Kittlad rosa

Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinna som förmodligen borde lägga på luren (1)

Kapitel 1

Phoebe Lightly, alias en kvinna som förmodligen borde lägga på luren.

Det finns tre regler för att vara en Lightly, varav den första är att inte låta Gigi vänta.

De andra två?

Oviktiga om du bryter mot Gigi-regeln.

"Antoinette. Ring Oscar på La Fleur och beställ orkidéarrangemanget Luxe Stella som ska levereras till min mormor i morgon", instruerar jag min personliga assistent när min chaufför stannar framför Gigis radhus på Upper East Side två minuter och arton sekunder efter den tid då jag kunde ha haft en dräglig kväll. "Nej, det ska vara i kväll."

"Är det standardarrangemanget, Ms Lightly?" Antoinette frågar genom min hörlur.

"Uppgradera till Baccaratkristallvasen och lägg till en låda Vendettétryffel. Wasabi-ingefära-tryfflar. Hon tycker om dem i brand. Som hennes själ."

"Ja, fröken Lightly. Åh, och mr Barrington har ringt sex gånger sedan du lämnade kontoret. Han begär tillbaka sin farfars Rolex."

"Mr Barrington kanske borde fråga sin andra flickvän om hon har sett den."

"Jag föreslog det, fröken Lightly. Han insisterade på att han hade gett den till dig."

"Så olyckligt för hans minne. Om han ringer tillbaka igen, säg att jag har förlagt sex månader av mitt liv till en flirtig ändtarmshåla och fråga om han kan hjälpa mig att få tillbaka dem i gengäld. Nämn att jag är bekant med hans andra älskarinnas make också, och jag hänvisar mer än gärna pressen till den saftigare delen av vår uppbrottshistoria." Jag kopplar bort samtalet och går ut i midsommarkvällen, som skulle vara underbar om det inte vore för det osynliga moln av svavel och aska som virvlar runt trapporna till den välvda dubbeldörren till Gigis brownstone. Jag tar två steg, stannar upp och vänder mig tillbaka till min chaufför som fortfarande håller i dörren. "Philippe-"

"Byron, frun."

Varför kan jag aldrig göra rätt? "Ja, ja. Har du inte en dotter som snart fyller år?"

"Jag är singel och relativt säker på att jag inte har några barn, frun."

Jag kanaliserar Gigi och lyfter ett känsligt ögonbryn.

Han ritar sig i halsen. "Men jag är säker på att jag en dag kommer att ha en dotter som fyller år snart, frun."

"Utmärkt. Du kan ge henne den här." Jag stoppar en Rolex-klocka från min Hermès-handväska i fickan på hans uniformsjacka, ler det typiska Lightly-leendet och vänder mig om för att glida uppför trappan och möta mitt straff för att jag kom för sent.

Gigis butler svänger upp dörren innan jag knackar på, och han hjälper mig ordlöst att ta av mig min kappa och tar även mina handskar och min koppling. "Matsalen på andra våningen, Ms Lightly", mumlar han. "Ska jag eskortera er?"

"Nej tack, Niles." Det är Niles, eller hur? Han är medelmåttig, vit, axlarna lite hängande för att vara butler, grått hår kalasande. Han ser inte bekant ut. Gör han det? Gigi går igenom butlers som min syster Tavi går igenom B-lister, så jag är sällan uppmärksam. "Vi behöver inte bli förbrända båda två på plats."

Jag stålsätter mig medan jag tar den böjda trappan till galleriet på andra våningen, ett steg i taget, och föreställer mig att jag kommer i tid i stället för att vara tre minuter och fyrtiosex sekunder försenad, axlarna bakåt, huvudet högt, och vägrar att sträcka mig upp och kontrollera att mitt hår fortfarande är slätt, att mina diamantörhängen fortfarande sitter på plats och att pärlornas spänne inte syns.

Visa aldrig rädsla.

Ägna rummet.

Och om du är sen till mötet med Gigi, ha en jävligt bra ursäkt.

