Prolog
========== Prolog ========== Anna Mój księżyc jest uszkodzony. Nie ma ćwiartek. Nie ma półksiężyców... Tam, gdzie kiedyś było idealne koło, jest brzydki, bezkształtny kształt. Kiedy byłam małą dziewczynką, potwory budziły się w nocy, tchnąc życie w ciemne zakamarki mojej sypialni. Moja mama głaskała mnie po głowie i szeptała słodkie słowa, zanim otworzyła moje zasłony i wskazała na niebo. "Zawsze, gdy się boisz, kochanie, szukaj księżyca" - mówiła, jej głos był miękki jak kaszmir. Dekadę później choroba chwyciła jej struny głosowe, wydrapując swoje sześcioliterowe imię w jej nieskazitelnej .45, ale wtedy wciąż były to otwarte ramiona i koktajle czekoladowe. "Księżyc się tobą zaopiekuje, Anno. Poprowadzi cię do tego, co bezpieczne i ciepłe." Trzymałam to przekonanie blisko siebie, a potem trzymałam je dla okupu w noc, kiedy zostałam zabrana z mojego mieszkania, sześć miesięcy temu, i rzucona do piekła; w noc, kiedy mój świat wywrócił się do góry nogami i wstrząsnął mną, wraz ze wszystkimi moimi luźnymi nadziejami i marzeniami. Miejsce, w którym byłem trzymany w niewoli, nie miało okien. Moje ręce nie mogły modlić się o litość, gdy przytrzymywano je na brudnym materacu...a potwory? Okazało się, że są prawdziwe i o wiele straszniejsze niż mój dziecięcy umysł mógł sobie wyobrazić. Księżyc. Kawałki. Mniej niż kawałki... Pył i materia. Nie wiem, jak mnie naprawić. Nie wiem, jak mnie naprawić. Od tamtej pory każdej nocy budzę się, patrząc jak oszustwo płonie jasno i srebrno na niebie. Nie może kontrolować przypływów mojego życia. W związku z tym moje fale stały się szorstkie i nieprzewidywalne. I jest jeszcze on. Ten, który mnie uratował. Joseph Grayson. Żołnierz. Zabójca. Czerwona prawa ręka samego diabła. Człowiek, który trzyma swoje tajemnice w swoich chłodnych szaro-niebieskich oczach, jakby zostały zamrożone na stałe w miejscu i nic nie może ich rozmrozić. Byłam dla niego tylko kolejną robotą. Ale kiedy wygrzebał mnie z mojej klatki, coś między nami drgnęło i zadrżało. Pojawił się dotyk. Słowa. Obietnica, której nie mogę sobie przypomnieć, bo robię wszystko, żeby już nic nie pamiętać. Wiem jednak, że podpaliliśmy przypuszczenie. Czułem to w głębokich miejscach mojej duszy. Połączyliśmy się w płomieniach i teraz żadne z nas nie może odwrócić wzroku. Tej nocy stałam się kolejnym z jego sekretów: Złamaną kobietą, której nie można dotknąć, której on odmawia uwolnienia. Walczę z przeznaczeniem, ale jednocześnie witam je jak bezpański pies, który złośliwie gryzie. Mam chytre podejrzenie, że bez niego byłbym jeszcze bardziej zagubiony. Nie jesteśmy przyjaciółmi. Nie jesteśmy kochankami. On trzyma mnie z dala od najgorszych kłopotów, gdy ja robię jeszcze większy bałagan w moim życiu - dryfuję w różnych ośrodkach odwykowych i poluję na mój księżyc. Ale mój biały rycerz jeździ na czarnym koniu, z krwawymi bliznami i kolorami do wynajęcia, i nie ma tafli szkła oddzielającej uszkodzenia biegnące głęboko w naszych duszach. Byliśmy przeznaczeni do tańca w ciemności na zawsze, dopóki mój świat nie przechylił się po raz drugi, wciągając mój cień w moje słońce.
