachtsfilme an! Decken, Popcorn und Heizlampen sind vorhanden! 8. Dezember: Der Weihnachtsbummel! Trinken Sie in der Stadt! Für eine sichere Schlittenfahrt nach Hause gibt es eine Uber-Erstattung! 12. Dezember: Ugly Sweater Day und Anzünden der Menorah! Ziehen Sie Ihren hässlichsten Pullover zur Arbeit an! Für den hässlichsten Pullover gibt es einen Preis! Und vergessen Sie nicht, zu unserer Menora-Zeremonie zu kommen! 14. Dezember: Plätzchentausch! Bringen Sie Ihr Lieblingsdessert und eine Schachtel mit, um ein paar zusätzliche Leckereien mit nach Hause zu nehmen! Die leckersten werden prämiert! 16. Dezember: Ein Nachmittag des Gebens! Helfen Sie freiwillig bei der Christmas Extravaganza des New York Children's Hospital mit! 18. Dezember: Winter Wonderland Gala! Genießen Sie einen Abend im Metropolitan Museum of Art bei unserer jährlichen Weihnachtssoirée! Mischen Sie sich unter Mitarbeiter, Kunden und die Besten der Geschichte! 22. Dezember: Tausch von Wichtelgeschenken! Genießen Sie nach der Arbeit Drinks und Häppchen, während wir unsere Geschenke austauschen! 31. Dezember: Läuten Sie das neue Jahr ein! Verabschieden Sie sich von 2019 und begrüßen Sie 2020 im Gansevoort Rooftop Park! Offene Bar und Häppchen inklusive! Der globale Kalender wurde mit jeder Veranstaltung aktualisiert! Damit alle etwas davon haben! Und damit Sie nicht sagen können, Sie hätten es vergessen! E-Mail-Erinnerungen werden auch einen Werktag im Voraus verschickt! Ich wünsche Ihnen allen ein sicheres und fröhliches Thanksgiving! Genießen Sie Ihr verlängertes Wochenende! Ich freue mich auf den Weihnachtsanpfiff am Montag! Mit freundlichen Grüßen, O. Langley Praktikantin für soziale Medien & Helferin des Weihnachtsmanns Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * "Geh nach Hause, Livi." Celeste schiebt mir eine Plastiktüte zu, ihre dunkelbraunen Augen sind zu einem Blick verengt, der mir suggeriert, dass ich besser tue, was sie sagt, bevor sie richtig wütend wird. Ich nehme ihr Angebot dankend an, seufze aber widerwillig. "Du hast ein Neugeborenes und einen Ehemann. Du solltest abreisen." "Baby, für mich ist das ein Urlaub", sagt sie. "Du bist seit neun Uhr heute Morgen hier. Es ist fast Mitternacht. Ich bin überrascht, dass du nicht ohnmächtig auf dem Boden liegst." "Ich hatte heute schon drei Quad Shot Peppermint Lattes." Meine Hände zittern immer noch. Ich bin aufgedreht. Ich glaube nicht, dass ich vor dem neuen Jahr wieder schlafen werde, was perfekt ist, weil ich zu viel zu tun habe. "Kein Wunder, dass du deine verrückten Augen aufgesetzt hast", lacht sie. "Geh nach Hause. Geh ins Bett. Morgen musst du das alles noch mal machen." Mehr Überzeugungsarbeit ist nicht nötig. Ich hole meinen Mantel aus dem Hinterzimmer und winke zum Abschied, während ich an den Tischen des Porzellanstrohs vorbeilaufe und in die Hotellobby gehe. Es riecht nach Glühwein und Lebkuchengebäck. Eine Wärme durchströmt mich, die speziell für diese Zeit des Jahres gespeichert ist. Es ist Glück und Fröhlichkeit und überwältigende Freude, alles in einer perfekten kleinen Blase vereint. Mir ist schwindlig. Ich platze aus allen Nähten. Fünf Sekunden davon entfernt, in Gesang und Tanz auszubrechen. Ich bin weihnachtlich angetrunken und schäme mich überhaupt nicht. "Schönen Abend noch, Olivia." Bernard lächelt mich an, als er die Tür aufreißt. "Danke noch mal für die Kekse." "Sorgen Sie dafür, dass ein paar davon bei Ihrer Frau ankommen." "Ich kann nichts versprechen." Ich lache. "Gute Nacht, Bernie!" Ich wappne mich gegen die Kälte und ziehe meinen Mantel fester zu. Ich lächle immer noch. Heute Nacht stürmt es in New York City und ich fühle mich, als würde ich in einer Schneekugel leben. Ich laufe nach Hause, obwohl ich von Kopf bis Fuß taub bin. Ich kann den Gedanken nicht ertragen, das hier zu verpassen und stattdessen die U-Bahn zu nehmen. Das ist der Grund, warum ich in die Stadt gezogen bin. Ich werde jede einzelne Schneeflocke aufsaugen. Niemand sonst sieht so glücklich aus wie ich. Ihre Hälse sind in ihre Schals gesteckt und ihre Hände in die Manteltaschen geschoben. Sie gehen ohne einen zweiten Blick an mir vorbei. Orte, zu denen sie gehen. Menschen zu sehen. Alle