"Gigi, du ser fantastisk ut", säger jag när jag går in i det mörka träpanelerade matsalen vid galleriet. Hon sitter redan vid huvudet av det italienska marmorbordet, hennes korta vita hår och vita Saint Laurent-knappad skjorta i siden ger Jane Fonda-vibbar, om Jane Fonda var mer av en arg gammal vit kvinna. Hennes vattenglas i kristall är fullt, hennes bordeauxglas halvtomt och hennes soppskål i Limoges ångande.

Bordeaux betyder att hon är på humör.

Redan serverad soppa betyder att det hade varit bättre om jag hade tänt eld på mitt eget hår i stället för att vänta på att hon skulle göra det åt mig.

Hon ger mig ett lätt ögonbryn. "Du är sen."

Visa ingen rädsla. Visa ingen rädsla. "Det fanns ett säkerhetsproblem med produktionen av pappershanddukar vid fabriken i Knoxville."

"Om jag inte blev kallad var det inget problem."

"Du kallades inte för jag tog hand om det." Jag ler när jag tar plats vid bordets fot, med åtta tomma sammetsryggade stolar på vardera sidan och en kristallkrona som hänger från frescotaket mellan oss.

Mina förfäder fnyser hånfullt från sina platser på målningarna längs väggen. Även de är inte imponerade av min uppvisning i självförtroende.

"Jag blev uppringd om tabloiderna", mumlar hon över sitt vinglas.

"Jag tar hand om det."

"Med subtila grävande kommentarer om storleken på hans anatomi i Post? Phoebe, kära du, är det verkligen ditt bästa? Du borde ta lektioner av Octavia. Hon berättade för Post att hennes senaste pojkvän var på väg att hitta sig själv efter att ha insett vad köttätande gjorde med hans anatomi. Om du ska förolämpa en man, förolämpa honom på ett sätt som ger honom skulden i stället för hans genetik."

"Jag blev felciterad." Lättsinnig regel nummer två: Hitta inga ursäkter. Jag är på gång. "Sandovals håller sin årliga maskerad i morgon och jag hörde att systrarna Bancroft inte fick någon inbjudan. De kommer att krascha, och alla kommer att glömma att jag blir utmålad som 'den andra kvinnan' och att jag vågade förolämpa Fletcher Barringtons manlighet offentligt. Berättade jag att jag bad om en förflyttning på jobbet till avdelningen för miljöhållbarhet för att bredda min erfarenhet?"

Hon doppar skeden i sin soppa och sniffar. "Jag hörde från din far."

Översättning: Jag är väl medveten om att du var rädd för att själv berätta för mig att du fick avslag på en förflyttning till hudvårdsavdelningens avdelning för global marknadsföring när pappersvaruavdelningen inte lyckades uppfylla produktionsförväntningarna förra kvartalet, därav varför du kallades in i kväll.

För en kvinna vars ställning i styrelsen för världens största företag som tillverkar konsumtionsvaror endast är ceremoniell, har hon fortfarande inflytande och hon hör allt.

Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinna som förmodligen borde lägga på luren (2)

Åtminstone när det gäller den del av företaget som hon ärvde från sin egen svärfar.

Det är ingen överraskning.

Gigi är anledningen till att Remington-familjen inte längre är inblandad i Remington Lightlys verksamhet.

Det är inte heller så mycket av vår familj som finns kvar i familjeföretaget. Det är Gigi i styrelsen, min far på den juridiska avdelningen - också en ceremoniell roll vid denna tidpunkt, som jag förstår det, och jag är förvånad över att höra att han visste något om vad jag har gjort - och jag som arbetar mig uppåt i ledningskedjan. Min mor, min bror och min syster har haft andra intressen, även om vi alla tillsammans har den största minoritetsandelen av aktierna i företaget.

De hålls i förvaltningsfonder som kontrolleras av Gigi, men till skillnad från mina syskon arbetar jag för vad jag tjänar.

Men det handlar inte om lönen.

Det handlar om det faktum att jag är på väg att bli nästa Lightly att sitta vid rodret i det företag som mina förfäder grundade, vilket inte har skett sedan min farfars farfar gick i pension.