1. Józef (1)
---------- 1 ---------- ========== Józef ========== Past "Nadchodzą wiatry zmian, Joe. Słyszysz mnie, bracie? Wieją przez Teksas jak tornado, a my razem będziemy na nich jechać prosto z tego głupiego, pieprzonego miasta". Cash rozłożył się na beli obok mnie, żując kawałek słomy. Znowu wpatruje się w otwarte drzwi stodoły z takim wyrazem twarzy, jakby nasz bilet w jedną stronę miał już wysadzić polną drogę, pogruchotać połamane białe płoty przy stogu siana, rozproszyć głupie kurczaki mamy i pokryć jej zardzewiałego pickupa grubą warstwą kurzu. Mówi takie rzeczy cały czas, ale już dawno temu zorientowałem się, że jego słowa to okrzyk bojowy na wojnę, która nigdy nie nadejdzie. Dzisiaj jest inaczej. Dzisiaj powietrze jest ciężkie i mokre. Spływa po moich nagich ramionach jak roztopiony wosk. Jak wtedy, gdy podczas niedzielnego nabożeństwa usiadłem zbyt blisko świecy modlitewnej kaznodziei Johna i ta wylała na moją skórę ogień piekielny. Siedząc gwałtownie, Cash zamienia słomkę na zmięte Marlboro z górnej kieszeni swojej niebieskiej flaneli. Zapala go pewną ręką, wyglądając jak szesnastoletni John Wayne, ale o wiele fajniejszy - z gniewnym wyrazem twarzy i niecierpliwymi oczami, które nigdy nie przestają szukać wyjścia. Tata dałby mu w mordę, gdyby przyłapał go na ponownym paleniu papierosów, ale teraz taty nie ma w pobliżu. Jest dzień wypłaty, więc tata siedzi w barze do zamknięcia. Mama nazywa Casha swoim niespokojnym chłopcem. Zawsze mówi mu, żeby przestał gonić za spokojem, którego nigdy nie znajdzie. Tata nazywa go głupim sukinsynem i próbuje wybić z niego niezadowolenie przy każdej okazji. Ja nazywam go szczęściarzem. Szczęściarzem, że widzi ucieczkę, podczas gdy ja widzę tylko te same połamane białe płoty, które mnie otaczają. Wszyscy cierpimy z powodu temperamentu taty, ale mama bierze na siebie najwięcej. Jeśli Cash przejdzie obok skrzynki pocztowej na końcu podjazdu, to ja będę musiał stanąć między nią a pięściami taty. Nie pójdę z Cashem, bez względu na to, co powie, i ta pewność rani mnie do głębi. Złożyłam sobie tę obietnicę w noc, kiedy tata złamał mamie szczękę. Nie zostawię za sobą czegoś, czego nie mogę naprawić. I zrobię to... Pewnego dnia będę na tyle duży, by ponownie złamać mu szczękę. Pewnego dnia będę wystarczająco duży, by kupić szczęście w staroświecki sposób - z krwią na knykciach i uśmiechem na twarzy. Cash milczy jak zaklęty, puszczając popiół na ziemię, jakby pluł na czyjś grób. Ma bardziej odległe spojrzenie w oczach i zgaduję, że zastanawia się nad tym wyborem, którego ja nigdy nie dokonam. Opuszczenie Ma nie rozdziera go wewnętrznie tak jak mnie, ale coś go tu trzyma. Nie, żeby kiedykolwiek się podzielił... Cash ma w żyłach rzekę sekretów, które zaczynają się i kończą na wolności. "Musisz jeździć na tych cholernych twisterach przy każdej okazji", słyszę jak mruczy. "Ale skąd wiesz, że to te dobre, Cash?" pytam go. Najlepiej jest żartować z mojego brata, kiedy jest taki. "How d'ya know they're not just gonna tear up the ground and shit?" "Po