haben es eilig. Ich bin es nicht. Ich nehme mir Zeit. Ich bewundere die Schaufensterauslagen und den weißen Staub, der den Boden bedeckt. Als ich nach Hause komme, ist mein Gesicht rissig und meine Lippen zittern. Ich ziehe meine Jacke, meinen Schal und meine Fäustlinge aus und ziehe mir einen Flanellpyjama und meinen Bademantel an. Joeys Tür ist geschlossen, wie immer. Ich weiß, dass sie zu Hause ist, weil der Fernseher läuft, aber es ist spät, also klopfe ich nicht, um zu sehen, ob sie wach ist. Stattdessen mache ich es mir auf der Couch gemütlich und greife nach der Fernbedienung. Meine Thanksgivings waren noch nie traditionell. Es gab keine ausgefallenen Abendessen oder Kürbiskuchen. Keine großen Familientreffen oder Fußballmannschaften, die ich anfeuern konnte. In manchen Jahren aß ich Pizza vom Vortag. In anderen Jahren saß ich im Schwesternzimmer des Krankenhauses, während meine Mutter arbeitete. Ich war allein. Sehr oft. Die meiste Zeit tat ich so, als wäre ich es nicht. Ich habe das Beste aus meiner Situation gemacht. Mit Plüschtieren und Puppen erfand ich meine eigenen Weihnachtsgeschichten. Und wenn meine Mutter mit der Arbeit fertig war, habe ich alle meine Lieblingsszenen nachgespielt. Ich glaube, das war unsere eigene seltsame Tradition. Heute Abend sitze ich auf der Couch. Mit Restaurantresten. Und schaue mir eine Aufzeichnung der Parade an, die stattfand, während ich die Tische deckte. Ein weiterer Feiertag allein. Wie immer.
Kapitel 2 (1)
========== 2 ========== Levi Booker ist zehntausendmal heißer, wenn er unter dem Mistelzweig steht und meine Hand hält. Ich bin auch zehntausendmal heißer, wenn Levi Booker unter dem Mistelzweig steht und meine Hand hält. Mir ist schwindlig und schwindelig. Ich glaube, ich werde ohnmächtig. "Du, meine Liebe, bist ein Hauch von Weihnachtsstimmung." Er presst seine Lippen auf das Weiße meiner Fingerknöchel, und ich möchte diesen Moment in eine Schneekugel füllen und sie für immer auf meinem Kaminsims aufbewahren. Ich und Levi Booker. Unter dem Mistelzweig. Wie in dem Film, in dem er letztes Jahr mitgespielt hat. Ich bin seine Hauptdarstellerin. Wir sind ineinander verliebt. Er wird mir einen Antrag machen. Wir werden im Juni heiraten und drei Kinder haben, mit seinen verträumten blauen Augen und meinem blonden Haar. Ein Haus in Connecticut. Mit einem weißen Lattenzaun. Und einem Range Rover. Unsere Weihnachtskarten werden legendär sein. "Olivia? Mein Bagel?" Meine Augen verlassen Levi nicht. Ich werfe die weiße Papiertüte nach Asher. Meine mangelnde Hand-Augen-Koordination lässt sie vor seinen Füßen landen. Ich spüre seinen finsteren Blick. "Hoffentlich ist es Zimt-Rosinen." "Ist es." "Doppelt getoastet?" "Natürlich." "Extra Frischkäse?" "Eine ganze Wanne." Levi Booker hält immer noch meine Hand. Unter dem Mistelzweig. Wie in einer verdammten romantischen Komödie. Wo ist mein Oscar für die beste Hauptdarstellerin in einer Traumrolle? "Von dem Ort..." "Asher, sie ist eine Praktikantin. Keine Kellnerin." Levi lässt meine Hand fallen und sieht über meine Schulter zu Asher. Ich fühle mich leer, wie eine Schachtel, die am Weihnachtsmorgen achtlos geöffnet wurde und nicht mehr benutzt werden kann. Ich bin ruiniert. Zerstört. Schmeißt mich in die Recycling-Tonne. "Das ist mir bewusst", schnauzt Asher. "Aber wenn du mir anbietest, mein Frühstück zu holen, erwarte ich nicht, dass es mir hingeworfen wird, und ich würde es vorziehen, wenn es geliefert wird, bevor ich verhungere." "Wie ich sehe, hat da jemand seine schauspielerischen Fähigkeiten seit der Theater-AG in der Mittelstufe aufgefrischt." Das ganze Büro lacht. Asher nicht. Er knallt seine Tür zu, und der Kranz, den ich heute Morgen aufgehängt habe, fällt zu Boden. Was für ein Grinch. "Manche Dinge ändern sich wohl nie", lacht Levi und wirft einen Blick auf River McGowan, den Mitgeschäftsführer und Ashers Vater, der ebenfalls lacht. "Lass uns in mein Büro gehen", sagt er. Ein letztes Mal schaut Levi auf mich herab und zwinkert mir zu. "Es war mir ein Vergnügen, mit dir unter dem Mistelzweig zu stehen." Das Einzige, was ich sagen kann, ist: "Danke." Er geht weg, und ich rühre mich mindestens fünfundvierzig Sekunden