Autres livres de L.B. Dunbar
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Chapitre 1 (1)
1 Une route longue et sinueuse [Letty] Où diable suis-je ? Je perds le GPS de mon téléphone et j'ai l'impression d'être passée trois fois devant le même bosquet d'arbres. Qui peut le dire ? Des bouleaux, des érables et des cèdres m'entourent, et ce sont les arbres que je reconnais. Tout est une mer d'écorce épaisse et de verdure, mais bientôt, cette forêt s'embrasera d'or, de rouge et d'orange. Le changement de saison est la raison de ma précipitation. Je dois sécuriser la propriété avant l'hiver pour que le sol puisse être creusé dès le printemps prochain. En travaillant pour Mullen Realty, j'ai gravi les échelons, passant du poste de chef de bureau adjoint à celui d'assistant vendeur, puis à celui d'agent immobilier commercial. Ce n'est pas exactement mon choix de carrière, mais c'est un revenu régulier. Lorsque je n'ai pas trouvé de travail à 24 ans avec mon diplôme universitaire d'anglais, ma mère m'a fait travailler pour mon oncle, un magnat de l'immobilier à Chicago. J'ai maintenant quarante ans, alors on peut dire que je me suis installé dans l'entreprise familiale. L'oncle Frank est fier d'acheter et de vendre, et ce qu'il veut, c'est acheter cette propriété perdue en Géorgie et la vendre à une société hôtelière qui veut l'espace pour sa prochaine station thermale de type lodge. Étant le seul véhicule en vue alors que je serpente sur les routes sinueuses, j'attends que Jason surgisse avec son masque de hockey effrayant et commence à me balancer une tronçonneuse d'une seconde à l'autre. J'ai peut-être mélangé quelques films d'horreur, mais c'est la scène que j'ai en tête alors que je me faufile le long de la route étroite. Je ne suis même pas sûr d'être dans le bon comté, encore moins dans le bon état. J'ai besoin de Blue Ridge, en Géorgie, mais tout ce que j'ai vu depuis des kilomètres, ce sont des troncs d'arbres et du feuillage, et parfois, le marquage discret d'une bifurcation. Depuis le bureau, Marcus essaie de m'assurer que je suis au bon endroit. "Il n'y a que deux traces de pneus qui ne mènent nulle part", dis-je au téléphone, luttant pour conduire la Jetta louée sur le terrain accidenté. "C'est ça. Tu es au bon endroit. Ne fous pas tout en l'air", aboie sa voix bourrue dans le haut-parleur. Je heurte une bosse, et le téléphone tombe du porte-gobelet sur le sol. Bon sang. Je ne peux pas risquer de l'atteindre, et j'ai trop peur pour m'arrêter avant d'avoir vu l'endroit que je suis destiné à trouver. La cabane Harrington. Je ne suis pas certain de ce à quoi je m'attends. On m'a dit que c'était rustique, mais je ne sais pas si cela signifie pittoresque ou tout simplement rude. Quoi qu'il en soit, Mullen Real Estate veut la propriété. "Je crois que j'y suis presque", je crie, alors que le téléphone repose sur le plancher du côté passager. Je ne peux pas entendre la réponse de Marcus. Il n'est pas seulement mon assistant mais aussi l'un de mes meilleurs amis, et il sait que cette acquisition est importante pour moi. Je prouverais que je suis un acheteur immobilier compétent si je peux conclure cette affaire. Je solidifierais aussi ma position dans l'entreprise et gagnerais une part du business. Partenaire. Le mot résonne dans ma tête. Il sonne bien. Olivet Pierson. Associé. Alors que le chemin de terre se rétrécit, je vois de la lumière au bout du tunnel d'arbres. Une sorte de clairière s'ouvre devant moi, et je