Jag vill ha kontoret på översta våningen. Utsikten över Manhattan. Den roll som mitt familjearv har fött upp mig för. Det öde jag föddes för att uppfylla.

Jag, Phoebe Sabrina Lightly, kommer att bli den första Lightly på tre generationer - och den första kvinnan - att regera som verkställande direktör för Remington Lightly.

Jag vill ha allt, och när jag har allt kommer jag att få det andra jag alltid har velat ha - min mormors villkorslösa godkännande.

Jag tar ett glas bordeaux från Gigis personliga assistent. "En bra ledare förstår de utmaningar som alla avdelningar står inför, och miljöfrågorna försvinner inte. Vi kan inte fortsätta att ligga i framkant när det gäller konsumtionsvaror om vi inte..."

"Ja, ja, rädda valarna, bambu är framtiden, pratkvarnar, modeord, et cetera. Har du hört att Alexander Bentley är tillbaka från sitt italienska sabbatsår?"

Det här är middag med Gigi.

Arbeta hårt. Nej, hårdare. Bryr dig om något. Nej, något annat. Dina rötter syns. Marc Jacobs passar inte dig, Phoebe. Du hade fått befordran om du hade burit din McQueen. Den valbara ungkarlen jag valde åt dig förra kvartalet är inte längre värd en Lightly, men var inte rädd - jag har hittat en annan. Nej, jag är ännu inte redo att tala om den verkliga anledningen till att jag har kallat hit dig. Jag måste tortera dig med en litania av dina andra besvikelser först.

Vi har klarat oss igenom soppa, sallad och hennes avhandling om varför Spanx har förstört den yngre generationens självkontroll när min telefon surrar i min kavaj.

Jag ignorerar den, för jag har ingen dödsönskan.

Gigis kock kommer in i matsalen med två Limoges-tallrikar täckta av silverklossar. Han ställer den första framför henne och avslöjar den med en finess. "Kobe filet mignon med pepparkornbrännvinssås på en bädd av mesclun, med rakade brysselkål och snabbstekt schalottenlök vid sidan om, madam."

"Tack, Arlo, det var allt." Gigi lyckas mumla mjukt men ändå tala tillräckligt tydligt för att höras över hela rummet.

"Ja, madam."

Min telefon surrar igen när Arlo levererar min tallrik och tyst glider ut genom sidodörren mot hissen till köket. Gigi avskedar sin personliga assistent med en subtil fladdermus med ögonfransarna, och sedan är vi ensamma.

Bara jag, Gigi, elefanten utan namn - det finns alltid en elefant, frågan är bara vilken - och min ständigt vibrerande mobiltelefon.

"Tittar du på mer av den där dokusåpan, Phoebe?" Gigi frågar medan hon skär en delikat köttbit.

"Nej, Gigi. Jag har inte tid för tv." Jag ska till 100 procent binge Lola's Tiny House innan jag går och lägger mig den här veckan. Lola Minelli och jag gick på samma college-prep-skola, och även om jag vet att allt är iscensatt kan jag inte tro att hon verkligen tvingar in sig själv i det lilla huset, även om det bara är för att filma.

Min skosamling får inte plats i det huset.

Ingen aning om hur Lolas ego klarar sig.

Och nej, jag vill inte heller prata om den dokusåpa som min syster övertalade mig till under en säsong i college.

Jag låtsas att den tiden i mitt liv inte existerar.

Gigi stirrar på mig som om hon vet att mitt liv utanför kontoret och sociala åtaganden styrs av mina streamingtjänster. "Jag förstår inte någons behov av det där skräpet när man kan få riktiga skandaler och skvaller i det verkliga livet."

"Gigi, alla kan inte bo i New York. Vissa människor lever ett ärligt tråkigt liv."

Min telefon slutar att vibrera.

Men jag har knappt hunnit skära min egen filé innan den vibrerar igen.

Och nu får jag en ny Gigiögonbåge. "Kan du antingen svara eller stänga av den?"

Jag tar upp den ur min ficka, med full avsikt att stänga av den, förutom att Tavi ringer mig.