lang nicht. Ich warte immer noch darauf, dass er zurückkommt. Dass er sich hinkniet und mir seine Liebe gesteht. Er tut es nicht. Ich seufze wehmütig, während ich blindlings hinter mir nach dem Türknauf suche und zuerst in Ashers Büro zurückstolpere. "Ich hoffe, du bist hier, um dich dafür zu entschuldigen, dass du mich mit einem Bagel überfallen hast, der weder doppelt getoastet noch mit Frischkäse bestrichen ist." "Tut mir leid." "Ja, das hört sich so an." Levi Booker hielt meine Hand. Unter dem Mistelzweig. Wenn ich einen Blog hätte - was ich definitiv nicht habe, schon gar nicht einen über außerirdische Verschwörungstheorien, an denen die Regierung interessiert sein könnte - würde ich niemals aufhören, über diesen Moment zu schreiben. Für den Rest meines Lebens. Es ist alles, worüber ich jemals sprechen werde. Ich habe offiziell meinen Höhepunkt erreicht. "Levi Booker ist eine verdammte Kröte." Ich atme tief ein und zähle bis drei, so beginne ich jedes Gespräch mit Asher. "In jedem Frosch steckt ein Prinz Charming." "Nein, er ist nur eine verdammte Kröte", sagt Asher und schmiert sich Frischkäse auf die Lippen. "Aber er hat dir das Höschen vom Leib gerissen." "Das ist unhöflich." Er zuckt mit den Schultern. "Ich würde mich nicht so besonders fühlen. Das hat er auch mit Harriet aus der Buchhaltung gemacht, und die ist schon achtundsechzig." "Hör auf, mir den Moment zu verderben." Asher rollt mit den Augen. "Du wirst in dieser Branche noch viele Levi Booker kennenlernen, und je eher du merkst, dass er deinen Namen schon vergessen hat, desto eher können wir uns wichtigeren Dingen zuwenden, wie diesem ausnahmsweise falschen Bagel und den Pressemitteilungen, die ich vor dreizehn Minuten auf meinem Schreibtisch gebraucht habe." "Ich wollte sie gerade holen." "Hast du das? Denn ich glaube, du hast einem Troll nachgesabbert." "Das ist so..." "Zeit ist Geld, Olivia." Asher klickt mit seinem Stift und steckt ihn hinter sein Ohr. "Und während du dich mit dem einen Kunden zum Narren gemacht hast, hat ein anderer gerade Nashvilles nächstes kleines Country-Sternchen zur Welt gebracht. Ava Mae Rutland. Geboren um 4:45 Uhr am siebenundzwanzigsten November im Vanderbilt University Medical Center. Neun Pfund. Sechs Unzen. Einundzwanzig Zentimeter lang. Mutter und Tochter sind beide glücklich und gesund. Papa und die große Schwester Maisie Lane sind ganz vernarrt in den jüngsten Familienzuwachs - warum schreibst du nicht mit?" "Oh, Sie wollen, dass ich diese Pressemitteilung schreibe?" "Ja, Olivia. Ich bin ein vielbeschäftigter Mann. Meinst du, du kannst dich lange genug vom Nordpol losreißen, um wirklich etwas zu arbeiten?" Ich atme tief ein und zähle wieder bis drei. "Mit dieser Einstellung kommst du nie von der Ungezogenenliste runter." "Das ist nicht meine oberste Priorität." "Nun, das sollte es aber", sage ich, bevor ich einen Stapel Manilla-Ordner von seinem Schreibtisch nehme, und dann lasse ich ihn allein, um in grüblerischer Stille seinen normal getoasteten Bagel zu essen. * Darius kippt sich einen Schluck Tequila hinter die Binde und isst einen Lebkuchenkeks. Er lächelt mich an und zuckt mit den Schultern: "'tis the season!" Der Pausenraum von Loveridge & McGowan International bebt im Takt eines Mariah-Carey-Songs. Ich möchte den Text mitschmettern, aber ich beiße mir auf die Zunge. Es ist noch zu früh am Abend für eine choreografierte Darbietung. Ich möchte, dass alle deutlich weniger nüchtern sind. Nicht, dass ich schüchtern wäre oder so, aber meinen Kollegen zuliebe muss ich meine dramatische Darbietung von Christmas (Baby Please Come Home) mit einer wodkafarbenen Brille betrachten. Sie würden mir später danken. "Olivia, du hast so einen schönen Abend zusammengestellt." Ana Loveridge-Herrera steht neben mir und leuchtet wie ein Weihnachtsbaum, der mit Tausenden von kleinen, hellen weißen Lichtern bestückt ist. Wäre ich nicht zur gleichen Zeit ins Bad gegangen, als ihr Schwangerschaftstest ein schwach positives Ergebnis anzeigte, würde ich annehmen, dass ihr Strahlen mit den Feiertagen zusammenhängt. Wie sich herausstellte, mag sie Weihnachten ganz normal und ist nur von all den glückseligen Babypheromonen aufgeputscht.