ralentis encore plus que les cinq miles par heure que je conduisais. Alors que je m'engage dans la voie, une vision de la masculinité se dresse devant moi. Le dos nu d'un être musclé, torse nu, porte une hache en bandoulière et fend un morceau de bois posé à la verticale sur un autre rondin. Le bruit n'est pas entendu à l'intérieur de la voiture, mais la puissance du tonnerre avec lequel il fait craquer le bois semble vibrer sous mon véhicule et dans mon pied. Je suis figé par l'apparence de son dos ondulé, de sa colonne vertébrale en sueur, et de son pantalon bas qui suggère qu'il porte un caleçon par la partie de la ceinture exposée. En rouge. Les cheveux sur le dessus de sa tête sont courts, taillés près de son crâne mais pas à la manière des militaires, tandis qu'une touffe de poils faciaux recouvre sa mâchoire. Mes yeux se concentrent sur son profil lorsqu'il se lève et se redresse, puis se tourne rapidement pour voir ma voiture. Ses yeux sombres et profonds se rétrécissent et se concentrent sur moi avec colère. Il laisse tomber la hache et lève les mains, sa bouche s'ouvre, mais je n'entends pas ce qu'il dit. Je suis aveuglé par la lueur du soleil qui rebondit sur sa poitrine ferme, un soupçon de poils en forme de V entre les plaines plates de ses pectoraux et au-dessus des collines lentes de ses abdominaux. D'autres poils se dirigent vers le sud, plongeant dans la bande rouge exposée au-dessus de sa taille, et ma bouche s'ouvre jusqu'à ce que deux grandes mains touchent le capot de ma voiture de location, et je remarque que sa bouche bouge alors qu'il crie. "Stop." Oh. Mon. Dieu. Mon pied s'écrase sur le frein, me faisant sursauter en avant et manquant de peu l'arête de mon nez sur le volant. Je regarde par le pare-brise et j'observe l'homme que j'ai failli renverser. C'est une montagne d'homme, quelqu'un dont j'imagine que les gens ont écrit des contes il y a longtemps. Il est bûcheron selon les normes modernes, et puis je remarque à nouveau ses cheveux. Coupés et charbonneux. Ils ne sont pas noirs mais plutôt de la couleur de la fumée avant que les charbons ne soient prêts. Un parfait mélange d'argent poussiéreux couvre sa tête et sa mâchoire. C'est un renard argenté, mais vu sa taille, il ressemble plus à un grizzly en colère. "Je suis vraiment désolée", marmonne-je en mettant la voiture au parking et en me précipitant pour sortir de la voiture de location. Mes chevilles se tordent car les talons que je porte ne peuvent pas tenir en équilibre sur la terre inégale sous mes pieds. Je m'agrippe à la portière ouverte du conducteur pour me soutenir, m'attendant à tomber et à me frapper le menton. Combien de points de suture me faudra-t-il ? Y a-t-il au moins un médecin par ici ? Un hôpital à proximité ? Oh mon Dieu, je pourrais me vider de mon sang. Puis je remarque l'homme perplexe devant moi, toujours appuyé contre ma capuche. En le regardant, je mourrais en femme heureuse. Cependant, l'ambiance qui se dégage de lui est tout sauf heureuse. Sa poitrine se soulève alors que ses yeux disparaissent presque tandis qu'il louche vers moi. "Qui êtes-vous ?" Il souligne chaque mot quand il parle. Je ne peux certainement pas dire "j'étais dans le quartier" car je doute que vous trouviez un autre être humain à des kilomètres à la ronde. Oh Seigneur, si je criais, est-ce que quelqu'un m'entendrait ? Si un arbre tombe dans les bois, fait-il du bruit si personne n'est là pour l'entendre ? Mes pensées sont hors de contrôle.