Min syster har inte ringt mig på flera månader. Och nu har hon ringt tre gånger i rad. "Ursäkta mig, Gigi. Det är kontoret. Om produktionen i Knoxville stoppas av strejkvakter..."

Hon gör sitt missnöjda ljud. Det finns faktiskt strejkvakter i Knoxville - som hanteras av någon tre nivåer under mig, men som ändå finns där - så jag har en verifierbar anledning att smita iväg. Och även om jag inte pratar med min syster så ofta, kommer jag till 100 procent att ta ett samtal med henne om vad det än är som Gigi planerar att släppa på mig härnäst.

Jag är redan dömd.

Vid det här laget kan det inte bli mycket värre. Kanske om jag fördröjer henne kommer hon att drabbas av ett sällsynt anfall av minnesförlust och glömma alla mina synder. "Hej, det här är Phoebe."

"Phoebe, älskling", svarar Fletcher Barrington, expojkvän som för tillfället står högst upp på min skitlista, i mitt öra, "du har undvikit mina samtal".

Jag tar bort telefonen och tittar på nummerpresentationen för att bekräfta att min telefon faktiskt tror att Tavi är i andra änden. "Vad har du gjort med min systers telefon?" Jag väser.

"Älskling, underskatta aldrig en arvtagare till ett telekommunikationsimperium."

Det tar en sekund för mig att komma ikapp, vilket är ett dåligt tecken. "Du förfalskade hennes nummer så att jag skulle svara."

"Desperata tider, desperata åtgärder."

Kapitel 1 Phoebe Lightly, alias en kvinna som förmodligen borde lägga på luren (3)

"Jag har ingenting..."

"Jag hörde ett rykte om att din mormor skriver om sitt testamente. Ge mig min farfars klocka, så ska jag berätta vad jag vet."

Så lämpligt att han har ett rykte om min mormor när han vill ha något av mig. "Jag har inte din farfars klocka."

"Jag menar allvar, Phoebe. Ge tillbaka den, annars ska jag göra ditt liv till ett helvete."

"Du överskattar din betydelse i mitt liv. Njut av din tid med att låtsas vara hjälten här. Alla faller ur nåd förr eller senare."

"Tror du att du är låg nu? Ditt riktiga fall kommer tidigare än du anar, älskling."

"Jag skakar i mina Louboutins, Fletcher. Jag skakar."

"Och vad händer när Grammykins får höra den verkliga anledningen till att du blev förbigången till den internationella marknadsföringspositionen?"

Mina ådror fylls med glaciärer, och mina kladdiga handflator avslöjar det yttre lugn jag plötsligt kämpar för att hålla fast vid. "Adjö, Fletcher. Du kanske vill gå till gymmet. Du kommer att behöva din högra näve i form för att hålla dig varm på natten mycket snart. Och om du inte vill att världen ska sänka sig över din buspojksälskare ska du dra dig tillbaka. Två kan spela det här spelet, och du vet att jag kommer att göra det."

Jag lägger på.

Jag skulle kunna intala mig själv lögnen att det inte finns någon chans att han känner till det inre arbetet och hemligheterna kring dramat på ledningsnivå på Remington Lightly, men jag vet också bättre än att underskatta en fiende.

Särskilt inte en fiende som arbetar i ett familjeföretag med eget drama.

Jag måste gå på offensiven. Jag sjunker ner i sammetssoffan i galleriet utanför Gigis matsal, perfekt placerad för att hon ska kunna sitta och titta på sin favoritmålning - en ensam kvinna som lutar sig mot en käpp och är omgiven av djur som tassar på marken, ett impressionistiskt konstverk som hon beställde inte långt efter att Gawgaw hade gått bort - och jag skickar ett sms till min assistent.

Antoinette - jag behöver filerna med dörrmattan som första sak i morgon bitti. Vi ska ut i krig.

Hur vågar han hota med att utpressa mig?

Vem tror han att han är?

Man skulle kunna tro att han vet vem jag är vid det här laget.

Du låter din mormor äta själv. Det är så du är.