Kapitel 2 (2)
"Danke, dass Sie mir zugehört haben", sage ich und fülle ein Tablett mit Pfefferminz-Schoko-Cupcakes auf. "Ich weiß, es ist viel, aber ich liebe diese Zeit des Jahres. "Du brauchst mir nicht zu danken", lacht sie. "Es wird Zeit, dass jemand dieses Büro in Weihnachtsstimmung bringt. Wenn du so weitermachst, haben wir nach deinem Praktikum vielleicht einen festen Ferienkoordinator." "Wirklich?" "Wirklich", sagt sie. "Ich werde meine Assistentin bitten, Ihnen eine E-Mail zu schicken, damit Sie sich an der Wintergala beteiligen können. Ich denke, du verdienst einen Platz in diesem Team." Ich warte, bis Ana weggegangen ist, bevor ich aufschreie. Es kommt nicht jeden Tag vor, dass man praktisch ein Jobangebot von der knallharten Publizistin von New York City bekommt. Einmal stürmte sie auf das Set einer Live-Talkshow, weil der Moderator eine Frage stellte, die er nicht stellen sollte. Das Video wurde drei Monate lang am häufigsten auf YouTube gestreamt. "Haben Sie einen Krampfanfall? Soll ich einen Krankenwagen rufen?" Asher blinzelt mich an, bevor sich seine Augen zu einem grellen Blick verdichten. Er ist ständig schlecht gelaunt, was ich sehr schade finde. Das Leben ist zu kurz, um die ganze Zeit unglücklich zu sein. Und er ist zu süß für Stirnfalten. Außerdem hat er eine Penthouse-Wohnung in SoHo und seine Freundin ist eine verrückte Rockette. Er hat im Leben das große Los gezogen. "Natürlich habe ich keinen Anfall", sage ich. "Und ich würde mir wünschen, dass du es etwas dringender hättest, wenn ich einen hätte." "Es sind noch fünfzig andere Leute hier", sagt er. "Ich bin sicher, dass jemand weiß, wie man den Notruf wählt." "Wow, Sie sind definitiv die Person, die ich in einem Notfall in meiner Nähe haben möchte." "Apropos", sagt er, während er nach einem Muffin greift. Er nimmt einen Bissen und verzieht angewidert das Gesicht. Ich bin beleidigt. "Ich brauche dich morgen für eine Buchsignierung am Union Square." "Sie halten das für einen Notfall?" "Eigentlich nicht, aber ich hatte genug von dem Smalltalk und bin deshalb hierhergekommen, also ... sei um vier Uhr bei Barnes & Noble. Es ist für Emmy Raynard. Ihr Buch handelt von Nagellack, also wird es ein Haufen junger Mädchen sein, die nach Schminktipps fragen. Da passt du genau rein." "Es tut mir leid, Asher, aber ich kann nicht." "Du kannst nicht?" Jetzt sieht er beleidigt aus, als hätte ich gerade seine teuren Gucci-Stiefel beleidigt oder den Hund seiner Großmutter überfahren. "Als ich das Praktikum bekam, habe ich der Personalabteilung gesagt, dass ich dienstags, donnerstags und freitags keine Nachtschichten machen kann. Sie sagten, das sei kein Problem." "Natürlich ist das ein Problem", faucht er und nimmt einen weiteren Bissen von einem Pfefferminz-Schoko-Cupcake. Sein Gesicht verzieht sich wieder. "Denn wenn du es nicht tust, muss ich es tun, und ich würde mir viel lieber meine Weisheitszähne ohne Betäubung ziehen lassen, als eine Lesung über Nagellack zu moderieren." "Es tut mir wirklich leid." "Du klingst nicht so, als würde es dir wirklich leid tun", sagt er. "Was könntest du denn machen, das wichtiger ist als das hier? Singst du Weihnachtslieder für Obdachlose im Central Park?" "Nein, das ist nicht vor dem zehnten Dezember." "Natürlich." Er rollt mit den Augen. "Ich bin sehr verärgert." "Du siehst sehr verärgert aus. Besonders mit all der Schokolade auf deinem Mund." Sein Gesicht färbt sich komisch rot, als er nach einer Serviette greift, um sich den Mund abzuwischen. Ich fühle mich schlecht, weil ich mich immer schlecht fühle, wenn ich Leute enttäusche, weshalb ich mich sehr bemühe, es nicht zu tun. Aber ich kann keine Schicht im Restaurant ausfallen lassen. Ich verdiene an einem Abend mehr Trinkgeld, als ich hier in einer Woche verdiene. Ich habe keinen Treuhandfonds oder eine reiche Großtante, auf die ich zurückgreifen kann. Ich habe Miete und Studienkredite, die sich nicht von selbst abbezahlen werden. "Wird es bis sieben Uhr vorbei sein?" "Ich hoffe es", sagt er. "Wie lange können Teenager-Mädchen