Chapitre 1 (2)
"Je suis Olivet Pierson, et je cherche George Harrington, le second. Est-ce la cabane d'Harrington ?" Je suis là pour la terre, mais la cabane attire mon attention. Le bâtiment de deux étages est de taille moyenne, équilibré par une fenêtre de chaque côté d'une seule porte d'entrée, ouverte et accueillante. Un lourd surplomb métallique ombrage le porche, qui s'étend sur toute la longueur de la cabane. La structure grise usée par les intempéries et le toit en bardeaux d'un noir profond n'ont pas l'air usés. Elle semble toute neuve. Avec un petit jardin et un arrière-plan de forêt, l'endroit semble très accueillant. "Comment êtes-vous arrivé ici ?" Sa voix bourrue ramène mon attention sur lui. Sa curiosité l'amène à lever les yeux par-dessus l'arrière de ma voiture, fixant la voie pincée que j'ai empruntée. "Êtes-vous George Harrington ?" Sa tête se retourne vers moi, et ses lèvres se tordent. Se détachant de ma voiture, il se tourne vers un chiffon sur le tas de bois et s'essuie le visage avec. D'un air distrait, il descend le long de sa poitrine, ou plutôt à dessein, car il doit savoir que je surveille ses moindres gestes. Je salive presque lorsqu'il prend son temps pour balayer ses larges pectoraux et plonger jusqu'à la trace qui descend plus bas. Il se tapote avec le tissu sur la zone de la fermeture éclair de son pantalon, et je sursaute. Mes yeux se tournent vers le haut, et ses lèvres sourient de façon moqueuse. Je ne peux pas dire que c'est un sourire. Son visage est bien trop sérieux pour une telle chose. Des rides marquent le bord de ses yeux, et ses pommettes sont bien définies. Il pourrait être en train de me taquiner, mais son visage ne laisse rien transparaître. "Alors..." Je répète. "Vous êtes George ?" "Vous devez chercher mon père", déclare-t-il en jetant ce que je réalise être un T-shirt blanc sur le tas de bois. Il ramasse la hache, et j'essaie de reprendre mon souffle. Je m'agrippe à la porte ouverte pour me soutenir, je le regarde alors qu'il me tourne le dos et soulève l'instrument à couper le bois. Le bruit d'une bûche qui éclate résonne bruyamment autour de nous, se répercutant dans le calme profond. Je prends une seconde pour regarder autour de moi, n'étant plus perdue dans les bois, mais remarquant la beauté des différentes nuances de vert. Les pics de pins et les larges balayages d'érables chuchotent dans la brise avec un ciel bleu glorieux en toile de fond. Le paysage est à couper le souffle, et le silence me rappelle que c'est l'endroit idéal pour un spa et une station balnéaire. Isolé. Rustique. Paisible. Thwack. Une autre bûche se fend, et je reporte mon attention sur M. Lumbersexy. "Savez-vous quelque chose à propos de la propriété ?" Je demande, l'interrompant à mi-chemin. Il n'a pas manqué la bûche, mais elle n'a pas craqué. La hache rebondit, et la bûche bascule sur le côté. Quand il se tourne vers moi, son geste est agressif par nature, mais je constate que je ne le crains pas. Sa bouche s'ouvre, mais je parle. "On m'a dit que c'était la propriété de George Harrington II. Une Mlle Elaina Harrington de Mountain Spring Lane m'a dit comment venir ici. Elle m'a dit que je le trouverais ici." Je fais une pause alors qu'il me regarde fixement. Je me suis arrêté à l'adresse originale qui m'avait été donnée par le bureau. Mountain Spring Lane était un chemin de terre avec trois impressionnantes maisons antebellum le long de l'allée privée. Le vieil argent couvrait la peinture blanche de chaque maison. Comme il ne parle pas, je continue. "C'est une belle propriété." Je tourne la tête comme si je remarquais le terrain, mais je ne peux me concentrer que sur le poids de ses yeux sur moi, sachant qu'il suit la torsion de mon cou lorsque je regarde autour de moi. "Qu'est-ce que tu veux ?", lâche-t-il. La rudesse de son ton ramène mon attention sur lui. Peut-être que grincheux est un meilleur nom pour lui au lieu de bûcheron sexy. "Je cherche à discuter de l'achat du terrain." La hache glisse de sa main tandis que son autre main se transforme en une boule de poings. Il est effrayant, mais encore une fois, je ne le crains pas pour une raison quelconque. "Ce n'est pas à vendre." "Tout est à vendre, Mr...." Il ne dit toujours pas son nom, mais je sens que je suis au bon endroit, donc il doit être George Harrington. "Ecoutez..." Il fait une pause, et je propose mon nom. "Olivet Pierson. Mullen Realty", dis-je en contournant ma porte et en la fermant. Je tends la main vers lui, et je réalise que ma paume transpire déjà à l'idée de toucher sa patte. Plus je m'approche de lui, plus il paraît grand, et plus nous sommes en contraste l'un avec l'autre. Il a le torse nu dans un pantalon recouvert de copeaux de bois et des