Jag reser mig upp igen, slätar ner min kjol, kontrollerar mitt läppstift och mina örhängen när jag passerar en förgylld spegel på vägen tillbaka in i matsalen, och går in igen som om jag just hade lagt på.

Jag har redan retat upp odjuret tillräckligt. "Ärligt talat, Gigi, vissa människor kan inte göra någonting själva. En anställd hotade Gigi?"

Hon sitter inte i sin stol.

Men - herregud - "Gigi!"

Hennes vinglas är upp och ner. Tallriken är sned. Och hennes Jimmy Choos-klädda fötter syns på golvet bredvid hennes stol.

Jag rusar upp längs med bordet, snubblar på mattan, tills hon kommer in i synfältet.

Hennes ansikte är lila, hennes mun är öppen, ögonlocken är stängda och händerna vilar på hennes nacke. "Herregud, Gigi, kvävs du? Har du fått en hjärtattack? Gigi? Gigi!"

Jag skakar henne.

Hon öppnar inte ögonlocken.

"Hjälp!" Jag skriker. "Hjälp!"

Jag blir plötsligt knuffad åt sidan medan Niles lutar sig in för att ge henne mun-mot-mun. Det är slow motion och alldeles för snabbt på samma gång.

Gigi är större än livet. Hon driver mig till vansinne. Hon är krävande och kattfull och listig.

Hon är allt jag vill vara när jag är en sjuttioårig miljardärsänka.

Och hennes butler lyfter upp hennes slappa kropp från golvet, knyter händerna under hennes bröstben och pumpar henne.

"Det är inte så man gör HLR!" Jag skriker.

Den sista stavelsen hänger fortfarande i luften när en bit Kobe-beef flyger ut ur Gigis mun, träffar mitt nyckelben och faller ner mellan reversen på min kostymjacka, landar i min klyfta och faller ner i min bh.

Niles släpper henne igen och böjer sig över hennes mun, och en livstid som varar bara några sekunder senare, Gigi kippar efter andan på golvet.

Jag snörvlar.

Jag visste inte att jag kunde gråta, men jag gråter när jag faller ner på knä och tar hennes hand. "Gigi."

Hon har blå ögon.

Hur kan det komma sig att jag aldrig tidigare uppmärksammat att hon har blå ögon?

Det har hon. Hon har blå ögon, och de stirrar på mig med förskräckelse. "Phoebe", kväkade hon, "jag tror att jag just åkte till helvetet."

Kapitel 2 Teague Miller, alias en man som inte har för avsikt att låta något i sitt liv förändras (1)

Kapitel 2

Teague Miller, alias en man som inte har för avsikt att låta något i sitt liv förändras

En månad senare...

Det är ingen stor abborre som biter i dag.

Åtminstone inte på Deer Drop Lake.

Och nu, borta på stranden?

Där kan det finnas något som biter, där de nyaste wannabe-medborgarna i Tickled Pink, Wisconsin, har samlats för att se min ex-fru förhandla med mig för deras räkning.

"Ska du verkligen inte ro över dit och svara på en enkel fråga?" Shiloh frågar. Hon sitter i stadens partyponton och håller den stadigt sex fot eller så från min fiskebåt när vi gungar här ute i mitten av sjön och diskuterar en situation som jag inte ser något behov av att diskutera. Hennes bruna hår sitter i sin vanliga tofs och hennes vita hud har fått sitt vanliga sommarspill av fräknar över näsan. Utan tvekan kommer hon att fixa solkräm till oss alla så fort hon märker det.

Jag skakar på huvudet. "Lita inte på rika människor."

"Teague. De är här för att de vill bli bättre människor, och de såg just skolan. Jag skulle inte vilja bo i den skolan. Du skulle inte bo i den skolan. Kanske försöka möta dem halvvägs?"

Jag lyfter upp kanten på min fiskehatt och fäster henne med en blick som inte fungerade när vi var gifta, inte har fungerat under de tio och ett halvt år sedan vi skilde oss, och förmodligen inte kommer att fungera nu, men hindrar det mig från att använda den?