prostu... Słuchaj, nie pocij się, jesteś mądrym dzieckiem, Shadow". Mówi to tak, jakby dzieliło nas czterdzieści lat, a nie cztery. "Rozgryziesz to". Jestem? Czy dojdę? Patrzę, jak rozdrabnia swój dym do luźnej słomki. Shadow to jego przezwisko dla mnie, odkąd pamiętam. To trochę zabawne, bo będę tym, co zostanie, gdy jego blask zniknie. "Jestem do niczego" - mówię, spuszczając wzrok na blaszanego żołnierza w mojej dłoni. "Przynajmniej tak zawsze mówi mi Pa". "Tak, cóż, Pa jest pełen gówna. Po co chcesz słuchać tego pijanego starego pierdziela?" Napinam się tak mocno, że zaczynają mnie boleć ramiona. W jego głosie pojawia się nuta czerwieni. Więcej kapania wosku. Teraz chcę, żeby nadszedł twister. Chcę, żeby zmiótł wszystko, czego nienawidzimy i boimy się w Shitsville w Teksasie, do następnego stanu. Skończyłam z ciągłym lękiem - lękiem przed tym, co dalej zrobią nam pięści taty, przed spojrzeniami Casha, przed beznadzieją mamy. Moje serce jest obolałe i wściekłe od chwili, gdy się obudzę, aż do chwili, gdy znów zgasną światła. Każda emocja, której moje dwunastoletnie usta nie są w stanie wyrazić, zostaje w nie wtłoczona. Zawsze brakowało mi słów, ale czuję wszystko. To ciągłe kapanie. To kran, który nigdy się nie zamyka. "Patrz ostro", syczy Cash, szturchając mnie, gdy drzwi ekranowe na przeciwległym białym domu otwierają się. "Nadchodzi." "Joey! Musisz dostarczyć przesyłkę do Billa." Głos Ma niesie się wyraźnie i mocno po podwórku. Ma na sobie brązową sukienkę, a jej blond włosy wędrują płasko i bez życia do ramion. Gdybym spojrzał w dół jeszcze bardziej, zobaczyłbym jej stopy zakorzenione w tym miejscu tak głęboko jak moje. "Jasne, że tak, mamo" - wykrzykuję z powrotem. Bill to nasz najbliższy sąsiad, który mieszka około pół mili dalej. Mama ma swój własny interes, ale Cash i ja nie możemy zadawać pytań na ten temat. Dostarczamy towar i trzymamy gębę na kłódkę. Raz zerknąłem. Nie mogłam się powstrzymać, bo śmierdziało jak z nieba. Zielone, lepkie i cenniejsze niż złoto, sądząc po wyrazie twarzy Billa, gdy mu to wręczyłem. Biorąc paczkę, docieram aż do końca trasy, a wtedy coś bezimiennego wbija moje palce w ziemię i obraca mnie z powrotem. Ten sam Bezimienny unosi moją rękę w machaniu do obserwującego go Casha. On podnosi jedną w zamian, wyciągając środkowy palec w moją stronę z cackaniem się ze śmiechem, który wysyła głupie kurczaki Ma's clucking i biegną ponownie. "Na razie, Shadow!" krzyczy. "Na razie, Słońce", mruczę, moje słowa zagubione do nieobecnej teksańskiej bryzy. Dzisiaj na pewno nadchodzi twister, ale ma inną nazwę. Jeszcze tego nie wiem, ale już czuję, jak kręci się w moich kościach. To ostatni raz, kiedy widzę Casha żywego. * * * Minęła siódma, zanim zdążyłem zrobić zrzutkę. Podążam za słońcem przez całą drogę do domu, a ciemności z pól kukurydzy rzucają się długo i chudo na ścieżkę dzielącą nasze dwie posesje. To sprawia, że myślę o klasie matematycznej w zeszłym tygodniu, i jak nasz nauczyciel, panna B, powiedział nam, aby iść znaleźć kształty i kąty we wszystkim.