bottes de travail rustiques, tandis que je vacille sur mes talons avec une jupe crayon, un blazer et un chemisier inconfortable. Il jette un coup d'œil à ma main, mais il ne me rend pas la pareille et ne prend pas la mienne. Au lieu de cela, il croise les bras, gonflant sa poitrine en tonneau et produisant deux gros biceps, fléchis en signe d'avertissement. "Cricket", commence-t-il, mais je le corrige. "Olivet". "Cet endroit n'est pas à vendre, alors vous pouvez partir en marche arrière, en espérant ne pas reculer dans un arbre sans méfiance, et retourner d'où vous venez." Tous ces mots dans son ton définitif s'additionnent pour n'en faire qu'un : Partir. Mais je ne vais nulle part sans que la sécurité de cette propriété ne soit signée sur une ligne pointillée. "Maintenant, M. Harrington", dis-je. Baissant ma main, je la pose sur le capot de ma voiture. Le problème est que je regarde toujours vers lui, donc je ne suis pas vraiment en position d'autorité pour le dissuader. Cela a toujours l'air bien dans les films, mais cela ne fonctionne clairement pas avec ma stature d'un mètre soixante-dix par rapport à sa taille d'un mètre quatre-vingt-dix. "Géant", dit-il, et je m'arrête. "Pardon ?" "Tout le monde m'appelle Géant." "Eh bien, M. Giant..." "Que voulez-vous faire de ce terrain ?" Il intervient, sa voix toujours aussi grave mais moins menaçante. "Je travaille pour Mullen Realty à Chicago, et nous aimerions acquérir cette propriété pour une station balnéaire..." "Un centre de villégiature ?" s'exclame-t-il, les bras tombant sur les côtés pour m'interrompre. Il tourne sa grosse tête sur le côté, me donnant une vue de son profil. Des traits de visage forts, un nez pointu cassé au moins une fois, et un tic à la mâchoire alors qu'il se concentre sur quelque chose au loin. "Savez-vous quelque chose sur cette propriété, Cricket ?" "Olivet", je corrige. "Et oui, je sais. Je sais que c'est un beau terrain parfaitement situé pour un magnifique centre de villégiature qui offrira aux gens paix et tranquillité loin de leur vie trépidante." Je divague sur la future brochure en m'assurant d'inclure ces mots pour attirer les visiteurs potentiels. La sérénité qui nous entoure me rappelle que je ne suis pas loin de ma spéculation.
Chapitre 1 (3)
Il fronce les sourcils et croise à nouveau les bras. Moins féroce que la première fois et plus désinvolte, il secoue la tête comme s'il se moquait de moi. Seulement il ne rit pas. "Ce n'est pas à vendre." Je rejette ses mots, en considérant à quoi il ressemblerait avec un rire sur le visage. Ses joues brilleraient-elles ? Sa bouche s'ouvrirait-elle ? Je parie qu'il a des dents blanches. Un sourire et un bon gloussement pourraient l'enflammer. Il est déjà plus grand que nature en taille, mais avec un bon rire, il serait plus grand que le tonnerre. Un dieu grec du son et de la stature. Il me fixe, et je réalise que j'ai mis trop de temps à répondre. Je regarde la cabane derrière lui. On peut dire qu'elle est rustique. Confortable, grisonnante, accueillante. Je me débarrasse de la possibilité de voir l'intérieur de ma tête. Il cache probablement des corps sous le porche. Je glousse à cette idée. Il est féroce mais pas effrayant. Il y a juste quelque chose en lui. Ma tête se penche, et mes yeux se pincent. Je décide de changer de tactique. Un nouvel appel. "Si c'est une question d'argent..." "Je n'ai pas besoin d'argent." Il se moque, me coupe la parole et me regarde à nouveau d'un air offusqué. "Il n'y a pas assez d'argent au monde pour que je renonce à cet endroit." Je suis bouche bée. "Donc, vous êtes George Harrington, le deuxième ?" "Je vous l'ai dit, je suis Géant, et je pense que nous en avons fini, Cricket." "Maintenant, Mr. Harrington-" Il me tourne le dos, ce dos magnifiquement musclé. J'en ai l'eau à la bouche et j'ai envie d'embrasser la rivière de sa colonne vertébrale et les plaines flexibles de ses omoplates, ce qui est absolument ridicule, vu que c'est un étranger. De plus, j'ai renoncé aux hommes. Les jolis hommes avec des noms fantaisistes. Non, merci. Bien que cet homme ne soit pas joli. Il est usé par le temps, comme la cabane derrière lui, et pour une fois, j'aimerais être un peu moins guindée et boutonnée. Le col de mon chemisier me démange. "Dites votre prix, M. Harrington", je crie à son dos qui s'éloigne. Il a abandonné le tas de bois et se dirige vers le porche bas. Sans toucher le premier escalier, il monte sur la plate-forme, englouti par l'ombre du surplomb. Mes yeux sont fixés sur deux globes fermes qui remplissent son pantalon Carhartt. Oh là là. En quelques secondes, il a disparu à l'intérieur de la cabine, fermant la porte sur ma proposition. Eh bien, ça ne s'est certainement pas passé comme prévu.