Nej, det gör det inte. "Jag vet vad en vinkel är när jag ser en. De arbetar med en vinkel. Den där Lightly-kvinnan är här för att hon tror att återskapandet av en fyrtio år gammal film om himlen på jorden magiskt kommer att förvandla henne till den typ av person som kan åka till himlen på riktigt. Det kommer inte att hålla. Inte när myggen börjar bita och hon inser att vi inte har foie gras i Pick-n-Shop. Så jag kommer inte att hjälpa till med att hålla dem här."

"Du inser väl att en familj som alltid är i tabloiderna och som bor i Tickled Pink kan vara precis den boost vi behöver för att få upp turismen igen?"

Jag ger henne ännu en hård blick. Vi behöver inga nyfikna rika människor och turister som invaderar vår lilla del av himlen. Vi klarar oss bra utan alla turister. Om du frågar mig har det varit skönt att galningarna slutat komma hit och försöka dricka ur den eviga evighetens källa, som förresten revs för sex år sedan, eftersom filmrekvisita inte är byggd för att hålla för evigt.

Färre människor som talar om för oss att vi kommer att hamna i helvetet för att vi predikar fel sätt att komma in i himlen.

Vi klarar oss ännu bättre utan alla tabloider.

Shiloh korsar armarna och ger mig samma blick som ledde till att jag höll en flock getter på min mark.

Jag hatar den blicken.

Särskilt eftersom hon hade rätt om getterna.

"Jag har inte sagt att jag inte ska prata med den gamla damens familj", säger jag till Shiloh. "Jag sa bara att jag inte kommer att ro dit för att göra det. Om de vill prata kan de komma till mig."

Hennes läppar förblir platta, men något flimrar i hennes ögon, och jag vet att jag har henne.

"Vad är det den gamla damen sa att hon ville?" Jag vet vad hon sa. Hon upprepade sig själv sextiofem gånger medan vi skrev under papperen för att hon skulle överlämna en bunt kontanter till staden i utbyte mot att hon köpte katastrofen av en gammal gymnasiebyggnad. "Jaha, just det. Du sa det precis själv. Hela jävla familjen vill bli bättre människor. Kanske skulle det vara en bra början att lära sig ro en båt."

"Du är verkligen hemsk."

"Jag har verkligen rätt, och du är välkommen. Hur många andra före detta män har du som kan mjölka trettio getter, gå och sitta ute på en sjö, fånga fisk, sälja fallande gamla skrymslen för pengar och göra din mamma stolt genom att stå upp för vad den här staden verkligen handlar om, allt på mindre tid än vad det tar en av de där människorna där borta på land att fixa hennes smink för dagen?"

Och där är läpparna som rycker.

Hon är road och vet att jag har rätt.

"Om de krockar sin båt med din och ni alla sjunker i sjön och jag bara kan rädda en person så räddar jag inte dig, för säkerhets skull", säger Shiloh. "Jag räddar förmodligen Tavis hund, faktiskt. Pebbles är bedårande, även om resten av dem ... behöver arbete. Inte för att jag har tid för någon av er i dag. Jag är sen till ett möte med gymnasiets rektor."

Jag lyfter på hattkanten igen för att se på henne. Att prata med rektorn för ditt barn hör till de saker som du gör med din ex-fru.

Lyckligtvis, för att det ska vara tydligt. Vi brukar komma bra överens, utom när hon säger åt mig att acceptera att en familj av odugliga socialister flyttar till stan. "Behöver du förstärkning?"

"Inte om du inte vill hjälpa till att planera karnevalen för skolstart."

"Det är knappt juni, Shiloh. Vi har inte ens haft årets fiskkokning i slutet av skolan."

"Och ändå ligger vi fortfarande efter." Hon visar upp det leende som gjorde mig intresserad för sexton år sedan, samma leende som hennes mamma använde för att få en generation av superfans för Pink Gold, filmen som tillfälligt satte Tickled Pink på kartan årtionden innan jag flyttade hit. "Vet du vad, jag skulle kunna ge en av dem ditt telefonnummer."

"Tvinga mig inte att kasta min telefon i sjön."