1. Józef (2)
Będzie nagroda dla dzieciaka z najdłuższą listą. Jest na niej moje nazwisko, bo ja i Cash znaleźliśmy mnóstwo: Litery alfabetu na ścianie mojej sypialni. Wieszaki w mojej szafie. Szprychy na kołach mojego roweru. Kształt pudełek w moim sercu, które najbardziej bolą. Skręcając w podjazd, zaliczam skośny dach stodoły na paszę do jednego, a potem pochylenie forda taty wystającego z ganku jak zaklinowane ostrze do drugiego. Dlaczego jest w domu tak wcześnie? Zamykamy dopiero za kilka godzin. Kąty. Kąty. Kąty. Na pewno wygram tę nagrodę. Moje kroki brzmią jak oklaski na luźnych kamieniach, gdy świętuję swoje przyszłe zwycięstwo. Dlaczego wszystko jest takie ciche? Drzwi wejściowe są szeroko otwarte. Ostry kąt. Karmazynowa plama rzucająca cienie na drzwi. Straszny kąt. Zatrzymuję się na chwilę i patrzę na nią. Czuję, jak ciemność z pól kukurydzy powoli i stabilnie pełznie po moim ciele. "Mamo?" wołam nieśmiało, kierując się w stronę frontowych schodów. "Cash? Gdzie jesteście?" Więcej ciszy. Więcej kroków. Przechodzę obok strzelby Pa. Leży, wyrzucona, obok otwartych drzwi ekranowych. Zapasowe łuski pokrywają ziemię obok, jak ziarno rozrzucone dla stalowego ptaka. Tuż obok leży ciało. Mój oddech łapie się na wdechu i nie puszcza tak łatwo. Twarzą w dół. Brązowa sukienka. Łokieć zgięty tak, by tworzył idealny trójkąt z blond głową nasączoną czerwoną farbą. "Ma?" szepczę ponownie. Nie ma odpowiedzi. Moje spojrzenie szarpie się w lewo. Kałuża farby wokół ciała Casha łapie się w gasnącym świetle, nadając mu krawędzie. Kąty... W mojej piersi następuje eksplozja. Odbiera mi równowagę. Potykając się do tyłu, zderzam się z innym ciałem. Przykuty do ziemi, kolana przyciągnięte do klatki piersiowej; jego oczy są dzikie i szalone jak ten mustang, którego Cash złamał zeszłego lata. Ta sama czerwona farba pokrywa jego ręce i ramiona. Nie farba. "Pa?" Zerka w górę, ale wiem, że mnie nie widzi. Jestem już dla niego tylko kolejnym duchem. "Mój twister zmusił mnie do tego, Joey," mówi, cały pogrążony w żałobie. "Głosy. Cholerne głosy." Jego usta nie przestają się poruszać, gdy się kołysze, tam i z powrotem, jak zranione zwierzę. Nie, nie, nie! Pociąg bólu nabiera prędkości wewnątrz mnie, a jego celem jest miasto zwane agonią. To jest burza, na którą czekałem. Szaleństwo w pięściach Pa w końcu przeniosło się do jego mózgu. Uciekaj, Joey. Uciekaj. Drań nie przestaje jęczeć i płakać. Pociąg bólu wybija dziurę w ścianach mojego serca i złość zaczyna się wylewać. Biegnij, Joey. Biegnij. Głos Casha ponownie zatrzaskuje się w moim umyśle, ale szaleństwo ojca jest zbyt zajęte ogarnianiem moich własnych ust. "Jesteś złodziejem, Pa!" krzyczę na niego, moje zgarbione dwunastoletnie ciało górujące nad jego zmiętym sześć-dwa. "Jesteś brudnym, bałamutnym złodziejem! To był twister Casha do jazdy stąd, nie twój, a ty go ukradłeś od niego! Ukradłeś mu go!" Pa mrugnął dwa razy, a potem jego śpiew ustał. Wtedy stwierdzam, że nie jestem już taki zły. "Mój twister przyjdzie także po ciebie, chłopcze." Jego cienkie wargi zwijają się w snarl. "Lepiej ukryj się przed nim, póki jeszcze możesz." Sięga po moją stopę i padam jak worek gówna. Tył mojej głowy uderza w podłogę, a wszystko staje się niewyraźne. "Przestań, Pa!" Stalowe palce zamykają się wokół mojej kostki, wciągając mnie na ganek za nim. Ciągnie tak mocno i szybko, że moja koszulka zaczepia o futrynę, rozrywając ją i pozostawiając mój odsłonięty brzuch. "Te cholerne głosy", słyszę, jak znowu mruczy, a drugą ręką sięga po swoją strzelbę. Terror eksploduje w moich żyłach - nie ten sam strach, który trzymam zamknięty w sobie, ale taki, który