Chapitre 2
2 Pas de vente. Peut-être. [Géant] Qui était-elle, bordel ? Je réfléchis encore à la réponse à cette question alors que je retourne à la maison principale de Mountain Spring Lane - surnommée Lane par ceux d'entre nous qui y ont grandi. Je suis toujours excité par cet insecte de femme, qui gazouille, pose des questions et veut que je vende. Ha. "Qui a envoyé cette femme en haut de la montagne ?" J'aboie. Je retiens les injures qui me démangent, sachant que ma mère me botterait le cul pour de tels mots. "Géant, je ne sais pas de quoi tu parles", dit Elaina Harrington tout en sucre et en faux miel. Ma mère est la reine des fouineuses, et d'après son regard, elle a mis son nez là où il ne faut pas. Je n'avais pas besoin de m'arrêter à la maison, mais je passais par la Lane en rentrant en ville. "La meilleure question est pourquoi penses-tu que je vendrais la cabane ?" Ma mère pense que je passe trop de temps là-haut à me cacher pour éviter la vie. Malheureusement pour elle, je me fiche de ce qu'elle pense. La cabane est à moi, et je n'évite rien. J'aime être là-haut. Dans la paix et le calme, je suis loin de la tentative de ma mère d'intervenir dans ma vie. Pour l'amour de Dieu, j'ai presque cinquante ans. Elle ne rate pas une occasion de mettre la table de la salle à manger. Je soupire intérieurement. La taille de la table signifie que ma jeune sœur va venir avec son nouveau beau - ou plutôt son ancien meilleur ami, qui vient de revenir pour enfin déclarer son amour à ma petite sœur quelque vingt ans plus tard. La floraison d'amour que ma sœur a trouvée après la mort de son mari a poussé ma mère à jouer les entremetteuses pour moi. La formalité des assiettes du dîner laisse entendre que d'autres personnes que Mati et Denton se joindront à nous. Ma mère n'a pas répondu à ma question que j'ajoute : "Qui vient dîner, la reine ?" Je ne devrais pas demander. "L'amie de Mati, Alyce Wright. Elle est parfaite." Pour vous. Je n'ai pas besoin d'entendre les mots pour savoir ce qu'elle ne dit pas. Ma mère se redresse après avoir posé les couteaux et lève les yeux vers moi. "Tu sais, ça pourrait se reproduire." Sa voix s'adoucit. Elle a tort, et il n'est pas question de discuter de ça... encore une fois. Au diable Mati qui est heureuse. "Tu n'as pas répondu à ma question", je claque un peu plus fort que je n'en ai l'intention, mais les efforts d'entremetteuse de ma mère m'énervent. Ou peut-être que c'est la petite étincelle dans ma poitrine à ce pétard de femme crachant son offre. Dites votre prix, M. Harrington. Comme je lui ai dit, pas de vente. Il n'y a pas assez d'argent au monde pour me débarrasser de ce terrain, mais mon irritation vient de plus qu'elle qui me picore avec son jargon de marketing. C'est le regard qu'elle me lançait. Ses yeux bleus brillants ont rétréci sur ma poitrine, descendant le long de mon abdomen et atterrissant sur ma fermeture éclair. Je me suis un peu amusé avec elle sans avoir l'intention de le faire dans ce sens. Elle n'a même pas bronché en se faisant prendre, elle avait juste l'air d'avoir faim. Elle mange probablement des ongles au petit déjeuner. Je m'ébroue. Une jolie brune comme elle, toute de ville vêtue de son costume sombre et de ses talons, ne va pas craquer pour quelqu'un comme moi, même si j'ai de l'argent à mon nom. L'argent n'a pas d'importance. Je suis un Harrington de quatrième génération. La quatrième génération de George Harrington, pour être précis. La deuxième lettre à la fin de mon nom indique que je suis le fils du cadet, nommé d'après son père. Nous sommes des hommes de bière, nous avons fabriqué de la bière derrière des portes de grange jusqu'à ce que la bière artisanale soit légale en Géorgie. Notre grand-père plaisantait en disant que nous étions