über Make-up reden?" "Stunden. Tage. Monate, eigentlich." "Dann wird es wahrscheinlich die ganze Nacht dauern." Ich seufze. "Ich kann bis sieben bleiben." Ich käme nur eine halbe Stunde zu spät zu meiner Schicht. Das könnte ich nachholen. Bis ein Uhr nachts im Restaurant zu bleiben, wird kein Vergnügen sein, vor allem, wenn ich vier Stunden später aufstehen muss, um bis acht Uhr hier zu sein, aber ich wusste, dass es nicht einfach werden würde, und ich bin bereit, Schlaf zu verlieren, um meine Ziele zu erreichen. Und es gibt ein Licht am Ende des Tunnels. Ana sagte, wenn ich weiterhin gute Arbeit leiste, würden sie mich fest anstellen. Es ist wahrscheinlich nicht in meinem Interesse, diese Buchsignierung abzublasen. "Gut", sagt er. "Dann eben sieben. Ich bin mir sicher, dass ihr Manager danach alles im Griff hat." "Perfekt." Ich träume gerade von den vier Crème brûlée Lattes, die ich morgen trinken muss, als die Wichtelmütze zu mir und Asher kommt. Er knurrt sie an wie der Ebenezer Scrooge, der er ist. "Ich mache nicht mit", sagt er. "Doch, das machst du", sage ich ihm. "Dein Name steht da drin. Du musst." "Ich habe ihn nicht da reingeschrieben." "Ich schon." "Das ist Fälschung. Das ist illegal." "Als ob ich deine furchtbare Handschrift fälschen könnte", sage ich. "Bitte hören Sie auf, die Stimmung hier zu ruinieren. Such dir einen Namen aus und kaufe dann ein Geschenk für fünfundzwanzig Dollar. Aber keine Geschenkkarte! Das ist gedankenlos und unpersönlich. Und ich finde, jeder hat ein bisschen Zeit und Mühe verdient und nicht etwas, das man zehn Minuten vor der Party bei Duane Reade gekauft hat." Er starrt mich an, während er seine Hand in die Weihnachtsmannmütze steckt, die Alba aus der Personalabteilung in der Hand hält. Als er den Namen liest, der auf dem winzigen Stück gefalteten Papiers steht, versteift sich sein Gesicht. "Wow, da wird sich aber jemand sehr freuen, wenn er erfährt, dass du sie bekommen hast." Er zerknüllt das Papier in seiner Hand, bevor er in Richtung seines Büros davonstapft. Ich seufze und suche mir einen Namen aus. Eleanor McMannis. Eine Werbetexterin mit einem Visum aus Irland. Sie ist gerade die glücklichste Person im Büro geworden.
Kapitel 3 (1)
========== 3 ========== "Was ist Ihre zweitliebste Lippenstiftfarbe?" Ich schaue auf meine Uhr und dann wieder auf die drei Seiten mit Schminktipps, die ich in den letzten zwei Stunden gesammelt habe. Es ist 18:58 Uhr. Emmys Mutter sitzt seit dreiundvierzig Minuten in der Abteilung für Kriegsgeschichte am Telefon. Ich habe ein nervöses Zucken entwickelt, das möglicherweise auf einen lächerlich hohen Koffeinkonsum zurückzuführen ist. "Kannst du mir eine gute Palette empfehlen? Und was ist deine Lieblings-Mischtechnik für Make-up? Denn immer wenn ich einen Pinsel benutze, sieht es kuchenartig aus, aber ich habe dieses Video über Beauty Blender gesehen und die sind wirklich unhygienisch." Meine Uhr zeigt 19:03 Uhr an und ich stehe auf. Ich soll die Talente nicht unbeaufsichtigt lassen, aber die kontroverseste Frage, die heute Abend gestellt wurde, war, welches One Direction-Mitglied sie bevorzugt, was eine hitzige Debatte ausgelöst hat, die ich nicht schlichten wollte. Ich denke, Emmy wird ein paar Minuten alleine zurechtkommen. "Entschuldigen Sie, Mrs. Raynard?" Elizabeth Raynard lehnt an einem Regal mit Büchern über den Zweiten Weltkrieg und winkt mich mit dem Handrücken ab. "Wie ich schon sagte", kichert sie. "Sie haben versucht, mich in die Business Class zu setzen. Wie, hallo! Wissen Sie, wer ich bin?" "Wie bitte, Mrs. Raynard?" Ihre Augen verengen sich wie Dolche zu meinen. Ihr Blick jagt mir einen Schauer über den Rücken. "Ich bin am Telefon." "Ich weiß", sage ich. "Aber Asher hat dir gesagt, dass ich um sieben weg muss." "Das hat er mir nicht gesagt." Ich habe die E-Mail geschrieben. "Es tut mir leid, dass er sich nicht klar ausgedrückt hat", beginne ich, "aber ich habe eine frühere Verpflichtung, die mich zwingt, jetzt zu gehen." "Und was schlägst du vor, was ich mit diesem Raum voller stümperhafter