jest prawdziwy i obecny. Te dziury w moim sercu wypuszczają wszystko na zewnątrz. Kołysząc się na boki, czuję, że jego uścisk na mnie się rozluźnia. Kopiąc, udaje mi się go odepchnąć od siebie i rzucić na kolana. Lecąc z ganku, uderzam biodrem w połamaną barierkę u dołu schodów, a potem spadam na maskę jego brudnego Forda. Ból ciągnie się za mną na całego, ale nie przestaję biec. Otwarte drzwi stodoły wzywają mnie jak uścisk mamy. Nie myśl o głowie mamy. Za mną słyszę brzęk, gdy Pa przeładowuje swoją strzelbę kilkoma luźnymi łuskami z podłogi ganku. "Nie możesz się przede mną ukryć, chłopcze! Jestem pierdolonym twisterem, pamiętasz?". Rzucam się w ciemność, słodki zapach słomy bucha do moich zmysłów, gdy jego pierwszy strzał rozłupuje drewno obok mnie. Wołając imię Casha, znów tracę grunt pod nogami, rzucając się w dół za tym samym stosem bel, na którym siedzieliśmy wcześniej. Moje drżące palce znajdują jego niedopałek i trzymam go blisko siebie jak talizman. Nie myśleć o wyciekającej spod niego czerwonej kałuży. Klink clink. W drzwiach pojawia się Pa. Zatacza się, upijając się czymś znacznie gorszym niż whisky. Oddaje jeszcze dwa strzały nad moją kryjówką, wywalając dziury w tylnej ścianie i zapraszając resztę świata do mojego horroru. Wzdrygam się na podłogę. Czas rozciąga się i zwisa. Wosk kapie. Jego kroki podchodzą bliżej. "Czuję, że mój twister obraca się teraz przeciwko mnie, Joey", słyszę, jak mówi z chichotem, jakby dzielił się jednym z sekretów Casha. "Od tej pory będziesz służył diabłu. Słyszysz to, chłopcze?" Słyszę cię, tato. W ciągu mojego życia, będę służył dwóm. Kąty i kształty nie mają już znaczenia. Nic nie ma. Po chwili jego ostatni strzał posyła nas obu do piekła.
2. Józef
---------- 2 ---------- ========== Józef ========== Obecny Kość odłamuje się pod moimi pięściami, wyrywając z moich ust kolejne stęknięcie zadowolenia. Głowa Bykova odbija się do tyłu, a łuk czerwieni brudzi przód mojej białej koszulki. Patrzę, obojętny, jak bulgocze i dławi się własną odpłatą, i zanim chudy Rosjanin ma kolejną szansę błagać o życie, uderzam w jego lewy policzek i wyrównuję szkody. Ten świeży cios bólu powala go na ziemię. "Cipka." Strząsając ból z dłoni, podnoszę wzrok, by odnaleźć Dantego. Wysoki Kolumbijczyk opiera się o daleką ścianę, ze skrzyżowanymi ramionami, wpatrując się we mnie tak, jakbym właśnie wkurzył się na cały jego czas zabawy. Przewraca jedną ciemną brew, a ja wiem, o czym myśli. Zanim zdąży wypowiedzieć te słowa na głos, wyciągam Glocka i wystrzeliwuję kulę w czaszkę nieprzytomnego mężczyzny. Nie chcę tego słyszeć. Następuje pauza, a potem on odsuwa się od ściany, by do mnie dołączyć. "Wymyślasz sobie teraz własne rozkazy, Grayson?". Kopie trupa z krzesła. Martwy Rosjanin uderza o wypolerowany parkiet ze stłumionym grzmotem. "Zabiłeś go zbyt szybko". Tortury to specjalność Dantego. To były kartel, a oni żyją i oddychają dla tego gówna. Ale ja nie jestem dziś w nastroju na to. Moja złość jest zużyta; moje gołe knykcie właśnie odcisnęły ją na skórze trupa. "I co?" "Inicjatywa" - mówię mu chłodno, odbezpieczając broń, wypowiadając to słowo z taką samą dozą szacunku, jaką zawsze mu okazuję. Jeśli chodzi o mnie, Santiago zasłużył na to. Służę temu diabłu i służę mu dobrze, już od blisko dwudziestu lat. Od linii frontu na Bliskim Wschodzie i przez całe jego panowanie w Ameryce Południowej, aż po nasze ostatnie przedsięwzięcie: stanie się najemnikami, dla których zabijanie jest tak naturalne jak pieprzenie. Moje słowa są teraz rzadsze, moje milczenie bardziej karmazynowe niż złote. Dziury w moim sercu zostały załatane z zemsty gdzieś po drodze, ale