là avant que la Géorgie n'existe. La Giant Brewing Company est notre marque, et je suis le directeur général sous la direction de mon père, soi-disant retraité. "Maman", dis-je exaspéré, et elle pose un vase de fleurs avec plus de force que nécessaire. "Bien, je l'ai envoyée sur le chemin." Ma mère ne me regarde pas. Elle sait que la terre représente tout pour moi, et si elle comprend pourquoi, elle ne comprend pas comment je peux passer autant de temps là-haut. Je ne veux pas avoir à lui rappeler que c'est ma vie. J'ai quarante-neuf ans. Elle peut arrêter de me materner. Je tourne et me dirige vers la porte d'entrée. J'ai une maison plus proche de la ville, que j'évite la plupart du temps puisque je trouve la solitude dans la cabane. Qui s'en soucie ? J'ai envie de crier. Je suis seule de toute façon. Empty nester, c'est le terme, même si je pense que je suis vide depuis plus longtemps que l'absence de mes filles qui partent à l'université et poursuivent leur vie. C'est comme ça que ça devrait être avec mes filles, mais dernièrement, j'ai l'impression d'avoir manqué trop de choses. "Géant", ma mère m'appelle, un avertissement dans la voix. "Sois là pour le dîner à six heures." Je ne la décevrai pas, mais j'en ai envie. Pour une fois, j'aimerais faire quelque chose de spontané et ne pas me présenter à un dîner de famille, à un rendez-vous ou à quoi que ce soit d'autre. Je suis libre de faire ce que je veux de mes journées, mais à l'approche de la cinquantaine, je me sens piégée. Comme si quelque chose rampait sous ma peau et voulait être libéré. Mes pensées se précipitent vers l'insecte d'une femme penchée sur sa voiture, essayant d'avoir l'air d'un dur, mais ayant l'air adorable alors que ses yeux écarquillés parcourent mon corps. Je me demande ce qu'elle aurait pensé si je l'avais placée sur son petit capot argenté et que je l'avais embrassée sans raison, juste parce que je le pouvais et que j'en avais envie ? Whoa. Je ralentis mon camion F-150 avec le grand logo Giant Brewing Co. sur le côté alors que j'approche de la voie de gravier qui mène à la ville. D'où vient cette pensée ? Mes paumes transpirent sur le volant. Cela fait un moment que je n'ai pas été avec une femme, mais quand même, c'est une inconnue. Je ne la connais pas. Je ne veux même pas la connaître, me dis-je, mais quelque chose me tape sur le crâne. Oui, tu la connais, murmure ma tête épaisse. Je secoue cette pensée. Qui qu'elle soit, elle parlait trop. Mais il y avait ses yeux - brillants et bleus comme le jour - et la façon dont elle scrutait mon corps. Affamée - c'était son regard. C'était un beau regard. Elle avait aussi cette attitude féroce, comme si elle n'acceptait rien de moins que ce qu'elle voulait. Dites votre prix, M. Harrington. Je vais lui donner un prix : pas de vente. Peu importe l'attirance subtile que j'éprouve pour elle. Je ne la connaîtrai pas car je ne me séparerai pas de mes terres. Cette propriété est spéciale pour moi, comme ne le sera jamais un morceau de cul, et d'ailleurs, je ne veux pas d'un morceau de cul. Si j'ai besoin de tirer un coup, je peux aller à Elton. C'était quand la dernière fois que j'ai tiré un coup ? Je compte mentalement en arrière comme si je tournais des feuilles sur un calendrier. Bon sang. Ça fait un moment. Ma bite gémit dans mon pantalon d'extérieur quand je pense à une brune gaie aux grands yeux bleus assortis au ciel. Down boy, je jure, puis décide de ne pas le réprimander. L'image de sa jolie petite bouche me suppliant pour ma terre - me suppliant pour n'importe quoi - fera de mon temps de douche un aliment d'autant plus rapide ce soir. Et je vais avoir besoin d'une libération avant une autre session d'entremetteur de ma mère.
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