"Om du skulle kasta telefonen i sjön skulle du ha gjort det sjätte gången jag ringde dig från land. Men du vinner, Teague. Du vinner. Jag ska be dem att låna en båt och komma ut och förhandla med dig personligen. Var snäll. Vi behöver turismen, annars får vi alla jobb borta i Deer Drop." Hon startar upp motorn igen på pontonen, backar undan den och går i land.

Jag rullar in min lina och kastar igen medan kölvattnet från hennes avfärd skakar min lilla båt.

Överväger att ta en öl. Erkänner att hon inte kommer att behöva åka till Deer Drop för ett jobb, eftersom hon är på väg att bli brandchef på stationen här i Tickled Pink. Undrar om dessa moln faktiskt kommer att ge oss regn. Skrapar mig själv. Rullar in och kastar ut igen.

Knipser en blick på stranden, där en mycket livlig blondin som förmodligen är en naturlig brunett använder den där rosa power-dräkten hon har på sig för att betona varje punkt hon uppenbarligen försöker göra.

Jag kan inte höra vad de säger - inte med öronpropparna som jag just satt i - men jag förstår kontentan av kroppsspråket.

Kapitel 2 Teague Miller, alias en man som inte har för avsikt att låta något i sitt liv förändras (2)

Miss Priss kommer inte att ro sig hit för att berätta vad jag ska göra.

Och utan tvekan säger min ex-fru till henne att jag inte kommer att tala om vad som har gjort henne så upprörd om inte någon av dem gör det.

Förmodligen också att jag har allt jag behöver för att sova här ute i flera dagar, så det är ingen idé att vänta ut mig heller.

Hon skulle inte ha fel.

Så jag sänker tillbaka min hatt över ansiktet, sätter mig djupare i den bekväma stolen som jag monterat i båten för att få ett bekvämare fiske och återgår till att kasta ut, i jakt på en storvinst.

Men bara för en minut.

Jag kan inte låta bli att känna mig lite nyfiken.

Jag flyttar på huvudet tillräckligt mycket för att titta ut under brynet utan att lyfta på fiskehatten, och jävlar.

Jag är nästan imponerad.

Miss Priss försöker ta sig in i en båt.

Dylan Wrights 18-fots utombordsmotorbåt, för att vara exakt. Han fiskar inte i dag, för det första för att det är torsdag, för det andra för att han har ett stort jobb ute i Deer Drop och för det tredje för att även om det vore en lördag eller söndag skulle hans rörmokarföretag förmodligen få samtal om nödsituationer.

Stoppade toaletter respekterar inte helgerna.

Och Miss Priss respekterar inte fiskebåtar.

Det märks på hur hon fortfarande har på sig de spikiga klackarna med röda sulor och den tajta kjolen när hon försöker klättra in. Det ser ut som en lång rosa pingvin som försöker lyfta ett ben.

Det kommer inte att gå långt på det sättet.

Inte för att någon av de andra båtarna som står uppradade på land är bättre alternativ för henne. De skulle alla ha samma problem.

Nämligen att de är båtar, och hon är en storstadssocialist.

Jag drar tillbaka mina läppar till underkastelse och hostar i stället för att fnissa, för det är det artigaste man kan göra.

Och jag skrattar inte när hennes skrik ekar över vattnet och skär genom mina skumgummor så att till och med jag kan höra henne.

Nej, sirree.

Jag skrattar inte.

Det skulle vara oförskämt att skratta åt en kvinna som för första gången i sitt liv fastnar med fötterna i sjögyttan.

Så jag antar det.

Om hon hade stött på en sjö tidigare är oddsen goda att hon skulle ha lärt sig vad hon ska ha på sig när det gäller sjöar.

Eller så har jag helt fel och det är så här hon alltid närmar sig båtar och sjöar. Kanske böjer de sig för hennes vilja.

Vad vet jag?

Till slut kommer hon på det, vänder ryggen mot båten, lyfter höfterna och sätter sig på kanten för att glida in.

Jag skakar på huvudet. Tur att hon bara ligger i en halv meter vatten där vid stranden, annars skulle den där saken ha rullat omkull.