Tweens machen soll?" "Die stellen nur harmlose Fragen. Ich musste noch keine Themen ablenken. Der Filialleiter sagt, die Sperrstunde ist um acht, also wird es nicht mehr lange dauern." "Das ist noch eine Stunde hin", faucht sie in ihr Telefon. "Kathy, ich rufe dich zurück ... Ich weiß ... Es ist lächerlich. Ich streite mich mit einer dummen Praktikantin." Ich schaue auf meine Füße. "Es tut mir wirklich leid, dass ich..." "Ich bezahle Asher nicht dafür, neunzig Prozent der Zeit zu arbeiten." Sie tritt näher an mich heran, ihre schlaksige Gestalt überragt die meine. Es ist schwer, sich nicht von einer Frau einschüchtern zu lassen, die fünf Telefone bei sich trägt und zehn Zentimeter größer ist als ich. "Wenn sich dieses Verhalten fortsetzt, werde ich mir eine professionellere Vertretung suchen. "Es wird nicht wieder vorkommen", sage ich. "Das kann ich Ihnen versichern, Frau Raynard." "Machen Sie mir keine Versprechungen, die Sie nicht halten können", knurrt sie. "Ich werde mit Asher darüber sprechen." Ich versuche mich noch einmal zu entschuldigen, aber sie hält ihre Hand zum Schweigen hoch. Als sie zur Bühne hinübergeht, wo Emmy eine Frage über Lippenstift und Lippenstift beantwortet, flüchte ich durch die Eingangstür. Es ist bitterkalt. Die Bürgersteige sind mit zu vielen Menschen mit zu vielen Taschen überfüllt. Ich schlängele mich zwischen ihnen hindurch, Entschuldigungen kommen mir über die Lippen. Bei dem unaufhörlichen Läuten der Glocken kann ich meine Gedanken nicht hören. Ich bin so spät dran. So, so, so spät. Schlimmer kann es heute Abend nicht werden. Mein Absatz bricht in der E 15th Street ab. Ich humple die Treppen der U-Bahn-Station 14th Street hinunter und humple auf den Bahnsteig. Wegen einer technischen Störung warte ich sechzehn Minuten und erreiche kurz vor acht Uhr die 77th Street. Ich laufe drei Blocks und reiße mir Löcher in den unteren Teil meiner Strumpfhose. Als ich durch den Dienstboteneingang des Hotels laufe, habe ich bereits meinen Pullover ausgezogen. Elliot vom Wartungsdienst errötet, als er meinen leuchtend blauen BH sieht. Celeste kommt mit einem Paar Stöckelschuhen, die sie dem Mädchen vom Check-in abgeknöpft hat, auf mich zugerannt, und mit vereinten Kräften knöpfe ich mein weißes Hemd zu und stecke es in meinen Rock. "Ich bin so spät dran", sage ich. "Hat er es gemerkt?" "Ja." "Er wird mich feuern." "Nein, das wird er nicht. Er starrt zu gern auf deine Titten." "Toll." Mein Handy surrt in meiner Tasche. Es ist Asher. Er hat mich acht Mal angerufen. Du bist wirklich gegangen? Hast du 'ne Ahnung, was ich gerade durchmache? Eine menopausale Momagerin aus dem siebten Kreis der Hölle. Ich versuche, Hamilton zu gucken! "Olivia." Ivan steht in der Tür und tippt mit dem Fuß. Er sieht mich an und dann auf den oberen Knopf meines Hemdes, der offen ist. "Weißt du, wo wir unseren Stundenplan aufbewahren?" "Ja." "Weißt du, wie man die Zeit liest?" "Ja." "Dann schlage ich vor, dass du beide Talente zusammennimmst und zu Beginn deiner Schicht da bist." "Es tut mir leid", sage ich. "Es wird nicht wieder vorkommen." "Hoffen wir es nicht." Ich habe keine Zeit, auf die Toilette zu rennen, um zu weinen. Ich begrüße meinen ersten Tisch und nehme die Getränkebestellung auf. In den nächsten vier Stunden spiele ich die Rolle der pflichtbewussten Bedienung. Als ich um kurz vor zwei nach Hause komme, suche ich unermüdlich nach meinen Schlüsseln, und als sie nicht auftauchen, klopfe ich zwölf Mal an die Tür, aber Joey antwortet nicht. Ich lasse mich auf den Boden fallen, zu erschöpft, um zu weinen. * An: Loveridge & McGowan Mitarbeiternetzwerk Cc: Ana Loveridge-Herrera, River McGowan Von: Olivia Langley Betreff: Weihnachtsbaumbeleuchtung! Heute Abend findet die jährliche Beleuchtung des Weihnachtsbaums im Rockefeller Center statt! Loveridge & McGowan hat für Sie und Ihre Familie einen besonderen Platz reserviert, damit Sie die Feierlichkeiten genießen können! Ziehen Sie sich warm an und genießen Sie einen Abend voller Weihnachtsstimmung! Die Show beginnt