ból w mojej piersi jest wciąż obecny. To wciąż topniejący reaktor sączący truciznę do mojego systemu. Uważa mnie przez chwilę w ten swój przerażający sposób, a potem odwraca się z powrotem do oszpeconych zwłok. "Wynieś śmieci. Spotkamy się na dole. Nowy Jork jest skończony. Jest czysty. Ta wojna się skończyła... Zadzwonię do Ricka Sandersa i przekażę mu dobre wieści". Kiwam głową, obserwując jego własny korytarz. Ostatnie osadzenie Dantego w zakładzie o maksymalnym rygorze nie wygładziło jego krawędzi. Jeśli nawet, to sprawił, że stały się ostrzejsze. Jest teraz bardziej skupiony. Ma rodzinę. Ewę. Ich pierwsze dziecko ma zaledwie kilka miesięcy. Potrzeba chronienia ich zalewa jego żyły z taką samą mocą jak żądza krwi. Pstrykam palcami na trzech mężczyzn wiszących z tyłu. "Wyrzućcie ciało. Zmyć to gówno." Rozglądam się po pałacowym, monochromatycznym nowojorskim mieszkaniu, które stanowiło scenę dla naszej ostatniej rzezi. Odkąd Dante prześlizgnął się przez palce władz, zamiatamy gruzy rosyjskiego imperium handlarzy seksem. Wojna może się skończyć, jak powiedział Dante, ale będą powtórki i bonusowe sceny. Mimo to, teraz mamy sezon na obserwację i oczekiwanie. Polecimy prosto na prywatną wyspę Dantego na Pacyfiku, aż do mojego powrotu do USA w przyszłym tygodniu. Dla niej. Spun gold. Jej ostatni pobyt w Greens Therapy Center dobiega końca. To jeden z najlepszych prywatnych ośrodków odwykowych w Miami. Wszystko opłacone za moje pieniądze. Zmienia swoje uzależnienia w taki sam sposób, w jaki zmienia niewidzialne linie między nami - gwałtownie i bez ostrzeżenia. W zeszłym miesiącu jej narkotykiem była Oxy, a teraz jest to alkohol. To pieprzony postęp narcystyczny. Widzę, co będzie dalej i to sprawia, że chcę jeszcze raz walnąć pięścią w twarz tego martwego Rosjanina. "Skończyliśmy, szefie", mówi głos za mną. Kiwam głową i daję znak, żeby wszyscy wyszli. Ciało jest zawinięte w plandekę, a w mieszkaniu unosi się kwaśny odór chemii czyszczącej. Czas wynieść się stąd w cholerę. * * * Podróż do prywatnego samolotu mija w ciszy. Dante wystukuje na telefonie tezę do swojej żony, Ewy, podczas gdy moje własne refleksje są na tyle głośne, że wypełniają SUV-a. Myślę o życiu i o tym, jak swobodnie je przyjmuję. Myślę o stracie i o tym, jak swobodnie ją przyznaję. Odwrócenie czasu to kolejna waluta, którą wydałbym tak samo bezkarnie, gdybym mógł. Zobaczyć tych wszystkich, których nie mogłem uratować... Wypowiedzieć słowa, których nie mogłem powiedzieć. Wracam myślami do pierwszego razu, kiedy ją zobaczyłem: ciepła noc. Ruchliwy klub nocny. Zatłoczony chodnik. Obserwowałem ją niewidzialną z ciemności: nikczemne jadeitowe oczy i czerwona sukienka, która splatała jej zabójcze krągłości w kuszącą pułapkę. Kobieta, która miała w sobie tyle życia i energii, że chciałem stuknąć w tę cipkę i wypić do pełna. Jedno spojrzenie wystarczyło, by mój kutas stanął w płomieniach. Jedno spojrzenie wystarczyło, bym złożył jej obietnicę. I dotrzymam jej dla nas obu, dopóki nie nauczy się przestać nienawidzić i nie odważy się uwierzyć. Nic w nas nie jest proste. Nic nie jest proste. Jest nieodwzajemniona i niewypowiedziana, ale jest też chroniczna i wszechobecna, cementując nasze pęknięcia czymś innym niż nienawiść. Moja komórka dzwoni. Sprawdzam wiadomość, wybucham przekleństwem i to wystarcza, by przykuć uwagę Dantego. "Co to jest?" "Nie wracam na wyspę. Podrzucę cię i wezmę samochód". Wręczam mu komórkę i patrzę, jak skanuje wiadomość. Wiem, że mnie nie zatrzyma. Dante nie czuje winy, ale lubi co jakiś czas przeciągnąć swoim zakrwawionym palcem po moim. A jest tyle winy do poczucia przez nią.