Men vet du vad som verkligen retar mig just nu?

Det är inte att prinsessan kommer in i båten.

Det är att det finns fyra andra människor som inte är kittlade rosa personer som står och tittar på när hon gör det.

De två kvinnorna som lurar säkert på stranden har också fina kläder, och jag vet utan tvekan att den som har byxor har fina byxor. Det kan man se eftersom hon har toppat sin klädsel med en boa.

En boa. Och en i guld dessutom.

Kvinnor bär inte träningsbyxor och boaer.

Till och med jag vet så mycket om mode.

Den tyngre av de två männen i deras grupp har en kostym, men den andra har jeans och en flanellskjorta.

Mycket som min flanellskjorta, faktiskt.

Han kunde ha hjälpt till.

Han kunde ha varit den utsedda talespersonen som skulle ha kommit och berättat för mig varför jag är en hemsk människa - och ja, med tanke på vad jag gjorde innan de här fem rika vita idioterna kom hit, och sålde deras mormor den mest gudabenådade fastigheten i hela Northwoods, finns det ingen tvekan om att det är det som kommer att hända - men mr Flannel låter blondinen göra allt smutsigt arbete.

Det betyder antagligen att flanellen bara är för syns skull.

Precis som den gamla damen.

Något rycker i min lina.

Jävligt hett. Jag har en levande. Jag brottas och brottas med den och drar till slut upp en fem tum stor crappie.

"Du har lite kampvilja för att vara en liten kille", säger jag till honom.

Hans mun är öppen och hans ögon stirrar på mig.

"Fortsätt då. Gå och varna resten av dem att jag kommer efter dem också." Jag kastar tillbaka honom i sjön och återställer mitt bete.

Sedan gör jag misstaget att titta på blondinen igen.

Hon flyter hit och dit och försöker använda en åra för att göra framsteg för att ta sig ut hit till mig, men hon går mest bara i cirklar och slår träåren mot metallbåtens sida.

Jag tar ut en foamie.

Inte undra på att jag bara krokade en femtummare. Hon gör tillräckligt mycket oväsen för att skrämma fisken tre sjöar bort.

"Det finns en motor, Phoebe", ropar den äldre killen från stranden. "Försök att sätta igång motorn!"

"Slå inte på motorn", mumlar jag.

Om hon sätter igång motorn kommer vi att plocka hennes kroppsdelar ur de vintergröna träden på Deer Drop-sidan av sjön tills den fryser till is, om hon klarar sig så långt utan att falla ut och drunkna först.

Hon tappar en åra, som faller i sjön, och sedan vrider hon sig för att titta på utombordsmotorn.

Fan också.

Jag grymtar för mig själv, lägger undan min fiskestång och sliter av sladden till min egen motor.

Hon hamnade i sjön.

Nära nog för en kompromiss.

Jag möter henne på halva vägen, säger nej till de krav hon kommer att ställa, eskorterar henne bort från min sjö och erbjuder mig att eskortera henne bort från min stad när jag är klar med fisket för dagen.

Men när jag kör upp bredvid henne tittar hon ner på mig från det högre sätet i Dylans båt som om hon vore drottning av det förbannade England. Hennes hår har kommit ur sin tjusiga vridning. Hennes rosa power suit är stänkt med smutsigt vatten. Jag vet att hon är täckt av sjöslam upp till vaderna, som förmodligen är instoppade under henne som om hon försöker sitta i en fiskebåt som en hertiginna. Ändå arbetar de gnistrande gröna ögonen, den långa näsan och de röda läpparna tillsammans för att få mig att tro att människor verkligen böjer sig för henne.

Rika människor gör mig nervös.

"Är ni mr Miller?" frågar hon med den där "du kommer att svara mig, för jag säger det" tonen som kommer av att hon aldrig har nekats något i sitt liv.

Jag kastar en blick runt sjön.

Det är torsdag. Det betyder att bara Willie Wayne Jorgensen är här ute också. Åtminstone den här veckan. Nästa vecka är det skolavslutning och då blir vi några fler.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Kittlad rosa"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️