pünktlich um 20:00 Uhr! Mit freundlichen Grüßen, O. Langley Praktikantin für soziale Medien & Helferin des Weihnachtsmanns Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * Mein Pappbecher mit heißer Schokolade hat einen Instagram-würdigen roten Lippenstiftkuss am Rand. Ich spitze meine Lippen und weite meine Augen, während ich für Bree neben einem perfekt beleuchteten weißen Baum posiere. Ich werde das Ganze mit einem Hashtag versehen und tausend Likes bekommen. Das Rockefeller Center ist vollgepackt mit Menschen, die mit den Zähnen klappern, Bommelmützen tragen und sich über den kalten Wind beschweren. Midtown Manhattan ist eiskalt. Ich habe seit einer Viertelstunde kein Gefühl mehr in den Zehen, aber ich versuche, positiv zu bleiben. Es gibt Lebkuchen und Zimtplätzchen - ich habe sieben Stück gegessen - und obwohl meine Lippen taub sind und meine Finger kribbeln, sehe ich wirklich süß aus. Ich trage eine schwarze Disco-Hose mit hoher Taille, einen cremefarbenen Pullover und eine Jacke aus Kunstfell, die ich in einem Secondhand-Laden für sieben Dollar gefunden habe. Es fällt mir schwer, mich über das Wetter aufzuregen, wenn ich immer noch von dem Deal schwärme, den ich gemacht habe.
Kapitel 3 (2)
Und möglicherweise der ganze Kaffee, den ich getrunken habe. Ich muss mich wirklich einschränken. "Hast du die Pressemitteilungen für Asher fertig?" fragt Bree. "Natürlich habe ich das", sage ich. "Ich muss mich wieder bei ihm beliebt machen." "Was er braucht, ist ein guter Schlag ins Gesicht." "Gewalt ist nie die Lösung", sage ich. "Er ist nur sehr... eigenwillig." "Er ist ein riesiges Arschloch mit einem verdammten Abschluss in dramatischer Literatur. Er hat diesen Job nur bekommen, weil Daddy ihn ihm gegeben hat." "So schlimm ist er nicht." Sie rollt mit den Augen. "Ich will damit nur sagen, dass er dich durch die Stadt rennen lässt, um Bagels zu holen und die ganze Routinearbeit zu erledigen, während er an seinem Schreibtisch sitzt und... ich weiß nicht... passiv-aggressive Gedichte in seinem geheimen Blog schreibt." "Ich bewahre meine passiv-aggressiven Gedichte an viel privateren Orten auf, Ms. Truong." Asher hat die Hände in die Taschen seines marineblauen Zweireihers gesteckt. Er starrt Bree an, was eine nette Abwechslung zu dem ganzen Gequatsche ist, das er mir normalerweise entgegenschleudert. Es ist schwer, ihn ernst zu nehmen, wenn seine Wangen und seine Nase bezaubernd rot sind. Ich möchte sie kneifen. Aber ich tue es nicht. "Na dann." Bree sieht mich mit großen Augen an. "Das ist jetzt nicht mehr ganz so lustig. Ich werde mir einen Drink suchen." Ich sehe zu, wie Bree in die Bar auf der anderen Straßenseite läuft, und nehme einen Schluck von meiner inzwischen kalten Schokolade, bevor ich mich zu Asher umdrehe. Ich lächle. Er tut es nicht. Er ist nicht mehr so verärgert über mich wie gestern Abend. Ich glaube, es hat etwas damit zu tun, dass sein morgendlicher Bagel definitiv doppelt getoastet und mit Frischkäse bestrichen war. Außerdem habe ich Elizabeth "Menopausal Momager" Raynard einen Wein- und Käsekorb geschickt, was den Schmerz ein wenig gelindert haben muss. "Du siehst aus wie ein Pudel, der seine Zunge in eine Steckdose gesteckt hat." "Wie anschaulich." "Ich bin ein passiv-aggressiver Dichter." "Und du wusstest es nicht mal." Asher rollt mit den Augen. "Die Beteiligung ist miserabel." Bree und ich sind die Einzigen, die nicht aus dem Büro kommen. Die sechzigprozentige Schneewahrscheinlichkeit hat ausgereicht, dass sich alle bei mir entschuldigt haben, während sie aus der Tür in ihre viel wärmeren Häuser geeilt sind. Bree ist nur gekommen, weil ich versprochen habe, ihr eine Woche lang Kaffee zu spendieren. "Mehr Kekse für uns", sage ich. "Ich bin froh, dass du gekommen bist, aber ich habe den leisen Verdacht, dass es nicht wegen der epischen heißen Schokolade und den Snapchat-Filtern ist." "Ich bin hier, weil mein Vater darauf bestanden hat, dass die Firma von jemandem vertreten wird, der nicht wie ein gestörter Elf aussieht und sich auch nicht so