3. Anna (1)
---------- 3 ---------- ========== Anna ========== "No dalej, kochanie... Przyjmiesz uderzenie, czy co?". Opuszczam twarz na szklany stół jak grzeczna dziewczynka. A może jestem teraz złą dziewczynką? Nieważne. W dzisiejszych czasach linie są tak zamazane, że nawet ja nie potrafię ich odróżnić. Zwinięta dwudziestka pasie się na moim nosie, gdy ślizgam się w kierunku tego nowego peccadillo jak źrebak na lodzie. Jedyną alternatywą jest czarna dziura, w której kiedyś było moje życie. Rehab nie może się do mnie dodzwonić, straciłam obie prace po tym, jak się nie pojawiłam, mama nie żyje, a moja najlepsza przyjaciółka, Eve, wydaje się ostatnio zagubiona we własnym diable. Kiedy wypisałam się z Greens, miałam tylko jeden cel: Kolejna noc w innym klubie, którego nazwa mi umyka. Wróciłam do South Beach. Tyle wiem. Reszta nie jest warta zapamiętania, nawet opis pana Bez Twarzy, który właśnie sprzedał mi kilka gramów shut-the-hell-up-world. Dziś wieczorem potrzebowałem nowego nałogu i nie musiałem szukać zbyt głęboko w sobie, żeby go znaleźć. Kokaina. Przez lata mój cień ją sprzedawał. Przez lata chronił ją. A teraz jestem tutaj, na kolanach i zamierzam ją czcić. "Chodź, kochanie", ponagla Beztwarzowy. "Ja też chcę uderzyć." Jest takim sługusem, który podchodzi do sprawy i się jej oddaje. Przeze mnie, czy przez kokę? To typ faceta, którego rok temu bym ominęła. A teraz? To tylko kolejna wtyczka, która powstrzymuje wylewanie się trupów ze mnie. Czarne włosy. Czarne oczy. Jak on się nazywał? Nie obchodzi mnie to. Moja decyzja podjęta, prycham szybko strzelając iskrami i fajerwerkami w moją czaszkę. Dwudziestka wypada mi z palców, a ja wydaję jęk, gdy moja głowa uderza o oparcie kanapy; nogi rozłożone jak najgorszy koszmar debiutantki, zapraszające wszystkich. Nie zapraszając nikogo. "Czujesz się teraz dobrze, cukiereczku?" Kiwam głową, obserwując Faceless przez zwężone oczy, jak ostatnie kilka miesięcy znika w wirze jasnych kolorów i oślepiających świateł. Poza ciałem. Z mojego cholernego umysłu. "Masz, miej jeszcze jeden", mówi, zimne ręce prostujące mnie, zanim kłujący klaps na mój policzek wstrząsa moimi zmysłami. "Wciągnij się, piękna. Zacznijmy tę imprezę." Więcej fajerwerków. Kolejne godziny spędzone na dryfie z powodu kolejnej głupiej, lekkomyślnej decyzji. Więcej pęknięć w mojej duszy, gdy zabieram pudrowo-białą piłkę do rozbijania szczątków kobiety, którą kiedyś byłam. Wybuchy euforii przebijają się przez martwotę, gdy potykam się za nim w nocy. Część mnie wie, jak ta scena się rozwinie. Część mnie się na to godzi, a kiedy przyciska mnie do ściany w opuszczonej alejce, niemal czuję, jak moje ciało zwisa z ulgą. To jest to, co znam. To jest to, co oni kazali mi wiedzieć. To jest wszystko, do czego się nadaję. To właśnie mi powiedzieli. Kiedy do sceny dołącza drugi męski głos, nawet nie zawracam sobie głowy odepchnięciem go. "Suka lubi podwójny zespół". Zimne ręce zamykają się wokół mojej szyi. Teraz szczypią moje piersi, wyrywają coś, co nigdy nie będzie ich do wzięcia, rozrywając moją czarną sukienkę jak zwierzęta. "Tak, kochanie... Wiesz, że lubisz ostro." Prawda? Przyjmuję wszystko bez protestu, moja głowa unosi się do tego punktu na niebie, gdzie nic nie może mnie zranić, nawet kiedy jestem obracana i trzepana tak mocno w ścianę, że zostaję wdychając żwir i wilgoć muru. Dlaczego na to pozwalam? Bo zapomniałam jak się walczy. Moje nogi są rozsuwane. Moje majtki zostają rozerwane na boki. Znajduję się w tunelu z odrobiną światła na jednym końcu, ale szybko zanika ono do okrutnego, okrutnego dźwięku zamków błyskawicznych. Zamykam oczy i przygotowuję się na ból. Jestem zdrajcą samego siebie, ideału, jego - mówi. Za nami rozlega się hałas. Joseph. Powietrze staje się mroźne i płaskie. Grayson. Wyczuwam jego gniew, zanim zacznie; zanim moi gwałciciele w ogóle zorientują się, że Śmierć jest tu po odbiór. Jest tam w staccato uderzeń między moją smutną akceptacją a ich bezładnymi chrząknięciami, a kiedy uderza, jest po wszystkim w ciągu kilku sekund. Pierwszy mężczyzna zostaje oderwany ode mnie, gdy jego palce są jeszcze w moim tyłku. Załamuję się, a potem tępy grzmot odbija się echem po alejce. Trzymam głowę odwróconą, gdy Joseph kontynuuje. Widziałam, do czego jest zdolny. Widzę to za każdym razem, gdy zamykam oczy. Gdy zabija drugiego, nie ma prawie żadnego dźwięku, tylko szaleńczy łoskot umierających stóp o asfalt, gdy używa gołych rąk, by pokonać najgorsze. Jest jeszcze jedno tępe uderzenie - grubsze, cięższe - gdy ciało zostaje odrzucone na bok, a potem w końcu mówi. "Wychodzimy." Jego gniew utrzymuje się, jasny i twardy. Oświetlając alejkę samobójczą czerwienią. Słyszę słaby dzwonek połączenia, zanim wyda zakodowane instrukcje dla swojej ekipy sprzątającej. "W pobliżu rogu Fairfax i Redmond. Podwójne uderzenie. Zegar tyka." Zastanawiam się, jak muszę dla niego wyglądać. Odwrócona plecami, zniszczona sukienka, za dużo skóry na widoku... "Wracasz na odwyk". Rozłączając się, wymachuje na mnie deklaracją. Żadnego kompromisu. Nie ma mowy. Nie wiem już, co jest dla mnie najlepsze, ale wiem, że nie to. Nigdy nie czułam się bardziej sterylnie niż w tych miejscach. To gilotyny dla duszy. "Słyszałeś, co powiedziałem?" Słyszałem. "Masz." Ciepła kurtka zostaje zarzucona na moje ramiona, upojny, odurzający zapach jego osoby odurza moje zmysły bardziej niż koka. To za dużo. On jest za dużo. "Przestań, Grayson", mówię chrypliwie, ściągając jego kurtkę z mojego ciała. "Po prostu zostaw mnie w spokoju... Po prostu zostaw mnie w spokoju." Zamykając oczy, wbijam czoło w ścianę, chropowatość ponownie drapie moją skórę, gdy niewidzialne stworzenia wypełzają z ceglanego muru i do moich popękanych szczelin. W tym samym czasie czuję, jak porusza się za mną, nie dotykając - nigdy nie dotykając - ale moja świadomość jego osoby, ciepła emanującego z jego ciała, opowiada prolog do historii, którą odmawiam przeczytać. "Nigdy." Głęboka wibracja rozlewa się w górę ze środka jego klatki piersiowej.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Uwięziony między miłością a nienawiścią"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️