verhält." "Oh", sage ich. "Ich dachte, du wärst wegen Francesca hier." "Was?" "Deine Freundin? Sie hat heute Abend einen Auftritt." Ashers Gesicht ist eiskalt, und er knurrt in die Menge, was ich nicht von jemandem erwarte, der mit einer italienischen Megabraut zusammen ist, die einen Juraabschluss und tagelange Beine hat. Er sollte strahlen wie die Sonne. "Wir sind nicht mehr zusammen." "Seit wann?" "Seit ein paar Monaten." "Warum?" "Anscheinend habe ich die emotionale Kapazität eines Steins." Deshalb war er mürrischer als sonst. Das ergibt alles einen Sinn. Niemand will als frischgebackener Single in die Ferien gehen und sich mit all den Fragen nach dem Wann und Warum und Wie herumschlagen. Es muss so deprimierend sein, all die blutigen Details aufwärmen zu müssen. Und dann all die glücklichen Paare zu sehen, die im Jingle Bells-Glück leben, während man selbst an einem gebrochenen Herzen leidet? Da wäre ich auch ein bisschen grinchy. "Es tut mir leid..." "Muss es nicht", sagt er. "Und über mein Privatleben möchte ich lieber nicht mit dir reden. Ich kann Sie nicht einmal leiden. Sie sind schrill und nervig und Sie schreiben mit lila Tinte." "Ich mag lila Tinte." "Das ist geschmacklos." Ein Brummen entweicht meinen Lippen, und ich wende meinen Blick von Asher ab, als das Licht gedimmt wird und die Live-Performance beginnt. Es muss doch irgendetwas geben, womit ich ihm die Feiertage ein wenig versüßen kann. Das Letzte, was ich will, ist, dass jemand um Weihnachten herum traurig ist, wo doch alles so schön und fröhlich und nach Lebkuchen schmecken soll. Ich könnte mit ihm auf den Weihnachtsmarkt im Bryant Park gehen. Oder ihn für einen Plätzchenbackkurs anmelden. Irgendetwas, damit er rauskommt und etwas Festliches tut. Ich wette, er hat nicht einmal einen Baum, was schade ist, denn er hat ein wunderschönes Fenster, das geradezu nach einer Fraser-Tanne schreit. Ich werde morgen eine dorthin schicken lassen. Und einen Kranz. Und ein Dutzend Kisten mit Lichterketten. Er wird in einem Winterwunderland leben. Francesca tritt auf, nachdem eine R&B-Sängerin ihre Version von Last Christmas beendet hat. Asher sieht unbeeindruckt aus. Seine Lippen sind zu einem spitzen Stirnrunzeln verzogen, und er starrt mich genauso an, wie er es tut, wenn ich sein Büro betrete, ohne anzuklopfen. Er verbirgt es gut. Für jeden Passanten ist er nur wegen der Show hier, aber ich kann sehen, wie sich seine Augen bewegen, wenn Francesca sich wie eine launische Gazelle über die Bühne bewegt. Sein Kiefer und seine Fäuste ballen sich. Er sieht wütend aus. Allerdings bin ich mir nicht sicher, ob er es auf sie oder auf sich selbst ist. Ich frage mich, was passieren würde, wenn ich mit ihr reden würde. Ich könnte ihr erklären, dass Asher auf der Arbeit unter großem Druck steht. Vielleicht würde sie ihm noch eine Chance geben. "Sie ist wunderschön." Ich bin voller Bewunderung für sie. "Sie ist herzlos." Er muss immer noch in seiner wütenden Phase sein. Ich frage mich, ob er die Phase, in der er drei Pfund Eiscreme isst und nicht aus dem Bett kommt, schon hinter sich hat. Ich muss diese Dinge wissen, damit ich einschätzen kann, wie weit er in seiner Genesung fortgeschritten ist. Denn wenn er noch nicht geweint hat, dann haben wir noch einen sehr langen Weg vor uns. Erst wenn die erste Schneeflocke fällt und der Countdown beginnt, wird mir klar, womit ich es eigentlich zu tun habe. Denn Francesca steht auf der Bühne und kuschelt sich an einen Kerl mit Rauschebart und Asher zittert neben mir. Es liegt nicht nur Schnee in der Luft, sondern auch Eifersucht macht sich bemerkbar. Das ändert alles. Sie kann Asher nicht so sehen - traurig und wütend und einsam -, nicht wenn sie schon weiter ist und verliebt aussieht. Er ist nur eine Stirnfalte davon entfernt, seinen Verstand zu verlieren. Also denke ich schnell, denn darin bin ich gut. Ich weiß, wie man improvisiert und sich mit dem begnügt, was man hat. Was ich alles mit einer Tube Kleber und ein paar Eisstielen machen kann.
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